[RP] Angélique ! Joffrey ! Angélique ! Joffrey !

Johannes

Citation:

[...] À Toulouse, vous ne pieuterez pas dans la rue. M'aviez déjà fait le coup en Anjou, et vous vous souvenez sans doute de l'issue. Histoire de prévenir tout argumentaire et toute entaille supplémentaire à la paume de votre main, je vous le dis tout net : vous pioncerez au-dessus de mon rade ou dans mon appartement dans le centre, mais pas sous le crachin. Votre carne y sera tranquille et au calme puisque je ne serai pas dans les parages - du moins si vous choisissez la piaule. Notez que je ne vous brusque pas en vous invitant dans ma propriété même, et qu'il n'est pas question de charité puisque vous faisant venir jusqu'ici vous êtes en quelque sorte mon invité. Voilà.

Du reste, disons dans trois jours au « Blaireau Vérolé » qui est situé dans le faubourg St Cyprien.[...]

« QUOI ? Elle commence déjà, alors c'est Astana, vois-tu caillou, c'est la meilleure, même pas j'ai mis les pieds dans c'te ville qu'elle commence, elle enquille, voilà, madame décide, monsieur dormira là, ou là, ou bien là, mais pas où il veut, attention, non, car il faut, il faut suivre les ordres.Vous dormirez dans MON rade, mais quelle amabilité... ou dans MON appartement... mais bien sûr, hum, tout à fait... et puis j'irai dépoussiérer vos armures, et j'irai recoudre vos bas en attendant bien sagement l'heure de votre auguste visite... puisque d'ailleurs, Madame Astana ne m'invite pas dans sa propriété même, notez-le bien petit caillou, mais dans ses résidences secondaires. Notez bien qu'il n'est pas question de charité, puisque ce sont des ordres, enfin. Vous vous rendez, vous rendez-vous bien compte ? »

***

Trois jours plus tard, Blondin tournicote dans une piaule, à l'anglaise et à poil. Le soleil d'hiver commence à se faire la malle. Même que ça caille. Même que le rendez-vous se profile, on dirait. Ou j'attends que la nuit soit bien tombée ? Qu'on y voit plus un pet de rat ? Et si elle ne me reconnaît pas ? Si c'est pas éclairé ? Et puis où ? Devant le Blaireau ? Dans la rue ? Oui, dans la rue, dans la rue Blondin. Dans la rue... Mes tempes grattent. Je gratte trop mes tempes, je fais finir par les avoir chauves... Merdre.

Blondin ronge ses ongles en zieutant le soleil qui tombe.

Et puis dans la rue, et ensuite ? Merdre. J'fais quoi ? Elle veut quoi ? Ça veut quoi une blonde ? Hein dis ? Merdre. On lâche les tempes, adieu soleil. Blondin reluque sa trogne dans un reflet, tant que le reste de jour le permet. Bordel, t'aurais pas pu te raser hier. Comment j'vais arranger ça ? En même temps avec ta tronche de déterré, ça devient nécessaire d'attendre la nuit noire, ça fait un peu de sursis en rab'. Hein. Sûr qu'elle va s'barrer en courant, si ça se trouve. Ou qu'elle va faire mine de pas le reconnaître.

Sinon, tu comptes te pointer à poil ?

Blondin lance un regard furtif vers le pieu, comme s'il y avait toute une garde-robe qu'allait apparaître là, dans le genre magique, tellement brillante que ça lui rendrait une gueule de prince charmant. De facto, il y a deux chemises, une noire, une blanche. Ça devrait pas être compliqué. N'empêche, il bloque. Ça fait pas un peu crétin, la blanche ? Ou trop sérieux, la noire ? Je viens de me ronger un bout d'ongle en trop, la noire, ça fait trop ce-soir-tu-vas-prendre, non ? Ça va l'effrayer. En même temps, elle la connaît, la noire. La blanche aussi. Trop sage ? Trop péquenaud ?

Agenouillé devant la paire de chemises, la tête entre les deux mains, Blondin nerveux comme un jeunot devant sa première paire de loches. Long soupir de premier rendez-vous. Pour un peu il se sentirait con, mais sa cervelle est une cervelle d'homme, toute marquée en filigrane par un mot d'ordre : per-for-mance. Tu m'emmerdes. La noire ou la blanche ? Pourquoi j'ai que deux chemises ? Pourquoi qu'elles sont vieilles et tachées ? Reprends-toi, parce que franchement, la noire ou la blanche, on a vu plus casse-tête comme choix. N'empêche, il y a du crucial là-dedans. Parce que blanc, peut-être pas, mais noir... bon, hein. Noir ?

Astana

Noire, ou noire ? C'est ce qu'on appelle une garde robe très variée. Blondeur avise le tas de chemises en vrac sur son pieu d'un air atrocement concerné. Le commun des mortels n'y verrait rien d'autre qu'un amas de tissus charbonneux. Mais c'est le détail qui tue, ou fait tout. Une broderie par-ci, une déchi... UNE DÉCHIRURE !? Non, mais tu ne vas pas te radiner avec une chemise trouée, la blonde. Faut pas déconner. L'allure esquintée ça le fait pas ; pour ça y'a ta trogne et ça suffit amplement. Après il va croire que tu t'en bats l'orbite, de ce rendez-vous. Et...

- « Hinhinhin. »

Ricanement nerveux.

La carcasse de la danoise s'affaisse lourdement sur le lit, le nez dans les fringues. Du bout des doigts elle triture le premier truc qu'elle agrippe, à savoir les trois tifs qu'elle a sur le caillou. Naturellement le geste va pour s'allonger, et la main retombe dans le vide. Elle tique. Putain mais que c'est court. Pourquoi ça repousse pas plus vite, ces machins-là ? Parce qu'il fallait pas couper au départ ? Aussi. Mais déjà si ça te choque, imagine un peu la gueule qu'il va tirer Blondin. Il a dit qu'il s'en foutait, mais il a pas vu. Ça lui fera une bonne excuse pour se tirer en te laissant en plan. Comme d'habi... Ta gueule.

Inspire. Expire.

Mais non, y'a pas de quoi avoir la pression. C'est pas comme si vous vous étiez pas vus depuis des longes. Suffit de considérer ça comme un troisième dépucelage de votre... Ouais tiens, d'ailleurs. Qu'est-ce qu'on est, Johannes ? Astana n'a jamais été une grande adepte des étiquettes collées sur les gens. Pourtant là de suite, y'a que ça. On est quoi ? Voilà ce qui arrive quand on côtoie des adolescentes : on réfléchit pareil. Bientôt le palpitant va s'emballer et t'auras des papillons dans le bide ? Tssss. T'es pitoyable.
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Johannes

Pi-to-y-a-ble. Pitoy-â-ble, pitoi... noire, et on en parle plus. Déjà qu'il est aussi souriant qu'un endeuillé, ça fera raccord. Un petit air de marche funèbre qui collerait bien s'il avait pas le derche à l'air. Ça serait poilant, de mourir juste avant de se pointer au rendez-vous, le crâne fendu par une poutre tombée du ciel. Ou mettre les deux chemises, la blanche par-dessus, l'ôter si sa Blondeur grimace un peu en le voyant, ridicule pour ridicule, en face de ma blonde... ou la blonde. Ne précipitons rien. C'est un premier rendez-vous. Tout neuf. Tête de veuf.

Fringué, les cieux qui bleuissent. J'aime pas novembre. Et si elle ne venait pas ? Si elle lui avait préparé une blague cosmique ? Un gros lapin. Blondin se marre. N'empêche qu'il aurait plus envie d'en verser une, si ça arrivait. Ou n'arrivait pas. Il se comprend. Il se regarde encore dans un reflet d'eau. On a plus le temps de tout changer. Il fait les cent pas. Pitoyable. Elle me reconnaîtra plus. J'ai les joues creuses. Le ventre aussi, n'empêche qu'il avalera rien, que dalle, peut pas, c'est bouché. Un peu de contenance que diable... et tu crois que c'est facile ? J'ai les mollets qui tremblent.

Et puis ça m'énerve. Mais elle viendra. Fatalement. C'est hors du possible qu'elle ne se pointe pas. Déjà qu'il arrive pas à envisager la soirée. Ou la tronche qu'il devra tirer. Ni même la couleur de sa chemise. Ou ce qu'il va devoir faire, dire, ne pas dire. A combien de longes se tenir d'une blondeur quand on veut pas paraître froid, ni l'effaroucher ? Comment ça se construit, un regard tendre mais pas pesant ? Comment ça, ça devrait venir naturellement ? Foutaises. Rien n'est naturel, tout est calculé, c'est un troisième premier rendez-vous enfin, si le premier premier rendez-vous s'était un peu passé à la manque, celui-ci était décisivement décisif.

« Mais quelle horreur. »

Astana

Vrai que c'est affreux cette coupe de cheveux. Mais tu vas pas te coller une perruque sur la tronche. Suffirait qu'il passe sa main dedans, que ça devienne physique, pour que ça lui reste entre les pattes. Adieu crédibilité, bonjour gueule de con. Mais non, c'est rien Johannes ! rien que mes faux cheveux que j'avais mis pour pas vous dégouter, mettez-les de côté, fermez les yeux et continuons, vous voulez bien ? ... Non. Les tifs à la garçonne te vont bien. Garçon manqué fille améliorée, comme dirait l'autre. Sujet clos.

De retour à la verticale avec son drap qui lui sert de robe, la danoise va ouvrir le carreau. Ça caille au dehors, mais elle crève de chaud. C'est l'émotion, on dit. Peut-être le vent lui fera du bien. Il s'engouffre sous le linge et lui taquine les cicatrices. D'habitude, elle aurait pas senti ; ça l'agace. Elle défait le drap pour s'examiner et pige le pourquoi du comment. Clavicule, avant bras, jambe, pommette et tout ça. Autant d'endroits vierges au départ du blond qui sont à présent raturés. Fallait pas aller faire ta ferrailleuse, Sa Blondeur. Lui ne sait plus te recoudre et toi tu sais pas te préserver. Il sermonnera, tu crois ? Ou il se contentera de passer les doigts dessus ? Teuh. Mais je m'en fous, moi, elles vont pas s'effacer comme ça. Mes cicatrices.

Et puis peut-être qu'il t'approchera pas. Donc il verra pas. Même-pas-en-rêve-que-je-te-touche-avec-un-bâton. Qu'est-ce qui te dis que ça va être des retrouvailles chaleureuses ? Taiseuses, ouais ! et maladroites. Alors que la proximité réglerait pas mal de choses. Et que j'en crève d'envie en vrai. Mais t'es pas comme ça Blondin. Et moi non plus. Ou peut-être que si. Je sais pas. Je sais plus ? Faut préserver les apparences. Et s'il effleure ma main comme la fois à Paris, je fais quoi ? Je la retire tout net, ou je laisse traîner un peu ? Pas paraître trop froide, ni trop enjouée. Tout dans la maîtrise, le juste milieu. C'est la solution p'tit suisse. Cette plaie.

De suite, t'as moins une grande gueule hein. Ça fait moins la maline. T'as jamais été très douée pour le relationnel. Et pourtant t'es là, avec tes coins vides et tes questionnements foireux dignes d'une minette de vingt piges, à attendre tu sais pas quoi. Et t'as toujours pas choisi de chemise.

- « Putain, mais c'est d'un ridicule... »
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Johannes

Mais je suis totalement d'accord sa Blondeur, c'est au-delà du ridicule. On a percé l'plafond. Parce qu'encore, t'as quel âge ? Mais moi ? Je les ai passées mes trente piges. Tu penses que c'est ma première fois ! Gratte-moi l'dos, j'en ai eu, hein, des « rendez-vous », alors à mon âge, on va pas s'poisser pour une chemise, crois-moi bien, noire ? Noire. Noire et c'est tout. Affaire close. Tu m'auras pas sur ça. Du détail tout ça, du détail mon cher. Avoir le sens des priorités.

