[RP] À qui troublera le sommeil du Juste.

Astana

[Courant octobre '64]

Pleine sorgue.

Sørensen lorgne une porte, une bougie à hauteur de museau, l'esgourde à l'affût d'un bruit qui pouvant trahir une présence éveillée derrière. Fort heureusement, l'endroit ne semble pas fréquenté par des pochards habitués aux escapades nocturnes, auquel cas il lui aurait été difficile de rester plantée là, comme ça, sans tendre la perche à quelques réflexions foireuses à un moment donné. « Ho Blondie ! T'emmerde don' pas, la mienne de porte elle est ouverte ! ». Ha. Ha. Ha. Fou ce qu'on se marre. Manque de pot, Blondeur est trop préoccupée pour se gausser dans la pénombre du fait de ses propres divagations.

Inspire. Expire.

Elle pose une main sur la poignée et souffle sur la bougie en même temps qu'elle entrouvre la porte.

Pas un grincement pour annoncer sa présence jusqu'ici. Elle se glisse dans l’entrebâillement, et une fois à l'intérieur, fait un pas puis deux en direction du centre de la pièce ; où elle demeure le temps que ses yeux s'accoutument à la pénombre. Ainsi, elle devine bientôt le contour des meubles, les coins vides et leurs semblables. Des possessions éparpillées ici et là, peut-être un sac pas encore défait, qui n'éveillent pourtant pas sa curiosité. Astana n'est pas là pour ça. En retrait du reste se trouve une forme allongée, planquée sous les draps. En écoutant attentivement, elle peut saisir sa respiration. Tranquille, posée. Sans anicroches. On dort du sommeil des Justes ici.

Qu'est-ce que tu fous, Sørensen ? Tu peux pas attendre que le jour se pointe, comme tout le monde ?

Par habitude, comme chaque fois qu'elle observe quelque chose en même temps que les pensées galopent, la tête est penchée d'un côté. Elle redessine les traits endormis de mémoire, cherche des réponses dans le noir. Dans sa poche se trouvent une lame et des instructions, qui auraient pu être la raison première de sa venue ici si la danoise n'était pas si têtue. Tellement déboussolée qu'elle se retrouvait maintenant plantée au pied du lit, indécise.

On le sait que tu peux être gauche, Sa Blondeur.
Que t'as le carafon fêlé et que parfois, il se passe des choses pas bien jolies là-haut.
Mais quand même.
Alors quoi, t'as les jambes qui flanchent ?
T'as raison, prends une chaise. Assieds-toi.

D'ici l'aube, t'auras peut-être trouvé la résignation suffisante pour lâcher ce que t'es venue donner et de filer à l'anglaise. Comme d'habitude.
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Gerfaut

De chaises, et même de chaise, il n’y en a pas. Deux tabourets tripattes rangés sous une table, voilà tout. Dans la demeure, les dossiers et les quatrièmes pieds sont superflus, comme beaucoup d’autres choses semble-t-il. A l’évidence, l’habitant se contente d’entretenir son intérieur propret d’éléments aussi simples que fonctionnels, et malgré la modestie de l’espace, on y circule bien. Tout semble à sa place sauf un sac de voyage aux lanières traînantes posé bancale contre un pied de la table, comme prêt pour le départ ou tout juste revenu de voyage. L’air est froid, les murs de pierre nue sont légèrement humides au toucher. Un tas bien organisé de petit, moyen, gros bois, attend dans l’âtre d’être allumé.

Le temps passe. Gerfaut n’est pas un dormeur agité. Ce n’est pas non plus un gros dormeur. Se souvient-elle qu’à leurs feux de camp il était toujours éveillé le premier ? Qu'il avait fait part de ses tendances insomniaques au jour de leur rencontre ? Lorsqu’il ouvre les yeux, il fait encore nuit noire. Comme toujours sauf peut-être une poignée de jours en juin. Il les referme une petite minute, immobile. Puis, il quitte le flanc pour se redresser.

Soudain, sa respiration s’emballe, et son dos choque sourdement contre le mur qui lui fait office de tête de lit. Ce qu’on peut vivre en un quart de seconde.

« Astana. »

Il la reconnaît presque aussitôt, mais trop lentement pour n’avoir pas été violemment surpris. Alors, dans un léger froissement de draps, ses épaules lentement se décrispent, et son souffle se force à redevenir régulier. C’est d’une voix rauque – sortie de sommeil ou sourde colère ? – qu’il enchaîne :

« Bon sang ! Tu… »

Les mots meurent dans la bousculade. Une main part à son front, et il reprend une profonde respiration. Les deux qui suivent, plus discrètes, ne lui sont pas de trop non plus. Enfin, il reprend la parole sur un ton qui se veut plus contenu. En même temps, il cherche quelque chose sur une petite tablette fixée au mur le long de sa couche.

« Laissez-moi m’habiller, et ensuite, vous expliquerez. Tenez, pour derrière vous. »

Et il lui lance ce qu’il tenait en main : un rouleau de cuir maintenu par un lacet à l'intérieur cousu de petites poches contenant briquet, silex, un peu d’amadou et des allumettes. Derrière elle, le petit foyer. Lui se dégage des couvertures pour s’asseoir au bord du lit, en n’en gardant qu’un pan sur le haut des cuisses. Ses vêtements étaient sous les draps – maintenus chauds pour l'heure de les revêtir – et sans sembler prêter attention à la présence, il commence à enfiler sa chemise.

Astana

... ou pas.

Pas de repos pour tes guiboles, Sa Blondeur. C'est un hybride à trois pattes, et la fierté l'oblige à ne pas s'y installer. Question de principe. Quand Gerfaut s'éveille peu de temps après, Astana est appuyée contre la table, bras et jambes croisés, la grisaille rivée sur un point flou - et sombre - de l'oreiller. Il ne l'a pas vu, mais elle-même a accusé un mouvement de recul lorsque son dos a rencontré le mur. Par appréhension de la suite. Il dit « tu » pour la première fois, et cela sonne comme le début d'une soufflante que la danoise n'a pas envie d'encaisser, se sachant d'avance coupable. Mais se condamner toute seule n'a aucune valeur aux yeux de la justice, ma chère. Fallait t'y attendre, à ce qu'on te rentre salement dans le lard après coup. Suffit pas de te radiner avec la mignonne trogne pour qu'on efface ton ardoise. Sauf que rien ne vient. Gerfaut vient de lui accorder un répit, de courte durée à n'en pas douter.

« Tu » ne perds rien pour attendre, dit le bref silence qui s'en suit.

Lippe scellée, elle attrape au vol le rouleau de cuir et s'exécute. Après le petit bois lâché dans l'âtre comme s'il pesait trois fois son poids, elle fait jouer l'amadou ; s'y reprenant néanmoins à plusieurs reprises, à cause du froid ayant saisi ses mains, avant qu'une faible lueur orangée n'éclaire l'endroit. Sørensen ne dit mot. Le temps que cela prenne, Gerfaut est déjà probablement habillé et prêt à en découdre. Pour autant, Astana demeure face au feu, attendant le bon moment pour y nicher une bûche de taille moyenne.

- « J... »

Raclement de gorge, mèche passée derrière l'oreille droite et quart de tour vers lui.

C'est pourtant pas le moment où faut se foirer, et pourtant, ce qui sort de sa bouche dénote d'une soudaine connerie au moins aussi grande qu'elle :

- « Vous étiez en train de faire un drôle de rêve, et comme je passais par là, j'ai pensé vous réconforter avec ma présence. Voilà tout. »

Ou : « Navrée d'avoir disparu huit mois », sinon.
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Gerfaut

Sa tenue est aussi correcte qu’on le peut lorsqu’on s’est habillé à la hâte dans l’obscurité. La pénombre adoucira les laçages grossiers, les faux plis et son poil en bataille. Le lit a tout aussi hâtivement été mis en ordre ; le dessus n’en est pas tout à fait lisse sous la pelisse qui fait office de courtepointe. Mais dans l’ensemble, il faut y être attentif pour s’en émouvoir.

En pied de lit, Gerfaut s’est rassis, dédaignant également les tabourets. Il a gardé silence en observant l’inattendue qu’il a pourtant constamment attendue tandis qu’elle apporte un peu de lumière et de chaleur dans la pièce. Maintenant qu’elle se tourne, malgré le contrejour du foyer qui s’intensifie, il la voit mieux.

Son accent, qu’il n’a pas manqué d’entendre, et même d’écouter.

Lui qui y demeure muet.

S'il semble décidé à ne pas y répondre, et malgré son visage fermé, le regard qu'il adresse à l'encontre de son invitée en lieu et place de mots est tout éloquent. A voir ce qu’elle y comprendra ; en tout cas, il ne s'y trouve pas de bons sentiments.

Astana

La langue claque contre le palais, agacée.

- « Soit. Trop tôt pour les blagues. »

Elle se déleste de la bûche qui fait jaillir des étincelles en atterrissant dans l'âtre. Éphémères menaces qui meurent avec la vulnérabilité nordique. Il ne fait pas bon de jouer au taiseux auprès d'Astana dans un moment pareil avec un tel regard. C'est mauvais, ça la hérisse. Il fait chaud d'un coup, mais ce n'est pas le feu, c'est le sang qu'est monté aux joues. Elle inspire profondément, redresse épaules et menton, reprenant de l'aplomb. Sa raideur caractéristique se réinstalle tandis qu'elle s'en retourne à sa place initiale sans le quitter des yeux. Une fois appuyée contre la table, les doigts pianotent contre le bois dur. Un temps.

