[RP] On se retrouvera à Mâcon

Breiz24

Elle déplie à nouveau sa jambe, la passe par réflèxe par dessus celle du blond, dans un froufrou de tissu, froissant sa robe. Elle se laisse aller contre lui. Elle lève sa main, la glisse au creux de la sénestre balafrée, y entremêle ses doigts. Embrasse ceux du géant, un à un. Arquant le cou où elle voudrait le voir se perdre. Frémissant quand elle y sent son souffle, alors qu'il s'inquiète de leurs estomacs.
Elle sourit, avant de répondre :

Je mangerais plus tard. Gauvain lui va avoir faim dans peu de temps...

Comme mu par télépathie, l'enfant abandonne l'épée, convaincu d'être vainqueur de son duel. Et se lance à l'ascension du lit maternel par la face nord. Elle se dégage un instant du blond, et hisse l'enfant par son fond de couche. Elle savait qu'il aurait faim, mais pas si vite. L'enfant doit vouloir être partie de l'intimité naissante entre sa mère et l'intrus.
Elle l'accueille, le blottit contre elle, oubliant qu'il vient de donner par mégarde un coup dans sa cuisse - la gauche. Avec un sourire d'excuse pour le géant, elle dénoue les mains liées, délace son corsage pour allaiter l'enfant. Se calant à nouveau contre le corps gigantesque. Sourire aux lèvres.

Elle se laisse aller contre lui, plus qu'elle ne le voudrait. Les yeux clos, elle s'imprègne de sa présence. De son odeur, sauvage, masculine. Rassurante.
Sa main droite se dégage de l'enfant et, glissant le long du torse, effleurant à peine la chemise, vient se perdre dans son cou, qu'elle explore du bout des doigts. Esquissant la ligne de sa mâchoire, avant de se perdre dans les mèches blondes, et de glisser à nouveau vers le cou, cette peau au grain si doux, qu'elle sent frémir et vivre sous ses doigts.

Elle voudrait se nicher plus contre lui. Mais elle n'ose pas. Elle n'ose pas brusquer le géant, l'introduire trop vite, trop fort, dans une vie sédentaire. Dans sa vie monotone. Trop remplie. Son dos perclus de tensions la trahi, certainement, mais qu'y faire? Elle craint de le voir fuir, et préférer à nouveau sa liberté au quotidien qu'elle peut offrir.
Dans le cou du géant, la main s'est arrêtée. Assaillie de questions sans réponses.
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Meyre Rusée
Veuve du PiYre de Bourgogne

Milo

Il se laisse faire. Quand le baume vient apaiser la main ornée de cicatrices. Il se laisse faire, et, aux tréfonds des éclats bleutés, une voix crie de douleur, déchirée, mourante. Celle d'un double né de sa folie et de la folie des hommes. Celle d'un être qu'il a nourri de haine, de peur, de tristesse, de solitude pendant des mois. Entre quatre murs suintant la souffrance, parfois sous forme d'éraflures sur la tombe de pierre.

Un sourire, sur ses lèvres. Tandis que les siennes cajolent les doigts mutilés. Apportant tout ce dont il a manqué durant ses années. Il s'en remet à elle, se tendant vers ce corps gracile en appui sur le sien. Raffermissant sa prise sur son cou. Attitude protectrice, comme lors de leur rencontre.

Il observe l'enfant se hisser vers sa mère, étonné, une fois encore, du lien qui les unit. Etonné, mais pas surpris. Qu'il soit si fort, si fort que rien ne peut le briser. La louve refait surface, apaisée et calme. Toujours là pour sa progéniture, quel que soit l'environnement qui les entoure.

Il ferme à son tour les yeux, n'écoutant plus que ses sens. Frissonnant lorsqu'elle le redécouvre, bien que l'enfant soit en train de se nourrir. Senestre qui glisse le long de son bras, pour venir se poser contre son flanc. Doigts pianotant légèrement, effectuant de petites pressions, remerciant, silencieusement, de ne pas le repousser lors de ce moment d'intimité extrême avec le mouflet.

Lentement, enhardi par les hurlements décadents du démon de plus en plus tenace, il laisse sa bouche effleurer sa tempe, glissant sur sa joue. Dardant sa langue pour s'enivrer d'elle, une chaleur sourde naissante au creux de son ventre. Explorant lentement son coup, mordillant par à coups la peau chérie.

Se freinant malgré tout, à cause du bonhomme. Mais les frissons qui le parcourent, tout comme l'agitation de ses doigts sur son flanc, lesquels se déplacent sur son ventre, effleurant, tâtonnant, cherchant. Rassurant. Voulant apaiser la tension qu'il devine agiter les muscles de son dos.

Il rouvre les yeux, torse imposant soulevé rapidement. Océan contre argent, encore une fois. Ne masquant rien des vagues déchaînées qui viennent heurter de plus en plus les barrières imposées par la raison. Coeur pulsant à la même vitesse. Il s'agite imperceptiblement, incapable de contenir ce qui l'envahit.

Toi... Mon amour... Ma déesse... Mon souffle...

Sa dextre, posée contre sa jambe, crispe le tissu, le tordant pour s'empêcher de faire plus, tandis qu'il se recule lentement, le souffle court. Azurs luttant contre les sentiments contradictoires qui les submergent. Alors, pour ne pas céder, pas encore, pas tout de suite, pour se donner l'illusion qu'il peut se contrôler, il laisse sa senestre se poser sur le dos de l'enfant. Immobile. Océan tumultueux au dedans.

Je te veux...

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Elle le laisse faire. Sa main à elle s'est arrêtée dans le cou du géant, posée, légèrement, sur la peau délicate. Elle ne bouge plus. Le blond lui, se repait d'elle, l'explore. Elle ne bouge pas, jusqu'à ce que l'océan déchaîné vienne se planter dans ses yeux.
Elle lui sourit, attendrie par ce qu'elle y découvre. Attendrie mais pas bouleversée. Car son âme est liée à celle de l'enfant, pour l'instant. Elle repousse délicatement une mèche blonde, argent souriant, et du bout des lèvres vient effleurer la ligne de sa mâchoire.
A nouveau, elle se laisse aller contre le torse puissant, protecteur. Sa dextre plonge vers sa jumelle, crispée, et s'infiltre entre ses doigts, les dénouant. Apaisante. Lentement, elle ramène les mains nouées vers l'enfant, referme sur sa sénestre le duo de dextres. Tendrement. Mais fermement.

Le géant doit comprendre. L'heure n'est pas au désir. Quand elle est mère, le désir n'existe pas. Son ventre est sec, sa poitrine, alimentaire. Elle s'alanguit contre le géant. L'heure n'est pas au désir, mais à la tendresse. Au calme, à la paresse. Languide.
Les yeux mi-clos, elle savoure la présence du géant. Comprendra-t-il le message? Refusera-t-il ces instants?
Elle inspire, lentement, savourant à nouveau les fragrances viriles. Dans le silence troublé uniquement par les petits bruits émis par l'enfant, qui suce son sein.
La dextre se resserre sur sa jumelle, implorante. Ne rejette pas ces instants, mon bel amour, c'est moi toute entière que tu repousserais.

Elle dégage lentement sa dextre de celle du géant, le laissant enserrer l'enfant contre elle, et repousse tendrement une mèche d'or rouge du visage du petit garçon. Le bébé commence à avoir les cheveux longs, peut-être devrait-elle les faire couper? Elle secoue imperceptiblement la tête, glisse la mèche rouge derrière l'oreille du bambin avant de venir reposer, doucement, la main sur celle du blond.
Elle sait que le bébé s'endormira en finissant de téter. Encore quelques minutes. Elle profite encore un moment de la langueur de l'allaitement, des bras forts qui la soutiennent, de la douleur dans sa jambe, qui s'est tue, et se demande où elle couchera l'enfant.
Mi-clos, l'argent erre sur le mobilier, avant de tomber sur le lit d'enfant où Gauvain n'a pas dormi depuis la fin de son premier mois de vie. Le berceau doit être encore assez grand, mais tout juste. Légèrement inquiète, elle se demande si l'enfant y passerait toute une nuit. Elle ne se soucie pas trop de la courte sieste à venir, dans la journée, il dort n'importe où. D'un imperceptible mouvement d'épaules, elle chasse la question. Il sera bien temps de voir plus tard, dans la nuit. Après la fermeture de l'auberge.

Voilà, l'enfant s'est endormi. En douceur, elle le dégage de son sein, et relace son corsage, avant de se lever sans l'éveiller. Accroupie devant le petit lit, elle le couche, et le borde soigneusement, sentant l'Azur dans son dos. Lentement, elle se relève, se tourne, face à l'océan. Plongée dans ses eaux tumultueuses.

Figée, un instant, prisonnière de l'Azur. Avant de sourire, l'argent éclairé.
Il est temps de laisser les corps s'exprimer.

Lentement, elle s'avance vers le blond, s'appuyant légèrement sur la jambe gauche et lourdement sur la droite. Elle se fiche de son handicap. Elle sait que lui, plus que tout autre, finira par s'en moquer aussi, dès qu'elle ne souffrira plus. Les élancements se sont tus.
Elle ose, pour un temps, poser son pied gauche bien à plat, sans s'y appuyer, juste pour se stabiliser, debout face à lui. Elle délace lentement le corsage de sa robe, laissant les lacets noirs glisser entre ses doigts, le long de son ventre. Le tissu sombre choit, corolle d'ombre autour de ses pieds, alors qu'elle frissonne comme une pucelle, dans sa robe de dessous de lin fin. Noyée dans l'Azur.

Lentement, timidement, elle tend une main, la droite, vers le visage du géant, effleure sa pommette. Dessine l'arc d'un sourcil, suit du bout des doigts la ligne rosée d'une cicatrice - une de plus. Explore le visage anguleux, volontaire, perdue dans l'océan. Elle esquisse à nouveau la ligne de la mâchoire, croque la douceur de ses lèvres - diable, comme elle les croquerait bien! - mordillant les siennes, frémissante.

Et maintenant?
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Meyre Rusée
Veuve du PiYre de Bourgogne

Milo

Dextre qui se crispe plus encore sur le tissu délicat, alors qu'à force de volonté, il parvient à maîtriser l'océan fougueux. Azurs qui se baissent, honteuses. Gênées. Une fois de plus, brisant la promesse qu'il s'est faite. Lui qui ne veut pas s'imposer dans sa vie tente pourtant de s'imposer. De dominer. Lui laissant un goût amer en bouche. A croire que, jamais, il n'apprendra de ses expériences passées.

Surpris, il observe le profil de la rouquine, lorsque ses doigts s'insinuent entre les siens, lentement. Transformés en ce baume apaisant qui le laisse perplexe et timide. Il répond par une infime pression. Une excuse, pour son comportement. Mais il a peur. Qu'elle ne se réveille enfin, et voit qui il est réellement. Un vagabond au passé morbide, orphelin, sans avenir. Il tremble, alors que par la force des choses, il enserre dans ses bras la louve et l'enfant. Les étreignant avec force, nez enfoui dans ses cheveux, lèvres posées contre sa tempe. Observant le bambin, pierres de lune contre Azurs, implorant.

Apprends moi. Je sais que je ne dois pas. Mais j'ai du mal à me contenir. Je ne comprends pas. Apprends moi. Pour lui. Pour toi. Pour nous.

A regret, il la laisse emmener Gauvain dans son berceau. Repliant ses genoux contre lui, posant son menton dessus. Il se force à ne pas bouger, une douleur qu'il ne comprend pas s'insinuant dans ses veines. Ou plutôt, il ne la comprend que trop bien. Le désir de voir l'enfant s'endormir, comme si c'était le sien. De se faire gardien de son sommeil. Machinalement, sa dextre masse sa senestre, à s'en faire mal. Penser à une autre douleur, plus supportable, à dire vraie, que celle-ci. A quoi bon tenter de se projeter dans un avenir inexistant, un futur mort en pleine mutation ? Il ne garde de lui qu'un ventre rebondi, couvert de sang, offrande vivante à la folie humaine. Non plus celle du désir, mais de la vengeance.

Étouffant, respirant avec mal, il pose son regard sur elle, relevant la tête. Elle qui l'apaise peu à peu, calmant les pulsations sourdes de son coeur. Vue lui coupant le souffle alors que, dans la lumière feutrée et intime de la pièce, penchée sur son fils, lueurs chatoyantes jouant sur sa peau d'albâtre, il la trouve belle. Il retient son souffle, sans s'en rendre compte. Emu. Plus encore lorsqu'elle se tourne vers lui, indolente. Figée et immobile.

Expirant doucement, il se repaît de son sourire, son visage. De ses yeux, brillants de milliers de petites étoiles dans le firmament argenté. Subjugué, tandis qu'elle défait lentement le corsage, palpitant tambourinant de plus belle dans sa poitrine. Azurs noyées, il se laisse croquer, par les doigts aussi légers qu'une plume. Les embrassant un à un lorsqu'ils passent à portée de sa bouche, avec douceur, les entraînant en hauteur tandis qu'il se lève du lit, juste en face d'elle.

Géant qui laisse ses mains glisser le long de ses avant-bras, enlevant l'un après l'autre les fourreaux de cuir y aillant élu domicile, cajolant toujours les doigts aventuriers. Esquissant un sourire alors que la lanière bleue reste en place, l'effleurant de sa main gauche. Elle qui ne le quitte jamais, la voilà entre de bonnes mains. Il le sait, au plus profond de lui-même.

Senestre qui glisse sur une épaule, sillonne dans son cou, ébauche à son tours les contours tant désirés et aimés, souvenirs transformés en lueur d'espoir, qui l'ont fait avancé dans la région des ventre jaunes. Elle se perd dans la chevelure flamboyante, paume recouvrant sa joue, pouce traçant ses lèvres, doigts mutilés jouant dans les cheveux.

Dextre qui effleure sa taille, joueuse et chatouilleuse, avant de glisser dans son dos, gardienne du symbole qui l'attire tant. Il vient à sa rencontre, délicatement, pour ne pas la blesser davantage. Se collant à elle, Azurs oscillant entre prédateur et proie. A demi-fermées, brillantes de milles camaïeu, chacun porteur d'un message dicté par sa bouche, aguichante au possible.

Indécente.

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Elle sourit, alors que les grandes mains dénouent les sangles, laissant les fourreaux et leur contenu rejoindre la robe noire. Lentement, l'ombre s'éloigne d'elle, et elle se glisse dans l'or lumineux des Azurs.
Elle le laisse s'approcher, mains plongées dans les blés. Argent noyé dans l'Azur, et langue joueuse qui vient chatouiller le pouce qui esquisse ses lèvres.
Souriante.

Plongée dans les Azurs, pressée contre lui, elle glisse, à nouveau, de l'or vers l'horreur, glissant ses doigts le long des sillons laissés par le cuir. Explorant les cicatrices qu'elle connait déjà par cœur, avide de sa peau. Se faufilant sous la chemise, dessinant des arabesque sur les balafres, du bout de ses doigts frais. Alors que lentement monte, au creux de son ventre, le torrent de flammes que le géant crée, du bout des doigts, au creux de ses reins.

Elle tire sur les pans de la chemise noire, la fait passer par dessus les ors et l'envoie rejoindre la robe et les dagues.
Elle recule, légèrement, pour l'observer. Le dévorer des yeux, s'imprégner de son image.
Lentement, elle suit du bout des doigts la trace argentée, glisse jusqu'au lien des pantalons, avant de remonter vers sa poitrine, à elle. Délaçant la chaisne de lin beige, qu'elle laisse glisser, encore, le long de ses épaules. Auréolant de clair la flaque d'ombre laissée par leurs vêtements. S'offrant, nue jusqu'à la taille, au regard de son amant. Indécente.

Elle s'avance vers lui à nouveau, avide de rendre à la dextre son nid d'entrelacs bleutés. Argent dans les Azurs. Azurs qui cherchent leur rôle.
La rouquine se hisse, légèrement, se niche au creux de son cou, dardant à nouveau sa langue, pour mieux le gouter. Souffle chaud contre la peau fine, mordillée. Cœur contre cœur. Avant de se laisser aller, alanguie, reposée contre son torse. Dextre effleurant le bas de ses reins, du bout des doigts. Flirtant avec la ceinture de ses braies.
Renversé vers l'arrière, l'argent se coule dans l'Azur. Vois, vois comme je suis à toi.

Captive.
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Meyre Rusée
Veuve du PiYre de Bourgogne

Milo

L'histoire est de nouveau explorée. Floue et incertaine. Tranchées sans soldats caressées du bout des doigts. Frissonnantes, sous la douce inquisition dont elles font l'objet. Senestre qui ébauche chaque ligne de son visage, délicatement, pouce cajolé par la langue curieuse de la rouquine. Tandis que dans son dos, sa main droite retrace toujours, inlassablement, le dessin bleuté.

Un sourire sur ses lèvres lorsqu'elle se fait maîtresse d'œuvre. Il joint ses mains aux siennes pour retirer sa chemise, immobile. Offert à sa vue, savourant sa présence, son odeur, qui, une fois encore, le rend fou de désir. Allumant un brasier au creux de son ventre, lorsqu'elle laisse ses doigts effleurer son torse où coule une étrange rivière argentée, le barrant en diagonale, pour finir par se perdre sur sa hanche.

Rougissant lorsque la rouquine s'offre à lui, déglutissant avec peine, refermant ses bras sur elle quand elle se blottit contre lui, accélérant son souffle sous la peau délicieusement pincée. Océan qui se fond dans l'argent, il la maintient contre lui avec douceur. Il s'en voudrait, de réveiller et d'accentuer la douleur sise le long de sa jambe.

Ses lèvres se posent sur son front, regards soustrais l'un à l'autre. Il inspire profondément, avant qu'elles ne viennent papillonner sur ses paupières, ses joues. Pour finir par se lier aux siennes, langue flirtant avec la barrière de chair, s'insinuant en douceur. S'il est une chose qui lui tient à coeur, et que jamais, il le sait, il ne rompra, c'est de ne jamais la forcer. Parce qu'il redoute sa fuite, et parce qu'il sait aussi que cela fait longtemps, qu'elle n'a pas été en compagnie masculine. Qu'elle est toujours cette petite biche aux aguets, propice à s'enfuir au moindre danger.

