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[RP] Les toges enfarinées

Saens

[Herpès ou vers.]

Z'auriez pas des graines de navet ? Jaune, blanc, rouge, noir ? Les quatre.

Une graine de navet multicolore,
Faites-la frire dans une poêle en or,
Vous vous réveillez avec une trogne de porc.

Epicuri de grege porcum. Hum. Et rave, non ?

Un slave qui causait navets au marché de Rodez, les poches pleines de paperasse insipide, des histoires de frontières pestiférées, et de pestes closes. Il cherchait des graines, à défaut d'avoir su planter la sienne dans l'utérus moelleux d'une brune, brune partie vérifier si le Béarn était aussi béarnais qu'on le disait. Pour un peu il l'aurait soupçonnée d'ingurgiter des tisanes mange-poupards, tellement qu'ils avaient eu l'ardeur imprudente ces derniers mois. Mais le soupçon, ça ne lui allait pas au brun. Il ne savait pas plisser les yeux très longtemps, il fallait toujours qu'il les rouvre pour regarder un moineau passer dans le ciel ou une araignée trottiner sur un mur. Les piafs et les insectes, ça vous achète une tranquillité d'esprit en quelques secondes.

Bref, il marchait, louvoyait, entre les belles marchandes zet les charlatans, ou les grosses charlatanes et les mignons négociants, peu importe, lui il lorgnait sur les légumes qui racolaient. Et dis-moi maître Gaster, cette carotte-ci, elle te plait ? Elle a le teint vif, mais si maigre que ça ne vaut pas deux choux, et on ne peut pas décemment se dégorger le poireau stomacal avec une carotte sans chair. Ainsi se déroulait le dialogue entre Saens et maître Gaster, deux grandes figures mythologiques, l'un questionnait dans une douce servitude, l'autre répondait, critiquait, flattait, et approuvait, ou non. C'était sans appel.

Il pencha sa tête cernée sur l'étalas d'un chapelier de fleurs. Une brusque envie d'asphodèles, mais on fleurissait pas la tête d'un vagabond sans e qui se promenait dans la rue, de surcroit avec une couronne de blancheurs hermaphrodites. La morale n'y aurait rien compris, et les Bacchus médiévaux doivent savoir rester noirs et virils comme des diamants sombres, des escarboucles sans toge ni ithyphalle, des boucs pervers cachés sous les draps ou dans les coins de ruelle. Il ne s'auréolerait donc pas en vineux immaculé. Plus tard seulement, il compromettrait ses braies d'une tache lie-de-vin et s'endormirait sagement, la tête nue sur un traversin, dans un sommeil avec rêves.

Pour l'heure, debout à l'aval de la rue, il cherchait du regard ces fichus asphodèles. Et de gratter son menton.
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Saens

Qu'il était chou devant les feux, à s'activer le poignet.
Devant deux jolies casseroles pleines et cuivrées.

Deux navets farcis cuisaient à leur rythme, leur bedaine verte et fade bourrée de petits champignons noirs. Le saindoux mêlé au jus de navet - bon appétit, bien sûr- claquait en petites bulles blanches excitées, comme autant de petites catins grassouillettes rassemblées autour de deux gros mols michés, qui se pâmaient et mourraient instantanément, étranglées dans leur bustier trop serré, pour laisser la place à d'autres de leurs consœurs. Silencieux témoin, le brun observait la scène de ses beaux yeux gris. Et parlait dans sa tête à l'absente : regarde la brune, ce massacre des avilies pour mes deux crucifères. Si tu étais à Rodez, j'en ferais baigner quatre. Un navet pour chacune de tes hanches, les champignons tu les aurais gardés pour la gourmandise. Là-haut, j'ai un demi de rouge, tout droit pondu des ceps rouergats, et je sais déjà qu'il ne vaut rien. Tu grimacerais. Mais moi, je m'en fiche de te coller un reginglard natal dans ton gosier brun, tant que tu es là.

Puis il dévia subtilement, ou pas, vers une hypothétique ubiquité de la brune, s'attarda dans cette utopie brute, à se raconter mentalement ce qu'il lui ferait, ce qu'elle lui ferait, ce qu'ils se feraient en même temps, en décalé, sur le côté, sur le dos, en faisant la planche renversée, le bâteau ivre, le petit pont de bois, la brouette massacreuse, les petites cuillères en fusion, la danse aux joyeuses fadeurs, des navets, la grenouille en rut, Andromaque qui bande son arc lunaire, la balançoire rouge, et autres douceurs. Mais, en plein grand écart, la brune tourne son minois roublard vers le slave : ramone mon amour, ramone, mais pense à déboucher le vin avant le repas.

"Fiente de renardeau !"

Dernier regard de poule couveuse vers les navets, et il monte un à un les escaliers jusqu'à sa chambre aubergine. Là-haut sur une mauvaise table est plantée la boutanche de rouge, un peu de traviole, qui ne sait pas trop comment se tenir sur ses jambes, ça fait mal d'être débouchonnée ? Elle n'a jamais connu ça. En douceur, le brun lui donne de nouvelle sensations, tire, se contorsionne, s'acharne contre le bouchon rétif. Ploc. Le bouchon part, la bouteille crie. Pour se venger, elle renverse son huile, celle qu'on verse sur l'alcool pour le conserver, qui stagne royalement dans sa grasse surface, sur les nippes cotonnières de son bourreau. Ledit bourreau pousse calmement son second juron de la mâtinée, un peu plus classique que le précédent. L'huile dégoulinante a dégouliné du cou aux bottes. Un peu comme si un type pissait assis dans les Flandres pour arroser les terres d'une comtesse béarnaise.

Bordel. Et quelques minutes plus tard, c'est un brun en petite tenue d'Eve qui fourrage dans les broussailles de ses chainses. Nous passerons, pour épargner la fierté du lectorat masculin, la fameuse description d'un alléchant sillon fessier, d'un délicieux mouvement des omoplates en surplomb du hallier vestimentaire et de cette nuque d'empereur agrémentée de boucles noires. C'était donc, même si l'on entend au loin un très faible raclement de gorge, un homme tout à fait banal, à poil, qui cherchait une chemise. Qui ronchonnait. Elles étaient sales. Pleines d'accrocs. Pas que sa misère de fripes l'agaçait particulièrement, mais il avait comme une envie de marmonner des horreurs. La véritable misère de fripe, c'est sa retardataire de narine qui lui en donna le signal. Elle sonna le tocsin tout net : en bat, les navets étaient en train de crâmer joyeusement.

Il ne prit pas le temps de jurer une tierce fois et, porté par la rage de Maître Gaster, se précipita au raie de chaud c'est. Une tragique fumée noire s'échappait des casseroles, d'aucuns en auraient chialé. Vision nauséeuse, champ ravagé après la bataille d'où s'élèvent deux colonnes de nuées sombres, qui font se retomber les cendres acides d'une défaite infortunée sur une terre devenue aride, car le sang n'abreuve pas les asphodèles madame, ni les brins d'herbes roux que les hommes ont piétinés. Il sourcilla tristement. C'est le vin qui m'a eu, la brune. Il tourna le dos pour regagner son refuge avec ses légumes morts réunis en un seul tombeau, aller châtier la Rouge à grandes rasades, et c'est seulement à cet instant qu'il aperçut la clientèle silencieuse de la taverne attenante, qui le fixait. In naturalibus, une casserole puante à la main. Un gamin, figé à sa table, avait un bout de lard pendu au coin du bec. Et de gratter son menton. Manquait plus que la couronne de fleur et la toge, avec une fibule en forme de rutabaga il aurait la palme du plus bel abruti.
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