Alphonse_tabouret
Chat à ses pavés semble toujours inaccessible quand il ne sillonne pourtant son territoire que de rituels ; même les chemins qu’il varie au travers des ruelles restent le reliquat des discrétions et des précautions, couloirs faits de prudences mercantiles.
Paris est un livre de premières fois que Tabouret a ouvert à l’âge de huit ans, y collectant depuis contes de fées, vaudevilles et tragédies ; cité épinglée de couleurs comme de fractures suit le cours d’une Seine capricieuse et dont les berges Océanides ondulent d’inattendus. Printemps a ouvert ses bras sur ses vingt-sept ans et si les journées prennent de l’ampleur à l’alêne d’un soleil doux, soirées, elles, attardent quelques fraicheurs aux noctambules peu avisés.
Alphonse a pris ses quartiers au Carré lorsqu’il vient à Paris, Rouquine et sa bienveillance en Sainte Patronne, et selon la fréquentation du lieu, navigue d’une table reculée au long comptoir occupé par Jules. S’il attarde parfois une conversation, l’on ne le voit jamais suivre un mignon, ni une courtisane aux confins de sa chambre, atypique client dont la compagnie tient invariablement au verre à ses doigts.
Tabouret a toujours eu le gout des bordels, des fauves et des gazelles qui viennent s’y désaltérer, des comédiens qui y évoluent, des raretés que l’on y trouve ; terrain de jeu, apprentissages, il leur doit son premier ange, quelques-uns de ses démons et tous ses bleus à l’âme. Microsome tenu à ses secrets pour la pérennité de ses affaires, chacun ici sait que le silence vaut plus que les convenances et que les portes, comme les bouches salées, sont d’inviolables sceaux ; il n’en faut pas plus à un porteur de masque pour s’y sentir délassé.
Parfois, d’une gourmandise, noirs s’attardent sur les courbes d’une gorge, sur des hanches marquées, sur le gras d’un rouge qui dessine les lèvres, sur une ombre à paupières qui capture le regard : les femmes ne lui manquent pas mais elles restent un spectacle dont il apprécie la légèreté des volutes, auquel il aime laisser parfois l’estampe d’un souvenir aiguiser la salive au palais.
Homme, définitivement, il sent encore sous ses doigts le délictueux grain d’un sein lourd, le parfum des cuisses et étonnamment, n’y nourrit aucune concupiscence ; aux souvenirs, points de regrets ou de nostalgie, juste la mémoire des jolies choses et des jolis moments. Courtisans ne l’intéressent pas plus ; charmants à regarder, auxquels répondre d’un sourire qui se refuse mais ne ment pas, mignons sont trop mignons pour aiguiser l’appétit d’une violence que le bleu s’est approprié d’une ferveur et à choisir, le seul qu’il trouve bandant est le seul qui ne se vend pas, affairé à ses bouteilles.
Ce soir est un soir de comptoir, fin de soirée en vue ; les clients qui fendent le salon se dirigent pour la plus part désormais à la sortie, et aucun ne s’arrêtera pour occuper les mains du gaillard de cette heure restant pour clôturer la nuit.
Tabouret y voit là le paradoxe des opulences ; l’on vient assurément pour les putains et l’on délaisse les merveilles les plus prisées dont la luxure se pare, car où, sinon dans le feutré d’un bordel que l’on veut confortable, trouve-t-on en l’alcool en qualité et en quantité ? Si comme à chacun, Alphonse se saoule aux occasions, le palais est éduqué, réflexes-contrôles vitrifiés jusqu’aux os et l’on trouve plus souvent le garçon aux dégustations qu’aux inclinaisons. Verre vide se pousse au billot vers son silencieux compagnon de fortune ; taiseux l’un comme l’autre aux abords des discussions de salon, ces deux-là n’ont encore jamais dépassé le cadre des ententes tacites.
Jusqu’à ce soir.
Le verre vide depuis plusieurs minutes se pose au billot de bois et les noirs trouvent leurs vis-à-vis sans s’y hisser ; âge et taille à de raisonnables écarts, se valent chez les deux hommes.
M’accompagneriez-vous d’un dernier verre ? Je vous laisse le choix de l'étiquette…
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