[RP]Enfin à Bruges

Krystel_van_hoedezee

La troupe, hétéroclite et composée essentiellement de sicaires de tout poil et de peu d'éducation, arriva enfin à Bruges. Malgré la courte distance qui séparait Dunkerque de Bruges, et la facilité -déconcertante- avec laquelle la distance pouvait être parcourue (une seule route reliait le petit port de pêche des dunes à la capitale flamande), ces abrutis de service qu'étaient ces gens d'armes avaient réussi à se perdre. Ainsi, ce fut leur prisonnière, Krystel en l'occurrence, qui dut leur montrer le chemin. Ayant suivi avec exactitude le tracé de la jeune fille, ils réussirent ainsi à franchir l'enceinte de la ville.

Il ne faisait pas beau, il ne faisait pas très chaud, et s'il y avait eu du brouillard, la compagnie des bras cassés aurait pu se croire à Londres, de l'autre côté de la Manche, là où les gens parlent une drôle de langue et mangent des pièces de pain plutôt qu'un quignon rassi. Mais il n'y avait pas de brouillard, juste un temps maussade. De gros nuages lourds menaçaient de tomber. Aussi, Krystel suggéra à la clique d'aller s'abriter dans l'appartement de sa mère.

Ainsi donc, Krystel, accompagnée d'une rousse à moitié folle, d'un sicaire moustachu et blessé appelé Gaspacho, un Mendiant à la mine déconfite, d'un filou filasse et d'un garçon muet, s'introduisit dans le petit appartement et referma la porte derrière elle. Enfermée avec un joli monde, elle n'avait plus peur, car elle savait qu'ils ne lui feraient aucun mal. Pourquoi ? Parce qu'à peine avait-elle aperçu son collier de Secrétaire d'Etat, la rouquine avait envisagé de la garder vivante et de s'en servir. Allait-on la rançonner ? Rançonner son, heu, père ? Ou allait-on se servir d'elle comme d'un passeport pour se balader tranquillement à travers les Flandres ?

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--Gaspacho

Gaspacho, qui s'était accroché tant bien que mal sur son monture, perçut l'arrivée à Bruges avec joie. Il avait senti sa blessure se rouvrir le long du trajet, et souffrait le martyr. Cependant pas un son, pas un gémissement n'était sorti de sa bouche, close. Lèvres serrées, il prenait son mal en patience, espérant cependant arriver rapidement à destination. Mais, les tergiversations des uns, les mauvais guides les avaient entraînés dans des coins perdus. Heureusement, la jeune otage avait fini par faire comprendre à Fanzia qu'il valait mieux suivre ses conseils pour arriver à bon port.

Quand la gamine ouvrit la porte d'un appartement à Bruges, il s'engouffra à l'intérieur et se laissa tomber sur le premier tabouret qu'il vit. Il était pâle, il était mal. Il jeta un coup d'oeil à sa chemise : elle était ensanglantée.

Fanzia, on a un problème !

Il leva la tête vers la rouquine.

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Gaspacho l'Andalou

--Fanzia

La rousse avait amené la troupe jusqu'à Bruges, en passant par quelques chemins détournés. Vers la fin, la gamine semblait en avoir assez, à tel point qu'elle demanda à Fanzia de prendre les raccourcis, tout en les lui indiquant. Comme si la mercenaire ne savait pas où elle mettait les pieds !

M'enfin, Fanzia n'était pas fâchée d'entrer dans une demeure accueillante, malgré les odeurs de renfermé qui n'allaient pas manquer d'empester ses vêtements. Elle, la femme libre, autoritaire, belle et ambitieuse, enfermée dans une pièce qui allait lui donner son odeur. Pouah !

La mercenaire installa son attirail dans une sorte de boudoir aux tapisseries défraîchies, et jeta un regard en biais sur la gamine, qui semblait avoir repris des couleurs dans la course. Voilà qui était bon signe. Si celle-ci semblait pâle et fatiguée, on risquait de jaser, et de gros problèmes leur tomberait sur le nez...

Fanzia, on a un problème !

La mercenaire sursauta en entendant son prénom, et se retourna vers l'Andalou. Il était pâle et avait l'air las. Une tâche sombre souillait sa chemise. Il saignait. Elle s'approcha de lui, lui retira pourpoint et chemise, et le pansement de fortune. Elle contempla l'étendu des dégâts en sifflant. A vue de nez, il ne passerait pas la nuit. Elle lui sourit :

T'inquiète vieille baderne ! On va te tirer de là !

Puis, se tournant vers les jeunes :

Hé la gamine ! Le môme ! Allez me chercher un chirurgien !

Voilà qui allaient les occuper un moment. Si la rouquine restait insensible à la douleur de son compagnon, elle estimait que la jeune fille n'avait pas à voir mourir un homme. Ce qui n'était pas bon pour le moral de la gamine n'était pas bon pour l'image de bonne santé qu'elle devait conserver le temps qu'elle était entre leurs mains.

Fanzia aida ensuite le blessé à s'allonger sur un lit, dans une pièce voisine. Déjà, les draps étaient souillés par le sang de Gaspacho...
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Krystel_van_hoedezee

La jeune fille n'avait pas eu le temps de se reposer un peu de ce long voyage, car déjà, l'un des sicaires avait besoin de soins.

Hé la gamine ! Le môme ! Allez me chercher un chirurgien !

Krystel resta un instant interdite et fixa la rouquine. Avait-elle rêvé ou cette dernière venait de lui donner un ordre ? Puis, ses yeux la ramenèrent vers le sicaire blessé. D'où venait tout ce sang ? Quelle bataille l'avait mis dans un pareil état ? La jeune fille aurait voulu protester, montrer qu'elle n'avait pas d'ordre à recevoir de cette femme, mais l'état du blessé était plus urgent que son amour-propre. Elle ressortit donc de chez elle, accompagnée du garçon toujours aussi muet, à la recherche d'un mire, d'un chirurgien ou d'un barbier. Elle laissait de parfaits inconnus, seuls, chez elle. Qui sait ce qu'elle allait retrouver en revenant ? Non sans inquiétude, elle se mit à interroger les passants, afin de trouver quelqu'un pour soigner le moustachu mourant.

