[RP/IG] - Ruelle Derrière les Murs, 2e masure sur la droite

Quelques mois après son arrivée à Chambéry, Rollin réapprenait à vivre. Au travers des gestes du quotidien, il renaissait au monde des Hommes. Son champ était très fertile et rendait un setier de blé pour chaque boisseau semé.

Les premières dépenses accessoires que le paysan avait engagées avaient été pour sa garde-robe. Vêtu de neuf et rasé régulièrement, il paraissait aujourd’hui un autre homme. Seul l’éclat indéfinissable de son regard sombre trahissait encore le fossé qui séparait Rollin du commun des mortels.

Peu à peu, il avait meublé sa masure, achetant une table à tréteaux, deux paires de tabourets, un coffre, un cadre de lit à sommier de corde, un demi-tonneau aménagé en fauteuil et quelques récipients en bois et en terre pour la cuisine. Le strict nécessaire pour le citain moyen, en somme, mais un luxe indescriptible pour celui qui avait connu la misère et l’indigence.

Le jour de Noël 1456, Rollin avait gravé un symbole à la pointe de son couteau sur le linteau de sa porte. Un signe abstrait pour la plupart des gens, mais pour lui le témoignage de son intégration, comme un second baptême, la reconnaissance de son nom : +R+
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Rollin, membre de la corporation des cueilleurs de fruits de Chambéry.

"Toujours Fidèle et Dévoué"

Rollin, accroupi dans l’ombre, les genoux engourdis au contact du dallage froid, priait avec ferveur. Les mains jointes à hauteur du visage, les yeux clos, le corps tout entier dévoué à sa dédicace. Comme tous les dimanches matin, le paysan était venu aux aurores rendre hommage à la très Sainte et Bienheureuse Mère de Christos.

Au chant du coq, il avait quitté sa masure et était parti en direction de la Basilique Sainte-Nitouche. Dans la fraicheur matinale, il s’était hâté, prenant garde d’éviter les lieux de passage et les endroits où quelque molosse aurait pu donner l’alarme et éveiller les soupçons, ombre fugace parmi les ombres, courant d’air insaisissable mêlé au souffle la bise légère.

Le paysan avait appris la façon de pousser la lourde porte ferrée pour qu’elle ne grince pas sur ses gonds et connaissait l’itinéraire à accomplir au travers des travées pour être sûr de ne croiser personne, fut-ce le bedeau attelé à quelque tâche ingrate.

La première fois qu’il avait osé pénétrer dans le Temple chambérien, la peur au ventre, il avait erré sans autre but que d’admirer la Maison Sainte et apaiser son esprit tourmenté. Il y avait maintenant plus de huit années qu’il n’avait marché dans la nef d’une demeure d’Aristote, fut-ce une simple chapelle. Au travers des immenses vitraux, la douce lumière inondait la nef et baignait le lieu d’une myriade de taches colorées. Il y avait longtemps que son âme n’avait pas connu de répit, et ce fut dans une des chapelles latérales dédiée à la Mère de Christos qu’il retrouva cette délicieuse sensation de paix et de repos. Son âme exultait, car même s'il agissait comme un voleur, il chantait à nouveau les grâces du Divin.

Depuis ce jour, il était revenu tous les dimanches, exprimer sa foi et retrouver un peu de sérénité. Bravant l’interdit des hommes et l'anathème, il s’en remettait à la bonté de la Mère Éternelle et au jugement du Très-Haut.


Ave, Maria gratia plena
Dominus tecum
benedícta tu in muliéribus
et benedíctus fructus ventris tui, Christos.
Sancta Maria, Mater Dei
ora pro nobis peccatóribus
nunc et in hora mortis nostræ

Amen
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Rollin, membre de la corporation des cueilleurs de fruits de Chambéry.

"Toujours Fidèle et Dévoué"

*Le paysan garda longtemps le regard rivé au sol. Une éternité s'écoula et Chandin n'avait toujours dit mot. Levant timidement les yeux, il jeta un regard furtif à l'homme de loi. Le nez en l'air, Chandin observait le ciel sans rien dire, l'air absent. Avait-il seulement vu que Rollin avait ouvert la porte? N'y tenant plus et bien qu'il savait qu'il enfreignait les règles de bienséance, le paysan toussota légèrement. *

Ahem!..

* Dans un murmure, comme s'il avait peur de faire sursauter Chandin, le paysan glissa quelques mots, les yeux à nouveau dirigés vers le sol.*

Messire Chandin... Vous... Vous désiriez me dire quelque chose?

*Attendant désespérément la réponse du juge, Rollin commença à éprouver une sensation désagréable qu'il pensait ne jamais devoir à nouveau ressentir. Il se remémora la dernière fois qu'il avait du croiser la route d'un représentant de la loi et il frissonna bien involontairement. Sa poitrine était oppressée et son cœur battait à tout rompre. Un nœud au creux de l'estomac, le paysan sentit ses mains devenir moites et son esprit passer en revue à toute vitesse ses faits et gestes depuis son arrivée à Chambéry le vingt-cinquième jour de novembre, jour Sainte Catherine, de l'an de grâce 1455. Il n'avait pourtant rien à se reprocher mais c'était plus fort que lui, il avait vécu trop de choses pour ne pas ressentir une certaine méfiance... à moins que ce ne fut de l'angoisse? Stoïquement, il ne bougea pas d'un iota et attendit la réaction du Sieur Chandin.*

[HRP : LJD Chandin, merci de ne pas trop tarder à répondre, mon topic reste inactif depuis près de 15 jours et ça commence à devenir long, je n'ai rien contre une visite de courtoisie, mais j'ai des choses à y poster. Donc, sans vouloir te brusquer... ]
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Rollin, membre de la corporation des cueilleurs de fruits de Chambéry.

"Toujours Fidèle et Dévoué"

*Le paysan sursauta lorsque le Juge reprit ses esprits mais il garda résolument les yeux baissés en signe de respect. La visite impromptue et improbable de Chandin le perturbait mais il essayait de rester digne et de ne rien laisser transparaitre de la fébrilité qui l’agitait.*

En… Entrer ? Mais, euh… bien sûr ! J’manque à tous mes d’voirs ! S’cusez moi, Messire !

*Le paysan fit un pas de côté pour laisser entrer le Juge dans sa modeste masure. Tenant la porte usée par le poids des ans, il fit un signe pour inviter Chandin à passer le seuil.*

*Le logis de Rollin ne comportait qu’une seule pièce assez sombre de deux toises de côté, mais c’était là sa demeure et pour rien au monde il n’aurait trouvé à s’en plaindre. Le sol en terre battue était entretenu avec soin et couvert d’une jonchée fraîchement coupée. Sur la droite une petite table trônait, entourée de quatre tabourets ronds. Non loi, une archelle supportait des ustensiles de cuisine, un ensemble de récipients à cuire en terre grise et de la vaisselle de bois. Au fond de la pièce, il y avait une large cheminée pesant sur le seul mur de pierre de la masure - mur qui était en fait une partie de la muraille occidentale de la ville sur laquelle le logis de Rollin prenait appui. Cette cheminée était flanquée d’un tabouret tripode et d’une sorte de fauteuil aménagé dans un tonneau. Un lit pratique et sans fioritures occupait le coin à droite de l’âtre et était surplombé d’une perche fixée au mur servant au paysan pour entasser les quelques vêtements qu’il possédait. Au pied du lit, un coffre solide contenait sans doute les quelques objets auxquels il accordait un peu de valeur. Sur la gauche de l’âtre, un espace servait à l’entreposage des outils et de la récolte de Rollin. Au dessus de cette petite zone, un plancher accessible par une échelle avait été construit pour permettre d’entreposer du foin, du bois et les pommes à conserver pour les mois d’hiver. Le logis de Rollin n’était pas luxueux, mais il avait réaménagé, entretenu et réparé avec un goût sûr et un esprit pratique certain. Loin de gêner, la pénombre qui régnait dans la pièce lui donnait un certain charme et une sensation de bien-être et de bon vivre se dégageait de chaque parcelle de cette modeste maisonnette.*

*Le paysan fut étonné de la sollicitude du Juge. Il pouvait compter sur les doigts d’une seule main les nobles ou les notables qui, faisant fi des conventions, s’étaient enquis de sa personne de la sorte. Hochant de la tête pour appuyer ses mots, Rollin répondit :*

Je… Euh… J’vais bien, Messire, j’vous r’mercie ! Mais, j’vous en prie, installez-vous… Juste le temps d’trouver d’quoi poser votre séant.

*Le paysan se dirigea vers le fond de la pièce, près de la cheminée et fit rouler le tonneau aménagé en une sorte de trône pour l’amener près de la petite table proche de l’entrée. Il épousseta quelque peu puis se dirigea vers les petites fenêtres et en ôta les cadres tendus de peau pour laisser entrer plus de lumière. Empoignant un tabouret, le paysan invita Chandin à s’asseoir d’un geste de la main. Le paysan attendit que le Juge s’installe avant de s’asseoir à son tour, préséance oblige.*

Or, donc, que m’vaut l’honneur, Messire ?
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Rollin, membre de la corporation des cueilleurs de fruits de Chambéry.