- « Ne me faites pas le coup de la colère sourde et aveugle. »

Après sept mois de silence, une minute supplémentaire ça devrait pas être la mer à boire, Sa Blondeur. Et pourtant. Si la danoise apparaît rude et inébranlable, ça gronde en-dedans, ce dont il ne se doute peut-être pas. Ça la nargue depuis Toulouse. Parce que depuis deux cent dix-sept jours qu'elle se figure cette scène, Gerfaut est toujours muet peu importe le scénario.

- « Causez. Vous voulez pousser une gueulante ? Faites. Parce que je ne me suis pas pointée pour admirer vos châsses à la lueur du feu. »

Un index est alors pointé vers lui.

- « Mais gardez en tête que si je suis coupable de m'être barrée... vous êtes complice. »
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Gerfaut

« Non. Vous ne me ferez pas porter ça. »

Il se déplie. Dans sa façon, la stature marque le propos. Puis il s’éloigne d’elle, et poursuit tout en s’affairant à diverses choses autour d’un tonnelet de l’autre bord de la pièce. En fond de discours, on entend le tintement d’une petite marmite à anse, un clapotis liquide, le clapet rugueux d’un couvercle de bois, puis d’un autre métallique cette fois.

« Je suis votre complice à beaucoup d’égards, depuis que votre cousin m’a collé à vos échasses. Mais cette disparition, vous en avez décidé toute seule comme une grande. Alors débrouillez-vous seule aussi avec votre conscience. »

Il est revenu vers l’âtre, et accroche – un peu sèchement – l’anse du chaudronet à la crémaillère.

« Maintenant, oui, je vais gueuler. Vous préférez de suite, ou me laissez-vous le temps d’une tisane ? »

Tournure franchement interrogative, pour déroger à ses habitudes. Cependant posé aussi sérieusement qu’il a toujours su s’énoncer.

Astana

- « Je ne vous laisse le temps de rien du tout. »

Ayant préalablement dégagé son carré de tifs, la dextre monte à la nuque pour la faire craquer. Le bruit ponctue son verdict ; définitif et sans appel. En prévision de ce qui va suivre, Astana défait le ruban de sa cape et s'en déleste sur la table. Elle tombe dessus dans un bruit sourd, étonnant pour l'esgourde qui ne sait pas qu'un paquet se trouve dans l'une des poches. Après quoi les cheveux libres sont rassemblés en une espèce de queue basse, noués si sèchement qu'ils tirent les traits d'une mine déjà peu amène.

- « À moins que vous ne sachiez faire deux choses à la fois, votre satanée tisane attendra. »

Rugueuse elle était, rugueuse elle demeure.
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Gerfaut

« J’aime autant. »

Sur ton de confidence, trois mots clôturés d’une drôle d’expression en coin de bouche. Celle-ci s’affirme un peu tandis qu’il l’observe s’apprêter, en une sorte de sourire. Puis, il se dirige vers la sortie. Avant de saisir le battant qui s’ouvre vers l’intérieur, il lui désigne deux manches posés debout derrière en coin.

« Avec ou sans, comme vous voudrez. La jachère derrière. »

Et il sort.

Il y a une parcelle attenante à la toute petite maisonnette de Gerfaut. Il a du s’y cultiver des artichauts, car il en demeure çà et là quelques pieds, à la feuillaison caractéristique malgré l’obscurité. Le reste est couru d’herbes folles maintenant bien raccourcies par l’automne avançant. Très peu de lune, mais le petit croissant suspendu en cette nuit découverte suffira bien à les éclairer pour ce qu’ils projettent.

Astana

- « Ah c'est comme ça. »

D'accord.

Elle était plutôt partie sur une engueulade dans les règles de l'art, d'où sa mise à l'aise initiale. Avec brassage d'air, égos malmenés et répliques cinglantes. Bon. Peut-être une baffe ou deux, histoire de mettre les choses au clair. Mais elle se s'attendait pas à ce qu'il initie un truc pareil. Gerfaut, d'ordinaire si calme et mesuré, voulait à présent l'aligner sur un terrain vague. La vie est décidément pleine de surprises. D'habitude Sørensen se gondolerait dans le noir, mais pas ce soir. Elle quitte la pièce en pinçant les lèvres, dédaignant les manches dans leur coin. Qu'ils y restent. Cet endroit est déjà perdu de toute manière, entre les coins qui ne sont pas vides et les tabourets.

Dehors, Astana remonte les manches de sa chemise au-dessus du coude et avise la pénombre environnante. À l'instinct, elle longe l'habitation par la droite et tourne pour suivre le mur qui devrait l'amener au lieu décrit. Chemin faisant, elle demande :

- « Dites, c'est nouveau cette idée de vouloir taper sur son emp... »
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Gerfaut

Elle a un hoquet, lorsque ses jambes se dérobent brusquement sous l’effet d’une latte derrière les mollets.

L’adversaire a pernicieusement attendu dans l’ombre d’un recoin de terrain qu’elle le dépasse pour la surprendre dans le dos, et le coup destiné à lui faire ployer les échasses a bien porté. Si Astana parvient dans sa chute à initier un mouvement de volte en réaction réflexe au danger qui vient de derrière, Gerfaut ne lui laisse pas le temps de réagir. Il enchaîne quasi simultanément d’une frappe qui elle ne vise plus seulement à déstabiliser, mais clairement à faire mal. Et dans ses côtes désormais à hauteur de genou, il ne s’est pas privé d’élan.

Gerfaut ne se retient pas. Non qu'il soit aveuglé d'une incommensurable furie, loin de là. Bien sûr, il y a effort, souffle court et sang rapide... Mais aussi simplement et vigoureusement que la ménagère plume sa volaille, ou que le bûcheron travaille son tronc, lui également, met une méticulosité toute machinale à s’appliquer dans son ouvrage.

Oui. Comme beaucoup de ce qu’il entreprend plus habituellement, c’est très consciencieusement que Gerfaut bastonne Astana. On pourrait méditer à ce qui l’a mené à cette tâche si peu anodine. Mais plus immédiatement, mieux vaut que la principale intéressée réplique, parce qu’il ne semble pas vouloir s’arrêter.

Astana

C'est marrant comme les mots peuvent subitement vous échapper. Un moment vous êtes là, peinarde, en train de dévoiler vos bons sentiments à qui veut bien l'entendre, et l'instant suivant vous êtes en chute libre, vos pensées éparpillées aux quatre vents. De sa chute, Astana n'a pas saisi grand chose, si ce n'est qu'elle a tenté de contrôler les dégâts - réussi ? - et qu'elle a rencontré un genou quelque part entre les deux. Non, Gerfaut ne souhaite pas simplement l'aligner mignonnement pour le principe d'avoir eu son mot à dire, l'enfoiré vise pour faire mal. Et s'il peut la priver d'oxygène, il s'y donne à cœur joie.

C'est une nouvelle mode, les côtes ? Sørensen encaisse péniblement sa sentence, happant l'air quand elle le peut, la carafe embrouillée de trucs foireux qui ne devraient pas être là. Toulouse, un soir pré-Synode. Coucou. Elle fronce le sourcil, levant une main tout en se reculant comme pour se retirer du duel. Et comme le dernier coup de son homme de main reste en suspend, lancé mais n'ayant pas trouvé de corps où le loger, Astana agrippe sa jambe d'appui et l'attire violemment à elle, le fauchant comme les blés. Sans doute est-ce violent pour son râble, et pour son souffle. Autant que des coups répétés dans les côtes.

Là, elle lui colle son poing dans le creux du ventre, un prêté pour un rendu. Mais le sien de coup a tout d'une allure définitive, puisque les mains se saisissent ensuite du col de sa chemise, une de chaque côté, et que la blonde intime :

- « Arrêtez. »

... c'est une mauvaise idée.
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Gerfaut

Qu’il arrête, sinon quoi. Tu vas lui flanquée la dérouillée ? Disparaître après, encore ? Le virer ? Le tuer ? Peut-être qu’il se trouve quelque chose dans cette liste qui le motiverait à cogner plus fort. Peut-être qu’il ne se trouve rien dans cette liste des raisons qui l’ont motivé à ça, qu’il cogne pour ce que tu as fait, et pas pour ce que tu feras. Peut-être pas. Peut-être qu’il s’arrêtera. Qui sait ce qu'il a dans la tête.

Étalé sur le sol inégal, il ramène ses deux coudes en terre et se redresse ce qu’il faut pour ne pas paraître si vite vaincu. Le petit poing perçant d’Astana lui a bien déménagé la rate, et une fraction de seconde s’écoule en suspens à la regarder. Il n’a pu être sourd à l’injonction portée par la blonde en surplomb, les deux mains agrippées à sa chemise. Une impression de presque déjà-vu ?...

Pour elle aussi sans doute. Si la lumière et la proximité y suffisent, elle aura le temps de reconnaître ce regard qu’il lui avait lancé plus tôt dans la maison. Cette réponse muette pleine de mauvais sentiments.

Arrêter.