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--Le_mendiant_

[Quand les plans se déroulent sans accroc]

Le Mendiant préférait marcher, ça, c'était évident. Mais la rouquine l'avait forcé à grimper sur le même canasson que cet espèce de gringalet dégingandé qui grognait (répéter vite et à voix haute) tout le temps. Il avait dû faire Dunkerque-Bruges dans une situation plutôt inconfortable. En plus, la rouquine n'avait pas le sens de l'orientation, et ils s'étaient perdus sur les routes. Il était d'ailleurs temps que Fanzia laisse le commandement de l'expédition à l'otage. Si la bande de joyeux sicaires n'avait pas l'air maligne de se faire conduire par leur prise, au moins, elle était arrivée à bon port, sans heurts ni bless...

Fanzia, on a un problème.

Le Mendiant se tourna alors vers le Gaspacho, qui avait fait une tâche rouge sur sa chemise immaculée. Il se souvint alors que l'Andalou s'était blessé par accident, en trébuchant sur une outre pleine de vinasse. La rouquine reprit alors le commandement, en ordonnant aux deux plus jeunes d'aller chercher un chirurgien. Mais le Gaspacho était pâlichon. Allait-il survivre jusqu'à l'intervention d'un mire ?

--Fanzia

Les gosses étaient enfin partis. Pourtant, la rouquine aurait juré que la gamine allait lui sauter à la gorge, avec de futiles considérations dues à son je-ne-sais quoi ! Allongé sur le lit, l'Andalou ne pipait mot, mais semblait souffrir. Pauvre vieux, il ne verrait sans doute pas le jour suivant se lever ! Il avait déjà perdu trop de sang pour survivre...

Elle essaya d'arrêter le flot de sang qui n'arrêtait plus de couler et de souiller les draps. Elle demanda également au Mendiant, qui restait là, les bras ballants, de trouver de quoi lamper, afin de réduire les souffrances de l'Espagnol.

Reste encore un peu, vieille tige ! Les mômes vont pas tarder à revenir !

La jeune femme sentit quelque chose couler le long de sa joue. Elle l'essuya, intriguée. Une goutte de sueur venait de dégouliner de son front cuivré. Si dehors, il ne faisait pas si chaud, à l'intérieur, en revanche, la chaleur était moite, étouffante. Maudites baraques bourgeoises ! Il fallait toujours qu'on n'y respire mal ! Cela lui rappela, le temps d'un court instant, une vie depuis longtemps révolue.

Elle se secoua. Comme sortie d'un mauvais rêve, elle appuya davantage en serrant les dents, ce qui fit craquer le lit ensanglanté.

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--Gaspacho

Le froid s'installait partout en lui. Il avait de moins en moins conscience qu'on lui parlait, qu'on le touchait. Un brouillard épais lui masquait la vue, brouillait les odeurs et le bruit. Il était en train de mourir. Il le savait. Il le sentait.

Il avait peur. Peur de mourir, de retourner dans le néant. Etait-il donc usé, vieilli par les ans, par la maladie ? Non point. Il mourrait de s'être planté comme un imbécile. Il mourrait bêtement. Pas comme un sicaire, planté par mille piques ou par un coup d'épée au cours d'une bagarre. Même pas de la main du bourreau, le corps exposé aux outrages du temps et des oiseaux. Non. Il mourrait comme un gland.

Il avait froid, il transpirait. Dans un dernier sursaut de conscience, il entendait la voix de Fanzia, la belle rousse qu'il aurait bien aimé culbuter. Il réussit à sourire. Il revoyait défiler sous ses yeux toute une vie de misère, de rapine, de meurtre et de sang. De nouveau, il entendait gémir sa première victime, qui avait eu du mal à rendre l'âme. Il se souvint du regard qu'elle lui avait jeté avant de s'enfoncer dans le néant.
Il avait eu peur, il avait quinze ans.

Il se souvint de son premier vol.
Il était jeune, il était miséreux. On l'avait voulu l'arrêter. Il s'était enfui et n'avait alors plus cessé de courir. Courir sur les routes, pour échapper à la justice des hommes. Courir pour éviter de mourir. Courir pour obéir aux ordres de ce mystérieux chef, pour lequel il aurait donné sa main à couper, pourvu que de l'autre on lui mît une bourse bien pleine d'écus sonnants et trébuchants.

Il se rappela la seule et unique femme de sa vie. Celle pour qui il aurait arrêté de courir. Celle à cause de qui il avait dû fuir en France et parler la langue de sa mère. Celle à cause de qui on ne l'appelait plus Diego Gutierrez, mais Gaspacho l'Andalou. En dix ans de fuite à la française, un seul homme l'avait appelé pas son vrai nom. Cet homme, c'était le chef. Cet homme qui lui faisait peur, le seul qu'il ait jamais craint de sa vie. Tant de souffrances infligées aux autres, tant de crimes, et tout ça pour mourir en Flandres, chez une inconnue qui n'avait eu que le malheur de naître dans la mauvaise famille !

Il sentit quelque chose l'étouffer. Il cracha du sang. Il gargouilla quelques mots à l'adresse de Fanzia, ou de quiconque se trouvait à côté de lui :

Un prêtre, un prêtre, un...

Il toussa et recracha un peu plus de sang. Il mourrait et désirait un prêtre ? Oui, si son coeur était de pierre à cause d'une femme, il croyait en Dieu, il le craignait. Il avait mené une bien mauvaise vie. Si seulement Dieu pouvait lui pardonner ses crimes ! Dans un ultime effort, il se redressa et, tournant la tête vers la rouquine, il demanda d'une voix à peine audible :

Un prêtre !

