RP - Ah José, seu Rufia!

Mais um dia. Mais gritaria no velho mercado. Ah!, como é bom ouvir a população.

- Oh José! Anda cá meu magano! Se eu te apanho rufia, vais ver o que é almoçar por uma palhinha! - ouvia-se, de vez em quando, entre corredores daquele mercado agitado, ameaças e gritarias.

Já não havia um dia em que o José não fosse perseguido ou ameaçado. Nas tascas, era proibida a sua entrada, sob ameaça da vassoura, que considero bem mais perigosa que restantes armas, nas mãos de um taverneiro irritado. Por isso, lá ia andando pelo mercado, sempre com os seus truques na manga, roubando um pão ali, uma maçã acolá. Os padeiros até já nem se importavam quando viam as suas técnicas manhosas. E não havia lugar que não conhecesse entre aquele mercado. Enfim, dar com ele, quando se decidia esconder, era como encontrar uma agulha num palheiro, e ainda por cima, acabavamos por nos picarmos, por assim dizer.

Rapaz magrito, alto. Cara magra, olhos azuis, barba por fazer, cabelo castanho ondulado. Roupas velhas, rasgadas e muito usadas. Deambulava pela cidade, ora encontrava-se na igreja, a pedir esmola, ora dava uma volta ao mercado, acabando por sair sempre com pão na mão. Ah!, os que eles dariam para te apanharem, José!

As moças da vila impressionavam-se cada vez mais com ele. Então quando se decidia aparecer por baixo das varandas delas, cantando e encantando com sonetos e trovas de amor, as moças deliravam. Por altura da Primavera, vê-lo com flores pomposas e caras não era estranho. Saltava para as árvores estrategicamente colocadas por baixo das varandas das casas de gente importante (quem diria, plantadas pelo pai e avô, que em nada diferiam dele), de maneira a impressionar as jovens, deixando flores nos seus quartos. Ah!, o que os pais dessas moças comprometidas dariam para te apanharem, José!

Dormia numa cabana, construída por ele mesmo (numa combinação das suas técnicas aperfeiçoados com o pai e avô, carpinteiro e ferreiro, respectivamente). No entanto, aos poucos aquela cabana ia perdendo o seu tecto, e a chuva e o frio do Inverno não o deixavam dormir em paz. Ah!, o que as jardineiros davam para te apanhar, quando lhes estragavas os jardins do pomar, por causa dessa tua pequena caserna.

O que eles todos eles dariam para te apanhar. E pensar que um dia te apanharam mesmo! Oh rapaz, talvez se tivesses corrido mais um bocadinho, um bocadinho de nada... Talvez te tivesses escondido noutro lugar, sem ser o já conhecido barracão do pomar... Ah! Pouca sorte! Apanharam-te, para agrado de todos aqueles a quem destes dores de cabeça.

Um dia, após muito tempo na prisão, demais até, foi decretado que o jovem de 19 anos seria punido por todos os roubos e por todas as cortesias às belas damas. Foi então que decidiram, em plena praça, cortar a sua mão direita, um castigo cruel, horroroso mesmo. Mas nada de que aquele rapaz desenrascado não se safasse. E por fim safou-se mesmo. Aquando da sua punição, quando o iam buscar aos calabouços, deram com a porta aberta, o guarda inconsciente e as chaves no chão.

Mais ninguém ouviu falar no José. Dizem que se escondeu na floresta a norte, a floresta do gnomo, e sobreviveu, recorrendo às suas capacidades; outros dizem que mudou de país, vá-se lá pensar! Mas mais ninguém ouviu falar do José...

Fim da tarde. Sol, já só metade se via. A Taverna ia-se enchendo.

- Taverneiro! - diz alto após um assobio - Venha mais uma caneca. Tenho a garganta seca, homem!
- Ah, meu malandro! Mais cerveja? Tanta cerveja vai-te matar um dia!
- Eh, talvez! Mas não hoje! Venha uma boa caldeirada aqui para a mesa também!
- Caldeirada não tenho, mas tenho uma boa picanha, e Broa para acompanhar.
- Broa? Bem, isso ainda vai pesar mais no meu "cachê".
- "Cachê"? Ó homem, eu não digo? A cerveja faz-lhe mal!
- Ah!, deixe lá! Venha a picanha e uma caneca. Deixo a Broa para a próxima.

Calmamente, lá ia comendo e bebendo. Uma picanha suculenta, sim senhor. Como ele gostava. Mas não podia ser todos os dias, infelizmente. A caneca, cheia até cima, com espuma a transbordar. Fresquinha, tal e qual como gostava. O taverneiro já conhecia aquele rapazinho muito bem. Talvez bem demais. Era presença habitual, desde que começou a frequentar aquele sítio com o padrinho. Todos os dias, ao por do sol, entravam os dois para beber umas canecas. Manul, apenas com 13 anos naquela altura, já bebia. Um bom homem começa a beber cedo, dizia-lhe o padrinho. E saiam após longas conversas com amigos e forasteiros, ou viajantes.

