[RP] Jour ! Nuit ! Jour ! Nuit ! ...

Heloise_marie

[Rp ouvert à qui arrive à suivre les dingueries ou qui a juste envie de participer, en fait. On est pas difficiles on est cools et on mord presque pas.
Puis on est là pour longtemps -_-
GG ]

Montmirail

Bref, j'me suis fait poutrer.

Bref j'me suis fait poutrer et j'joue plus !
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Nath.

L'i-mmu-ni-té, elle lui avait promis l'immunité. Dans l'esprit de Nath, les gens de bien, possédants et tignasses peignées, ne formaient qu'une équipe, celle d'en face. Alors quand une comtesse franc-comtoise, toute étrangère qu'elle soit, lui assurait qu'elle écrirait à qui de droit, il ne voyait aucune raison de douter que la guerre serait mise sur pause le temps que ladite comtesse, son acolyte -comtesse aussi, bon- et leur escorte barbue traversent tranquillement les lignes de défense et entrent comme gagas dans le Mans.

Voyager avec du gratin ne protège pas de la poutre, et il était pourtant bien placé pour le savoir. Vera ne manquait jamais une occasion de le lui rappeler. Mais mener droit dans les griffes auvergnates celle qui deviendrait l'éminence Limougeaude, dame marieuse alcoolique et curetonne, n'avait pas été son unique fait d'armes. Il y avait aussi Umb, mais le gratin brisselois, personne n'aime ça. Surtout, Nath était responsable du passage à tabac d'une héritière Sparte par des soldats impériaux, marmots aveugles au point de griffer le sein qui les nourrissait à la fin du mois. Bref, c'était un habitué et d'une certaine manière il aimait ça.

Alors que les coups d'épées se substituaient aux tribunaux trop lents, alors que, la trogne décrite dans la poche de chaque capitaine, ceux qui s'évertuaient à emmerder les puissants entamaient chaque lieue comme un pari qu'ils perdraient tôt ou tard, Nath goûtait une ironie délicieuse à voir cette violence se retourner contre ceux qu'elle voulait protéger. Il aurait bien entendu préféré savourer tout cela les pieds sur un tabouret, une chope dans chaque main, aux côtés de la comtesse pour qui ses grands discours avaient mis la sourdine. Mais tout comme le fromage ne vient pas sans l'odeur, certains plaisirs s'accompagnaient toujours du goût du sang.

Nul goût du sang à l'horizon cette nuit-là cependant, puisqu'elle avait fait marcher ses relations, écrit de jolies lettres soignées et parfumées, et obtenu pour tout le groupe l'immunité. Le papelard tout ce qu'il y a de plus officiel, daté, signé et récité dans l'oreille du soldat susceptible de faire du zèle, c'est en tous cas ce que le groupe aimait à s'imaginer. Ne méritaient-ils pas pareille dérogation ? Pour qui la vie n'a pas rendu trop insensible, le trio formait (en embellissant à peine) un ensemble touchant : Heloise et Nath, que tout opposait, se retrouvaient sept ans après pour escorter Elisabeth qui, déracinée, bravait tous les dangers pour retrouver au Mans le mari qui lui manquait tant. Et il y avait ces soirées d'été que les trois compères occupaient à s'échanger des fions et tirer la tronche.

C'était donc un peu trop confiants et franchement pressés d'arriver qu'ils approchaient enfin leur destination. Enorgueilli par leur super-pouvoir d'immunité collective, Nath se sentit même de s'approprier la tradition angevine en hélant de loin les silhouettes qui gardaient les portes de la capitale.

'Tention, voilà la glorieuse armée mainoise, les pousse-cailloux qui s'félicitent quand ils enfilent l'armure sans s'amputer l'téton ! A s'demander pourquoi les chiards pensent à eux quand ils ont épuisé toutes les insultes. Bo'del, comme ils ont fière allure, r'gardez-moi ça !

-Arrêtez, vous allez les mettre de travers.

L'avertissement fut ignoré et l'imbécile entonna même une petite chanson.

"De l'Helvétie jusqu'à l'Anjou
Pendons les nobles, libérons-nous !"

