Saens
"Ermenfroid l'Lourd Couillu !"
"Ah, ça c'est un joli nom monsieur ! Tu sais, tu devrais mettre des aspho... asphophodèles dans, dans ta moustache... Attends, mimi... j... je peux t'appeler mimi ? Je... je vais aller te cueillir des a... asphodèles, mimi l'couillu."
Mais le brun se cassa la figue mûre avant d'avoir pu ébaucher un pas vers les asphodèles bégayées. Deux rires gras retentirent jusque dans la rue narbonnaise. Des rires épicés, ventrus, ceux qui viennent après une bonne heure de dégustation en comité choisi. Ici, un slave et un tenancier, Mimi, qui, ne se contentant pas d'avoir une paire de valseuses légendaires, savait tenir un langage de miel au brun; tiens, un ptit canon de rouquin, goûte c'est mon fillot qui l'a fait, comment ça l'est vert ? J't'en foutrai du verdouillet, attends on va pas s'bigorner, me reste des boutanches de vitriol... le vin c'est pour les ménesses d'toute manière, c'est du caresse-gosier, moi j'tape dans l'riquiqui, même que c'est mon oncle qui l'a fait, va goûte, goûte, maintenant l'est calanché mais il me reste assez de bouteilles pour abreuver une armée de curaillons du Rouergue... alors, c'est-y du bon ?
C'est-y, c'est-y, criaient les joues vermeils du brun. Vermeil de jouvencelle. Plus tôt dans la matinée, quand sa barbe noire trouait encore une peau exsangue, l'était entré voir l'aubergiste. Lorsque l'on est vagabond et amoureux d'une sauterelle en attente de capitonnage, l'ingrédient le plus dur à dénicher, c'est pas le safran des Îles Seuillé ou le paprika de Berettyóújfalu, c'est les fourneaux, c'est les gamelles. Surtout que ces deux-ci voyageaient léger, faisait de temps à autre claquer une haridelle sur la route ou grogner un vieux mulet, mais rien qui permettait de se déplacer avec sa petite cuisine. Ainsi donc, quand une envie de gueuleton les prenait, Saens se plantait devant l'aubergiste du jour et y allait de sa petite musique ; c'était la cavatine de Saroline.
- à sa brune, il lui inventait amoureusement des maladies biscornues, des intestins qui se tordaient, des artères qui s'emberlificotaient, de la chair nasale qui se nécrosait comme une fleur qui fâne, des ripatons concassés, des lésions larges de trois doigts dans le lobe pariétal d'où grouillaient de petits vers, et autres douceurs de son cru, ça dépendait du moment, et du temps. Et il composait toujours à voix basse, futur veuf oblige. C'est qu'il ne fallait pas dévier du point de mire, arracher à son allocutaire la petite larme cruciale, celle qui tremblote au coin de la mirette et qu'on retient en renâclant du tasseau, en somme, la clé du paradis, du feu, et d'une batterie de casseroles.
Et puis il y avait les impondérables, comme des Ermenfroids qui le prenait de vitesse, avec leurs propositions sucrées de rince-la-dalle. A présent il suait des oreilles. Il avait parlé d'une affaire de bas noirs. Ils s'étaient tus, le nez chacun dans leur verre. Ne restait qu'un grincement d'été revenu de loin. Dans la tête de Saens des lézards étaient apparus, fugaces, sur des pierres moussues. Dans celle de l'aubergiste, on n'en savait rien. Le brun avait levé le coude une énième fois, le regard chatoyant, s'était tenu sévèrement droit en fixant une chaise. Autant dire qu'il était mûr. C'est un des deux qui avait proposé,
"Une sale mie, qu'on dit ?"
"Une sale mie qu'... hein ?"
"Un salmigondis ? Pour ta brune ?"
"Oh... un salmigondis pour la sale Roline, bien dit, mimi.
A peine plus tard, il était midi, deux pochards, les manches relevées, débattaient sur la question élémentaire de l'assaisonnement : les câpres, ou les baies ?