"Toujours Fidèle et Dévoué"

*Rollin observa du coin de l'œil son invité impromptu. Le regard du Juge brillait d'un étrange éclat, entre joie enfantine, malice et... folie. Le paysan se reprit. Après tout qui était-il pour oser porter un jugement sur le comportement d'une personne aussi influente que Messire Chandin? Il se dirigea vers son archelle et y prit deux petits gobelets de bois tourné qu'il posa sur la table. Le paysan sourit lorsque Chandin aborda son mandat pour la Mairie.*

Les rennes d'la Mairie? Hoho, com' vous y allez, M'sire Chandin! Disons que j'ai apporté ma modeste contribution à not' bonne capitale. Dame Yzalba m'a juste mandaté pour les achats d'fruits et la vente de quelques denrées d'base comme le bois ou l'pain. J'suis quelqu'un d'sérieux et j'suis honnête donc j'imagine que son choix était logique. D'toute façon, si elle avait eu l'moindre doute elle m'aurait rien d'mandé, vous la connaissez, hein?! Comme j'suis plutôt entier comme bougre, j'ai pris soin qu'tout reste en ordre jusqu'à son retour de r'traite, mais j'pense que ça outrepassait un peu mon mandat. Pour le reste j'imagine qu'elle a veillé à ce que la sécurité, les achats en foire, la gestion d'la milice et tout ça soient accomplis pendant son absence, mais j'sais pas trop à qui elle a d'mandé... C'que j'sais c'est qu'j'suis pas capable d'faire ça, moi... Donc on m'la pas d'mandé. De tout'façon, là, c'est moi qui aurait refusé...*

*Rollin fit un sourire bonhomme. Il avait pris le dessus sur ses appréhensions, après tout le juge savoyard ne venait sans doute que pour une simple visite de courtoisie. Mais au fond de lui, il avait l'impression désagréable que son passage s'apparentait quand même à une sorte d'interrogatoire. Le paysan fit toutefois de son mieux pour recevoir Chandin avec les honneurs dus à son rang. Il déposa sur la table un tranchoir de bois avec un beau morceau de Tome qu'il avait ramené de Thoiry et une coupelle de céramique grossière contenant des noix et des raisins secs. Il sortit de la huche un joli pain doré de Maître Augis.*

Vous désirez grignoter queuqu'chose?

*Le paysan posa un tonnelet sur la table.*

Un peu d'Mondeuse? Elle est particulièrement bonne c'est d'la cuvée de 1452.

*Rollin s'assit sur le tabouret qu'il avait posé à quelque distance du Juge. Il avait choisi le moins haut de ceux qu'il possédait pour que, une fois assis, il donne l'impression d'être plus petit que son invité, étonnante manifestation du respect de l'Etiquette et du protocole pour un paysan qui cultivait du blé et cueillait des pommes...*
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Rollin, membre de la corporation des cueilleurs de fruits de Chambéry.

"Toujours Fidèle et Dévoué"

*Le Juge s’était restauré en prenant soin de goûter à chacune des choses que le paysan avait mises sur la table. Il fit honneur comme il se doit à la Mondeuse que Rollin lui avait proposé et le remercia pour ce qu’il avait accompli pour la Mairie en portant la main à sa robe. Il en retira une bourse qu'il posa sur la table en faisant un signe de connivence au paysan.*

*Dans un premier temps, Rollin n’avait pas compris ce que cela signifiait, puis, en entendant le cliquettement caractéristique de pièces de monnaie, tout s’éclaira dans son esprit. Ainsi Messire Chandin lui baillait quelque argent. En d’autres temps, le paysan se serait offusqué, il aurait pris la mouche en admonestant le Juge et son aumône… Mais depuis qu’il s’était installé à Chambéry, il avait décidé de ne plus s’emporter que pour les choses qui en valaient la peine. Il laissa la bourse sur la table et se leva. Il adressa un sourire plein de gentillesse au Baron, et pencha la tête vers le sol en signe de remerciement. Les yeux rivés sur la terre battue de son intérieur, il s’adressa à Chandin :*

Messire, j’vous r’mercie pour tant de bonté… Soyez assuré qu’vot’ geste est apprécié à sa juste valeur.

*Le Baron s’était levé et se dirigeait maintenant vers la vieille porte de la masure. Rollin lui emboita le pas, le sourire aux lèvres.*

Vous vous en allez déjà ?.. Ah oui, j’comprends, j’vous ai déjà trop retenu loin d’vos affaires… Je… Ce fut un honneur, Messire !

*Rollin ouvrit la porte et s’effaça pour laisser le Juge sortir. Lorsque celui-ci passa la porte, le paysan pencha la tête respectueusement en guise de salut. D’une voix basse où l’on pouvait déceler quelque chose qui ressemblait à de la déférence teintée de gratitude, suivant en cela les usages des maisons nobles, il adressa un simple mot à Chandin. Un mot par lequel le paysan reconnaissait être l’obligé du Juge :*

Serviteur…

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Rollin, membre de la corporation des cueilleurs de fruits de Chambéry.

"Toujours Fidèle et Dévoué"

*Cela faisait maintenant plusieurs jours que Rollin avait délaissé sa masure de la Ruelle Derrière les Murs. Quelques temps auparavant, dans l’empressement et l’urgence, il avait accompagné Yzalba, Lisyane, Baronne de Courmayeur, et Radyan son fidèle écuyer. Leur périple les avait menés au cœur des montagnes, sur les berges d’un petit lac… Equipée sauvage dont le but était de retrouver le corps de GrandGousier, le Chevalier Vert, et de lui rendre un dernier hommage. De longues journées de chevauchée harassante sur les sentes caillouteuses que Rollin avait endurées pour l’amour de sa Dame, lui qui répugnait à quitter le havre rassurant que Chambéry était désormais à ses yeux.*

*Dans la douce lumière qui baignait les montagnes de Savoie, leur petit équipage était revenu dans la capitale. Chacun rentra chez soi, sachant que désormais ils étaient unis par un lien intangible mais indestructible. Rollin avait accompagné sa bienaimée et, dans la beauté d’un matin d’été, ils avaient passé le petit portail du jardin du Moulin d’Armavir. Rollin était loin de se douter de ce qui allait se dérouler à l’ombre des feuillages du jardin et dans le secret de l’écrin de pierre de la vieille bâtisse.*

…

*Quelques minutes à peine lui avaient suffi ce matin-là pour faire son maigre bagage, rien de plus qu’un coffre long et étroit où il avait entassé les quelques vêtement qu’il possédait. La maigre vaisselle et l’outillage resteraient-là, attendant sagement qu’on ait besoin de leurs services. De son regard sombre, Rollin parcourut une dernière fois l’unique pièce de son logis. Puis, le cœur un peu lourd et la gorge serrée, il assujettit fermement aux pitons de la façade les volets de ses deux minuscules fenêtres et, de l’intérieur, replaça les cadres tendus de peau sur les ouvertures. Enfin, il ferma la vieille porte un peu branlante, tira le loquet de bois et en ôta la cheville qui en solidarisait les deux parties. Une sorte de clé bien dérisoire en somme, mais qui donnerait du fil à retordre à celui qui voudrait forcer sa porte. Le paysan observa la façade de bois et de torchis de sa maisonnette puis, en guise de salut et peut-être pour se porter chance, il passa les doigts sur le signe qu’il avait gravé sur le linteau de bois au-dessus de la porte lorsqu’il avait emménagé. La seule chose qu’il savait écrire jusqu’à présent, son initiale en forme monogramme : « +R+ ».

*Le paysan avait entassé ses effets entre les brancards de sa petite brouette puis il avait serré étroitement le nœud de la corde qui assurait le paquetage… Une étrange sensation l’assaillit, l’impression de n’être pas seul et de se sentir observé… Avec lenteur il leva les yeux. Un vieux paysan se tenait à quelques toises de là, silencieux et souriant… son voisin… celui que tous les habitants de la Ruelle Derrière les Murs appelaient « le Vieux du Coin». Le bonhomme était bourru, rude et noueux comme les ceps qui poussent sur la terre de Savoie, mais Rollin savait que sa vieille caboche chenue recelait des trésors de sagesse et de bonté. Il s’était proposé de veiller sur la masure et maintenant que le jeune homme était prêt, il venait lui adresser ses bons vœux.*

*Il était venu comme à son habitude, un sourire tout en rondeur aux lèvres et l’œil pétillant. Ils n’échangèrent aucune parole, car ces deux-là n’avaient pas besoin de mots pour se comprendre. Rollin serra la main épaisse et calleuse de son voisin et lui sourit. « Le Vieux » lui tendit l’extrémité d’une cordelette de chanvre tressé et le jeune homme attira à lui avec une extrême douceur la grande chèvre à la robe brune et noire qui y était attachée.*

*Se forçant à quitter la masure des yeux, il enfila son esclavine de laine foncée, mit son escarcelle en bandoulière, vérifia son paquetage puis empoigna les brancards de sa petite brouette de bois. Rollin avait fait un pas, puis un second… Sans un regard, sans un geste qui de la tête ou de la main … Il s’en allait… Il avait en tête de remonter la ruelle et de tourner vers la Place de l’Hostel de Ville, puis il traverserait les ruelles encombrées de la capitale jusqu’à la baille orientale, celle qui ouvrait sur Montmélian, là où se trouvait le moulin d’Armavir, le confortable logis de sa bien-aimée. Oui… Rollin s’en allait… il rejoignait la demeure d’Yzalba… son refuge, désormais… sa maison.*

Allez, hue ! Ukâ, ma bèlèta !.. Têêê, têêê… Viens ma jolie, allez… Viens… On s’en va !