Ses bras se referment davantage contre elle, sa respiration devenant plus courte. Océan apaisé, s'infiltrant lentement dans l'argent désiré. Langue joueuse, qui cherche, découvre encore, explore. Avec lenteur, redécouvrant de nouvelles saveurs. Sa main gauche, elle, pianote doucement jusqu'à s'arrêter sur les courbes pleines, les effleurant sans jamais réellement en prendre possession, avant de venir se poser tout contre son ventre. Mélodie languide et indolente, rythmant la danse de leurs langues.

Je vois. Je te prends. Ne t'en fais pas. Min flammande...

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De nouveau, les bras crochètent les épaules, elle se hisse, avide. Papillonnant du bout des lèvres, dans son cou, souffle chaud, rauque, près de son oreille : Gauvain ne dormira pas longtemps... Invitation alors que d'un sourire, tête rejetée vers l'arrière pour pouvoir saisir l'Azur, elle se laisse reposer contre lui. De tout son poids, perchée sur ses orteils et bras dénoués, elle s'appuie sur lui, cœur contre cœur. Tandis que les mains fraiches glissent vers le ventre blond, s'immiscent du bout des doigts, sous la ceinture des braies de cuir. Argent luisant de flammes de désir.

La veuve aventureuse n'a plus touché d'homme depuis des mois, avant lui. Mais elle n'a pas oublié les gestes. Moins encore, ceux du blond sur son corps, un mois plus tôt.
Les mains aventurières ont tôt fait de dénouer le cuir noir, de l'envoyer rejoindre le tas sombre au sol. Il est nu. Il est à elle. Elle se blottit à nouveau contre lui, glissant une main entre leurs ventres, effleurant le fin liseré blond, la peau fine du bas de son ventre. N'osant pas, pas encore, poursuivre ses explorations. Passant brusquement de la femme sure de ses gestes à la pucelle effarouchée. Se cambrant à nouveau vers lui, argent dans l'azur, lui embrassant le menton, le croquant doucement avant de venir à nouveau se perdre dans son cou, humant l'odeur des blés.

Savourant sa simple présence, la chaleur de sa peau nue, contre la sienne, l'avidité grandissant au fond de son ventre, à mesure qu'elle explorait le corps découvert. Une main refermée sur l'arrondi de sa chute de reins, alors qu'elle l'attire plus encore contre elle.
Argent rejeté vers l'arrière à nouveau, cherchant l'azur, s'y glissant avec délectation, souriante. Invitation provocante. Aguicheuse.
Mon amour... Mon bel amour... Dévore moi toute entière, que de la fusion qui me consume nous ne soyons plus qu'un.

Haletante.
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Meyre Rusée
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Le coeur s'emballe, s'affole, menace d'exploser. Un hochement imperceptible de la tête, lorsqu'elle parle de l'enfant. Océan contre argent. Luisant d'un même désir, avide, incontrôlable. Fougueux. Sa bouche quitte la sienne, pour venir lui mordiller le lobe de l'oreille. Rougissant, il laisse à son tour ses mains venir délier, maladroitement, les cordons retenant les braies de la rouquine, aidant le tissu à passer l'obstacle de l'atèle. Corps l'un contre l'autre, coeurs tout proches. Nu, il s'offre, en entier, sans conditions. Offre le peu qu'il possède, mais qui est cher à son âme.

Lèvres qui glissent jusqu'au lobe d'une oreille, mordillé lentement, avant de venir s'échouer dans son cou. Là où la peau est plus tendre, là où sont concentrés tous les arômes, différents, enivrants, aguichants de son corps. Là où ses dents titillent légèrement l'albâtre, là où les empreintes légères, presque invisibles sont effacées d'un coup de langue.

Un soupir, quand elle l'attire encore contre elle. Azurs contre pierres de lune, souriant, amusé de la voir ainsi. Tantôt timide, presque apeurée. Tantôt sûre d'elle, s'imposant sans vergogne. Lentement, ses mains glissent sur ses hanches, taquinant la peau blanche, avant de se poser sur ses fesses, en coupe, la soulevant légèrement. Douceur dans ses gestes, contraste saisissant et presque irréel avec la soif incommensurable que les éclats bleutés laissent entrevoir.

Ne quittant pas l'argent, il recule prudemment, s'arrêtant lorsque ses mollets heurtent le lit, pivotant légèrement. Puis, tout aussi précautionneusement, il y dépose la rouquine, avant de se retrouver au dessus, une fois encore, dans cette attitude protectrice devenue sienne en sa présence. Jambe droite encadrée par les siennes, gardant dans un coin de son esprit l'état de la gauche, afin de ne pas la toucher par un mouvement involontaire.

Il recule le visage, observant celui tant aimé. Un sourire, ravi, heureux, s'esquisse. Souffle une nouvelle fois coupé, quand la lueur des flammes accroche sa peau, lorsqu'elle n'est pas obstruée par son corps. Ses lèvres reviennent prendre possession des siennes. Goûter, toucher, cajoler. S'enivrer. Et sa senestre de glisser de l'autre côté, chatouillant le ventre, joueuse, avant de venir caresser sa cuisse, effleurant parfois le topaze étincelant, sans jamais oser le toucher réellement.

Subjugué.

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Elle sourit, lorsqu'il glisse ses mains sous elle pour la soulever. Elle enroule ses bras autour de son cou, y plonge à nouveau son visage. Se délectant de la fragile peau, la goutant, inlassablement. Alimentant l'incendie grondant au fond de son ventre, déjà.

Il ne semble pas pressé. Elle l'est. Alors qu'il la recouvre de son ombre protectrice, elle parcourt du bout des doigts les larges épaules, les biceps, galopant sur son corps à la vitesse de son cœur emballé, au rythme des vagues effrénées de désir qui se lancent à l'assaut de son corps.
Elle a abandonné la pucelle effarouchée, la femme enfant indécise. Elle sait ce qu'elle veut. Lui.

D'une main tremblante, elle défait le ruban qui retient son bas droit. Le gauche est prisonnier sous l'atèle mais elle s'en moque. La jambe blessée est oubliée, mise de coté dans un coin de son esprit. Du geste, du regard, elle invite le blond à explorer les dessous du bas de laine, à ôter le dernier obstacle à sa peau nue. Frissonnante, déjà, sous ses doigts. Tendue à leur rencontre.
Elle se hisse sur un coude, se relève vers lui, vers son visage, venant papillonner un instant sur sa paupière avant de s'emparer de sa bouche, se glissant du bout de la langue à la recherche de la sienne. Avant de se laisser glisser à nouveau, étendue sous lui, dextre pointée, esquissant l'arc d'un sourcil, glissant, lentement, vers la pommette, le trait de la mâchoire, le cou, chatouillé.

Fini, les hésitations. Elle explore. Elle cherche. La sénestre une fois de plus, se perd sur le dos mutilé, dessinant les sillons du passé, avant de venir se poser, légère, au creux de ses reins. Pour le retenir, sans l'obliger. Pour marquer sa possession, sans se l'arroger. Tandis que la dextre reprend sa lente descente, suivant l'étrange ligne argentée, pour un temps, avant d'aller se perdre le long du fin liseré blond, le suivant, lentement, du bout de l'index, jusqu'à l'objet de son désir, qu'elle effleure, d'abord. Avant de l'apprivoiser. Lentement, prudemment, délicatement, elle esquisse les gestes de la faim qui la ronge. Suivant la lente régularité des lames brulantes qui grandissent, prenant son ventre d'assaut, se diffusant dans tout son corps.
Ne pas quitter l'Azur des yeux. Y fondre l'argent, lentement, ne rien lui cacher du feu avivé par ses caresses. Sourire esquissé, sur une moue aguicheuse.

Impudique.
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Meyre Rusée
Veuve du PiYre de Bourgogne

Milo

Main gauche qui, dans un souffle léger, vient faire glisser le bas délié, alors que le sien sort de ses lèvres pour dégager les mèches blondes qui nimbent la jeune femme d'un rideau doré. La peau est caressée, tandis qu'il abandonne un instant son visage pour voir où se situe son pied, afin de le dégager au mieux de sa prison textile. Dextre en appui, posée non loin de sa chevelure.

Nouveau sourire, lapant la langue aventureuse, l'entraînant dans une danse langoureuse et étrange, exacerbant sa soif d'elle. Souriant quand, légèrement, sa main se pose sur lui. Apposant sa marque, sans le forcer. Nouveau soupir, alors qu'elle prend possession de lui. Fermant les yeux un instant, expirant lentement, pour retenir le gémissement qui se presse aux portes de ses lèvres. Azurs qui se rouvrent, convoitant sans s'en cacher le coeur de l'argent, aguicheur et alliciant.

Sa main, elle, refait lentement le chemin inverse, pianotant lentement sur la peau douce. Juste avant de venir caresser le topaze étincelant, au diapason avec les gestes de la jeune femme. Partition connue uniquement de la rouquine, doigts pour instruments, attentifs au moindre changement imposé par ses sens, à l'affût des envies de son amante.

Regarde. Là. Tout au fond. Je suis à toi.

Se laissant retomber un peu plus sur le corps gracile, un gémissement vient s'échouer sur les lèvres enjôleuses, sans qu'il ne puisse le retenir. Elles prennent possession de leurs jumelles, mordillant, les faisant prisonnières pour quelques instant, avant de les laisser libres à nouveau. Il se veut joueur, séducteur, faussement réticent pour redevenir chasseur impitoyable.

Sa bouche croque, s'imprègne, se délecte. De la sienne, de sa peau, de son menton, du galbe de son cou, qu'il mordille lentement, avant de venir suçoter le creux de son épaule. S'y nichant pour expirer lentement, soupirs qu'il ne retient plus, sous les doigts aussi impavides que les siens. Et sa langue de venir lécher la peau libérant l'arôme délicat et capiteux.

Impérieuse.

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Je te vois. Oui, oui, tu es à moi...

Elle sourit, impudique, aguichante, lorsque il vient gémir contre ses lèvres. Elle lui offre les siennes, avec délectation, tendue vers leurs bassins où se joue une partition à quatre mains. Elle renverse un instant la tête vers l'arrière, yeux clos, pour lui offrir sa gorge, son épaule. Mâchoires crispées pour retenir un soupir. Languide sous les lèvres douces. Fiévreuse sous les mains brulantes.

L'argent se rouvre, se tourne vers les blés. Elle se relève légèrement pour aller picorer les mèches dorées, du bout des lèvres, glisser sur sa tempe et s'y perdre un instant, avant de retomber.
Incapable, cette fois, de retenir le soupir qui vient mourir au creux de l'édredon, sur lequel elle repose.
La sénestre escalade le dos mutilé, dans un souffle, glisse le long du biceps, de l'épaule, pour s'égarer un instant dans le cou. Plonger dans les blés, avant de glisser sous le menton, le relevant, à la recherche des Azurs.
Elle sourit, lorsqu'elle les trouve. S'y plonge, sans pudeur.

Tu es à moi? Alors possède moi!

Les mains du blond se jouent d'elle, entretenant le brasier de son ventre. Elle s'en dégage, légèrement, Avançant son bassin tout contre le sien. Avide.
Dans l'Azur, l'argent se fait implorant. Cesse, cesse de me torturer. Là. Viens tout contre moi. Apaise moi.
Et la dextre de se faire guide, lentement, alors que de son pied nu, elle prend appui sur le lit, tendant son bassin vers celui de son amant.
Argent implorant, argent insolent. Rendu muet par des dents serrées, une lèvre mordillée.
De la sénestre, elle effleure à nouveau le bras du géant, cherche sa main, se glisse, sous lui. Protégée.

Bientôt délivrée.
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Meyre Rusée
Veuve du PiYre de Bourgogne

Milo

Les poils de sa nuque se hérissent, sa peau laisse découvrir l'imperceptible tremblement qui l'agite. En totale contradiction avec son sourire. Sourire carnassier sur les lèvres, quand elle se dégage un peu de son emprise pour venir plaquer son bassin contre le sien, et qu'un soupir sort de ses lèvres. Dextre qui lie ses doigts aux siens, amenant les siamoises à côté de sa tête, plaquée contre le tissu. Il tend légèrement le bras gauche, la recouvrant entièrement, détaillant le visage de la jeune femme, gravant dans sa mémoire les sentiments contradictoires inscrits sur ses traits.

Chut. Je suis là. Tu es à moi, mon amour. Corps et âme, tu m'appartiens.

A la fois impudique, implorante, impavide, impatiente. Reflets de ses propres envies, lui qui se laisse guider jusqu'en elle. Là, il inspire et expire le plus doucement possible. Il reste immobile pendant un long moment, se délectant de l'étau doucereux dans lequel elle le maintien. Bercé. Protégé, de tout. Laissant sa chaleur l'envahir, l'engloutir, jusqu'à le rendre quémandeur d'elle. Océan suppliant à la surface contre Argent insolent.

Et ses lèvres de se faire aériennes, papillonnant avec une indolence impertinente sur ses paupières, ses pommettes. Titillant leurs jumelles fermées sur un désir sourd, que l'Argent laisse transpirer, croquant le menton, plusieurs fois, avant de revenir jouer sur la barrière de chair résolument close. Dardant sa langue pour se frayer un passage et venir agacer son autre, mèches blondes flirtant parfois sur son visage.

Bien qu'agité par ce désir qui brûle son ventre, fait bouillir ses veines, il prend son temps. Parce qu'il est joueur, parce que de la voir aussi torturée que lui l'emplit d'une envie folle, presque sauvage et bestiale. Océan aguicheur contre Argent implorant, qui ne cache rien. S'ouvre en entier, dévoilant l'étendue de ses sentiments.

C'est uniquement lorsqu'il sent son ventre se tordre sous la violence de son désir grandissant et son coeur se comprimer à un point tel qu'il menace d'exploser, que ses hanches entament leur lent va-et-vient, calquant leur rythme sur ses baisers, languides. Prenant garde à reposer le plus possible sur la cuisse droite. Un sourire sur son visage, océan fondu dans l'argent, dextre se liant davantage à sa senestre.

Frémissant.

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Oui mon amour, à toi...

Elle frémit et se tend, quand enfin l'Androgyne originel est reformé. Elle presse la dextre entre ses doigts, alors que la sienne joue sur le dos du géant. Elle cède, vite, à la langue impérieuse, à la recherche de son double. Elle le lui offre, entrant dans la danse. Argent ouvert sur l'azur, reflet de la brûlure de son âme.

Elle ne bouge pas, possédée par le géant. Savourant sa domination accordée. Exultant du plaisir qu'elle lit dans ses yeux. L'écrin de soie dans lequel elle l'enserre tressaille et frémit, comme doué d'une vie propre. Elle sourit, sous ses baisers, alanguie, captive.
Brûlant, se consumant sous lui alors qu'il lui refuse, toujours, la délivrance. Elle se débattrait, presque, pour qu'il accède enfin à son désir. Mais elle se force à l'immobilisme, acceptant la torture de ses baisers, acceptant l'incendie grondant dans son ventre, inextinguible. Alors que le temps semble arrêté, figé dans le plaisir inabouti du désir qui les consume.

Figé au point qu'un hoquet de surprise, brusque, irrépressible, lui échappe lorsqu'enfin, il bouge, entamant le ballet langoureux des corps liés.
Sénestre crispée sur les doigts du blond, dextre glissant jusqu'à l'arrondi de son fessier, accompagnant les mouvements de son bassin. Elle se tend vers lui, avide d'assouvir les corps.

Le ballet s'amplifie, rythmé par les gémissements sourds qui viennent mourir sur ses lèvres, contre celles du géant. Lentement, l'incendie s'étend, court, coule dans ses veines, l'emplit toute entière, argent grand ouvert, pour n'en rien cacher aux azurs.
Elle échappe à ses baisers, croque son menton, savoure une dernière fois les arômes de son cou. Elle frémit sous lui, tremble du plaisir qu'elle contient, qu'elle retient, encore quelques minutes, quelques secondes... Avant de céder, incapable d'élever encore des barrages pour résister à la vague qui déferle, noyant tout sur son passage. Elle se raidit un instant, agrippée à lui, épaule pincée entre des dents, avant de se laisser glisser, languide, sur l'édredon. Accrochant à nouveau les azurs, sourire apaisé dans l'argent.

Elle tourne le visage, un instant, vers sa droite. Embrassant la pulpe des doigts mêlés aux siens. Langoureuse. Ronronnante. Alanguie. La main gauche, décrispée, accompagnant toujours les mouvements de bassin du géant blond.
Plongée dans l'azur, à nouveau, elle souffle sur les mèches d'or qui lui chatouillent le visage. Souriant, toujours.

Amoureuse.

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Meyre Rusée
Veuve du PiYre de Bourgogne

Milo

Devenu prédateur, il ne se fie plus qu'à ses sensations. Aux ondes parcourant sa peau, à l'odeur musquée que l'appétit de l'autre leur fait inspirer, au désir, bestial, qui consume son ventre, fait bouillir ses veines. A la présence de sa main, soutenant son séant. Aux intonations que la jeune femme laisse échapper, que ses lèvres, gourmandes, aspirent avec avidité. Elles l'enhardissent, chaque fois que son bassin vient à la rencontre de ce lui de la rousse, accélèrent son souffle, affole l'union de leur corps, comme un pendule désorienté.

Océan impérieux, qui envahit tout sur son passage, ne laissant aucun répit. Il s'immisce dans chaque recoin, chaque interstice. Ravageur, dominateur. Un grondement sourd s'élève de son ventre, tandis qu'il la sent céder, entièrement. Grognement de satisfaction lorsque ses dents viennent mordre son épaule, que son corps se tend contre le sien. Sa bouche, féline vient goûter la peau humide de son cou, oscillant entre douceur et agacement, laissant parfois échapper les soupirs qu'à son tour, il ne peut plus contenir.

C'est lorsqu'elle lui sourit, Argent lié à nouveau à l'Azur, soufflant sur les mèches dorées, que ses propres barrières explosent enfin. Incapable de contenir le trop plein d'émotions qui les submergent. Sa main droite se crispe encore plus sur la main gracile enserrée, un gémissement s'échoue sur la bouche de son amante, tandis que peu à peu, l'incendie allumé tout au fond de son être s'éteint de lui-même.

