[RP Intemporel] Requiescant In Pace

La nécropole du souvenir. Fosse commune de pensées pas communes.

In nomine Patris et Filii et... Mon c...

Cy-git, Bidule, Machin, Truc et Chose. Cy-git plutôt le souvenir qu'on s'en fait, les inexorables remords qui flottent dans les courants d'air, les larmes que l'on sème sur le parcours entre les trous qui se tassent. La joie du cimetière. Oui la joie. Il en est des braves qui se repaissent des morts, de ce qu'ils laissent d'eux, de matériel, de profitable. Et puis ceux qui justement ne laissent rien, qui emportent avec eux leur satanée grande gueule, que la terre les étouffe. Qui saura dire si la mort délivre plus de larmes ou de sourires ?

Oh mon pauvre ami, ma douce aimée... as-tu apprécié ma tisane ? Corsée dis-tu ? Noooon, juste empoisonnée. Merci pour ton fric, merci pour la baraque, les chiards sont au couvent, tes parents j'm'en fout, et ton pote, ta frangine, dort dans mes draps... Pathétique et classique. Les histoires du genre qu'on ressassera à mémére pendant des siècles pour la faire vibrer.

Et que dire des autres ? Ceux dont la disparition soulage les masses ? Je ne parle pas des assassins ou autres sociopathes qui ont trouvés une certaine incompatibilité entre leurs mœurs et la loi des hommes, mais ceux qui ne demandaient qu'a suivre leur bout de chemin en paix. Sans faire de mal plus que d'autre, lâches ou courageux de se dressé seul au nom de plusieurs qui s'en moquent. Les utopistes qui ont pris la réalité pour un rêve et qui pensait... Oui, juste qui pensait, qu'importe quoi. Des idées, voilà ce qui tue.

C'est injuste ! Quoi donc ? Vostre main-mise sur la vie de tous ! Et alors ? Alors je m'insurge ! C'est ça, foutez moi ça au trou !

Et devant la foule en délire, dressé au pilori celui qui croyait les aider se prend les premières pierres, les chiens ont eut raison du troupeau, le mouton noir est mort, les autres bêlent de joie et retournent à la bergerie.

Plus tard on nommera ça une noble mort, on ira même jusqu'à dresser une pierre à la mémoire de ceux que l'on reconnait à présent. A la mémoire de la connerie. Il n'y a pas de héros, ils meurent bien avant, seule l'idée demeure. Ne reste aucune substance.


Patauger entre les dalles, il y a peu de ce genre de macchabées, mais tous sont comme ceux là, anonymes, dans une fosse commune, même poussière que le voisin qui l'a fait pendre, même feu follet la nuit venue, seuls peut-être les crachats changent de direction. On maudit le bourreau, la victime arrache quelques soupires tardifs, le temps change les places dans les cœurs mais jamais le présent ne se voit gratifier de ce genre de privilège. Le présent est une erreur, le passé un remords, le futur... bof...

C'est con l'Homme quand même. Il a beau savoir, il recommence. Tout ce qu'il ne faut pas faire et qui a déjà été essayé, il s'y précipite. C'est amnésique l'Homme. Autan les erreurs de masses que les erreurs personnelles.

Oui, ce sont des porcs, tu as raison, ils sont là parce que ceux qui les y ont placé ne se souvenait pas. Oui. Et toi, tu vas retourner au casse-pipe, alors que tu sais comment ça va finir.

Les pas vont au hasard parmi des talus irréguliers. Des noms, des trous. Des stèles, des trous. Le silence, des noms.
Le visiteur déambule ainsi, au grès d'on ne sais quelle envie. Les lettres gravées on un sens que seul lui comprend. Pour les autres, ce ne sont que des noms de plus.
L'étranger demeure perdu dans son esprit, les souvenirs, les pensées afflues, un cimetière n'est là que pour les souvenirs.


Et lui se souvient.

...Juliuz, Nessty... *



* Liste on ne peut moins exhaustive, je vais pas encore mettre des tartines.
Mais n'est pas à l'abris de mises à jour.