-Dites, capitaine ? Le barbu je le reconnais, il traînait avec ces saletés d'Angevins.

Il n'en fallut pas plus pour que les soldats, prévenus de leur arrivée, ne leur tombent sur le corps. L'épée, aussitôt sortie, aussitôt fracassée, ne laissa pas beaucoup de suspense quant au sort qui les attendait. Les deux comtesses ne furent pas plus épargnées que le barbu qui n'eut même pas le temps de vociférer une dernière insulte, interrompu par le grand bong qui résonna sur son crâne, sonnant la fin de journée.

Elisaabeth.

Citation:

Krän, mon amour,

Avec tout mon amour,

É.

PS : ne t’inquiète pas pour les enfants. Ils se portent tous comme un charme.

Citation:

Montmirail ... la blonde Courden se souvenait qu’elle avait un ami, il fut un temps, qui portait le nom de Montmirail. Pas n’importe qui, Élisabeth ne passait pas sa vie à traîner avec le bas peuple — quoi que des fois, ils étaient plus agréables que les « poudrés ». Elle chercha vainement le prénom de celui-ci, qui s’arguait à crier une phrase, tel un cri de guerre avant de se lancer au combat. Même cette phrase; elle semblait l’avoir oublié. Il n’était même pas nécessaire qu’elle en parlât à son amie — la comtesse de la gnole de Champagnole — pour qu’elle lui rafraîchisse la mémoire ; celle-ci avait en effet bien plus de problèmes de mémoire que sa vassale, puis il était sûr qu’elle ne l’avait pas connu. Soit, ce détail lui reviendrait forcément sous peu. En attendant, permettez-moi de vous conter une petite histoire, plus ou moins fascinante, plus ou moins drôle, plus ou moins triste. Bref, plus ou moins quelque chose, et je vous laisse libre de choisir ce « quelque chose ».

Alors qu’elle avait abandonné son époux aux mains de nouveaux amis — pour ne pas dire une nouvelle branche familiale de son amie la Sparte —, Élisabeth s’était résignée à sauver l’âme de son amie que de terminer le voyage en bonne et due forme. Les amis, en général, on les compte sur les doigts d’une main. Et nous serons tous ensemble d’accord pour dire que nous parlons bien des vrais amis, ceux qui sont toujours là, malgré les vents et les marées, malgré les emmerdes que vous subissez, malgré des retraites prématurées. Bref, Héloïse fait partie de ses amis qu’elle comptait sur les doigts de sa main. Alors, lorsque son amie avait bifurqué pour prendre un chemin autre que celui initialement choisi par la Cassel, Élisabeth la suivit, convaincue que la comtesse était encore prise d’une grimpée de zinzinite aiguë et violente. Ce fut par ce détour que les deux jeunes femmes, l’une comtesse et l’autre palsgravine, se retrouvèrent à Tours pour commencer. Puis, à Orléans, accompagner de ce charmant escorteur à la langue vociférante et déplaisante. Puis, après avoir vu du pays, notamment ce cher Orléans qui l’avait accueilli pendant plus d’une année, le petit groupe prit la route pour retrouver le précédent groupe abandonné. Enfin, devrions-nous préciser que c’était Élisabeth qui mourrait d’impatience de retrouver son époux, dans tous les sens que votre esprit dérangé puisse imaginer.

Alors le petit groupe fit une halte dans la charmante petite ville de Montmirail. Provoquant ainsi la colère de la blonde élisabéthaine d’avoir oublié cet ami si particulier, si spécial à son cœur et à son esprit. N’y voyez pas là la vilaine trace d’un amant quelconque, aussi prestigieux pouvait-il être, Montmirail n’entrait pas dans les critères et les goûts de la jeune femme. Et puis, ce romanichel allait se marier — si ce n’était pas déjà fait !