Il se laisse retomber à moitié sur le corps doux, du côté de la jambe droite, senestre brûlante et douloureuse glissant dans la chevelure flamboyante. Ne rompant pas l'union des corps, enfouissant sa tête au creux de son cou, sous les flammes. Alangui, repu, souffle saccadé, Azur dévorée par l'Argent, sa langue vient cueillir la rosée déposée par l'union de leurs âmes.

Profitant de cet instant, si particulier, de par sa saveur, de par son odeur, de par les sensations qu'il véhicule, du brasier qu'il éteint en douceur. Sachant que l'enfant peut s'éveiller à tout moment. Un souffle, rauque, enroué, glisse le long de la peau aux arômes de miel épicé, tandis qu'un frisson le parcoure. Et qu'une perle bleutée ne se détache avec indolence du coeur Azuré, le surprenant lui-même, exprimé par ses doigts cajoleurs.

- Je t'aime...

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Elle sourit, encore, toujours. Sourire de plus en plus possessif, orgueilleux, avide. Carnassier. A mesure que le géant s'assouvit.
C'est moi. C'est moi qui provoque ça en toi, mon amour, tu es à moi.
Elle presse la main crispée sur la sienne, ne lâchant pas les Azurs du regard, assurant sa domination alors que le géant la surplombe de tout son corps. Elle sourit à nouveau, lorsqu'un gémissement vient mourir sur ses lèvres. Elle cueille celles du blond, avant qu'il ne se laisse aller sur elle, enfouissant son visage dans les flammes répandues en corolle sur le lit.
Savourant son poids sur elle, le bout de sa langue dans son cou, lui arrachant un frisson.

"Je t'aime" Les mots tintent doucement à son oreille, souffle chaud sur son cou. Les mots qu'elle retient, brusquement. Pourquoi affadir ceux qui viennent d'être prononcés par une bête répétition? Un vilain "moi aussi"? Alors elle se tait, elle se contente de remuer légèrement sous lui, sans rompre l'union des corps. Pour se replacer toute entière sous sa protection.
De sa jambe droite, elle enlace la sienne, caressant le mollet du bout des orteils. Sa main libre errant à nouveau sur son dos. Effleurant les marques du passé. Remontant jusqu'à l'épaule, pour suivre du bout de l'index la marque rosée laissée par ses dents. Souriant à nouveau, apaisée.
Laissant le silence s'écouler sur eux, simplement troublé par leurs souffles.
Elle sait que l'enfant s'éveillera bientôt, que la taverne doit ouvrir pour la soirée, qu'elle a des dossiers qui l'attendent. Elle savoure le silence. La plénitude de l'avoir retrouvé.
Le quotidien attendra bien encore un peu. Elle dénoue les mains liées, referme ses bras sur le géant. Protectrice. Aimante. Possessive.

Alors, dans le silence de la chambre, les mains jouant dans l'or, elle murmure, à son tour. La voix encore rauque d'émotion, et de plaisir. Elle murmure son nom, comme on goûte un grand cru, savourant la douceur du M, le souffle du I, la longueur du L, pour finir par faire rouler la rondeur du O sous sa langue.

Milo... mon amour...
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Meyre Rusée
Veuve du PiYre de Bourgogne

On se retrouvera à Mâcon

Milo

Depuis quelques jours, flocons et brouillard flirtent indécemment ensemble, accompagnant le géant blond dans sa chevauchée solitaire. Au sud quitté, Lyon. Au nord approché, la réunion sise en Dombes l'oblige parfois à s'arrêter pour trouver un abri, que ce soit dans les villages traversées, ou sous des arbres aux branches qui ne le protègent guère plus que son mantel mouillé. Gouttelettes implacables qui n'ont de cesse de s'infiltrer dans chaque interstice laissé ouvert, glaçant sa peau et la perçant d'aiguillons douloureux.

Pour certains, ce serait folie que de voyager en pareil temps. Mais il se refuse à attendre l'accalmie, alors qu'il est si proche du but. Les villageois rencontrés précédemment le lui ont dit, Mâcon n'est plus très loin, à quelques lieux à peine. Porté par la mèche rousse et le petit caillou noir brillant cachés au fond de sa besace, il a continué sa route.

Enfin, les remparts de la ville apparaissent, alors qu'un soleil qu'il devine déclinant à travers le camaïeu des nuages ne va pas tarder à laisser place à la nuit. Le tout paré d'or pour un temps, lorsque les mèches blondes dansantes devant ses yeux l'obligent un instant à les remettre à leur place. Mais, rebelles, elles refusent de se laisser conter, et, invariablement, reviennent le narguer.

Il franchit d'un pas leste les remparts, inclinant la tête en passant devant les gardes, surpris que l'habituelle cohorte de vélins en tout genre ne lui tombe dessus comme la misère sur le monde. Mais il est vrai que depuis son entrée en Bourgogne, elles l'ont, pour son plus grand plaisir, laissé tranquille.

Il plisse les yeux à travers le rideau neigeux, à la recherche d'une quelconque taverne. Persuadé de trouver les renseignements qu'il cherche ici, murmures jalousement protégés entre les murs épais. Il descend de Grani avec difficulté, membres engourdis par le froid. Grognant mentalement conte sa propre folie, il se dirige vaille que vaille vers les écuries, refusant de laisser l'animal dehors, par ce temps. Le laissant sous le coche, attaché. Provisoirement, le temps de glaner les informations idoines. A « L'auberge de Macon la grande ».

Revenu devant la porte de la taverne, il tente d'apercevoir du mouvement à travers les fenêtres embuées. Peut-être pour deviner, parmi les ombres, une chevelure brillant de milles feux. Mais rien ne filtre à travers les carreaux, aussi pousse-t-il la porte, la laissant se fermer doucement. Adossé contre, il tape ses bottes neigeuses après le chambranle. Faisant fi d'une quelconque protestation, le bois gondolé indiquant qu'il ne doit pas être le premier à faire ce geste.

Les Azurs peinent à percer le voile qui s'est invité devant elles, passant d'un seul coup de la lumière à la pénombre. Lentement, il enlève les fins cristaux de glace qui se sont formés sur ses sourcils, avant de jeter un oeil circulaire. Son corps réclamant à grands renforts d'articulations douloureuses un peu de chaleur. Il s'assied dans un coin, mal éclairé, son mantel humide posé à côté de lui, son regard accrochant sans qu'il ne s'en rende compte une chevelure flamboyante. Espérant inconsciemment que ce soit celle qu'il recherche. Accrochant pour quelques secondes les les éclats argentés.

« On se retrouvera à Mâcon »

La phrase continue de résonner dans son esprit, Azurs qui s'emplissent peu à peu de incertitudes. Là bas, ils étaient en terrain neutre. Ici, tout est différent. Ils sont chez elle. Dans son univers. Lui n'est qu'un intrus. Et il espère, tout au fond de lui, que son esprit lui a joué des tours, engourdi par la fatigue et le froid. Redoutant autant qu'espérant ce moment.

Azurs baissées, incapable de soutenir son regard, il pose ses mains à plat sur la table, les fixant obstinément. Tremblant au plus profond de lui-même, en attente de la sentence.

Breiz24

Lente journée, comme souvent. Pour une fois, elle s'est rendue à la municipale. Être assise et se faire servir épargne un peu sa jambe, trop sollicitée. Elle est donc calée dans un fauteuil, écoutant les histoires guerrières des croisés de retour.
Gauvain joue, rencontre un furet, un normand, essaye de s'initier au calva.
Lorsqu'il entre, elle ne fait pas vraiment attention à lui. Il faut qu'il parle, pour qu'elle le remarque. Cette voix. Les accents chauds, entourés de rocaille, elle ne les a entendu qu'une fois. Elle les reconnaitrait n'importe où.

Elle lève brusquement les yeux, elle le scrute. C'est d'une voix étranglée qu'elle murmure son nom, alors qu'il reste devant elle, les yeux baissés.
A coté, les normands se chipotent sur la qualité du calva. Ils aident. Le blond et la rousse s'incrustent dans la conversation. Ils ne se sont pas encore touchés.
Plus tard, elle se lèvera, et il remarquera sa jambe blessée.

Elle élude plus ou moins la question. Répond à demi mots. Oui, elle est tombée. De son cheval. Non, ce n'est pas la fougue du cheval qui est à remettre en question. C'est son idiotie à elle, et son refus de se nourrir. C'est sa peur de perdre ses rusés, et une blague idiote d'un ami voulant la faire sourire. C'est son corps qui a brulé sa dernière réserve d'énergie et s'est endormi sans lui demander la permission. Pas de chance, elle était perchée sur le dos de son étalon de guerre tout jeune, pas sur celui de Sombrelance. Le cheval n'a pas effectué le pas de coté qui lui aurait permis de choir dans l'herbe au lieu de briser un os de sa cuisse sur une pierre.

Il s'enhardit, le blond. Il exige qu'elle se repose. Il refuse de comprendre que pour elle, ne rien faire et se faire servir dans une taverne, c'est le maximum du repos. Même la nuit, elle n'est pas aussi détendue.
Une discussion avec une demoiselle noble vient interrompre le débat. Elle l'aime bien, la petite. Elle craint pour la sécurité de son chien de manchon quand le vorace Gauvain s'empare d'une oreille.

Lentement, leurs mains s'entremêlent. Discrètement, aussi. La rousse n'est pas sure d'elle. Elle est encore moins sure de vouloir étaler aux yeux de tous le lien qui l'unit au blond. Elle masse sa paume blessée, elle garde ses doigts mêlés aux siens. Mais les présents sont de passage. Ils ne sont pas de ceux qui pourraient utiliser cette relation pour la blesser. Ou de ceux qui l'aiment, et ne comprendraient pas la fin de son deuil. Aucun rusé ne sait que le coeur de la Meyre s'est remis à cogner. Et qu'il s'affole.

Elle n'a rien dit. D'abord parce que la rencontre du blond a été suivie de près par la presque mort de la Ruse. Ensuite, parce qu'elle avait finit par se convaincre que ce n'était qu'un rêve. Malgré le lien bleu à son poignet. Malgré les promesses. Malgré le souvenir cuisant de ses mains sur sa peau, et de l'incongruité de leur rencontre.
Elle avait, de toutes ses forces, essayé de se convaincre que rien n'était arrivé. Pour ne pas souffrir s'il ne venait pas, après avoir escorté la brunette. Pour ne pas souffrir, s'il venait et la rejetait à cause de son nouveau handicap. Parce qu'elle avait beau lui avoir dit qu'elle guérirait surement, elle avait menti. Elle savait qu'elle avait trop demandé à sa jambe, trop tôt, et que l'os, s'il se ressoudait, n'était pas exactement là où il aurait du être. Elle l'avait senti se déplacer, une seule fois. Elle n'avait rien dit. Elle n'avait pas de temps à perdre. Elle refusait de rester immobile. L'os se ressouderait de toutes les façons. Quand elle pourrait s'appuyer normalement sur sa jambe, sa boiterie ne serait que très légère, alors pourquoi y accorder de l'importance?.

Le blond demandait une adresse d'auberge. Elle donna la sienne, et finit par se lever, pour y conduire son cheval et le bouchonner.

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Meyre Rusée
Veuve du PiYre de Bourgogne

Milo

Retrouvailles pour le moins étranges. Lui, trop timide pour faire le moindre geste. Apeuré. Comme un enfant attendant observant un être qu'il trouve à la fois fabuleux et qui lui fait peur. Mais, à mesure qu'il se fait une place au milieu des étrangers, il prend trop les devants. Et un refus en pleine poire. Les paroles sont sèches, agacées. Brisant son coeur à chaque intonation. Inquiet, il l'est. La culpabilité lui ronge les sangs, sans qu'il n'en montre rien. C'est une des choses qu'il a appris. A se laisser ronger de l'intérieur sans rien exposer.

Quelque part, une petite voix lui dit qu'il vient de brûler la seule chandelle en sa possession. Qu'elle s'est consumée, qu'il a échoué. Sans-même s'en rendre compte. Partiellement du moins. Oubliant pourtant ce qui aurait du être son ancre. Ici, elle est autre chose. Elle n'est plus la déesse flamboyante qu'il a vu entièrement nue, sous un soleil d'hiver. Ici, elle est cachée. Parmi toutes les autres. Ici, il n'est rien...

Il déglutit péniblement quand l'un des étrangers demande à la cantonade d'où ils viennent. Son vagabondage a toujours fait sa fierté. Jusqu'à aujourd'hui. Il n'a pas su, au départ, qu'aucun n'était d'ici. Mais il aurait aimé s'enfouir six pieds sous-terre, et ne jamais revenir. Tant la honte le culpabilisait. Un vagabond qui n'a rien à offrir à cette veuve, mère de surcroit. La honte de passer pour un pique-assiette, lui qui est bien loin de tout ça. Et pourtant...

Quand il a demandé une auberge, elle lui a donné un nom. Juste avant de lui dire qu'elle en était la tenancière. Refusant son argent. Le rendant plus honteux encore, sans s'en rendre compte. Les pièces ont été rangées, le mantel remis. Le cheval amené à ladite auberge, seul le bruit de leurs pas crissant sous la neige venant rompre le silence. Une évidence tournant en boucle dans sa tête. Comprimant ce muscle qui ne cesse de battre sous sa poitrine.

Il enlèvera ses fontes, sa selle, les rênes, laissant le hongre à nu. Caressant doucement les naseaux du cadeau d'une autre rouquine, décédée il y a plusieurs mois. Il laisse Breiz s'occuper de l'animal, adossé au mur, bras croisés sur la poitrine. Ce n'est qu'après de longues minutes, qui lui paraissent des heures, qu'il se bouge enfin, posant sa dextre sur sa jumelle, stoppant en douceur les gestes. Sentant presque le regard désapprobateur de Grani sur sa nuque.

Lentement, il la fait pivoter sur elle même, avant de lui prendre le menton, Azurs plongées dans les Hématites. Souffle coupé un instant, retrouvant les éclats argentés qui ont su l'apaiser, là où d'autres avaient échoué. Ouvrant de nouveau son âme, à la recherche du lien qui les a unit lors de cette journée, presque irréelle. Voix profonde de basse, aux intonations chaudes mais enrouées, autant par ce qu'il ressent que par la peur qui lui ronge le ventre.

- Je m'excuse pour tout à l'heure. Je n'avais pas à insister pour que tu te reposes.

Il la lâche à regret, reculant d'un pas. Fixant obstinément l'étrange dessin formé par ses bottes noires sur la paille. Prononçant avec difficulté la phrase qu'il n'a pas envie de prononcer. Mais il le faut, pour être sûr.

- J... Je... Je partirais demain. A l'aube. Les Azurs se relèvent un instant, s'obligeant à regarder l'argent. Si... Tu le souhaites... Je prendrais ma lanière de cuir et tu n'entendras plus parler de moi. Je te le promets.

Avant de se reposer à nouveau sur le bout de ses bottes. Epaules affaissées, dos rond. Recroquevillé sur lui même. Géant à la merci d'un petit bout de femme fragile en apparence.

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Non!

Un cri, qu'elle ne peut retenir, inquiétant l'alezan qu'elle pansait, et le souffle coupé, alors qu'elle tente de comprendre. Il est venu jusqu'ici. N'a-t-il fait tout ce trajet que pour récupérer le lacet bleu? La symbolique si forte du cordon est-elle réellement la seule raison de sa venue?
L'argent vire à l'acier quelques instants, quand, pour reprendre son équilibre, elle s'appuie sur sa jambe blessée. La douleur la renvoie à la première phrase du blond. S'est-il senti humilié qu'elle repousse ses attentions?

Que croyait-il? Qu'espérait-il trouver? Comment pouvait-il ignorer qu'en public elle ne pouvait que paraitre? Qu'elle n'était, réellement, que seule, avec son fils? Qu'elle ne vivait à nouveau que depuis leur rencontre, quelques semaines plus tôt.
Le rire de Gauvain lui fit relever la tête, poser à nouveau le regard sur le géant affaissé, après avoir jeté un coup d'oeil à l'enfant.
Acier, toujours, qui brandit son poing serré sous le nez des Azurs, exhibant le lacet bleu, délavé, ou nœud durci par de nombreux passages dans l'eau.

Faudra le trancher si tu veux le récupérer. Je ne l'ai pas ôté, je suis à toi!

Le ton est sec, dur. Aussi tranchant que l'acier, l'acier qui papillonne pour refouler les perles d'argent qui ne demanderaient qu'à rouler sur ses joues.
Elle ne comprend pas.

Milo...Elle ne comprend pas, et toute son angoisse s'est concentrée dans ce murmure étranglé, terrifié. Elle n'ose pas le toucher, quand bien même son poignet et son poing serré dansent devant les Azurs. Elle n'ose pas le toucher, de peur de précipiter sa fuite.
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Meyre Rusée
Veuve du PiYre de Bourgogne

Milo

Sonné. Perplexe.

Il recule sous la violence des paroles. Se recroqueville un peu plus. Encore une fois, l'argent vire à l'acier, sans qu'il ne sache que faire. Le poing serti de bleu danse sous ses yeux, lui rappelant le pourquoi de sa présence ici. Une promesse. Sa promesse. Pour laquelle il serait prêt à tuer. Pour laquelle il serait prêt à mourir.

Il ferme un instant les yeux, incapable de parler. Les mots se bousculent dans sa tête, virevoltent dans sa bouche, s'entrechoquent contre ses lèvres. L'océan s'éveille à nouveau, pour venir plonger dans l'acier trempé. Mais, implacable, celui-ci ne laisse rien entrevoir. Et ses mots, de résonner encore.

Que croyait-il ? Sûrement qu'il pourrait l'alléger un peu de ce fardeau qui est le sien. Il connait la douleur, il vit avec constamment. Comme une seconde peau, elle ne le quitte pas. Se rappelant à lui s'il ose l'oublier un seul instant.