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Rollin, membre de la corporation des cueilleurs de fruits de Chambéry.

"Toujours Fidèle et Dévoué"

*A cette heure matinale, Rollin était habitué de ne croiser que les soldats du guet qui terminaient leur longue veille et quelques porteurs ou oeuvriers qui se rendaient aux Halles ou sur la Place de l’Hostel de Ville pour y louer leurs bras. Pour le reste, la population de la capitale savoyarde profitait de ses derniers instants de repos avant une journée de travail qui promettait d’être chaude et ensoleillée. Le paysan emprunta une traboule qui serpentait au travers du quartier des Halles pour rejoindre la Porte Sainte-Barbe , celle qui ouvrait sur le Bourg Maché. Il adressa un signe de main en guise de bonjour aux deux miliciens qui venaient d’ouvrir les immenses ventaux de bois ferré qui garantissaient la baille occidentale durant la nuit. Panier au bras, échelle sur l’épaule, Rollin allait en chantonnant au long des chemins de Maché. Remontant sur une des traverses qui menaient à la sortie du Verney, il rejoignit le verger communal quelques instants plus tard.*

*Tirant le loquet de la petite barrière de bois, le paysan posa le pied sur la parcelle verdoyante ceinte d’un muret bas de pierres sèches doublé d’une ligne de hauts arbres feuillus. La belle saison était revenue depuis un moment déjà et les fruits murissaient à vue d’œil. Rollin regarda les vieux pommiers et fit un sourire plein de tendresse. Les pommes grossissaient bien et dans quelques semaines, quand elles auraient atteint leur taille définitive et qu’elles se pareraient de belles couleurs, il pourrait à nouveau évoluer dans les grosses branches et les cueillir par paniers entiers. Mais, pour l’heure, il se dirigeait vers les basses tiges et les buissons où il savait qu’il trouverait mûres, myrtilles, groseilles et framboises à profusion. Ensuite il irait visiter l’extrémité septentrionale du verger, là où croissaient les hauts cerisiers et les pruniers centenaires.*

*Peu avant la huitième heure, la chaleur d’août se faisait déjà accablante et le paysan se félicitait d’avoir roulé et noué son doublet à la taille. Son grand panier débordait des fruits qu’il avait cueillis avec patience lorsqu’il décida de grimper au grand cerisier du fond. Non pas que Rollin aurait pu encore se charger de plusieurs livres de cerises, mais le feuillage sombre et dense du houppier créait un espace de fraicheur et d’ombre fort tentant. Avec agilité, le paysan passa du faîte de son échelle à la première fourche des branches maîtresses, puis il se coula dans le labyrinthe végétal, remontant peu à peu vers la cime. Une légère brise soufflait sur son visage et chacun de ses gestes, mesuré et bien assuré, faisait jouer sa solide musculature sous sa peau brunie… Le sourire aux lèvres, Rollin grimpait toujours plus haut et il se sentait vraiment en vie.*

*Au sommet de l’arbre, là où les branches commençaient à ployer sous son poids, son regard portait loin au travers du feuillage et embrassait toute la campagne chambérienne. Le vent léger agitait la ramure chargée de fruits couleur de sang et Rollin, cramponné au tronc, se sentait doucement bercé. Le paysan tourna les yeux vers le Jardin du Verney tout proche et admira longuement ses allées bien ordonnées et ses plantations savamment entretenues. Les sentiers étaient déserts en cette heure matinale, mais Rollin les préférait comme ça. Certes, un jardin est fait pour s’y délasser, mais y déambuler par ces journées ensoleillées valait bien arpenter le dédale encombré des Halles tant était nombreuse la population qui s’y pressait en quête d’ombre, de fraicheur et d’un air un peu plus respirable qu’au-dedans des murailles austères de la ville. Et c’est là qu’il l’aperçut… silhouette fluette et malingre furetant au long des buissons du Jardin. Un enfant en haillons, petit de taille et couvert de crasse, qui, la démarche vive et le geste inquiet, rôdait sur les sentiers poussiéreux. Le paysan était intrigué car il reconnaissait ces attitudes, ces déplacements nerveux… le petit garçon agissait comme une bête traquée qui cherche désespérément à échapper à ses poursuivants.*

*Au travers des broussailles, Rollin distingua d’autres petites formes qui se glissaient avec mille précautions le long des allées. Une demi-douzaine de rabatteurs manœuvraient pour encercler leur proie. Le paysan pensa à un jeu et il admirait avec quelle subtilité se refermaient les mâchoires du guet-apens innocent. Un long sifflement suraigu retentit et instantanément les enfançons jaillirent de leurs cachettes pour se ruer sur le petit garçon qui tentait de leur échapper. Rollin leva un sourcil intrigué lorsque les deux premiers poursuivants jetèrent leur proie au sol sans ménagement. Plissant les yeux, il sentit son cœur battre un peu plus vite et une étrange fébrilité gagner ses membres… Sa respiration s’accéléra… Il reconnaissait ces manifestations et il était inquiet, de telles sensations d’angoisse n’avaient pas leur place ici. Deux autres traqueurs arrivèrent et une pluie de coups de pied s’abattit sur leur victime qui se roulait au sol, essayant vainement d’éviter la correction qu’on lui destinait. Les mains de Rollin, toujours cramponnées au tronc du cerisier vénérable tremblèrent et ses paumes devinrent moites. Les deux derniers chasseurs s’approchèrent du petit groupe. L’un d’entre eux, celui en qui Rollin voyait un meneur, avançait à pas mesurés, triomphant, l’air presque orgueilleux… Le petit garçon avait été maîtrisé et quatre paires de main le maintenaient agenouillé avec rudesse, le front touchant terre, dans une position humiliante et abjecte de soumission. Celui qui était venu avec le chef avait empoigné une oreille de la proie, le forçant à relever la tête. Le temps était comme arrêté et Rollin sut… ses sensations ne l’avaient pas trompé… il avait été homme de guerre… mais, surtout, il avait été un supplicié… Il n’avait pas osé y croire, mais il était obligé de se rendre à l’évidence… à plus d’une centaine de toises, c’était bien l’appel du sang qu’il entendait résonner. Tout s’enchaina le temps d’un battement de paupière…*

*Un choc immense ébranla Rollin quand il vit le meneur asséner un coup de pied au visage de sa proie soumise. Un gerbe de sang jaillit, brillante et effroyable, comme suspendue dans l’air. L’enfant fut trainé sans ménagement dans la poussière du chemin, sous une avalanche de coups et de cris. Le paysan écarquilla ses yeux couleur de nuit… Les bourreaux emmenaient leur victime sur le petit pont de la Leysse… L’appel du sang… et l’écho effroyable des trompettes sauvages de la mort… Ils ne voulaient pas lui donner une correction, ils allaient le tuer !*

*Une décharge électrique traversa le corps de Rollin et en un instant les réflexes qu’il croyait oubliés ressurgirent. Au risque de se rompre le cou et les os, le paysan se laissa glisser de branche en branche puis, arrivé à mi-hauteur, sauta bas de l’arbre. Deux toises le séparaient du sol mais il n’en avait cure. Que valait un membre brisé aux yeux d’une vie en péril ? L’impact au sol provoqua une vive douleur aux chevilles et aux genoux du jeune homme, ses anciennes blessures se rappelaient à son bon souvenir. Mais c’était sans compter sur sa volonté indomptable et sa détermination face au danger. Roulant de côté, envoyant valdinguer au passage le panier de fruits et la grande échelle, Rollin se releva d’un bond et, avec l’énergie du désespoir, il se lança dans une course effrénée. Son cœur battait à tout rompre, une brûlure intense enflammait sa poitrine et le sang battait douloureusement à ses tempes mais, comme la flèche jaillie de l’arc trop longtemps maintenu bandé, il courait à perdre haleine, sautant par-dessus les haies basses, se frayant un passage au travers des moissons dorées qui le séparaient du Verney.*

*Un magistral coup de pied fit vaciller la fascine sèche qui clôturait le Jardin. Après des années d’errance à essayer d’oublier son ancienne vie, Rollin se laissait à nouveau envahir par la fureur et la colère, comme une bête sauvage acculée par les chiens qui se retourne et fait front. Ses bras et ses jambes poussaient et tiraient en tous sens… Le dernier obstacle tomba. A quelques toises devant lui, le groupe des rabatteurs tentait de balancer le corps inerte de leur proie par-dessus le parapet du pont de pierre.*

NOOOOOOOOOON !