Il me faut, à présent, vous conter l(a més)aventure de ce petit groupe. Commençons par le commencement : alors qu’il s’offrait une halte reposante à Montmirail, la journée commença approximativement bien, du moins pour la Courden : elle s’habilla en toute hâte pour assister aux laudes, revint dans l’auberge où elle avait logé pour la nuit et allaita son dernier né — n’ayant aucune envie que la nourrice s’en chargeât. À bas les conventions ! —, trouva à s’affairer avec ses trois enfants, se promena sous un soleil de plomb dans les ruelles de la petite ville avec son aînée et son cadet, laissant la benjamine à l’abri de la température et du soleil, aux bons soins de la nourrice. La petite famille se promena, apparaissant vêtue simplement afin d’éviter d’éveiller des curiosités. Il était même étonnant que durant leur promenade respective, Palsgravine et la Comtesse ne se soient pas croisées. Un détail évidemment. Mais lorsque la balade fut finie, maman belette ramena ses enfants à l’abri et pendant qu’ils dormiraient pour faire le voyage plus tard dans la nuit, la jeune mère avait assisté au show de la parfaite pétasse, joutant verbalement avec le rustre qui les accompagnait et noyant sa déprime et l’envie de se barrer super loin dans l’alcool — encore.

L’heure du voyage avait sonné. L’instruction, concernant les enfants, resta la même : que le voyage de ces derniers soient agréables, et surtout qu’ils soient à une bonne distance, accompagnés de la nourrice et de l’homme de main d’Élisabeth pour rebrousser chemin en cas de danger imminent. Une grande sagesse et précaution lorsque l’on devient mère. Mais surtout, c’était à ce moment-là, que les véritables emmerdes commencèrent : alors qu’ils n’étaient plus trop loin d’arriver, leur compagnon de voyage se sentit pousser des ailes. Oui, parfaitement, des ailes. Pour voler, comme un oiseau, qui vit d’air pur et d’eau fraîche, d’un peu de chasse et de pêche. Jusqu’ici, ceci aurait pu rester mignon à souhait si une fameuse chanson n’avait point été chantée. Les foutant dans la mouise sévère.

Mais qu’est-ce que …

Vous vous souvenez de la comptine du crocodile ? Mais si, allez. Faites un effort. Le croco qui dit au revoir à ses petits-enfants et qui traînasse ses pieds dans la poussière parce qu’il s’en va combattre les éléphants ? Je ne sais à qui je dois attribuer tel ou tel rôle, mais en gros c’est ça. Quoi que …

NON ! PATAPÉ !! Y A ERREUR !! PATAPÉ !! On nous attend de l’autre côté de la muraille. PATAPÉÉÉÉÉÉ !!

Qui a eu la brillante idée de donner cette merveilleuse expression : « c’est comme pisser dans un violon » ? La plaidoirie de la Courden n’avait servi strictement puisqu’une belle brochette armée jusqu’aux dents — si, si, jusqu’aux dents ! — arrivât en trombe sur le petit groupe. Concernant les enfants, l’ordre donné, qui était celui de rebrousser chemin en cas de danger imminent, fut réalisé avec brio, tandis que les trois voyageurs durent faire face à une dure réalité …

Chiure, je le savais que j’aurais dû la prendre par la peau du cul et foutre le camp.

Et à partir de là … trou noir … si ce n’était, une fois littéralement inconsciente, qu’elle se souvint du nom de cet ami : Godefroy de Montmirail. Mais bien sûr ! À toujours beugler qu’il allait peler le jonc avec une histoire de pendouiller avec les tripes … frites ? Frites ou tripes ? Peu importe, avoir retrouvé le nom était capital. Mais il ne beuglait pas seulement ceci. Non, non. Mais qu’est-ce qu’il beuglait déjà ?

« MONTJOYE ! SAINT-DENIS ! QUE TRÉPASSE SI JE FAIBLIS ! »

Mais oui bien sûûûûûr ! C’était donc ça, ce fameux cri de guerre ! Pour le coup, il n’avait pas tout-à-fait tort, ce cher Godefroy. Mais en attendant, j’me suis fait poutrer et j’ai vreeeuuument les boules.
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Heloise_marie

Montmirail

Les mots rendent les cris vains.