De nouveau, les mots résonnent. Le faisant trembler de plus belle. Il tend les mains, agrippant ses épaules avec force, avant de la plaquer contre lui impérieux. Oubliant pour un instant la cuisse blessée. Sa dextre, encore une fois, vient se glisser au creux de son dos, là où loge le symbole qui l'hypnotise depuis le début. Sa senestre, elle, glisse sur son épaule, caresse son cou, avant de lui relever le visage. La forçant à le regarder. L'empêchant de détourner le regard.

- Je sais... Mais toi Breiz ? Est-ce que-tu veux encore de moi ? Est ce que tu as réfléchi ?

Il n'arrive pas à prononcer la peur qui lui vrille le ventre. La formuler, explicitement. A-t-elle réfléchit, aux conséquences de sa présence ? A-t-elle réfléchit, à ce que les autres pourront penser d'elle, penser de tout ça. Le veuvage n'est pas éternel, il le sait. Mais... Sa voix ne devient qu'un murmure. Presque inaudible. Pourtant il ne quitte pas les Ilménites. Il reste lié à elle, encore une fois, sa main esquissant le visage aimé, autant pour le rassurer que pour se rassurer.

- Je n'ai pas de biens matériels à offrir. Juste moi et mon cheval. Mais je ne veux pas qu'on te traite en paria parce que... Les mots peinent à sortir, mais il se force. Maudissant une fois encore la blonde, pour l'avoir forcé à rejoindre le monde des vivants. Maudissant de n'être "que" ça. Tu t'es donnée à un vagabond à la gueule cassée et au corps meurtri...

Sa voix se brise, quand sa honte est dévoilée. Perçant sous la forme d'un éclat bleuté qui s'échappe de son coeur, effleurant sa joue, caressant ses lèvres. Pour finir par dévaler son menton, avant de s'écraser plus bas, sur la paille.

Breiz24

Un gémissement sourd lui échappe quand il l'attire contre lui, impérieux, mais elle se laisse aller, sans résistance, refoulant la douleur dans sa cuisse gauche. La dextre vient se glisser dans son dos, au niveau du dessin bleu qui orne sa peau, avec une précision d'horloger. La sénestre gantée remonte le long de son cou, lui arrachant un frisson. Des semaines ont passé, mais elle n'a pas oublié la façon qu'il avait eu de la toucher. Elle n'a pas oublié l'odeur doucereuse du baume mentholé, appliqué un peu plus tôt, et qui s'échappe du gant de cuir.

Elle obéit à la main qui force son visage. Elle lève les yeux vers lui, laisse les Azurs plonger dans son âme. Âme verrouillée, parce que pétrie d'angoisse.
Elle l'écoute, la voix chaude, suave, la voix aussi angoissée que la sienne.
Elle l'écoute et elle ferme un instant les yeux. Oui, bel amour, j'ai réfléchi. Se replonger, vite, dans l'Azur, avant qu'il ne déborde. Elle le sent dans sa voix aux inflexions troublées.
Elle laisse lentement, prudemment, l'argent s'immiscer dans l'acier. Elle a agi trop tard. l'océan déborde, et elle échoue aussi à rattraper l'éclat d'azur qui disparait dans la paille, à leurs pieds.

Lentement, les bras qu'elle a passés autour de la taille du géant remontent le long de son dos, ses mains crochètent les épaules et elle se hisse vers lui, se tendant à l'extrême vers le visage aimé. Sa gauche lâche l'épaule, elle laisse tout son poids peser sur sa droite. Sur sa jambe valide. Et, du bout des doigts, elle vient suivre le chemin laissé par l'azur liquide, effleurant les lèvres qu'elle désire croquer, remontant sur la pommette mainte fois dessinée, avant d'aller se perdre dans l'or des blés.
Elle se hisse plus encore, l'argent plongé dans l'océan, si près qu'ils pourraient presque se toucher, et cligne des yeux avant de souffler :
Je me donne à qui je désire. Et c'est toi que je désire

Elle n'ajoute plus rien, goutant, les lèvres légèrement entrouvertes, la saveur de son souffle, si proche du sien. Hématites dans l'Azur.
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Meyre Rusée
Veuve du PiYre de Bourgogne

Milo

Il se laisse faire, quand ses mains remontent le long de son dos, glissant sur ses épaules. Quand elle se tend vers lui, de nouveau. Quand elle prend possession de lui, une fois encore. Croquant, esquissant, dessinant, ébauchant chaque courbe de son visage. Il ne bouge pas, et écoute. Azurs au coeur des Hématites.

Ce n'est que lorsqu'elle parle, lui rendant un souffle qu'il a retenu dans l'attente de sa réponse, qu'il se penche vers elle. Laissant à son tour sa senestre s'imprégner une fois encore de ses traits, qu'il connaît par coeur, mais dont il ne se lasse pas. Dans son dos, la main dépeint inlassablement, fébrile, le tatouage, imprimé dans la rétine.

Et lentement, il pose ses lèvres sur son front. Dans un geste, qui, chez lui, est à la fois un signe d'excuse, d'apaisement et de reconnaissance. La gardant serrée contre lui. Se dire qu'elle est réelle, qu'elle n'est pas juste un songe, tiré de son imagination, voire de sa folie. Il inspire son odeur, cet arôme qui sait le rendre fou, d'une simple exhalaison. Coeur battant à l'unisson.

Délicatement, il laisse sa bouche venir croquer une pommette, son menton, jouer, encore et toujours, avec sa peau, ses fragrances. S'en délecter, lui qui se sait insatiable d'elle. S'excusant silencieusement auprès de l'alezan qui attend toujours la fin des soins, lorsqu'il est soumis à son regard.

Ses lèvres continuent d'explorer, de chercher, d'apprécier, juste avant de se poser sur les siennes. S'enivrant de son souffle, alors que sa langue berce la barrière de chair, pour venir chercher leur prisonnière. La goûter, la cajoler, la posséder. Toute entière. Qu'elle soit sienne, uniquement sienne.

Et les Azurs de dévoiler leur âmes, gardant la bonde sur l'océan tumultueux. Conscient malgré tout de la présence de l'enfant, tout proche.

Si tu savais... Mon amour...

Breiz24

Elle le laisse faire, se coule contre lui, s'appuyant légèrement contre son torse pour reposer sa jambe, fatiguée d'être debout. Elle ne rompt pas l'étreinte. Elle le laisse, dans un premier temps, s'approprier son visage. Répond, en douceur, au baiser, entrant dans la danse, instinctivement, comme si mille fois répétée.

Sa sénestre, lentement, quitte l'or pour se glisser sur le dos, effleurant à travers le tissu les marques profondes qu'elle a déjà apprivoisées. Du bout des doigts, elle esquisse les sillons, pour venir par se reposer, main à plat, dans le creux de son dos.
Elle se détache de lui, lentement, reprenant appui sur son pied, reposant ses orteils. Et se stabilisant en déposant au sol son pied gauche. Taisant la brulure sourde qui gagne lentement, perfusant autour de la fracture.
Ne lâchant pas les Azurs des yeux, espérant que l'argent ne trahit pas l'élancement qui nait dans la jambe.

Elle sourit. De toute son âme, elle lui sourit. Avant de se pencher vers Gauvain, à la porte du box, prêt à entrer, épée de bois brandie devant lui.
Elle le prend dans ses bras, un instant. Le blond sait que le rouquin haut comme trois choppes sera toujours, immanquablement, prioritaire.
Elle cajole un instant le bambin, avant de le déposer à l'extérieur du box, boitant plus bas que jamais. Elle s'adosse au montants de bois, et plonge à nouveau dans l'Azur. Inquisitrice.

Non, je ne sais pas. Je ne sais, pas, tu te caches. Pourquoi?

Elle lui sourit, tend légèrement la main vers lui, comme une invitation à s'approcher à nouveau, à l'enlacer à nouveau. A la faire sienne, à nouveau.

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Meyre Rusée
Veuve du PiYre de Bourgogne

Milo

Le champ de bataille est exploré, encore une fois. Avec lenteur. Réécrivant l'histoire, à sa manière. Plus douce, moins saignante. Le faisant frissonner, sous la chaleur du baume formé par ses doigts. Les blessures ont beau être vieilles, elles se ravivent parfois, dans ses pires cauchemars. Le brûlant autant que s'il venait de les subir.

Il la relâche et observe l'enfant, lequel joue avec son épée en bois. Lui en profite, pour, discrètement, apaiser les démons qui s'élancent contre leur carcan de cuir. Grimaçant légèrement contre leur assaut répété. Mettant dans un coin de sa tête que la Vierge, Aleanore, accepterait avec joie de la lui couper, si jamais il le souhaitait.

Il fronce les sourcils quand elle se déplace, boitant plus qu'il ne faudrait. Il ne sait pas depuis quand la blessure est là, en son sein. Il sait juste qu'elle la fait souffrir, au vu de ce qu'il s'est passé en taverne. S'apercevant qu'il a encore son mantel humide, sur les épaules, il l'enlève, le posant sur la porte entrouverte du box.

J'ai eu peur... Que tu me repousses... Ma déesse flamboyante.

Un sourire. Appelée ainsi parce que, ses courbes dévoilées par le soleil d'hiver, elle lui faisait penser à Freyja, déesse de l'amour chez ses ancêtres. A la chevelure aussi chatoyante et enflammée que de la lave en fusion. Enfin, selon la légende.

Il s'approche d'elle, une main dans son dos, l'autre liée à la sienne, l'attirant contre lui. Ocean contre argent, rougissant, tandis qu'il l'embrasse tendrement, laissant parfois errer sa bouche sur la ligne de sa mâchoire, entremêlant sa chevelure légèrement humide à la sienne. Dardant sa langue qui vient cueillir les notes humides et épicées, au creux de son cou. Soupirant légèrement, fébrile comme un puceau.

Hésitant à rompre l'instant pour lui dire demander de se reposer ou bien ne pas rompre l'union des âmes à peines retrouvées. Lentement, il laisse ses mains se mettre en coupe sous ses fesses, la soulevant, afin de soulager sa cuisse. Océan contre argent, laissant la bonde libre à ses sentiments. Qu'importe à présent, il n'a plus besoin de se cacher, puisqu'ils sont à l'abri de tout et de tous.

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Elle se laisse à nouveau aller contre lui, apaisée. Il l'attire contre lui, et elle passe, instinctivement, un bras autour de son cou, alors que la dextre dessine à nouveau l'entrelacs bleuté de ses reins.
Elle plonge les doigts dans les blés humides, les dégage de leurs visages, alors que la langue pointée dans son cou lui arrache un frisson.

Elle sourit, des Hématites, quand il glisse ses mains sous elle pour la soutenir. Quand deux feux se combattent en elle. Celui de sa cuisse, tiraillée par la fracture pas assez consolidée, et celui de son ventre, soulevé par une lame de désir brûlant.
Un gémissement lui échappe. De douleur. Pas de chance. Elle s'accroche un peu plus fermement à son cou, espérant taire la douleur un moment. Plongeant le nez dans le cou où les arômes s'accentuent. Goutant la peau dont elle n'a pas oublié le parfum. Pour finir par la pincer, un peu trop fort, entre ses dents, étouffant un gémissement de peine, les yeux fermés sur des larmes brûlantes. De honte d'avoir à avouer la faiblesse de son corps.

Un murmure, alors qu'elle se tortille pour retrouver la terre ferme: Milo? Essayer de se détendre. Inspirer. Expirer. Refouler la douleur. Si elle la nie, elle disparaitra. Pour un temps. Milo je... Un soupir Je dois m'assoir. Un moment... Juste un petit moment... Sa main se perd à nouveau dans les mèches blondes, avant de retomber pour se poser sur la joue de Gauvain, qui s'est approché et accroché à la robe de sa mère. Elle le prend à nouveau dans ses bras, faisant fi de la douleur supplémentaire qu'il lui impose, et ajoute : Et puis on sera mieux à l'intérieur... Gauvain a ses jouets et... Il y a un feu...Inspirer, expirer. Le douleur disparaitra. Inspirer... Grani a faim... Le foin et l'avoine sont là bas... au fond... je te laisse faire. Je ne peux pas...Nouvelle grimace, lors de l'aveu de son impuissance. Elle s'appuie plus lourdement au montant de la porte du box, libérant le blond de son étreinte. Un sourire d'excuse, l'argent dans l'océan.
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Meyre Rusée
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Milo

La peau est pincée, un peu trop fortement. Cela lui suffit pour deviner que la jeune femme se bat contre la douleur nichée dans sa cuisse. Il recule légèrement la tête, pestant intérieurement contre la tête de mule qu'elle était. Mais, plus encore, contre sa propre faiblesse, tandis qu'haletante, elle lui indique où est la nourriture pour l'alezan. Océan contre argent, il l'observe sans dire mot durant quelques minutes. Impuissant, encore une fois. Sachant qu'elle se fermerait comme une huître au moindre de ses gestes ou paroles pour tenter de la raisonner.

Il se dirige vers l'endroit indiqué plutôt, prenant du fourrage pour l'animal, avant de le poser tout près de l'animal à terre. Puis, il récupère ses fontes, jetée en travers de ses épaules, et son mantel sous le bras. Revenant vers la jeune femme, inspirant légèrement pour s'empêcher de les prendre dans ses bras, le mouflet et elle, et de les emmener à l'intérieur. Il penche la tête sur le côté, tendant sa senestre gantée qui vient se poser sur sa joue, avant de glisser sur sa mâchoire, majeur et annulaire entre soumission et affront relevant doucement son visage, la forçant à le regarder.

- Tu vas faire même mieux qu'ça rouquine. Tu vas nous amener dans ta chambre et tu vas t'allonger.

Il se penche vers elle, Azurs contre argent, leurs souffles s'emmêlant. Tu n'as pas besoin de ton masque ici, petite mère, tu sais ? Il laisse l'océan exprimer tout ce qu'il ne peut dire, sa crainte de la perdre, d'échouer, une fois encore. Montrer son impuissance aussi, et que jamais il ne la jugera, surtout pas lui, surtout pas elle. Il ferme les yeux un instant, posant son front contre le sien.

- Tout ce que je te demande... Les paupières se lèvent, éclats bleutés s'ouvrant en grand. C'est de me laisser m'occuper de toi. Juste toi, moi et Gauvain. Rien d'autre.

Il se recule et laisse ses doigts quitter lentement son menton, toujours rivé dans le regard de la rouquine, avant d'esquisser un geste pour prendre la direction de la taverne.

Fais moi confiance mon amour... S'il te plaît.

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Elle sourit, le regardant aller et venir pour s'occuper de son cheval. Elle ne le quitte pas du regard, imprimant sa manière de se mouvoir au fond de sa rétine.

Elle sourit à nouveau quand il l'attire contre lui, et plonge ses Azurs dans l'argent. Il n'y a rien de caché, bel amour. Tout est là.
Elle crispe les mâchoires, légèrement, refoulant la douleur, à l'écoute de ses injonctions. Elle sourit, à nouveau, concédant : J'vais me reposer J'vais me reposer, et ce n'est pas toi qui me dira où et quand, bel amour. Ni toi, ni ce corps qui finira par se plier à ma volonté.

Il esquisse un mouvement vers l'auberge, alors elle sort du box, en referme soigneusement la porte, avant de sortir de l'écurie, le précédant vers l'intérieur de la salle. Salle déserte, parce qu'elle avait pris soin de fermer boutique pour la journée. Sa jambe la faisait trop souffrir, ce jour là, et elle voulait profiter de son fils.
Elle referma la porte derrière eux, le guida à travers la salle vide de clients, éclairée seulement par le feu ronflant dans l'âtre, jusqu'aux escaliers grimpant à l'étage. Elle dépose Gauvain, laisse l'enfant escalader les marches, une par une, le suivant de près. Utilisant la vitesse d'escargot du bébé pour soulager sa jambe en s'appuyant lourdement sur la rampe, montant doucement. Suivie par le blond.
Elle tourne à gauche, pousse la première porte, sur le même coté du couloir. Ouvrant sa chambre aux yeux du géant.

La pièce est simple. Un grand lit, un coffre pour ses vêtements, un pour ceux de son fils. Des jouets en bois éparpillés sur le sol. Le lit d'enfant qu'elle a fait de ses mains, et où le bébé n'a presque jamais dormi. Deux fauteuils et une petite table près de l'âtre. Un écritoire. Sa vie dans une seule pièce.

Tu peux poser tes affaires... un geste vague de la main, englobant toute la chambre. Invitation dans sa plus stricte intimité, où personne n'est entré depuis près de six mois. Où personne n'est jamais entré, parce qu'avant elle vivait dans une maison. A elle. Qu'elle avait abandonnée pour rester dans la taverne, le refuge des rusés. Là où le corps du Pi embaumé avait reposé en attendant d'être envoyé de la cave au bucher, résumant somme toute toute sa vie. Là où toute sa vie est concentrée, elle l'invite. ...où tu veux...

Elle, elle s'assoit au bord du lit, tendant sa jambe blessée devant elle sur le matelas, en preuve de bonne volonté, l'autre reposant toujours sur le sol. Elle suit du regard Gauvain qui s'élance à travers la pièce, à la recherche de jouets qu'il aurait oublié d'étaler au sol. Plus que jamais consciente de la présence du blond. Suspendue au moindre de ses gestes.
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Meyre Rusée
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Il la suit, silencieux, prêtant à peine attention à la configuration de la pièce. Engourdi par la chaleur qui peu à peu envahit ses membres, contraste qui provoque la chair de poule. Observant malgré tout la démarche claudicante de la jeune femme. Pinçant son coeur à chaque arrêt dans les escaliers, rythme imposé par le bambin. Se maudissant de ne pas avoir été là pour, peut-être, éviter cela.

Il reste sur le seuil, se dandinant d'un pied sur l'autre, lorsqu'elle l'invite dans sa chambre. Son sanctuaire. Il n'ose entrer, intimidé. Et, plus encore, touché par sa confiance et l'honneur qu'elle lui fait. Lorsque sa voix parvient jusqu'à lui, il fait un pas, inspirant profondément. Observant le visage de la jeune femme, qui, sous l'égide des braises mourantes, se font avec sa chevelure, couvrant sa peau d'une légère couleur cuivrée, presque nacrée. Son regard glisse sur son corps, avant de venir se poser sur l'enfant, occupé à jouer. Vagabonde sur le petit lit, de simple facture.