Encore cul nul et la tête entre les pattes, Blondin pense à des phrases. Il prépare dans sa caboche, une liste de phrases qui seraient bien à dire. Il égrène les réactions que ça pourrait causer à sa Blondeur. « Tu sais qu't'as une gueule à tut... ». Non, surfait. Surfait. Rien n'ira. « Vous êtes très en beauté ce soir blondeur. Mais je vous en prie, passez dev... vous me laissez passer ? Merci, vous êtes fort urbaine. » « J'aime bien l'odeur d'une blonde au petit matin. »

« Cette chemise ? Oh, une vieillerie... un fond de placard, m'en voyez navré... »
« Et je passais par là, et je me suis dit, pourquoi pas Toulouse, hein ? »
« Du coup j'ai vu de la lumière... »
« T'es en vie ferrailleuse ? Miracle ! »
« J'allumerais un cierge pour vos hanches. »
« Le cierge de mes braiRAAAaaaah ! »

« Merdre. »

En parlant de braies, serait temps de les passer. Là. Une jambe après l'autre, c'est dans le domaine du faisable. Des bas de laine perclus d'accroc, ta paire de bottes astiquée au-dessus, crottée en dessous. C'est quoi cette tache sur mes bottes ? Qu'est-ce qu'elle fout là cette tache ? Enfin comment voulez-vous que j'y parvienne avec cette tache ? Tu trembles Blondin. Oui, ça caille, c'est novembre. Tu trembles dedans. Bah j'ai froid dedans, et puis il y a une tache, sur mes bottes.

On n'y voit plus très clair, dans ta piaule. Blondin allume un bougie à l'amadou, un peu comme s'il allumait un cierge pour les heures qui viennent. Une troisième fois, il penche son nez vers l'eau. Il lui a pas menti à sa Blondeur, il a des tifs à lui prêter si elle veut. Tu parles que des mois de retranchement chez les helvètes, il a pas croisé une paire de cisailles. Y a-t-il un homme derrière tous ses poils ? « Non mais, comme m'avez dit qu'êtiez chauve, j'ai laissé pousser, par solidarité, voyez... »

« Merdre. Merdre, merdre, merdre, merdre merdre. »

La situation étant ce qu'elle est, ta tête d'homme des bois, tes nippes pourries et tes côtes qui tremblent, il est trop tard. C'est dans l'acceptation que l'on atteint la sérénité. Blondin, pas plus serein pour un sou, vient se poster au rebord de la fenêtre. Dès que c'est tout noir, il quitte la piaule vers le grand bain. D'agacement, parce tout est trop lent, et tout se rapproche trop vite dans le temps, il allume sa pipe, inspire trop vite, essuie une toux contre un revers de main. Bref, il attend.

Astana

Attendre, toujours, qu'une chemise sorte du lot. Une n'ayant pas été trop maltraitée par le temps, l'alcool, ou les accès d'angoisse de la blonde. Une qui ne lui en voudrait pas d'être une piètre propriétaire, en plus de toujours se saper pareil. À quelques détails près. Une qui soit indulgente et se sacrifie pour la bonne cause blondesque. Oui car les objets ont des sentiments, voyez ? C'est comme pour les chaises. Ne pas leur faire (trop) de mal, sinon elles vous pètent entre les doigts, et Johannes gueule. Même quand il est pas là. Il beugle dans le carafon de la danoise qui se surprend à crier tout pareil. « Andrea PAS LES CHAISES, BORDEL ! ». Et ça fait rire. Mais c'est pas drôle.

- « Ma doue... »

Dépitée par son incompétence, elle lâche l'affaire et fait sauter le bouchon d'une boutanche.
Viens-là mon petit courage liquide. Aide-moi, je suis paumée. Elle tise une gorgée, et grimace.

- « C'est râpeux... mais ça f'ra l'affaire. »

Et vlan. Dans tes dents. Mouvement de recul.

C'est que ça sonne drôlement comme la première fois à Paris, tout ça. On est nostalgique, Blondeur ? On déraille et on sait plus ce qu'on dit ? Bientôt tu vas faire ta vieille, à vivre dans le passé et à emmerder les jeunots avec tes histoires d'antan ? Astana libère un rire amer. Non mais allez, quoi, c'était beau. Quand même. Me suis faite avoir par un coup de picrate et ta gueule de blond empoussiéré qui cuit des rats avec trop de sel. Classieux. Que physique, pas de sentiment ; jusqu'à ce que je veuille t'étrangler avec mes cuisses. Romantique, je te dis ! Nés pour ça. C'est... c'est... un sourire !? Que c'est ni... - Mais non, je souris pas. Je tire la gueule. Voilà. T'es content ?

... mais sérieux, je veux bien finir comme à Paris.
Parce que c'était mieux avant. C'était plus simple.
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Johannes

Blondin ? C'est l'heure.
C'est l'heure.
Blondin, c'est l'heure.
L'heure.
Et l'heure c'est l'heure.
C'est l'heure Blondin.
Blondin ?
C'est l'heure.

Mais je sais. Mes jambes veulent pas bouger. Se sentir con avant d'être en face d'elle, faut le faire. Mais c'est l'heure. Je me pointerai en chemise. Même si ça caille. Je m'en fous. Je mettrai pas ma cape dégueulasse, parce que je ne repartirai pas cette nuit, et parce que je ne voyage pas... plus, ou peut-être plus, ou plus comme avant ou pas encore, mais ce soir, je me pointerai en chemise. Est-ce qu'elle va prendre la sauce à l'ancienne, avec toutes les crasses qu'on s'est envoyés dans la gueule ?

Le temps des dernières taffes et des dernières résolutions. Dans la rue, Blondin demande son chemin, parce qu'il a pas voulu faire les repérages dans l'après-midi, ni prendre le risque de se faire griller avant l'heure par sa Blondeur. Si pour une fois on pouvait faire les choses comme il faut. Ou tout du moins avoir l'intention de. Tiens, une face qu'a l'air rouge. Il doit connaître son rade à la blonde, lui, même qu'il doit avoir la carte de tous les rades de France et de Navarre tatouée dans le dos.

« 'scusez-moi, l'Blaireau ? »
« C'toi l'blaireau ! »
« Merci bien ! »

Mais il est là le Blaireau, ton rade de rendez-vous. J'espère qu'il porte bonheur ton blaireau. Une blonde de dos, dans la rue. C'est toi ? Presque, il l'a alpaguée, et puis non, que t'es con, elle t'a dit qu'elle était chauve. C'était pas vous, tu te rends compte. Donc, tu la reconnaîtras tout de suite, et de toute façon tu le sais. Pourquoi tu voulais parler avec la blonde de dos dans la rue ? Pour fuir une dernière petite fois ? Le sursis d'une bourde ? Excusez-moi, j'ai cru que ? Blondin a regardé ses pieds jusqu'au Blaireau.

Troisième premier rendez-vous au Blaireau Vérolé. Si c'est pas signé cette affaire-là. Mais il s'est arrêté à plusieurs toises de l'entrée, il a calé son épaule contre le froid d'un mur, là où c'est moins éclairé. Je ne peux pas entrer sans signe. Je ne peux pas entrer sans rien. En parlant de rien... Blondin baisse le regard sur ses mains vides. Bordel. J'ai rien amené. Un an sans la voir, et j'ai rien amené. Mais quel con. Il a pas pensé. Je viens d'y penser. Il lance des regards aux alentours, comme si une corbeille de trucs à amener allait tomber par terre.

En même temps, tu veux que j'amène quoi ? On s'est rien laissé. Des fleurs ? T'as vu ça où ? Je crois même qu'on s'en fout tous les deux. Il a relevé le regard vers l'entrée, Blondin. Déjà qu'une minute c'est long, mais alors deux. Trois. Quatre. Il a perdu le compte. Allez sa Blondeur, c'est plus qu'une histoire de pas. Je t'aiderais bien à les faire, mais t'es une grande fille, et je peux pas, parce que je suis bloqué contre ce pan de mur. Descends. Descends. Je suis à deux doigts de faire flancher la muraille ce soir. Ça risque pas, tu peux descendre.

Astana

Tu peux descen... Bah ouais, nan, t'es toujours à poil. Tu vas attraper la mort. Ça serait con de crever avant d'arriver, avant d'avoir vu. Bon. Et cette foutue chemise ? Tu te décides ou t'y vas en drap ? Encore une gorgée pour se pousser au cul et effacer les réflexions bizarres. Elle secoue ses frusques, les balance frénétiquement une à une par-dessus l'épaule jusqu'à foutre la main sur du tissu gris. Ha ha ! Victoire ! C'est la chemise de la capitale, bordel. C'est elle. La même. Si c'est pas un foutu signe ça... Allez vous faire voir, ce soir j'suis grise pas noire. Le vêtement est passé fissa, étrangement il lui va mieux qu'un autre. Forcément. T'es bonne, Sa Blondeur. Mais c'est pas objectif.

Ça mérite bien un petit remontant. Elle va pour se rincer le gosier tout en zieutant la gueule que fait la nuit. Il fait noir. Merde. Il va attendre. T'es à la bourre. Il va attendre, voir que tu te pointes pas et se tirer. Non ça peut pas. Il oserait pas partir comme ça pour quelques malheureuses minutes de retard. Pas son genre. Moi je l'ai attendu un an. On parie ?

- « 'chier ! »

Quatrième vitesse. Et vas-y que ça attrape son mantel, que ça enfile ses braies, ses bottes à moitié en marchant et que ça se pète le museau au tournant de la porte. Pas grave. Ça gueule. On s'en fout. On a pas le temps, tu vas être à la bourre je te dis. Dehors, Astana ne regarde pas où elle fout les pieds vraiment. Elle sait où elle va. Trajet habituel direction le Blaireau, cinq minutes avant atterrissage. Ça pèle, elle se magne en coupant par les venelles sans nom. Bientôt, la ruelle du Cul-Béni se fait sentir par les relents d'alcool qui flottent dans l'air. Et la blonde flippe soudainement. Elle pile tout net. Et s'il était déjà à l'intérieur, ton Johannes ? Ça le fait pas. Et puis on voit rien.

Faut maîtriser les apparences, on a dit. Plutôt que de se radiner la bouche en coeur par l'entrée principale, la dépigmentée passe par la Sanguinaire logée à quelques mètres de son rade. Entre les deux il y a une cour qui mène droit à son réduit. Les bouges qui communiquent : l'invention qui sauve une vie. La tienne en l’occurrence. Ça y est. Plus qu'une porte. La dernière. Derrière Il est peut-être. Le palpitant s'accélère un brin. Elle tend l'esgourde voir si y'a du bruit. Mais tu crois quoi ? Qu'il cause tout seul à ton comptoir ?

Vas-y, ouvre. Fais comme si t'avais toujours été là. Et montre nous de quoi t'es capable.
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Johannes

Ouais, je serais capable de me barrer, mais non, je vais pas le faire. Vais rester là. Si je meurs de froid, ce sera de ta faute, au petit matin en venant ouvrir ton bouge, tu tomberas nez-à-nez avec un blond statufié, bloqué contre un pan de mur. Mais je ne bougerai pas de ce mur. Mon épaule et lui commencent à bien s'entendre, ça sympathise. Je crois qu'il discutent du prix des vaches. Je ne les écoute pas. De toute façon, je suis déjà un peu statufié.

Peut-être aurais-je dû jeter une poignée de sel par-dessus mon épaule, malgré que tu te foutes de mes superstitions. Peut-être tu viendrais comme ça, avec une poignée de sel. Il se pourrait encore que tu avances dans mon dos, et que je fixe bêtement ton rade, avec les gens qui passent et qui savent pas. Mais je ne jouerai pas ma vie sur une poignée de sel, et je ne me barrerai pas. Si je dois le faire, ce sera après avoir fixé tes grands yeux pleins de reproches.

Comme t'es chauve, je suis sûr qu'il te bouffent le visage, tes yeux. Tu vas te demander comment je te trouve, avec ton petit champ blond sur le crâne. Je ne dirai pas que tu es belle, parce que ça fait toujours un peu couillon et que dans mon cas, on ne peut pas se le permettre. Je trouverai autre chose à dire, et ça ne te plaira pas, parce que ça ne calmera pas tes angoisses. De l'absolu, pour rassurer une femme. Et tu as beau être mercenaire, tu n'en restes pas moins une.

