Vran
... la mort est la voie de la vie.
Un trou dans la terre.
C’est là le destin de la plupart des êtres humains. Du moins, dans ce coin-là du monde. Honorer les morts. Respecter leur mémoire. Et les laisser profiter de leur dernier repos. A moins que l’enterrement n’ait pour but réel que d’épargner aux vivants la vue des cadavres soumis à la violence inexorable et implacable du temps. Car il est difficile pour l’Homme de contempler sa propre fin promise. Il s’efforce d’user de toutes ses connaissances, chacun de ses stratagèmes, pour retarder l’échéance. Pendant ce temps, la Mort rit, car le temps n’a pas d’emprise sur elle, et elle sait que tous, sans aucune exception, viendront à elle à un moment ou un autre. Tout être vivant lui appartient d'avance. Elle a déjà gagné.
Quelques individus, maudits par la société, ont bien compris qu’un corps n’est plus qu’un vaisseau délaissé par son ancien occupant. Ceux-là savent aussi bien souvent qu’il arrive que, désireux de faciliter une après-vie pourtant bien incertaine, certains se font enterrer munis de leurs possessions. Des richesses qui attendent là, sous terre, inutiles. Alors autant que ces dernières servent à ceux qui en ont réellement besoin.
Dédé -Dervan- et Gus –Gussignan- sont justement du genre à vouloir se nourrir sans travailler trop dur. Enfin. C’est ce que les honnêtes gens tendent à croire. Ceux-ci n’ont jamais déterré un cadavre pour prétendre une telle chose.
La nuit est tombée depuis déjà quelques heures, à Limoges, et il semble pour notre duo qu’il est temps de se mettre au travail. C’est donc dans un petit cimetière pas trop proche du centre d’activité de la ville qu’ils rôdent, munis de pelles et éclairés par la faible lueur d’une lanterne.
Gus observe son compagnon et désigne silencieusement une tombe parmi toutes les autres. C’est une simple pierre, gravée à la va vite. Rien qui ne semble très attrayant. Les chances pour que quelqu’un d’influent ne souhaite venger la profanation sont donc plus faibles. De plus, la tombe semble relativement récente. Le travail n’en sera que moins insupportable. Dédé acquiesce d’un mouvement du chef, et les deux se mettent donc à creuser sans dire un mot.
Ça prend du temps. Mais finalement, l’une des pelles heurte quelque chose de solide, et le bruit caractéristique du bois se fait entendre. Cela arrache un sourire à Dédé, et les deux se pressent donc d’évacuer au mieux la terre restante. Jusqu’à ce qu’enfin, Gus peut poser sa pelle et s’occuper d’ouvrir le cercueil alors que Dédé s’écarte pour ne pas gêner l’ouverture.
Un trou dans la terre.
Tous se tiennent maladroitement sur la paume de la Mort, espérant que celle-ci ne ferme jamais le poing. Et la Mort rit, car elle sait qu’ils sont tous condamnés. Mais il arrive parfois, rarement, que quelques-uns parviennent momentanément à filer entre ses doigts.
Quand le couvercle s’ouvre, le cadavre qui se trouve là ne semble pas posséder de richesses particulières, à première vue. Gus se penche donc pour fouiller les vêtements de l’enterré. Sans crier gare, ledit cadavre ouvre grand les yeux, fixant de ses pupilles bleu sombre le pauvre Gussignan qui reste là, parfaitement immobile, incrédule. Un cri, proche du rugissement, retentit alors, pétrifiant Dédé qui approchait justement pour comprendre pourquoi son associé et ami s’était si soudainement arrêté. Gus, lui, était tombé en arrière, et se retrouvait assis au fond de la tombe. Enragé, et probablement très désorienté, le mort se redressa pour se jeter sur le pilleur de tombe. Son poing vengeur s’abattit un nombre de fois que nous n’oserions révéler sur le visage du Gus, si bien que ce dernier fut méconnaissable quand enfin le cadavre ambulant termina son office. L’homme avait bien reçu de quoi le tuer deux fois.
Ce hurlement, qu’il avait poussé. Cet amer mélange de rage, d’incompréhension et de douleur, probablement de peur aussi, lâché en une violente explosion hors des poumons. C’est un peu comme le premier cri du nouveau-né. Sauf que là, pour cet homme là, c’est la deuxième naissance. Au lieu du ventre chaud d’une mère, un trou glacial dans la terre. Au lieu d’une accoucheuse, deux pilleurs de tombes. Et l’éclat lugubre d’une petite lanterne pour seul réconfort.