*La voix de Rollin résonna puissamment dans les allées du Jardin du Verney et des oiseaux effrayés s’envolèrent à tire d’aile. Tous les assaillants sursautèrent, surpris dans leur besogne, et détalèrent sans demander leur reste. Tous les assaillants… sauf un… Leur meneur, droit comme un I, n’avait même pas sourcillé et était resté sur le pont en regardant Rollin. Un sourire d’une indéfinissable cruauté lui balafrait la face et Rollin détailla son visage empli de haine…une douleur indescriptible transperça le cœur du paysan… Celui qui le narguait ainsi ne devait pas avoir plus de quinze ans…*

*Crachant une dernière insulte, l’adolescent avança la main… Rollin fit un geste mais… trop tard… le corps désarticulé du petit garçon bascula dans le vide. Dans un éclat de rire immonde, plein de moquerie et de morgue, le meneur détala à longues enjambées, comme porté par les ailes de la mort. Des souvenirs remontèrent des abysses de la mémoire du paysan et des images se superposèrent au paysage du Verney… Une forêt de hallebardes menaçantes brandies en tous sens hors de rangs de piquiers avançant au pas cadencé, le branle-bas effrayant des tambours lugubres battant la mesure de leur chant funèbre, la morsure brûlante de l’acier dans la chair, les oriflammes ensanglantées des Maisons nobles claquant au vent, les penons déchirés pendant au fer des lances baissées pour la charge, les cris atroces des hommes et des bêtes, le tonnerre assourdissant des veuglaires, le claquement sec des mangonneaux en action, le sifflement continu des flèches qui déchirent l’air vibrant… Le paysan en proie à la furie se jeta en avant, hurlant à plein poumon les cris de guerre de son passé :*

LOOZ ! LOOZ ! NOSTRE DAME ET SAINT LAMBERT !

*En d’autres temps, la force des devises qu’il clamait l’avait poussé à accomplir l’impossible… et même l’impensable… En ce jour, alors qu’il les invoquait pour une juste cause, Rollin se sentait soulevé de terre par la grâce et investi d’une force indomptable… De sa voix il faisait trembler le Jardin du Verney tout entier, des frondaisons verdoyantes jusqu’aux fondements de la terre où plongeaient les racines des arbres centenaires. En ce jour, dans l’abandon de son exil, il appelait sa Mesnie, rassemblait les gens de sa Maison autour de la bannière du fils de Messire Jean… Sans aucune hésitation, le paysan sauta d’un bond par-dessus le parapet, plongeant dans l’eau glacée de la Leysse…*

LOOOOOOOOOOOOZ !

*Un bruit assourdissant fracassa l’atmosphère du Verney lorsque le corps de Rollin frappa la surface de la rivière, la fendant en deux dans une immense gerbe d’écume. Le froid intense de l’eau saisit le paysan, comme si les doigts de la mort avaient percé sa peau jusqu’aux os. Une douleur indescriptible lui fit imaginer qu’on lui brisait la tête à grand coups de masse. Rollin ouvrit les yeux, l’eau brouillait sa vue, mais même aveugle il aurait su où chercher. La petite silhouette inerte s’enfonçait dans les eaux, une main tendue vers la surface, crispée et pâle comme le marbre. Trois grands mouvements des jambes et des bras propulsèrent le paysan vers le lit boueux… Rollin tendit la main… l’enfant s’enfonçait toujours… Le paysan puisa dans ses dernières ressources… L’eau limpide du Verney menaçait de l’emporter lui aussi… Déjà il sentait ses membres s’engourdir et le froid pénétrer sa poitrine…*

*Dans un coin de son esprit, Rollin entendit résonner une voix… une voix qu’il connaissait bien… une voix pour laquelle il aurait battu en brèche toutes les murailles du monde connu… une voix pour laquelle il aurait mis le Paradis à sac et planté le plus merveilleux des jardins dans les plaines sulfureuses de l’Enfer… une voix… celle d’Yzalba…. Rassemblant ses dernières forces, il se jeta dans la bataille pour la vie. Une dernière poussée… sa main large et puissante se referma sur le poignet délicat du petit garçon. Avec l’énergie du désespoir il attira l’enfant à lui et battit frénétiquement des jambes pour les faire remonter…*

PFOUAAAAH !

*Dans un véritable geyser, le visage de Rollin jaillit de l’eau… Il attira l’enfant inanimé vers la surface, le trainant de toutes ses forces vers la rive toute proche. Plantant ses doigts à même la terre de la berge, il força son corps dégoulinant à répondre à l’effort surhumain qu’il exigeait de lui. Les bras endoloris, les jambes poussant à s’en déchirer les muscles, le paysan s’extirpait de l’eau, gravissait la pente boueuse chargé de son précieux fardeaux, sa volonté tout entière tournée vers un seul but.*

*L’herbe ! Enfin !.. Le paysan déposa le petit garçon sur le tapis épais et tendre… Des larmes coulant sans retenue de ses yeux couleur de nuit. La peau de l’enfant était blanche comme la craie, zébrée de crasse et couverte d’hématomes, de nombreuses blessures jalonnaient son corps, plaies béantes qui ne saignaient plus. Ses lèvres étaient bleues et lorsque Rollin entrouvrit du doigt une de ses paupières, il dut serrer les dents pour ne pas laisser échapper un cri de désespoir… Ses yeux étaient déjà injectés de sang, couronnant d’une façon horrible le bleu limpide et glacé des iris éteints. Le paysan posa son oreille sur la poitrine inerte… aucun souffle n’était perceptible… et il n’entendait plus le petit cœur battre. Rollin savait les gestes qui sauvent au milieu de la bataille, il avait garrotté des membres, jugulé des plaies sanglantes avec les moyens du bord, tenu les tripes jaillies des ventres déchirés de ses amis, mais jamais il n’avait eu à rendre le souffle au poumon, ni le battement au cœur… Rollin cherchait frénétiquement un signe de vie, il appuya sa large main sur le torse, faisant descendre le sternum dans le crissement de ses côtes fêlées, mû par l’espoir un peu vain de le voir reprendre sa danse immuable… Rien… Il pencha l’enfant sur le côté et de l’eau s’écoula par sa bouche et son nez ensanglantés. De sa large main brunie par le soleil il entrouvrit les lèvres bleuies avec une douceur toute paternelle et guetta un souffle… Toujours rien… L’oreille collée au dos du petit garçon, le paysan écoutait mais n’entendait rien du tout… Il savait qu’on n’entend pas toujours le cœur s’il bat faiblement mais cela ne le rassurait pas. Il lui ouvrit un peu plus la mâchoire et vérifia du doigt que rien n’obstruait le fond de la bouche… Et dans le silence de ce matin d’été, grelottant de froid, de colère et de douleur, penché sur le corps de cet enfant qu’il ne connaissait pas, il pria à haute voix… Le visage baigné de larmes, qui marquaient lentement ses joues burinées de leurs sillons amers, il laissa les mots s’échapper avec ferveur, implorant la bonté et la bienveillance du Très-Haut.*

Vois cet enfant et sauve-le, Seigneur, je t’en prie
Il vivra pour honorer ton nom, je t’en supplie, rends-lui le souffle
Entends mon appel et accorde-lui la grâce de revenir au monde des vivants...
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Rollin, membre de la corporation des cueilleurs de fruits de Chambéry.

"Toujours Fidèle et Dévoué"

*Rollin priait avec ferveur. Il priait pour le salut d’un enfant inconnu, pour qu’une vie soit rendue… Il avait toujours été très pieux et sa foi était inébranlable car, n’en déplaise à ses ministres, il savait que Dieu ne l’avait jamais abandonné, quoi qu’on lui ait dit, quoi qu’on lui ait fait subir. Et en cet instant il lui adressait sa plus belle oraison, son poème le plus poignant. En cet instant il accomplissait le plus bel acte d’honneur qui soit, il invoquait la clémence du Très-Haut pour protéger le faible… Il le suppliait, lui qui n’avait jamais demandé merci à l’ennemi, lui qui n’avait jamais demandé grâce, même sous le fer cruel du bourreau. Le visage crispé et baigné de larme, Rollin appelait Dieu, quitte à lui donner en rançon sa propre vie.*

*L’esprit obnubilé par la prière, il en oublia ses mains… Le doigt qu’il avait enfoncé dans la bouche de l’enfant passa à l’arrière de la langue bleuie, touchant la luette… provoquant un arc réflexe dans le corps inerte qu’il serrait contre lui. Un gargouillis se fit entendre, puis un autre et encore un… Rollin releva la tête et observa le petit garçon. La teinte crayeuse de son visage avait fait place à une couleur presque violacée…. Vivant ! L’enfant était vivant et luttait pour regagner son souffle !*

*Rollin retira sa main, libérant la petite gorge. Un spasme parcourut le corps du petit garçon, il sursauta et un flot libérateur jaillit sur le sol. Au milieu d’un hurlement de joie, le paysan chercha frénétiquement un moyen d’aider le rescapé qui ne parvenait toujours pas à respirer. Des soubresauts et des hoquets étouffés faisaient onduler son torse et sa gorge et Rollin voyait les veines du cou et des tempes se dilater sous l’effort. Un éclair lui traversa l’esprit et il posa sa main sur le cœur du bambin. Puis, avec une douceur infinie, il approcha sa bouche de l’oreille du petit garçon et il lui parla :*

Tout va bien, bonhomme, tout va bien… Tu vas y arriver… J’suis près de toi et tant que j’reste là t’es en sécurité… Accroche-toi, p’tit… Faut qu’tu trouves la force en toi… Calme-toi, t’y es presque…

*Le rescapé posa sa petite main blafarde et menue sur la large patte du paysan qui reposait sur son torse. Il luttait et Rollin était émerveillé de voir à quel point ce petit bout d’homme tentait de maîtriser sa volonté et d’apaiser ses craintes.*

Allez, encore un effort… vas-y, inspire… inspire… inspire !