Tout comme je demeure, moi, bloqué contre mon pan de mur et dans ma condition d'homme, à ne pas savoir comment te filer de l'absolu en préservant les apparences. J'aimerais t'expliquer pourquoi je me suis barré, la première, la seconde, et puis surtout la troisième fois ; mais je ne me l'explique pas à moi-même. Sans doute, il y avait de ça que je ne voulais pas voir ce que les jours deviendraient. Je suis lâche devant l'amertume, Astana. Elle me paralyse.

C'est peut-être parce que je me suis rendu trimardeur, alors j'ai dû louper quelques notions. Tout comme lorsque je te parle, comme là, dans mon crâne, et que je suis convaincu que tu m'entends. Je sais que c'est con, mais je ne sais pas m'empêcher, et ça aussi, ça me passe à côté du nez. Tu te marres ? Je ne suis pas très doué ? T'as pas tort.

Astana

J'ai même complètement raison. Tu t'es tiré. Y'a personne. Rien que moi et le vent que je viens de me prendre.

La lourde claque contre le mur dans un bruit sourd puis revient un peu dans le champ de vision de la blonde qui l'arrête d'un geste. La main se crispe un peu, comme la mâchoire. Même que tu fronces les sourcils, là, en loucedé. Très vite. Pour pas qu'on voit que ça te plaît pas, ce grand vide dans la pièce. Cette absence de tignasse dorée. Même si y'a pas un zig pour constater que ça te reste en travers de la gorge. Bordel, il fait soif d'un coup. Elle passe derrière la planche, celle du cousin borgne, et se sert un truc qui fait mal au crâne.

Astana se l'enquille dans la seconde. Ça brûle. Et puis elle scrute le fantôme du blond qui est passé ici sûrement, et qu'est pas resté. Même pas il aurait laissé un mot, le lâche. « T'as une gueule à tutoyer les anges, mais non. ». Si ça se trouve il a eu peur du vide aussi. Peut-être que les coins l'ont agressé et l'ont bouffé. Mais t'aurais quand même pu laisser une note, Blondin. Ça se fait, tu sais. De laisser des mots. Des miettes de pain. Me suis quand même rétamée pour tes chasses noires, mon nez a mal à cause de ça.

Là, c'est un peu comme si tu t'étais jamais pointé. Rien n'a bougé. J'ai mal au nez. Même la chaise couchée tu l'as pas relevée. Ça doit être la chemise qui porte malheur. Fallait mettre du noir. Elle secoue la trogne, et va la redresser sur ses quatre pieds. Bien sèchement. Tiens, espèce de chaise. Tu vas prendre à sa place. Hinhinhin. Ça soulage une seconde pas plus. Juste le temps qu'elle se rende compte qu'elle a l'air con à martyriser un pauvre meuble innocent.

Retour à la planche. Deuxième verre qu'elle ne boit pas encore. D'abord elle imprime son rade tout moche vide de blond et de chaise cassée. Pour trinquer à ce foirage majestueux. Ça la fait rire en-dedans. Pitoyable. Allez bois. Zieutage de chaise. La danoise avorte d'un sourire dans son godet. T'es juste pas venu en fait, c'est ça ?

T'es planqué où ?

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Johannes

Qu'est-ce que tu gamberges ?
Tu m'as oublié ?
Té, non. Je suis le Blond.
Râle pas. Je sais, c'est tout.
C'est un bruit de porte ça ?
Ça vient d'où ?

Blondin a posé ses billes concentrées sur le rade. Il n'a plus perçu d'autres bruits ensuite. C'est peut-être qu'avec l'impatience, ses oreilles commencent à lui jouer des tours. Ça serait bien poilant que ses yeux se mettent à partir dans le pas réel aussi. Cette nuit, j'ai attendu contre un mur, et tu n'es pas venue, mais j'ai vu trois cents Astana franchir le seuil de ton bouge. Il y en avait en robe rouge, d'autres écaillées d'armure, certaines étaient toutes gosses encore, d'autres avaient des cheveux qui tombaient jusqu'au sol ; toutes elles étaient bariolées de cicatrices et elles n'aimaient pas leur père.

Mais le temps file, et des trucs changent. Tu as cousin maintenant, tu m'as dit. Tu as sans doute quelques marques en plus sur la peau, parce que tu ne sais pas faire autrement. Et moi, plus vieux que toi, je suis ton vase communicant, tu coupes tes poils, je les laisse vivre, tu te maltraites, je me garde. Tu ouvres, je recouds. Tu es toujours entourée d'hommes qui ouvrent comme toi, même que vous vous en foutez tous. Qu'est-ce qu'on avait dit ? Que j'y entraverais jamais rien, on prend la ferrailleuse avec l'amante. Et ça n'est pas le genre de leçon qu'on apprend en une nuit. Il m'a fallu un an. Tu sais que je suis toujours un peu longuet à la détente. T'm'en vois désolé. Sincère.

Une silhouette noire, toute fine comme une brindille, vient casser l'éclat du bauge sur le sol de la rue. Ça y est, les yeux s'y mettent. Blondin frotte son col de chemise, pour faire partir des dernières pellicules de lâcheté au sol. Il a passé une main emmerdée dans ses tifs, elle a réveillé de vieux épis. Dire qu'il se recompose une contenance parce que les yeux le trompent, ou pour un potentiel ivrogne. Au reste, il n'a plus tellement le choix d'avancer, non ? T'as la trouille Blondin ? Alors avance.

Un bout de Blondin apparaît derrière un carreau de fenêtre. Il est caché en dessous du nez. Les noires se posent sur une chaise laissée en cadavre – au moins, pense-t-il, je me suis pas trompé, on est au Blaireau. Il a fixé la chaise avec une ancienne douleur dans le regard. Non, j'ai jamais supporté qu'on s'en prenne aux chaises. Va comprendre. En général, j'ai le cœur bien accroché, j'ai beaucoup marché, j'ai vu des guerres et des ordures, j'ai appris à ne plus sourciller, mais les chaises, je partage leur peine de chaise. Je sais pas faire autrement. J'ai envie de les recoudre aussi.

Bonne chance pour aller recoudre du bois, Blondin. Redresse la chaise sa Blondeur. Moi je peux pas entrer encore, entre toi et redresse la chaise, peut-être que ça relèvera le voile lourd que j'ai vu se poser autour de ton Blaireau. Sa Blondeur était à l'autre bout de la pièce, même qu'il ne l'a pas vue venir, et qu'il n'a pas percuté tout de suite, mais elle est venue remettre la chaise sur ses pattes. Vlan. Avant même qu'il comprenne que c'est de sa Blondeur qu'il s'agît, Blondin a articulé à voix basse et dans le noir : « Mais non, mais pas comme ça... »

Qui a fait ça ? Qui d'autre Blondin ? Ses billes ont lâché la chaise pour suivre le circuit de la tenancière, son retour au comptoir et le sort qu'elle a fait à son verre d'alcool. Ce que ça leur a fait, à Blondin à ses tripes, de la revoir comme ça après un an, ça sera tû, parce que ce sont des choses qu'on ne raconte pas. Alors, toi aussi, tu es bloquée sa Blondeur ? T'aurais dû attendre de voir ma trogne avant de te mettre à enquiller des verres, ça t'aurait fait une bonne raison, crois-moi.

Par logique, il a longé le mur du rade jusqu'à son entrée. On ne sait pas regarder ceux qu'on estime s'enliser, en simple spectateur. C'est un genre de petit pouvoir dont il ne faut pas abuser. Ça toucherait au manque de respect, et peut-être que je ne suis pas le plus grand des délicats, mais j'ai encore des principes de vieux con, et je vois bien que c'est à moi de tracer les dernières longes, parce que le temps que ça te vienne en tête, on y est encore jusqu'en février. Si, j'ai raison.

Blondin a sorti une main de ses poches pour pousser la porte avec sa paume. Et si elle s'ouvrait pas ? S'il tombait sur un champ de cadavres de chaises ? Et la blague cosmique ? Tu vas tirer quelle tronche ? Tu vas faire la maligne ? Tu vas m'envoyer une pique à la tronche ? Elle grince ta porte, mignonne, et je n'ai pas envie que tout ça soit grinçant. Là. J'y suis, à ton embrasure. Tu vois. J'suis venu. Ça te la coupe ? Ça devrait même pas. Statufié, contre ton embrasure de Blonde. Ça s'appelle se mouiller, madame.

Astana

Peut-être qu'il est planqué et qu'il observe, ton blond. Pour soupeser ce que ça fait de te revoir là comme ça, de loin, vivoter dans ton grand rade tout vide à râler après le blaireau empaillé. Faut arrêter la rétention d'émotions, Sa Blondeur. Tu vas devenir bouffie à force de bloquer, et puis tu causes aux meubles. T'as un grain, t'es toute pétée. Le coup sur le crâne t'as pas arrangée. Heureusement que personne ne voit. Non parce qu'il peut pas être là à espionner. C'est pas concevable comme fait. Tellement pas probable qu'elle ne risque même pas un regard vers le carreau, ni la porte. Pas là. Tra-la-la. Sûrement qu'il est à l'ombre en Rouergue. Ou que ses vieilles cannes de blond n'ont pas su le porter jusqu'ici.

N'empêche que ça serait ballot. Que ses quilles aient lâché en cours de route. Dans la dernière ligne droite. - Qu'est-ce que t'en penses le blaireau ? Tu crois que je devrais envoyer des gens à sa recherche ? Si ça se trouve il est tout crevé dans un fossé. - Froncement de sourcils. - Je sais même pas pourquoi je te parle en fait. Tu portes le nom d'un traître. C'est un peu pour ça que t'es devenu une parure de cheminée. Et la bouteille elle dit quoi ? J'entends pas. - Bordel, j'ai mal au nez. Bon. Faut attendre encore. Au moins jusqu'au petit jour. Pour être sûre. Après elle dépêchera des gens. Et s'ils trouvent son cadavre, elle l'enterrera dans son jardin. Dans un coin. Ça en fera toujours un d'occupé.

Ho Blondeur ?! Ça grince ! Non mais tais-toi. Ça grince, je te dis ! Hein ?
Elle relève brièvement la tête, sans regarder vraiment la figure poilue.

- « On est fermés. »

Qu'elle lâche d'un ton sécos.

Non elle ne l'a pas reconnu. Car la grisaille a filé sur lui sans le voir. Comme on gomme un détail gênant pour faire place nette. Bon, tu la ferme cette porte ? T'as pas compris que c'était pas ouvert ? Il caille là. Ça l'agace. Elle fait claquer sa menteuse contre son palais, et fronce le sourcil. Cette fois-ci, le regard perce.

- « Faut que je vous le dise co... »

Bug. La blonde écarquille un chouïa les yeux et tire une tronche bizarre.
Un peu comme celle qui suit une demande en mariage. Dans ce genre-là.

C'est toi ?
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Johannes

Ne vous en faites pas, je ne vais pas me mettre à genoux. Pas tout de suite. Je sais que vous demander en mariage est une blague que j'adorais faire, mais il ne faut pas abuser des bonnes choses. Et puis vous pourriez défaillir, ça serait galère, hein mon petit. S'il savait dessiner, Blondin aurait aimé immortaliser la tête de sa Blondeur. Il aurait gardé le croquis dans un coin, bien au chaud, afin de le ressortir comme argument pendant une engueulade. Non mais vous avez-vu votre tête ? Allez sa Blondeur, ça ne n'ment pas ces choses là... Comment ça j'ai forcé le trait ? Comment ça vous n'alliez pas gober une mouche ? Té, ça se jouait à un poil ! Allez, avouez, avouez, j'vous ai fait mon p'tit effet. Ne vous dérobez pas devant l'évidence, affrontez un peu sa Blondeur...

Mais puisqu'on en est là, et puisque Blondin ne sait dessiner que les mouches de loin – il suffit de tracer un point noir, c'est simple voyez – il se contente de la regarder bien droit. Qu'elle encaisse la nouvelle qui n'était pas imprévue. Peut-être qu'elle ne m'attendait pas si tôt ? Pourquoi qu'elle a toujours l'air de toiser un fantôme quand elle me recroise ? Merdre, j'ai le cœur qui tamponne encore. Parce qu'à chaque fois tu t'es barré sans dire si tu reviendrais ? A cause des longs silences ? Tu donnes des nouvelles quand ça te chante ? Avant de te taire ensuite ? Parce que tu as passé la dernière année à picoler ? Tout seul avec toi-même, en retranchement, paumé vers Genève ? En bref, parce que tu l'as jouée salaud ? Ou peut-être juste parce que t'as pas amené de fleurs, va savoir.