Puis, il s'écroula, les yeux grands ouverts. Diego Gutierrez, dit Gaspacho l'Andalou, n'était plus.

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Gaspacho l'Andalou

Krystel_van_hoedezee

[Pendant ce temps, dans les rues de Bruges...]

"Excusez-moi...
- File, vilaine !
- Hein ? Non mais vous savez à qui vous...
- Dégage, sale môme, ou j'appelle la garde !"

La courtoisie n'était pas l'apanage de ce charbonnier, et Krystel venait d'en faire les frais. Elle s'éloigna de ce type sale tout en se promettant de ne pas se fournir chez lui, et revint auprès du garçon, dont les recherches avaient été aussi infructueuses que les siennes. Les deux jeunes gens recherchaient activement un soigneur pour le sicaire blessé, et, pour le moment, ils n'avaient réussi qu'à dégoter un chirurgien ivre mort et une herboriste à moitié folle.

Ils avaient parcouru la moitié de la capitale flamande. Krystel commençait à avoir mal aux jambes. Elle s'assit sur la margelle d'un puits et s'essuya le front avec un fin mouchoir en dentelle. Prenant la mine de quelqu'un de fatigué, elle en profita pour couler un regard scrutateur vers son gardien muet.

C'était un garçon un peu plus âgé que lui, brun et pâle, bâti comme un soldat. Il avait les traits fins et délicats. Un fils de bourgeois, ou d'aristocrate. Rien à voir avec ses compagnons de sicaires. Que diable faisait-il avec tous ces gens ? La jeune fille esquissa un sourire, soupira trois fois, puis dit d'une voix lasse :

Je suis fatiguée...

Joignant le geste à la parole, elle fit au jeune homme son regard le plus triste, le regard de chien battu, avec les yeux rouges de fatigue. Au fond d'elle, Krystel se doutait que le sicaire blesser n'irait pas loin. Et puis, un sicaire de moins, voilà qui l'arrangeait bien...
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--Fanzia

Fanzia appuyait toujours, quand Gaspacho demanda un prêtre. Interloquée, la mercenaire s'écarta de lui et le dévisagea. Son visage était gris, presque blanc, les yeux, exorbités, semblaient chercher la lumière. Il n'y avait plus qu'à attendre la fin de cette terrible agonie. Plus qu'à attendre...

Dans un ultime effort, le sicaire moustachu se redressa et demanda une dernière fois un prêtre, avant de retomber, les yeux ouverts et à jamais aveugles. La jeune femme s'approcha alors du cadavre et lui ferma les yeux en marmonnant :

Repose en paix, fils de l'épée !

Elle sentit une seule et unique larme couler. C'était sa façon à elle de lui dire adieu. Puis, elle se tourna vers le mendiant et Filochard.

Bon, on l'emballe dans les draps, on attend la nuit et on l'enterre quelque part. Le vieux ! Retrouve les mômes et retiens-les le temps qu'on débarrasse la baraque du cadavre !

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--Le_mendiant_

Le Mendiant avait regardé l'agonie du sicaire sans esquisser le moindre geste. Que pouvait-il faire pour lui ? Etait-ce sa faute si cet imbécile s'était blessé avec une dague en tombant sur un homme ivre mort ? Il regardait la rouquine s'escrimer à garder l'homme en vie, comme si sa science était capable de soigner un homme presque mort. Pourquoi pas le ressusciter aussi, pendant qu'elle y était.

Puis, ce fut la fin. La mercenaire se mit à pleurer devant un Mendiant étonné. Elle était capable de ressentir quelque chose, finalement...

Bon, on l'emballe dans les draps, on attend la nuit et on l'enterre quelque part. Le vieux ! Retrouve les mômes et retiens-les le temps qu'on débarrasse la baraque du cadavre !

Voilà qui était parlé comme quelqu'un de pragmatique, froid et censé comme un sicaire devait être ! Le vieillard hocha la tête et, attrapant sa canne, se mit en devoir de retrouver les marmousets. Le corps du Gaspacho serait déplacé à la nuit tombée, et le soleil était déjà bien bas. Retenir les mômes serait une chose facile... A condition de les retrouver, bien entendu !

--Filochard

Filochard regarde ses compagnons sans se départir de son air ahuri. Le Gaspacho, mort ? L'emballer dans le drap ? L'enterrer quelque part ? Bon, d'accord. Pas contraignant, le Filou... Faut dire que trop réfléchir lui donnait des crampes. Il observe, il écoute, il obéit.

Il fait un signe de tête à Fanzia, regarde le Mendiant filer. Il prend un bout du drap, le ramène sur le mort, fait la même chose de l'autre côté. Puis, il regarde la rouquine et demande :

T'as pas du fil ?

Avant de se frapper le front. Qu'il est bête ! Il court vers un fauteuil dans le boudoir ; un ouvrage traine là. Il ramasse le fil, attrape une grosse aiguille et retourne vers la chambre. Il tend le tout à Fanzia.

Honneur aux dames.

Filochard faire de la couture ? Nanmého, c'est pas écrit marin sur son front...

Krystel_van_hoedezee

[Toujours à Bruges, toujours dans les ruelles]

Krystel et son mystérieux gardien avaient repris le chemin. La nuit tombait déjà, et il faisait de plus en plus froid. La fatigue, précédemment feinte par la jeune fille, était depuis bien longtemps réelle. Le gamin, en revanche ne semblait pas en souffrir. Le veinard. La jeune fille s'arrêta un moment et se baissa en faisant mine d'avoir un caillou dans ses bottes. Il s'arrêta à son tour et attendit. La dunkerquoise se releva, planta ses yeux verts dans les yeux noisette du jeune homme.

Que me voulez-vous ?

