--Evenement
Elles sont là les filles de petites vertus, battant la terre et le pavé, riant à pleines gorges sans plus se cacher. Le Puy n’est plus un danger pour elles, les gardes depuis longtemps ont dégagés la place ou mieux, ils viennent les retrousser. Les bordels d’autres fois ne sont qu’histoires anciennes, les protecteurs sont partis dans les capitales avec leurs meilleures marchandises et celles qui restent pour la plupart ne sont que de pauvres filles. S’il fallait s’attarder sur elles, on trouverait leur histoire pathétique, qui s’en souci ? Les lanternes rouges ne servent plus, le confinement est pour les bourses pleines pas pour les filles perdues.
Le plaisir se cache dans cette pourriture, derrière une porte aux morceaux de bois brut. Seulement des chambres louées, une petite auberge transformée. Le voyageur ne s’attarde pas dans cette partie du village, ils préfèrent se rendre dans des endroits plus coquets, où les femmes n’ont de généreux que les décolletés qu’ils ne peuvent toucher. Des choppes propres dans lesquelles boire un doux breuvage. Pourtant, s’il subsiste encore des belles de nuit, c’est que l’homme même le plus rustre à besoin de sentir entre ses mains un corps alangui. Le jeu contre quelques pièces, une illusion pour quelques heures, croire à ce désir partagé lorsque de leurs lèvres s’échappent le cri animal. C’est du besoin quasi viscéral de l’homme qu’est né la luxure, cette envie de chair plus forte que la raison.
Il faut tendre l’oreille pour entendre cracher la vieille logeuse, assise derrière un pupitre dès lors que les gonds grincent. Elle n’a qu’un chicot pour accueillir le client dans un sourire complètement imparfait. Malaise glissant dans le dos pour qui voudrait la détailler, imaginant la créature avenante qu’est celle qui vient de le faire entrer. Elle n’a qu’à tendre une main sinueuse pour faire comprendre que c’est elle qui gère la maison. Personne ne pénètre sans son accord, surtout pas celui qui ose venir les poches vides. Elle veille au grain et à ses fréquentations, son amour inconditionnel pour le sonnant et trébuchant, plus que ces gagneuses, font d’elle une femme redoutée. Redoutable il fut une époque, lorsqu’elle pouvait encore respirer sans s’étouffer. Souffreteuse mais tenace, renvoyant celle qui ne peut tenir des engagements. Catin n’est pas qui veut, un séant reste à disposition de celui qui paie, et plus il paie cher, moins la coquine n’a son mot à dire.
Rapidement délesté, il est entrainé dans un couloir rudimentaire aux bougies dégoulinantes de cires fondues. Un escalier se dessine sur la gauche, à peine plus éclairé, certainement pour donner un charme à ce taudis, ou bien pour laisser l’imagination vagabonder au gré des lambris. Combien ont-elles donnés un avant goût du paradis artificiel entre ces marches ? Il n’est point encore l’heure de s’attarder, il faut continuer tout droit, découvrir un salon tout aussi sommaire, l’ameublement pauvre et combien aguichant. On y retrouve des portraits aux formes charnues, dévêtues, souvent de mauvais goût. Des femmes et des hommes assis, indolents, se charmant pour ne pas dire ce qu’il se passe vraiment. La gêne et la retenue n’est pas de mise ici.
Pourtant, malgré la fille qui se colle, exacerbe cette envie qui gonfle, le regard reste curieux, avide. Il se laisse entrainer, la langue devient gourmande, les mains aventureuses, le plancher craque. Les termites ou l’usage. Non loin, une antichambre, reconnaissable entre mille, seul endroit dont la porte ressemble à quelque chose et qui ne contient aucun chiffre. Ce qu’il y a derrière le curieux ne saura que s’il est là pour affaire et encore juteuse sinon à l’entrée devant la caisse.
Le désir point, à l’étroit, le souffle court de son propriétaire qui est rapidement emmené dans une pièce où trône en son centre un lit. Cela pourrait être une chambre ou pas. Le mobilier n’est pas le fort de cet établissement, presque monacal. Les draps semblent, eux, non utilisés, l’endroit propre. Un coup d’œil circulaire pour découvrir une unique fenêtre barrée par une longue tenture de couleur sombre pour ne laisser filtrer les rayons de soleil ou pour ne rien dévoiler à la rue. Le mystère pour le passant curieux, obliger d’entrer s’il veut visiter. Consommer pour découvrir. La bête dans le creux des reins, il se laisse dessaper, elle sait ce qu’elle a à faire, pliés sur une chaise pour après le devoir accompli. Un âtre chauffe à peine, le bois réduit pour se donner jusqu’à la li. Et quand enfin il peut la posséder, il s’enfonce dans un matelas pareil à une paillasse trop sèche. Gorgé de désir, il ne pense pas à la matière qui les accueille.