Fixer sa Blondeur dans le blanc des yeux, jusqu'à ce que l'un des deux flanche, c'est une activité qui vaut le détour. Il aurait bien aimé continuer. Mais ce genre de petit combat de fiertés, ça peut donner naissance à n'importe quoi. Lorsqu'il pèse les possibles, il préfère autant ne pas risquer sa main tout de suite. Blondin, pas ambitieux pour un sou, trouve ses ressources lorsqu'il n'attend plus rien. Il lui semble plus facile de se jeter à l'eau pour du vent, lorsqu'il sent qu'il n'a pas grand chose à perdre. Et puis est-ce que je peux réellement « m'attendre » à quelque chose avec toi sa Blondeur ? Faudrait être couillon. J'ai dit que je ferais les choses bien. On va y mettre les formes.

Tant est que ton âge, tes poils, et tout le temps imprimé sur ta trogne te permettent encore d'y « mettre les formes ».
En attendant je vais pas changer de gueule, donc si tu permets...

… autant jouer le jeu. Blondin a baissé le regard, ça, c'est pour mettre fin au toisement mutuel. Il a redressé sa gueule de blond, il a laissé percé une gouaille amusée dans son regard. Oui, tu m'amuses les billes sa Blondeur. T'y peux rien, c'est les cheveux courts, et puis tout ce bordel autour. Même qu'il a refermé la porte derrière lui – là, tu es piégée. Tremble mignonne. S'il te plaît. Ou fais un effort, parce que le mien est assez manifeste. Tu m'as déjà vu sortir le grand jeu pour une femme ? Non, parce que je ne fais pas ça. Même qu'il s'est avancé jusqu'au comptoir, à la place du client. Ça te rappelle rien ? Comme une rengaine parisienne, mais inversée ? Même qu'il a tendu un bras jusqu'à la moitié du comptoir.

Oui, elle est vide sa main, mais ses doigts font comme s'il tenait un bouquet.

« Tenez, j'vous ai amené des fleurs. »

Astana

Sa Blondeur incline la tête sur le côté, regard rivé sur le bouquet imaginaire. On m'a jamais offert de fleurs avant aujourd'hui. Ça me fait tout bizarre. Parce que tu sais Johannes, je suis pas vraiment une femme à fleurs. Alors je sais pas comment faire. Je m'en souviendrais autrement. Peut-être aussi que ma mémoire a choisi d'effacer le côté tendron de la chose. Si ça se trouve, un type m'aura refilé un pissenlit quand j'étais plus jeune. Ou plusieurs. Pour me faire une couronne. Mais je peux pas dire. Alors elle réfléchit, la blonde. Très vite, pour pas rester plantée là comme une plante verte. Si j'étais normale, où est-ce que je foutrais un bouquet ? Dans une bouteille ? Trop petit. Un pot ? J'en ai pas. Ah mais si. Je sais.

Elle redresse les épaules et la grisaille s'anime un brin. D'une lueur gouailleuse.
Le bras s'allonge pour mimer la réception du cadeau et les doigts se referment au-dessus des siens.

- « Je vais les faire sécher. »

Sécher, oui. Comme mes yeux qui sont tout secs. Pourtant crois bien que c'est pas l'envie qui manque de me mettre à chialer. De te voir là, pour de vrai. Mais mon corps est une source tarie, je crois. Tu crois que c'est grave ? Au pire, je crèverais de pas avoir assez chassé des reluits. C'est con comme mort n'empêche. Mais pas autant que de pas avoir de cadeau. Et comme elle le regarde, son blond tout poilu, ça sort tout seul. Dans un sourire goguenard.

- « M'aviez pas menti. Vous avez du poil à revendre. »

Une lame pour te raser. C'est ça que j'aurais dû t'offrir.
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Johannes

« … vous en voulez ? »
De quoi ?

« Des touffes. »
De quoi ?

« De poil, je veux dire. Vous voulez des poils Astana ? »
Embraye, vite, ne lui laisse pas le temps de répondre à ça... Ne lui laisse même pas le temps de prendre conscience que tu as dit ça.

« Enfin j'peux vous en prêter, pour votre crâne... Avec l'hiver tout ça... »
Johannes...

« Mais heu... ou pas. C'est... »
Johannes !

« Enfin moi, hein, personnellement, je m'en fous de votre crâne. »
JOHANNES !

« Enfin non, je m'en fous pas ! J'y tiens beaucoup d'ailleurs ! Juste heu je m'en fous dans le sens où... »
…

« … ou... Enfin ça n'a pas d'imp... Si. Non. Enfin tout irait. »
Tu pourrais être rousse à poil dur en fait, ça m'irait aussi.

« Vous êtes très... d'ailleurs... hein... »
Tais-toi.

« C'est... On dirait un... un jeune page... »
Honnêtement, ferme-la.

« … enfin je suis pas très... pas du tout friand des jeunes pages. Là c'est parce que je sais c'qu'il y a en dess... »
Il est peut-être encore temps si tu te tais...

« … sinon j'aimerais bien un verre. En fait. »

Blondin a sorti un écu de sa poche et l'a posé sur le comptoir. Pardonne-moi sa Blondeur.

Angélique ! Joffrey ! Angélique ! Joffrey !

Johannes

Citation:

Astana

Johannes

Astana

Johannes

Astana

Johannes

Astana

Johannes

Astana

Johannes

Astana

Johannes

Astana

Johannes

Astana

Elle a paumé son sourire. Comme ça. D'un coup. T'es content, le blond ? Mais tu pouvais pas te taire ? Encore, avant le page ça allait. C'était presque touchant ce malaise palpable. Limite si elle allait tendre la patte pour le sortir de l'eau. Elle aurait pris le compliment planqué, et vous seriez passés à autre chose. Mais non. Parce que ça file jamais droit, hein ? Jamais, pas une fois. La danoise inspire profondément. Elle rassemble ses forces pour pas lui échauder la joue. Nan, je vais pas te taper. Ni t'insulter. Parce que je suis très « urbaine », moi.

- « Gardez vos poils. Et votre bouquet. »

Bon. Elle lui rend pas. Mais le coeur y est.

- « C'est pas fait pour les jeunes pages. »

T'es venu jusqu'ici pour me dire que je t'attire pas ? Fallait pas.
En plus je suis vieille. J'ai les yeux trop sérieux pour faire jeune.

D'un geste, elle empoigne une boutanche. Peu importe laquelle. La première qui lui tombe sous la main. La blonde sert deux verres avant de poser les doigts sur l'écu repentant. Prendra, prendra pas ? Tssss. Astana le fait glisser en sens-inverse. Même qu'elle lui fait racler la planche, tellement ça lui reste coincé en travers de la gorge.

- « J'accepte pas l'argent des miséreux. »

Bon. Peut-être pas si urbaine que ça, tout compte fait.
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Johannes

Deux doigts sur l'écu, qu'il fait racler en sens inverse, avec l'étrange pressentiment que cette pièce n'a pas fini de faire du chemin pour cette nuit. Tu ne pensais tout de même pas que ça serait si facile, sa Blondeur ? C'est pas parce que je t'offre un bouquet de je-sais-pas quoi que j'ai perdu toute dignité.

Miséreux ? Ça ressemble au mot de trop. Je m'avancerais pas encore, mais ça y ressemble furieusement. Blondin rempile à voix basse. Oui, il a dégluti avant. Fatalement, il a planté ses billes dans les siennes. T'as peut-être la grisaille froide, mais je sais encore l'affronter. J'ai pas oublié.

« Le miséreux tient pourtant à payer son verre... »

« … un écu de plus, c'est toujours ça de gagné pour remettre ce rade en ordre. »

Il baisse les yeux pour fouiller dans ses poches, lâche devant la blonde, un petit fatras de sous qui résonnent sur le comptoir. Explication :

« L'appoint. »

Astana

- « De quel verre vous parlez ? »

Je vois qu'un verre, moi, et c'est le mien. L'autre a disparu sous la planche.

D'ailleurs, elle l'écluse fissa. Pour provoquer un brin, et se donner du courage. Parce que vu comme c'est parti, ça risque de durer. Elle connaît la rengaine. Je t'ai pratiqué longtemps, Blondin. Comme je me pratique depuis 27 piges. J'ai pas oublié non plus comment ça marche. On arrêtera quand ça commencera à faire mal.

- « Gardez vos sous, je vous dis... »

Et vlan, les mains qui englobent les pièces. Retour à l'envoyeur.
Elle le regarde franchement, sans ciller d'un poil. Serre les dents.

- « ... vous en aurez besoin pour pas finir en taule c'te nuit. »

Parce que non, je suppose que tu ne pieutes pas à la maison.
Dormir chez un jeune page, ça ferait mauvais genre, hein ?
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Johannes

« Mais je parle du verre que vous allez me servir... jeune page. »

Tu l'as vu ma menue monnaie ? Elle vient de faire un retour à l'envoyeur. C'est bête la vie quand même. Tu les as vues mes deux mains qui ont ramené tous ces petits sous vers toi ? Regarde-les bien sa Blondeur, elles sont patientes ces mains-là.

Les coudes posés sur le comptoir, Blondin se penche légèrement, comme sur le ton de la confidence.

« Mais j'avais cru... lire, dans votre dernier brûlot que m'avez envoyé, que vous m'offriez... Pardon, m'ordonniez d'être hébergé dans l'une de vos demeures. Bel acte de foi, c'est à souligner, envers le miséreux que je suis. Cependant, comme je n'ai jamais vraiment cru à votre bonté, jeune page, j'ai prévu ma piaule pour cette nuit. »

Et Blondin de lancer un regard plein de douceur étonnée vers Astana.

« … il vient ce verre ? »

Astana

Ah ouais. C'est comme ça ? D'accord.

La blonde baisse le museau et fiche un doigt sur un écu. Elle joue avec l'air de rien, un temps. Parce qu'elle rumine ce qu'elle va dire après. Les sourcils se froncent volontairement, pour paraître concernés. Astana sait déjà ce qu'elle va balancer, en vrai. C'est juste qu'elle attend que le silence soit suffisamment pesant. Pour qu'il puisse bien entendre. Le doigt ramène l'écu vers elle en dégageant les autres sur le côté. Le moment arrivé, fatalement, elle relève la tête et approche le museau à son tour.

- « Ça m'arrange que vous disiez ça. Il y en a un autre que je dois loger. Alors tant mieux. »

Demi vérité. Son homme de main est déjà logé au-dessus du rade, en réalité. Mais t'es pas obligé de savoir ça, Blondin.

- « Par contre, je crains de ne pouvoir étancher votre soif. Y'a plus à boire. M'en voyez navrée. »

Pichenette dans la pièce qui part tout droit heurter le buste du blond. Puis qui tombe par terre. Buuuuuuut !
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Johannes

« M'en voyez ravi. »

L'effort suprême de sa soirée à Blondin, c'est peut-être encore de maintenir un sourire en la regardant après ce qu'elle vient de lui envoyer dans le bide.

« Je ne voudrais surtout pas être un poids pour vous. J'peux me faire loger chez d'autres jolis yeux si jamais j'ai besoin, ne vous inquiétez pas... j'suis demmerde comme garçon. »

Blondin avance encore un peu sa gueule. Oui, tu m'emmerdes, mais ça reste une approche comme une autre. Confidence pour confidence hein. Reprend tes sous tiens, sa Blondeur. Ils sont pour toi. C'est cadeau. Au moins les sous.

« Et on sait, vous et moi, que ça a toujours été une de vos petites angoisses, non ? De ne pas être en mesure d'étancher ma soif. A propos, je suis très heureux que vous ayez finalement trouvé ce foutu bâton dont nous causions sur Paris... Vous êtes un poil plus déridée... »

Astana

Déridée ? Tiens, c'est marrant ça. Le Comte, lui, trouve que j'ai des rides... Rah, non, on parle pas des mêmes. Merde. J'ai mal d'un coup. Au nez, au coeur, au bide ? Tu me donnes envie de gerber, Blondin, à me balancer ça dans la tronche. Ha, c'est les tripes alors. Non mais ça va aller. Regarde, je me débine pas. Je suis pas morte. Même que j'ai encore avancé le nez.