*Dans un sifflement sonore, le petit garçon s’arcbouta, et l’air entra enfin dans ses poumons. Plusieurs fois il inspira et expira bruyamment, toussant et crachant du sang. Au même instant, comme un secret écho venu du Ciel, le tintement des cloches de la Basilique se fit entendre… Le deuxième coup de Prime… La huitième heure de ce jour béni qui voyait revenir le supplicié à la vie… Dans un transport de joie immense, Rollin serra l’enfant dans ses bras et le berça doucement en le baignant de ses larmes. De sa gorge nouée sa voix éraillée jaillit en un rire salvateur, qui se mua en un chapelet de remerciements lancés vers le ciel :*

Deo gratias… Deo gratias… Deo gratias...
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Rollin, membre de la corporation des cueilleurs de fruits de Chambéry.

"Toujours Fidèle et Dévoué"

*L’enfant toujours plaqué contre son large torse, Rollin remerciait le ciel, exultant de joie. La force de caractère de ce petit bonhomme et la grâce divine avaient permis à l’impossible de se réaliser. Le petit garçon était revenu à la vie… Le paysan le berçait toujours doucement et un sentiment étrange s’empara de lui, une peur irrationnelle qui étreignait son cœur et emplissait son esprit de doute… Rollin baissa les yeux vers le rescapé et il le vit ouvrir péniblement un œil, celui qui avait été épargné par les coups. Le globe rond était rouge sang et donnait l’impression que la pupille en son centre, d’un bleu plus profond que l’azur du ciel, translucide comme un lac de montagne, était le disque mort d’un œil aveugle… Le seul endroit où Rollin avait vu un bleu aussi irréel c’était au pied du glacier de l’Arve, près du verrou des Cluses, lorsqu’il était passé des terres de la Confédération Helvétique à celles du Duché de Savoie. Le paysan pensa au chœur des anges du retable de Saint-Bavon… Ces yeux-là n’étaient pas de ce monde… Rollin sourit doucement et de sa voix grave, vibrante d’émotion, il parla à l’enfant :*

Bonjour, jouvenceau… On peut dire qu’tu m’as flanqué une sacrée trouille ! J’m’appelle Rollin… te tracasse pas, tout va bien s’passer… j’m’occupe de tout.

*Le petit garçon ferma les paupières, dans un rictus de douleur. Rollin relâcha quelque peu son étreinte, et la tête de l’enfant bascula… Sans doute vaincu par la douleur et les épreuves endurées, il s’était évanoui. Une boule oppressante se logea dans la poitrine du paysan, fruit de son appréhension grandissante. Sans un mot, dans le silence retrouvé du Jardin du Verney, Rollin souleva le corps inerte de son protégé et, au prix d’un effort immense, il se redressa sur ses jambes flageolantes et se mit en marche. Ses vêtement, dégoulinants et appesantis par l’eau et la boue, collaient à sa peau et entravaient ses mouvements, mais cet ultime supplice ne pouvait avoir raison de sa détermination. Rollin marchait à grandes enjambées, la tête haute, portant à bout de bras, telle une précieuse relique, son fragile fardeau… Rollin marchait, transportant ce petit corps inerte aux membres ballants, et son regard disait toute sa colère et sa fierté… Rollin marchait et son regard sombre brillait d’un feu intérieur… défiant quiconque d’oser l’arrêter.*

…

*Le paysan fendit les vagues blondes des champs de blé doré qui entouraient le verger, laissant une trace sombre dans son sillage, puis il traversa le Bourg Maché, sous le regard étonné du peuple qui se trouvait-là. Une femme que Rollin ne connaissait pas laissa échapper un cri d’horreur et porta une main à sa bouche, comme pour dissimuler les signes de la douleur et de l’effroi… mère parmi tant d’autres ayant trop tôt perdu un enfant… Ceux que le paysan croisait baissaient les yeux sur son passage et un silence pesant tombait sur eux comme une chape de plomb. Sans un mot, des flammes dans les yeux, Rollin avançait imperturbable… Il rejoignait la masure de la Ruelle Derrière les Murs car le Moulin d’Armavir était trop éloigné.*

*Sur le seuil, le vieux voisin de Rollin qui avait été prévenu par la rumeur grandissante attendait. Sa trogne d’habitude joviale s’était comme fermée et ses traits s’étaient durcis… Le Vieux avait trop souvent côtoyé le malheur, la douleur et la peine, et, si ses yeux ne pleuraient plus depuis longtemps, tout en lui montrait la détermination de l'antique cep de Savoie qui, tordu par le poids des ans, soutient encore et toujours les jeunes sarments et les fruits. Il ouvrit l’huis à Rollin, le laissa entrer et installer l’enfant sur le lit qui occupait un coin au fond de la pièce à vivre. Le jeune paysan penché sur le grabat sentit une main sur son épaule… une main noueuse, calleuse à l’envi, le message simple d’un homme bon qui n’avait que ce geste pour manifester sa présence et donner du réconfort. Les yeux noirs de Rollin se tournèrent vers le Vieux et au cœur de sa grosse barbe chenue, il discerna un sourire maladroit. Le vieux tapota l’épaule de Rollin et sa voix âpre, roulante comme les galets d’un ru de montagne brisa le silence.*

T’inquiète donc pô, petiot… J’m’en va la chercher…

*De son pas nonchalant, le Vieux du Coin quitta la pièce, et s’en alla arpenter la ville en quête d’Yzalba, la Perle d’Armavir. Rollin sourit en voyant sa silhouette bonhomme s’éloigner. Ce brave bougre… C’était lui qui avait offert le gîte à Rollin à son arrivée à Chambéry… C’était lui qui avait promis de veiller sur la maisonnette lorsque le jeune homme avait annoncé qu’il s’installerait au moulin… Lui encore qui, dans les plis d’un sourire plein de malice et d’un clin d’œil amusé, avait offert la grande chèvre à son jeune voisin, pour qu’il l’emmène dans son nouveau foyer, là où elle serait certainement utile… Rollin l’aimait bien et quelques fois, dans les moments où le vague à l’âme se faisait plus fort, il souriait en s’imaginant terminer sa vie comme ce vieux bonhomme-là, paisible et sage.*
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Rollin, membre de la corporation des cueilleurs de fruits de Chambéry.

"Toujours Fidèle et Dévoué"

*Dans la pénombre de la pièce à vivre de la masure de la Ruelle Derrière les Murs, Rollin, recroquevillé sur un petit tabouret, pleurait à chaudes larmes, le visage enfouis dans ses larges mains. Les nerfs à vif, il avait craqué… L’enfant était vivant, mais pour combien de temps encore… A chaque fois qu’il posait les yeux sur le corps rompu étendu sur le grabat des images insoutenables l’assaillaient. Le jeune homme avait connu l’horreur la plus indescriptible, il avait vu, entendu et vécu des choses dont il ne parlerait certainement jamais, mais là, en cet instant, son âme, comme de la chair mise à vif par le fer, hurlait sa douleur et sa colère… Des pleurs libérateurs, presque bienfaisants qui laissaient échapper au-dehors l’amertume et les frustrations de tant d’années de doute.*

*Un long moment, le paysan resta ainsi, les épaules secouées par les sanglots silencieux. Puis, sentant la peine lentement s’éteindre et l’espoir poindre à nouveau, il inspira profondément et porta la main à sa poitrine, sentant sous le lin mouillé de sa chainse les contours familiers de la vervelle émaillée qu’il portait en sautoir… Au milieu des larmes un sourire timide naquit… Ses yeux rougis brillèrent d’une lueur étrange… D’un mouvement brusque qui fit tomber le tabouret, il se leva et farfouilla dans l’escarcelle de cuir qui pendait à sa ceinture. Il en sortit une petite bourse de cuir graissé étroitement fermée et alla s’accroupir près de l’âtre jouxtant le lit. Ses années d’errance avaient rendu Rollin prudent… son nécessaire à feu ainsi remisé n’avait pas souffert de l’humidité alors qu’il s’était jeté tout habillé dans la Leysse. Le jeune homme dégagea son vieux fusil de fer, son silex et une touffe d’étoupe qu’il posa sur le sol puis il se tourna vers la réserve de bois qu’il avait laissée juste à côté, en prévision d’un besoin impromptu. En quelques instants il avait dressé un petit édifice de brindilles, préparé du petit bois et rassemblé une poignée d’herbe sèche. Calant l’étoupe et la pierre entre ses doigts engourdis, il frappa énergiquement le silex du fer trempé de son fusil. De grandes gerbes d’étincelles oranges jaillirent. Au troisième coup, un brandon rougeâtre brilla au cœur de l’étoupe. En quelques gestes précis, Rollin déposa la braise au creux de la boule d’herbe sèche qu’il serait à présent entre ses mains. Doucement il souffla, activant l’embryon de feu… une fois… deux fois… Une flamme vacillante jaillit au milieu d’un mince filet de fumée. Soufflant toujours, le jeune homme déposa la précieuse flammèche sous les brindilles de l’âtre. Un crépitement se fit entendre lorsque le feu s’attaqua à l’écorce sèche. Posant quelques éclats de bois par-dessus, Rollin sourit, l’âme nettoyée de ses inquiétudes par la magie des flammes qu’il venait de faire naître. Bientôt la flambée s’éleva, réconfortante et joyeuse. Le paysan ôta son doublet détrempé qui le gênait et meurtrissait ses articulations.*

