Alphonse_tabouret
Le ciel de Florence s’est ouvert ce matin. Déchirant la grisaille humide des derniers jours, lambeaux de bleus ont envahi la corolle épaisse des nuages, déchiqueté la robe jusqu’à l’ étioler pour n’en garder que le parfum des pluies qui viennent à peine de cesser.
Rigoles s’égouttant, pavés humides, verres des fenêtres encore éclaboussés, la ville s’ébroue le long d’un Arno galvanisé, au courant vif. Marchands n’ont pas encore tous enlevé les bâches au-dessus des petits comptoirs qui sillonnent les rues et si certaines se creusent à la fonction d’un puits improvisé, les affaires ont repris de plus belle pour rattraper ces jours où chacun était pressé de rentrer pour s’essorer.
L’odeur des premières châtaignes grillées fend la ville d’une chaleur joyeuse, car si le ciel est clair, le froid, lui, mord les joues jusqu’au sang ; rouge frappe même les peaux mattes et pommettes apparaissent sur les visages des passants comme une ode à un hiver que l’on attend pourtant que le mois prochain.
Garçons marchent côte à côte, lévriers aux talons, épaules se frôlant parfois à la faveur d’un pas commun ; ils se sont extirpés quelques heures plus tôt d’un lit froissé et, chassés par les placards vides d’un appartement neuf, sont descendus dénicher une gargote où commencer la journée d’un petit déjeuner. Depuis, ils ont semé le temps d’une visite de la cité ; Tabouret improvisé guide a quadrillé la ville de ses souvenirs les plus gais, enjambant le Ponte Vecchio, embrassant d’un œil clair l’élégance de Santa Maria del Fiore au voisinage du Baptistère Saint Jean, flanqué de ses trois portes colossales où ils se sont recueillis d’une muette admiration jusqu’à se faire bousculer d’une cloche frappant l’heure écoulée. Eventrée de chantiers faramineux, ils ont parfois coupé la cité d’un pas boueux au travers de chargements massifs pour s’arrêter d’un instant suspendu devant la façade d’un palais étincelant dans le froid, aux confins d’un parc étoffé de quelque résineux.
Florence rayonne déjà, s’embellit, se transforme et à s’offre de détails étourdissants ; enfant chéri de la Renaissance entre dans son âge d’or et s’apprête à séduire l’Europe toute entière, à fragmenter le temps d’un avant et d’un après : quelque part dans la ville, à l’abri de l’atelier de Verrocchio, De Vinci a quinze ans , et Solyaane au ventre rond sort de son lit en les appelant.
Ils n’entendront pas ; chiots, enfants nés et à venir, ventre, toute responsabilité a été laissé sur place, au chaud d’une auberge du centre-ville à la solde d’Oricle et sans un regret, la porte a été claquée en promettant un retour avant la nuit.
A la fin d’après-midi, pas invariablement malgré leurs virages ont suivi un tracé double, l’inéluctable d’une poignée de mots que Faust a semé la veille et qui ont cintré Alphonse d’une raideur discrète dont l’aigreur a eu un gout étrange aux salins laissés par leur récent voyage. ; il a des affaires à régler ici, de celles qu’il a volontairement occultées de deux ans de silence, d’un souvenir figé qu’il n’a pas dépoussiéré et qu’il faut aujourd’hui déblayer aux aubes nouvelles.
Au prochain croisement, l’une des rues montera, et l’autre, plus sinueuse, ramènera d’une pente douce aux proximités de la maison ; c’est là qu’ils se quitteront d’une heure au contrat, d’infiniment plus à la réalité car Tabouret sait déjà qu’il ne ressortira pas sauf de cette entrevue : Villa Salviati garde dans son giron les vides abattus d’une errance mort-vivante et condamne Alphonse à un face à face où l’innocence ne se plaide pas.
