Et à la Terre, il retourna...

Et Brunehilde n'est même pas là
Ana, seule devant son psyché, a demandé à Berthe la cuisinière de l'aider à lacer le corsage noir, d'une longue robe de velours couleur de jais.
La coiffe au voile sombre qui vient se poser entre ses deux nattes rondes, termine la tenue obscure, noire comme le néant.
Avec sa peau extrémement pâle, ses deux yeux verts percent au travers de l'obscurité, brillance pétillante dans la tristesse.

Elle soupire avant de sortir. Quel douloureux moment. La voiture est prête, un gros carossier anglois à la robe noire aussi, y est attelé.
Elle se hisse dans le fiacre, ramassant les pans de sa robe, et ordonne le départ.

Sur le chemin, ballotée par le rythme cadencé du trot du gros animal, Ana regarde défiler le paysage, perdue dans ses sombres pensées.
Elle se doit d'être là, d'être présente, pour sa jeune filleule. De lui montrer son soutien, jusqu'au bout de l'impensable. Car jamais, oh non jamais, elle ne pourrait la délaisser dans un tel moment. Et c'est unies, qu'elle l'aiderait à traverser la tourmente.
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Ana regrette, mais alors, qu'est-ce-qu'elle regrette, que la voiture couverte soit partie avec Brunehilde et les enfants. Parce que elle, là, dans sa petite calèche, avec le vent qu'il y a, elle est bien embêtée.

Une main sur sa coiffe qui menace de s'envoler à tout instant, l'autre sur son jupon qui pourrait à tout moment s'envoler pour dévoiler ses gambettes, faisant rougir à peu près tous les arbres de la campagne et du paysage en général, elle grimace, le vent ça fouette!

Etrange que ce vent qui s'est levé d'un seul coup.
Puis, le chemin se sépare en une fourche. Et André, qui n'est guère habitué à la conduire, se trompe de chemin.
Alors elle fait sa grosse voix. Autant qu'elle peut quoi.

"And...éééé! ...était... a ...oite!"

Maudit vent. Heureusement André a le bon sens de se retourner, et retient un sourire amusé devant le spectacle qui s'offre à ses yeux. Ana lui fait de grands gestes d'un bras, lui montrant la route de droite, lâchant donc ses jupons, qui s'envolent, et oui, sous le regard plus amusé du tout du pauvre homme.
André écarquille les yeux, et se retourne aussitôt, paniqué. Sans doute elle le tuerait en rentrant. Diantre.
Il fait demi-tour et prend la bonne route, encourageant le gros cheval anglois à aller de l'avant et à lutter contre le vent.

Enfin se profile le château, l'immense demeure qu'elle connait si bien, elle y a passé tant de temps. Enfin des temps plus heureux que celui qui l'attendait.
Les gardes laissent passer l'attelage, reconnaissant Ana, et les armoiries de Coëtlogon.
Ils remontent l'allée, et au loin, elle la voit, sa môme adorée, qui dorénavant, malheureusent, n'en serait plus une. Avec cette cérémonie, elle enterrerait son enfance.

André arrête le colossal carossier, et descend pour porter sa main à Ana afin qu'elle descende.
Elle descend avec prestance, et toujours une main sur sa coiffe, l'autre tenant le large jupon, elle croise le regarde de sa filleule, sa Lumière si obscure aujourd'hui. Ana lui lance le regard le plus aimant et attendrissant qu'elle peut donner, tellement émue par ce qu'elle peut lire dans les yeux de Blanche. Et elle s'avance, sans la lâcher du regard, la fixant, la fixant, comme si Gwenn allait disparaitre bientôt, mais qu'elle ne devait pas la perdre de vue.
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A la main posée sur l'épaule, la gouvernante qui revenait fit une moue triste. S'y prenait il comme il fallait ? Y avait il seulement une façon de se comporter face à la mère endeuillée, à l'opprobre qu'elle lui lançait, les regards vides, ne se remplissant parfois que pour s'animer d'une rage sans nom ?

Monsieur, je ne crois pas que... Et la vieille femme de secouer la tête, en signe d'obstination.
Non, ne la touche pas. Ne vois tu pas, que seulement respirer lui est difficile ? Ne vois tu pas, qu'à tout moment, elle risque de s'effondrer ?
Lâche cette épaule, l'Homme. Lâche ce corps qui se refuse à toi. Il y aura d'autres jours, un lendemain peut être. Mais aujourd'hui, tout contact physique t'est interdit. Et cette paume amicale, affectueuse et aimante, que tu reposes sur son cou comme un chérubin en pare sa protégée, ôte là vite. Que la célérité t'accompagne, et usurpe le fruit de sa colère à l'Hermine affligée.