_________________
"Ah, ça c'est un joli nom monsieur ! Tu sais, tu devrais mettre des aspho... asphophodèles dans, dans ta moustache... Attends, mimi... j... je peux t'appeler mimi ? Je... je vais aller te cueillir des a... asphodèles, mimi l'couillu."
Mais le brun se cassa la figue mûre avant d'avoir pu ébaucher un pas vers les asphodèles bégayées. Deux rires gras retentirent jusque dans la rue narbonnaise. Des rires épicés, ventrus, ceux qui viennent après une bonne heure de dégustation en comité choisi. Ici, un slave et un tenancier, Mimi, qui, ne se contentant pas d'avoir une paire de valseuses légendaires, savait tenir un langage de miel au brun; tiens, un ptit canon de rouquin, goûte c'est mon fillot qui l'a fait, comment ça l'est vert ? J't'en foutrai du verdouillet, attends on va pas s'bigorner, me reste des boutanches de vitriol... le vin c'est pour les ménesses d'toute manière, c'est du caresse-gosier, moi j'tape dans l'riquiqui, même que c'est mon oncle qui l'a fait, va goûte, goûte, maintenant l'est calanché mais il me reste assez de bouteilles pour abreuver une armée de curaillons du Rouergue... alors, c'est-y du bon ?
C'est-y, c'est-y, criaient les joues vermeils du brun. Vermeil de jouvencelle. Plus tôt dans la matinée, quand sa barbe noire trouait encore une peau exsangue, l'était entré voir l'aubergiste. Lorsque l'on est vagabond et amoureux d'une sauterelle en attente de capitonnage, l'ingrédient le plus dur à dénicher, c'est pas le safran des Îles Seuillé ou le paprika de Berettyóújfalu, c'est les fourneaux, c'est les gamelles. Surtout que ces deux-ci voyageaient léger, faisait de temps à autre claquer une haridelle sur la route ou grogner un vieux mulet, mais rien qui permettait de se déplacer avec sa petite cuisine. Ainsi donc, quand une envie de gueuleton les prenait, Saens se plantait devant l'aubergiste du jour et y allait de sa petite musique ; c'était la cavatine de Saroline.
- à sa brune, il lui inventait amoureusement des maladies biscornues, des intestins qui se tordaient, des artères qui s'emberlificotaient, de la chair nasale qui se nécrosait comme une fleur qui fâne, des ripatons concassés, des lésions larges de trois doigts dans le lobe pariétal d'où grouillaient de petits vers, et autres douceurs de son cru, ça dépendait du moment, et du temps. Et il composait toujours à voix basse, futur veuf oblige. C'est qu'il ne fallait pas dévier du point de mire, arracher à son allocutaire la petite larme cruciale, celle qui tremblote au coin de la mirette et qu'on retient en renâclant du tasseau, en somme, la clé du paradis, du feu, et d'une batterie de casseroles.
Et puis il y avait les impondérables, comme des Ermenfroids qui le prenait de vitesse, avec leurs propositions sucrées de rince-la-dalle. A présent il suait des oreilles. Il avait parlé d'une affaire de bas noirs. Ils s'étaient tus, le nez chacun dans leur verre. Ne restait qu'un grincement d'été revenu de loin. Dans la tête de Saens des lézards étaient apparus, fugaces, sur des pierres moussues. Dans celle de l'aubergiste, on n'en savait rien. Le brun avait levé le coude une énième fois, le regard chatoyant, s'était tenu sévèrement droit en fixant une chaise. Autant dire qu'il était mûr. C'est un des deux qui avait proposé,
"Une sale mie, qu'on dit ?"
"Une sale mie qu'... hein ?"
"Un salmigondis ? Pour ta brune ?"
"Oh... un salmigondis pour la sale Roline, bien dit, mimi.
A peine plus tard, il était midi, deux pochards, les manches relevées, débattaient sur la question élémentaire de l'assaisonnement : les câpres, ou les baies ?
_________________