Là…
L’on piétine un peu sur place, mains dans les poches de manteaux boutonnés jusqu’aux cols, écharpes rayant les museaux d’un trait qui ne suffit pas à faire taire les yeux ; le chemin n’offre aucun répit, ponctué en permanence d’un passage bruyant et scelle d’une impasse le destin des amants que l’on sépare. Habitudes prises à l’intimité de la petite nave bousculent la chair qu’il faut museler d’imperceptibles détails ; distances sont assises d’une infime exagération, d’un buste droit, d’une tête qui tend vers l’arrière quand le désir en menace l’équilibre falsifié vers l’avant, espace distendu d’une aberration que commande le monde.
Pourtant, le centre du monde est là, devant lui ; créature mâle aux yeux–miroirs, aux mots qui font et défont les réalités, aux rires-balances qui balayent d’un éclat chaque noirceur pour ne laisser que l’empreinte d’un parfum tendre, aux exquises verdures qui se targuent d’échos et s’empourprent, lianes.
C’est un peu plus haut, reprend-il en se détachant du visage de Faust pour jeter coup d’œil à l’allée désignée. Le ton a tout du badin, des aléas qui retardent sans gravité et si Alphonse s’interrompt, ce n’est pas d’un oubli à ses protectionnistes attitudes mais d’un remous qui scinde les passants en contrebas ; tempes serrent les rênes d’un agacement exacerbé d’un futur proche et l’attention en revient à sa principale préoccupation.
Retrouvons nous pour…
C’est l’oreille qui tire désormais et qui pousse le visage à pivoter plus nettement, croisant finalement le regard d’un jeune homme remontant la foule d’un contrecourant remué, agitant les bras en leur direction de quelques incompréhensibles syllabes ; voilà déjà cinquante mètres qu’il a reconnu les cheveux presque blancs de Montfort et essaye d’attirer leur attention. Enfin obtenue, il s’arrête essoufflé, s’accordant quelques secondes avant d’enfler le poumon d’une grande inspiration, et de fendre la distance qui les sépare encore d’un cri, mains en porte-voix :
Signore Tabouret! Tua moglie! … Le si sono rotte le acque! … Sta per avere un bambino, signore! *
* Monsieur Tabouret! Votre femme! Elle a perdu les eaux! Elle accouche, monsieur!
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Rigoles s’égouttant, pavés humides, verres des fenêtres encore éclaboussés, la ville s’ébroue le long d’un Arno galvanisé, au courant vif. Marchands n’ont pas encore tous enlevé les bâches au-dessus des petits comptoirs qui sillonnent les rues et si certaines se creusent à la fonction d’un puits improvisé, les affaires ont repris de plus belle pour rattraper ces jours où chacun était pressé de rentrer pour s’essorer.
L’odeur des premières châtaignes grillées fend la ville d’une chaleur joyeuse, car si le ciel est clair, le froid, lui, mord les joues jusqu’au sang ; rouge frappe même les peaux mattes et pommettes apparaissent sur les visages des passants comme une ode à un hiver que l’on attend pourtant que le mois prochain.
Garçons marchent côte à côte, lévriers aux talons, épaules se frôlant parfois à la faveur d’un pas commun ; ils se sont extirpés quelques heures plus tôt d’un lit froissé et, chassés par les placards vides d’un appartement neuf, sont descendus dénicher une gargote où commencer la journée d’un petit déjeuner. Depuis, ils ont semé le temps d’une visite de la cité ; Tabouret improvisé guide a quadrillé la ville de ses souvenirs les plus gais, enjambant le Ponte Vecchio, embrassant d’un œil clair l’élégance de Santa Maria del Fiore au voisinage du Baptistère Saint Jean, flanqué de ses trois portes colossales où ils se sont recueillis d’une muette admiration jusqu’à se faire bousculer d’une cloche frappant l’heure écoulée. Eventrée de chantiers faramineux, ils ont parfois coupé la cité d’un pas boueux au travers de chargements massifs pour s’arrêter d’un instant suspendu devant la façade d’un palais étincelant dans le froid, aux confins d’un parc étoffé de quelque résineux.