Il se redresse un peu mieux, lentement, et s’enchaîne soudain quelque chose d’aussi rapide que confus. Elle ne devait tout de même ne pas trop y croire, à ce que Gerfaut lui obéisse. La parade était préparée et déporte la frappe. Si le coup manque, l’intention est nette. Qu'elle veut le faire s’arrêter, il va lui falloir y mettre davantage.

Astana

- « Ça suffit ! »

Qu'elle balance en se remettant sur pieds, les paumes de chaque main en appui sur ses genoux. La grimace est large, mais plus grande encore est la détresse interne qui grandit peu à peu. En réalité, l'angoisse était là depuis le départ, avant même qu'elle ne radine sa fiole dans sa piaule. Mais cette dernière grossissait à vue d’œil depuis quelques minutes, alimentée par la colère de Gerfaut. Un courroux ayant mariné durant sept mois, bien mûr, se passant de mots. Mais pas de poings.

Relevée, le dominant de toute sa hauteur, elle l'observe longuement comme pour décider de la suite des évènements. Priant silencieusement pour qu'il jette l'éponge, qu'elle lui tende une patte et qu'ils aillent boire une tasse d'eau chaude comme deux couillons. Mais le regard qu'il lui jette à présent en dit long sur ce qu'il projette. Il ne s'arrêtera pas.

La grisaille s'accroche à ses châsses, n'a cependant pas la même teneur. C'est fou, tout ce qu'on peut dire avec seulement deux yeux, et dans le presque noir

- « Désolée. »

Pour Toulouse. Pour tout ça. De m'être barrée. De...

Sans prévenir, sa botte cueille l'homme au menton et renvoie sa tête valdinguer parmi les fleurs.
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Gerfaut

Ca doit danser dans ses yeux, mais pas assez encore. Il amortit d’un pas en arrière pour rebondir aussitôt sur cet appui. La riposte est moins percutante, car là où Astana frappe chirurgicalement, lui balourde du battoir ou du coude, pourvu que ça touche. Certain dirait qu’il se bat comme un pécore sans avoir tort, mais c’est aussi qu’après quelques passes déjà, il n’est plus tout frais. Ce qui ne l’empêche pas de fouiller peu délicatement les entrailles de la si désolée.

De ses lèvres serrées, du sang s’échappe. Probablement qu’il s’est mordu la langue en serrant les dents lorsque la blonde lui a fait tâter de son talon à la mâchoire. Elle, a du comprendre enfin que rien ne sert de discourir, il faut y aller aux poings. Mais guère plus pimpante que son homme de main, sa frappe dévie sur l’avant-bras de Gerfaut porté en parade.

Alors quitte à porter vers l’avant, les mains de l’homme se lancent à la gorge claire et l’enserrent. L’enserrent. C’est tout fin entre ses pognes, et même si la fatigue gagnant il n’a plus toute sa poigne, c’est bien suffisant à la suffoquer. Ses yeux fixent le contraste de ses mains brunes sur la peau blanche et tendue de la danoise, et de ses doigts blancs crochant sur ses mains brunes dans une tentative de lui faire lâcher prise.

Tandis qu'il détourne la tête par-dessus son épaule gauche pour cracher sombre au sol, sa main du même côté desserre imperceptiblement l’étreinte.

Tu aurais mieux fait de ravaler ça, Gerfaut.

Astana

Ça y est, les blaireaux sont cuits.

Aucune de tes tentatives n'a porté ses fruits, Sa Blondeur. Ni les coups ni les mots. Ça servait à rien d'essayer de la jouer fine. Maintenant, il va te garrotter jusqu'à ce que t'y laisses toutes tes plumes et que tu deviennes violette et froide. Si fait, qu'il en est capable. Ça transpire de partout, ça bouffe tout l'air ambiant. Ouais, il va te mettre minable et t'abandonner au bon vouloir des charognards. Et t'as beau t'accrocher comme une moule sur son rocher à ses caleuses, il desserre pas. Y'a bien une larme qui perle au coin de ta grisaille - de rage ou d'acceptation - mais il voit pas, ou il s'en fout.

Y'a de quoi chasser des reluits à partir comme ça, sur des mauvais sentiments teintés de mépris. Du mépris. Oui. À s'en écorcher le palpitant, la gorge et tout le reste tandis que la blonde croit vivre ses derniers instants de lucidité.

Alors, quand il relâche légèrement l'étau sur sa gorge, suffisamment en tout cas pour laisser passer une bouffée d'espoir, Astana enfonce une porte ouverte. Les corps sont déjà au contact lorsqu'il pige que sa chance a tourné. Trop tard. Ça se passe infiniment vite, mais c'est inévitable. Elle lui tord le bras gauche dont la prise s'était faite faiblarde et frappe rude, lui démettant l'épaule dans un « crac » qui lui hérisse le poil. Et tandis qu'il se débat avec son bras foireux, sa douleur et ses émotions, Sørensen, guère plus pimpante mais toujours en un seul morceau articulable, vient se planter droit devant lui. Alors, et seulement alors qu'elle capte son regard, crache un glaviot sombre à terre. Geste qu'il pourra simplement traduire par : allez vous faire foutre.

Pour autant, malgré son état, les cotes qui grincent et le dégoût, Blondeur ne vacille ni ne bouge. Elle attend.
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À qui troublera le sommeil du Juste.

Astana

[Courant octobre '64]

Gerfaut

Astana

Gerfaut

Astana

Gerfaut

Astana

Gerfaut

Astana

Gerfaut

Astana

Gerfaut

Astana

Gerfaut

Astana

Gerfaut

Il hurle. Brièvement. Gerfaut a toujours été quelqu’un de plutôt contenu. A genou sur un sol qui connaîtra bientôt ses premières gelées, il ravale sa salive, son sang et sa douleur, tandis que ça papillonne rude dans son épaule. Même chose, d’une autre sorte, devant ses yeux. Pourtant il ne manque pas de remarquer la blonde se piquer dans le champ en essaimant ses mollards, alors son regard trouble s'arrime à elle. On ne sait pas bien trop si ce sont des larmes de sueur ou de douleur qui lui rincent le visage.

« C’est tout ce qu… »

Un élancement. Il serre les dents, inspire, achève dans un souffle précipité.

« … tout ce que j’avais à dire. »

Nouvelle vague. Le vaincu se tasse sur lui-même, respire plus à fond, grinçant un peu. D’instinct sûrement, il a placé son bras invalide en équerre le long du corps et sous le plexus, l’autre en soutenant l’avant-bras. Ça lui prend une demi-minute pour se recomposer un semblant de contenance, s’il est possible d’y prétendre dans son état. Mais après la douleur immédiate, il n’est pas difficile de comprendre le supplice épargné à ne pas mouvoir la zone touchée. Alors, péniblement, il se redresse sur ses cannes – ce qui n’a jamais suffit à le mettre à l’exacte hauteur de la piquée – et articule dans un effort pour maîtriser sa peine.

« Si voulez ajouter quelque chose, libre à vous. Je ne vous demande rien sinon. »

Qu’on se souvienne qu’il s’agissait de pousser sa gueulante.

Astana

Un ange passe.

Astana ne tire aucune satisfaction a être sortie victorieuse d'un duel qu'elle n'a pas demandé. Il l'avait terrassée à bien des égards et aucun coup en traître ne pourrait inverser la tendance. Certaines lignes ne se franchissent qu'une seule fois. Il lui faut un temps de latence pour qu'elle reprenne pleinement ses esprits et qu'elle essaie de prendre le pas sur le ballet désordonné d'émotions qui la submerge. À bien y regarder, on peut voir que la blonde lutte intérieurement pour ne pas en rajouter une couche, que son poing droit est agité d'un tremblement équivoque. Lorsque ce dernier se lève, comme pour frapper, sa bouche se tord en une grimace qui montre tout le mal qu'elle a à ne pas lui cracher sa bile au visage.

Mais il retombe à plat. Comme ces mots qu'elle ne prononce pas.

Il ne sert plus à rien de batailler. C'est terminé. Aussi étonnant que cela puisse paraître, Astana ravale tout, de l'usure jusqu'aux brisures, et s'avance, une paume levée battant pavillon blanc.

- « Allongez-vous. »
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Gerfaut

Lorsque Astana baisse son poing, retombe avec lui toute la tension qui soutenait encore Gerfaut. Sa nuque ploie de quelques degrés sous le poids de la douleur, de l’épuisement, de la nuit et du froid, et ses paupières vont si bien pour se clore qu'au moment où elle s’adresse à lui, il a déjà l’air de celui résigné à se laisser crever sur place dans un silence digne. Néanmoins, il lui montre de l’attention.

La réaction est un peu plus lente à venir. Il décale les yeux d’elle et regarde au-delà, comme si était besoin de se rappeler qu’ils sont piteusement debout par une froide nuit d’automne au milieu d’une jachère. Son regard se porte ensuite sur l’intérieur qu’ils ont quitté quelques minutes plus tôt à peine, ou une éternité déjà, et qui ne se trouve en somme qu’à deux jets de pierre. On imagine sans la voir la cheminée qui fume.

« L’eau doit être chaude, maintenant. »

Par contraste avec leur sens, ses mots s’évanouissent en volutes d’eau condensée. Alors il soupire et son bras toujours maintenu immobile, va pour s’allonger en grimaçant là où il se trouve, dans les mauvaises herbes et les pieds d'artichauts.