Tu les détestes tous. Tu veux plus voir personne. T'as même des idées suicidaires et par idées suicidaires en fait t'entends surtout le convent. Car le couvent tu connais ça, le couvent c'est la mort assurée. C'est la disparition de ton corps mais aussi de ton âme. Tu reçois plus les courriers, tu perds tous tes amis, tu loupes toutes les fêtes d'anniversaires, de naissances, de baptêmes et de mariages et, si ça te fait des sacrées économies en cadeaux pourris, ça te fait par contre un sacré coup de vieux quand t'en ressort la bouche en cœur comme si rien n'avait changé et ça, il n'était plus question d'y succomber. Alors, tu prends sur toi pour supporter les soins divers et variés et, comme t'es tombé dans un couvent pourri où les moines n’ont sûrement rien soigné d'autre que leurs cors aux pieds et quelques hémorroïdes, t'en chies des barres. Mais tu te tais. T'es en position de faiblesse. Tout le monde t'accuse parce que t'es pas très douée dans le genre promesses en tout cas genre. Et tu t'accuses toi-même parce que, la journée 1 se déroule de telle manière qu'il n'y a qu'une seule chose à faire : culpabiliser. Et la culpabilité, tu te répètes, tu radotes presque, mais tu déteste ça. C'est un sentiment qui donne des rides et des cheveux blancs et dans ta recherche de mari c'pas le moment d'attraper des coups de vieux. Mieux valait encore la mort à la culpabilité.

T'as d'abord le réveil. Les messages envoyés à ceux que tu aimes donc. Quelques réponses, accusatrices ou bienveillantes. T'as le coup de grâce quand tu oses envoyer des politesses. Puis t'as les réponses des autorités qui remettent tout en question et laissent un peu la culpabilité redescendre. Jusqu'à ce que tu aies le petit enfoiré que tu as payé pour envoyer tes laisser passer qui se ramène tout sourire réclamer son dû en affirmant que oui oui il a bien transmis les demandes au poivrot du Comté. Entre deux gerbes de tripes, tu lui hurles dessus parce que ta culpabilité avait un peu disparue puis finalement, elle revient quand tu lui dis PRÉVÔT PAS POIVROT PAUVRE FOU. Mais ce n'est qu'une broutille à nouveau. Le bougre finira par boire ta spécialité gocladienne avant de disparaître mystérieusement dans les méandres de certaines mémoires. Alors tu supportes de nouveau ta culpabilité. Tu reçois quelques aides en potions presque inutiles que, finalement, tu gardes précieusement afin de venir en aide à d'autre. Parce que même si t'es dans la garce attitude, parfois, t'es bienveillant et tu penses à autrui.

Mais autrui, c'est pas toujours quelqu'un de bienveillant. La preuve en est de ce groupe de soldats qui, en quelques minutes, t’ôtait presque la vie. Du coup, tu retrouves tes pensées suicidaires. T'aurais même l'espoir qu'un groupe de gens viennent frapper à la porter pour te demander si t'as rencontré le Très Haut avec quelques fascicules te présentant les édifices les mieux côtés du coin afin d'effectuer ta rencontre en bonne et due forme. Tu choisirais un ptit monastère pénard sur le flanc d'une colline où personne viendrait te rappeler ton malheur et, au bout d'une histoire de sept ans, puisque c'est semble-t-il le meilleur temps afin de panser des rancunes, tu ressortirais une nouvelle fois la bouche en cœur, vieille et seule. Du coup tu résistes. Tu pleures comme un bébé quand on inspecte ta plaie. Tu pleures comme un bébé lorsqu'on refait ton bandage. Tu pleures comme un vieil ivrogne quand tu vomis chacun de tes repas. Et devant les gens, tu fais la fière de la Haute. Oh puis tu pries beaucoup aussi, c'est fort recommandé, le priage quand t'es au plus bas. Il paraît que ça aide d'avoir un esprit sain pour retrouver un corps sain. Et comme tu crois tous les Saints Textes parce que hé, t'as été éduquée là-dedans et tu saisis pas trop quand les gens ils te disent qu'ils détestent l'Eglise même : tu les juges, alors tu pries tous les jours, le matin le midi le soir, tu pries pour toi et tes autres comparses même si eux, leur âme est si souillée que tu doutes fort que tes prières soient utiles puisqu'ils ont déjà un pied en Enfer pour sûr... L'une pour ses crimes avoués la veille et non avouables dans de telles circonstances, sait-on jamais que son époux ou pire, le pape, vienne à prendre connaissance de ceci et l'autre pour ses accointances avec tout ce qui touche à l'hérésie à ce qui pique ou autres trucs subtils et dangereusement avouables à nouveau puis en fait, t'en sais pas plus; mais t'aime juste bien imaginer des histoires.