Le plaisir se cache dans cette pourriture, derrière une porte aux morceaux de bois brut. Seulement des chambres louées, une petite auberge transformée. Le voyageur ne s’attarde pas dans cette partie du village, ils préfèrent se rendre dans des endroits plus coquets, où les femmes n’ont de généreux que les décolletés qu’ils ne peuvent toucher. Des choppes propres dans lesquelles boire un doux breuvage. Pourtant, s’il subsiste encore des belles de nuit, c’est que l’homme même le plus rustre à besoin de sentir entre ses mains un corps alangui. Le jeu contre quelques pièces, une illusion pour quelques heures, croire à ce désir partagé lorsque de leurs lèvres s’échappent le cri animal. C’est du besoin quasi viscéral de l’homme qu’est né la luxure, cette envie de chair plus forte que la raison.
Il faut tendre l’oreille pour entendre cracher la vieille logeuse, assise derrière un pupitre dès lors que les gonds grincent. Elle n’a qu’un chicot pour accueillir le client dans un sourire complètement imparfait. Malaise glissant dans le dos pour qui voudrait la détailler, imaginant la créature avenante qu’est celle qui vient de le faire entrer. Elle n’a qu’à tendre une main sinueuse pour faire comprendre que c’est elle qui gère la maison. Personne ne pénètre sans son accord, surtout pas celui qui ose venir les poches vides. Elle veille au grain et à ses fréquentations, son amour inconditionnel pour le sonnant et trébuchant, plus que ces gagneuses, font d’elle une femme redoutée. Redoutable il fut une époque, lorsqu’elle pouvait encore respirer sans s’étouffer. Souffreteuse mais tenace, renvoyant celle qui ne peut tenir des engagements. Catin n’est pas qui veut, un séant reste à disposition de celui qui paie, et plus il paie cher, moins la coquine n’a son mot à dire.
Rapidement délesté, il est entrainé dans un couloir rudimentaire aux bougies dégoulinantes de cires fondues. Un escalier se dessine sur la gauche, à peine plus éclairé, certainement pour donner un charme à ce taudis, ou bien pour laisser l’imagination vagabonder au gré des lambris. Combien ont-elles donnés un avant goût du paradis artificiel entre ces marches ? Il n’est point encore l’heure de s’attarder, il faut continuer tout droit, découvrir un salon tout aussi sommaire, l’ameublement pauvre et combien aguichant. On y retrouve des portraits aux formes charnues, dévêtues, souvent de mauvais goût. Des femmes et des hommes assis, indolents, se charmant pour ne pas dire ce qu’il se passe vraiment. La gêne et la retenue n’est pas de mise ici.
Pourtant, malgré la fille qui se colle, exacerbe cette envie qui gonfle, le regard reste curieux, avide. Il se laisse entrainer, la langue devient gourmande, les mains aventureuses, le plancher craque. Les termites ou l’usage. Non loin, une antichambre, reconnaissable entre mille, seul endroit dont la porte ressemble à quelque chose et qui ne contient aucun chiffre. Ce qu’il y a derrière le curieux ne saura que s’il est là pour affaire et encore juteuse sinon à l’entrée devant la caisse.
Le désir point, à l’étroit, le souffle court de son propriétaire qui est rapidement emmené dans une pièce où trône en son centre un lit. Cela pourrait être une chambre ou pas. Le mobilier n’est pas le fort de cet établissement, presque monacal. Les draps semblent, eux, non utilisés, l’endroit propre. Un coup d’œil circulaire pour découvrir une unique fenêtre barrée par une longue tenture de couleur sombre pour ne laisser filtrer les rayons de soleil ou pour ne rien dévoiler à la rue. Le mystère pour le passant curieux, obliger d’entrer s’il veut visiter. Consommer pour découvrir. La bête dans le creux des reins, il se laisse dessaper, elle sait ce qu’elle a à faire, pliés sur une chaise pour après le devoir accompli. Un âtre chauffe à peine, le bois réduit pour se donner jusqu’à la li. Et quand enfin il peut la posséder, il s’enfonce dans un matelas pareil à une paillasse trop sèche. Gorgé de désir, il ne pense pas à la matière qui les accueille.