Elle se doutait bien qu'il n'avait pas de réponses. Il s'en fichait peut-être. Mais cela n'avait pas la moindre importance. Tout ce qu'elle voulait, c'était arrêter de marcher un instant. La pauvre enfant avait mal aux pieds, mal aux hanches, mal partout. Elle ne désirait qu'une chose : s'asseoir. Pour toute réponse, le jeune homme lui prit le bras et la força à marcher.

Hé, vous m'faites mal ! A mo...

Elle ne termina pas sa phrase. Devant eux se dressait le vieillard dépenaillé. Celui qui les suivait depuis le début. Le gars à qui elle avait donné sa bourse, et qui, sans doute en échange de sa générosité, l'avait enlevée avec une bande de compagnons débiles. Elle renifla de mépris, dégagea son bras de l'étreinte du garçon. Puis, se tournant vers le vieux mendiant, elle lui demanda effrontément :

Que fais-tu là ? Tu pensais que je m'étais enfuie ?

Elle éclata de rire. D'un rire amer. Si seulement elle était forte, il y aurait bien longtemps que la bande de comiques aurait rejoint sa place : le cimetière. Au lieu de cela, elle devait les suivre, accepter sa faiblesse. Son amour-propre en prenait un sacré coup. Elle aurait pu essayer de demander de l'aide, mais à qui ? Non, décidément, elle était bien seule, bien faible. Une faible flamande face à une bande de cinq durs à cuire. Peut-être moins maintenant...

De toute manière, si le blessé était mort, cela faisait quand même quatre adultes contre une adolescente. La jeune fille aurait beau compter, espérer, elle serait toujours la plus faible. La perdante. Elle serra le poing et étouffa un cri de rage.
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--Le_mendiant_

Le Mendiant marchait de son pas tranquille, l'oeil et l'oreille aux aguets. L'oeil était quelque peu défaillant, car il faisait déjà presque nuit, mais l'ouïe suppléait la vue avec une aisance remarquable pour l'âge du vieillard.

Retrouver les mômes, c'était la mission confiée par la rouquine. Puis, les retenir, le plus longtemps possible, loin de l'appartement. Le vieillard avait dans l'intention de les emmener dans une gargote, pour s'y faire payer un coup par la mioche. Il traversa une grande place, peuplée de rumeurs et de scandale, de cris de rage et de rancoeur. Il longea les murs de la prison, d'où émanaient odeurs de putréfaction et plaintes déchirantes. Il évita de justesse le contenu d'un pot de chambre. Il tourna dans une ruelle.

Hé, vous m'faites mal ! A mo...

Le vieillard reconnut la voix de la gamine. Il la vit alors se débattre avec le garçon. Il la vit le voir, autrement dit, il vit qu'elle l'avait vu, car elle se tut. Puis, il l'entendit rire, d'un rire sinistre, à glacer le sang du pauvre Mendiant.

Que fais-tu là ? Tu pensais que je m'étais enfuie ?

Il hocha la tête, d'un air pensif, tout en s'approchant de la jeune fille. Il la considéra un instant, puis, lui mit une gifle.

On se calme, maintenant !

Il avisa une pierre, s'assit et réfléchit. Finalement, l'idée de la gargote n'était pas si brillante que cela. La gamine était suffisamment excitée comme ça, inutile d'en rajouter avec une chope de bière. Il fallait cependant les ralentir, trouver une excuse pour les empêcher de rentrer tout de suite.

Le vieux Gaspacho est mort.

Bon, autant commencer par dire la vérité. De toute manière, elle finirait bien par éclater.

Fanzia et Filochard s'occupent de lui. Nous, pendant ce temps, on va causer un peu.

Tiens, en voilà une bonne idée... Causer... Fanzia l'avait sans doute oublié, mais ils recherchaient toujours les deux asticots qui avaient osé défier le chef. Et comme la môme était leur seule piste, autant profiter de cet intermède indépendant de la volonté des protagonistes - dont le sicaire andalou - pour comprendre un peu ce qu'était cette môme.

Si j'ai bien compris, tu ne connais pas de Nestor, ni d'Arthur... Pourtant, tu as un lien avec eux...

Il extirpa de ses guenilles une petite bourse brodée.

Ceci me le prouve. Le prouve à Fanzia. Le prouve à nous tous. Autant que tu le saches tout de suite, nous te relâcherons pas avant de savoir où ils sont, s'ils sont vivants ou morts. Mais, crois-moi... Ils ont intérêt à être vivants. Parce que leur mort prématurée ne les absout pas aux yeux de la personne pour laquelle nous travaillons... Tu comprends ce que je veux dire, mouflette ?

Il lui fit son plus beau sourire. Un sourire cruel. Voilà bien longtemps qu'il n'avait pu exercer la moindre pression sur quiconque. Surtout depuis cet accident qui l'avait estropié, et qui l'avait empêché d'interroger les gens "à sa manière", un couteau d'une main, la gorge de son "interlocuteur" de l'autre. Après cet accident, il avait dû changer de tactique, faire le pleurnichard, le faible. C'était une technique performante, surtout auprès des gens heureux qui ne supportent pas de voir souffrir leurs semblables. Mais ce soir-là, il avait une jeune fille entre ses mains, et, si ses mains défaillaient, une paire de bras amicale pouvait le relayer.

--Fanzia

Elle n'entendait plus rien, elle ne voyait plus rien. Perdue, elle se sentait perdue. Pour la première fois depuis tant d'années, elle se sentait seule, vide. Triste. L'Andalou était un vieux compagnon de route, pas toujours bavard, pas toujours fiable. Il le lui avait prouvé, encore une fois. Une dernière fois. Elle vit bouger autour d'elle. Filochard emballait le cadavre. Il lui dit quelque chose, et revint avec du fil et une grosse aiguille.

Honneur aux dames.

