[Une nuit devant Saintes]
Ils traversent en silence des campagnes vides, laiteuses, salies par une journée morose. L’ciel est toujours bas, crayeux. L’Andalou, regarde les nuages qui s’amoncellent au-d’sus d’sa tête, laissant présager une nuit sans lune. Il marche en silence, il avance avec son image en tête, elle, sa môme, sa mioche, son p’tit bout d’femme qui l’fait rire et l’rend si fier, Liberta. 5 ans, p’tain, 5 ans ! c’pas possible qu’ils aient osé s’en prendre à elle. A elle, comme à Linon, la fée aux doigts d’or, elle la gentillesse incarnée, pacifiste appréciée de tous au milieux d’une bande de fous furieux. Un gosse, bordel, c’était rien qu’une gosse… Pendant qu’il rumine tous ça, laissant la rage et la furia monter en lui, les lieux les séparant des assassins d’sa fille se réduisent sans qu’il s’en rende vraiment compte.
Et puis, soudain tout commence. Il n’y a pas de tour d’observation, pas d’consigne, aucun ordre, juste le désir d’rendre la monnaie à grands coups d’tranchant… La ferraille explose d’un coup. Le murmure devient hurlement, cauchemar. L’reflet des lames zèbrent la nuit. Plus loin, vers un bosquet, l’Andalou distingue des silhouettes qui surgissent de la nuit et cavalent, pliées en deux, venant du camp adverse, essayant d’se rendre là où on n’les attend pas. Délaissant ses compagnons d’armes, lâchant son bouclier pour gagner en vitesse et en agilité, l’taureau s’élance à leur poursuite.
Des cris fusent ici et là, imprécations, plaintes de blessés, ordres d’attaque. Le libertadien ne regarde ni à droite, ni à gauche, seulement droit devant, avec en point d’mire sa proie du jour qui se rapproche. Il engage enfin le combat, frappant, parant les coups adverses, frappant de nouveau, espérant pourfendre l’ennemi d’un coup bien ajusté. Mais cette nuit c’est du péchu qui lui fait face, après de longue minute à croiser l’acier, il se r’trouve essoufflé face à un adverse aussi abrutit d’fatigue que lui. Comprenant qu’il n’y aurait ni vainqueur, ni vaincu, ce dernier fini par lui tourner le dos pour rejoindre les siens qui avaient rompu l’combat, estimant certainement qu’les dégâts étaient suffisamment important parmi les rangs des insoumis.
L’taureau est seul au milieu d’l’arêne, c’pas encore l’heure d’sa dernière corrida. Les talons sont tournés et l’dirigent vers les siens… vers c’qu’il reste de leur armée… L’andalou avance lentement, traînant sa lame derrière lui, laissant la pointe creuser un sillon dans la poussière, n’se baissant qu’pour ramasser un bouclier à l’arrache, enjambant des corps, en r’tournant d’autres, cherchant
des visages, des figures, l’palpitant au bord de l’explosion.
Il fouille du r’gard le terrain labouré par les combats. Au milieu de l’enchevêtrement des dépouilles, il aperçoit deux silhouettes gisant au sol, baignant dans une marre de sang que le sol boira sans ivresse, une masse colossale à côté d’laquelle se trouve une plus fluette. La lame retrouve à contrecœur l’chemin d’son fourreau, l’bouclier est jeté dans l’dos. Le libertadien ressent un long frisson glacial descendre le long de son échine et s’agenouille d’vant les corps inertes afin de s’assurer d’leur identité. Les traits se figent, l’regard d’vient fou… il hurle de rage, .
- Natt ! Crok ! Oh bordel ! pas vous !
L’andalou ne saura jamais combien de temps il est resté là, les g’noux en terre, laissant l’eau et le sel descendre de ses émeraudes ternies, traçant un sillon plus clair dans la crasse en ruisselant le long de ses joues. Puis, l’choc encaissé, s’aperçoit dans une bouffée d’espoir que le large torse d’El diablo, qu’il considère aujourd’hui comme faisant partie d’ses frangins, se lève et redescend imperceptiblement. Un rapide allez r’tour sur les joues du colosse, lui vaut un grognement qui le fait sourire en pensant qu’il s’en tirait super bien sur c’coup là. En temps normal, l’taureau se serait très certainement prit une banderille monumentale qui l’aurait sonner pour le compte.
- Crok ! OH CROK’ ! t’m’entends hermano ? j’vais t’aider, accroches toi comme t’peux… une montagne de muscle comme toi ! t’vas pas tourner d’l’œil comme une jeune pucelle..
Il allège comme il peut le colosse, virant délicatement son plastron sans cesser d’lui jacter des trucs en andalou de façon à c’que le géant ne s’évanouisse pas de nouveau, passe un des puissants bras autour de son cou, passe un des siens autour la taille du blessé et dans un effort à s’en faire peter les artères se redresse du mieux qu’il peut. Encore quelques pas chaloupés et il se laisse glisser le long de la roue d’une charrette pour y adosser le plus confortablement possible son compagnon. Le libertadien, l’dos ruiné par la masse colossale se relève péniblement, balance quelques mots et l’sourire qui va avec,
- J’reviens d’suite mec ! fais pas l’con !
Retour près du corps toujours aussi inanimé de la belette croisée un soir de détresse dans les environs de Tulles et qui chevauche à ses côtés depuis c’temps là. Il regarde tristement le visage crayeux d’la brunette, suivant l’ovale du bout de l’index pour venir dégager une mèche poisseuse collée sur son front. L’contact de ses doigts avec sa peau le laisse perplexe. Outre la douceur ressentit au toucher, nulle froideur comme il le craignait mais une chaleur intense, comme le début d’un forte poussée de fièvre, de celle qui assommerait un canasson. L’andalou déchire sa chemise, imbibe la bandelette de tissus d’un restant d’eau contenu dans une gourde oubliée et ramasser au sol. Précautionneusement, il s’applique à nettoyer le visage, où un magma de sang, de terre et de poussière est en train de former une croûte. Une fois le front entouré d’un nouveau bout de tissu humidifié au préalable, il passe une main sous le cou, une autre à le pliure des genoux et arrache le corps de la merlette comme un fétu de paille… faudra qu’elle parle régime avec le colosse une fois côte à côte à l’hôpital. De nouveau ses pas l’entraînent vers la charrette qui servira a évacuer les blessés vers Angoulême.
Là, il r’trouve les survivants d’Indomità. Parmi eux, l’rasé toujours debout, planté sur ses deux guiboles, la haine dégoulinant des mirettes qui balayent du r’gard l’charnier qui s’offrent à eux dans l’aube grisâtre. L’ Andalou, pose sa main sur l’épaule de l’ogre, comme l’appelle sa mioche, serre légèrement en manière de réconfort, puis, épuisé, la rage au bide, se laisse tomber auprès d’lui. Les yeux lui brulent, il tente de r’prendre l’contrôle de ses nerfs et d’sa respiration. L’jour se lève encore plus gris et plus sale que le précédent… encore une journée à supporter cette p’tain boule au milieu d’l’estomac… encore un journée à vivre et à continuer d’espérer.
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e ! Le dernier se fait la malle…