Florence rayonne déjà, s’embellit, se transforme et à s’offre de détails étourdissants ; enfant chéri de la Renaissance entre dans son âge d’or et s’apprête à séduire l’Europe toute entière, à fragmenter le temps d’un avant et d’un après : quelque part dans la ville, à l’abri de l’atelier de Verrocchio, De Vinci a quinze ans , et Solyaane au ventre rond sort de son lit en les appelant.
Ils n’entendront pas ; chiots, enfants nés et à venir, ventre, toute responsabilité a été laissé sur place, au chaud d’une auberge du centre-ville à la solde d’Oricle et sans un regret, la porte a été claquée en promettant un retour avant la nuit.
A la fin d’après-midi, pas invariablement malgré leurs virages ont suivi un tracé double, l’inéluctable d’une poignée de mots que Faust a semé la veille et qui ont cintré Alphonse d’une raideur discrète dont l’aigreur a eu un gout étrange aux salins laissés par leur récent voyage. ; il a des affaires à régler ici, de celles qu’il a volontairement occultées de deux ans de silence, d’un souvenir figé qu’il n’a pas dépoussiéré et qu’il faut aujourd’hui déblayer aux aubes nouvelles.
Au prochain croisement, l’une des rues montera, et l’autre, plus sinueuse, ramènera d’une pente douce aux proximités de la maison ; c’est là qu’ils se quitteront d’une heure au contrat, d’infiniment plus à la réalité car Tabouret sait déjà qu’il ne ressortira pas sauf de cette entrevue : Villa Salviati garde dans son giron les vides abattus d’une errance mort-vivante et condamne Alphonse à un face à face où l’innocence ne se plaide pas.
Là…
L’on piétine un peu sur place, mains dans les poches de manteaux boutonnés jusqu’aux cols, écharpes rayant les museaux d’un trait qui ne suffit pas à faire taire les yeux ; le chemin n’offre aucun répit, ponctué en permanence d’un passage bruyant et scelle d’une impasse le destin des amants que l’on sépare. Habitudes prises à l’intimité de la petite nave bousculent la chair qu’il faut museler d’imperceptibles détails ; distances sont assises d’une infime exagération, d’un buste droit, d’une tête qui tend vers l’arrière quand le désir en menace l’équilibre falsifié vers l’avant, espace distendu d’une aberration que commande le monde.
Pourtant, le centre du monde est là, devant lui ; créature mâle aux yeux–miroirs, aux mots qui font et défont les réalités, aux rires-balances qui balayent d’un éclat chaque noirceur pour ne laisser que l’empreinte d’un parfum tendre, aux exquises verdures qui se targuent d’échos et s’empourprent, lianes.
Funambule soupire d’un cœur fendu et suit son méridien
C’est un peu plus haut, reprend-il en se détachant du visage de Faust pour jeter coup d’œil à l’allée désignée. Le ton a tout du badin, des aléas qui retardent sans gravité et si Alphonse s’interrompt, ce n’est pas d’un oubli à ses protectionnistes attitudes mais d’un remous qui scinde les passants en contrebas ; tempes serrent les rênes d’un agacement exacerbé d’un futur proche et l’attention en revient à sa principale préoccupation.
Retrouvons nous pour…
C’est l’oreille qui tire désormais et qui pousse le visage à pivoter plus nettement, croisant finalement le regard d’un jeune homme remontant la foule d’un contrecourant remué, agitant les bras en leur direction de quelques incompréhensibles syllabes ; voilà déjà cinquante mètres qu’il a reconnu les cheveux presque blancs de Montfort et essaye d’attirer leur attention. Enfin obtenue, il s’arrête essoufflé, s’accordant quelques secondes avant d’enfler le poumon d’une grande inspiration, et de fendre la distance qui les sépare encore d’un cri, mains en porte-voix :
Signore Tabouret! Tua moglie! … Le si sono rotte le acque! … Sta per avere un bambino, signore! *
* Monsieur Tabouret! Votre femme! Elle a perdu les eaux! Elle accouche, monsieur!
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