Feste
Des rais flambaient sur son cheveu ambrin et Feste, la capillarité travestie en grosse bulle de miel, dormait, la tête sur la table, reposée sur ses liants tendus de mauvais blanc. A côté de lui s'amoncelaient exactement soixante quatre-écus, la somme de ses économies à ce jour (c'était un jour de mars, la semaine s'essoufflait), scrupuleusement échafaudés en piles de dizaines ; les quatre derniers écus faisait la ronde près d'une de ses mains, il avait joué avec en s'assoupissant : quatre écus, soit tant de deniers, divisés par un nombre de bières, ou de plantes, ou autres, et ritata, les paupières étaient tombées. Rideau.
Il se réveilla car il avait entendu un bruit, qui avait cogné contre un volet. Il vivait dans une petite baraque à l'angle d'une rue – mais bientôt il aurait parcelle de terre pour ses expériences et, qui sait, un logis plus insalubre, mais plus grand – qui étouffait entre deux mitoyennes dodues. C'était une pièce au rez-de-chaussée ; de toute manière, il n'avait pas beaucoup d'affaires, et de toute manière, il était habituellement fauché comme les blés d'avril, les poches violées de trous et l'estomac vide. C'était donc une pièce religieusement banale, avec une paire de volets qui donnaient sur la rue passante. C'est de là que le bruit venait.
Feste fixa l'orifice comme un abruti, tenta de distinguer une origine derrière la crasse, ne vit rien, se leva, fit trois pas, passa le nez dehors ; il y avait un artichaut éclaté contre le battant. Les sourcils de Feste s'interrogèrent l'un l'autre, un peu de poussière remua dans l'air, particules dorées, anxieuses. Les gros bras étaient au champ, les fausses saintes priaient ou cousaient, la rue était vide comme le côlon d'un ivrogne après une cure de vespetro. L'homme se pencha, ramassa, referma un battant. L'artichaut atterrit sur la table. Tabulus cardunculus. Il était en fleur. Son hôte alla mettre les écus ailleurs, et revint armé d'un coutelas. Ils se toisèrent.
FESTE. — Le bonjour.
L'ARTICHAUT, craintif. — …
FESTE. — Feste.
L'ARTICHAUT, qui ne comprend pas. — …
FESTE. — Je me nomme Feste. Et vous êtes ?
L'ARTICHAUT, pensif. — …
FESTE. — Peut-être vos parents ne vous ont-ils pas informés de la chose... Les miens auraient pû s'abstenir, Feste, c'est une bouffonnerie, mais... mais... Qui vous envoya contre mon battant ? Un marchand de passage fâché d'avoir marché sur du breneux ? La fille d'en face ? Aristote ?
L'ARTICHAUT, désemparé. — …
FESTE. — Hum, je vois, vous ne voulez pas parler. C'est votre droit. Après tout. Mais rappelez-vous de ceci : de nous deux, c'est moi, qui tiens le couteau.
Il se réveilla car il avait entendu un bruit, qui avait cogné contre un volet. Il vivait dans une petite baraque à l'angle d'une rue – mais bientôt il aurait parcelle de terre pour ses expériences et, qui sait, un logis plus insalubre, mais plus grand – qui étouffait entre deux mitoyennes dodues. C'était une pièce au rez-de-chaussée ; de toute manière, il n'avait pas beaucoup d'affaires, et de toute manière, il était habituellement fauché comme les blés d'avril, les poches violées de trous et l'estomac vide. C'était donc une pièce religieusement banale, avec une paire de volets qui donnaient sur la rue passante. C'est de là que le bruit venait.
Feste fixa l'orifice comme un abruti, tenta de distinguer une origine derrière la crasse, ne vit rien, se leva, fit trois pas, passa le nez dehors ; il y avait un artichaut éclaté contre le battant. Les sourcils de Feste s'interrogèrent l'un l'autre, un peu de poussière remua dans l'air, particules dorées, anxieuses. Les gros bras étaient au champ, les fausses saintes priaient ou cousaient, la rue était vide comme le côlon d'un ivrogne après une cure de vespetro. L'homme se pencha, ramassa, referma un battant. L'artichaut atterrit sur la table. Tabulus cardunculus. Il était en fleur. Son hôte alla mettre les écus ailleurs, et revint armé d'un coutelas. Ils se toisèrent.
FESTE. — Le bonjour.
L'ARTICHAUT, craintif. — …
FESTE. — Feste.
L'ARTICHAUT, qui ne comprend pas. — …
FESTE. — Je me nomme Feste. Et vous êtes ?
L'ARTICHAUT, pensif. — …
FESTE. — Peut-être vos parents ne vous ont-ils pas informés de la chose... Les miens auraient pû s'abstenir, Feste, c'est une bouffonnerie, mais... mais... Qui vous envoya contre mon battant ? Un marchand de passage fâché d'avoir marché sur du breneux ? La fille d'en face ? Aristote ?
L'ARTICHAUT, désemparé. — …
FESTE. — Hum, je vois, vous ne voulez pas parler. C'est votre droit. Après tout. Mais rappelez-vous de ceci : de nous deux, c'est moi, qui tiens le couteau.