- « Ah mais complètement, Jo-hannes. Com-plè-te-ment. Si vous saviez... »

La main s'avance pour lui taper gentiment sur l'épaule. Comme deux vieux potes feraient.

- « Mais, non, ne dites rien. Je sais que vous ne voulez pas savoir [...] Vous avez vu ? Je vous épargne des mots inutiles. Il s'est passé tellement de choses en un an... et j'ai appris à faire ça. Entre autres. »

Tu vois comme je te souris, là ? J'aime pas sourire. Ça tire les joues. Je suis en train de les sacrifier pour toi. Mes joues. Alors un peu de respect.

- « Comme vous pouvez voir, j'angoisse pas tellement. Puisque doit y avoir à boire chez jolis-yeux, non ? Enfin je suppose. Vous savez mieux que moi. Donc vous ne crèverez pas de soif... C'est pour ça que vous étiez en retard, en fait ? »

Nouvelle pichenette. Nouvelle pièce à terre. Je vais toutes les faire tomber.

- « Si j'avais su, je me serais laissée recoudre plus longtemps. »
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Johannes

Légèrement, il fronce les sourcils et incline la tête ; un sourire qui flotte sur sa mine. Joli coup. En garde ? Comment tu me tapes l'épaule ? On a gardé les cochons ensemble ? Non c'est vrai, on a fait pire. Quand même cette familiarité... c'est toutes les danoises, ou juste toi ? Juste toi. T'en as pas marre, que ce soit toujours, juste toi ? Parce que moi non. Vas-y, fais tomber mes piécettes au sol. Je paie, sou par sou, le mal que je t'ai fait. T'inquiète, je le sens passer, ça fait un petit bruit à chaque fois.

« Je sais, des bruns, des bâtons, de la couture... J'ai déjà eu un petit aperçu de quoi votre vie est tissée. »

Blondin s'empare du verre en face, c'est pas le sien ? Tant pis. Il pique une lampée. Besoin soudain de se désaltérer. Assez longue, la lampée. Mais il a tout de même la grâce de reposer le verre auprès de sa souveraine Blondeur. Faudrait pas abuser, non ? Un instant de réflexion jouée, avant d'ouvrir le bec à nouveau. T'as vu, nos nez se frôlent. Si ça perdure, j'aurai une crampe aux bras, à force d'être tout penché comme ça vers ton minois de jeune page.

« Mais oui j'ét... Qu'est-ce c'est que ça ? » Changement de ton. Sous ses petits cheveux, le regard du blond s'est arrêté sur une marque. Pas un bleu. Pas une bosse. Une marque, d'une plaie, pas tellement vieille, une plaie sur la tête de sa Blondeur – mais où va le monde ? Il pose sa patte près de la cicatrice, écarte les tifs du pouce pour mieux voir, si jamais ça partirait pas pour lui traverser tout l'arrière du carafon, pour repartir en pirouette vers la nuque et finir sur le plancher.

Astana

Bah c'est ça. Attrape-moi la tête et fais-la tourner dans tous les sens aussi. Je dirais rien. Ça lui fait des fourmis, à la danoise. Mais elle sait pas si c'est parce qu'il la touche ou parce que la cicatrice est récente. On s'en fout non ? Ça changera pas grand chose. Taiseuse, elle laisse faire. Elle a incliné la trogne vers la droite pour lui faciliter la tâche, et du coup le museau s'est retrouvé à frôler sa joue. Tu sais que t'as de belles pommettes, Blondin ? Sans doute que c'est à cause des joues creusées. Ça les fait ressortir. Pas loin, il y a l'oreille. Elle grimace large et se recule brusquement, mettant fin à l'examen. D'une main elle rabat ses tifs tandis qu'elle se ressert à boire de l'autre. Écluse.

Non, tu m'excuseras mais j'ai vraiment failli te murmurer des horreurs. Il faut pas. Je suis censée te faire la gueule.

- « Ça, Johannes - oui, elle accentue le nom -, c'est la raison pour laquelle vous me traitez de jeune page. »

Froncement de sourcils. Tu croyais quoi ? Que j'avais coupé mes cheveux pour faire joli ?
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Johannes

L'Astana, bête relativement haute pour son espèce – la femme danoise – et curieusement tout en angles. Noté qu'a une certaine aptitude à se faire marquer la peau au fil des ans – caractère de collectionneuse ? Au reste, caractère rétif, approche difficile à développer. Le sujet a ses brusqueries et ses humeurs, on ne pige pas toujours bien pourquoi, mais il semble préférable de s'en accommoder.

Aussi, Blondin s'en accommode.

« Traiter de page... je ne vous ai pas traitée de page. L'état de votre blondeur, sa Blondeur, vous donne un minois de jeune page. C'est un fait. Alors oui, si j'vous apercevais de loin, je commencerais à me demander sérieusement si j'ai pas des tournures de bouc. »

Un petit silence. Deux yeux noirs se reposent sur le machin qu'elle a au crâne.

« Et non, je ne vais pas râler. J'étais pas là. »

ça résume bien les choses, non ? Suffisamment pour que je te vole une nouvelle gorgée.

Astana

Mais tu sais qu'il a raison, le blond. Que le cheveu court te donne une allure garçonne. C'est pas le premier à soulever ça. Mémé Glaviotte l'a fait d'abord et depuis elle en a pas démordu. C'est juste que ça écorche toujours plus quand ça vient de quelqu'un comme lui, en fait. Même si ça te va. Lui t'aurait pas regardée si t'avais toujours été fichue comme ça.

- « Ne râlez pas, non. Pas sur ça. »

Elle pince les lèvres. Autant au souvenir désagréable de sa presque mort, que parce qu'il lui pique son verre. Du coup, elle lui laisse et récupère celui qu'elle avait confisqué avant de faire tomber un autre bout de ferraille. Nouvelle gorgée, les épaules qui s'affaissent un peu. Ça sent gros comme une maison le calme avant la tempête. Parce qu'en-dedans, ça bataille sévère pour pas lui balancer à la tronche qu'il aurait dû être là. Sûrement que ça se lit dans les châsses grises, par contre. Ouais. Mais ça, elle l'empêche pas. Ça se peut pas.

Déglutition.

- « C'est bien que vous soyez là. »

Ah, c'est peut-être une trêve, en fait.
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Johannes

« Je suis là. »

A l'évidence oui, on se doute bien que je suis là – sinon tu es timbrée et je suis une apparition, mais alors je n'existe pas moi-même ? Reprends donc une gorgée Blondin, ceci est ton verre à présent. L'évidence passée, sa Blondeur, j'espère que tu pèses chacun des mots que je viens de prononcer dans leur sens entier. Ça serait dommage que tu ne le fasses pas. Si tu parviens à lire tout ce substrat dans mon regard, j'en serais fort jouasse, mais si tu savais lire tous mes regards au complet, et moi l'inverse, ça se saurait, on s'engueulerait même beaucoup moins souvent.

« Démarche qui a demandé du temps. »

Il relève le nez, grand enfant repentant. Pour une fois que je joue pas au paternel, tu devrais en profiter. Parce qu'on reviendra sur l'état de ton crâne plus tard. De toute façon.

« Un an quasiment... C'est ce qu'il fallait. »

Crois-moi... ou ne me crois pas. Mais c'est ce qu'il fallait. Tu n'es peut-être pas la seule à avoir douillé sur les derniers mois. C'était juste différent. Alors Blondin lui raconte, la marche vers Genève, bien à l'Est, sur un bord de France, oui, pour pas te recroiser, même que j'ai voulu t'oublier ; il sous-entend les quelques amantes, mais je leur causais de toi quand même, c'est assez con, la douceur de l'alcool et le déclic qui va avec, et puis les mois de plus rien, planté tel un gland blond chez les helvètes, dans un coin que plus paumé, tu meurs. Même que oui, il avait l'impression de crever un peu.

Astana

- « Moi, je ne parlais pas de vous. »

T'es sûre que c'est le message que tu veux faire passer ?

- « Enfin sauf à ceux qui savaient. »

Mmh-mmh.

À son tour de raconter que non, autrement elle parlait pas de lui. Sauf par petits bouts qui voulaient pas dire grand chose. Des petits riens. Même pas son prénom. Jamais. Parce qu'en parler complètement ça impliquait de le prêter aux autres. À ses amants. Dont une raclure et un jeunot. Et qu'elle voulait pas ça, l'égoïste. Surtout aussi parce que ça faisait mal, tu vois ? Donc certains mécanismes s'étaient mis en place d'eux-mêmes. Comme les coins vides et les chaises. Pour le garder, même si elle savait qu'il reviendrait pas. Que oui, sans doute c'était un peu pathétique, mais qu'elle avait géré comme elle pouvait.

- « Bon. Peut-être je m'étais un peu gourée sur la finalité de la chose. Puisque vous êtes là. »

Les doigts s'agitent un brin sur la planche. Avoue, ça te démange de toucher encore. Mais tais-toi.

- « Ne crevez pas tout de suite. Même pas un peu. »

Quoi c'est niais ? On s'en fout. Ils ont fait tellement pire, niveau niaiserie. Hein, mon grand loup des steppes ?
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Johannes

Si fait ma caille, mon nénuphar, ma cuisse, on a fait pire – mais ne va pas le crier sur tous les toits, s'il te plaît, parce que quand même, je vais pas tarder à toucher mes trente-cinq piges, en général j'essaie de me la jouer imperturbable et tout ça, donc si on pouvait éviter d'ébruiter toutes ces horreurs, ça m'arrangerait.

Blondin écoute religieusement, parce qu'il a une année à rattraper. Après coup, il percute. Les coins, passe encore, mais les chaises...

« … les chaises ? Non, vous... les chaises ? Vous gueuliez pour les chaises ? »

Et il se marre Blondin. Il pourrait juste rire, mais s'il riait ça ferait trop attendri, donc il préfère se marrer. Tu te rends compte qu'elle engueulait les gens pour les chaises ? Oui, c'est mignon hein ? Ferme-la. C'est... c'est un détail qui a retenu mon attention. C'est tout. Ne plongeons pas dans les conclusions hâtives.

N'empêche qu'en se marrant, il a posé une patte près de la sienne à sa Blondeur, sur le comptoir. Il ne l'a pas du tout fait exprès. Qui irait penser un truc pareil ? Attends, j'ai plus quinze ans, j'fais plus dans l'approche tâtonnante des boutonneux, ma patte s'est posée là par le plus pur des hasards. Quand on se marre on ne fait pas toujours attention où on met ses mains.

C'est bien connu.
C'est même un proverbe dans le Sud.
Qui rit à la main fuyante.
Oui, je viens de l'inventer.
Mais ça pourrait tout aussi bien être vrai.
N'empêche qu'il se marre plus.
T'es gêné vieux blond ?
Allez, tu vas quand même pas rougir, hu hu.

Astana

Quoi, ça te fait marrer, le blond ? Tu trouves ça drôle ? Toi aussi tu vas me taper sur l'épaule comme un bon copain ? Non mais quelle grosse marade, Astana défend des chaises. Faut écrire un article dessus. Vite, vite. Tu te fends tellement la poire que ta pogne a grignoté la distance qu'il restait entre nos mains, hé. T'as cru que j'allais pas remarquer mon... mon grand loup majestueux ? Si fait, si fait. Parce que j'y ai pensé d'abord. D'abord. La blonde se constitue un air de circonstances, puis plisse les yeux.

- « Vous marrez pas - même si t'as déjà arrêté -, j'ai gueulé pour les chaises. Souvent. »

Index sur écu. Museau qui se baisse. Quoi, y'a un truc qui te chagrine, Sa Blondeur ?

- « Par contre, je dois vous avouer quelque chose... »

Le doigt joue avec la pièce. Il la balade un peu partout. Comme ça. L'air de tout, l'air de rien. Tu le sens venir le geste bien grillé, ou pas ? Attends, attends. J'te le donne en mille ! Même qu'il effleure son poignet, au blond ! Ha ha ! Mais bien sûr, non, c'était pas calculé. Tellement pas probable que juste avant le contact physique, Blondeur a relevé la tête pour le regarder tout droit. Juste, juuuuuste avant. En preuve de bonne foi, et tout ça. Bah non, si je te regarde je peux pas avoir fait exprès. Hein.

