Saens
Par ciel, ces frocards étaient pleins comme des barriques. Le brun lui, il avait les veines sèches comme les cuisses d'une veuve italienne. Ça lui faisait mal. C'était vide à l'intérieur de sa veinure, il y coulait du rien, les parois orangées se décrépissaient à vue d'œil. Et ça se voyait. Ses cernes violacés lui attaquaient les joues maintenant, au-dessus des poils et de la douleur. Elle pèse cette garce. Il sortait de chez les frocards, où il avait espéré quelques jours de répit. Nenni. Que dalle beau brun. En place de paisible il avait trouvé de gais lurons, mais pour ça, il n'était plus dans les affaires depuis quelques longes. Alors il n'avait rien trouvé. Il marchait dans la rue, un goût épicé de vin en bouche. La cannelle se pâmait contre son larynx. Les murs l'écraseraient bientôt.
Il pensait à la bretonne engrossée par mégarde – et c'était d'une ironie, lui qui prenait toujours soin de ne pas lâcher ses bonshommes dans la grande rue, mais, un moment d'inattention sans doute – qui portait sa peine avec son gros ventre. Il avait de la tendresse pour elle. C'était la formulation la plus douce que le brun avait dégottée. Au demeurant, elle était juste. Il avait de la tendresse pour elle, mais restait qu'il avait les veines asséchées, les artères bouffées par le désespoir et les petits vaisseaux hurlants. Il lui manquait son poison moucheté, sa hanche et sa verve. Les murs se repliaient vers ses côtes ; la cannelle allait expirer dans sa narine. Et lui il voulait Laudanum.
Pas sa faute. Il déglutit, peut-être qu'il avalerait le nom avec. Sa baraque se profilait. Le nom partait pas. C'était souvent comme ça les jeudis. Il y avait une petite qui vivait au-dessus, tous les jeudis elle sortait le museau de ses volets pour battre du linge. Elle avait le même nez ; ça le ravissait. Alors il guettait, il marchait sur ses pieds et s'arrêtait pile devant, faisait mine d'admirer un nuage en forme de nuage pour attraper l'instant, fugace, où l'angle nasal de la gamine lui rappellerait l'exact profil de la Laudanum, et là ça lui fouettait le sang. Bordel Poison, je m'encrasse. Sa voix résonnait dans la douceur d'hiver.
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Il pensait à la bretonne engrossée par mégarde – et c'était d'une ironie, lui qui prenait toujours soin de ne pas lâcher ses bonshommes dans la grande rue, mais, un moment d'inattention sans doute – qui portait sa peine avec son gros ventre. Il avait de la tendresse pour elle. C'était la formulation la plus douce que le brun avait dégottée. Au demeurant, elle était juste. Il avait de la tendresse pour elle, mais restait qu'il avait les veines asséchées, les artères bouffées par le désespoir et les petits vaisseaux hurlants. Il lui manquait son poison moucheté, sa hanche et sa verve. Les murs se repliaient vers ses côtes ; la cannelle allait expirer dans sa narine. Et lui il voulait Laudanum.
Pas sa faute. Il déglutit, peut-être qu'il avalerait le nom avec. Sa baraque se profilait. Le nom partait pas. C'était souvent comme ça les jeudis. Il y avait une petite qui vivait au-dessus, tous les jeudis elle sortait le museau de ses volets pour battre du linge. Elle avait le même nez ; ça le ravissait. Alors il guettait, il marchait sur ses pieds et s'arrêtait pile devant, faisait mine d'admirer un nuage en forme de nuage pour attraper l'instant, fugace, où l'angle nasal de la gamine lui rappellerait l'exact profil de la Laudanum, et là ça lui fouettait le sang. Bordel Poison, je m'encrasse. Sa voix résonnait dans la douceur d'hiver.
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