Alphonse_tabouret
Toi, tu aimes tout.
C’est vrai, j’aime tout.
Alphonse, Nicolas
C’est vrai, j’aime tout.
Alphonse, Nicolas
Paris, février 1467
Le sexe est chant de savoirs, une harmonie d’instincts, un lâcher prise du corps au profit des éthers, et lorsqu’il sort du cadre rigoureux des couches de la procréation, s’éprend d’un gout de pêche, d’un trait de sel marin, parfois même, de la saveur des écorchures.
Baiser est un terme vulgaire que certains, pour ne pas dire certaines, emploient peu, pudicité froissée, dédain mis en boite de syllabes brèves pour asseoir bien souvent le mépris jusqu’au langage commun .
Rabaissé, comme s’il discréditait l’amour, comme si c’était là ramener le corps à ses plus viles ordonnances, baiser est un terme mâle que la femme hésite à s’approprier quand il n’a pourtant rien de laid. J’ai envie de te baiser, là, sur le coin de table entre deux claquements de porte, avant de repartir, allez, cinq minutes, viens , là, viens… , un pot-pourri, une condensation de mots imbriqués pour n’en former qu’un seul car dès qu’on le prononce, il s’étend à chaque point cardinal de longitudes comme de latitudes : Simple, rapide, sans préliminaire, pour jouir.
Cela n’a rien de prémédité, ou si peu ; c’est l’histoire d’une alchimie, d’une pensée, d’un flux de sang qui renfle les braies, d’un ventre qui s’enlise de cyprine, d’un con qui se creuse d’envies jusqu’à tordre l’estomac ; c’est une étincelle, l’inflammation d’un mot, d’une brutalité passionnée, d’un besoin primaire, essentiel : celui où le corps exige plus que la bienséance, que les gestes tendres. On le sous-estime bien souvent, le catalogue et les oies, les poules, les dindes, trio d’ovaires gagnants, se complaisent à dire qu’on ne les baise pas, elles, qu’on leur fait l’amour, que l’on laisse cela aux putains, aux filles faciles, aux hérétiques… triste engeance qui n’a jamais connu le plaisir d’un bon coup de queue sans autre feu de joie que la simple vue de l’autre.
On ne baise bien que ceux que l’on aime. On ne fait bien l’amour qu’à ceux que l’on baise.
C’est un langage, une symphonie brodés d’éphémères… Baiser, c’est être une luciole, vivre d’une exaltation, fendre, prendre, fondre, briller comme un soleil, illuminer la nuit et dans un râle, frémir, remplir, cueillir… renaitre d’une respiration hachée commune, d’un vertige auquel on se raccroche pantelants… Certains trouvent le moment de se rhabiller de trop, désaccord à la mélodie, décalage de tempo, mais Alphonse l’y savoure autant que le reste ; Faust à ces moment-là a toujours les yeux brillants d’une ferveur, la vie d’un sourire en bord de lèvres, et c’est précisément cette satisfaction tissée d’orgueil à être assez bandant pour se faire prendre d’un éclair à la verticalité d’une table ou d’un mur, qui donne à Tabouret l’envie de le trainer aux draps pour les noyer d’un long cri d’amour.
Il n’y a rien de sale, de dégradant à se faire baiser ou à être baiser. Il y a soi et sa lucidité, ce moment fatal où l’on peut se rendre compte que l’on n’est pas vraiment blanc, pas vraiment normal, pas vraiment exemplaire, créature pétrie de noires excitations, de vertes envies, et que c’est aussi cela être humain : avoir un corps, une conscience et y faire la paix de vérités.
Ce soir, aux rues de Paris, duo trace la nuit d’un pas que seul Alphonse peut mener. Livrés la veille en quai de Seine, l’on a profité des largeurs d’un lit dans une luxueuse auberge pour chasser les fatigues maritimes, écumé la ville aux heures diurnes pour quelques emplettes, et nuit tombant, l’on a été dégusté un plat d’agneau embaumant l’Orient lointain d’un curry épicé. Ventres contentés, arrosés de vins clairs, convives ont quitté la table tardivement les tempes gaies sans être grisées et semblent errer d’un hasard quand chaque pavé brille pourtant comme une boussole.