Dervan n’avait pas bougé, semblable à une statue si ce n’était la sueur froide qui lui parcourait l’échine. Il n’avait pas pu voir grand-chose, mais il n’avait osé ni bouger, ni dire un mot. Jusqu’à ce que le deux fois né ne se redresse lentement hors de sa tombe, portant son regard brillant sur le second profanateur. Ses vêtements étaient usés, abîmés, et il était recouvert de terre de ses pieds jusqu’à sa chevelure noire. Il était pâle, et son visage était creusé. Cette lueur sinistre dans le regard du presque-mort tira enfin Dédé de sa catatonie, et il lâcha sa pelle pour déguerpir en hurlant comme un damné.
Celui qui était revenu fit quelques pas incertains dans le cimetière, avant de tomber à genoux, les yeux toujours écarquillés, haletant. A la lumière faiblarde de la lanterne, il observa ses mains. La gauche était dépourvue d’annulaire, et son poignet arborait une cicatrice verticale.
Si les souvenirs revenaient telle une vague déferlante, la compréhension de ce qu’il se passait, elle, n’était pas au rendez-vous. Une lame. La mort. Puis le réveil. La faucheuse malicieuse l’aurait rejeté de ce côté du monde? S’il n’avait pas rouvert les yeux au fond de ce trou, il aurait simplement cru s’être raté. De son point de vue, ça ressemblait à un bref moment d’inconscience. Il ne savait même pas combien de temps il était mort.
Il aurait pu, toujours à cause de son caractère indomptable, s’achever une bonne fois pour toute. Mais voyez-vous, quand la Mort elle-même décide de renvoyer quelqu’un chez les vivants… eh bien, on la ferme et on acquiesce. Il devait y avoir une raison. Il y avait forcément une raison.
Tranquillement, il sentit les battements de son cœur se calmer. Lui confirmant ainsi qu’il était bien vivant. De nouveau.
Une longue inspiration, et il se décida enfin à se redresser, et se mit à déambuler dans le cimetière, abandonnant la lanterne derrière lui.
Vran avait terriblement faim.
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Un trou dans la terre.
C’est là le destin de la plupart des êtres humains. Du moins, dans ce coin-là du monde. Honorer les morts. Respecter leur mémoire. Et les laisser profiter de leur dernier repos. A moins que l’enterrement n’ait pour but réel que d’épargner aux vivants la vue des cadavres soumis à la violence inexorable et implacable du temps. Car il est difficile pour l’Homme de contempler sa propre fin promise. Il s’efforce d’user de toutes ses connaissances, chacun de ses stratagèmes, pour retarder l’échéance. Pendant ce temps, la Mort rit, car le temps n’a pas d’emprise sur elle, et elle sait que tous, sans aucune exception, viendront à elle à un moment ou un autre. Tout être vivant lui appartient d'avance. Elle a déjà gagné.
Quelques individus, maudits par la société, ont bien compris qu’un corps n’est plus qu’un vaisseau délaissé par son ancien occupant. Ceux-là savent aussi bien souvent qu’il arrive que, désireux de faciliter une après-vie pourtant bien incertaine, certains se font enterrer munis de leurs possessions. Des richesses qui attendent là, sous terre, inutiles. Alors autant que ces dernières servent à ceux qui en ont réellement besoin.
Dédé -Dervan- et Gus –Gussignan- sont justement du genre à vouloir se nourrir sans travailler trop dur. Enfin. C’est ce que les honnêtes gens tendent à croire. Ceux-ci n’ont jamais déterré un cadavre pour prétendre une telle chose.
La nuit est tombée depuis déjà quelques heures, à Limoges, et il semble pour notre duo qu’il est temps de se mettre au travail. C’est donc dans un petit cimetière pas trop proche du centre d’activité de la ville qu’ils rôdent, munis de pelles et éclairés par la faible lueur d’une lanterne.
Gus observe son compagnon et désigne silencieusement une tombe parmi toutes les autres. C’est une simple pierre, gravée à la va vite. Rien qui ne semble très attrayant. Les chances pour que quelqu’un d’influent ne souhaite venger la profanation sont donc plus faibles. De plus, la tombe semble relativement récente. Le travail n’en sera que moins insupportable. Dédé acquiesce d’un mouvement du chef, et les deux se mettent donc à creuser sans dire un mot.
