Saens
Il semait avec ferveur, le trimardeur, en crachant le long de la route. Il semait les petits glaviots frais qui lui encombraient la luette, les expédiant sur le bas-côté des herbes cassantes dans une expectoration grand luxe - précise, habile, gluante. Le mulet, pourtant taiseux de nature, en était coi d'admiration. Ses longues oreilles grises en frémissaient. Puis Saens toussait, mollardait encore, à n'en plus finir. Si les corneilles avait été friandes de mucus un nuage d'ailes vrombissantes l'aurait suivi de près. Mais même les fourmis ne s'y risquaient pas. Au reste, c'était une mauvaise toux. Sa gorge, comme emmurée par la chape de neige juste tombée, croyait vivre ses dernières heures. Elle agonisait de partout, suintait et s'adonnait à la déliquescence du cadavre : elle se vidait. Pendant qu'il l'aidait mal gré au grand nettoyage Saens lui parlait avec ce qui lui restait de voix :
"Mais non crevarde, tu vas vivre. Il faudra bien que tu vives, je ne puis grailler si tu t'en vas. Et de quoi aurais-je l'air lors, si plus n'ai de gorge...
Il s'arrêta.
"Je parlerais... avec mes mains ? Et tiendrais ma pipe avec mes pieds?, non... Je parlerais avec mes pieds, mais ils n'ont jamais voulu dire grand chose. Et mes orteils sont peu disserts. Ou je parlerais seul comme ici, et ma voix dans ma tête me rendrait peu à peu fou." Telle la malade drapée de soie saumon qui se réveille à l'aube et pressent qu'elle a été souffrante bien trop longtemps pour être encore digne d'attention, la gorge se réveilla, revint sur ses pas, car après tout, cela n'était peut-être pas si grave. Ils firent concession, elle lui prêta un peu de voix, et Saens ne devint pas fou. C'est le mulet qui le devint. Le vénérable au poil gris galopa, de douleur peut-être, trop de nœuds dans les intestins de ce bardot, et alla s'échouer dix toises plus loin. Et il était mort, avec ses cassolettes sur le dos et un tas de lainages ligoté aux reins.
Derrière lui se dépliaient les angles lugubres de La Rochelle, avec son clocher de papier gris noyé dans les nuages d'une fin de jour. Autour s'éparpillaient un troupeau de petits toits enrhumés par une neige sans pitié, et tant mieux. Le ciel n'avait guère plus de pitié et dardait ses yeux vitreux sur une scène qu'il ne comprenait pas. Saens, la gueule marmoréenne, avait cessé de tousser et contemplait le mulet mort, et sa promesse avec. Les mouches elles, commençaient leur long labeur nécrophage. Le vagabond se posa sur une pierre qui gisait elle-même sur une terre adamantine, cuirassée de froid à se casser les molaires dessus, et il réfléchit.
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"Mais non crevarde, tu vas vivre. Il faudra bien que tu vives, je ne puis grailler si tu t'en vas. Et de quoi aurais-je l'air lors, si plus n'ai de gorge...
Il s'arrêta.
"Je parlerais... avec mes mains ? Et tiendrais ma pipe avec mes pieds?, non... Je parlerais avec mes pieds, mais ils n'ont jamais voulu dire grand chose. Et mes orteils sont peu disserts. Ou je parlerais seul comme ici, et ma voix dans ma tête me rendrait peu à peu fou." Telle la malade drapée de soie saumon qui se réveille à l'aube et pressent qu'elle a été souffrante bien trop longtemps pour être encore digne d'attention, la gorge se réveilla, revint sur ses pas, car après tout, cela n'était peut-être pas si grave. Ils firent concession, elle lui prêta un peu de voix, et Saens ne devint pas fou. C'est le mulet qui le devint. Le vénérable au poil gris galopa, de douleur peut-être, trop de nœuds dans les intestins de ce bardot, et alla s'échouer dix toises plus loin. Et il était mort, avec ses cassolettes sur le dos et un tas de lainages ligoté aux reins.
Derrière lui se dépliaient les angles lugubres de La Rochelle, avec son clocher de papier gris noyé dans les nuages d'une fin de jour. Autour s'éparpillaient un troupeau de petits toits enrhumés par une neige sans pitié, et tant mieux. Le ciel n'avait guère plus de pitié et dardait ses yeux vitreux sur une scène qu'il ne comprenait pas. Saens, la gueule marmoréenne, avait cessé de tousser et contemplait le mulet mort, et sa promesse avec. Les mouches elles, commençaient leur long labeur nécrophage. Le vagabond se posa sur une pierre qui gisait elle-même sur une terre adamantine, cuirassée de froid à se casser les molaires dessus, et il réfléchit.
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