Madame... Il va falloir y aller. Il va falloir... Enfin vous savez.
Très léger mouvement de tête, bascule en avant de la môme qui n'en peut déjà plus. Elle sent son ventre se mouvoir dans des galipettes nauséeuses, elle sent le chyme remonter d'entre ses entrailles, et labourer son corps dans une balade de martyre.

Merci à toi, muo Dunne*. Merci d'être venue.
Viendra t'elle ?
Ma mère, ma protectrice, ma sauveuse ? Aucune rédemption pour mes péchers, c'est cela ? De ma faute, seul son courroux sera resté.

Et... Merci à vous aussi, Anthoyne. Je n'oublierai pas.
Et pas non plus ce que tu m'as fait. Trahison. Outrage. Ignominie. Avec véhémence je te parlerai. Avec dégoût, je te verrai. Mais pas aujourd'hui, mon Amour. Aujourd'hui, tu es mon partenaire de deuil.

Puisqu'il le faut... Aide moi à me lever, Ana. Mes jambes me quittent.

[* ma Brune, en gaélique. Terme affectueux, employé généralement pour le cercle familial.]
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- Hermine cachée dans un couvent pour échapper au Loup ! -

De la main tendue, Blanche s'en saisit comme un radeau de la délivrance. Délivrance, d'ailleurs, qu'elle se serait bien épargnée quelques jours plus tôt, alors que dans les affres de l'inquiétude et du tourment, elle mettait au monde un bâtard prématuré, qui jamais ne respirât.
Oui, elle se serait bien épargné la souffrance de pleurer son mort sans pouvoir le montrer, le regard de sa mère, les soupçons des autres.
Savait on, en vérité, ce que la gamine traversait ? Elle donnait si bien le change, à cheval entre amusement et railleries, qu'il était bien difficile de scruter ses émotions derrière le masque de bienséance qu'elle revêtait chaque jour.
Ô temps, suspend ton vol !
Aidée par son autre, son double brun et plus âgé, sa presque mère, l'Hermine se relève et reprend contenance. Pleurer ne lui est pas désagréable... Les larmes, même, nettoient le visage souillé de honte et de rage, qui n'a su s'en défaire depuis le drame. Mais le regard des autres, insoutenable, lui laboure les tripes et l'honneur. Elle a osé, devant Lui, devant Elle. Mais se gardera bien de laisser échapper sa douleur devant les autres.
Bleizhmorgan, Dénéré, Montfort... Certains ont été conviés, de ceux qui comptent pour la môme. De ceux en qui elle a confiance.
Elle a reçu, peu avant de sortir, la réponse désolée de la Duchesse du Vannetais, qui sera en retard. Mais l'absence inexpliquée de son cousin, de son Roy, de son sang, lui reste en travers de la gorge comme un affront immuable. Plus, même, celle de son amie Azenora qui tarde à venir ; mais sa mère, la rouquine à la verbe si piquante, a affirmé que les trois têtes féminines de la fratrie viendraient... Il faut donc attendre.

Griet revient. Douce domestique, qui prend sur elle tous les évènements sans piper mot. Elle la remerciera, un jour. Quand le déshonneur sera passé, et qu'elle prendra pleinement conscience de ceux qui ont été là.

Ça ira, Ana. Je pleure maintenant, pour ne plus pleurer ensuite.
Damoiselle, tout est prêt. Il est peut être temps de... commencer.

Elle ferme les yeux. Compte lentement. Un... Deux... Trois. Sa respiration se cale sur le rythme imposé par son esprit. Un... Deux...Trois. Ne pleure pas. Ne crie pas. Ne hurle pas. Lève toi, et marche. Vas le prendre. Vas le serrer contre toi une dernière fois.
La suivante lui glisse entre les bras un paquet clair et léger, emmailloté dans une étoffe noble. Elle sait qu'elle ne doit pas soulever le linge, que ses yeux ne doivent pas se poser sur le petit corps mort et glacé. Alors elle se contente, sans un mot, d'apposer une caresse aimante sur le haut du front, de serrer contre elle feu son fils. Puis d'un pas lent, elle descend les marches du perron et se dirige vers le jardin. Sans un mot.