Ses pas le conduisent, lentement, vers la petite table de bois, où il pose ses fontes, recouvertes à demi par son mantel humide. Sa dextre se crispe dessus, palpitant emballé. N'osant faire le moindre geste, sans une invitation. De peur de briser le sceau apposé par un veuf sur cet endroit. Lentement, il se tourne vers l'âtre, prenant quelques bûches mises de côtés, et les dépose sur les braises agonisantes. Soufflant légèrement dessus, pour tenter de les raviver. Des petites branches encore accrochées au bois prennent rapidement, et il suit pendant quelques secondes la course folle des flammèches, léchant et consumant avidement leur support.

Prenant une inspiration, il se tourne vers la rouquine, dont la jambe torturée repose enfin sur son lit. Timidement, il s'assied en face d'elle, faisant s'enfoncer plus que de raison le matelas de paille et gémir le bois, à tel point qu'il se demande, avec effarement, s'il ne vas pas s'effondrer sous son poids. Il retient son souffle, le temps de tester les appuis végétaux, jetant un oeil à la jambe avant que sa main ne vienne effleurer le tissu, délicatement, plus légère qu'une plume.

- Est-ce que tu as des cataplasmes à changer ? Ou un baume à mettre ?

Un sourire s'esquisse sur ses lèvres, alors qu'il souffle sur une mèche dorée, presque sèche, lui barrant le visage. Tremblant légèrement de tout ce qu'elle lui offre, éclats bleutés l'interrogeant, prudemment.

Pourquoi moi, ma douce ?

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Parce que.

Elle sourit quand les Azurs s'inquiètent de la solidité du lit. Elle sait, elle, qu'il est solide : c'est elle qui l'a fabriqué et installé ici. Elle était charpentière, avant de se dévouer à l'engraissage de ses renards. Chaque meuble de la pièce porte sa marque. Son préféré restant, immanquablement, le berceau de l'enfant. Où dort le chat, souvent.
Elle tend légèrement la main vers le géant, l'invitant à s'approcher plus près, hésitante, tremblante.

Non, rien. Ce soir. La journée, je ne défais pas l'atèle. Il ne faut pas la défaire. Elle évite de se lancer dans un discours sur les fractures et le meilleur moyen de les guérir - l'immobilisme. Elle sait qu'il chercherait à la contraindre à nouveau. Elle ne veut pas le blesser par un nouveau refus.
Elle l'observe. Elle sourit lorsqu'il souffle sur une mèche d'or. Elle dévore son sourire des yeux. Elle le dévorerait bien tout court. L'argent la trahit un instant, avant qu'elle ne les pose sur l'enfant qui s'élance à la poursuite du chat, épée de bois brandie devant lui.

Elle se déplace légèrement, s'installe au milieu du lit, adossée à un oreiller de duvet. La jambe droite elle, est repliée et la plante du pied vient flirter avec l'atèle de bois, sous le lourd tissu de la robe noire.
Machinalement, ses doigts viennent effleurer le lien bleu. Le lien qu'elle n'a pas quitté depuis des semaines et dont le nœud, subissant l'eau, est soudé. Le lien qu'elle a brandi sous le nez du blond quelques instants plus tôt, se déclarant sienne.
Le geste est inconscient, mécanique. Effectué des milliers de fois.
Elle relève les yeux et plonge dans l'Azur, souriante. Apaisée.
Il est là. Sa présence emplit la pièce, calmement. Elle quitte les azurs, détaille chaque recoin de la pièce, revient sur le blond assis au coin du lit. Et sa présence est normale. Naturelle. A nouveau l'océan. Elle sourit.
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Meyre Rusée
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Il hoche la tête, laissant les doigts venir effleurer ceux tendus. Laissant de côté l'invitation, pour le moment. Pas par envie. Par timidité, ça oui. Parce qu'un instant, un tout petit instant, quelques millièmes de seconde probablement, l'argent s'est ouvert. Désireux. Alors, pour donner du temps à son palpitant de se calmer, il se lève et défait ses bottes, les posant méticuleusement, trop pour que le geste soit naturel, au pied du lit.

Il se retourne, apercevant vaguement le geste d'effleurement sur la lanière de cuir bleue. Le faisant rougir comme jamais. Il baisse légèrement la tête, masquant son trouble. Et, encore une fois pour occuper ses mains, évitant de se les tordre d'angoisse, il délasse lentement son gant, qui rejoindra le tas informe de ses bottes. Puis, la petite sacoche de cuir accrochée par une épaisse lanière de cuir rejoindra le tout. Elle qui contient le caillou noir brillant et la mèche de cheveux rouges, gardés soigneusement. Chéris.

Il relève la tête, penchant légèrement la tête sur le côté. Gêné, maintenant qu'il se retrouve à nu, malgré ses vêtements. A nouveau, les yeux se baissent pour se poser sur l'enfant jouant avec le chat, un léger sourire au coin des lèvres. Voilà celui qui, sans le savoir, est le gardien de la veuve. Petit bout d'homme haut comme trois pommes, capable de terrasser le plus valeureux des prétendants.

Il rejoint la rouquine, profitant d'une brèche dans la bataille opposant un félin à un rouquin, pour venir s'installer à côté de la blessée. Prudemment, sa grande carcasse vient s'adosser à son tour contre le mur, du côté de la jambe valide. Son bras gauche vient s'enrouler autour de ses épaules, senestre balafrée posée contre sa joue, la caressant distraitement. Se voulant apaisante aussi. Ils ne peuvent pas céder encore à ce désir, au moins égal au sien, qu'il a aperçu dans les yeux de la jeune femme. Pas tant que l'enfant reste là, à jouer.

Fermement mais doucement, il l'attire contre lui, calant sa tête avec précaution au creux de son épaule. Inspirant cette odeur tant aimée. Arôme de miel épicé. Fragrance qu'il n'a pas oublié. Tout comme cette chevelure, aussi flamboyante que les feu sur lequel il a rivé ses yeux. S'habituant, peu à peu, à ce nouvel environnement. S'en imprégnant pour mieux l'appréhender.

Ses lèvres viennent jouer contre les tempes de la rousse, tandis qu'il raffermit sa prise contre elle. Prenant garde toutefois, dans sa perception, à la faire bouger le moins possible, et, par extension, faire bouger sa cuisse. Il inspire longuement, picotements le taquinant délicieusement.

- Vous avez mangé ? J'ai une miche de pain dans mes fontes.

Conversation banale, et plate, sans aucun intérêt. Mais lui, taciturne au possible, railleur en public, ne sait-jamais quoi faire en privé. La solitude n'est pas amante à aimer meubler les silences...

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Il se laisser aller, pesant un peu plus lourdement sur elle. Savourant sa présence, la chaleur et la douceur dans lesquels elle l'enserre. Inspirant son odeur, différente, une fois que les affres du plaisir commencent à s'envoler. Il soupire de satisfaction, quand elle enroule sa jambe autour de la sienne, explore son corps alangui. Il laisse sa bouche mordiller la peau fine du cou, révélant ses saveurs, différentes. Musquées et sucrées.

Apaisé, comme il ne l'a pas été depuis des années. Trop occupé à essayer de trouver le repos éternel, celui qui lui aurait permis de les retrouver. Abusé, désabusé, par les hommes, par la vie, une vie trop remplie de haine, de tristesse, de peur, de regrets, de douleur, de souffrance, de sang. Ce dernier emplissant sa vie, à point tel qu'il se demande parfois comment son corps fait pour garder le sien.

Un frisson le parcourt, lorsque les mots vibrent. Tout entiers, jusqu'à ses oreilles. Il ne répond pas, pas tout de suite. Il laisse les sonorités de son prénom rouler dans l'air, savourant les intonations différentes pour chaque lettre. Plus encore pour le mot qui suit. Azurs qui se ferment un instant, se serrant davantage contre le corps tiède et doux.

Lentement, il relève le visage, ouvrant les yeux. Toujours soudés, toujours liés. En appui sur son coude gauche, il observe la jeune femme pendant de longues minutes. Océan apaisé et reconnaissant contre l'argent protecteur. Sa dextre, elle, papillonne sur son visage. Trace la courbe d'un sourcil, ré-hausse une pommette, pour finir par suivre le contour de ses douces lèvres.

- Breiz...

Sa voix se brise sur la dernière lettre de son prénom, tandis que ses lèvres viennent partager leur souffle. Langue en quête de douceur, de ce baume qu'elle sait si bien lui prodiguer. Explorant, délicatement. Apprenant et cherchant sa jumelle. Sachant que bientôt, le temps reprendra ses droits. Qu'elle devra retourner à ses tâches quotidiennes. Qu'elle devra faire semblant. Même s'il aimerait juste les garder, jusqu'au lendemain, son fils et elle, rien que pour lui.

Je suis à toi, oui. Et j'en suis heureux. Ma déesse flamboyante...

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Elle lui sourit, languide, alors que l'océan plonge dans l'argent, à nouveau. Sourire élargi, quand il prononce son nom, avant de venir se perdre sur ses lèvres.
Elle répond, doucement, au baiser, détendue, amusée. Les mains plongées dans l'or, savourant, encore un moment, l'union des corps, bassins soudés.
Elle profite, avec délectation, du corps offert, du corps qui pèse du elle. Mains baladeuses, chatouilleuses, effleureuses, joueuses. Profiteuses.
Elle lui sourit, des argents, gourmande. Goutant la danse lente et mille fois répétée, le ballet lancinant de leurs bouches qui se découvrent.

Jusqu'à un cri. "Maman", clair et distinct. Suivi de sanglots. D'un geste, elle fait rouler le blond sur le côté, rompant l'union, et se lève. En trois enjambées grimacées, elle est près du petit berceau, l'enfant dans les bras. Sourire d'excuse plaqué au visage, avant de revenir s'assoir sur le lit, jambe douloureuse. Et un murmure : Il n'a jamais... il n'a pas l'habitude de dormir là... Il a eu peur en se réveillant...

A nouveau, un sourire d'excuses, l'enfant cajolé dans ses bras, pressé contre son sein. Ne m'en veux pas. Ne m'en veux pas mon amour, il est la première de mes obligations, le premier, toujours, partout. Tu le sais...
Oui, il doit le savoir... Puisqu'il est venu, puisqu'il dit "vous" et pas "toi", puisqu'il les considère comme un tout, une entité.

Alors elle reste là, nue au pied du lit, une jambe tendue devant elle et l'autre repliée sous elle, le bébé blottit au creux de ses bras. Chantonnant la paillarde qui sert de berceuse à l'enfant, depuis sa naissance. Cascade de cheveux rouge-orangés dissimulant partiellement son visage, pas réellement, gênée, non. Mais intimidée. Parce que le blond ne connait pas l'enfant. Il ne sait pas ce qu'implique de se lever plusieurs fois par nuit pour le rassurer. Parce qu'elle le sait, c'est ce qui va se produire.

Souriant à l'enfant, n'existant que pour lui. Ou presque. Évitant soigneusement le regard du blond, qui doit tenter de se faire sa place avec eux.
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Meyre Rusée
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Milo

L'union est rompue, brusquement. Sur une seule parole. L'appel de l'enfant, réveillant la louve en elle. Toujours à l'affût, malgré que son attention soit déportée sur autre chose. Comme si un fil invisible les liait. Il se redresse, observant la jeune femme en silence. Il ne peut pas dire qu'il comprend ce lien, non. Il ne sait pas ce que c'est. D'avoir une vie fragile à protéger. A rassurer. Il ne sait pas, car les hommes ne lui ont pas laissé le temps de savoir. Il aura beau tenter de se mettre à sa place, de mettre toutes ses forces, de s'investir le plus possible, il ne comprendra probablement jamais.

Il observe sans vraiment les voir, la mère et l'enfant. La chevelure brune a remplacé la chevelure rousse. Les Emeraudes ont remplacé l'Argent. L'enfant est devenu flou, aux contours incertains. Et l'histoire, de se répéter, encore une fois...

*Ils étaient cinq. Comme les doigts de la main. Coeurs battant pour la même cause. Vengeance. Vengeance. Vengeance. Vengeance. Vengeance. Tu te souviens encore de leurs regards lubriques, leur souffle brûlant, leur haleine putride. Son regard, à elle. Terrifié. Mortifié. Te suppliant, emplis de peur, de ne pas les laisser.

Toi, tu t'es débattu. Me laissant petit à petit prendre la place. Ta peur. Ma joie. Ta colère. Mon envie. Ta haine. Mon essence. Incapable de regarder, de les regarder piller, à tour de rôle, avec lenteur, ce pour quoi tu as décidé de vivre. Pourtant, ils t'y ont obligé. Tu t'es débattu. Mais à quoi bon, quand chaque coup de ta part était une menace sur sa gorge, quand chaque geste esquissé était un coup de boutoir ?

Alors tu as attendu. La haine enflant, grondant. Azurs déchaînées. Lâchant la bonde à ma renaissance. Moi. Ta folie. La lame s'est abattue sur le ventre rebondi, en écho à tes hurlements. Une fois. Deux fois. Trois foix. Quatre fois. Cinq fois. Jusqu'à ce que l'odeur du sang ne vienne emplir tes narines. Jusqu'à ce que le goût métallique ne monte en bouche. Jusqu'à ce cri. Plus puissant que les autres. Haine, colère, tristesse, peur.

Tu t'es débattu. Force décuplée, que je te prêtais. Mis la main sur la dague meurtrière. Tu en as tué. Un. Lentement. En commençant par le visage. Te délectant de la lame crissant, ripant, accrochant, aguichant l'os de la manière la plus impudique qu'il soit. Le ventre ensuite. Azurs recouvertes d'un voile étrange, les rendant brillantes. Moi. Souriant aux entrailles répandues sur le sol. Frappant, encore et encore. Sachant que les autres étaient déjà partis. Sang dégoulinant, giclant, sur une nature toujours plus avide de sacrifices. Peu importait. Seule la mort comptait. Jusqu'à ce qu'un murmure, un souffle, rauque, ne te rende à la vie.

Elle. Ton Emeraude. S'éteignant, peu à peu. Te réconfortant, tandis que tu la serrais dans tes bras, pleurant comme un enfant. Orphelin. Un sourire, parmi les larmes. Je suis là. Je pars, mais tu dois vivre. Ne m'en veux pas. Je l'emmène avec moi. Pardonne moi... Pardonne moi...

Et nos hurlements, de s'accorder ensembles, s'élevant vers les plus hautes sphères. Le tiens, désespéré, torturé. Le mien, soulagé, apaisé. Azurs tournées vers les doigts d'une main. Ils étaient cinq.*

Il sursaute, lorsque la voix de la jeune femme le ramène à la réalité. Son corps, tendu à l'extrême, se laisse peu à peu aller dans le lit. Doigts relâchant le tissu, tension disparaissant de son dos, de ses muscles tétanisés. De sa mâchoire, serrée. Azurs hagardes, qui clignent plusieurs fois, avant qu'il ne réussisse à reprendre son souffle, esquissant un sourire maladroit sur ses lèvres. Qui se veut malgré tout rassurant.

- Je comprends...

Oui. Ca, je peux comprendre. C'est à ma portée. N'aie crainte.

Prudemment, il comble la distance le séparant de la mère et du fils, oubliant sa nudité. Tout proche, il se met en tailleur. Mollets touchant celui de la jeune femme. La main blessée se tend tremblante, vers le petit bonhomme. Pour venir caresser, lentement, la chevelure rousse. Main qui se veut rassurante. Conscient de s'immiscer encore une fois dans la bulle réservée à la mère et au fils. Ce cocon normalement inaccessible de l'extérieur. Instants de tendresse et d'intimité propres à la louve et à sa progéniture.

Ses doigts finissent par quitter l'enfant, pour se lover contre son ventre. Il se mordille l'intérieur de la joue, écoutant la chanson avec, toutefois, un léger sourire amusé sur les lèvres. Sa voix, aux intonations hésitantes et suaves, emplissent l'air, se voulant rassurants.

- Je pourrais dormir par terre, si tu veux. Proposition qui, pour lui, n'est pas choquante outre mesure. Tant cela lui semble naturel. Il n'a pas le droit de s'imposer, lui qui l'a déjà fait un peu plus tôt, sans le vouloir. Il se mordille la lèvre, gêné. Ou alors... Si tu me veux... Enfin... Hum. Rougissant jusqu'aux oreilles. Dans ton lit. Qu'il reprenne sa place. Je me ferais tout petit, pour ne pas le perturber. Un murmure, tandis que la gêne prend entièrement possession de lui. Promis.

Azurs tournées vers le fils, redoutant par dessus tout que l'enfant ne veuille pas de lui. Certes, une complicité était née entre eux, là bas. Du moins le géant veut-il le croire. Mais ici... Ils sont dans leurs univers. Le sien. Tout est différent. Tout est à refaire, reconstruire. Et, inextricablement, la peur de l'échec remplace l'apaisement, au creux de son ventre. Lançant ses tentacules dans chaque parcelle de son corps.

Lilla räv... Aide moi...

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Non. Elle lui sourit. Se penche, et saisit délicatement les doigts lovés contre son ventre, effleurant au passage la peau soyeuse. Y entrelaçant les siens. Non, Gauvain dormira dans son lit. Ça prendra le temps qu'il faudra mais il s'y fera. C'était une très mauvaise habitude de le faire dormir avec moi. C'était juste... Elle se tait, levant les yeux vers le baudrier et les deux épées suspendues à la tête du lit. C'était juste les peurs irraisonnées, irrationnelles, d'une veuve ivre de colère, de douleur et de haine, d'une femme trop jeune dont on a menacé de tuer l'enfant. En le torturant. Elle avait oublié que celle qui l'avait menacé était aussi une mère, sous le coup de la colère. Elle n'avait retenu que la menace planant sur l'enfant. L'enfant, qui chaque nuit, dormait au creux de son bras. Tandis que le pommeau d'une lame nue était logée dans son autre main.

Elle relève les mains enlacées, paume contre paume, embrasse le bout des doigts, un par un. Sourit. Murmure, la voix enrouée de timidité : Il s'habituera à toi. Ne t'inquiète pas. Il est très sociable. Plus que moi...