Elle leva la tête et le dévisagea pour la première fois depuis longtemps. Que faisait-elle avec de pareilles baltringues, tous plus bêtes et plus lâches que les autres ? Elle serra le poing. Le chef la tenait entre ses griffes, elle n'avait pas le choix de ses comparses. Elle devait obéir. Elle se leva, lança un regard foudroyant à Filochard.

Incapable de tout, même de coudre ? Allez, donne-moi ça, la Filoche !

Elle attrapa fil et aiguille et cousit le suaire avec application. Elle n'avait pas perdu la main, la rouquine ! Elle admira le chef d'oeuvre en tentant d'oublier que c'était Gaspacho qui gisait sous le drap rougi. Elle se tourna vers une petite fenêtre. Il faisait nuit. Elle s'approcha de Filochard.

Il est temps de l'emmener vers sa dernière demeure.

La jeune femme avait vu un fossé, un peu avant la sortie de la ville. Avec une pelle et une pioche, le cadavre ne serait pas retrouvé avant des lustres. Elle montra à Filochard les pieds de Gaspacho et souleva la tête. Ils le portèrent ainsi devant la porte de la maison, où attendaient encore les chevaux. Ils hissèrent le cadavre sur la bête la moins craintive, et transportèrent le mort vers le fossé. Dans leur hâte, ils avaient oublié de fermer la porte. Mais le plus grave, c'était l'oubli des pelle et pioche pour ensevelir le sicaire mort...
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Krystel_van_hoedezee

[Rues de Bruges]

Krystel vit le vieux clopiner vers elle. Ce qu'elle ne vit pas venir en revanche, c'était la gifle qu'il lui infligea. Le salopiot ! Elle se frotta la joues, les larmes aux yeux. A cet instant, elle aurait voulu être forte, elle aurait voulu ressentir la présence de sa mère, ou d'un parent. Seul, son père vivait encore. Un père qui la laissait vivre sa vie, au point de ne pas trop se soucier de ce qui pouvait bien lui arriver. Un père qui n'avait rien du protecteur qu'elle aurait presque aimé avoir. Certes, un protecteur étouffe ses enfants. Mais un protecteur... protège.

Le vieux Gaspacho est mort. Fanzia et Filochard s'occupent de lui. Nous, pendant ce temps, on va causer un peu.

Gaspacho devait être le blessé. L'annonce de sa mort ne surprit guère la jeune fille. Il était mal en point quand le garçon et elle s'étaient élancés à la recherche d'un médicastre. Fanzia était la rouquine, Filochard le fil de fer pas très finaud. Krystel supposa qu'ils allaient se débarrasser du corps. Elle avait appris au cours d'un très long voyage que certaines personnes se débarrassaient des soucis en les enterrant ou en les brûlant. Cela n'avait guère d'importance pour Krystel. Ce qui l'alarmait en revanche, c'était le ton menaçant employé par le vieillard. Ce dernier sortit la petite bourse qu'elle lui avait donné sur le parvis de l'église de Dunkerque.

Ceci me le prouve. Le prouve à Fanzia. Le prouve à nous tous. Autant que tu le saches tout de suite, nous te relâcherons pas avant de savoir où ils sont, s'ils sont vivants ou morts. Mais, crois-moi... Ils ont intérêt à être vivants. Parce que leur mort prématurée ne les absout pas aux yeux de la personne pour laquelle nous travaillons... Tu comprends ce que je veux dire, mouflette ?

Elle écarquilla les yeux, terrorisée. Elle aurait pu crier, appeler à l'aide, mais... la peur lui nouait la gorge. Une grosse larme roula sur sa joue. Elle venait de comprendre. Lorsque ses ravisseurs n'auraient plus besoin d'elle, ils se débarrasseraient d'elle. Un frisson de terreur la parcourut. Elle réussit cependant à articuler quelques mots :

Je... Je ne saisis pas. En quoi la bourse de ma mère vous prouve quoi que ce soit ?
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Enfin à Bruges

Krystel_van_hoedezee

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--Gaspacho

--Fanzia

Krystel_van_hoedezee

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--Le_mendiant_

--Fanzia

--Gaspacho

Krystel_van_hoedezee

--Fanzia

--Le_mendiant_

--Filochard

Krystel_van_hoedezee

--Le_mendiant_

--Fanzia

Krystel_van_hoedezee

--Le_mendiant_

Le Mendiant entendit la gamine bredouiller quelque chose. Il sourit, comprenant là qu'elle se récriait encore. Qu'importe. Il allait la faire parler de toute manière. Il ricana et leva son bâton vers la gorge de la jeune fille.

Tututt ! Ne me prends pas pour un cave, petite garce ! J'en ai fait parler des coriaces, et crois-moi, tu n'es pas de ceux-là...

Il foudroya l'adolescente du regard. Gagner un peu de temps, encore un peu de temps... Et si possible, faire parler la môme. Tout un programme...

Tu dis que cette bourse est à ta mère. Et qui est ta mère ?

Il reposa son bâton et posa les deux mains dessus. Puis, il fit un signe de tête au garçon, lui demandant de se placer derrière la jeune fille, des fois qu'elle cherche à s'échapper ou à feinter. Si elle mentait, il la ferait souffrir. La souffrance seule faisait parler les plus rudes. Et la gamine était bien trop fragile pour se taire...

Krystel_van_hoedezee

Ô Rage, Ô désespoir ! Ô Jeunesse ennemie ! La jeune fille se mit à pleurer pour de bon. Le vieillard l'effrayait, tant par ses gestes que par ses paroles. Qu'allait-il lui faire, Doux Christos ?