Les journées 2 et 3 semblent les mêmes. T'es toujours faible et la majeure partie du temps au pieu, mais t'as le sourire car ton doc dit qu'il arrive, tes amis t'encouragent et t'envoient des prières, des clés, des maisons même tandis que le Comté s'enorgueillit de t'avoir sauvé la mise avec deux misérables potions. Puis tu vas voir un vrai docteur. Qui te soigne pour de vrai avec des vrais ustensiles et des vrais soins qui ne sentent pas la bouse de vache. Même si t'as toujours la sensation d'être un vieux schnock inutile et, d'ailleurs tous les gens que tu croises semblent te faire sentir que t'es rien du tout, rien qu'une merde insipide collée sur ta semelle que tu pars frotter dans l'herbe, et, pour le moment, même si ton cerveau malade interprète pas mal de choses, t'es d'accord avec eux. Tu repenses, nostalgique à tes fascicules imaginaires, lorgnant la porte sur laquelle personne ne tambourine avec insistance. Tu hésites vraiment à partir. Peu d’amis, peu de vie, t’es enfermé sous vide. Alors que tes comparses, eux, ils en ont retrouvé. Tu jalouses, tu pestes, tu crises tu pleures. Une fois le cœur brisé, pas besoin de l’appeler, la solitude débarque, elle vient vite te trouver et tes crises sont pour elle un quatre heure à bouffer. Tu sais plus trop quoi dire. Comment agir. Parce qu'au fond t'es en panique. T'as peur qu'on t'abandonne.

T'as juste peur qu'on t 'abandonne.

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Elisaabeth.

[ Montmirail, plusieurs jours plus tard. ]

Les médicastres étaient formels : si certaines blessures étaient bien visible saux yeux de tous, il y en avait d’autres qui relevaient des compétences du Très-Haut. Ses blessures visibles étaient celle qui l’avait handicapée sa jambe, celle qui avait noirci une partie de son visage par des bleus dont un sacré coquard qui était un cadeau qui avait probablement failli lui coûter la vue. Elle crut devenir borgne, y voyant assez flou de son œil droit, mais au fil des jours qui passaient, son œil commençait à voir un peu plus net. Elle ne finirait pas borgne, fort heureusement. Mais cette pauvre jambe massacrée, elle était foutue et l’avenir ne risquait ne pas être clément avec cette partie de son corps. Malheureusement, son autre blessure n’était pas visible aux yeux de tous. Elle était ancrée plus profondément dans son âme, et peut-être même qu’elle ne partirait pas... Elle se convainquit que cet acharnement était la punition suprême du Très-Haut pour ses actes passés, surtout ceux ou particulièrement celui dont elle eut l’orgueil de ne pas confesser, pensant qu’elle avait agi pour le bien. Elle en était persuadée et le résultat des ses horribles actes passés se payait aujourd’hui par l’intermédiaire de ce qu’il s’était passé cette nuit-là. Ne pas demander le pardon pour ce qu’elle avait fait avait très probablement accentué son péché, se comportant comme si rien ne s’était passé. Or, le Très-Haut s’affaira à le lui rappeler lorsqu’elle était au plus mal, dans ses cauchemars, notamment lorsqu’elle tentait de se reposer pour commencer à récupérer des forces pour se battre. Se battre ... ce monde ne méritait même pas que l’on se batte pour lui. Encore moins lorsque les personnes qui se prétendent être tes amis te tournent le dos lorsque tu en as le plus besoin. Lorsque ta propre famille s’évapore dans la nature pour ne laisser qu’une orpheline, comme un certain « Rémy sans famille ».