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[Ode à un charcutier ou requiem en pets d'gorets]


Les dames aux joues de rosette qui lui picoraient le morveaux de Morteau ou qui lui roulaient un steak comme des andouillettes ne faisaient point roussir ce filet de mignon pourtant avide de poitrines.

Aussi chapon charnu ou couillon sans rognons qu'il était, il n'en paraissait pas moins un bon morceau dans les coeurs de tous les boudins ou encore une sacrée crème comptant fleurette aux Mauches.

Tailler bavette avec lui ne signifiaient pas causer comme des charcutiers car, quiconque le rencontrait, ne tartinait pas mauvais foie devant ce fils de galantine sans frémir à la vue de ses oignons.

Lorsque de sa corpulence gélatineuse s'échappait des fumets sortis droit de son pétoire en pleine fermentation, il ouvrait son museau de pou laid non pour ingurgiter des rillettes mais pour offrir en rire la vision du fond de ses braies.

Ce cher cuité fidèle à sa chair cuitée bavait toute fois devant les gens bons du cru et préférait laisser mariner sa crépinette gâtée de la tignasse plutôt que de la voir faisander loin de sa langue épicée.

Aux serfs, aux veules et aux las, le chien chaud chatouillait la couenne et pressait les boyaux jusqu'à faire monter la moutarde au nez et ainsi leur prendre le chou comme des sots sis to loose.

A confire de la sorte, il aurait pu finir en pâté et ses sales amis, des gens d'arme, auraient été obligés de rentrer dans le lard des aligots pour rogner jusqu'à l'os cette cochonnaille qu'il encanaillait tant.

Il parait que pour une grande Vilaine, ce bougre était son Jules, l'unique maire du mauvaise genre, le dénommé du Gras Double à la panse triple et à la cervelle quadruple et que, s'il venait à reposer en pets au paradis gorets, elle s'écrierait : Juliuz va à la mort Adèle !

La vieille carne au jarret moelleux, même menée à l'abattoir à coups de peau de saucisson, restera toujours le plus rustaud des marauds, le plus drôle des drôles, le plus ridicule des bidules aux yeux noisettes d'une sarcastique.

Mais les petits doigts boudinés viendront un jour lâcher à jamais sauciflards par lesquels il exprimait si savamment le graillon de ses pensées et il ne ressemblera plus qu'à un gigot ayant perdu filet, ventripotent et les tripes persillées à l'air.

Ses porcelets, enfin libérés de la cordelette tenue par ce corps de blettes, se précipiteront alors dans les ruelles en criant au Sodome du troufion venu du nord en cirant de sa gomme le gravillon.





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[Quand la gueuse outrageuse va à la rencontre de la Faucheuse...]


Nessty c'était sûr,
L'était pas une ordure.
Les nigauds elle les casse
Et sans laisser de trace,
Leur jeu était de la mélasse,
Du genre qui se lasse ?
Elle s'noyait dans la masse
Pour les rendre fracasse.
Mais Nessty c'était sûr,
L'était en or dur.

D'jà, la lumière étincelait sur l'acier
D'son épée et d'son braquenard
D'jà, il était prêt à chevaucher
En brandissant son étendard

D'jà, sa haine était prête à s'enrôler
Avec quelques compagnons et recrues
D'jà, il avait son ceinturon d'accroché
Pour suivre la Vilaine dans une cohue

Jamais
A lui ou à ses compères,
Jamais
N'cherchez d'misères.
Jamais !
Faut pas l'faire braire...

L'Kram s'souvenait d'un nain et d'bien d'autres Vilains qu'avaient mis sa p'tite Mam'zelle dans tous ses états,
Et aussi insensible qu'il voulait paraitre, quand la donzelle s'faisait maternelle, une larmiche filait vers sa barbiche.
L'en rev'nait pô d'voir qu'sa Grande qui s'agitait pleine de joie pour s'remettre au turbin dans le poitevin, comme ça
Sourire sur la trogne, pépitant sans vergogne et n'emportant mêm' pô les fameuses tartines du Pansu dans sa bourriche.