Elle essuya ses larmes d'un revers de manche. Après tout, il était évident qu'elle avait pleuré, qu'elle pleurait encore. Plus besoin de faux semblants, de faire croire à ce qui n'était pas. Elle n'était pas forte, elle n'était pas sa mère, qui n'avait pas hésité à aller à Fougères pour se battre pour le Roy et pour ses amis. La jeune fille avait son petit caractère, elle pouvait être acerbe, mais elle n'était pas coriace. A sa place, sa mère n'aurait certainement pas pleuré. Elle se serait battue. Quitte à en mourir. Mais Krystel était jeune, elle avait envie de vivre le plus longtemps possible. Elle avait des rêves, des buts à poursuivre. Pas seulement celui de vivre dans la Lumière et de chercher la Vérité. Elle pensait avoir encore des choses à faire pour les Flandres. Elle n'en avait pas fait beaucoup, elle avait encore du travail à accomplir. Elle poursuivait une mission ? Non, un chemin de vie.

Tu dis que cette bourse est à ta mère. Et qui est ta mère ?

Krystel jeta un regard mouillé au vieillard. Elle soupira, d'un triste et douloureux soupir.

Ma mère, c'était Alpaïde Van Hoedezee. Mais tout le monde l'appelait Poupoule.

Un dernier éclair de défi brilla un instant dans ses prunelles.

Vous ne pourrez pas lui faire de mal. Elle est morte.

Cette dernière remarque n'était peut-être pas très intelligente, mais elle n'avait plus envie de réfléchir. Elle qui désirait vivre sentait sa volonté faiblir. Alors qu'elle se sentait vaincue par le désespoir, elle murmura le nom de la Sainte Patronne des Flandres :

Illinda, aide-moi.
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Messager_a_la_vanille, incarné par Krystel_van_hoedezee

[Loin de tous ces soucis, un messager]

Le messager vanillé avait parcouru un fort fort long voyage depuis Menessaire, Duché de Saulieu. Il avait reçu pour mission d'apporter une missive à Krystel Van Hoedezee, résidant à Ath. Mais à Ath, point de Krystel, ni de Van, ni de Hoedezee. Juste quelques tisserands qui n'arrêtaient pas de lui répéter "Duinkerk" avec un horrible accent. Quand enfin, l'un d'entre eux lui expliqua que "Duinkerke" était était une ville flamande, il s'y rendit. Là, il fit chou blanc. Il ne trouva pas de Krystel. Ce qu'il réussit à dénicher en revanche, c'était une vieille femme muette qui, par signes, lui fit comprendre qu'il devait se rendre à Bruges. Ce qu'il fit.

Il pénétra nuitamment dans l'enceinte de la ville, faisant répandre dans son sillage un doux parfum vanillé, et... chercha un habitant, ou un simple badaud, qui pourrait lui indiquer l'appartement de Krystel Van Hoedezee. A la place, il aperçut une femme rousse et un grand maigre transportant un gros sac sur un cheval. Les deux compères essayaient de se dissimuler dans les recoins les plus sombres de la rue. Mais, hélas pour eux, Le Messager était nyctalope. Il leur fit de grands signes de la main pour leur demander de s'arrêter. Puis, il s'approcha d'eux et leur demanda :

Bonsoir m'sieur dame ! Connaissez pas l'appartement de Krystel Van Hoedezee ? J'ai une missive pour elle.

Il ajouta, en prenant un air de conspirateur :

C'est de la part de La Princesse.

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Messager à la vanille.
"Chuis qu'un pauv' Péhaineji !"

--Fanzia

Filochard et Fanzia marchaient d'un bon pas, longeant les façades et essayant de se faire les plus discrets possibles. Peine perdue. Un type leur fit un signe de la main et s'approcha d'eux. Etait-ce un sergent du guet ?

Bonsoir m'sieur dame ! Connaissez pas l'appartement de Krystel Van Hoedezee ? J'ai une missive pour elle.

Bélial ! Une lettre pour la môme qu'ils avaient enlevé ! La chance leur souriait, malgré tout. La rouquine sourit et mit la main sur l'épaule de l'homme (qui ne sentait pas l'homme d'ailleurs, mais quoi ?).

Tu as de la chance, l'ami. Je suis Krystel van Hoedezee.

Elle fit un signe à Filochard de ne rien dire. La gamine était dans la rue, Bélial savait où, et l'appartement de la jeune fille n'était pas beau à voir, car les sicaires n'avaient pas encore eu le temps de le nettoyer. De toute manière, nettoyer n'entrait pas dans les attributions des sicaires du Royaume, qui s'étaient réunis en convention l'année précédente sur les terres du duc de... Mais revenons un peu à Fanzia, à Filochard et à ce messager vanillé.

Il était donc préférable de prendre la missive. Nul n'imaginait ni ne savait que la jeune secrétaire était entre les mains de sicaires. Et puis... Le Messager avait parlé de princesse. Quel genre de princesse ? Autant jouer celle qui était parfaitement au courant de la situation. Fanzia hocha vigoureusement la tête sans s'arrêter de sourire.
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Messager_a_la_vanille, incarné par Krystel_van_hoedezee

Miracle ! Un vrai miracle ! Le Messager était donc tombé dès le premeir coup sur la jeune pucelle ? Quel bonheur ! Voilà qui était trop beau pour être vrai...

Il fouilla un instant dans sa besace, et en tira un parchemin cacheté.

Tenez jeune pucelle, voici la lettre de Son Altesse.

Il ne fit pas attention à la mine de la jeune femme. Il avait vu qu'elle était rousse. Ce qu'il n'avait pas remarqué en revanche, c'était la différence d'âge entre Krystel et cette femme. On lui avait bien dit que Krystel était une jeune fille. Mais, dans sa précipitation, il ne fit attention à rien. Et, en plus, la nuit dissimulait les traits de Fanzia.

Il avait donc accompli sa mission, et, comme il n'attendait pas de réponse, il s'inclina légèrement et salua la jeune femme.

Damoiselle, je prends congé de vous. Bonne soirée, et... à bientôt !

Il tourna dans une ruelle et disparut.