Astana

- « Elle le sera encore lorsque vous rentrerez. »

Astana dit « vous », s'excluant du tandem malheureux. Ses affaires ont beau être toujours à l'intérieur, lâchement abandonnées sur la table, elle ne souhaite ni chaleur ni eau chaude ; choses qu'il ne lui a de toutes façons jamais proposées. Elle n'aspire à rien d'autre que le froid et la solitude de son pieu, à l'autre bout de cette maudite ville. La fatigue pèse à présent que l'adrénaline n'est plus. Elle sent la douleur lui ceignant les flancs, et les futurs bleus qui orneront sa gorge au matin. Blondeur a la peau qui marque, qui n'oublie pas. Et de tous les vestiges de leur duel, ce sont bien les marques à son cou qui la nargueront le plus longtemps.

Dans sa songerie, Sørensen s'est agenouillée à ses côtés par automatisme. Et s'il a décelé l'absence temporaire de la blonde, il n'en dit rien. Secouant la tête, Astana adopte à présent la mine fermée de ceux concentrés sur leur ouvrage. Ses mains saisissent fermement le poignet et le coude, relèvent l'avant-bras et dégagent le bras blessé de son corps pour former un angle droit. Une fois fait, elle tire, mettant une partie de son poids en arrière pour compenser sa position et le fait qu'elle soit à proprement dit lessivée. L'opération est lente et sans à-coups, mais la danoise connait son affaire ; peu à peu l'os rejoint sa cavité initiale. L'étreinte est relâchée quelques secondes en retard sur la remise du membre.

- « J'ai des herbes pour vous. »

Réalisant brusquement la connerie que représenterait sa phrase en l'état, compte tenu que toute cette histoire avait été provoquée - ou grandement aidée - par des plantes en premier lieu, elle précise à la va-vite en lorgnant un truc flou et sombre au loin :

- « Pas celles de Toulouse. Pour moins déguster, juste. »
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Gerfaut

Qu'il ait compris ou non l'intention derrière l'ordre, Gerfaut laisse faire. Lorsqu’elle débute ses manipulations et que le doute n'est plus permis, il rabat son avant-bras valide devant ses yeux fermés, broie des mâchoires, et attend que ça passe en se concentrant sur tout sauf les sensations qui le lancinent dans l’épaule gauche. La froidure humide de la terre. L’âcreté du sang sur sa langue. Le contact des mains d’Astana sur son bras meurtri. Après qu’elle ait fini aussitôt qu’elle le lâche, il se fait violence pour revenir assis.

« Moi aussi. », lui répondit-il.

Et autant qu’elle l’a fait, il précise, tout en faisant jouer précautionneusement sa main droite le long de son épaule gauche pour réaliser l’étendue du mal et de la réparation :

« De la pulmonaire ; assez pour tout l’hiver. »

Ce dont la danoise avait cruellement manqué lors des derniers mois froids. Sur un coup de tête, elle ait embringué son homme de main en baguenaude dans ses terres natales nordiques ; il l’avait alors un peu trop souvent entendue rendre poumons et trachée, impuissant à la soulager de cette faiblesse persistante. Seul au retour de beaux jours, il avait régulièrement fait cueillette de feuilles fraîches qu’il avait mises à sécher puis soigneusement entreposées.

Cette nuit, Astana ne tousse pas. Gerfaut lui est saisi d’un tremblement invisible dans l’obscurité, résultant de tout de trop cumulé, et en réaction duquel il se déplie tout à fait. Ça prend son temps.

« Rentrons. », dit-il.

Consciemment ou non, son propos à lui est inclusif.

Astana

Hochement de tête.

Astana n'oppose aucun refus ni objection à son propos, sans pour autant avoir l'air ravie d'être ainsi mise au pied du mur. Par les herbes promises et ses affaires, pour ne pas dire Gerfaut tout court. Son visage ne renvoie aucune émotion particulière, la blonde semble juste vidée de toute vie et caractère. Il n'y a que lorsqu'elle se déplie à son tour et que le mauvais genou craque que transparaît une grimace malheureuse. Chez la danoise, il n'y a pas que les poumons qui déconnent.

La maison est à deux pas mais leur retraite lui semble durer des plombes, en partie parce qu'ils sont tous deux éclopés et n'ont rien à se dire. Arrivés devant la porte, et après s'être donné du « après vous / non, je n'en ferai rien, allez-y » silencieux, ils entrent enfin, blonde en tête. Pour la première fois depuis des longes, Astana tire un tabouret et s'y pose. Bien trop claquée pour faire des manières ou sermonner leur propriétaire quant à son mauvais goût en matière de mobilier. Cependant que la chaleur nouvelle l'écrase, elle étale son bordel sur la table à gestes lents et mesurés : le paquet long et fin entouré d'une toile, accompagné d'une lettre pliée en quatre qui lui sont tous deux toujours destinés, et une pochette de cuir semblable à celle qu'il lui avait lancée il y a une éternité déjà. S'occuper les mains pour ne pas penser, ni le regarder.

- « Mettez-en dans votre eau chaude. Maintenant. »

Se faisant, la blonde fait glisser sur la table une poche plus petite, sortie de la plus grande, remplie d'écorce de saule blanc.

- « Il y a de quoi tenir une bonne semaine. »

Elle lâche un soupir long et las, tout en se passant une patte sur le visage. Résignée qu'elle est à devoir se relever pour prendre congé, ce qu'elle ne fait pas encore. Est alors annoncée une évidence des plus inutiles tant elle tombe sous le sens :

- « Vous avez besoin de dormir, et moi aussi. »

On s'en serait pas doutés. Merci.
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Gerfaut

Il a fermé le battant sans mettre le loquet, l'eau sifflait sous le couvercle. Et tandis qu’elle s’assoit, lui s‘agenouille aussi souplement qu’il peut devant l’âtre pour réorganiser le feu. Évidemment, il ne manie la pince et le tison qu’au bras droit, et pour se relever, utilise ce dernier planté dans la terre battue comme une canne. La main dans un torchon plusieurs fois replié, il décroche ensuite la petite marmite, la pose sur la table, et en ôte le couvercle. Une bouffée de chaleur humide s’en échappe.

Dans la continuité de ces préparatifs, il apporte d’un modeste vaisselier mural – six équerres, trois étagères – deux bols taillés à même le bois. Il déplace ensuite du même endroit, manipulation plus délicate d’une seule main, un coffret qui trônait tout en haut à gauche pour le poser sur la table également. En sortent d’abord ce qui semblent être de nombreuses lettres, toutes différentes par leurs dimensions, leurs teintes de papier, leurs épaisseurs. Une cordelette les relie en un paquet, que Gerfaut jette au feu. Aussitôt la lumière se fait plus vive et les ombres plus tranchées, tandis qu’un ronronnement croît dans le foyer. En dessous et qui occupait l’autre moitié du coffret, lié par une cordelette identique, un autre paquet. Celui-ci, un peu plus grand qu’une taille de main d’homme par deux pouces d’épaisseur au moins est enveloppé d’un linge de chanvre légèrement cireux au toucher. Gerfaut le dépose près d’Astana. Ce faisant, s’il ne peut manquer qu’elle a procédé à propres ses déballages, il n’en commente rien. Il s'assoit simplement.

Échange de bon procédé, Astana lui glisse un pochon en retour.

« Merci. »

Mais notablement, Gerfaut tarde à s’en saisir.

Son regard s’appesantit sur l’objet, et comme s’il était inéluctable qu’il ne suffise à lui seul à le déplacer jusqu’à sa main, celle-ci se tend finalement. Tout en en délaçant le cordon, il prend la parole en réponse aux derniers mots de la blonde.

« Pour cette nuit, je ne dormirai plus. »

Un peu du contenu de la poche est versée dans un premier bol. Il l’en arrose d’eau bouillante. Autant de manipulations pendant lesquelles tout le haut gauche de son torse demeure redoutablement immobile.

« Vos appartements sont à l’opposé de la ville, le Blaireau n’est guère plus près, et vous n’êtes pas plus en état d’en couvrir la distance que je ne le serais. »

Le premier bol versé est pour elle. Après le lui avoir glissé, il se prépare le second. L’eau chaude en clapotant lentement lui donne un répit avant qu’il n’achève de se formuler. Bien qu’Astana décèlera son hésitation à initier le propos, sa voix dès les premiers mots n’est pas moins résolue qu’à l’habitude.

« Restez si vous le souhaitez, au moins jusqu’au jour. J’entretiendrais le feu. »

Regard en point d’orgue, jusqu’à l’extinction du souvenir de son timbre. Alors, il lève le bol à ses lèvres, et dans un dernier murmure avant sa première gorgée :

« Vous pouvez prendre le temps de boire pour y penser. »

Astana

Comme il boit sa première gorgée, Astana se fait miroir en gestes, et après avoir soufflé sur l'eau pour en refroidir temporairement la surface, y trempe la lèvre supérieure. Brûlure dans la gorge, goût amer dans la bouche. La grisaille passe du paquet non déballé à Gerfaut, de Gerfaut au lit, pour finalement se fixer sur la lettre pliée. Lentement, sa main droite glisse sur la table pour se l'approprier, et une fois fait s'empresse de la froisser. Dans son poing se forme une boule qu'elle donne au feu à détruire. Lors que les arabesques rougissent, peu à peu réduites en cendres, elle explique :

- « Nous nous sommes déjà tout dit. »

Ou si peu.

