[Angoulême]
Si Aristote existe, s’il mérite l’capital d’humour dont beaucoup sont prêts à l’créditer, force est d’reconnaître qu’le grand Barbu est balèze en mécanique des hasards. Et c’est sans doute sa façon espiègle d’jouer avec l’genre humain que d’faire un pied d’nez à la barre du temps.
Ainsi, dans la soirée d’la saint-sylvestre, nuit charnière entre l’an 1456 et l’an 1457, au moment même où une inconnue au crane rasé sombre dans un profond sommeil dans l’une des chambres d’quelque château Périgourdin, plus précisément à la forteresse d’Aubeterre , la porte d’une taverne angoumoisine s’ouvre sur un autre inconnu à la peau cuivrée. Lorsqu’il surgit de derrière la lourde tous les r’gards convergent dans sa direction. La faune éparpillée dans la salle et l’long du zinc r’marque qu’il n’porte aucune lame mais qu’il a une canne, une tige de bois surmontée d’une main gantée sur laquelle il prend appui pour s’mouvoir, l’poignet passé dans un lacet d’cuir.
Tout les deux portent la même marque gravée au fer rouge sur l’palpitant. Libertad !
C’soir là, il neige à gros flocons sur une ville r’croquevillée sur elle-même et l’vent du nord prend des allures d’tempête. Quelques silhouettes ballottés luttent contre la bourrasque. Ces rares zigues à la bourre, ces irréductibles retardataires, progressent l’dos voûté, opposant à la poussée vir’voltante de l’averse neigeuse le frêle bouclier d’leur beau mantel de soirée. Ils trouvent un refuge momentané sous les porches, s’perchent ici où là, clopine pour éviter les plaques de glace et r’prennent leur course titubante.
Bienv’nue en Périgord ! Angoulême vous accueille avec sa physionomie d’légume des mauvais jours. Angoulême l’ennuyeuse a sale mine. Angoulême la sombre est noire et grise. Angoulême la triste est noyé, rayé, rincé. Partout, même refrain, même mauvaise haleine. Les gens s’méfient les uns des autres. Ils ne s’aiment pas. Il marchent au vélin anonyme. A la calomnie. La viande manque. La joie manque. La vie manque.
Des tuiles, des ardoises, des pots d’terre tournoient. Arrachés aux façades, à la lisière des toits, aux f’nêtres, ils flottent dans l’espace ou explosent dans l’ombre des trottoirs. Leurs débris roulent plus loin dans un raffut du tonnerre. Les arbres noirs tordent leurs grands bras malingres. Ils font mine d’contenir le voile des flocons et d’vouloir arracher au tourbillon sa perruque blanchissante. Au lieu d’ça, l’vent du nord s’ébouriffe. Il s’enfle d’nouvelles forces en abordant les rues et harcèle la perspective floue des pavés en balayant la chaussée d’la poudreuse qui la r’couvre.
L’inconnu, Messire Personne, El Señor Nadie, celui qui vient de franchir la porte d’la taverne angoumoisine, se tient sur le palier d’la taule. Adossé au paravent destiné à protéger les premières tables des courants d’air. Il reste dans une posture immobile un bon moment, embrasse la salle du r’gard. Il paraît démesurément grand, brun, a les cheveux longs ramenés en un catogan que retient un fin lacet d’cuir, l’teint légèrement mat, l’front barré d’quelques mèches rebelles. La neige prise dans sa crinière de jais fond encore, ruisselant sur son visage attentif. Il scrute sans aménité particulière les habitués du lieu, une clientèle constituée pour une large part d’paysans et d’artisans du cru, à laquelle s’mêle la triste et odieuse caste des notables et des nobliots périgourdins.
Ces exécuteurs des basses œuvres, ces élus dévoyés, ces baltringues, ardents défenseurs de leur poutrocratie comtale, tous désireux de se frotter aux défenseurs d’la liberté pour se valoriser à leurs propres yeux. Sans doute sont ils en quête d’supériorité… Ils n’font rien d’autre qu’astiquer les lames du déshonneur… Ils s’racontent toujours les mêmes histoires, ressortent sans arrêt les mêmes arguments destinés à rehausser la pâleur d’leurs actes. Une caste de s’conds rôles, d’arrivistes aux mains sales, d’nantis du régime, d’auxiliaires de l’épuration libertaire, de spécialiste du fauchage, de la mise en procès gratos, une bande d’infréquentables assassins venus noyer dans la bière leurs insuffisances, leurs remords tardifs et les hideurs de leurs dégradantes fonctions.
Lui, l’inconnu, plus élancé qu’la moyenne du troupeau, plus insolent, plus désinvolte, la crinière emmêlée, n’a toujours pas quitté son mantel trempé. Il n’fait même pas mine d’essuyer les goûtes qui glissent d’ses mèches brunes jusqu’à son nez, puis du nez au sol. Pourtant, il s’attire tous les r’gards.