--Fanzia

Fanzia prit le pli et sentit le cachet sous ses doigts. Tandis que l'homme s'en allait, elle se hésitait à ouvrir le courrier. Finalement, elle la glissa dans son corsage. Elle avait plus urgent à faire avec Filochard. Enterrer Gaspacho, par exemple. Or, ils étaient justement arrivés non loin de ce fossé qu'elle avait remarqué en arrivant le matin. Elle arrêta le cheval et, aidée de Filochard, descendit le corps.

Bien, maintenant, donne-moi une pelle, la Filoche !

Elle tendit le bras, prête à recevoir l'outil. Elle attendit, mais n'eut... rien. Quelle était cette plaisanterie ? Elle se rendit alors compte qu'ils avaient oublié les outils.

La Filoche, non content d'être un incapable, tu es un imbécile !

Que faire, Bélial, que faire ?

...mal. Elle est morte.

Etait-ce possible ? La gamine, à deux pas d'ici ? Mais si la gamine était dans les parages, alors, le gamin l'était aussi ? Elle fronça les sourcils.

Elle entendit quelque chose tomber dans l'eau, non loin de là. Quelque chose comme un caillou... Les canaux ! Fanzia regarda Filochard.

La Filoche ! J'ai trouvé un meilleur endroit.

Mais pourquoi n'y avait-elle pas pensé plus tôt ? Avec une grosse pierre autour du cou, le cadavre resterait au fond de l'eau suffisamment de temps pour les laisser s'enfuir de Bruges. Filochard et Fanzia portèrent le cadavre, la rouquine prit la plus grosse pierre qu'elle pût trouver et l'attacha avec une corde au cou de Gaspacho. Elle caressa un instant le linceul ensanglanté, puis prenant la tête et Filochard les jambes :

T'ention... A trois on lance tout... Un... Deux... Trois !

Ils lâchèrent le corps, qui tomba dans l'eau et coula. Puis, satisfaite du travail accompli, Fanzia ordonna à Filochard de la suivre. Ils avaient une gamine à récupérer avant de partir...
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--Le_mendiant_

Ma mère, c'était Alpaïde Van Hoedezee. Mais tout le monde l'appelait Poupoule. Vous ne pourrez pas lui faire de mal. Elle est morte.

Le vieil homme hocha la tête et fit signe au garçon de mettre une gifle à la jeune fille. Ce que le garçon fit sans douceur, pour la plus grande satisfaction du Mendiant.

Tss... Van Hoedezee était-il son nom de naissance ? Je ne le pense pas, gamine ! Je ne vois guère les gens de votre espèce vivre hors mariage.

Le vieillard se leva, s'approcha de la gamine et la prit à la gorge. Il lui cracha alors au visage les paroles suivantes :

Je répète pour la dernière fois : comment s'appelait ta mère ?

Krystel_van_hoedezee

Encore une gifle, cette fois-ci de la part du jeune homme et non du vieillard. La jeune fille étouffa un sanglot. Elle avait répondu, non ? Pourquoi la torturer davantage ? En avaient-ils pas fini avec elle ? Ou l'avait-on giflé parce qu'elle avait fait sa maligne ?

Tss... Van Hoedezee était-il son nom de naissance ? Je ne le pense pas, gamine ! Je ne vois guère les gens de votre espèce vivre hors mariage.

La jeune fille réprima un cri de stupeur. C'était donc ça ? Juste pour ça ? Mais, Aristote, sur quels fous était-elle tombée ? Elle soupira, et se mit à pleurer à chaudes larmes. Sa joue la cuisait, ses yeux brûlaient. Une poigne de fer lui prit la gorge et la serra. Elle écarquilla les yeux, effrayée et fascinée par la proximité de cet individu qui lui soufflait au visage :

Je répète pour la dernière fois : comment s'appelait ta mère ?

La jeune fille ouvrit la bouche pour parler, mais sa gorge était si serrée ! Elle ne put articuler que quelques mots d'une voix rauque :

Poupoule... Martin.

Elle ne tenta même pas de se dégager de cette étreinte. Elle n'avait plus de forces. Elle était à bout. Après quelques gifles seulement ? Non, il n'y avait pas que les gifles. Il y avait ces gens, qui lui faisaient peur, il y avait cette captivité, ce mort qui gisait chez elle. Et ce vieux prenait de toute évidence un malin plaisir à la torturer, à la menacer. Tous ces mots qui n'étaient pas dits en l'air... Toutes ces menaces, qu'il pourrait exécuter. Il était le mal, une création de la Créature Sans Nom. Il était le mal, il ne désirait que le mal.

Dieu est mon berger.
Je ne manque de rien.
Dans les plaines verdoyantes...
Il rassérène mon âme.
Même quand je vais dans la vallée de l'ombre de la mort, je ne crains pas le mal, parce que tu es avec moi : ton bâton et ton appui me consolent.
Mon verre déborde.
C'est le bon et le généreux qui me poursuivent tous les jours de ma vie.
Je résiderai dans la maison de Dieu, pour la longueur des jours.

Elle s'était mise à prier. Elle venait d'acquérir la certitude que le vieillard allait lui serrer la gorge jusqu'à l'étouffer. Elle se préparait à souffrir, à mourir. Une seule chose la rassurait désormais : elle allait revoir sa mère, qui l'aimait.
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--Fanzia

Ce fut à ce moment-là que Filochard et Fanzia arrivèrent dans la rue. Ce que vit la rouquine ne lui plut pas. Le Mendiant tenait la petite secrétaire par la gorge, tandis que le garçon se tenait à côté d'elle. Fanzia supposa qu'il aurait tout aussi bien pu lui retenir le bras pour l'immobiliser. Elle entendit un sanglot. La gamine pleurait. Galère !

Lâche-là, le Mendiant !

Elle s'approcha du gamin, le repoussa, puis lança au Vieillard un regard de défi.

Fais ce que je te dis, ou tu auras affaire à moi.

