Vaxilart
S’il vous arrive un jour de passer par la Saône. Regardez bien au fond, entre les remous. Vous y verrez sans doute quelques algues bruissant sous l’effet du courant. La constatation serait assez simple et pourrait paraitre anodine, mais regardez-y à deux fois, car ces algues bruissant ne sont autres que quelques antiques cheveux gardant en leurs courbes le souvenir d’une main qui ne s’y glissa qu’une fois, une seule fois.
En Bourgogne, la période chaude tirait à sa fin, déjà les nuits se faisaient plus fraiches, et l’on sentait dans le vent et à travers le feuillage que l’automne arriverait bien assez tôt. Sur les chemins, à travers les premiers rayons du soleil qui se levaient, plusieurs charrettes circulaient tirés par de vieilles biquettes. La saison des récoltes s’achevait et les paysans s’afféraient à longueur de journée à la coupe de leurs dernières pousses afin d’engranger le tout pour l’hiver. Sous le soleil qui perdait de sa chaleur, un peu avant midi, le simili calme des cailloux parsemant la route fut assez brusquement poussé d’un coup de sabot. Un cheval galopait en direction de Sémur, sur la scelle, nul autre que le Duc Vaxilart.
Ce dernier avait été appelé à Nevers afin de parrainer le baptême de Felipe. Ayant été retenu à Dijon pour quelques questions de sécurité, l’homme avait dû laisser de côté son coche et faire le chemin à cheval pour arriver à l’heure. À l’allée, il n’avait pas hésité à couper à travers champs et bois, il avait pris une journée de retard, et son départ eut été retardé suite à quelques fâcheux évènements avec la jeune Aelyce Dénéré, concubine du Baron Theognis. Ceux-ci s’étaient brouillés en taverne pour quelques questions de bâtards, de vices, et de vertus. La dame, bien que ses courbes fussent des plus attirantes et son regard des plus hypnotisant, ne pouvait être nul autre qu’une tentation de la bête sans nom à laquelle le pauvre Baron eut succombé… De fait, elle n’avait de la douceur habituellement déléguée à la femme que l’apparence. Celle-ci l’avait attendu à l’extérieur, et aussitôt fut-il sorti de taverne, elle lui envoya le gant à la figure précisant qu’un duel ne pouvais être évité. Le Duc devait quitter la ville, la dame l’y attendrait le temps qu’il faudrait.
L’empressement de l’allée fut bien moindre au retour, et le cavalier se contenta des routes habituellement utilisés, n’hésitant point à s’arrêter déjeuner sur le bord de la route, ou de s’étendre quelques heures pour quelques lectures. Nous aurons sans doute l’occasion de revenir sur ses motivations dans quelqu’autres histoires, mais l’important, c’est le fait qu’une conjoncture particulièrement étrange d’évènements aussi diverses que variés avait rouvert une plaie que le Duc avait dissimulée, mais que l’homme n’avait réussit à totalement refermer. Celle-ci saignait au même rythme que la Saône, et le déchirait tout comme celle-ci déchirait la Bourgogne. Cette plaie, elle prenait naissance à Sémur.
Un peu avant la ville, le cheval bifurqua et sortit de route. Il entreprit de suivre un vieux sentier lequel avait déjà commencé à se couvrir de ronces et déboucha sur une rive de la dite rivière. Au loin, on apercevait vaguement le sillage de la ville, cependant, une seule forme se détachait de l’ombre, c’était le clocher de l’église. Ce même clocher qui 3 ans auparavant avait vu, avait vu cent fois même, avait vu, sans un mot, sans un bruissement, sans un appel. Il avait vu, et il avait laissé couler… Comme la Saône. Vaxilart, une fois le pied à terre l’aurait envoyé paitre chez le diable, ce clocher de ses peines, mais à quoi bon, il y a longtemps que son regard s’était détourné de son malheur.
L’homme s’avança vers l’eau. Il ne savait trop comment l’appréhender, comment l’approcher, l’aborder. Fallait-il la frapper? La tuer, la trainer dans les profondeurs. Devait-il lui pardonner? Héraclite ne disait-il pas : « on ne se baigne jamais deux fois dans la même rivière? » Il ne savait, réellement, la Saône aurait-elle jamais un cœur pour partager sa souffrance?