Que de tristes pensées. C’était avec elles qu’elle s’était endormie avec trois personnes autour d’elle. Elle ne comprit pas pourquoi elle voyait sa vie défiler sous ses yeux. Peut-être était-ce à cause de la mort qui rôdait ? Le saura-t-elle un jour, seulement ? À son réveil, la douleur devint sa nouvelle amie, accompagnée de ce vieil ami qu’était le regret. Son époux était à ses côtés, ses enfants mais aussi la Sparte mais malgré leur présence, la Courden ne se sentit jamais aussi seule de sa vie. Pourtant, la solitude et elle n’étaient plus de simples connaissances, la solitude avait très souvent débarqué pour vite la trouver, dévorant petit à petit l’âme de l’auvergnate. La joie de vivre de cette femme l’avait quitté au moment où elle avait reçu le premier coup. Le dernier regret qui ne la quittait plus à son réveil était de ne pas avoir rendu l’âme ce soir-là. Pourquoi vivre lorsque la vie se moque de vous ? Pourquoi survivre lorsque le malheur vous dévore sans précaution ? Telles étaient les pensées de cette femme de nature si joyeuse habituellement. La joie n’était plus ce qui la caractérisait à cet instant. Ceci s’en ressentit au travers le regard de l’aînée de ses enfants, qui voyait sa mère s’éteindre sans qu’elle ne trouvât comment réanimer la flamme qui dansait dans le regard maternel. Les enfants du couple d’Ormerach goûtaient également à cette souffrance, ainsi que le couple. Comment parvenir à redonner la vie lorsque vous la frôlez et que vos erreurs vous reviennent telle une gifle donnée après avoir commis une bêtise ? Pendant plusieurs jours après l’incident, la jeune femme était restée alitée, ne parlant que pour le strict nécessaire, utilisant sa fille aînée pour la rédaction de certains courriers puis abandonna l’idée de l’utiliser pour écrire elle-même, vu les erreurs de sa fille dans les courriers. Ou l’art de perdre un peu de crédibilité à travers l’écriture d’une enfant.

Elle s’extirpa très peu de son lit, ses côtes lui faisaient souffrir autant que cette pauvre jambe droite. On lui avait donné des béquilles pour qu’elle puisse se mouvoir de manière un peu plus autonome, refusant littéralement qu’on lui vienne en aide si elle était en mesure de régler quelque chose si cette dernière était de ses capacités et connaissances. Elle alla plus assidument à la messe, ou du moins pria beaucoup plus qu’elle ne priait déjà. Elle obligeait même sa fille à l’accompagner, un moyen pour elle de continuer l’éducation spirituelle de cette enfant à qui la vie n’avait pas été clémente non plus. Lorsqu’elle daignait sortir de sa chambre, elle faisait en sorte de cacher le coquard présent avec une voilette pour cacher ce visage blême et dont le regard vide avait perdu toute la lueur que l’on pouvait lui connaître avant. Tout comme son amie, sans véritablement le savoir, elle se laissait bercer par des idées suicidaires, se demandant de quelle manière le Très-Haut allait encore lui faire payer ses sordides pensées. Elle ne voyait même pas les jours défiler, trouvant en son fort intérieur qu’ils se ressemblaient tous : sans aucun intérêt. Elle faisait même en sorte de voir le moins possible ses enfants, ne supportant plus le bavardage incessant de ses deux premiers et du babillage constant de sa dernière. Quant à son époux, même s’il voulait passer du temps avec elle, Élisabeth ne lui décrocha que quelques mots mais n’engageait jamais la discussion. Tout était devenu d’un naturel superficiel à ses yeux. Plus rien n’avait véritablement de la valeur. Tout s’était éteint cette nuit-là. Le traumatisme avait été surprenant, inattendu et surtout très violent.

Ce n’était pourtant pas la première fois qu’il lui arrivait une galère, ce n’était pas la première fois qu’elle était alitée pour telle ou telle raison : une maladie, un accident, un repos nécessaire, un accouchement, peu importe. Mais pourtant, même si provoquer la mort lui avait frôlé l’esprit quelques fois dans sa vie, jamais cette provocation ne s’était faite aussi violente et présente que durant sa « convalescence ». En attendant de trouver une manière respectable et honorable de se donner la mort sans passer par des mains violentes et sans les protestations de ses proches, à commencer par celles de son époux, la Belette-balafrée dût supporter la vie comme elle se présentait, c'est-à-dire pas spécialement très bien.
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