Du menton, la danoise désigne l'autre paquet au contenu encore non dévoilé.

- « Ça allait avec la lettre. Pour vous. »

Ça, est un scramasaxe dans son étui. Le manche est en os, tout comme la garde qui est formée d'une pièce gravée de lignes entrecroisées, enserrée entre deux plaques de fer ; quant au pommeau, il se trouve également orné des mêmes motifs. Un souvenir de leur échappée dans le Nord l'hiver précédent, qu'elle avait failli à lui offrir. Probablement parce que tu t'es tirée avant d'en avoir l'occasion, Sa Blondeur. Là où certains offrent des bijoux, Astana offre parfois des poignards. Une sorte de coutume non-officielle mais pas moins familiale, ayant commencé avec une arbalète donnée par Maleus, et qui s'achèverait là où Dieu le voudrait. Ainsi, l'arme traduit ce que la nordique passe sous silence aujourd'hui mais qu'elle admettra quelques jours plus tard : Gerfaut n'a plus d'homme de main que le nom, et guère plus la fonction.

Deuxième gorgée, plus longue cette fois-ci, comme pour leur laisser à l'un comme à l'autre le temps d'imprégner. Il reste encore de l'infusion dans son bol lorsqu'elle le repose sur la table. Après, il ne lui faut pas long pour trouver son regard, qu'elle soutient consciemment pour la première fois depuis qu'ils sont rentrés.

- « Vous faites incroyablement sens. Et je devrais vous écouter. Mais vous savez comme moi qu'il ne serait pas... correct, que je dorme ici. »
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Gerfaut

Pas plus de commentaire lorsqu’elle contribue à son tour à alimenter le feu. Quant à l’objet qu’elle lui désigne, Gerfaut y a simplement laissé courir ses doigts à travers la toile avant de faire lui aussi miroir à sa vis-à-vis, et de replonger dans son eau chaude.

Lorsqu'elle reprend la parole, il demeure silencieux. Probablement parce qu’il n’a rien à répondre à son propos.

Et bien vrai que cette tisane est amère. Mais ça doit passer le goût du sang et d’autres choses encore, parce qu’après un temps de réflexion, il l’achève en quelques gorgées seulement. Un instant, il profite du flot de chaleur interne ainsi procuré tout en se frottant ce coin de menton qui a fait connaissance un peu plus tôt avec la botte d’Astana. Puis il désigne à celle-ci son propre bol encore à demi plein.

« Il vous en reste encore un peu. Vous avez le temps d’en profiter. »

Ce disant, il descend de son tabouret pour s’agenouiller devant le paquetage toujours debout au sol contre un pied de la table. En quelques manipulations, il en a dessanglé une couverture roulée de laine bouillie dont la finesse n’empêche pas le poids. L’étoffe est très dense, et va atterrir avec un bruit étouffé sur la pelleterie en courtepointe du couchage de Gerfaut, non sans perdre de son pliage au vol. On fait les lancers qu’on peut avec un seul bras. Cela fait, Gerfaut va à son lit et fourre la couverture jetée l’instant plus tôt ainsi que la peau-courtepointe en boule dans la couverture du lit dont il fait un baluchon improvisé en se saisissant des quatre coins, sans souci de défaire tous les draps au passage. Tout en s’escrimant à prendre d’une seule main le paquet ainsi formé, il adresse à la blonde :

« Vous serez sans doute intéressée à savoir, si vous ne le savez pas déjà, que votre cousin a été appelé à rejoindre les rangs royaux en Anjou. Je l’accompagne. Nous partons ce soir. »

Il est parvenu pendant ce temps à jeter la couverture de lit pesante de son contenu vraqué en baluchon sur son épaule droite. Il a traversé la pièce ainsi chargé et s'arrête au pas de la porte. Un peu moins chargé, un peu plus fringuant, il y aurait comme un parallélisme de scène.

« Le long du mur arrière qui donne sur la jachère, il y a une dalle pavée. Peut-être le reste d’une resserre, qu’importe. C’est agréable d’y veiller, l’été ; la dalle est toujours sèche, et le mur abrite du vent. Vous n’y seriez pas chez moi… Mais faites comme bon vous semble. »

Et pour la seconde fois, il sort.

Astana

Mais qu'est-ce qu'il branle ?

Oh, elle l'avait regardé faire avec la couverture, tout paralysé qu'il était du côté gauche. Elle avait observé le manège sans mot dire, et d'ailleurs sans chercher à le comprendre vraiment. Pour le peu qu'elle sache, il aurait pu enrober ses draps et sa couverture pour dormir par terre et lui laisser le pieu. Bien son genre. Gerfaut savait se faire définitif tout en se passant de mots, lui imposant une volonté têtue et sans failles. Trait de caractère agaçant auquel elle pliait pourtant certains jours. Pas cette nuit. Par deux fois, la blonde avait arqué les sourcils comme il lui balançait une première évidence à la tronche, suivie de près par une connerie aussi grosse que lui. Et puis il était sorti.

Paumes à plat sur la table, Astana va pour se déplier d'une traite mais doit marquer une pause lors que les côtes crient à l'aide. Se ménager, Sa Blondeur, se ménager — ta gueule. Une main fichée contre son flanc droit, l'autre se saisit de la cape abandonnée à la volée. Paix à l'âme du bol qui tombe et se brise dans le tumulte. Dehors, le vent qui s'était tenu tranquille se fait glacé. À passer du chaud au froid comme une girouette tu vas attraper la mort, Astana. Couvre-toi. Voilà. La quinte de toux se pointe pour dire bonsoir, sèche et déchirante. Cependant, la crise n'a pour le moment pas la violence des jours précédents, elle n'est qu'un prélude, qu'un échauffement des poumons à d'autres quintes plus graves qui pointeront la truffe plus tard. C'est un simple coup de semonce, qui ne la retarde pas - ou peu - dans sa lancée. S'essuyant la bouche d'un revers de main, elle localise bientôt ce gars qu'elle ne comprend pas et force le pas pour parvenir à lui mettre la main dessus, le forçant à se retourner plus violemment que prévu. Ça tombe sur l'épaule libre, la gauche, tant pis.

- « Putain de... Il vous manque des cases. Vous m'expliquez ce que vous foutez comme un con avec votre baluchon ? C'est pas la guerre, c'est la nuit ! »

Se faisant, elle tente maladroitement de le tirer vers elle, autant que faire se peut lorsqu'on a les côtes fragiles et qu'on vous oppose une résistance.

- « Vous allez me faire le plaisir de rentrer votre carcasse à l'intérieur ou bien je vous déboite aussi l'épaule droite. »

Et t'ira ni faire la guerre, ni rien du tout.
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Gerfaut

Oui, peut-être Astana devrait-elle lui déboîter aussi l’épaule droite. C’est en tout cas l’avant-bras valide qu’il croise en travers de sa clavicule lorsqu’il la bouscule et la plaque au mur extérieur en retour de la demi-volte qu'elle lui impose. Même s’il y porte tout son poids, lui au moins n’aura pas appuyé là où elle souffre déjà – et de fait, il avait lâché sa charge, à l’instant même où elle lui avait titillé l’épaule sensible. Puis ce plaquage ne dure guère. Le temps qu'un autre sentiment gagne brièvement sur sa réaction de colère. Il recule alors de deux pas, le poing droit cependant toujours serré.

Jusqu’ici, malgré le déchaînement de violence qu’il avait démontré plus tôt et l’abattement et la douleur qui s’en étaient suivis, il avait gardé maîtrise de lui-même. A présent, il est au bord de se laisser dépasser.

« Vous êtes une putain d’emmerdeuse, Astana, mais je ne laisserai pas la nuit finir le boulot à ma place, et c’est hors de question que vous courriez la ville à cette heure dans votre état. Alors vous aussi vous allez me faire plaisir, et camper dehors, ou dedans, je m’en fous. Mais vous ne quittez pas cette baraque de plus de vingt pas. »

Un débit de parole est soutenu par une sourde rage qui peine à se contenir.

« Et n’allez pas croire que je vous ai démonté les côtes pour le plaisir de vous retenir le reste de la nuit. Ç’aurait tenu à moi… »

Le verbe propulsé par la colère a devancé la pensée qui parvient à reprendre tête, mais un peu tard.

« Et merde ! »

C’est le tas de couvertures tout flasque au sol qui prend dans le ventre. Malgré sa lourdeur, il vole sous le pied. Et le visage de Gerfaut de se tordre en retenant un second juron, car dans l’élan de son coup son bras gauche a pivoté en jouant sur l’articulation douloureuse.