Mère et fils réunis, pour si peu de temps encor ! Ils n'auront eu que quelques heures pour s'aimer. De ces mois passés dans son être, à barboter et gesticuler comme un têtard, le présent hivernal ne reste pas.
Elle avance, toujours. S'enfonçant sous les arbres, reculant dans le jardin et dans les limites de sa contenance. S'approchant, inexorablement, du lieu où l'angelot reposera.
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- Hermine cachée dans un couvent pour échapper au Loup ! -

[Rohan, le jour en question]

Elle connaissait le lieu du rendez-vous. Elle connaissait pas mal de monde présent en ce lieu. Elle ne connaissait pas le défunt, mais par contre, elle savait la tristesse que l'on peut éprouver en pareilles circonstances.

Arrivant discrètement, Madeline repéra Blanche qu'elle salua d'un sourire qui se voulait réconfortant.
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Un peu en retard, la jeune femme s’était rapprochée discrètement du lieu de la cérémonie, enveloppée dans un grand châle qui la protégeait à peine du vent glacial de ce mois de janvier.
Elle avait observé la scène … le douloureux moment où, à jamais, le cercueil s’etait refermé pour un adieu définitif.
Comme souvent dans ces cas là, elle savait qu’elle ne trouverait pas les mots, que les mots des autres sont d’ailleurs bien inutiles à ceux qui connaissent la souffrance ultime de perdre un être cher, qu’ils seraient malhabiles et peu consolateurs malgré tout son désir d’accompagner leur peine.
Ne connaissant pas celui qui était parti, sa peine allait à cette famille qui se réunissait là autour de lui. Elle leur jeta un regard attristé, s’excusant presque de ce qu’elle vivait ailleurs
A quelque pas de là… la vie était là apparue dans une vieille maison…offense involontaire que cet éternel manège de la vie et de la mort qui emporte au hasard les passagers de ce monde.
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Que faire... Etre là, ou pas... Sa fille... elles se connaissaient si peu, si differentes... Elles s'aimaient, c'etait indeniable. Mais elles s'etaient eloignées. Pourquoi? Parce que c'etait ainsi, parce que personne ne le decidait, parce que la vie empechait parfois les choix.

Pendant des jours et des jours, la vieille baronne s'etait interrogée, murée dans sa douleur, dechirée. En etaient-elles arrivées là? Qu'est ce qu'elle avait fait de mal pour que sa fille et elle ne se comprennent plus? Elle etait donc une si mauvaise mere pour n'avoir su inculquer les valeurs suivant lesquelles son mari et elle avaient toujours vecu. Sans doute que ces valeurs les avaient rendus discret, eloignés du monde, un peu trop pour une jeune fille qui voyait dans la vie une source de plaisir. Sans doute que la maniere d'etre heureuse de Lusiana ne correspondait pas à son enfant.

Elle avait cru pourtant... en toute bonne foi...

Des jours à s'interroger. Des jours à rester cloitrée pour se proteger d'elle meme, de ses exces de paroles qu'elle aurait pu prononcer et regreter apres. La chanoinesse ne pouvait accepter... Sa fille.. pas elle. La honte... peut-etre un peu, de la colere aussi, beaucoup, parce qu'elle n'avait jamais penser que sa fille puisse fauter avant le mariage. Lusiana avait beaucoup de defaut, elle n'etait pas parfaite. Mais elle avait reussi à trouver dans son mariage le chemin de la vertu, du respect des valeurs qui se perdaient partout autour d'elle, du respect de soit et des autres, du respect aussi de Dieu.

Sans doute que ses absences involontaires du fait de son ministere l'avait tenue trop eloignée de sa fille pour l'empecher de tomber dans le pecher. Sans doute qu'elle ne l'avait pas protegée assez de mauvaises frequentations, de mauvais exemple, de mauvais conseil de vipere plus prompte à la vindict qu'à la vertu.

Mais comment faire... Elle n'était pas insensible à la douleur de son enfant, malgré les apparences. C'etait sa maniere à elle de ne pas ceder au desespoir. C'etait aussi sa maniere à elle de proteger encore un tout petit peu sa fille. Ne pas lui montrer qu'elle souffrait de tout cela pour ne pas en rajouter à sa souffrance. Elle reagissait comme François en fait... Tel pere, telle fille...

Gaude attendait pres de la chanoinesse agenouillée à son prie-dieu. En silence...Lusiana se leva, un regard echangé entre les deux femmes.

Je sais, Gaude. Allons y.

