Zekiel
- Longtemps, bien trop longtemps désormais, que le présent Niraco nommé Mystère, n’aura eu le plaisir que de pouvoir ainsi s’offrir valse endiablée et tout autant sensuelle avec celle qui justement ne saurait se faire nommer autrement que par des gestes, lorsque parole elle, ne devient plus qu’un maigre détail dont on se délesterait bien.
Les gestes sont légers, comme calculés, et quant aux sensations alors, elles sont nouvelles mais n’ont jamais été autant désirées, si ce n’est à cet instant précis, où l’achèvement d’une pensée prend tout son sens, au plat d’une main écrasée contre cette poitrine qui se veut être ferme, et à chacun de ses cinq doigts, de redessiner sans prendre garde, ce qu’il imagine déjà être emprisonné de par ses lèvres.
Plume véritable qu’est cette oiselle dont il ne ferait qu’une bouchée et pourtant il le sait, savourer il doit, pour ne point trop rapidement se donner, ça ne serait que gâcher, ce qui n’a que trop bien commencé. Et il ne perd pas une seule miette, de ce qui présentement se démarque d’un tout, accordant à sa main le repos d’un sein pour venir se délecter d’une hanche méritée, où les tissus quant à eux se trouvent être déjà bafoués, ignorés même.
Paupières se ferment, vision troublée d’une noirceur en laquelle il aime déjà se perdre sans ne plus rien réclamer en échange, si ce n’est le désir absolu, vital même, désir soudain et non dissimulé, celui que de sentir ce doigt parcourir sa chair, encore et encore.
Arras la belle, voici donc ton plus beau des cadeaux.
_ Et que nos vices à jamais ne cessent de nous tourmenter.
Poigne est ferme sur la hanche mais déjà, se retire, parcourant une cuisse adverse du bout des doigts. Un regard entrouvert qui ne se détache plus de celle qui lui fait face, dans cette dualité où il ne saurait y avoir le moindre vainqueur.
Et au Niraco de se rapprocher, lippes portées aux côtés d’une oreille à laquelle il ne manque pas d’arracher un léger frisson au moyen d’une canine passée sur la peau, avant que les mots ne s’échappent.
_ Là où nous allons, il n’y a plus de messire, et les mystères bientôt s’envoleront.
Une bouteille volée plus tard et pas un seul mot de plus, le voici qui s’éclipse, délaissant ses effets et marchant en la direction du comptoir. Regard adressé au tenancier, celui-ci ne dit rien, au moment où l’oiseau passe la porte d’une réserve, avant de se retrouver de l’autre côté.
Pièce sombre, faiblement éclairée de par quelques vacillantes bougies, trois mètres sur quatre, si ce n’est moins. Des étagères et autres tonneaux, de bien maigres détails et pourtant, tout ici pourrait semblait être glauque, mais il n’en est rien et bien au contraire, à l’instant où bouteille est déposée et que la chemise blanche rejoint le sol froid.
Retourné sur lui même, dos plaqué contre l’étagère qui vibre légèrement, bouteille est ramassée, tandis que son autre main agrippe un montant à quelques centimètres au dessus de sa tête. Attendant sagement, celle qui pourrait bien passer ou non cette porte.
_ Où es-tu, démence, je t’attends et bouteille se vide mais n’aies crainte car tout autour de nous, il y a là de quoi tenir toute une nuit durant.
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Songes et pensées du bestiau - La fine aiguille, tisserand d'Arras