Astana

Dans un monde parallèle au leur, probablement que l'un ou l'autre se tire et ne se retourne pas ; et que dans un autre ils se tombent dans les bras. Dans celui-ci, l'un martyrise un tas de couvertures pendant que le second plisse les yeux, affichant un air mauvais et à la fois coupable de le voir ainsi limité par sa blessure à l'épaule. Et si le sang ne circulait pas ? Et si... Une langue claque contre un palais. Sonore. Et puis, un index se lève, pour faire chier son monde. Le ton que la danoise adopte alors, étrangement calme compte tenu de la situation et de son état nerveux - qui n'est pas meilleur que celui de Gerfaut -, n'augure rien de bon pour la suite :

- « Il existait d'autres moyens plus agréables pour me retenir, en admettant que ça ait été votre idée initiale. »

Blondeur se décolle du mur en s'aidant des épaules, sans pour autant s'en éloigner. Pour le moment.
Le ton monte d'un cran, tant au niveau sonore qu'en terme de dureté, comme ce sera le cas pour chaque phrase à venir.

- « Sauf que ça ne l'était pas, n'est-ce pas ? »

Elle effectue un pas dans sa direction, veillant cependant à ne pas trop réduire une distance déjà courte.

- « On est passés de "je vais pousser une gueulante" à "je vous broie les côtes", juste comme ça ? »

Encore un pas. Elle penche la tête de côté, et déclare avant de ponctuer d'un rire mauvais :

- « Je ne crois pas. »

Ultime et dernier pas. À présent qu'elle est là, bien devant lui, un pied sur le tas de couvertures, une grimace tente de contenir sa hargne. Le regard qu'elle lui adresse est difficile à cerner, tant on ne sait si elle souhaite lui démolir le faciès ou cherche désespérément un vrai contact. Probablement un peu des deux, pas nécessairement à mesures égales. La suite ne sera pas jolie à voir, ni à entendre. On y arrive, à la gueulante promise. Doucement mais sûrement. Excepté que ce n'est pas Gerfaut qui balance le premier pavé dans la mare pour les tremper tous les deux, mais Astana.

- « Vous vouliez me refaire le portrait. Vous en aviez envie. Pour me faire payer le fait de m'être barrée. Parce que ça vous écorche sûrement la gueule de le dire, mais ça vous a BLESSÉ ! »

Un nouveau pas, en arrière cette fois-ci. Viennent bientôt un deuxième puis un troisième. De fait, la danoise s'en va, non pas pour briser la limite imposée des vingt pas, mais bien dans l'optique d'aller camper dedans, où le vent ne sévit pas.

Plouf.
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Gerfaut

Face à la montée en puissance de ce discours qui trouve lui-même les réponses aux questions qu’il soulève, Gerfaut demeure lèvres scellées. A-t-il son mot à placer ? Et quand bien même l’aurait-il, n’a-t-il pas décrété plus tôt qu’il s’était défait de tout ce qu’il avait à dire ? Cela n’empêche, le corps parle. Si c’était possible, il se tend davantage à chaque pas qu’elle franchit vers lui, comme la corde d’une catapulte à deux brins de rompre en envoyant sa charge dans un claquement dont on ne percevrait le mouvement qu'après en avoir encaissé l'envoi. Mais elle assène son mot final, et il ne se passe rien.

Elle s’en retourne d’où elle vient, et lui ne bouge toujours pas. Comme statufié.

Quelques minutes s’écoulent. Gerfaut a lentement, très lentement desserré le poing.

Il fixe un temps l’épaisse étoffe de laine bouillie où l’empreinte d’Astana demeure visible. Puis toujours aussi lentement, d’une lenteur qui n’est pas seulement imposée par sa condition physique grandement diminuée, il la ramasse avec son contenu préservé de la terre, de l’humidité et des graviers. Enfin, il rentre à son tour.

Une pièce de bol brisé lui tient lieu d’accueil. Gerfaut en y butant l’expédie dans quelque encoignure de la pièce, et sur le coup, laisse choir le baluchon de couvertures. On l’entend soupirer.

« Arrangez-vous chaudement... Et s’il vous plaît, n’ajoutez rien. Je veux que cette nuit s’achève. »

Il ne l’a pas regardée avant de couvrir les quelques pas qui le séparent du foyer. Parvenu au plus près de la chaleur, il se laisse choir assis devant à même le sol, le front en appui contre linteau latéral droit et le bras indemne en soutient de l’autre. C'est alors seulement qu'il réalise que le tremblement intérieur qui l’avait saisi plus tôt est de nouveau là, sans pouvoir déterminer depuis quand. Peut-être d’avoir longuement pris le vent. Tiens, une autre pièce de bol brisé, à portée de main. Ou peut-être celle-là même dans laquelle il a buté. Il la jette au feu.

Astana

Lorsqu'il rentre enfin, la blonde est un peu retombée en pression. La pipe de chanvre préalablement préparée et allumée n'est pas étrangère à la quiétude relative de la danoise. Mais qu'importe. Puisqu'il souhaite qu'elle se taise, il serait malvenu d'objecter quoi que ce soit s'il tient à être exaucé. Elle le suit des yeux jusqu'au foyer devant lequel il s'affale comme lesté de tout le poids du monde. Comme s'il avait subitement pris dix ans, tandis qu'elle en perdait autant sous les effets des herbes.

Un temps passe, incertain, rythmé par les bouffées qui viennent temporairement enfumer le museau de la blonde. Tranquille. Aucune question ne parasite sa pensée, libre de s'échapper vers des horizons plus joyeux. Tout est clair. Elle avait lâché ce qu'elle croyait être la vérité, n'avait rien attendu en retour, ni rien obtenu, mais elle s'était au moins déchargée d'un trop plein de semi-évidences qui lui avaient navré le crâne autant que la couenne.

Finalement, les pieds du tabouret raclent le sol tandis qu'elle quitte les abords de la table pour aller trouver les couvertures, non sans se munir du torchon utilisé un peu plus tôt par Gerfaut. La logique voudrait qu'elle s'en saisisse. Mais Astana a les idées lumineuses, qui nécessitent une mise en application particulière. Elle les pousse du bout de la botte jusqu'à ce que le tas informe parvienne à gauche de l'âtre, où il n'est pas mais où elle se trouve déjà. Plutôt que de s'y emmitoufler après avoir touché terre et s'être adossée au mur, elle s'en ménage plusieurs coussins ; l'un va contre ses reins, l'autre sous le mauvais genou. Les draps épargnés par la pratique finissent en boule, jetés sur le lit. Ne reste plus que le torchon, qu'elle noue, dénoue, renoue et triture un moment pour en former une écharpe qu'elle agite ensuite dans le champ de vision du taiseux. Emmerdeuse, elle l'est très certainement présentement pour celui qui ne demande que la paix, mais Astana est une amie qui vous veut du bien. Allez, c'est pas tenable ton histoire sans écharpe pour soulager ton bras, semble dire la mine aux yeux rougis.

« Mais taisez-vous, Sa Blondeur ! »
Il n'avait rien dit à propos du langage des signes, et elle s'était arrangée chaudement, presque prête à pioncer, mais pas tout à fait.
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Gerfaut

Dans la pièce embaumée des fumées de la blonde, il a fermé les yeux et s’est concentré sur sa respiration. Il se souvient comme elles l’insupportaient à ses débuts auprès d’elle, puis comme petit à petit, il avait appris à associer ses volutes gentiment irritantes et leur fragrance si difficile à cerner à des moments partagés de silence apaisé. A la fin, il ne manquait jamais d’avoir une petite dose de ce tabac particulier, prélevée dans la réserve principale de la blonde au cas où celle-ci viendrait à bout de sa portative. Il ignorait de quelle composition était ce mélange d’herbes et n’y avait jamais touché pour lui-même.

Sauf une fois. C’était fin mars dernier, à Toulouse.

Encore un pari foireux contre la danoise. Le genre qui l’avait mené à lui sculpter des blaireaux de neige dans l’hiver nordique. Une autre fois, elle lui avait fait baragouiner quelque chose en danois à une rude écailleuse d’Aarhus qui en retour de son mot à la prononciation bâtarde l’avait retapissé d’un plein seau d’entrailles de poisson. Probablement le meilleur coup de la blonde aux yeux de Gerfaut, qui s’interrogeait encore parfois sur le sens de ce qu’elle lui avait faire dire. Lui aussi en gagnait, des paris foireux. Celui de Toulouse il l’avait gagné, imposant en gage à Astana de lui faire goûter de son tabac dont elle était si avare. Non pas qu’il ne pouvait lui en subtiliser, ou se servir dans la réserve de secours qu’elle l’ignorait avoir constituée. Juste pour la narguer. Astana ne formalisait pas, ou peu, de gages engageant le physique ou les apparences. Il fallait l’agacer sur d’autres terrains.

En obtenant de tirer sur sa pipe, il avait touché juste. Mais elle avait trouvé moyen de le retourner contre lui, la garce.

La nuance qu’il avait décelée dans les fragrances de volutes auraient du l’amener à se méfier davantage.

Un torchon noué lui pendulant devant les yeux l’extirpe de son train de pensées. Astana qui l’exhibe à bout de bras est parvenue à retenir son attention. Il cligne des paupières, se remettant d’un instant de flottement. Et lorsque enfin l’intention de la blonde atteint sa compréhension, il se redresse de la cheminée qui l’appuyait et acquiesce en tendant mollement la main vers le torchon savamment arrangé. C’est une idée.