Aux yeux badauds, les hôtels particuliers se succèdent, prennent de plus en plus de volume, de profondeur à l’abri de murets hauts couvant leurs jardins, de grandes portes scindant les mondes d’armoiries ostentatoires, et même les domestiques que l’on y croise à leurs dernières œuvres ont des tabliers propres et les chaussures décrottées. Village-capitale est un monstre versatile ; l’un de ses bords s’offre de tapages, de criantes authenticités, et l’on n’y dénombre ni les voleurs, ni les coupe-jarrets, ni les catins à deux sous qui y interpellent les silhouettes d’un sourire bancal. L’autre se cache de façades, dilue ses aspérités aux retranchements de ses frontières, mais pour peu que l’on connaisse les adresses, l’on saurait trouver plus de vices et d’immondices à une seule bouche qu’à toute la Cour des Miracles réunie. Ici, l’on a le gout des spécificités jusqu’à l’esthétisme, jusqu’à la tocade, jusqu’à la lubie, et tandis que Tabouret s’arrête devant les doubles battants d’un bâtiment élégant que l’on ne distinguerait pas des autres, sa main se pose à l’épais butoir de bronze qui l’orne, le frappant d’une résonance.
Notre hôte n’a pas de nom… Chat égrène mystère comme l’on tend le ruban à celui qui reçoit un cadeau. Nous non plus, n’en aurons plus dès lors que nous serons rentrés… Rue déserte offre aux doigts le loisir de venir caresser la joue rosie du froid vif d’un février enrubanné de nuit ; Faust écoute, guèdes vissés d’une interrogation à l’air Pan qui germe sur le museau amant. Ne dis pas bonjour, ni même au revoir… Ici, il n’y a pas de politesses…
C’est une leçon, l’une de celle que l’on brode de cris, que l’on marque à l’épaule, et docte, Alphonse, énonce les cadres d’une distraction promise depuis longtemps aux versants amants.
La porte ouverte dévoile la silhouette anodine d’un domestique dont le visage se penche sur la petite carte rouge frappée d’une initiale que lui tend Tabouret, élargissant le passage d’un pas en arrière, livrant au ventre des pierres, deux âmes nouvelles.
D’immenses tableaux familiaux ponctuent un couloir dont les tapis étouffent les pas du valet qui d’un silence, leur a proposé de le suivre; ils sont attendus, princes étrangers en un monde nouveau dont les lustres pourtant imposants ont été mouchés pour ne laisser qu’aux chandeliers le soin d’éclairer le rez-de-chaussée que l’on quitte pour l’étage et d’où , depuis un salon percent quelques voix mâles pâteuses d’alcool, gravées d’excitations aux gémissements avides d’une femme.
A chaque jeu ses règles, à chaque variétés d’audaces, ses plaisirs. Aux draps que l’on habite depuis un an, l’on a expérimenté les plaisirs solitaires, l’enlacement des dualités et leurs brutalités, le chant vif des tierces et l’on s’y complait d’alternances fauves, d’exclusivités comme de partages ; le plaisir de l’autre est une drogue, une pâte de dopamine dont on se frotte les crocs et qui claque les sens d’une fulgurance, d’un besoin viscéral jusqu’à la salivation.
Inconsistant, parfait à son rôle, le domestique a déjà disparu à l’aube d’une chambre aux dimensions moyennes où les miroirs se répondant tronquent une perspective qui n’existe pas, et dont le mobilier est agencé d’une fantaisie ; le vaste lit érigé au centre est placé sur une petite estrade, surplombant littéralement le reste de la pièce, scène promettant le spectacle aux fauteuils et bergères qui se coulent aux murs.
Il flotte une délicate odeur de bois de rose dans la chambre aux rideaux tirés, les draps sont d’une finesse qui ne trompe pas l’œil averti, et l’on trouve sur un guéridon, une carafe de vin, de l’eau et un long foulard sombre. La porte est restée entrouverte et personne n’ira la refermer car un seul ici en a le droit, et il n’est pas encore là.
Ce soir, Liefde, il n’y a qu’une seule règle à nos envies… Les doigts n’enlèvent pas le manteau sur mesure auxquel s’est enveloppé Faust ce soir, ils fouillent directement à la chemise dont ils tirent les pans. Satisfaire les yeux de notre hôte…
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