Il se rappelait, voilà 3 ans déjà, il était débarqué ici, à ce lieu exact, à ce lieu désormais honni, ignoré, évité des villageois, de ceux qui savaient. Il y était débarqué, armée. Il avait frappé, frappé milles fois, frappé jusqu’à en tomber d’épuisement. À chaque coup, l’eau n’avait fait qu’éviter sa lame, continuer sa route. En vain, elle n’avait pas saigné. Elle n’avait pas pleuré en ce jour, lui oui. Il avait pleuré en ce jour, la nuit suivante, également. Peu à peu, il avait oublié la chaleur de son sourire, le réconfort de son regard, la douceur de ses mains, la bonté de son cœur. D’elle, il ne lui restait rien, rien d’autre que la peine, seul souvenir du temps où le rêve lui était encore permis.
Vaxilart s’avança vers son Styx. Il y pénétra sans se déchausser. L’eau froide venant peu à peu flatter ses pieds le fit frissonner. Levant les bras, tel un crucifié, il y tomba, face première. Peu à peu, l’eau pénétrait ses narines, peu à peu, elle pénétrait ses oreilles, ils se fusionnaient. Ses courbes embrassaient les siennes, ses baisés, langoureux, l’étouffaient doucement. Enfin, ils se retrouvaient face à face, main dans la main. Sur son fond de glaise à l’apparence du marbre, chacun de ses cheveux oscillait entre ses doigts, suivant le courant du temps. Les pactes n’avaient pas encore rompu sa vie, mais, sans pitié, elles avaient coupé le fil d’Ariane le liant à l’amour, il y a trois ans déjà.
Ainsi bercée par sa mythique prophétesse, l’homme y serait resté éternellement. Maintenant, il le savait, l’amour, la mort, ça prend son plie sur le même support. Et, si ce n’était de la contre-volonté de son corps, l’âme y serait pour de bon restée. Luttant pour la rejoindre, ses forces ne furent suffisantes et son noble vaisseau le ramena à la surface…
Toussant, crachant l’eau de ses poumons, il s’étendit de son long sur la berge. La tête en l’air, vers les nuages, son heure n’était pas encore venue. Encore une fois, elle l’avait rejeté, elle lui avait, comme l’eau, glissé des mains. Encore, elle lui était insaisissable… Quand? Quand, se demandait-il, quand serons-nous finalement rassemblés?
Elle s’était perdue entre deux rives, des algues autour des chevilles. Il l’avait recherché, en vain. Sur ses lèvres, qu’un nom. Devak.
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En Bourgogne, la période chaude tirait à sa fin, déjà les nuits se faisaient plus fraiches, et l’on sentait dans le vent et à travers le feuillage que l’automne arriverait bien assez tôt. Sur les chemins, à travers les premiers rayons du soleil qui se levaient, plusieurs charrettes circulaient tirés par de vieilles biquettes. La saison des récoltes s’achevait et les paysans s’afféraient à longueur de journée à la coupe de leurs dernières pousses afin d’engranger le tout pour l’hiver. Sous le soleil qui perdait de sa chaleur, un peu avant midi, le simili calme des cailloux parsemant la route fut assez brusquement poussé d’un coup de sabot. Un cheval galopait en direction de Sémur, sur la scelle, nul autre que le Duc Vaxilart.
Ce dernier avait été appelé à Nevers afin de parrainer le baptême de Felipe. Ayant été retenu à Dijon pour quelques questions de sécurité, l’homme avait dû laisser de côté son coche et faire le chemin à cheval pour arriver à l’heure. À l’allée, il n’avait pas hésité à couper à travers champs et bois, il avait pris une journée de retard, et son départ eut été retardé suite à quelques fâcheux évènements avec la jeune Aelyce Dénéré, concubine du Baron Theognis. Ceux-ci s’étaient brouillés en taverne pour quelques questions de bâtards, de vices, et de vertus. La dame, bien que ses courbes fussent des plus attirantes et son regard des plus hypnotisant, ne pouvait être nul autre qu’une tentation de la bête sans nom à laquelle le pauvre Baron eut succombé… De fait, elle n’avait de la douceur habituellement déléguée à la femme que l’apparence. Celle-ci l’avait attendu à l’extérieur, et aussitôt fut-il sorti de taverne, elle lui envoya le gant à la figure précisant qu’un duel ne pouvais être évité. Le Duc devait quitter la ville, la dame l’y attendrait le temps qu’il faudrait.