*Dans le secret de son escarcelle, il trouva un autre objet qu’il glissa dans la dextre de l’enfant : son vieux rosaire, un présent que sa mère lui avait offert lorsqu’elle lui avait rendu sa dernière visite, à la veille de son supplice et de son bannissement. Rollin chargea le feu de plusieurs bûches puis il remplit d’eau claire une marmite qu’il suspendit au crochet de la crémaillère qui se balançait nonchalamment au-dessus des flammes. De sous le grabat, il tira une sorte de panier plat dans lequel il remisait du linge de lit. Empoignant le premier drap à portée de main, il mordit dans la lisière à plusieurs reprises puis il le déchira en longues bandes d’égale largeur. Il roula chacune des bandes qu’il posa précautionneusement près du petit garçon.*

*Les yeux sombres du jeune homme vagabondèrent au long de la silhouette menue étendue, mortifiée et pourtant tellement paisible. Il détailla les jambes couvertes d’hématomes et de saleté, les braies et la chainse déchirées et crasseuses, le visage tuméfié, les cheveux ras noirs comme le charbon et les dessins des cicatrices qu’on devinait sur la peau du crâne arrondi. L’enfançon avait une tête à faire peur et la crasse et le sang n’amélioraient rien à son apparence générale. Rollin prit une serviette de lin suspendue au crochet près du broc et du bassin qu’il utilisait pour sa toilette et, l’ayant trempé dans l’eau déjà frémissante de la marmite, il entreprit d’éponger le sang des plaies qui s’était remis à couler et de nettoyer un peu le visage émacié du petit garçon. Le paysan faisait de son mieux pour agir avec délicatesse mais, même ainsi, il sentait les os qui saillaient sous la peau tirée de ce vaurien qui sans doute n’avait plus mangé à sa faim depuis des semaines entières… Combien de temps avait-il erré ?.. Qui était-il ?.. Tout en se questionnant sur la destinée de son protégé, le jeune homme, trempé jusqu’aux os, les cheveux en bataille et les mains rougies du sang qu’il épongeait, tentait d’effacer le masque de la mort… et de lui rendre une apparence humaine.*
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Rollin, membre de la corporation des cueilleurs de fruits de Chambéry.

"Toujours Fidèle et Dévoué"

*Rollin sursauta lorsqu’il entendit le cliquètement de la chevillette de la vieille porte de la masure. Un léger picotement lui chatouilla la nuque et son cœur se serra… Il ferma les yeux l’espace d’un instant. Le jeune homme connaissait le pas léger qui faisait bruisser la jonchée sèche qui recouvrait le sol. Dans le secret de ses yeux clos il sentait une onde de chaleur l’envahir tandis qu’un parfum ténu et familier de feuilles et de plantes assaillait ses narines : Yzalba, enfin ! Il n’était plus seul pour lutter désormais… Le contact des mains chaudes, presque brûlantes, de la jeune femme sur le tissus détrempé et froid de sa chainse le fit frissonner. Une vague de bien-être, douce et apaisante se déversa en lui, lentement… très lentement. Et à mesure que la tension s’en allait, chassée par la présence rassurante de sa bien-aimée, une lassitude immense envahissait chaque parcelle de son être. Le paysan sentait ses membres douloureux, son dos rompus et sa poitrine comme déchirée… et le goût du sang au fond de sa gorge…*

*Le jeune homme leva des yeux fatigués vers sa compagne. Le miroir d’argent de son regard était doux et débordait d’amour. Des larmes, gemmes pures et brillantes comme des diamants, étaient posées au bord de ses paupières, soulignant la grâce de l’amande de ses yeux… Rollin ne pouvait pourtant ignorer le voile terne qui altérait le gris, d’habitude si joyeux et clair, des iris d’Yzalba… comme la fumée d’un bucher qui s’élève dans le ciel d’octobre. Et son cœur souffrait… Il lui avait déjà vu ce regard… Lorsque la tristesse inavouée des non-dits de son passé l’assaillait… Le jeune homme y voyait le reflet de sa propre douleur et cela lui était insupportable.*

*La jeune femme prit la main de Rollin et la musique de ses mots réveilla en lui le désir de lutter. Elle serra ses doigts délicats, étreignant un peu plus la dextre du jeune homme. Elle prenait la relève, elle venait à leur secours…*

*Rollin posa un baiser sur le dos de la main d’Yzalba… Déjà le sang de l’enfant que le jeune homme avait épongé y laissait des marques… la détestable couleur du sang d’un autre sur la peau… cette teinte rouge foncé qui brunit à mesure qu’elle sèche, et qui laisse son empreinte ténue, et pourtant indélébile, pour un long moment, malgré les tentatives de la faire disparaitre. Le paysan était sans voix… Mais ce qu’il voyait dans les yeux de sa bien-aimée n’était qu’amour et compassion…*

Merci, Yza… *La jeune femme tressaillit, son compagnon ne l’avait appelée ainsi qu’en de très rares occasions, préférant les marques de respect plus élaborées que le simple diminutif qui avait un peu perdu de son intimité.* Merci... Fais c'que tu dois, tu es la seule qui puisse encore faire quelque chose pour lui... Dis-moi si j'peux aider à quoi que ce soit…Je ne comprends pas… je… où sont donc les valeurs d'la Vertu… comment en est-on arrivé à faire des enfants les meurtriers d'leurs semblables ?.. *La voix éraillée de Rollin sortait douloureusement et semblait plus grave, plus âpre.*

*Le jeune homme posa les yeux sur le corps de l’enfant. Il ferma les paupières un instant, puis il les rouvrit, tentant un sourire qui se voulait confiant :*

Allons… A la grâce de Dieu !

*Le jeune homme laissa sa bien-aimée accomplir les gestes qu’elle avait appris auprès de son père, cet homme sage et aimant qui lui manquait tant. Il se tourna vers l’âtre, ôta ses vêtements, les étendit à sécher près de la flambée et se rinça sommairement, puis il se drapa dans une vieille couverture. Il évitait de regarder ce que faisait Yzalba, conscient qu’il pourrait plus être une gêne qu’un soutien efficace. Puis, se rendant compte qu’elle avait amené Valentin avec elle, il s’assit près du couffin et observa le nourrisson et quelle paix et quelle douceur émanaient de son visage paisible et de son corps endormi…*
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Rollin, membre de la corporation des cueilleurs de fruits de Chambéry.

"Toujours Fidèle et Dévoué"

Le vieux clerc était assis sur les degrés qui menaient au parvis de la basilique Sainte-Nitouche. Ce matin d’août brûlait déjà sous les rais ardents du soleil implacable, embrasant l’air de la petite place quasiment déserte. Court de taille, une bosse entre les épaules, le visage contrefait rendu encore plus laid par des binocles qui lui faisaient des yeux exorbités comme un crapaud, il attendait, suant dans l’étuve de sa bure noire. Il crevait littéralement de chaud et la couronne de ses cheveux bruns épars, agglutinés en mèches sales, perlait sur le col de son froc empuantis et raide de vieille transpiration rancie. D’un geste machinal il cura ses dents passablement jaunies avec l’ongle sale de son majeur de dextre, puis il leva sa face blafarde et luisante vers le haut clocher… Il plissa ses yeux porcins pour tenter de lire l’heure sur le grand cadrant de l’horloge… La deuxième de Prime était passée depuis peu.

N’y tenant plus, il se leva et gravit quelques marches… Son ombre s’étendit démesurément sur les dalles disjointes du parvis, touchant de la tête le bas du portail du lieu saint. Un tic nerveux fit battre ses paupières et il pila net. Son regard allait d’un côté puis de l’autre dans un va-et-vient incessant, comme si la masse écrasante de la basilique était pour lui une menace mortelle. Il longea le bord de la dernière marche, sautillant de façon grotesque d’un pied sur l’autre. Dans l’excitation grandissante de l’attente, il sortit de sa manche le morceau de parchemin qu’il avait reçu quelques heures plus tôt. Un sourire sardonique déforma sa bouche lorsqu’il relut pour la centième fois les quelques mots griffonnés à la hâte.

Le silence pesant de la place fut brisé par le grincement lugubre de l’immense ventail de la demeure du Très-Haut. Dans un mouvement d’une étonnante rapidité, le vieux clerc fit volte-face, tous sens en éveil… La lutte commençait… Un jeune homme de haute stature, embastonné dans un harnois poli avec soin, sortit de l’édifice d’un pas conquérant. Ses cheveux blonds, coupés à la mode d’Italie, dansaient à chacun de ses pas, faisant un cadre toujours mouvant autour de son visage aux traits fins et pleins de douceur. Il paraissait avoir dans les vingt-cinq ans, mais le vert étrange et profond de ses yeux révélait qu’il avait vécu une existence bien plus longue. Les épaules larges et la démarche assurée, il souriait à pleine bouche, dévoilant des dents à la blancheur étincelante. Il fit halte à moins d’une demi-toise du clerc et ceux qui, au hasard de leur déambulation, les virent ainsi côte à côte, les trouvèrent bien mal assortis…

Le jeune chevalier prit appui sur une jambe et posa résolument la senestre sur le pommeau de la bâtarde qui pendait à son côté, donnant à sa silhouette un déhanché particulièrement gracieux, presque indolent. Et dans le silence irréel du parvis, sa voix claire et douce s’éleva :

« Ah ! C’est donc toi qu’on a envoyé ?.. ». Il leva un sourcil taquin puis, tournant le visage vers la basilique, il enchaîna : « Cette paroisse manque d’un prêtre… J’ai la désagréable impression que les ouailles de Chambéry sont livrées à elles-mêmes… ». Un sourire désarmant éclaira ses traits délicats.