Elle croisa les bras et attendit. Il était hors de question que le vieux maltraite la gamine. L'un des leurs était mort. Pas la peine de se traîner une blessée qu'on ne pourrait même pas déplacer en plein jour.
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--Le_mendiant_

Poupoule... Martin.

Tu vois, petite...

Le Mendiant exultait. Enfin, enfin il avait la preuve, la preuve formelle, qu'il ne s'était pas trompé de personnes. Mais que la vieille fût morte n'arrangeait pas les affaires du chef, ni les siennes, d'ailleurs. Il dévisagea un court instant la fille. La petite n'avait jamais fait autant petite fille. Elle pleurait, elle priait. Allait-elle supplier ? Il resserra un peu, juste un peu, son étreinte.

Lâche-là, le Mendiant !

Etonné, il vit alors Fanzia et Filochard s'approcher d'eux. Avaient-ils déjà fini leur besogne ? Fanzia poussa le gamin et croisa les bras en signe de défi.

Fais ce que je te dis, ou tu auras affaire à moi.

Comme à regrets, le Mendiant obtempéra. Puis, il glissa à la mercenaire.

Tu sais, j'ai maintenant la preuve que cette gamine fait partie de la famille de Nestor et Arthur Martin... Il fallait bien la secouer un peu pour la faire parler, je l'ai fait.

C'était lui, maintenant, qui avait peur.

--Fanzia

Fanzia était fâchée. Le Mendiant avait maltraitée leur otage, celle-ci n'arrêtait pas de pleurer et ses joues gardaient la marque des gifles qu'elle avait pris. Sa mauvaise humeur se dissipa vite quand le Mendiant lui apprit la bonne nouvelle : la gamine faisait donc partie de la famille Martin, cette famille honnie du chef et de toutes les raclures qui composaient sa cour...

Bien, très bien !

Elle reporta un instant son attention auprès de la gamine, puis donna ses ordres.

Bon, les gars, c'est pas le moment de traîner ici. On s'est débarrassés du corps, maintenant, on file d'ici. On repart à l'appartement, on reprend les chevaux et on se tire.

Et, menant la troupe et le cheval qui avait servi à transporter le cadavre de Gaspach, elle emmena tout ce beau monde à l'appartement. La porte était grande ouverte. Elle fronça les sourcils, dégaina son épée et entra à l'intérieur. Personne, pas même un domestique. La gamine ne devait en louer que lorsqu'elle était de passage en ville. La mercenaire rengaina, ferma la porte à clé (clef qu'elle avait trouvé sur Krystel).

Messieurs... Demoiselle ! En selle ! Dépêchons, avant qu'on ferme les portes de la ville !

Elle grimpa sur la monture qu'elle s'était octroyée, laissant au Mendiant le cheval qui avait servi à Gaspacho et à Filochard le cheval qui l'avait amené à Bruges. Les deux mômes resteraient sur la même monture. Des fois que la gamine fît sa maligne et cherchât à s'échapper. On sait jamais, avec les roublards de Martin.

Fanzia talonna sa jument, qui partit sur les chapeaux de roue. Quelques minutes plus tard, elle était sortie de la ville.
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Krystel_van_hoedezee

Le Mendiant lui serra davantage la gorge. Krystel se sentit défaillir, défaillante et complètement perdue. Elle s'apprêtait à mourir. Déjà. Sans même dire adieu à sa marraine - car en cet instant elle ne pensait pas à son père, trop absent de sa vie, mais à une douce femme blonde pour laquelle elle avait beaucoup d'affection. Sans même avoir retrouvé son grand frère. C'était son plus grand regret, ne jamais avoir pu serrer contre son coeur son frère ainé.

Alors qu'elle ne s'attendait plus à aucun miracle, la rousse la tira de ce mauvais pas. Le vieillard desserra son étau et la relâcha. La jeune fille mit la main à la gorge et toussa.

Bon, les gars, c'est pas le moment de traîner ici. On s'est débarrassés du corps, maintenant, on file d'ici. On repart à l'appartement, on reprend les chevaux et on se tire.

Elle apprit que le corps du sicaire n'était plus chez sa mère. Bonne nouvelle. Ce qui était moins bon en revanche, c'était cette nouvelle fuite en avant. Encore une fois, il faudrait remonter en selle, subir la pression des sicaires, subir des coups, être humiliée, encore et encore, par ces hommes - et cette femme. Car, bien que reconnaissante envers elle, Krystel n'en était pas moins certaine que la cheffe, tout comme ses hommes, avait le pouvoir de lui faire du mal.

Toute la bande, moins le mort naturellement, retourna à l'appartement. La jeune fille vit la mercenaire entrer, l'épée à la main, puis ressortir quelques instants plus tard. La rouquine prit ensuite la clé que Krystel portait sur elle le matin même et qui avait dû lui être dérobée.

Puis, tous montèrent à cheval, Krystel avec le garçon toujours atteint de mutisme. Ils suivirent la mercenaire et quittèrent la ville sans être vus.
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--Le_mendiant_

L'arrivée de Fanzia l'avait obligé à obtempérer. Les félicitations de la rouquine le surprirent. Il sourit, d'un sourire froid, carnassier. Il était content, le Mendiant ! Cependant (et cela, même lui pouvait le comprendre), ils avaient encore besoin de la fille pour retrouver leurs deux ennemis, surtout s'ils étaient vivants. Et s'ils étaient morts... le chef saurait sans doute que faire de la môme.

Ils retournèrent tous ensemble à l'appartement, prirent les chevaux. La mort de l'Andalou lui permit d'avoir son propre cheval. La mort des compagnons n'a pas que des inconvénients... Il grimpa aussi vaillamment que possible sur la monture et balança son bâton de marche. Il trouverait bien quelque chose pour remplacer ce bout de bois.

Hé, mais je m'embourgeoise, on dirait...

Il ricana, puis suivit le panache roux vers d'autres cieux.

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[RP]Enfin à Bruges