Ce bout ici, et cet autre là, ou en faisant glisser ce coin plus bas peut-être. L’affaire n’est pas si simple qu’elle le paraît, et Gerfaut ne semble ni d’humeur ni de forme à persévérer. Alors il garde simplement le linge en main, et rebascule contre la pierre tiède. Un bras en appui de l'autre, c'est tout aussi bien.

Astana

On l'a dit, Astana a les idées lumineuses. Elle voit de la lumière, même, lorsqu'il se saisit de l'écharpe de fortune pour l'enfiler bon gré mal gré, sans grande conviction apparente. La lumière s'éteint. En fait, t'as pas envie, c'est ça ? Tu préfères que ça s'aggrave ? Au petit jour t'auras l'épaule noire, parce que si ça se trouve, le sang ne circule plus. Si c'est possible. Je l'ai vu. Une fois. Résultat, on a du couper le bras. C'est con, parce que c'est utile un bras. Tu trouves pas ? Bon. Si le gars avait mis une écharpe, ç'aurait pas changé grand chose, puisque le raisiné passait plus, mais... Tais-toi, Astana. Éblouie par tant de gaucherie et de passivité réunie chez un seul homme, elle accourt - ou se traîne - à sa rescousse, non sans s'être entouré le minois d'un nuage grisâtre au préalable.

Arrivée à son niveau, la lueur revient. La danoise trouve judicieux de se mettre en tailleur, ce qui fait non seulement craquer son genou à nouveau, mais l'immobilise temporairement dans cette position. Partagée entre l'envie de se foutre de sa propre gueule et celle de se couper la guibole gauche pour n'être plus emmerdée, Astana opte pour la troisième option : gigoter un brin. Ce qui ne lui apporte rien, mais qui confirmera à Gerfaut, au besoin, que suivant l'heure, l'état de fatigue et la situation, elle n'a pas d'éclairage à tous les étages. Un mince sourire se pointe, elle ne le ravale pas.

Le linge lui est précautionneusement retiré des mains ; non pas qu'elle craigne un quelconque refus d’obtempérer de sa part, mais dans une optique plus sereine. Plus calme. Cherchant plutôt à se maîtriser elle-même que son vis-à-vis. À retrouver, peut-être, des réflexes vieux d'il y a sept mois. De leur complicité d'alors, il ne reste que quelques bribes hors de portée, enfermées derrière un visage aux châsses noires et une attitude lasse. Le nœud de l'écharpe à présent défait, le tissu paraît fatigué, usé aux extrémités ; que ses mains tentent de lisser, désormais mis à plat sur ses jambes. Le torchon est à l'image de leur relation présente : effiloché. Mais avant de lui enfermer le bras dedans, de le nouer à nouveau comme on referme une parenthèse, Astana appose index et majeur réunis sur chacun de ses poignets. Une pression, quelques secondes tout au plus de contact.

Pour sentir le cœur y battre.
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Gerfaut

Sa tempe toujours contre la pierre, Gerfaut n’a pas manqué de suivre les gesticulations d’Astana. Mais quoi qu’il en pense, cela n’apparaît pas. Tout juste se redresse-t-il à nouveau, quittant l’encoignure de la pierre tiède pour s’exposer un peu plus son profil droit au rayonnement de la cheminée alors qu'elle s'installe face à lui. Aucune résistance ne lui est opposée lorsqu’elle lui reprend le linge ; la fibre en glissant de la main en ouvre un peu la paume, et voilà tout.

C’est à croire que son corps, aussi relâché qu’il puisse l’être assis, s’était tout mis en sommeil. A l’exception d'un regard tourbeux qui la suit dans ses mimiques et mouvements avec cette attention curieuse et muette qu’ont parfois les nouveau-nés.

Alors, quand elle avance les mains vers lui, ne se manifeste aucune réaction apparente. A peine le double contact entraîne-t-il d’abord un léger repli réflexe des deux derniers doigts de sa dextre. Mais, cela ne tarde à ce que son visage brunisse de l’expression du sommeil trouble, et que sa main droite se retire en glissant doucement. Comme si c’était Astana qu’il ne fallait pas réveiller. L’autre main, elle, demeure ; jusqu’à ce qu’elle en ait terminé.

Ça pulse.

Astana

Ça pulse. Au même rythme. Tout va, Astana retire ses doigts.

Réjouis-toi, Sa Blondeur, tout ces cours à l'université n'ont pas été vains. Si la danoise avait effectivement étudié et enseigné là-bas, elle n'en causait jamais. Dans l'entourage, personne ne savait avec certitude d'où elle tenait ses réflexes mais ils laissaient faire. Il faut croire qu'à un moment donné, elle s'était rendue compte être douée pour les choses du corps ; bien plus que pour celles de l'âme. Ce qui ne sauverait probablement personne sur un champ de bataille, au milieu des coquelicots, mais ses survivants peut-être. Comme ils étaient tous ferrailleurs dans la smala, il en fallait au moins une qui sache où mettre le nez. Au pire, si elle vivait assez vieille pour cela, elle finirait soigneuse. Belle perspective de fin de carrière : après avoir charcuté des corps, les remettre d’aplomb.

Une mèche est remise en arrière par le dos de la sénestre, dont le pouce appuie sur la tempe en achevant le geste, tandis qu'elle se redresse. Membres lourds. Soupir intérieur. Le début du contrecoup de la fumette. S'appliquant d'abord à plier le torchon en triangle, Blondeur le fait ensuite passer entre le torse et le bras blessé, pointe centrale vers l'extérieur ; une extrémité part au-dessus de l'épaule droite, tandis que le reste demeure tassé sur ses jambes à lui. Il s'agit maintenant de joindre les deux bouts derrière son cou. Les jambes de la blonde se décroisent, basculent à droite pour qu'elle s'agenouille et prenne ainsi de la hauteur sur Gerfaut. Grimace, genou foireux contre sol dur.

Le reste de l'étoffe est passé devant son bras pour former l'écharpe, et lentement remonté vers la gauche. Se faisant, Astana guette une quelconque réaction pouvant indiquer que la situation devienne inconfortable pour lui. Cependant, l'homme demeure passif, comme absent du monde dans lequel il se trouve pourtant. Bientôt, les avant-bras de la danoise entourent son cou pour y nouer le tissu, veillant à ne pas s'appuyer à même ses épaules. Et si, par malheur, il lui arrive d'effleurer une joue ou un coin de nuque, elle surélève les bras de façon exagérée.

Et la parenthèse de se refermer sur la blonde, qui, tout en retirant ses mains, l'avise sans pour autant demander : « Vous allez bien ? ».
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Gerfaut

Un léger hochement de tête, quelque chose qui pourrait s’assimiler à un « Merci. » silencieux. Elle peut regagner sa place. Et tandis qu’elle se réinstalle – chaudement – , lui quand même bouge un peu. D’abord, il imprime un léger pivot à son crâne, à droite trois secondes, à gauche tout autant. On devine le dérouillage de cervicales. Puis, sa main libre vient tâter l’ouvrage d’Astana sans accrocher aucun mauvais pli ; tout juste tire-t-elle un peu l’étoffe autrement sur son épaule droite pour une répartition plus confortable du poids. On l’entend enfin prendre une inspiration lente et profonde. Et il demeure ainsi, assis en repos droit, observant danser les flammes.

A portée de peu, Astana s’est remise à son aise, autant que possible lorsqu’on s’aménage au sol des coussins de couvertures. Dans l’âtre, un lit de braises a commencé à se constituer.

La nuit peut finalement commencer à finir.

Il avait dit qu’il ne dormirait plus, et il ne dormira pas. A gestes économes, régulièrement, il aménage et alimente un foyer de peu de flammes ; car il n’est besoin que de braises tant ils en sont proches pour en percevoir la chaleur, et comme Astana doit dormir, l’absence de flammes privilégie la pénombre. Ainsi le bois nourri leu feu, qui alimente les pensées de Gerfaut. Parfois, celui-ci déporte son regard sur la blonde, brièvement, façon de s’assurer que.

A quelque moment, il se lève pour s’éloigner, à gestes aussi mesurés que l’invitent son corps perclus et son souci de ne pas troubler le silence. Tintement d’une petite marmite à anse, clapet rugueux d’un couvercle de bois, clapotis liquide, clapet de bois encore, puis d’un autre métallique cette fois. Sans surprise, à son retour, il charge la crémaillère. Quelques minutes plus tard, ça fera de la tisane.

A quelque moment – était-ce après ou avant ? – , Astana s’est assoupie. Ce que laissent en tout cas suggérer ses grisailles voilées, son souffle régulier, l’immobilisme de son corps. Ainsi la sage image alimente-t-elle les pensées de Gerfaut, qui parfois, déporte son regard sur le feu, brièvement, façon de s’assurer que.

A quelque moment enfin, on ne saura quand exactement, l’objet pesant, long et fin sur la table dans sa toile aura quitté son emplacement.

Petit à petit, étouffé à travers les cloisons de pierre, la porte et les volets de bois, le silence de la nuit laisse place aux sons furtifs de l’heure bleue. La terre s’éveille discrètement pour ne pas troubler si tôt le sommeil de ses habitants. Et bientôt, la lumière grise d’un jour d’automne s’insinuera sous le seuil de la porte et par l’interstice des battants de volets.

A l’intérieur, pour Gerfaut, la nuit n’en finira pas là de mourir. C’est une autre sorte de grisaille qui lui annoncera le jour.