Elle veut, du plus profond d'elle même, apaiser les craintes du géant. Elle les sent, sans les comprendre toutes. Elle a entraperçu, un instant, les ombres dans l'azur. Elle sait que les ombres seront toujours là. Que quoi qu'elle fasse, elle ne pourra pas les chasser. Elle n'essayera pas. Leurs douleurs, c'était probablement ce qui les avait attirés l'un vers l'autre. Douleur. Vide. Agressivité. Rejet de l'autre. Rancœur. Haine.
C'était parce qu'ils vivaient chacun une douleur au quotidien qu'ils avaient pu comprendre que l'autre en vivait une aussi. Différente. Étrangère. Qu'ils ne pourront jamais totalement comprendre.
C'est parce qu'ils vivent une douleur qu'ils acceptent de ne pas comprendre celle de l'autre.

Elle libère lentement l'enfant, rassuré. Essuie la frimousse humide de larmes, souriant aux yeux clairs. L'enfant reste encore, quelque instant, contre sa mère, avant d'entreprendre de descendre du lit. Il a repéré le chat, réfugié politique sur un fauteuil, puisque l'enfant a repris ses droits sur le berceau. Elle le suit un instant des yeux, avant de les relever, pour les river à l'azur. Fermement. N'aies crainte. Vous allez vous entendre. Ne t'en fais pas. L'argent l'affirme. L'enfant n'aura pas d'autre choix que d'accepter ces changements. Parce que sa mère le lui impose, de tout son amour. Et qu'à dix-neuf mois, une maman heureuse, c'est tout ce qui compte.

En douceur, elle se hisse sur son genou valide, jambe tendue devant elle, effleure la tempe du géant du bout des lèvres, une main dans son cou.
Avant de, prudemment, se pencher pour saisir son bas, au sol.

Il était temps de revenir à la vie.

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Meyre Rusée
Veuve du PiYre de Bourgogne

Milo

La réponse l'étonne. Le surprend. Silencieux, son regard passe de l'enfant à la mère. Ainsi, elle serait prête à rompre le lien ? A rompre le rituel, uniquement pour lui ? Son palpitant s'affole, ému. Se rend-elle compte de ce qu'elle soulève, chez lui ? De ce petit recoin, au plus profond de lui, bercé par les ténèbres depuis longtemps, qui s'illumine peu à peu à son contact ? Peut-être, peut-être pas. Instinctivement, il enserre ses doigts au siens, quand les paumes sont jumelées. Un léger sourire dessiné, penchant la tête sur le côté.

- Plus que toi, hein ? Pour un peu, il éclaterait de rire, si une boule ne s'était pas formée au fond de sa gorge. Elle tente de le rassurer, rivée dans son regard. Mais il ne peut s'empêcher de douter. Situation étrange que celle où un géant blond, sûr de sa force physique, doute face à un gamin haut comme trois pommes, innocence incarnée. Un clignement d'yeux, pour chasser le malaise persistant. De toute façon, on ne peut pas être pire que moi.

Il observe le bambin tenter d'agripper la queue du chat, la chevelure rousse lui rappelant un autre souvenir. Une Opale, un peu plus vieille. Plus pâle aussi. Malade. Astre éclairant malgré tout cette cellule suintant la misère et l'agonie. Garçon chétif, qu'il n'a pas su, là encore, protéger des affres de la folie de leur tortionnaire. Lui qui s'est sacrifié, se sachant condamné, pour que l'Azur puisse vivre. Respirer. Espérer.

Son souffle sur sa tempe le ramène à la réalité, alors qu'il se penche à son tour et pose lentement sa dextre sur la main tenant le bas. La senestre elle, est venue se poser sur les entrelacs nichés au creux de ses reins, dans son dos. Pulpe qui se meut en pinceau, traçant une énième fois le symbole fascinant. Il ne comprend pas, lui-même, ce qui l'attire tant. Peut-être le mystère émanant de cette idole sans adorateurs, cachée par les vêtements, qui se révèle uniquement lorsque le tissu choit. Immobile, hypnotisé, prenant son temps, il dépeint, effleure, esquisse, croque.

Qui es-tu, d'où viens-tu ? Pourquoi ici, pourquoi sur elle ?

Et sa voix, en un murmure rauque, de laisser échapper une requête, une seule. Envie si forte qu'il ne se souvient même pas l'avoir prononcé, pourtant, l'empreinte des mots est bien là, résonnante dans l'air. Titillant l'ouïe, comme un éclair trop fort dont on sent encore les vibrations bien après son passage.

- Reste...

Juste toi, ton fils et moi. Juste nous, cette nuit. Et demain, tout redeviendra comme avant. Demain... Est un autre jour.

Breiz24

Elle ferme les yeux un instant, résistant à l'envie de lui céder. Reste. Une inspiration, profonde, lente. Avant de rouvrir les yeux. Se rend-t-il compte ? Depuis que sa jambe est brisée, elle n'a plus que son auberge pour vivre, elle ne peut plus travailler dehors à tous vents, sa jambe ne la soutient pas assez. Se rend-il compte qu'elle ne peut pas se permettre de fermer boutique si longtemps?
Elle déglutit, péniblement. Avant de replonger l'argent dans l'azur.

Non... Un sourire d'excuse, à nouveau. Désolé. Implorant. J'aimerais, j'aimerais tant mon amour. Mon fils doit manger, mes bêtes doivent manger. Je dois travailler ce soir. Murmure léger, joues en feu lors de l'aveu : Je ne peux pas me le permettre... Je suis... Désolée... Elle frissonne, légèrement, sous la douce caresse qui esquisse l'entrelacs bleuté au creux de son dos. Accole un moment son front à celui du blond, haletant légèrement, les hématites suppliantes, qu'il comprenne, qu'il ne lui en veuille pas. Ses journées sont chargées, toujours. Nouveau murmure, agrémenté d'un sourire, timide, aguichant. Dextre plongée dans l'or. Je n'ai pas de contrôle, Milo, le temps file sans que je ne puisse rien y faire dans mes journées. Déglutition, à nouveau, et : Mais mes nuits sont à toi. Je t'en fais le serment.

Sourire qui vient caresser le sien, un instant, et la dextre rejoint la sénestre sur le bas, glissant le long du torse puissant et du ventre doux, se faufilant sous celle du géant pour, lentement, rouler le bas. Mécaniquement, sans être gênée par le poids de la main aimée, consciencieusement. Habitude.

Du bout des lèvres, elle esquisse la pommette, effleure la bouche du géant, avant de se perdre dans son cou, un instant, un dernier instant, avant de devoir gainer à nouveau sa jambe de laine, enfiler de multiples couches de vêtements pour dissimuler à nouveau ce corps qu'il lui a appris à aimer, malgré tout le mal qu'elle lui a fait.

Et, lentement, elle entame la lente glissade de la laine sur sa peau, entrainant la main du blond avec les siennes, le long de sa jambe.
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Meyre Rusée
Veuve du PiYre de Bourgogne

Milo

Lentement, la pulpe de ses doigts arrête son lent tracé, quand il sent les vibrations courir le long de son dos. Il ferme un instant les yeux, se maudissant comme un beau diable pour sa maladresse. Il est une peur, sourde, qui ne le quitte pas. Responsable de tout ça. Il se laisse aller contre elle, tremblant comme un enfant lorsque sa main accompagne les siennes, remontant lentement son bas. Doigts caressant distraitement sa cuisse, sa senestre finissant par chuter sur le tissu, pour remonter le long de son ventre, effleurant son bras, et crocheter son menton, en douceur. La forçant à le regarder. Azur s'immisçant avec prudence dans l'argent, tâtonnant. Afin de ne pas la blesser plus, ni la gêner.

- Je comprends. Son regard se fait un peu plus dur, sous le sien. Ne m'implore plus, ma belle amante. Jamais. A son tour, ses lèvres viennent papillonner sur son visage, alors qu'un léger sourire vient répondre à celui offert plus tôt. Je t'aiderais. J'ai déjà été videur, dans une taverne... A Millau. Quand il n'était qu'une ombre, un fantôme oscillant entre présent et passé. Il recule doucement le visage, sa main continuant de caresser le sien. Je participerais également, aux frais. L'index est posé sur la bouche, pour couper court à toute protestation. Comprends moi, ma douce. J'ai ma fierté. Même si elle a été bafouée il y a longtemps, même s'il ne me reste plus qu'une infime parcelle, au fond de moi, je ne veux pas la perdre. Ca, ce n'est pas négociable.

Lentement, il se lève, pour se retrouver accroupi, face à elle. Prenant ses mains dans les siennes, entrelaçant ses doigts aux siens. Les portant à sa bouche, lentement. Les cajolant, un par un. Autant pour se donner une contenance que pour réfléchir, à ce qu'il peut dire, sans la froisser. Prenant une inspiration, les Azurs, de nouveau, s'ouvrent en grand. Laissant l'accès à leur âme, tandis qu'une de ses mains vient chercher le pantalon, à terre, pour le présenter à la jeune femme.

- Je ne les mérites pas, tu sais ?

Breiz24

Elle sourit, légèrement, glissant sa jambe blessée dans le pantalon de lin beige, avant de récupérer le ruban et de nouer son bas à sa cuisse. Les yeux perdus dans l'Azur. Et de rétorquer : Je te dis que si. Amplement. La deuxième jambe est pliée, faufilée dans le pantalon, frissonnante au contact des mains du blond.

Amusée, malgré tout, elle saisit les braies du géant, après avoir resserré le cordon de son vêtement, et le tendit devant les jambes nues de son amant.
Attendant qu'il les ait enfilées pour se relever, s'agrippant à la ceinture, le dos de ses mains effleurant la peau fine de son ventre. Se hissant sur la pointe de son pied droit, heureuse, elle lui embrassa le menton, incapable d'atteindre ses lèvres. Puis elle noua, lentement, la ceinture des braies de cuir noir. Frôlant plus qu'il ne l'était nécessaire le ventre doux. Tête penchée, comme concentrée sur sa tâche, exécutée avec une lenteur exagérée. Flammèches rousses effleurant le torse musclé. Soufflant doucement, pour le chatouiller.

Derrière eux, l'enfant joue. Elle suit chacun de ses mouvements, de l'oreille. Elle connait tous les bruits, tout particulièrement le clonk sourd de l'épée cognant le sol. Une fois de plus, le chat a échappé à une mort certaine, terrible dragon vaincu par le preux chevalier.
Elle sourit, amusée, avant de relever les yeux vers le géant. Se hissant à nouveau, posant ses lèvres sur la marque rosée qu'elle a laissé à son épaule, la suivant un instant du bout de la langue, avant de se perdre dans son cou. Joueuse.

Elle lui croque une dernière fois le menton, avant de reculer d'un pas, laissant sa main droite glisser le long du torse du géant. Se penchant, légèrement, pour saisir sa chaisne de coupe simple, mais de solide et soyeux lin écru. Tirant sur tous les lacets, pour l'ouvrir, entièrement. Et la déposer, amusée, entre les mains de son amant. Provocante.

Ose, mon amour. Habille moi!
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Meyre Rusée
Veuve du PiYre de Bourgogne

Milo

Il rougit, de sa réponse. Et il sourit, lorsque d'un sourire, elle lui présente ses braies. Effleurant ses mains, il les saisit et les enfile lentement, prenant son temps, observant l'Argent aguicheur. Lequel s'appuie sur lui, une fois le vêtement en place, pour se relever. Effleurant de sa peau douce son ventre, provocant de délicieux frissons, ondes traversant sa nuque jusqu'à la pointe de ses pieds.

Il n'est plus qu'un jouet inerte entre ses mains, réagissant lorsqu'elle le provoque. Inconsciemment, une vague de fierté le submerge. C'est grâce à lui qu'elle est ainsi. Passant de la louve inquiète à la panthère sensuelle et aguicheuse. Prédatrice implacable, qui s'amuse, joue, provoque sa proie pour mieux s'en délecter et la savourer. Etincelles amusées rallumant les braises encore chaudes nichées au creux de son ventre, en attente du prochain geste pour s'enflammer entièrement.

Un sourire, lorsqu'elle pose le vêtement sur ses bras. A son tour, il penche la tête sur le côté, observant le corps de la jeune femme. Sa main droite passe à travers le trou provoqué par l'absence de manche au bras gauche. Juste ce qu'il faut, avant que ses doigts ne viennent effleurer leurs vis à vis, les tendant vers lui, jusqu'à sa bouche, cajoleuse. Sa main gauche, elle, vient prendre le tissu et le tirer lentement vers le haut, pianotant un duo langoureux en présence seule du majeur et de l'annulaire entre soumission et affront. Jusqu'à son épaule, effleurée, son cou, caressé.

Ses lèvres son chatouillées du bout des doigts tandis qu'il se rapproche d'elle, joueur à son tour. Sa senestre dévale son dos, croquant au passage l'entrelac bleuté, pour venir chercher le pan soumis à la gravitation, le levant juste au dessus de l'épaule. Profitant de ce geste pour se rapprocher de la rouquine, le géant laisse ses dents mordiller la peau fine du cou, chatouilleux, tandis que sa dextre se lie à sa jumelle pour la lever lentement, jusqu'au second trou, en profitant pour l'enfiler. La plaçant comme il faut en relâchant le tout, Azurs au coeur de l'Argent.

Un air mutin dessiné, bouche commençant à papillonner sur son front, il laisse ses mains venir attacher petit à petit les liens. La descente, accompagnée de ses lèvres effleurant son visage, se veut indécente au possible, explorant à travers le tissu les courbes pleines, venant parfois titiller leur cime, avant de se prolonger sur le ventre, où, les mains se poseront en même temps que ses lèvres sur les siennes. Langue dardée pour venir voler un baiser langoureux, avant de se reculer brusquement.

Lueur moqueuse, provocatrice, tandis que peu à peu, les Azurs se soustraient à son regard. Mais ses mains, elles, ne quittent pas le corps aimé, et, impétueuses suivent le mouvement du blond. Qui prend son temps pour toucher terre, paumes brûlantes apposant leur marque à travers le tissu délicat.

Au sol, il récupère sa chemise, dont les lanières de cuir seront lacées à leur tour, juste avant qu'il ne se relève, mettant le vêtement entre les mains de la jeune femme. Bouche mordillée une dernière fois, Azur étincelante, souriant un instant à un nouveau coup sourd donné sur le plancher.

Saurez-vous faire mieux, belle demoiselle ?

Breiz24

Frémissante, alors que lentement, il lace la robe de dessous, provocant, aguichant ses formes. Résistant, de toutes ses forces, au désir.

Amusée, lorsqu'il dépose la chemise noire sur ses bras tendus.
Nous verrons, Monsieur.

Elle dénoue, lentement, les lacets de cuir, dépose le lien entre ses lèvres, le suçote, doucement, alors qu'elle passe la chemise par dessus les blés, le laissant se débrouiller, lâchement, avec les manches. Effleurant ses côtés, jusqu'à la taille, avant de glisser le long de son ventre. Lacet entre les doigts, effleurant la peau, sous le tissu. Remontant vers les œillets du col.
Avec une lenteur exagérée, elle enfile le cordon dans les ajours. Le dos de sa main effleurant ses clavicules, alors que de l'autre, elle s'appuie sur son ventre, pour ne pas tomber. Pour le chatouiller, aussi. Pinçant parfois légèrement la peau fragile, entre le majeur et l'annulaire. Pressée, tout contre lui. Le visage enfoui dans son cou, s’enivrant de ses arômes. Picorant les blés, titillant sa pommette, le lobe de son oreille, croquant son menton, du bout des dents. Frôlant ses lèvres, sans jamais se les approprier. Alors que, doucement, le cordon de cuir s’insinue jusqu’au col.

Elle recule d’un pas, tire un coup sec sur les deux morceaux du cordon, resserrant la chemise. Plongée dans l’Azur.
Avant de se laisser tomber, lentement, accroupie sur une seule jambe, l’autre tendue sur le coté.
Elle saisit une botte, la gauche, d’une main. L’autre parcourant le mollet, l’incitant à se laisser guider dans la botte. Elle ajuste le cuir souple, de la dextre. Argent toujours rivé, levé vers l’océan. Ne cachant rien du plaisir qu’elle prend à se jouer de lui. La sénestre, impudique, remonte le long de sa cuisse, caressant la peau sensible, sous les braies. Avant de lâchement, se laisser choir, et de recommencer l’opération, pour l’autre botte. Main provocante, aguichante, joueuse, se risquant de plus en plus haut, le long de sa jambe, alors que la botte est enfilée.
Jusqu’à effleurer son entrejambe, en se relevant avec une lenteur calculée. Résistant à la tentation de venir dévorer son cou, encore une fois. D’ôter les vêtements qu’elle vient de nouer. De céder au désir sourd qui point, à nouveau. D’une pensée, elle le refoule. Plus tard. Plus tard, ils auront le temps. Quand l’auberge aura ouvert, puis fermé. Quand Gauvain sera rendormi, quand les bêtes seront nourries, les œufs ramassés, la vache traite. Sourire enjôleur, et pensées fixées sur le quotidien. Amusée. Non, elle ne cèderait pas.

Elle sourit, alors que le bruit mat des pas sur le plancher lui indique que Gauvain court après le chat, et que l’énorme matou grimpe sur le fauteuil. Elle ne quitte pas l’azur des yeux.

Voici, monsieur.
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Meyre Rusée
Veuve du PiYre de Bourgogne

Milo

Par Thor !

Il continue de jouer, même s'il sait, qu'il ne pourra pas être de la partie encore longtemps. Il enfile ses manches, tandis qu'elle noue les liens, de la manière la plus aguichante qui soit. Et que dire, bien sûr, de la façon dont ses bottes sont nouées. Il déglutit avec difficulté, se mordant la lèvre avec violence, respiration hachée, tandis que sa main se meut en gardienne de son entrejambe. Partagé entre l'envie, sourde et implacable de retirer les mains joueuses, d'ôter la couche de vêtement, de la repousser sur le nid qu'ils venaient de quitter, et de faire taire, sans sommation, ce brasier qui le consume, menaçant d'exploser.