Ça prend du temps. Mais finalement, l’une des pelles heurte quelque chose de solide, et le bruit caractéristique du bois se fait entendre. Cela arrache un sourire à Dédé, et les deux se pressent donc d’évacuer au mieux la terre restante. Jusqu’à ce qu’enfin, Gus peut poser sa pelle et s’occuper d’ouvrir le cercueil alors que Dédé s’écarte pour ne pas gêner l’ouverture.
Un trou dans la terre.
Tous se tiennent maladroitement sur la paume de la Mort, espérant que celle-ci ne ferme jamais le poing. Et la Mort rit, car elle sait qu’ils sont tous condamnés. Mais il arrive parfois, rarement, que quelques-uns parviennent momentanément à filer entre ses doigts.
Quand le couvercle s’ouvre, le cadavre qui se trouve là ne semble pas posséder de richesses particulières, à première vue. Gus se penche donc pour fouiller les vêtements de l’enterré. Sans crier gare, ledit cadavre ouvre grand les yeux, fixant de ses pupilles bleu sombre le pauvre Gussignan qui reste là, parfaitement immobile, incrédule. Un cri, proche du rugissement, retentit alors, pétrifiant Dédé qui approchait justement pour comprendre pourquoi son associé et ami s’était si soudainement arrêté. Gus, lui, était tombé en arrière, et se retrouvait assis au fond de la tombe. Enragé, et probablement très désorienté, le mort se redressa pour se jeter sur le pilleur de tombe. Son poing vengeur s’abattit un nombre de fois que nous n’oserions révéler sur le visage du Gus, si bien que ce dernier fut méconnaissable quand enfin le cadavre ambulant termina son office. L’homme avait bien reçu de quoi le tuer deux fois.
Ce hurlement, qu’il avait poussé. Cet amer mélange de rage, d’incompréhension et de douleur, probablement de peur aussi, lâché en une violente explosion hors des poumons. C’est un peu comme le premier cri du nouveau-né. Sauf que là, pour cet homme là, c’est la deuxième naissance. Au lieu du ventre chaud d’une mère, un trou glacial dans la terre. Au lieu d’une accoucheuse, deux pilleurs de tombes. Et l’éclat lugubre d’une petite lanterne pour seul réconfort.
Dervan n’avait pas bougé, semblable à une statue si ce n’était la sueur froide qui lui parcourait l’échine. Il n’avait pas pu voir grand-chose, mais il n’avait osé ni bouger, ni dire un mot. Jusqu’à ce que le deux fois né ne se redresse lentement hors de sa tombe, portant son regard brillant sur le second profanateur. Ses vêtements étaient usés, abîmés, et il était recouvert de terre de ses pieds jusqu’à sa chevelure noire. Il était pâle, et son visage était creusé. Cette lueur sinistre dans le regard du presque-mort tira enfin Dédé de sa catatonie, et il lâcha sa pelle pour déguerpir en hurlant comme un damné.
Celui qui était revenu fit quelques pas incertains dans le cimetière, avant de tomber à genoux, les yeux toujours écarquillés, haletant. A la lumière faiblarde de la lanterne, il observa ses mains. La gauche était dépourvue d’annulaire, et son poignet arborait une cicatrice verticale.
Si les souvenirs revenaient telle une vague déferlante, la compréhension de ce qu’il se passait, elle, n’était pas au rendez-vous. Une lame. La mort. Puis le réveil. La faucheuse malicieuse l’aurait rejeté de ce côté du monde? S’il n’avait pas rouvert les yeux au fond de ce trou, il aurait simplement cru s’être raté. De son point de vue, ça ressemblait à un bref moment d’inconscience. Il ne savait même pas combien de temps il était mort.
Il aurait pu, toujours à cause de son caractère indomptable, s’achever une bonne fois pour toute. Mais voyez-vous, quand la Mort elle-même décide de renvoyer quelqu’un chez les vivants… eh bien, on la ferme et on acquiesce. Il devait y avoir une raison. Il y avait forcément une raison.
Tranquillement, il sentit les battements de son cœur se calmer. Lui confirmant ainsi qu’il était bien vivant. De nouveau.
Une longue inspiration, et il se décida enfin à se redresser, et se mit à déambuler dans le cimetière, abandonnant la lanterne derrière lui.
Vran avait terriblement faim.
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