L’empressement de l’allée fut bien moindre au retour, et le cavalier se contenta des routes habituellement utilisés, n’hésitant point à s’arrêter déjeuner sur le bord de la route, ou de s’étendre quelques heures pour quelques lectures. Nous aurons sans doute l’occasion de revenir sur ses motivations dans quelqu’autres histoires, mais l’important, c’est le fait qu’une conjoncture particulièrement étrange d’évènements aussi diverses que variés avait rouvert une plaie que le Duc avait dissimulée, mais que l’homme n’avait réussit à totalement refermer. Celle-ci saignait au même rythme que la Saône, et le déchirait tout comme celle-ci déchirait la Bourgogne. Cette plaie, elle prenait naissance à Sémur.
Un peu avant la ville, le cheval bifurqua et sortit de route. Il entreprit de suivre un vieux sentier lequel avait déjà commencé à se couvrir de ronces et déboucha sur une rive de la dite rivière. Au loin, on apercevait vaguement le sillage de la ville, cependant, une seule forme se détachait de l’ombre, c’était le clocher de l’église. Ce même clocher qui 3 ans auparavant avait vu, avait vu cent fois même, avait vu, sans un mot, sans un bruissement, sans un appel. Il avait vu, et il avait laissé couler… Comme la Saône. Vaxilart, une fois le pied à terre l’aurait envoyé paitre chez le diable, ce clocher de ses peines, mais à quoi bon, il y a longtemps que son regard s’était détourné de son malheur.
L’homme s’avança vers l’eau. Il ne savait trop comment l’appréhender, comment l’approcher, l’aborder. Fallait-il la frapper? La tuer, la trainer dans les profondeurs. Devait-il lui pardonner? Héraclite ne disait-il pas : « on ne se baigne jamais deux fois dans la même rivière? » Il ne savait, réellement, la Saône aurait-elle jamais un cœur pour partager sa souffrance?
Il se rappelait, voilà 3 ans déjà, il était débarqué ici, à ce lieu exact, à ce lieu désormais honni, ignoré, évité des villageois, de ceux qui savaient. Il y était débarqué, armée. Il avait frappé, frappé milles fois, frappé jusqu’à en tomber d’épuisement. À chaque coup, l’eau n’avait fait qu’éviter sa lame, continuer sa route. En vain, elle n’avait pas saigné. Elle n’avait pas pleuré en ce jour, lui oui. Il avait pleuré en ce jour, la nuit suivante, également. Peu à peu, il avait oublié la chaleur de son sourire, le réconfort de son regard, la douceur de ses mains, la bonté de son cœur. D’elle, il ne lui restait rien, rien d’autre que la peine, seul souvenir du temps où le rêve lui était encore permis.
Vaxilart s’avança vers son Styx. Il y pénétra sans se déchausser. L’eau froide venant peu à peu flatter ses pieds le fit frissonner. Levant les bras, tel un crucifié, il y tomba, face première. Peu à peu, l’eau pénétrait ses narines, peu à peu, elle pénétrait ses oreilles, ils se fusionnaient. Ses courbes embrassaient les siennes, ses baisés, langoureux, l’étouffaient doucement. Enfin, ils se retrouvaient face à face, main dans la main. Sur son fond de glaise à l’apparence du marbre, chacun de ses cheveux oscillait entre ses doigts, suivant le courant du temps. Les pactes n’avaient pas encore rompu sa vie, mais, sans pitié, elles avaient coupé le fil d’Ariane le liant à l’amour, il y a trois ans déjà.
Ainsi bercée par sa mythique prophétesse, l’homme y serait resté éternellement. Maintenant, il le savait, l’amour, la mort, ça prend son plie sur le même support. Et, si ce n’était de la contre-volonté de son corps, l’âme y serait pour de bon restée. Luttant pour la rejoindre, ses forces ne furent suffisantes et son noble vaisseau le ramena à la surface…
Toussant, crachant l’eau de ses poumons, il s’étendit de son long sur la berge. La tête en l’air, vers les nuages, son heure n’était pas encore venue. Encore une fois, elle l’avait rejeté, elle lui avait, comme l’eau, glissé des mains. Encore, elle lui était insaisissable… Quand? Quand, se demandait-il, quand serons-nous finalement rassemblés?
Elle s’était perdue entre deux rives, des algues autour des chevilles. Il l’avait recherché, en vain. Sur ses lèvres, qu’un nom. Devak.
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