L'gros rouquin avait signé d'son sang un serment d'féal d'vant Ness la Grande et Roxxon la Môme.
l'avait trop rigolé d'les voir faire des gaudrioles, en train de targuer tous ceux qui f'saient les cons,
Quand elles f'saient leurs Vilaines ensemble en Périgord et montraient l'bout d'leur minois sans heaume
A haranguer les comtes et les pontes juste avant d'les pousser dans l'bourbier d'un coup d'bâton.

Mais vlà sa Ness les dents serrées et d'mauvais poil.
Surement trop d'crétins dans c'royaume, vue sa triste mine.
Ce ptit bout d'bonne femme avait toujours été son étoile,
L'Kram l'avait toujours protégé comme sa propre gamine.

Arrêtes de me regarder comme ça !
Bien sur que l'Kram n'voyait pas que l'dérisoire.
Tu veux savoir quoi ?
Bien sur que l'Kram voulait savoir.
Ben qu'tu m'dises c'qui va pas...
Bien sur que l'Kram lui tendait l'crachoir.
Sinon t'viendrais pas voir ma tronche d'cancrelat !
Bien sur que l'Kram savait qu'c'était pas d'hier soir.
J'ai vendu le château poitevin à un escroc angevin, y a juste ça.
Bien sur que l'Kram avait fait parti d'cette histoire.
Et j'honorerai ma parole même si j'dois crever au combat !
Bien sur que l'Kram n'voulait pas la croire.

Mais vlà sa Ness qui n'cessait d's'mettre la truffe dans l'fumet.
Surement trop agacée pour s'lâcher à bâcher l'vieux.
Ce ptit bout d'bonne femme rendait l'rutaud inquiet,
L'était capable de tout, sa Belle, pour monter aux cieux.

L'gros rouquin avait envie d'poser sa battoire sur cette frêle épaule pour la secouer mais l'fallait pas l'embêter
L'aimait pas la voir ruminer à cause d'foutaises ou autres malaises car, lui, l'savait pas quoi faire
Quand des perles coulaient d'entre ces paupières qui tentaient fermement d'les arrêter par trop d'fierté
A refuser d'lâcher larmes et armes dans un état d'souffrance et d'urgence qui la poussait vers le cimetière.

L'Kram s'souvenait des Vilains et d'bien d'autres copains pour qui sa p'tite Mam'zelle n'avait pas manqué de faire front toute seule,
Et aussi arrogante qu'elle voulait paraitre, quand la donzelle jurait amitié c'était éternel et de la trahison n'sortaient qu'des étincelles mortelles.
L'en rev'nait pô d'voir qu'sa Grande qui s'agitait à nouveau en riant aux éclats de cette nouvelle farce qu'elle réservait aux cons.
Miséricorde dans la pogne, s'dirigeant sa vergogne vers le Stote et ses potes, et, emportant avec elle tout son destin, d'grand'gueule.

Jamais
N'bafouez l'amitié,
Jamais
Elle n'aura d'la pitié
Jamais !
Faut pas l'oublier...

Si un jour, la tristesse s'lit dans leurs regards d'acier
Baissant épées et braquenards
Si un jour, ils sont tous à l'arrêt, sans chevaucher
En mettant en berne leur étendard

Si un jour, leur haine laisse place à l'amitié
En mémoire de cette Vilaine qui s'est perdue
Ce jour là, ils auront des larmes à partager
Pour honorer celle qui voulait rejoindre le Pansu

Nessty c'était sûr,
L'était pas une ordure.
Les nigauds elle les casse
Et sans laisser de trace,
Leur jeu était de la mélasse,
Du genre qui se lasse ?
Elle s'noyait dans la masse
Pour les rendre fracasse.
Mais Nessty c'était sûr,
L'était en or dur.

Elle attendait simplement que trépas au combat se fasse.