Le vieux clerc ne broncha pas, et sa seule réponse fut un haussement d’épaules qui disait tout son désintérêt pour la chose.

« D’accord… Toujours aussi jovial et communicatif, Compère ! Hahaha ! ». Le rire cristallin du chevalier voltigea joyeusement dans l’air. « Bon, on va tout de même essayer de trouver un lieu plus propice à notre besogne... ». Il pointa la basilique du nez : « Je ne te ferai pas l’insulte de te mener là… ».

Le jeune homme s’était avancé et, passant un bras amical autour des épaules difformes du clerc, il l’entraîna vers les marches qui descendaient vers la place.

« On m’a dit le plus grand bien de l’Antre des Chambériens, ça te dit ? ».

Le vieil homme sourit, dévoilant une magnifique rangée de chicots. Sa voix sifflante et doucereuse se fit enfin entendre :

« Comme il te plaira, Beau Sire… Tant qu’il y a de la donzelle et du vin, je suis ton homme ! ».

Les deux compaings allèrent, donc, par les ruelles de la capitale savoyarde, laissant leur instinct aiguisé les mener à bon port. Quelques instants plus tard, ils prenaient place à une des tables, dans la pénombre délicieusement fraîche de l’Antre, la taverne municipale. La voix du jeune homme sonna fort, faisant se retourner les quelques clients déjà attablés en cette heure matinale : « Holà, patron ! Un pichet de ton meilleur vin et deux gobelets… propres, si possible ! ».

Le tavernier approcha, grommelant sur les commentaires désobligeants du chevalier, et posa sans ménagement un cruchon de vin blanc et deux gobelets. Le clerc fit un sourire narquois et le jeune homme posa une jolie pièce d’or sur le bois crasseux de la table. Sans ajouter un mot, le patron ramassa avidement la pièce et, sans rendre la monnaie, s’en retourna auprès de son bar. Le chevalier n’avait même pas levé la tête, il semblait absorbé par quelque importante affaire qui requérait l’intervention du vieux clerc attablé devant lui. Empoignant le pichet, il leur servit à boire et en vint directement au fait :

« Or donc, mon ami, la Divine Providence a encore fait parler d’Elle… C’est un jour empli de bonté et je me sens en veine… Je te laisse le choix des armes ! ».

La silhouette contrefaite du vieil homme fut comme agitée d’un spasme…

« S’il ne te déplaît, je choisis les méraulx… sur le mode des Sept Gardiens… ». Un sourire étrange balafra sa face huileuse et pâle comme la mort.

« Les meraulx ? Tiens… Quelle idée… ». Le chevalier un peu interloqué, hocha la tête avec grâce et porta la main à son escarcelle. Il en extirpa une petite aumônière de soie brochée montrant une scène courtoise. Il dégagea sept gemmes brillamment colorées et les aligna face à lui… Chacune d’elles devait valoir une fortune…

De son côté, le clerc sortit un petit contenant de cuir ouvragé mais passablement défraîchi et en fit glisser le contenu qu’il disposa en bon ordre de son côté de la table : sept méraulx de compte en plomb marqués de chiffres romains sur l’avers. D’un second étui, il tira un morceau de charbon de bois et entreprit de tracer le plateau de jeu à même le bois de la table : trois carrés imbriqués reliés par une croix. Sa voix, déjà mielleuse d’ordinaire, se fit presque vénéneuse :

« J’imagine qu’il est inutile de les nommer, tu sais qui combat pour moi… »

Le chevalier fit un sourire caustique, presque carnassier :« Inutile, en effet… A moi l’honneur, j’imagine ? »

Le vieil homme acquiesça et, à tour de rôle, ils firent glisser leurs méraulx sur le plateau. La tension entre les deux hommes était devenue palpable. Leurs yeux passaient sans arrêt d’un pion à l’autre, jaugeant et évaluant les déplacements possibles des pièces de l’adversaire. La partie était serrée et le nombre inhabituel de méraulx rendait le jeu particulièrement ardu et complexe… Les doigts du jeune homme commencèrent à trembler d’excitation tandis que le clerc suait sang et eau. Au milieu de la clientèle bruyante de l’Antre des Chambériens, ils étaient seuls, comme enfermés dans une bulle intangible, leurs esprits à nus luttant pour une cause que nul ne pouvait soupçonner.

…

« Nom de… »Le chevalier s’était interrompu à temps. Dans un immense fracas il avait heurté la table du plat de la main, faisant vibrer les méraulx et vaciller dangereusement le cruchon et les gobelets dans le tintement mat de leurs panses entrechoquées. Le tavernier avait lancé un regard sombre vers les deux hommes et, le temps de la surprise, les conversations animées s’étaient interrompues… pour reprendre de plus belle quelques instants plus tard…

« Ex-aequo… Quelle étrange surprise… ». Le vieil homme, l’air satisfait, affichait ouvertement une mine réjouie qui le rendait plus laid encore. Le chevalier n’en revenait pas… comment était-ce possible. Une dernière fois il vérifia le plateau… Aucun doute, Shax tenait Yelaiah en respect, Viné et Sabnock bloquaient Asaliah et Ahahel, Haagenti et Vual avaient fort à faire avec Ariel, Sealiah et Mihael… et Veualiah, le cent fois craint, tenait à lui seul la dragée haute à Bifrons et Focalor… ses meilleurs éléments. Le jeune homme n’en revenait pas et son regard, pourtant si paisible, brilla d’une lueur mauvaise. Le clerc y vit la haine, la colère et une fureur meurtrière… Un sourire difforme dévoila ses chicots : « Voyons, Compère, sois beau joueur… je ne tiens pas le Maître pour responsable des manquements de ses valets. ».

S’en était trop ! Le jeune homme s’était levé d’un bond, la main sur le pommeau de son épée. Puis, prenant conscience que tous les yeux de l’assemblée s’étaient posés sur eux, il tenta de se donner une certaine contenance en affichant un sourire faussement amusé. Le clerc s’appuya sur le dossier de sa cathèdre… royal… triomphant, même !

« Aucun de nous ne l’a emporté… Il nous faut nommer un Champion, mon ami… »

Le chevalier enrageait. Nommer un champion alors que ses meilleurs éléments étaient restés sur le carreau… Mais une pensée foudroyante lui traversa l’esprit… et un sourire mesquin lui fit relever un coin de sa bouche.

« Soit ! Un Champion sera choisi… Je veux d’abord savoir qui tu investiras de cette mission. »

Le vieux clerc ne voyait pas d’un bon œil la soudaine joie du jeune homme et son sourire lui glaçait le sang, mais il n’en montrait rien, il savait que son choix était le bon. Sa prescience était louée depuis longtemps et elle ne lui ferait pas défaut aujourd’hui.

« Le Déchu sera mon Champion ! »

Le chevalier explosa d’un rire tonitruant : « Hahaha ! Le Déchu ? Et bien mon ami, tu aurais pu tout aussi bien me laisser remporter la partie... ». Le jeune homme s’appuya sur la table, plié en deux à force de rire. Il leva un regard empli de larmes de joie vers le clerc. « Il n’a aucune chance !.. Mais si tu es sur de ton choix, alors je relève le gant… et je lui oppose Chimère ! ». Le corps toujours secoué par le rire qu’il tentait de maîtriser, le jeune homme récupéra ses gemmes et se dirigea vers la porte.

D’un geste large et plein d’entrain, il ouvrit grand l’huis et se tourna une dernière fois vers son compagnon :

« Michel… L’enfant est à moi, et tu n’y pourras rien changer ! A la grâce de Dieu, Compère ! Et que le meilleur gagne ! »

Riant toujours à gorge déployée, le chevalier était sorti, claquant derrière lui la porte de l’Antre, dans un fracas assourdissant.

