Jhoannes
Les chevaux traînaient la charrette au pas, alors que le ciel troquait son noir pour un bleu d'aube. Les toits de Limoges commençaient à charcuter l'horizon à vue, par petites coupes. Au-dessus de l'attelage, pendait une lanterne pour éclairer les ornières et les nids-de-poules, on aurait dit un de ces poissons lugubres des abysses en train de remonter vers la surface. Et c'est vrai qu'en quelque sorte, Limoges, c'était un changement de pression. Dans les Flandres, la petite troupe avait compté jusqu'à cinq âmes et deux chiens. Rapidement, chacun s'en était allé de son côté, et à l'arrivée dans la capitale ne restait que le barbu, et sa gosse qui dormait derrière, le bras en écharpe, entre les sacs de fringues.
Près d'un demi mois de route, pour tracer la longue descente jusqu'ici, et malgré les précautions quotidiennes, répétées, les lèvres s'étaient un peu crevassées, les cernes s'étaient creusés ; les bras et les jambes étaient courbaturés. Encore qu'après avoir passé les portes, il faudra parquer la voiture dans son jardin, ramener les chevaux au relais du coin, décharger le bois et les tissus avant qu'ils ne moisissent, rouvrir les vantaux d'une baraque abandonnée à l'automne, ne pas penser aux souvenirs, et veiller à chauffer les lits. Et plus tard, trier les vivres et chasser la poussière. Aussi recroiser les connaissances, saluer les visages amis, et surtout revoir la perse et ses grands yeux bruns.
Boire, causer. Contraste, avec le silence (relatif quand Hazel est éveillée) des chemins. Blondin inspire. Expire jusqu'à s'en vider les poumons.
Limoges donc. L'envers des Flandres, et de leur bienséance de papier glacé.
Limoges sur laquelle il crache quand il y est, et qu'il défend lorsqu'il est ailleurs.
Limoges, terre de la danoise, maintenant cité du deuil à faire — car c'est facile de pleurer loin des murs qui ont abrité long amour, moins en vivant en ses pierres. Au temps de faire.
Limoges-nid, où son amie lui avait dit en début d'année, qu'on revient toujours malgré tout s'y poser. Mais nid coupe-gorge, où on garde sous le comptoir de quoi réparer les bobos et de quoi chasser les vilains boulets.
Lim…
Oui bon, on a compris, tu reviens à Limoges.
- « Putain… »
- « T'as dit quoi papa ? »
- « Hum ? Rien. On arrive. »
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Près d'un demi mois de route, pour tracer la longue descente jusqu'ici, et malgré les précautions quotidiennes, répétées, les lèvres s'étaient un peu crevassées, les cernes s'étaient creusés ; les bras et les jambes étaient courbaturés. Encore qu'après avoir passé les portes, il faudra parquer la voiture dans son jardin, ramener les chevaux au relais du coin, décharger le bois et les tissus avant qu'ils ne moisissent, rouvrir les vantaux d'une baraque abandonnée à l'automne, ne pas penser aux souvenirs, et veiller à chauffer les lits. Et plus tard, trier les vivres et chasser la poussière. Aussi recroiser les connaissances, saluer les visages amis, et surtout revoir la perse et ses grands yeux bruns.
Boire, causer. Contraste, avec le silence (relatif quand Hazel est éveillée) des chemins. Blondin inspire. Expire jusqu'à s'en vider les poumons.
Limoges donc. L'envers des Flandres, et de leur bienséance de papier glacé.
Limoges sur laquelle il crache quand il y est, et qu'il défend lorsqu'il est ailleurs.
Limoges, terre de la danoise, maintenant cité du deuil à faire — car c'est facile de pleurer loin des murs qui ont abrité long amour, moins en vivant en ses pierres. Au temps de faire.
Limoges-nid, où son amie lui avait dit en début d'année, qu'on revient toujours malgré tout s'y poser. Mais nid coupe-gorge, où on garde sous le comptoir de quoi réparer les bobos et de quoi chasser les vilains boulets.
Lim…
Oui bon, on a compris, tu reviens à Limoges.
- « Putain… »
- « T'as dit quoi papa ? »
- « Hum ? Rien. On arrive. »
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