- « J'ai jamais défendu les tabourets. »
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Johannes

« J'ai jamais défendu les tabourets. »

Ho.

Bien évidemment, c'est passé comme une lettre à la Poste des Halles : elle le regardait. Tu n'as pas pu faire exprès, innocente femme. Aucun mal ne peut habiter dans l'âme d'une danoise qui protège les chaises, mais pas les tabourets. Mais faut pas dire des choses comme ça... ça ressemble à des horreurs.

« Bah les tabourets ça a que... que trois pattes et heu... »

Blondin retire sa main du comptoir pour se gratter la tempe, ce qui lui permet, tout en faisant, mais de manière tout à fait fortuite, oui madame, de lui frôler la paluche à l'aller et de reposer sa patte contre la sienne au retour. C'est marrant tu as vu sa Blondeur, j'ai reposé ma main juste contre la tienne. Des fois c'est bien fait la vie.

« … les chaises... »

Voix de gorge sèche. Il va reprendre une gorgée tiens. Oui ma chope tremblote un peu, mais c'est parce que je la tiens de la main droite, et comme je suis gaucher mais que je n'ai franchement pas envie de bouger la main gauche en ce moment – pourquoi ? Je sais pas, comme ça. Il y a des nuits où je n'ai pas envie de bouger la main gauche.

« … quatre pattes. »

Blondin n'est pas disponible pour le moment, veuillez tenter de reprendre contact ultérieurement. Merci.

Astana

Long, très long soupir. Voix enrouée.

- « Oui... »

Raclement de gorge.

Bah alors ? Ça va pas ? Si. Nan. Oui et non. Je suis émue, laisse-moi tranquille. Être toute émotionnée pour un frôlement de pattes. On dirait que j'ai dix balais et que je tente un rapprochement maladroit avec le môme d'à côté. Celui qui me martyrise tout le temps, là. Et forcément, s'il m'emmerde c'est qu'il m'aime bien. Mais toi Blondin, tu m'emmerdes pas. Quoique si en fait. Tu m'emmerdes à me transformer en tendron. J'te jure, je fais pas exprès pourtant. Et ça c'est vrai.

Elle lâche un petit rire nerveux. Qu'elle fait passer pour de l'amusement.

- « Tout à l'heure j'en ai sauvé une. De chaise. »

Mais il le sait déjà. Il a tout vu. Et comme il repose sa chope - et surtout parce qu'elle cherchait à foutre son regard autre part que sur le comptoir où flirtent les mains - la grisaille tombe sur cette vieille trace qu'il a à la paume. Sans réfléchir, elle longe la cicatrice de l'index en inclinant la tête.

Coucou c'est moi. Cette fois-ci, j'ai vraiment pas fait gaffe.

- « Je me suis jamais excusée pour vous avoir abimé. »
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Johannes

Abîmé. Abîmé quoi ? Qui ? Hein. J'étais plus là. Ah, ça ? Il a baissé les yeux sur l'index. Autant dire que l'afflux sanguin s'est relâché dans le cerveau – mais où a donc pu passer tout ce sang Blondin ? Ferme-la. Salis pas mes petits moments comme ça, j'en ai pas eu tellement. Cette femme joue avec des forces qui la dépassent.

Astana s'adresse à un Blondin fragmenté, en deux parties. Tout sa gueule est attentive, voire recueillie. Deux fois, il a baissé les yeux sur sa propre main. Il faisait nuit sa Blondeur, ce truc ça a été fait connement, avec mon couteau, et c'était même pas ta main dessus.

« … c'était pas de votre main. »

Ni de ta faute non plus. C'était juste une mauvaise manière de te donner une leçon. Il se met à parler pour exorciser, à voix basse, comme s'il y avait des pochtrons sur le côté à pas réveiller, ou des chaises, ou toute une ville qui pionce.

« C'est déplacé, ton excuse. Tu avais pourtant entravé à l'époque que c'était pas moi, que j'voulais trancher. C'était toi. »

Noter que Blondin fragmenté a un regard contenu, qui pourrait se résumer en ces mots : fais ce que tu veux sa Blondeur. Viole-moi. J'me débattrai pas. J'suis un agneau devant un jeune page.

« J'avais du mal à avaler certains trucs. J'pensais peut-être que le seul moyen de t'atteindre quand on était un homme, c'était au final de te trouer un bout de peau. Ça a l'air con comme ça, mais j'en étais rendu à ça. Le plus con dans l'histoire, ou la bonne nouvelle, à toi de voir, c'est que j'ai pas pu l'faire. »

Astana

C'est facile de déstabiliser une danoise. Tu connais ton sujet, ça se voit. Suffit de lui causer mariage, ou de la tutoyer quand c'est pas le moment. Simple. Difficile de planquer les yeux ronds qui sont apparus. Parce que non, ça se fait pas ce que tu fais Johannes. Le "tu" c'est juste pour les horreurs ou les grosses engueulades... Remarque c'est un peu horrible ce que tu balances. Ouais. J'avoue. Il n'empêche qu'elle met plus de temps à répondre que la normale, parce qu'elle a pris le temps d'imprimer chaque mot. Pour pas se foirer.

- « C'est ce que je dis. Ma faute. J'étais visée et c'est - ta, votre ? - LA main qui a pris. »

Ah, carrément, plus de pronoms personnels ? Ma doue...

- « Et puis, c'est débile... »

Vrai. Tellement que maintenant t'es coincée entre tu et le vous. Alors tu fais pression sur la cicatrice avec ton misérable index.
Comme si elle allait te souffler lequel utiliser. Vous êtes aussi cons l'un que l'autre. À part ça rien de grave. Vous, c'est vous !

- « ... votre réflexion, là. Je ne marche pas comme ça. »

Pas vexée. Mais presque. Et curieusement un petit rictus perce.

- « En plus vous avez la mémoire courte, ou sélective. Parce que m'aviez déjà trouée... »

Euh, c'est un peu tôt pour des sous-entendus sexuels, non ? Enfin j'dis ça...

- « Le genou. »
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Johannes

Je crois que tu te trompes sa Blondeur, je ne connais pas mon sujet. Déstabiliser une danoise, ou une dans ton genre, c'est des choses qu'on les apprend pas ; on a de la veine ou on est paumé. Le truc, c'est de pas y chercher, même pas y penser. Et puis tu ou vous, c’est la même chose dans le fond, tout ça c’est de l’enrobage pour les petites âmes. Considère que le « vous » est un « tu » renforcé, et que le « tu » se pointe que ça me prend d'attirer ton attention sur mes propos. Autant dire que je ne te tutoie pas souvent car il est vrai que ce je dis est, très généralement, plutôt emmerdant. Comme en ce moment, par exemple. Mais je vais te répondre,

« Le genou ? Ça n'était pas la même fin. » Pas la faim sa Blondeur, la fin, celle qui justifie les moyens. Et tous les moyens étaient bons pour que tu claudiques pas. Encore que moi, là encore, j'aurais pu m'en cogner. Mais toi boiteuse, t'aurais pas été vivable, rien qu'avec toi-même. Même si t'aurais boité que pour quelques semaines. Il en allait de notre survie mutuelle. Ne fais pas l’erreur te croire que je te recouds en égoïste - je fais beaucoup de choses comme ça, mais non. De toute façon, tu ne m’entends pas. Je sais pas pourquoi je continue à te parler dans mon crâne.

Est-ce que ça t’amuses de me palper le reste d’entaille comme ça ? Alors va, amuse-toi. C’est nerveux sinon ? Moi ça me prendrait presque nerveux. Blondin referme la main sur l'index, un peu comme on referme une boîte sur des sujets d'engueulade.

« Bref. Je ne vous croyais pas. J’ai toujours pensé qu’il vous fallait un grand meringué, le genre qu’a des épaules larges, et puis qui cause par énigmes, ou j’en sais rien. Je ne sais pas pourquoi vous m’êtiez accrochée en retour. J’vais pas vous refaire notre parcours… reste qu’à un moment, j’y ai plus cru. J’ai jamais été un homme de foi. »

Astana

Astana a ricané. C'est sorti tout seul. Comme ça, paf. Je sais, t'aimes pas quand je ricane, Blondin. Tu l'as dis y'a des longes, dans une vieille lettre froide que j'ai gardée. Mais j'ai pas pu le retenir, celui-la. Toutes mes confuses. Tiens, je te laisse mon doigt pour la peine. Avouons quand même que c'est poilant, le coup du grand meringué aux épaules larges.

- « Un peu le genre à porter une hache, quoi. »

T'as capté la voix qui déraille, ou pas ? Un peu de sérieux, que diable ! Nan... nan... je peux pas. C'est juste... La blonde est obligée de pincer les lèvres pour ne pas se marrer encore. Ah, faudrait que je te présente mes anciens amants, Johannes. Les rares qui ont duré. Tu comprendrais. Aucun n'a jamais eu de grandes épaules, d'ailleurs ils n'étaient pas baraqués non plus. J'ai jamais apprécié les grands machins. Toujours, j'ai eu l'impression qu'ils pourraient me péter en deux. Et moi la ferrailleuse n'ai jamais eu l'intention de finir ma vie comme ça. Morte au pieu.

Oui. J'aspire à un décès moins con que ça. J'ai le droit.

- « Vous êtes drôle. »

Ben voyons. Si. Un peu quand même. Fallait pas dire ça ?

Mais je vais me taire. Rien que pour te plaire. Et récupérer mon doigt aussi, qui est tout moite d'avoir été enfermé dans ta main.
C'est qu'il y faisait bon, dans ta pogne. Mon index a froid maintenant. Le pauvre. Faut que je foute une bûche dans l’âtre. J'crois.
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Johannes

Soudain il a eu une tronche de dépité. Comment, tu ricanes sa Blondeur ? Tu me ricanes au nez lors de notre troisième premier rendez-vous ? Blondin est redevenu un, un bien entier, un être pantois. Non mais je t'en prie fais-toi plaisir, lâche tout hein, fous-toi de ma gueule tant que tu y es... C'est bien, ça m'aide à me sentir à l'aise. Déjà que j'ai l'impression de me pointer comme une fleur dans ta vie. Et puis pourquoi tu te marres comme ça ?

« Non mais meringué, épaules larges... »
Comment ça c'est cliché ?

« … voyez où je veux en venir.»
Hein, ça m'arrangerait que tu voyes.

Oui c'est ça, reprends ton doigt, gratte-toi l'oreille avec. Quand même, c'est pas drôle. Je ne suis pas drôle. Je ne veux pas être le mec drôle. Blondin surjoue l'affectation, parce qu'il veut lui faire sentir qu'il a l'ego égratigné, mais qu'il s'en remettra. Même il sourit un peu, dans les yeux.

« Ouais c'est ça, j'suis un drôle. Marrez-vous sa Blondeur... »
Tu le paieras cher.

« Non mais vous voyez c'que j'veux dire, non ? »
Comment ça il est lourd ? Té.

« Genre un... un guerrier quoi. Qui fait la guerre. Qui sait tenir une épée, tout ça... »
Va Blondin, patauge dans ta pataugeoire.

« Mais pas forcément baraque non plus, c'est pour l'image... »
Tu espères vraiment qu'elle arrête de se poiler en disant ça ?

« Un type du genre de vos fréquentations quoi. »
Tapotement de doigts sur le comptoir. Voilà voilà. Laisse-moi m'enfoncer tout seul, ça doit être chouette à regarder.

Astana

Tout seul ? Ah, mais non. Je vais pas te regarder couler, Blondin. Je vais t'y aider plutôt. Attends. Je suis une fille solidaire, moi. Parce que même si j'ai bien pigé où tu voulais en venir, faut avouer que ton petit air, là, il me fait cr... sourire. En dedans.

La blonde se constitue une mine crispée. Genre, tu vois que ça me fait pas plaisir ce que tu dis ? Elle rajoute une couche en claquant la langue.

