...De ce qui paraît inéluctable. Anne Bernard.
In the night i hear them talk
The coldest story ever cold
Somewhere far along this road*
Les paupières qui s’ouvrirent en ce lointain fardeau qu’il possédait depuis tellement de temps. Le carde restait déchirer d’un stigmate qui ne se refermait plus, protégeant les cicatrices qui s’agrandissaient à chaque mal se dessinant à son propre gré. L’attente fuyant l’envie de protester par peur de le voir s’évanouir dans ce gouffre qu’il avait construit lui-même. Latent d’un meilleur prochain, d’une meilleure veine, d’une autre existence qui ne pouvait se détenir ici. Seulement, il n’était plus que le seul ancien quand il découvrait ces têtes qu’il ne connaissait de nulle part.
Le temps avait été long, patient, amer de s’étreindre dans ces débris qui n’arrêtaient jamais de se rejouer suivant les tragiques humeurs de celui qui détenait le peu de passion qui restait encore. Et, en revenant ici, certaines ne pouvaient se perdre. Les coins de cette cité qui devenait grande à son regard, tellement grande qu’il pourrait s’y noyer avec le temps, les jours passants comme cela aurait dû être ce soir là. Il lui disait bien. Il lui rappelait bien. Déambulant sur ses pas. Prenant les minutes acariâtres de ce souvenir qui le dévorait de cette souffrance intense lorsqu’il l'apercevait dévastateur sans crier gare. Il n’y avait pas un instant, pas une rencontre où il venait le retrouver afin de pressentir la moindre faille en son sein. Mais, avec les fissures qui se refermaient par endroit, parce que l’Aphrodite mouvait dans un calvaire magnifique de tout sens, Dacien se réjouissait de cette ténacité exagérée devant ces murs connus dans un parfait retour. Ce n’était pas pour lui déplaire. Ce n’était pas pour la disparition de ce Sahara qu’il était revenu mais bien pour lui.
L’accueil avait été différent des autres, réservant cette candeur qu’il ne trouvait plus ailleurs et délaissant ce paradis infernal ne stoppant jamais. Il l’avait abandonné là, au profit d’un vert doux et savoureux, se délectant de cette étrangeté qu’il avait ressenti en posant ses yeux sur Elle. Et quand elle lui avait expliqué la mort de la Gitane, il désirait le constater de ses propres yeux.
L’Hadès devait se vérifier, ouvrir ses portes et de faire sortir la Casas afin d’assouvir ce désir grand de la revoir, encore. Ce ne fut qu’une copie de la femme qu’il vit. Un homme qu’elle était devenue. Une prouesse incroyable qu’il lui enviait quelque part, passant inaperçue au reste du monde. Pourtant, Dacien l’avait reconnu, sans faille. Il avait compris le petit manège quand lui ne comprenait pas un traitre mot de ce qu’il pouvait raconter. Et il resta planté là, faisant comme ce reste de monde, effaçant les vestiges qu’elle avait laissé en sa mémoire et tentant d’en construire d'autres puisque c’était sa volonté. S’émouvoir au point de faire une confiance aveugle en cet homme que, finalement, il savait être Axelle quand lui l’avait oublié.
Et il entra dans ce salon afin de frôler ce marbre tant manqué, celui qui lui rappelait tellement de choses que le présent s’effaçait parfois. La dextre passa aux rayures noires, défilant en suivant ces traits et de faire le contour du bar pour s’attarder derrière, prenant sa place. Une inspiration fut faite et de sourire bêtement, en coin, presque heureux de retrouver cet endroit. Magnétique fut-il en se délectant de cet enthousiasme, comme avant, comme s’il allait apparaître ici, avec ce gris froid et ce teint abîmé d’un soleil désertique. Il le sentait, proche, souriant et désastreux. Il lui manquait. La nostalgie émanait parfois cet électrique souvenir de se sentir bien, conquis, aventureux de les solliciter encore et encore, de s’enfermer dans cette bulle qu’il ne voulait pas faire éclater avant de le maintenir là, devant lui et d’en rester à ce morceau qu’ils avaient composé jadis. Pourtant, elle éclata cette bulle, quand il entendit le doux froissement de tissu. Le minois se leva quand le corps se décala de quelques centimètres et d’entrevoir cette robe rouge, fluide, ces quelques dorures parsemées et cette chevelure ébène tombant sur les épaules. La commissure s’étira. Il s’appuya sur le marbre et la regarda fièrement.
Enfin ! T’en as mis du temps.
*Dans la nuit, je les entend parler
L'histoire la plus froide jamais racontée
Quelqu'un part loin de cette route.
Christine and the Quenns "Paradis perdu"
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