Domaine de Corbigny, sombre forêt…
Quelques bouteilles, éparses et presque toutes vidées, autour du bien mauvais lit de camp qui servait de couche à Corbigny lorsque, comme de plus en plus régulièrement, il fuyait les rumeurs du monde au fin fond de sa forêt domaniale, à l’intérieur du petit pavillon de chasse qu’il avait fait, sommairement, aménager, sans charme ni apprêt –à peine l’eut-on distingué d’une simple masure de bucheron-, n’était l’enclos le jouxtant et où paissait un rude destrier taillé pour les longues courses à travers bois, ni quelconque autre décorum qu’un beau garde-chasse garni d’armes en parfait état –le seul vrai luxe de cette modeste tanière. Juste un peu au-delà des bouteilles couchées au hasard de leur court règne, quelques écuelles, vides elles aussi, n’étaient quelques restants patiemment rongés d’osselets de petit gibier autour desquels s’acharnaient deux ou trois grosses mouches vertes. Dans l’âtre, embrochée au-dessus d’un feu presque éteint, la carcasse d’un lièvre achevait de noircir, une marmite sans couvercle trônant juste à coté, laissant voleter les derniers espoirs d’une soupe presque asséchée. Dans l’un des sombres recoins de l’unique pièce perchait, hiératique et noble, un faucon pèlerin, chaperonné, encore jeune quoique déjà de forte taille, semblait attendre la fin des temps en silence.
Presque au centre du logis s’arcboutait une lourde table de chêne sans fioriture –de celles qui résistent aux siècles et aux modes- où s’empilaient vaisselles et parchemins dans une sorte de foutoir informe, un scel et un encrier renversé au milieu de l’ensemble, une lourde tête reposant lourdement, de coté, sur d’épais vélins éparpillés sans ordre ni logique… Corbigny dormait d’un sommeil hostile, comme surpris par les remugles d’un alcool en plein mitan de son insomnie passée. Les paupières cillant nerveusement sous l’effets de mauvais songes, ceux-ci l’emmenaient vers les rives sombres d’un cauchemar où s’entremêlaient hérétiques assassins au sourire maléfique, de sorcières rodomondes, folles de pouvoir et d'orgueil, de bruits de ferraille et crys de guerre, d'aboiements insupportables de chiens enragés, de babils pathétiques de nouveaux nés affamés. Sa main droite se resserra fortement sur la plume qu’elle maintenait encore, nerveusement, lorsque le rêve obsédant le fit pénétrer en une salle immense où, infime Gulliver dans un monde de géants, il se retrouvait en plein pays de Brobdingnag tel le plus minuscule des cirons au milieu d’une fête monstrueuse…
Au dehors, un chaud soleil d’été parvenait difficultueusement à percer de trop rares rayons les frondaisons proches, jusque vers le centre de la pièce, venant apporter une nébuleuse lueur à travers les fenestrons du pavillon, éparpillant de faibles feux sur les pierres précieuses de l’étoile d’Aristote, abandonnée par son possesseur sur l’angle droit de la table, unique moment de couleur et de pure lumière dans ce qui ressemblait plus à un bouge qu’à toute autre chose. Au pied de son maître, la tête négligemment posée sur ses cuisses, un dogue pignait nerveusement, inquiet, sans doute, de ne point voir son maitre s'éveiller.
Brutalement, comme rattrapé par ses chimères, Erik redressa le buste, l’œil encore tout embrumé de fatigue et de vapeurs éthylique, lâchant bruyamment :
Foutrecul ! Par la Semence du Couillard des Enfers ! Ces damnées allégeances !
Poursuivant son soliloque d’une voix lasse, l’autunois baissa d’un ton, comme s’il s’adressait à son chien surpris par le mouvement brusque de son maitre, le regard éploré tendu vers lui alors que le maitre prenait avec douceur cette tête entre des mains noircies par l’encre du calame abandonné en pleine dormition, tandis qu'au sol glissait cette lettre inachevée -à peine entamée, en réalité- qu'un oeil averti eut pu voir adressé à la Duchesse de Bourgogne. Mais seul le nom d'icelle semblait y figurer, ainsi, peut-être, qu'une entame, une manière de termes courtois s'achevant sur une énorme tache d'encre brune, rien de plus :
J’imagine que je dois bien cela à Son Eminence… Je me prétends son ami… Pourtant, je l’ai totalement abandonnée… Comme tout et tous… Tu t’en contrefiches, le chien… Heureux sois-tu de n’être qu’un chien… Heureux sois-tu… Je lui dois bien cela, tant et si peu à la fois… Toi, tu es heureux, fidèle animal !
Erik se releva tout aussi sèchement que précédemment, se dénuda totalement, se saisit d'un lourd carré de savon noir et, s’échappant un instant de la maisonnée, se baignant, sa crasse et lui, dans les marécages de l’étang qu’il avait fait aménager afin d’y attirer foulques macroule, cannes et cannetons et autres poules d’eau. L’instant, quoi que bref, lui fit le plus grand bien, se sentant prêt à affronter –ne fut-ce qu’une journée- ce monde qu’il fuyait de plus en plus, ces rumeurs d’hommes et de mensonges, de faux semblants et de trompeurs. S’en retournant auprès de l’âtre dans le même appareil, Erik déjeuna rapidement des restes de la soupe au vin et au lard épaissie par une trop longue cuisson, examina les vêtements fripés qui commençaient à sentir très légèrement la moisissure –le bâtiment était fort humide- et qu’il avait négligemment entreposé dès son arrivée dans le secret d’une antique malle, mais au moins étaient-ils propres et bien suffisamment apprêtés et solennels pour le raout auquel il avait obligation de se rendre. Il s’en vêtit, rapidement et sans gout, décida, après y avoir promené une main pensive, de ne point tailler sa barbe de dix jours, laissa juste ce qu’il fallait de nourriture et d’eau pour que ses deux fidèles bêtes puissent se sustenter, couru seller son lourd cheval qu'il monta avec une certaine prestance, malgré l'age avançant, pour filer d’une traite jusqu’au château où, il le savait bien, les allégeances devaient avoir commencé depuis un bon moment.
Il ne s’était point trompé : Il devrait dorénavant affubler Vaxilart d’un titre de duc et, il s’en était fallu d’un rien que les choses aillent plus vite qu’il ne pouvait l’espérer, Migisti devait recevoir dans un instant fiefs et titres. Il faudrait donc que le Pair attende un peu… Qu’il puisse enfin s’en retourner dans cet endroit secret où il pouvait s’abandonner à l’oubli des temps, chasser le connin, lancer son molosse sur les traces de quelque blaireau, connaître tous les secrets du « Moamin », en appliquer la sapience en peaufinant le dressage de son pèlerin, battre la campagne sans se soucier de rien… De rien ni de personne ! A peine quelques minutes passées en ville et déjà il ne songeait qu’à retrouver son ermitage, sa thébaïde… Reprendre le chemin de la solitude et du silence, au plus vite : La vraie vie était véritablement, indubitablement, définitivement ailleurs qu’en cet instant…
[i][MAJ pour quelques corrections et oublis - essentiellement le "début de lettre à Ingeburge", liés à un ordi récalcitrant sur ce forum^^ Je remercie ma mémoire vive, mais pas très... Seconde MAJ pour cause de slash inopportuns apparus comme par magie!!!]
)
]
/hrp]