- « Vous êtes en train d'insinuer que je couche avec toutes mes fréquentations, Johannes ? »

Non. Pardon. C'était trop facile. Je pouvais pas m'en empêcher. T'as qu'à mettre ça sur le compte d'une année d'attente. Ou d'un truc comme ça.
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Johannes

Petite moue d'étonnement. Qui, moi ? Moi, j'insinue quelque chose ? Reste concentrée sur ma trogne angélique s'il te plaît – oui être blond, ça aide à avoir l'air angélique, forcément, donc je vois pas pourquoi je m'en priverais. Et tout ce miel dans ma voix.

« Je n'insinue rien du tout enfin... »

Une lampée de plus. Les yeux de Blondin se marrent franchement. Oui bon, je ne suis peut-être pas un ange, j'aurais eu les yeux bleus. Là tout de suite, j'ai le regard qui fait tache. En même temps je sais pas trop à quoi le Très-Haut pensait en m'assemblant la gueule.

Il avait les idées plus claires quand il t'a faite toi.
Oh Blondin, c'est trop mignon...
Mais fous-moi la paix j'te dis.
Bref. Faut bien que j'en rajoute une petite couche.

« Vous n'écartez pas les jambes que pour vos fréquentations. »

Tu l'as senti mon « que » ?
Comment ça c'est vulgaire ?
Retourne dans ton berceau alors.

Astana

« Pan ! T'es mort. »

C'est ce que les yeux disent.

- « Non mais on croit rêver, là. J'ai pas dû bien entendre. Vous avez vraiment dit ça ? »

...

Vaudrait mieux que tu t'asseyes, Blondin.

- « OUI, je demande. Non parce que... Ça serait marrant, que vous l'ayez vraiment dit. Quand on connaît vos états de service. Vous vous tapez peut-être de la catin à tour de bras, mais ça n'implique pas que tout le monde fasse pareil. Voyez ? Dieu seul sait ce que vous avez dû choper comme saloperie. Moi... MOI, je sais me contenir ! Et NON, me ressortez pas l'histoire du bâton ! ... Je vérifie la provenance de ce que je touche, au moins. Je consomme RESPONSABLE ! »

Sérieusement ? Tu causes d'hommes ou de bouffe, là ?
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Johannes

« Mais vous prenez tout mal Astana... »

« … c'est pas comme si j'vous avais traitée de travailleuse. »

Un temps. Un air apitoyé à l'anglaise. Ça toucherait à la condescendance Blondin, vraiment, tu veux mourir ce soir ?

« Vous n'êtes pas une fille à bordel enfin. »

« D'ailleurs votre réaction est un poil dégradante à l'égard des travailleuses de bordel. Ce sont de braves filles vous savez. »

Un temps.

« Et puis je ne viens pas à vous comme si êtiez une fille de joie... Je ne suis qu'un miséreux. Et puis non, non, il y a un respect... »

C'est bien Blondin. Traite-la de catin tant que tu t'y es. Ça fait propre pour un troisième premier rendez-vous. Franchement t'es classe, y a pas à chier.

Blondin rassemble les pièces qui traînent sur le comptoir. On avait dit que cet écu était l'écu du mal. Il le considère avec les petits sous autour. Il relève le nez vers la danoise. Regarde les sous. La danoise. Les sous encore. La danoise. Accouche d'une conclusion presque désolée.

« Non, ça fait juste. Oh ! »

Il vient de faire une tête de ses idées lumineusement foireuses. Blondin disparaît en-dessous du comptoir. Parce que j'suis pas qu'un poète ma blonde, tu vas voir aussi, j'suis magicien. Il remonte son nez, tout fiérot. Oui, il a ramassé les sous qu'étaient par terre. Oui, il vient de les ajouter au petit tas sur le comptoir.

« J'retire ce que je viens de dire. Là, on a peut-être moyen de faire affaire... »

T'es fier de toi Blondin ?
Petit con va.

Astana

- « Crève, charogne. »

Ça, c'est cadeau. Tu le sens, que tu vas en prendre plein la gueule ?
Est-ce que tu vois qu'elle lutte pour pas te sauter à la gorge ?

- « La fille de joie vous invite gentiment à regagner la sortie. »

Elle baisse la trogne sur les écus. Plisse les yeux. En revient au blond.

- « Au plus vite... »

BIM. L'écu du mal dans sa tronche. MWAHAHA !

- « Avant que je ne vous fasse bouffer votre fortune... »

Et vlan, un autre. Ça fait mal ?

- « Et que je vous étouffe avec ! »

T'inquiètes. M'en reste six. Moins un.

- « Sur... »

Direction le bide.

- « ... une... »

Et le front.

- « CHAISE ! »

Faut économiser les munitions. Pas de pièce jetée.

- « Et là, faudra supplier, Blondin... pour pas que je vous laisse en pâture... »

...

Oui ?

- « À MES FRÉ - pièce - QUEN - pièce- TA - pièce- TIONS ! »
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Johannes

Aïe, mon œil. Si tu pouvais te contenter de viser avec les mots sa Bl*aïe*deur, ça m'arrangerait, j'ai*aïe*rais bien ressortir d'ici viv*mais bordel !*. En fait j'ai menti, mes yeux y sont noirs, la nouvelle vient d'être confirmée. Surprise. Et tu viens d'user ma patience sou par sou – bah dis donc, l'en aura pas fallu beauc – mais LA FERME ! Cette voix n'est pas d'ordinaire caverneuse, mais elle vient du fond de la caverne où je devrais te laisser ramper jusqu'au printemps, sa Blondeur.

« Ah mais oui, elles ont bon dos, les « fréquentations ». C'est pratique, d'avoir, des, fréquentations. »

Citation:

Lettre de Johannes à Astana, novembre 1461.
[…] Saviez-vous que je ne crie jamais ? Ni même jamais ne suis agacé par les autres. […]

« Vrai que c'est pratique, surtout pour une comme VOUS, Blondeur. Une qui cause beaucoup en lançant des petits sous. Vous avez qu'ça ? Elles sont où d'ailleurs ce soir, vos FREQUENTATIONS, c'est bizarre, d'habitude il y a toujours un ou deux molosses dans les alentours pour vous protéger. »

« Mais peut-être qu'elles sont planquées en haut pour venir pour me faire la peau ? Tiens d'ailleurs, pourquoi voudriez me foutre en patûre ? Voulez pas le faire vous-même ? Bah qu'est-ce qu'y a ? On veut pas se salir les mains sur un blond ? Ou alors on a la trouille ? Tu pisses dans ton froc de page, danoise ? »

Astana

La danoise s'est calmée. Un chouïa. Place à la fureur lente, maintenant. Vachement plus dangereux pour ton minois, d'ailleurs. Pourrait y avoir crime cette nuit. Tu veux qu'on s'incrimine ? Hin-hin. Ouais, c'était nul. Mais je m'en fous, personne d'autre que moi n'entend mes blagues pourries.

- « Vous voulez que je vous corrige, en fait ? »

Coude posé sur la planche toute vide de pièces. Nonchalant.

- « C'est votre nouveau truc ? Ça vous excite ? »

Sourire goguenard.

- « Ah, mais Blondin. Fallait le dire tout de... ho. »

La grisaille vient de tomber sur ce qui est planqué en-dessous du comptoir. L'arbalète du cousin.

- « J'ai une idée. Ce qu'on va faire, c'est que vous allez prendre ça... »

Elle remonte l'arme à la surface. Avec un carreau à côté. Quand même.

- « ... et moi je reste à mains nues. Ça s'ra un combat égal, comme ça. En plus, je sais pas bien m'en servir, alors... bon. »

C'est moche de mentir, Sa Blondeur.

- « On appelle ça l'arme des lâches. »

T'entends ? C'est mignon, hein ?

Entre-temps, la danoise s'est rapprochée. Y'a plus rien entre eux. Rien. Pas même une pièce.

- « Je trouve que ça vous va à ravir. »
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Johannes

Votre proposition demande un instant de réflexion, madame. Blondin passe l'index sur une pointe de carreau. C'est que ça pique cette merdre. Bah tu t'attendais à quoi ? Une pointe en mousse ? Ouais non, aucun intérêt. C'est bon, je vois l'enjeu. T'es sûr ? Tu peut-être devrais lâcher, laisser un peu de leste... Tout à fait, me rabaisser comme un troufion, puis tant qu'on y est, je lui tourne le dos et je baisse mon falzar pour qu'elle me plante le carreau dans le c, hein, bon. Non.

Et puis il acquiesce avec des petits hochements de tête. Comment ça nos nez se frôlent ? Tu as vu, je fais mine de ne pas le remarquer ? Je le fais bien hein ? Sa Blondeur, tu viens d'avoir une grande idée. T'en es consciente de ça au moins ?

« Hum hum, mais tout à fait, vous avez raison. On va faire ça. Vous préférez qu'on le fasse maintenant, ou voulez un truc un peu plus chevaleresque, genre demain à l'aube et sans faute ? Ah non mais pardon, maintenant bien sûr, puisque je suis un LÂCHE, et qu'à l'aube je me serai barré comme un couard, hein ? J'vise où ? J'sais pas où ça se vise, un page, désolé, étant miséreux ET lâche, d'ailleurs hein, on se demande bien ce que JE FOUS LÀ ! »

Tu as vu, maintenant, nos nez s'écrasent l'un contre l'autre. Je suis sûr que je te bats dans un combat d'arêtes de nez. Je suis sûr que je te bats tout le temps en fait, et si tu arrêtais de penser le contraire, les choses iraient beaucoup mieux, mais non hein, tu peux pas t'en empêcher... Abandonne femme.

Astana

Alors, en théorie - oui parce que la pratique est toujours différente, tout le monde le sait -, quand les nez commencent à se toucher comme ça, c'est pas bon signe. Sans déconner, t'as trouvé ça toute seule ? Non, mais j'veux dire... Soit y'en a un qui fout un coup d'boule à l'autre - qui c'est qui a le plus grand front ? -, soit bah... hum. Je suis un m... unE femelle, c'est un mâle, situation tendue, j'ai besoin de te faire un dessin ? Ho, comme ça serait cliché d'en arriver là. Un viol de bouche.

- « Bah on se le demande, HEIN ! »

Arrête. Si ça se trouve il va vraiment te tirer dessus.
Enfin, s'il sait bander une arbalète. Tu sais faire, le blond ?

- « ALLEZ ! Vous êtes pas lâche ? Montrez-moi c'que vous avez ! »

T'as vu ? Je bouge même pas. Moi je sais bien faire le rocher. Ou la cible vivante.
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Johannes

Léger blocage dans son crâne de blond. Comment ça, te montrer ce que j'ai ? Tu penses réellement que je vais te planter (avec une arbalète) sur le comptoir ? Et puis j'ai quoi, au fond ? Rien. Ah si. Un acquiescement bref, vif, lui déforme le bec à Blondin. Son regard erre sur le mur pour peser la situation. Si, j'ai quelque chose. L'espoir que tu te taises devant inattendu.

Non, je ne t'embrasserai pas. Tu y as cru ? J't'ai eue.

J'ai le bien de tous les miséreux et des trimardeurs comme moi. J'ai peut-être pas de quoi me payer un verre dans ton rade, ni tant d'expérience pour armer une arbalète en deux temps comme toi, mais moi, il me reste plein droit sur mon corps. Tu voulais un combat à mains nues ? Attends, je vais faire mieux. Parce que quitte à se mouiller, autant pas rester dans l'embrasure, non ?

« D'accord... D'accord. D'accord. »

Blondin part en retraite, éloigne son visage, appuie une paume sur le comptoir. C'est pour garder l'équilibre en enlevant une botte.

Bras tendu pour poser la botte sur le comptoir.

« Au reste, j'aimerais que vous laissiez les chaises en dehors de ça... »

Seconde botte. Oui, généralement ça va de paire ces trucs-ci.

« … m'étouffer sur une chaise. Vous en avez de bonnes. »

J'enlève mes bas, j'espère que t'as passé le balai.

« On étouffe pas les gens sur des chaises Astana, c'est élémentaire... »

Et que je déboutonne ma chemise. Ouais j'prends mon temps aussi.
Qu'est-ce que je fous ? Je sais pas trop.
Tu voulais voir ce que j'ai, non ?
Bah regarde.

« … on ne vous a pas appris ça à l'école des mercenaires ? »

Tiens, une gorgée de bière avant de laisser tomber la chemise.
Juste pour observer ta tête, par-dessus le rebord de ma chope.