Et la raison, qui sait qu'il ne faut pas, pas encore, plus tard, beaucoup plus tard, quand l'enfant sera couché, que la lune, pleine et ronde, sera haute dans le firmament étoilé. Ne pas céder à son coeur qui s'affole. Ne pas céder à son instinct, devenu prédateur. Ne pas céder à ce corps, qui réagit à la moindre de ses caresses, à la moindre de ses incitations. Azur qui ne cache rien à l'Argent du combat intérieur. Parce qu'il ne peut pas, parce qu'il est submergé, oppressé, enfermé dans le carcan de cuir noir.

Regarde. Ce que tu me fais. Vois. Comme tu me possède. Corps et âme, je t'appartiens.

Les joues en feu, la respiration courte, il laisse ses mains venir ôter, avec délicatesse, celles de la jeune femme. Mettant fin, avec une lenteur calculée, à la délicieuse torture qui le ronge. Il sait que s'il se presse, il ne pourra pas se contenir. Déjà, il sent sa raison vaciller. Il expire lentement, Azurs toujours rivées dans son regard. Le chat se glissant entre leurs jambes, poursuivit de près par la tornade rousse, l'empêche d'accéder à son désir.

Les doigts sont liés, tandis qu'il se penche sur le visage de son aimée. Ses lèvres effleurent la peau sucrée, langue venant parfois laper une zone quelconque. Azurs ironiques, tandis qu'il porte les doigts à sa bouche, les suçotant un à un.

- Je t'avais dit qu'il en fallait beaucoup pour me mettre au garde à vous... Moue amusée. Je n'en demandais pas tant... Il se penche davantage, mordillant le lobe d'un oreille, voix profonde de basse aux accents suaves et chauds. Mais... Promis, je compte bien te faire payer cher cet affront.

Goguenard, ses mains frôlent ses cuisses, avant de venir prendre le tissu à terre, puis de le mettre en ses mains. Il se recule doucement, réussissant à garder la bonde sur son désir. Avec difficulté. Capitulant de bonne grâce, sachant que ce n'est que partie remise. Les trilles de l'enfant n'y sont pas étrangères. Se détachant complètement, inclinant légèrement le buste, il attrape au passage le marmot, l'élevant dans les airs, le chatouillant, avant de le reposer à terre, observant les éclairs que semble lancer l'animal.

- Et bien Lilla räv, si j'en juge parce que je vois, tu risques de mettre fin à la légende qui veut que les chats ont neufs vie !

Breiz24

Il l'a peut être déjà tué huit fois...

Elle n'a pas bougé, quand l'Azur a déversé son désir dans l'argent. Elle n'a pas bougé quand, lentement, les grandes mains sont venues emprisonner les siennes. Elle n'a pas bougé quand il a suçoté ses doigts, réveillant l'orage de feu au fond de son ventre. Lui arrachant un hoquet de surprise. Elle n'a pas bougé quand ses lèvres se sont perdues dans son cou, quand il a croqué son oreille, le souffle chaud, la voix suave, l'envie évidente. Elle n'a pas bougé quand il a frôle ses cuisses, y provocant de délicieux picotements.
Elle n'a pas bougé. Elle se demande pourquoi.

Elle lui sourit, alors qu'il dépose dans ses bras la robe noire, en reddition. Elle a gagné. Voila pourquoi elle n'a pas bougé. Elle a réussi à ne pas craquer. Elle a affirmé son pouvoir sur le blond. Laissé sa marque. Et il l'admet.
Nouveau sourire. Certaine, oui, qu'elle ne l'emportera pas au paradis. Que sa victoire sera courte. Et qu'elle capitulera avec plaisir.

Elle le regarde un moment, jouant avec l'enfant riant aux éclats. Gauvain riait de plus en plus souvent, depuis quelques semaines. Depuis que le blond l'avait ramenée à la vie, en l'espace d'une après midi.
Avant de, lentement, enfiler sa robe noire. Symbole de son deuil, en étendard. Froncement de nez, suivi d'un léger haussement d'épaules. Veuve elle était, veuve elle resterait. Surement.
Elle laça le corsage de la robe, rehaussant outrageusement sa poitrine, bien plus qu'elle ne l'aurait fait habituellement. Souriant un instant au blond, avant de desserrer à nouveau, légèrement, les liens. Redevenant la veuve respectable. Il était temps.

Elle enfila ses chausses, ne quittant pas le géant et l'enfant des yeux. La taverne attendait. Elle énuméra mentalement ce qu'il lui fallait faire. Mettre soupe et ragout dans la cheminée, à la crémaillère. Vérifier le niveau dans les tonneaux. Ramasser les œuf. Traire la vache. Panser Sombrelance et Lugh. Rester éveillée jusque tard dans la soirée, et fermer avec le dernier client.
Et tout ce temps là, résister. Tenir bon face aux Azurs. Fermer l'argent au désir. Stoïque.

Machinalement, elle va vers la cuvette et le broc d'eau tiédie au feu, et se débarbouille, avant de saisir un biscuit dans une boite en bois sur la table basse, et de le tendre à son fils.
Elle se hisse sur la pointe de son pied, effleure la joue du blond du bout des lèvres, avant de lui prendre le bambin des bras.

Je redescends. Tu viens?
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Meyre Rusée
Veuve du PiYre de Bourgogne

Milo

- Huit ? T'es sûre que c'est toujours le même chat ?

Il joue pendant quelques minutes avec le bambin, le coeur gonflé de fierté et ravi que l'enfant ne le repousse pas. Un sourire s'étire sur ses lèvres, alors qu'il repense à la brunette rencontrée là-bas, tout en observant la jeune femme faire ses ablutions. « Vous aviez l'air heureux ». Elle ne pouvait pas mentir. Pas avec la naïveté et la spontanéité qui émanait d'elle, de la façon qu'elle avait eu de leur rappeler qu'elle avait... Vu. Tout. Dans le moindre détail.

- Ouaip. J'mets mon gant et j'arrive.

Sa main blessée vient lui caresser la joue, avant de prendre son gant à terre et de le remettre. Les lanières de cuir sont tenues dans sa bouche, puis lacées, avec lenteur. Technique qu'il a acquise à force d'entraînement, même si peu rapide. La dague reprend sa place, sous ses braies, juste au dessus de sa botte gauche. Il prend un bougeoir, l'allumant à l'aide de la cheminée, avant de prendre le chemin de la salle, éclairant le chemin devant eux.

Se demandant, une fois de plus, comment son arrivée au sein du foyer de la rousse sera perçue. Il se moque des quand dira-t-on sur sa personne. Sur la sienne et celle de son fils, non. Il sait que demain, la menace du jugement sera plus importante, quand ils seront exposés au grand-jour. Même s'il fera tout pour se faire le plus transparent possible.

Il allume quelques bougeoirs, afin de ne pas laisser la jeune femme dans le noir, puis se dirige vers l'âtre silencieux. S'agenouillant, bougie posée à terre, il prend quelques bûches qu'il dispose comme il peut, afin de raviver le foyer, à l'aide de sa bougie. S'y reprenant à plusieurs fois, soufflant sur quelques mèches dorées se voulant joueuses, alors que le feu semble avoir du mal à prendre.

Un « Ah! » de surprise se fait entendre quand enfin le brasier capricieux daigne les éclairer de ses lueurs chiches. Hochant la tête d'approbation, il jette un oeil à la réserve, notant dans un coin de sa tête qu'il faudra qu'il coupe de nouveau du bois, si Breiz possède une réserve quelque part. Avec un sourire, il se tourne vers la jeune femme. Azurs sereines, pour la première fois depuis longtemps.

- Je vais voir si Grani n'a pas besoin d'autre chose. J'irais aussi traire la vache, et m'occuper de tes chevaux, s'ils le veulent bien. Un sourire, amusé, tandis que le ton se veut sans contestation possible. Je compte pas rester sans rien faire, ni ne m'occuper uniquement de mon cheval...

Breiz24

Tu sais traire les vaches, toi?

Elle l'avait suivi, prudente, dans l'escalier, puis l'avait observé s'activer à raviver le feu qui, faute d'entretien, s'était mort.
Elle ne serait pas intransigeante, elle le laisserait travailler. D'ailleurs elle n'avait pas envisagé qu'il ne travaille pas.
Elle l'arrêta cependant :

La vache, tant que tu veux, si tu te sens de ramasser les œufs avec Gauvain en plus, ça serait parfait. Mais Lugh, personne ne l'approche. Elle lui sourit, avant d'expliquer : C'est un cheval de guerre. Il est trop jeune encore pour combattre, mais il est en dressage. Il ne doit obéir qu'à moi. Il faut qu'on soit liés.

Elle clopine en cuisine, ne cessant de sourire, et ravive le feu de cuisson, dans la cheminée, avant de suspendre un chaudron plein à la crémaillère. Le temps qu'ils aillent nourrir les bêtes, et le ragout mijotera doucement. Elle pourra alors tourner le panonceau de la porte sur "ouvert", et la vie normale pourra recommencer.
A nouveau, l'argent cherche l'azur. Non... Non, plus rien ne sera jamais comme avant...

Elle lui sourit, à nouveau, ouvrant la porte et regardant Gauvain s'élancer après les poules, traversant la cour. Elle clopine, plus lentement, derrière lui. Elle jouait la prudence, avec sa jambe. Elle ne se moque plus, mais plus du tout, d'être infirme à vie. Puisqu'elle vient de décider, enfin, de vivre. Elle glisse doucement sa main dans celle du géant, entremêlant leurs doigts. Pressant le cuir du gant.
Elle n'a pas, encore, osé demander pourquoi il le porte. Est-ce par honte de sa main balafrée? Par nécessité, parce que le cuir contient les élancements douloureux? Simplement par esthétisme? Du bout du pouce, elle caresse le creux de la paume, s'interrogeant.

Elle pousse lentement la porte de l'écurie, sifflant quelques notes graves. Aussitôt, Sombrelance passe l'encolure par dessus la porte de son box, suivi de près par celle de Lugh, dans le box le plus éloigné, au fond de l'écurie. Elle saisit une carotte dans un panier à l'entrée, la casse en deux et en tend un morceau à Sombre, sur le plat de sa main, avant de s'avancer vers l'étalon immense et de lui tendre sa part. Les naseaux de l'animal lui arrivent aux épaules. Elle leve un bras, pour le caresser, avant de murmurer : C'est de lui que je suis tombée... le pauvre... Sers toi pour Grani.

Elle éloigne Gauvain du box, y entre, ayant saisi une brosse douce, et panse un instant le grand cheval, plus pour passer un moment avec lui que par réel besoin. Chantonnant doucement, pour qu'il reconnaisse sa voix, partout, tout le temps.
Quelques minutes plus tard, elle sort, donne une ration d'avoine et de fourrage au destrier, avant de se tourner vers le palefroi. Gauvain, planté devant le box, essaye de chatouiller les naseaux du cheval, pour le voir encenser, par dessus la porte close. Jeu auquel le hongre semble se plier avec bonne volonté. Il a droit, lui aussi, à un court pansage, à sa ration de nourriture, avant qu'elle ne ressorte, ferme la porte, et s'y adosse.
Observant le blond. Ses moindres faits et gestes. Souriant doucement.
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Meyre Rusée
Veuve du PiYre de Bourgogne

Milo

Un sourire en coin, alors qu'il se retourne.

Son allure et ce parler gueux le font toujours passer pour un mercenaire, de prime abord. Pas que cela le dérange outre-mesure, on le laisse tranquille la plupart du temps, ainsi. Il penche la tête sur le côté, se demandant comment la jeune femme le prendrait s'il lui avouait qu'il ne savait se battre qu'avec un bâton. Qu'il valait mieux le tenir loin d'une épée, même si des cours furent pris il y a quelques temps. Tout a été oublié.

- Pour sûr. J'ai appris avec la mère de Marion. Elles en avaient deux. C'est là que j'ai tout appris, quand à la gestion d'une petite ferme.

Traire les vaches, semer les champs, s'occuper des légumes, des quelques poules et lapins acquis. Le travail quotidien et harassant d'une famille de paysans, en somme. Un sourire franc, sur ses lèvres. En sa présence, penser à ces moments ne l'emplit pas de nostalgie ni de chagrin. Au contraire, il les range dans un coin de son esprit comme étant des souvenirs heureux.

La course aux lucioles, les soirs secs et chauds d'été, dans la prairie. Brillantes comme de petites étoiles, qu'ils s'amusaient à capturer juste pour le plaisir d'avoir le firmament entre leurs mains, le temps d'un battement de paupière. Les ballades en forêt, tout aussi ludiques que plaisante, pour savoir tirer le meilleur parti de dame nature. S'imprégnant de la rosée matinale, décuplant les fragrances d'herbe mouillée, de terre humide et de tapis de feuilles en décomposition.

- Je m'occuperais des poules, avec Gauvain.

Le fait de la savoir monter un étalon de guerre le surprend plus ou moins, pourtant, il laisse son questionnement de côté. Plus tard, si jamais il ne devine les réponses à l'observer. Il attend qu'elle ai fini en cuisine, avant de l'accompagner jusqu'aux écuries. Inspirant lentement, refermant délicatement sur les doigts fins de la jeune femme, il fait rouler ses articulations, clignant plusieurs fois des yeux, pour refouler la chape de fatigue qui tente de percer ses menues barrières. Des jours qu'il n'a dormi que par à-coups, le ventre noué d'angoisse, quand à son devenir. Et, là, quelque chose qu'il ne connait pas et se nomme adrénaline le quitte trop rapidement pour qu'il puisse réellement en prendre conscience.

Il secoue légèrement la tête, avant de casser à son tour une carotte en deux, puis de se diriger vers Grani. L'alezan, paisible, passe la tête par la porte lorsque le géant se retrouve dans son champ de vision. Paume à pat, le plus tendue possible, il présente le légume au hongre, lequel s'empresse de l'engloutir. Quelques caresses sur le chanfrein, avant de prendre un peu de paille propre et de le bouchonner, lentement. Lui offrant des soins qu'il n'a pas eu depuis plusieurs jours, à cause d'un empressement trop grand et une négligence inadmissible d'un cavalier digne de ce nom. S'excusant platement, il se dirige vers le foin et l'avoine, d'une démarche chaloupée, avant de le poser dans la stalle de son animal, puis rempli un peu son seau de neige. Elle sera froide, mais ça évitera de tirer au puit.

Réprimant à grand mal un bâillement, il se dirige vers la rousse, avec un sourire pour le bambin. Lui caressant la joue, suivie d'un sourire, avant de s'accroupir pour être autant que faire se peut à hauteur de Gauvain.

- Tu viens ramasser les oeufs avec moi, bonhomme ?

Breiz24

Elle lui sourit, acquiesce à la question muette de Gauvain - oui, tu peux, confiance - avant de les précéder à nouveau vers la cour, refermant la porte des écuries derrière eux. Elle les suivra. Depuis la naissance de son fils, elle ne l'a perdu de son champ de vision qu'une fois. Aux funérailles de son Pi. Il était entre des mains rusées, à ce moment là. Mais elle se souvient encore de l'instant de panique quand, dans la foule, elle ne voyait pas la douce Esta.

Alors elle les suit, claudiquant vers le poulailler, suivant l'homme et l'enfant, ravi de faire fuir les poules d'un éclat de rire. Son travail achevé, le petit garçon vient fièrement montrer à sa mère son minuscule panier, contenant trois œufs dont au moins un est fendu.
Elle lui sourit, le félicite, les yeux rieurs,et le prend contre sa hanche.

Bravo mon renard! Tu as bien travaillé dis donc! On va ranger les œufs dans le cellier, avec les autres?

Elle les entraine, tous les deux, vers la cuisine à nouveau, s'y affaire un moment. Rangeant les œufs frais, touillant son ragout, s'assurant que les écuelles de bois son prêtes à être emplies, vérifiant le nombre de tonneaux en perce. Oubliant peu à peu la présence du blond, s'activant comme de coutume. Elle n'a pas l'habitude d'être aidée, son quotidien est solitaire depuis de longs mois.
Ce n'est que lorsqu'elle revient de l'entrée, où elle a tourné le panonceau sur "ouvert", qu'elle réalise qu'il est toujours là, qu'il n'a pas fui sa routine.
L'Argent s'éclaire, elle lui sourit, de toute son âme.

Lentement, elle va vers lui, lève une main, pour lui caresser la joue. Elle se hisse contre lui, dépose un baiser, comme un souffle, au coin de ses lèvres, se presse un instant contre lui, s'enivrant une dernière fois de l'odeur rassurante. Savourant le calme, avant le tourbillon de la soirée.

Tourbillon nommé Aléanore, jeune vierge arrogante et surtout fort sympathique, qui loue une chambre à l'auberge. La gamine est innocente, la rouquine est conquise. Elle n'a pas l'air bien plus jeune qu'elle cette gamine là, pourtant. La candeur de ses remarques sur l'apprentissage de l'amour et l'élevage de lévriers prête à sourire, ce dont la jeune femme ne se prive pas. Il y avait longtemps... Oui, longtemps qu'une soirée n'avait pas été aussi agréable, détendue, amusante, pour la rousse.

Calée dans son fauteuil, les doigts discrètement emmêlés à ceux du blond, elle savoure.
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Meyre Rusée
Veuve du PiYre de Bourgogne

Milo

La maladresse du début n'est plus. Ou, du moins, il sait qu'elle veut encore de lui. Que les chimères du doute se sont envolées peu à peu, au cours de la soirée, alors que petit à petit, il s'est fait une place. En douceur, observant, intervenant pour les travaux demandant un certain effort de la part du corps.

Soirée tranquille, comme il les aime. Une noble à charrier, devinant par son attitude et certaines de ses remarques celle qui croit tout savoir, et qui en fait ne sait rien. Elle le trouvera moche, il l'appellera la vierge, à défaut de pucelle. Surnom déjà pris par une certaine Natsuki, gamine de treize ans et aussi curieuse qu'Aleanore.