…

Ayant vidé le pichet de vin, le vieux clerc en avait commandé un autre et l’avait éclusé avec le même allant. Aujourd’hui il avait joué gros mais cela en valait la peine. Rotant bruyamment, il se leva et se dirigea vers la sortie d’une démarche assurée malgré la quantité d’alcool qu’il avait ingérée. Le soleil inondait la rue et le clerc ferma les yeux, se laissant caresser avec délectation par la chaleur bienfaisante. Son corps de gloire et d’éther lui manquait, et le bruissement merveilleux des plumes immaculées de ses quatre paires d’ailes, et la rassurante chaleur de son nimbe doré… Le vieux clerc soupira et dans un demi-sourire il s’en alla, courbé et claudiquant… Il avait encore beaucoup de choses à faire aujourd’hui…

Perdu dans la contemplation du paysage, l’adolescent entendit des pas précipités dans la tour d’escalier qui menait à la courtine où il se trouvait. Sa chevelure rousse brillait comme un nimbe d’or rouge sous le soleil estival et sa vesture de qualité, sa mise recherchée et son port presque affecté, lui donnaient des airs de Prince de haut rang. Accoudé au carneau de pierre, il pencha la tête et, prenant son temps pour viser, il cracha vers le pied de la muraille en contrebas. Un sourire de contentement arqua ses lèvres fines lorsqu’il vit son glaviot heurter de plein fouet le chapel de fer du garde qui se trouvait juste en-dessous. Goguenard, il plaqua son dos contre la maçonnerie et plia les jambes pour se laisser glisser jusqu’à ce que son fondement touche le dallage solide du chemin de ronde. Il inspira profondément, humant les parfums de Savoie, et sourit à nouveau… Les bruits de pas se rapprochaient…

« Écris à l'ange de l'Église d'Éphèse : Voici ce que dit celui qui tient les sept étoiles dans sa main droite, celui qui marche au milieu des sept chandeliers d'or : Souviens-toi donc d'où tu es tombé, repens-toi, et pratique tes premières œuvres; sinon, je viendrai à toi, et j'ôterai ton chandelier de sa place, à moins que tu ne te repentes. »

Tournant la tête vers le trou béant qui se trouvait a sa gauche, il attendit de voir qui déboucherait de la vis des escaliers. Un serviteur passablement débraillé jaillit d’un bond, courant comme un dératé, la main tendue en avant, les doigts serrés autour d’un petit parchemin plié.

« Messire… Messire… Un pli urgent pour vous ! »

« Écris à l'ange de l'Église de Smyrne : Voici ce que dit le premier et le dernier, celui qui était mort, et qui est revenu à la vie : Sois fidèle jusqu'à la mort, et je te donnerai la couronne de vie. »

L’adolescent leva un sourcil interrogateur. Il se redressa et, sans un mot pour le valet, il empoigna la missive d’un geste brusque. Le serviteur, l’échine courbée et le regard rivé au sol, hocha la tête dans une démonstration exagérée de respect. Le jeune noble parcourut les lignes serrées d’un œil inquisiteur, puis il se tourna vers son laquais.

« Dégage ! » Ce mot, brutal et sans appel, claqua violemment, faisant sursauter le larbin apeuré.

« Merci, Messire… » Il vida les lieux sans demander son reste.

« Écris à l'ange de l'Église de Pergame : Voici ce que dit celui qui a l'épée aiguë, à deux tranchants : Repens-toi donc; sinon, je viendrai à toi bientôt, et je combattrai avec l'épée de ma bouche. »

L’adolescent, bien qu’ayant certainement passé l’âge de seize ans, n’était pas très grand, ni spécialement taillé pour l’exercice et la guerre… mais il n’en souffrait pas. Ses meilleures armes étaient son imagination et son verbe. Il porta à nouveau le regard vers l’horizon et laissa ses yeux vagabonder au long des montagnes perdues dans le sfumato délicat du lointain. Appuyé nonchalamment contre le carneau, il avait l’air d’un poète maudit qui cherche l’inspiration dans la contemplation sensuelle et torturée des œuvres de la nature. Un éclat sauvage et un peu fou brillait dans ses prunelles bleues comme le ciel. Sa voix, empreinte d’une certaine nostalgie, s’éleva en voltigeant dans l’air : il chantait une pastourelle douce-amère.

« Écris à l'ange de l'Église de Thyatire : Voici ce que dit le Fils de Dieu, celui qui a les yeux comme une flamme de feu, et dont les pieds sont semblables à de l'airain ardent : A celui qui vaincra, et qui gardera jusqu'à la fin mes œuvres, je donnerai autorité sur les nations. Et je lui donnerai l'étoile du matin. »

Soupirant, il interrompit sa chanson à la fin de la première strophe. Ainsi donc, il ne connaîtrait jamais la paix… Le jeune noble secoua la tête pour s’arracher à sa rêverie puis, ayant quelque peu recouvré ses esprits, il quitta la courtine d’un pas pressé. Il plongea dans les ténèbres de la tour d’escalier et dévala la spirale interminable de ses marches en courant. Ivre à force de tourner, il déboucha dans la cour et fonça ventre à terre vers le logis seigneurial. Il ouvrit la lourde porte à toute volée et, traversant en trombe l’office, il grimpa quatre à quatre les marches de marbre de l’escalier d’apparat.

« Écris à l'ange de l'Église de Sardes : Voici ce que dit celui qui a les sept esprits de Dieu et les sept étoiles : Celui qui vaincra sera revêtu ainsi de vêtements blancs; je n'effacerai point son nom du livre de vie, et je confesserai son nom devant mon Père et devant ses anges. »

Comme une furie déchaînée, il escaladait les degrés de la demeure jusqu’à l’étage où se trouvaient ses parents. Sans frapper, il pénétra dans leurs appartements. Sa mère, le visage livide et les yeux hagards, était installée à l’un des coussièges, profitant de la lumière vive qui filtrait par la fenêtre pour achever un travail d’aiguille. L’adolescent passa près d’elle sans même la voir… Il fila vers la chambre.

« Écris à l'ange de l'Église de Philadelphie : Voici ce que dit le Saint, le Véritable, celui qui a la clef de David, celui qui ouvre, et personne ne fermera, celui qui ferme, et personne n'ouvrira : Je viens bientôt. Retiens ce que tu as, afin que personne ne prenne ta couronne. »

D’un coup de pied, il ouvrit la porte ouvragée. L’air lourd et empuanti de la pièce assaillit les narines de l’adolescent et il sentit les poils de ses bras se dresser dans un frisson intense de délectation. Sous la tente confortable des tentures rouges du ciel de lit, un mouvement imperceptible attira son attention. Un râle rauque s’éleva. Le jeune noble écarta d’un geste brusque un des pans du baldaquin. Des relents méphitiques de chair en putréfaction et d’excréments le heurtèrent en pleine face. Au milieu des draps affreusement tâchés, un corps était allongé, mutilé, ravagé… rongé par un mal inconnu qui mettait ses chairs déliquescentes à vif. L’adolescent se pencha sur le corps… le moribond avait les yeux ouverts et, au milieu d’un délire étrange, il pleurait. Ses yeux roulants dans leurs orbites ignoblement creusées se figèrent soudain sur le jeune homme… les pupilles dilatées de terreur.

« Écris à l'ange de l'Église de Laodicée : Voici ce que dit l'Amen, le témoin fidèle et véritable, le commencement de la création de Dieu : Moi, je reprends et je châtie tous ceux que j'aime. Aie donc du zèle, et repens-toi. Voici, je me tiens à la porte, et je frappe. Si quelqu'un entend ma voix et ouvre la porte, j'entrerai chez lui, je souperai avec lui, et lui avec moi. »

L’adolescent souriait, et il passa sa main dans les cheveux clairsemés du malade dans un geste empreint de douceur… de tendresse, même. L’homme tremblait de tous ses membres et sa respiration se fit haletante. Le jeune noble parla et à chacun de ses mots, il sentait la chair pourrissante trembler sous ses doigts, comme si elle eut été animée d’une vie propre :

« On réclame mes services à Chambéry… Tu seras bien sage, n’est-ce pas ?.. Mais… tu trembles ? Il ne faut pas, voyons, je ne risque rien… »

Au milieu d’un gargouillis obscène, l’impotent réussit à articuler deux mots…

« Arrière… Démon ! »

Le jeune homme bascula sa tête en arrière et éclata d’un rire sauvage :

« Hahaha ! Pauvre sot… tu m’as invité toi-même dans ta maison… tu m’as supplié de sauver ton fils et c’est ce que j’ai fait… son corps est ma demeure à présent… ». Tout en parlant, l’adolescent passa son doigt sur les plaies purulentes du malade, se délectant de sentir les frissons de douleur qui parcouraient le corps pourrissant. Puis, un sourire moqueur aux lèvres, il pencha la tête et prit un air angélique… Il avait l’air d’un enfant modèle, un de ceux à qui on donnerait le bon dieu sans confession : « Père, je dois m’absenter quelques temps, veillez bien à votre santé et sur celle de Mère… ». Il se leva et quitta la pièce d’un pas pressé.

Rivé à son lit, le seigneur du lieu pleurait de rage, de honte et de douleur… Son visage se figea dans une grimace atroce lorsqu’il entendit hurler du fonds de ses appartements, la voix de celui qui disait avoir pris la place de son fils :

« Je prierai Dieu tous les jours pour votre salut, Père ! »

*Le paysan, les bras chargés de son fragile fardeau, s’était approché de la porte branlante de la masure. Un étrange sentiment naissait en lui… Il tourna la tête vers Yzalba.*

Ca va aller, ma Mie ? T’es toute pâle !

*C’est vrai qu’elle avait les traits tirés et qu’elle avait l’air passablement fatiguée, et ses beaux yeux gris, d’habitude tellement rieurs, qui reflétaient son inquiétude… mais ce que voulait surtout Rollin c’était entendre le son mélodieux de sa voix car, depuis leur rencontre, il ne pouvait plus s’en passer… comme un cordial soignant les bleus de son cœur, ou l’Ambroisie et le Nectar nourrissant son âme et guérissant ses plaies … Rollin affermit sa prise et serra l’enfant contre lui.*

Viens, rentrons…
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Rollin, membre de la corporation des cueilleurs de fruits de Chambéry.

"Toujours Fidèle et Dévoué"