Son allure n’est pas étrangère à la curiosité spontanée qu’il suscite. Qui est-il ? Que vient il chercher en ce lieu de plaisir frelaté ? Quelques uns parmi ceux qui croisent son r’gard émeraude ont bien l’esprit traversé par une sourde et instinctives méfiance, mais, trop accaparés par l’voisinage d’une jolie donzelle, par le frôlement d’une gorge, par l’invite d’une chope ou d’un sourire, pour souhaiter donner suite à une intuition sans véritable fond’ment, r’tournent très vite à leurs discussions ou bien au creux d’leurs songes. Renvoyés à leurs chimères, ils lèvent leur godet à leur conquête d’un soir et la volonté alourdie par l’alcool, l’attention mobilisée par les mirettes d’cette compagne éphémère évacuent bien vite l’intrus d’leurs préoccupations.
Sans cesser d’afficher l’sourire désinvolte qui étire le coin d’ses lèvres, il passe entre les tables, parcourant la pièce d’ses yeux d’chasseur de chaise libre. Les bottes martelant l’plancher, il se dirige vers le fond d’la bodega et avise un tabouret disponible. Il s’y laisse tomber, sort sa bourse de cuir, fait reluire quelques écus et commande une bière, le r’gard en goguette dans l’décolleté pigeonnant d’la fille du taulier qui lui d’mande c’qu’il désire boire tout en ramassant les chopes vides et en passant un coup d’torchon sur la tablée.
Il lance un rapide coup d’œil autour de lui, à côté d’lui deux hommes s’tiennent autour d’la table voisine, les coudes appuyés sur l’bois marqué par les empreintes des chopes v’nues s’y poser. Devant eux une boutanche de tord-boyau et une forêt de godets vides. Inondés de lumière, leurs visages sont congestionnés par la chaleur et la piave. L’plus jeune distribue une nouvelle tournée et engloutit son propre verre. L’front plissé, les doigts jouant sur le revers de son col de ch’mise, il profite du répit caverneux d’la nuit pour s’abandonner et raconter sa journée à son vis à vis.
Oh ! tu m’écoutes mon Polo ou tu dors ? j’te disais donc qu’le vieux Gunzhausen ramène sa trogne à Aubeterre avec un gibier peu ordinaire… ni plumes, ni poils… juste un crane rasé… et plutôt mal en point l’gazier…
L’inconnu, sans qu’aucune expression particulière n’vienne troubler sa trogne, laisse traîner un oreille attentive essayant d’suivre sans en avoir l’air les propos échangés, entrecoupés d’rires, d’bruit de chopes qui s’entrechoquent, d’raclement de chaise sur le plancher, qui participent au brouhaha habituel d’une taule en pleine effervescence.
A la table d’à côté, les deux hommes poursuivent leur conversation décousue en lapant un nouveau flacon. En fait, dans l’cas du garde d’Aubeterre, il est plus juste de parler d’monologue. Entre deux verres d’gnôle, l’zigue lutte pour maîtriser un hoquet rebelle. La bouche ouverte sur une langue chargée, il cherche, enfoui dans sa trogne, une chute à son récit qui s’doit d’impressionner son interlocuteur.
Soudain, un rire enfantin lui monte aux lèvres. Il happe une gorgée d’air et s’écrie goguenard,
Et puis, t’devin’ras jamais quoi mon Polo ! v’là t’y pas qu’une fois désapé notre tondu nous exhibe une poitrine à faire pâlir toutes les nourrices sur des lieux à la ronde ! Mouahahaha !
Du coup, j’me suis r’trouvé tricard dans la pièce et j’ai été prié d’vider les lieux avec tout c’que la piaule comptait d’loufiats. R’marque j’m’en plains pas, j’y ai gagné ma soirée dans l’affaire ! allez à la tienne mon Polo et aux miches d’la rasée !
A un jet d’esgourde des deux hommes, rompant avec sa passivité, l’inconnu empoigne sa canne d’un geste vif et s’arrache d’son tabouret pour disparaître en claudiquant dans la nuit hivernale. Oublié la bière, oublié l’décolté d’la fille du taulier. Malgré sa blessure à la cuisse qui s’réveille sous l’effet d’la course folle, l’visage r’devenu subitement énergique, l’andalou affiche un sourire résolu. Avec une brusquerie inattendue, il traverse la ville en clopinant, agissant sans états d’âme, sa conduite étant dictée par son seul esprit d’fraternité. Il faut rallier la meute au plus vite pour s’lancer dans l’rapatriement sanitaire d’Ermy.
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