« Non évidemment... vous n'avez jamais su ce que l'on doit pas faire... »

Évidemment, j'ai un nœud dans le nœud de mes braies.
Ça demande un temps de concentration orientée vers le plafond.
Tiens, il y a des trucs plantés là-haut.
Ah ! ça y est !
Trogne rayonnante comme une envie de pisser qui vient s'apaiser.
Ouais, je m'y remets.

« … ce que l'on a le droit de faire et ce que l'on peut faire, sur une chaise. »

Adieu les braies. Là, c'est moi, dans la tenue de mes premières heures.

Astana

Tu vas me faire un cours particulier sur les bonnes manières ? Pourquoi t'enlèves ta botte ? La blonde hausse un sourcil. Puis l'autre, en même temps qu'il enlève la deuxième. Bah vas-y, fous toi à l'aise mon gars. Bla-bla-bla. Les bas. Ça se fait pas d'étouffer les gens sur les chaises. Bla-bla-bla. Tu piges pas ? Elle fronce les sourcils. Tu vas attraper froid, comme ça, Johannes.

- « Mais qu'est-ce que vous fout... ah. »

Là tu as toute mon attention. Vraiment toute entière.

- « Ouh... »

Il vient de faire tomber la chemise. Sa Blondeur doit trouver refuge sur une chaise pour pas vaciller. À peine elle y a posé une fesse qu'elle se relève brusquement. Comme si on lui avait cramé l'arrière train. C'est ta faute, Blondin. Tu me perturbes, à me faire la leçon tout en te foutant à poil. Je sais plus si j'ai droit de m'y asseoir juste ou si tu vas considérer ça comme un outrage. Alors très vite, la danoise repart en sens inverse. Vers le comptoir. En chemin elle en heurte une et présente ses excuses.

C'est pas la nudité en général qui la rend comme ça. C'est juste lui.

- « Je vais, heu, rester là... La vue est meilleure. »

Elle se sert un verre, l'approche d'une main tremblante jusqu'à sa bouche et l'enquille.

- « Enfin c'est pas c'que je voulais dire. »

Si si. Là sous cet angle, il est juste torse nu. Tu flancheras moins vite.

- « Vous me perturbez, putain. »

Autre verre. Cul sec. Astana marmonne quelque chose dans le verre, qu'on comprend pas, tout en fronçant les sourcils sur l'exhibitionniste de service. Ha, ha. Tu l'as mauvaise, hein ? Faut avouer que c'était moche de viser tes bas instincts, comme ça. Mais vu ta gueule, on dirait que ça a marché.

- « Bon, sérieux. Vous pouvez vous rhabiller, maintenant ? Là, LÀ, j'ai juste envie de vous. Et oui, je suis peut-être ignorante en matière de chaises, mais je sais ça. Je vous rassure, ça n'a pas changé en un an. Donc vous êtes gentil, vous reprenez vos fringues et vous arrêtez de me frustrer. »
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Johannes

« Comment ? Et vous priver de la vue de ce corps d'éphèbe ? Doré par le soleil genevois puis pâli encore par la grisaille bourguignonne ? Oui, j'étais un peu hâlé vers la juillet, mes braies ont tendance à foutre le camp et j'ai passé trop de temps à penser sous le soleil. Mais c'est dommage, j'ai tout perdu, c'était pas mal. J'crois qu'il me reste une vague trace là.... »

Oui là, vers l'aine, tu vois ? Tu vois ? Tu vois ? Attends, je tends un peu le bassin vers l'avant pour que tu vois cette preuve d'été. Johannes, l'innocence m'aime. Je porte pour seul habit une auréole de fierté. Oui, je suis nu, mais nu-régnant. Et bordel ce que je m'amuse. Par contre si tu pouvais remettre cette bûche dans l'âtre, ça m'aiderait à tenir ma fierté droite.

« Brrrr. Frisquet. »

Blondin amène un tabouret haut pour poser son cul dessus. Il a le droit, c'est un tabouret, une sale race hybride à trois pattes. Brrrr. Et vas-y que je recommence à te regarder dans le blanc des yeux. Hein, ma petite faisande, t'es mignonne quand tu sais pas où te foutre. Blondin lance un long regard peiné vers le fond de son verre.

« Il est vide... Vous voulez bien me resservir pendant que je m'étire ? »

Que je m'étire longuement, les coudes repliés vers le haut, histoire de faire rouler le pas grand chose que j'ai sous la peau, les deux trois vieux muscles qui traînent encore dans les parages. Bon dans l'ensemble ça change pas grand chose... sauf ta tête peut-être. Oh oui ta tête. Sale gosse, on aurait jamais dû te foutre ce jeu entre les pattes.

Astana

Si fait, qu'elle l'a resservi. Docile. En avalant sa salive pour faire passer l'émotion.
Même qu'elle a versé à côté, un peu, à cause du regard qui a dévié sur la trace de bronzage.

- « Vous êtes très heu... en beauté. Une beauté poilue. »

Petit rire nerveux. Non, elle sait pas où se foutre. Pas encore. Mais tu paries combien que ça va venir ? Ça se remet vite ces bêtes-la, tu sais. À peine le temps de le dire qu'elle est déjà passée de l'autre côté de la planche, t'as vu ? Pas pour te briser les noix, non. Pas littéralement, du moins. Patience, pat...

- « Vous avez l'air bien, là. Ça vous embête pas que j'emprunte vos vêt'ments ? C'est gentil. »

Derrière le blond, elle se baisse en lui fichant sa main froide sur le bas des reins. Non, c'est pas fait exprès. C'est pour ne pas tomber. Voyons... La blonde n'est pas si vile. Braies et chemise ramassées, elle les enfile par-dessus ses propres vêtements. En y faisant un bon gros noeud, pour pas que les braies se tirent ailleurs, la chemise rentrée en dedans.

Soupir bienheureux. Et surtout, surtout, super bien feint.

- « Ah ! Là, c'est mieux. J'vous avoue que je me les caillais, avant. »

À son tour de s'étirer. Longuement. C'est confortable, les fringues d'homme. Puis c'est ample. Blondeur y fait son nid.

Et balance, l'air de rien, comme on dirait qu'on a bouffé une pomme à midi.

- « D'autant que y'a plus de bois pour la cheminée. »

Comment tu sais ? Je sais pas. Mais façon, elles sont dehors, les bûches. Alors...
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Johannes

« Bénies soient les blondes en page », a murmuré Johannes pour lui-même. Elle est charmante sa Blondeur, avec ses peaux d'oignon. Un instant comme ça, elle lui semble jeune, très jeune – comme elle aurait été insouciante vers ses seize piges, si elle avait jamais eu le droit d'être insouciante. Un peu plus inconsciente au réveil, moins entravée sans doute, blême et tremblante sous les pluies de mars. Mais Astana, celle qui se tient devant lui, se réveille toujours dans le monde tel qu'il est, elle se tient en haut d'une tour d'où elle croit qu'on ne l'atteindra jamais. Elle regarde les horreurs du monde en foutant quelques coups de scramasaxe dedans, lorsque ça peut lui rapporter de la paille. Elle est fière, bien sûr que tu es fière, et même parfois un peu crâneuse. Quand il pleut, tu ne deviens pas blême, tu fais semblant de ne pas sentir le froid des gouttes.
C'est dans ces brefs instants de lecture, que Johannes ne pensera jamais trompeurs, qu'il retombe amoureux. Chaque fois un peu plus bas, il se rapproche du centre de la terre, et puis du sens qu'il veut donner aux choses. Pas transi pour autant, ni angoissé, ni euphorique, le blond est simplement devant la certitude de ce qui le lie à une ferrailleuse avec un accent à couper au couteau. Il n’appellera pas cela de l'amour, car il ne sait pas trop ce que cela veut dire – c'est un simple mot, le plus haut que les hommes aient pensé, pour donner une idée du nœud qu'Astana habite dans ces tripes. Il ne le prononce d'ailleurs pas souvent, ce mot d'amour, car il le trouve étranger à son expérience. Non pas plus faible, ou plus haut, également étranger. C'est autre chose. Je suis lié aux Astanas de tous les siècles et de tous les âges.
Aussi oui, si tu étais rousse à poil dur, borgne, hideuse, je crois, non, je sais, que je m'en foutrais. Que je m'en foutrais maintenant. Sans doute, je n'aurais pas pris la peine de croiser ta route au départ. Ne foutons pas tout sur la roue du destin, lorsque je te suivais dans la rue, je ne suivais pas Astana, mais un cul moulé dans une robe rouge. Mais ce soir, je sais que je te resterais lié tout pareil, si tu décidais de changer de forme. Ne te marre pas. Je me doute que tu ne changeras pas de forme. Et mon retranchement chez les helvètes ne m'a pas non plus transformé en mystique. Tu t'es souvent demandé ce que je faisais avec toi ? Je vais te donner la clef, mon oignon blond. Je vais te la donner parce qu'elle est très simple.

« Vous êtes le seul élément de mon monde qui ne me rende pas totalement étranger aux actes de foi. »

C'est une clef qui n'ouvre rien. Fais-en ce que bon te semble.
Blondin s'est redressé sur ses pattes, a considéré sa Blondeur.
Il l'a prise dans ses bras. On va pas traîner à les monter tes escaliers.
Non tu n'es pas lourde, mais je n'ai pas l'habitude de porter des danoises.
Et je dois épargner mes bras. J'ai deux fois plus de vêtements à faire valser.
Les enfants sont couchés ? Tu as bien fermé en bas ? Retiens tes horreurs hein.
Sinon on va se péter la gueule, ça pourrait rameuter du monde. Tiens, c'est qui ce roux ?
Bonsoir. Bonsoir. Comment ça je ne pourrai pas résoudre le problème de la double-chemise ?
Arrête je te dis, je peux pas me marrer et... attends, je dois reprendre mon souffle. Donc je disais,
Je ne peux pas me marrer et... merdre, attends au moins que la lourde soit refermée. J'espère que tes draps sont propres.

Athelstan

C'est tard. Du moins suffisamment pour que le roussâtre se fasse la réflexion puisque juste avant, il pionçait à poings fermés. Réveillé de frais, la gueule en vrac, Athelstan fait son apparition dans le couloir en ayant pour but de s'inviter à la petite sauterie en contrebas. Sauf que non. À peine a-t-il foutu un pied hors de sa piaule qu'il ouvre de grands yeux ébahis. Il cligne des yeux. Plusieurs fois. Sous son nez se trimbale un blond, à poil, avec une dan... une danoise ! dans les bras. Après un froncement de sourcils équivoque, il secoue longuement la trogne et referme la porte de sa chambre en ricanant bêtement.

Mais non, t'as dû rêver mon pauvre garçon. - Là tu prêches un convaincu. J'ai dû confondre. Personne n'a jamais porté Astana dans ses bras comme ça, et encore moins pour lui faire passer une porte. Quoi. Elle peut le faire toute seule. C'est une grande fille, la blonde. Et si tu racontes ça demain à l'heure du p'tit déj ? Simple : personne te croira.

... quoique.

Peu après surviennent des bruits étranges. Combien de temps ? Il sait pas. Mais les bruits l'empêchent de fermer l'oeil et lui attirent l'esgourde. Fouine ? Naaan, ça serait mal le connaître. Il colle son oreille au mur, les yeux plissés. Très important, le plissement d'yeux. Ça améliore la concentration, on lui a dit.

- « Crampe... crampe... CRAMPE ! »

Mouvement de recul étonné. Bref ricanement.

Mais il entend pas assez. Du coup, il se rapproche le roux. Pour satisfaire sa curiosité malsaine. Tu vas mater par le trou de la serrure ? Pas encore. On y est pas. À pas feutrés sur le bois du couloir, il progresse vers la chambre suspecte, une pogne fichée sur la bouche pour qu'aucun son ne trahisse sa présence. Et non, pour une fois, le parquet ne grince pas. Par contre, qu'est-ce que ça glousse... Ho-là-là. Et quand ça y est ! il va enfin pouvoir être aux premières loges et avoir la promesse de passer une nuit riche en... 'herm... rebondissements ? ...

- « Ha heu hi ho hu ! Vous avez entendu, Astana ? On fornique en voyelles ! »

Ouah. Nan. Trop chelou pour moi.
Ton amant est étrange, Sa Blondeur.

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