Dans cette semi-plénitude, la fatigue reprend ses droits, lentement. S'insinuant partout, brisant en douceur ses défenses. Il ne résiste pas, tant la folle chevauchée avec un sommeil en demi-teinte ont brûlé une bonne partie de ses ressources. Il réprime un bâillement, avant de serrer les doigts entre les siens puis de se lever. Un baiser déposé sur le front de la rouquine, un autre sur celui de Gauvain, un salut pour la vierge, et le voilà parti en grande pompe vers la chambre, bougeoir en main.

Il ouvre la porte, avec lenteur, intimidé de fouler le sanctuaire longtemps scellé seul. La flamme peu vaillante n'éclaire pas grand chose, assez pour qu'il puisse marcher sans se cogner partout. Pourtant, il pourrait redessiner la pièce en aveugle. Se dandinant d'un pied sur l'autre, il se décide après de longues minutes, poussé par la fatigue, à entrer.

La bougie posée sur la petite table, il entreprend de redémarrer le feu. Contemplant les flammes danser, le bois gémir sous leur torture hypnotisante, le tout se consumer. Avec une parfaite harmonie qui laisse rêveur. Il ferme les yeux en se relevant trop vite, vacillant légèrement, battant des paupières pour chasser les papillons qui se sont formés. Un à un, posés en tas informe sur ses fontes, les habits sont ôtés avec rapidité, le gant ôté, la bougie soufflée et le corps imposant jeté en travers du matelas, non sans avoir repoussé puis rabattu les couvertures.

Sa tête touche à peine le matelas, qu'il se laisse complètement emporter par sa fatigue dans un sommeil de plomb. Et ce n'est que bien plus tard, lorsque la nuit aura filé aussi vite que le vent, lorsque la lune sera pleine et solitaire, que le village tournera au ralenti, qu'il se réveillera, mèches blondes masquant à moitié son visage, le coeur battant à tout rompre. Inquiet de se retrouver en terre inconnue, la peur lui vrillant les entrailles. Senestre crispée sur le drap, dextre en appui, prêt à se relever. Avant de se laisser retomber, lorsqu'il reconnaîtra, à l'aide des braises rougeoyantes, les formes de la mère et du fils, et que l'odeur de la jeune femme, imprégnée dans les draps, ne lui chatouillera les narines.

Un léger sourire sur les lèvres, les observant à la dérobée. L'âme apaisée.

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La soirée a été longue, très. Trop, pour le blond exténué par son voyage. Trop, aussi, pour la rousse au ventre noué par l'angoisse. Mais elle a du rester. Paraitre, devant les clients. Pour, dans un murmure, avouer, comme une confession, ce qui la ronge, à Ingege. Inge l'amie, la religieuse, aussi, sa future supérieure hiérarchique.
Secouée, plus qu'elle ne l'aurait cru, par l'ébranlement de son palpitant, à nouveau. Parce qu'elle ne croyait plus possible qu'il se remette à battre. Parce que le sentir battre pour le blond ravive les plaies du veuvage, comme si on y versait du sel.
Parce qu'elle sait, au fond d'elle même, qu'elle ne sera jamais que "la catin rusée", celle qui sitôt veuve, exhibera ses amants. Peu importe que plus de six mois se soient écoulés. Peu importe la force des sentiments qu'elle éprouve pour le blond. Elle sera pointée du doigt. Et elle ne sait pas si le blond le supportera.

La nuit s'étire, lentement, bercée par les paroles rassurantes de celle qui est une de ses plus proches amies. Jusqu'à ce que la fatigue les pousse à regagner leurs pénates respectives.
Derrière Ingeburge, elle ferme la porte, s'assurant que la garde bodybuildée est là, prête à la défendre.
Puis, lentement, elle monte les escaliers. Legond est dans sa chambre, La noblesse doit dormir quelque part dans les plus grandes pièces, aussi. Elle se fait le plus silencieuse possible, pour se glisser par l'embrasure de sa porte de chambre, Gauvain sur le bras.

Sans un bruit, elle se glisse jusqu'au petit lit, y couche l'enfant, avant de déplacer le berceau, au plus près du lit, là où le blond... s'éveille en sursaut. Elle lève les yeux, esquisse un sourire désolé, et s'accroupit pour border l'enfant, chantonnant. Le bébé n'a pas l'habitude de ce nouvel environnement à son sommeil, il s'agite plus que de raison, pour finir par se calmer. La rouquine lui effleure le visage, erre un moment dans la chambre, rangeant les quelques jouets épars, pliant machinalement les vêtements du blond, suspendant le mantel au clou, près de la cheminée. Avant de, lentement, ôter ses vêtements, les pliant puis les posant soigneusement sur le dossier d'un fauteuil, face à celui où elle la posé les affaires du blond.

Nue, persuadée qu'elle est que le blond s'est rendormi, presque immédiatement après s'être réveillé, elle s'installe dans le fauteuil, un pot d'onguent et des bandages propres posés sur la table. Elle défait rapidement l'atèle, ôte bas et bandages, palpant un instant sa cuisse. La fracture n'est douloureuse que lorsqu'elle pèse trop longtemps, ou trop fort, sur sa jambe. L'hématome a disparue. Mais, comme tous les soirs, après une journée de labeur, l'élancement lancinant est présent. Rapidement, elle passe la pâte camphrée sur sa cuisse, enroule de nouveaux bandages avant de fixer l'atèle. Puis elle se relève, laisse glisser les bandages sales dans un panier, dépose l'onguent sur une étagère, en hauteur.
Pour finir par claudiquer lentement vers le lit. Vers le blond. Sourire aux lèvres.
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Meyre Rusée
Veuve du PiYre de Bourgogne

Milo

*La porte se referme et l'Ombre sourit. Encore une fois, une fois de plus. Tu devines sans te l'avouer le traitement qui te sera réservé. Rituel immuable, mais qu'importe quand ton esprit n'est plus là pour le sentir. Quand, doucement, tu verrouilles ton essence-même, Azur protégée derrière les pupilles dilatées. Malgré cela, tout est trop ancré en toi pour que tu t'oublies entièrement. Une partie de toi, en veilleuse, en suspens, t'empêches toujours de te laisser bercer dans les méandres des songes.

Le crépitement du feu, couvant dans la cheminée, le froissement des draps, ses coups de boutoir, tes gémissements de douleur, quand tu ne les retiens plus, et ce souffle de forge. La vue d'un mur noir, d'où suinte la tristesse et la haine de tout ceux passés avant toi, l'Ombre qui submerge tout, s'insinue au plus profond, de la chair, de l'âme, pillant sans vergogne. L'odeur âcre de sa sueur, relents vomitifs de son musc. Et chair à vif, encore, toujours, hurlant silencieusement de douleur à chaque mouvement.*

Voilà à quoi il a failli se lever pour tenter de s'enfuir, un instant. Voilà pourquoi, Azurs tournées vers la jeune femme, ne bougeant pas, il laisse peu à peu sa respiration reprendre son rythme normal et régulier. L'observant se mouvoir comme une féline, les seuls bruits venant de l'enfant. Son coeur se serre un instant tandis qu'il prend soudain conscience qu'il vient de accaparer un terrain en friche. Gêné, il ferme les yeux, laissant la louve et l'enfant en harmonie, derniers instants où ses sens s'apaisent, bercés eux aussi par la chanson.

Sa fin laisse les Azurs s'éveiller de nouveau, en demi-teinte, glissant avec délice sur le corps de la rouquine. Sourire sur les lèvres. Sans son masque, redevenant la femme aussi fragile qu'une biche, il la trouve encore plus belle. Offerte uniquement à sa vue, imagination envolée alors que parfois, les rayons de la lune se reflètent sur l'une de ses courbes.

Toujours sur le ventre, crinière blonde victime d'un champ de bataille, tête enfoui dans son bras droit, il tend le gauche, pour poser sa main, à tâton, doigts tendus, contre son ventre. Pianotant une légère mélodie, pulpe picorant parfois la peau, juste avant de se glisser pour entrelacer ses doigts aux siens. Fatigue toujours présente, mais il n'a pas vraiment besoin d'être complètement éveillé.

Il porte la siamoise à sa bouche, cajolant ses doigts, dardant parfois sa langue pour goûter la peau tendre, suivant les sillons, jouant sans succès à en suivre un seul. Juste avant de leur rendre leur liberté, les siens glissant dans son dos, pour venir se poser sur le dessin bleuté. Le traçant encore, insatiable.

Avant de la relâcher, puis de se reculer, pour lui laisser la place déformée par son corps, et encore chaude. Frissonnant lorsqu'il rencontre la fraîcheur du reste de la literie.

Azurs cherchant, dans l'obscurité, l'Argent.

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Elle rougit, légèrement, lorsque la main se tend vers son ventre. Elle ne se doutait pas qu'il était encore éveillé. Elle le pensait perdu dans les limbes du sommeil, à nouveau. Elle rougit, parce qu'il l'a vue telle qu'elle est. Elle rougit parce que malgré tout, elle est prude, un peu, gênée qu'il l'ait vu nue. Qu'il l'ait vu sure d'elle, nue.
Silencieuse, elle le laisse pianoter, doucement, esquisse un sourire lorsque la langue joue avec le bout de ses doigts. Frémissante, lorsque la grande main se glisse dans son dos.
Elle remarque que la sénestre n'est plus gantée. L'usage du carcan de cuir noir n'est donc pas thérapeutique.

Quand il se déplace, lui laissant un espace dans le lit, elle souffle la bougie.A la lueur du feu, elle vérifie que son baudrier est bien pendu à la tête du lit, que le pommeau d'une épée est à sa portée. Elle accole le berceau de Gauvain au lit, avant de, enfin, se glisser sous les couvertures. Elle se penche à nouveau sur le berceau, effleure la joue de l'enfant. Plus inquiète qu'elle ne voudrait le laisser paraitre. Le bébé dort, paisiblement. Sa mère, lentement, finit par le quitter du regard pour se tourner vers le blond. Sourire désolé, un fois de plus, sur les lèvres. Se demandant s'il comprend. Peut-être essaye-t-il?
Mais comment pourrait-il savoir, si elle ne le dit pas? Si elle n'explicite pas la peur qui la ronge, et qui l'empêche de quitter l'enfant?

Alors elle se lance, Argent plongé dans l'Azur, relevée sur un coude. Main gauche perdue dans les blés, traçant délicatement les contours de son visage, elle chuchote, la voix étranglée par l'aveu : Une femme... une folle, un jour, quand il était tout petit... L'argent lâche l'Azur, elle se tourne à nouveau, inquiète sans raison, vers le lit d'enfant et son précieux contenu, avant de revenir poser son front au creux de l'épaule du géant. ...juste à cause du nom qu'il porte... de son père... L'angoisse perle, lentement, roule sur sa joue, pour finir par se perdre dans son cou. ... Elle a... Elle a menacé de le tuer... en le torturant... Incapable de prononcer un mot de plus, tant l'angoisse l'assaille, à nouveau. Tendue, les muscles proches de la tétanie, elle ne bouge plus. Elle lutte, de toutes ses forces, contre les larmes qui lui apporteraient l'apaisement de l'épuisement.
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Meyre Rusée
Veuve du PiYre de Bourgogne

Milo

S'il est une chose qu'il peut au moins tenter de comprendre, dans la relation étroite qui lie la mère et le fils, c'est celle-ci. La peur de voir une partie de sa chair, de son âme être détruite par autrui. Par haine, vengeance, ou tout simplement une incroyable imbécillité. Aussi se fait-il muet lorsque dans un rituel immuable, elle vérifie une à une la présence de ses défenses. Même s'il n'en connaît pas la raison, à moins qu'elle ne le lui dise.

Azurs qui accrochent l'Argent, écoutant l'histoire. Car, s'il est une chose qu'il a appris, c'est qu'on ne devient pas ainsi sans raisons. Quelque part, caché au plus profond de soi, réside toujours un pan de vécu qui fait que l'on réagit à sa manière lors de situations particulières.

Il se tourne sur le côté, en appui sur son coude droit replié, tandis que son bras gauche l'enlace et la plaque contre lui, le plus possible. Se voulant rassurante, glissant une fois de plus sur le tatouage bleu, qu'il considère un peu comme la clé de l'âme de la rouquine. Protectrice. Il devine, de par sa voix étranglée, la crainte sourde qui l'habite continuellement.

Géant qui sait qu'il ne peut rien faire pour les blessures de l'âme, celles qui restent ancrées malgré le temps qui passe. Les mots, eux, sont inutiles. De belles paroles portées par le vent, qui ne seront jamais rien qu'un souffle échappé. Son corps, lui, reste attentif aux moindres vibrations émanant de celui de la jeune femme. Et ses lèvres, avec lenteur, de venir récupérer la peur égarée. Douces et apaisantes, suivant le sillon douloureux, pour tenter de l'effacer, de lui faire oublier.

Il sourit, ironiquement. Parce qu'il l'a déjà pensé par le passé plusieurs fois. Et qu'à chaque fois, l'échec a été la seule finalité. Mais il le sait, il le sent, aujourd'hui, tout est différent. Il n'est plus cet adolescent chétif, tenaillé par la faim et le froid, habitué à la misère que procure l'orphelinat. Il sourit, ironiquement. Parce qu'il sait, au plus profond de lui, qu'il peut faire face sans crainte au danger. Qu'il est armé et prêt. Que ses pensées ne sont pas que du vent, que cette promesse faîte, nouée autour du poignet de la rousse, il l'honorera. Dût-il en crever. Et de la sceller, silencieusement, sur ses lèvres. Y mettant tout ce que les mots ne peuvent faire comprendre, ne peuvent traduire.

Tu n'as rien à craindre. Je suis là. Je vous protégerais. Je te le promets.

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Elle frissonne, de tension retenue, quand la grande main se pose au creux de son dos, l'attirant plus étroitement contre le corps du géant. Elle frissonne et, brusquement, s'abandonne. Les lèvres douces ont essayé de l'apaiser. Le corps, lui, comprend, si l'esprit lutte encore. Et abandonne.
Dans un flot de larmes, incontrôlables, l'esprit renonce. Elle se terre contre lui, secouée de sanglots, silencieux, violents, à la faire trembler toute entière.

Longtemps, elle pleure. Cessant la lutte contre l'angoisse, enfin. Acceptant le soulagement qu'il pouvait lui apporter. Apaisée par l'aveu de la peur qui la ronge, depuis des mois, depuis son retour du Languedoc. Elle se laisse aller, ivre de larmes, ivre de fatigue. Jusqu'à être entièrement détendue, entre ses bras. Parce qu'elle n'est plus seule, enfin. Qu'à nouveau, des bras forts veillent sur elle. Qu'elle est protégée. Qu'elle n'a plus à porter seule son fardeau.
Parce qu'elle sait qu'il acceptera sa peur irraisonnée, qu'il l'aidera à se comprendre, à craindre, un peu moins, pour la vie de l'enfant.
Pendant ces instants, elle s'en remet totalement à lui. Apaisée.

Calmée, détendue, le souffle encore entrecoupé, par moment, par un sanglot sans larme, elle reste contre lui, se laissant lentement gagner par la fatigue. Elle a passé ses deux bras autour du cou du géant, enfoui son visage au creux de se dernier. Inspirant l'odeur virile, apaisante. S'alanguissant peu à peu, à mesure que la fatigue l'envahit. Pesant plus lourd contre lui.
Est-il utile de lui dire merci? Elle en doute. Les âmes liées n'ont que très peu eu besoin des mots pour se comprendre, depuis le jour même de leur rencontre. L'argent parle pour elle, alors qu'elle renverse légèrement la tête, à la recherche des Azurs.
En douceur, l'esprit à la frontière du sommeil, elle vient mêler son souffle à celui de son amant, cherchant la tiédeur de sa langue, l'intimité de leurs lèvres scellées. Les yeux clos, à nouveau. Au bord de l'endormissement.
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Meyre Rusée
Veuve du PiYre de Bourgogne

Milo

Il la serre encore plus fort, comme s'il est davantage possible de la plaquer contre lui. Et laisse les larmes couler, enfin. N'interrompant pas le flot, il ne le pourrait pas, même avec toute la volonté du monde. Et, surtout, il ne le doit pas. Qu'elle laisse écouler enfin, le mal qui la ronge depuis si longtemps. Reprenant son rôle. Géant qui protège, rassure. Inébranlable, quand toutes les autres défenses tombent une à une. Dernier pilier.

Toujours sur un coude, il se laisse emprisonner, entre ses bras. Observant l'oeil blafard de la lune pénétrer dans la chambre. Se demandant si, parmi les étoiles brillantes dans le firmament, une fratrie de sept affiche un léger sourire. Il penche le cou et vient mêler son souffle au sien, fermant à son tour les yeux. Ecoutant son coeur battre au rythme de la danse languide de leurs langues. Ecoutant de nouveau les pulsations cogner après les parois de ses veines, jusqu'à taquiner ses tempes.

Un sourire, sur leurs lèvres scellées. Sûrement ne se doute-t-elle pas du bouleversement qu'elle et son fils ont provoqué chez lui. Le poussant, confiant, à raconter l'une des parties les plus secrète de sa vie. Parce qu'il a su qu'elle pouvait le comprendre, pour avoir vécu la perte d'un être cher. Et surtout parce qu'elle est mère.

Sa dextre se pose sur le matelas, tandis qu'il se relève doucement, ne quittant pas l'union de leur visage, faisant basculer son corps sur celui de la rouquine. Main glissée sous sa nuque, en guise d'oreiller. Prenant garde, encore une fois, à ne pas l'écraser de tout son poids, ni peser sur la cuisse blessée. Sa senestre, elle, est remontée le long de son dos pour venir crocheter son épaule droite.

Il quitte ses lèvres pour enfouir sa tête au creux de son cou, tourné vers le berceau, pesant encore un peu plus sur son corps. Il inspire son odeur, s'enivrant des arômes que les pleurs ont renforcé. Dardant sa langue pour effacer les dernières traces de leur passage, et asseoir leur présence. Présence qui se veut dominatrice mais pas dominante. Pour lui montrer qu'il ne va pas l'abandonner, qu'il est là. Qu'elle peut dormir sans crainte, pour elle ou son fils. Que demain matin, il sera là. Une pression sur sa nuque, son épaule, il se veut gardien de ses rêves.

Dors en paix. Je veille.

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[RP] On se retrouvera à Mâcon