Astana

Au petit jour, alors que les oiseaux se sont déjà tus, Astana s'éveille d'une nuit calme et sans rêves. Les châsses grises s'ouvrent sur une pénombre que les rais de lumière ayant filtré de la porte et des volets peinent à transpercer vraiment. Mains et épaules tressaillissent de concert, la nuque imprime un craquement lorsqu'elle est inclinée vers l'avant. Lentement, les deux pattes montent au visage qu'elles massent de haut en bas avant de s'enfuir par les côtés, pour en chasser les restes de sommeil qui engourdissent encore partiellement sa conscience. Goût âpre dans la bouche. Mal-être physique et profond, comme un lendemain de gueule de bois. Dieu que le retour au monde est douloureux. Les marques noirâtres à son cou ne sont pas les seules séquelles visibles de la veille. T'es blanche à faire pâlir les morts, Sa Blondeur.

Nous sommes demain, et plus tard il faudra chevaucher vers les terres d'Anjou. Cette seule pensée suffit à lui arracher une grimace équivoque. Maudite sois-tu de t'être pointée ici la veille d'un départ en guerre. À quelle fin ? On sait que t'as le sens de la catastrophe bien ancré dans le palpitant et la carafe, mais là on tend quand même plus vers le fiasco qu'autre chose. À la vérité, derrière la rudesse de l'attitude, Astana est la plus sanguine de la famille, et de la même manière qu'elle s'était radinée ici sans penser aux conséquences, elle s'était barrée de Toulouse un beau jour d'avril. Un raclement de couvercle à sa gauche la tire de sa réflexion, en même temps qu'une main munie d'un bol trouble son champ de vision.

Gerfaut et ses eaux chaudes.

La danoise tarde à s'en saisir, ferme les paupières tout en pivotant d'un quart de tour dans sa direction. Lorsqu'elle les rouvre sur lui, elle incline la tête en guise de remerciement et s'empare enfin du bol pour y tremper le bout des lèvres. La première gorgée est dure à faire passer, mais salvatrice ; elle réhydrate une gorge asséchée par les effets de la nuit. Pour autant, une démangeaison reste accrochée au niveau de la glotte, désagréable saloperie qu'elle tente de noyer à l'aide d'une deuxième lampée. À peine cette dernière est-elle avalée que le ventre se comprime et que démarre la complainte des poumons. Dans les premiers tremblements, la tisane a dangereusement tangué hors du bol pour lui brûler doigts et poignets. Ce qui entraîne une réaction de Gerfaut, dont on ne saura dire s'il est plus intéressé par l'intégrité physique de son bol ou de la danoise, mais qui le récupère en tout les cas avant qu'il ne puisse valser plus encore.

Les jambes sont montées d'elles-mêmes au créneau sous son menton, bras gauche mis en cache devant sa bouche. Libre alors aux poumons de se déchirer là, dans le creux de son coude. La crise qui ne dure qu'une longue minute a des airs d'éternité. Ouais, c'est long soixante secondes à se faire écorcher l'intérieur sans pouvoir rien y faire.

Bonjour.
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Gerfaut

Il lui en a connues de pire. Mais pour ce qui semble être une reprise d’entrée de saison froide, cette crise est déjà violente. Las, il n’y a rien d’autre à faire qu’attendre. Cela, Gerfaut sait faire et n'a plus à le démontrer. Aussi ne se détourne-t-il pas, restant auprès d’elle assis de pair à même le sol et le bol en suspens à bout de bras. Dans l’opacité de son regard qu’Astana a appris à déchiffrer parfois à force de le côtoyer, elle pourrait aisément déceler une pointe de souci si elle-même n’avait pas les grises floues.

La crise passe, elle tend la main, il lui remet le bol.

« Celle-ci est de votre recette. Je vous en fais aussi de l’autre. »

Puisqu’elle est occupée à l’avaler d’une traite, c’est qu’elle n’a rien à y redire. Quand bien même, Gerfaut l'aurait-il laissée en discuter ? Lorsqu’elle achève, il lui reprend obligeamment le bol séché et se lève pour le remplir à nouveau. Il lui faut pour cela ouvrir de sa seule main droite le paquet de toile enduite qu’il lui a remis dans la nuit mais le reste ne prend guère de temps. Assez vite, il s’agenouille devant elle avec une tournée fumante de flotte aromatisée.

Le temps qu’elle descende ce second bol, lui va pour ouvrir l’un des deux contrevents qui obturaient le jour pâle ; le plus éloigné d’eux, mais aussi le plus exposé à l’est. Par les ouvertures dans la maçonnerie, la lumière se déverse alors accompagnée du froid. Astana en demeure protégée par la bulle de chaleur autour de la cheminée, et Gerfaut la rejoint bientôt, sans s’asseoir pour autant. Il vient s’arrêter en appui debout contre le bord de table.

Le jour les révèle autrement. Hors l’écharpe qui lui orne le torse et une mise débraillée qu'on lui connaît peu, les traces de la nuit sont discrètes sur l'homme. Les contusions du vilain coup qui lui a été porté au menton se camouflent dans un poil qu’il lui suffira de porter plus long une ou deux semaines, et la tache violacée qui a fleuri sur son flanc des résultats d’un poing perçant se garde d’elle-même des regards. Astana en revanche est immanquablement marquée à la gorge, de façon d’autant plus saisissante que sa peau est blême. Le responsable contemple sans détour ses meurtrissures tandis qu’elle achève de s’éveiller. Puis, quand elle lui semble tout à fait alerte, il revient s’agenouiller auprès d’elle et de l’âtre, à la place qu’il a tenue toute la nuit. Et tout en satisfaisant à l’appétit du feu :

« Vous ne devriez plus trop tarder à rejoindre votre famille, maintenant. »

Astana

- « Ma fille. Il faut. »

La réponse laconique trahit une gêne que la danoise n'a pas l'air prête à remettre sur le tapis à nouveau, mais qu'il doit deviner pour l'avoir déjà entendue. Gêne d'évoquer Johannes qui n'a plus été vu dans les parages depuis des longes, qui est peut-être mort dans un fossé ou tout simplement plus heureux ailleurs. Johannes et ses coins, ses chaises, ses brins de marjolaine et ses châsses noires. Johannes. Moins deux doigts. Sept mois mis au profit du deuil de son mariage, pas de l'homme. Astana est une veuve qui s'ignore encore. Alors, aller retrouver sa fille. Oui. Gosse longue aux tifs dépigmentés et aux châsses noires. Aussi. Retrouver une innocence vraie l'espace de quelques heures, se soumettre à l'examen sérieux d'une enfant qui vérifiera que sa mère n'a rien perdu en route, comme elle avait pris l'habitude de le faire. Mentir, lorsqu'elle demandera d'où viennent les ecchymoses qui n'étaient pas là hier en fichant le doigt dessus. Mentir ?

- « Vous avez un... »

À dextre, la main monte à son cou, le presse légèrement. Un quoi ? Un col ?

- « Non, laissez tomber. »

Tu broderas, Sa Blondeur.

La grisaille se perd quelques instants dans la cheminée et le rougeoiement des braises, revient ensuite se poser sur Gerfaut pour un examen de surface. Les mains sont arrimées à ses cuisses pour ne pas provoquer un contact dont il n'a pas l'envie, mais nul doute qu'elle s'est elle-même trahie lorsque la main droite a quitté sa gorge pour s'avancer et se raviser en retombant lâchement. Soucieuse, elle liste mentalement les bleus qui doivent paraître ici et là sous les vêtements, avise l'écharpe maintenant le bras blessé d'un air critique, avant que ne se pointe une ébauche de sourire. Ils doivent avoir l'air con.

- « La prochaine fois, tâchons de ne pas faire ça la veille d'un départ en guerre. »
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Gerfaut

Il a attendu qu’elle termine sa phrase, elle lui a dit de laisser tomber. Alors comme elle, il s’est tourné vers le feu. S’il est conscient de l’examen visuel de la blonde, il ne semble pas chercher à s’y soustraire. Pendant ce temps, il s’est improvisé d’une branche un tison dont il enduit distraitement la pointe noircie de cendres. Mais son geste demeure en suspens sur le dernier mot de la danoise, et il lui lance un regard bref.

Une bulle de sève éclate – il doit y avoir un peu de résineux dans ce feu.

Gerfaut a reposé la branche en coin sous l’âtre, parmi un faisceau égal de bois moyen en réserve. Puis il s'est tourné franchement vers Astana.

« Il n’y aura pas de prochaine fois. »

Le jour s’est levé. Nous sommes le matin du vingt-cinq octobre. C’est l’automne. Il n’y aura pas de prochaine fois.

« Je dois aussi pouvoir vous trouver un non-laissez-tomber. Vous n’aurez qu’à me le rendre au départ pour l’Anjou. »

Sans précipitation, il se déplie. Quelque part dans cette demeure, il y a un coffre contenant quelques effets, et Gerfaut a une sœur qui lui a parfois confectionné quelques lainages. Ironie du sort qu'après s'être écharpés, ils se quittent tout deux en écharpe d'un genre différent. Celle d'Astana contre le froid et les regards, choses dont elle aura grand besoin de préserver sa gorge pour les heures à venir.

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[RP] À qui troublera le sommeil du Juste.