La baronne sortit de sa chambre, et descendit. Le grand hall, puis direction vers les jardins, recouvert d'un tapis blanc, pur... Elle scruta le ciel. Elle avait toujours aimé la neige. Elle recouvrait tout de calme, estompait les bruits, adoucissait tout. Elle abreuvait la terre sans mouiller les corps. Elle arriva à la chapelle familiale. Des gens etaient là. Elle se renfrogna. Elle n'etait pas d'accord avec sa fille à ce sujet. Certains n'avaient rien à faire dans le domaine familial. Si cela n'avait ete pour Blanche, la porte leur aurait ete fermée.
Elle entra dans la chapelle, silencieuse, sans un regard pour personne. Pas envie. Surtout pas envie de faire l'hypocrite. Et toujours aussi silencieusement, elle se plaça pres de sa fille, et lui posa simplement la main sur l'epaule.
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Et ben, y'a du monde. Pour l'intimité, on repassera. Mais si la môme a besoin de présences à ses côtés, soit. Chaque personne traverse son deuil comme il l'entend.
Et puis soudain, une présence, pour ne pas dire, une prestance, l'aura maternelle de Lusiana vient éclairer l'obscurité ambiante.
Elle est donc finalement venue! Ana sourit, c'est bien.
Et le regarde de la blonde enfant sur sa mère en dit long sur l'espoir transi qu'elle a dû entretenir sur cette arrivée.

Tout était donc en place. Les derniers adieux allaient pouvoir être faits...
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Bondiou Azenora ! Tu es en retard, très en retard, trop en retard, je n’aime pas ça !

Tel était le crédo de Cyprien, être toujours droit, de pas être en retard blablabla. Vêtue d’une robe noire pour l’occasion, la frêle enfant quitta sa fenêtre à regret pour aller découvrir un monde qu’elle avait quitté trop tôt. Il est vrai que depuis son récent retour, elle n’avait pas pris la peine de demander au brave Cyprien qui avait été ses amis. La malheureuse ne s’en souvenait plus, ce qui était assez gênant étant donné qu’elle était invitée à l’enterrement d’un proche de l’un d’eux. Une dénommée Blanche Walsh de Serrant. Elle avait beau réfléchir, elle ne trouvait rien. Il fallait dire que la jeune « malade » avait bien d’autres soucis en tête, comme par exemple, trouver la force de pardonner à sa génitrice un acte qu’elle jugeait odieux, bien qu’au fond d’elle-même, elle ne pouvait pas blâmer une femme qui avait voulu poursuivre sa vie. Mais la haine était sa seule amie depuis bien trop longtemps maintenant, se séparer d’elle n’était pas envisageable. Ils firent la route en silence, et quand ils arrivèrent, les quelques invités étaient déjà présent. Le brave majordome la soutenait, elle était fatiguée, et son teint était devenu livide, les routes n’étaient pas appréciés par la Bleizhmorgan ces temps-ci. Elle se tient à l’écart, ne voulant ni croiser le regard de sa mère, ni celui d’une personne qu’elle aurait pu connaître. Au loin elle la vit, la femme endeuillée, et des flashs l’aveuglèrent. Une taverne, du Chouchen et de la Prune, et deux enfants, l’une blonde l’autre rousse, qui riaient de bon cœur. Elle était déroutée. Qu’est-ce que cela voulait dire ? Allait-elle revivre son enfance ainsi ? A moitié aveuglée par une enfance oubliée ? Cela ne présageait rien de bon, mais pour les questions, elle verrait plus tard. Pour le moment elle compatissait avec cette jeune femme.
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Certains mots étaient tellement petits, qu'on aurait pu les prononcer dans un souffle. Mais la présence aimante de sa mère, la pression qui retombait après tant d'émotions ressenties, avait achevé de déconcerter la jeune fille, et de la plonger dans un mutisme peu habituel.
Elle balbutia, étonnée presque que des sons puissent sortir de sa bouche frémissante. Perdue par l'absence des voyelles, par ce déconcertant méli-mélo vocal lorsqu'elle se laissait envahir par la tristesse.
Prenant simplement la main de sa mère, serrant contre elle cette chair chaude et rassurante, serrant contre elle cette autre qui lui était si proche, elle se contenta de hocher la tête, en guise d'acquiescement. S'il te plait. Oui.

Et parce sa mère, une nouvelle fois, lui prouvait l'immensité de son pardon et sa grandeur d'âme, sa force et son courage, elle se sentit bien plus petite, bien plus jeune... Et tellement fière, d'avoir un jour croisé, aimé et connu, cette femme que les âges n'avaient pas modifié. Cette figure bretonne, qu'elle appelait toujours "Maman".
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- Hermine cachée dans un couvent pour échapper au Loup ! -