- Homem, *crunch*.. * crouff*.. , esta picanha *crunch* .. está uma delícia!
- Carne de primeira senhor! De primeira! Olhe lá... Quer saber uma coisa? Fica aqui entre nós.
- Diga lá homem!
- Dizem que o José, o Rufia voltou. Acho que o viram na floresta, enquanto buscavam pinhas para acender uma fogueira.
- Ha!Ha! Ha.. cof! coof! cof! - entala-se enquanto ri.
- Óh homem, está bem?
- 'Tou, estou óptimo.. O José voltou? Ah!, não pode! Ainda decidem cortar-lhe as duas mãos. Repare homem, já se faz tarde. Vou-me indo!
- Passe bem homem!

E sai da taverna. Com uma picanha e umas quantas canecas bem entornadas, aquele rapaz já ia bem acompanhado. Pelo menos diziam as vizinhas, que ouviam o barulho tremendo que o jovem fazia, enquanto se deslocava.
Até dizem que cantava! No entanto, mal, rouco, uma desgraça!

Amanhecia na cidade de Braga. Os primeiros raios de Sol apareciam de Este, para sorte de Manul, que acordava todas as manhãs com o brilho nos seus olhos. E lá se levantava, cedo e ia à janela. Na rua passavam homens com escadas, que apressados, esperavam chegar a tempo de conseguir as melhores frutas do pomar. Mas naquela manhã, não eram escadas, mas sim machados, bastões e espadas erguidas. Alguns corriam, apressados, gritando pelo caminho que José havia aparecido no Bosque do Gnomo. Para surpresa de muitos, entre eles estavam gente de alta classe, que naquela manhã pareciam bárbaros, gritando e refilando, após saberem que José, outrora tormento para eles, tinha aparecido.
Apressado, Manul desceu as escadas. Queria mesmo confirmar o rumor ouvido na tasca, e tinha esperança de rever uma personagem lendária naquela cidade. Não tinha nada contra ele, e se pudesse, até o ajudava a fugir daqueles nobres, que mal uma espada sabiam empunhar. Moças, repletas de lembranças de José, corriam também. Burgueses, taverneiros e a restante plebe, ao ouvir tal barulheira, apareciam ás janelas e à rua, e seguiam uns atrás dos outros, sem saberem bem para onde iam. Mas assim que ouviam que José, o Rufia tinha aparecido, esqueciam qualquer outra coisa e punham-se numa marcha até ao bosque.
Levaram pouco tempo a chegar ao bosque. A pressa e correria de toda a multidão extinguiu-se e, parados em frente ao bosque imponente, olhavam maravilhados. Os raios de Sol atravessavam-no, e um brilho, uma espécie de magia, impunha-se. Aquele bosque resplandecia. No entanto, o bosque era traiçoeiro, e apenas aqueles que o conheciam bem conseguiam chegar ao outro lado, as montanhas a Norte. Caminhos de terra batida eram visíveis, embora terminassem abruptamente a meio do bosque, como se ninguém tivesse chegado mais longe.
Uma a uma, iam entrando, e a multidão ia-se desfazendo. Embora tentando mostrarem-se fortes, era possível ver um olhar de receio nos seus olhos. Se realmente fosse como dizia a lenda, então José já conheceria aquele bosque como a palma da sua mão, e seria fácil permanecer escondido, e esperar que toda aquela gente se perdesse. Ou então, bom arqueiro que era, seria fácil defender-se.

Receosos, lá se espalhavam pelo bosque.

À medida que caminhavam, mais iam desaparecendo na floresta. A cada passo, mais se perdiam. Manul decide avançar. À medida que percorria o trilho, depara-se com uma sombra no topo de uma colina. Rápida, a sombra num instante desaparece no meio da florestação. Continuou o seu caminho, agora na direcção da colina, optando por um caminho enlameado, onde, a meio caminho, se deparou com um ambiente completamente diferente do anterior. Agora deparava-se com árvores muito velhas, enormes, de folhas castanhas, que praticamente bloqueavam o caminho e a luz do Sol, deixando um caminho escuro pela frente. O chão, coberto de lama, folhas e ramos oferecia resistência à sua passagem. No entanto, consegue passar e prossegue o seu caminho, num passo acelerado. Ao fim de um tempo de caminho, saído entre bruma, chega a um descampado,onde um portão numa fachada de uma colina da montanha podia ser visto. Nunca, em tempo algum tinha chegado tão longe, e até chegava a pensar que os seus olhos lhe pregavam partidas. Era um portão enorme e ferrugento. Entre passos inseguros, Manul avançou e aproximou-se. Agora mais próximo do que antes, conseguia ler a inscrição, embora pouco nítida, devido à ferrugem. Lá estava escrita uma data, "1134". Sem conseguir perceber, avança. Tenta empurrar o portão. Nada. Tenta outra vez. Nada, não mexe. Afasta-se e olha em seu redor. À sua volta apenas se via floresta e rocha. Perto da colina,via-se um caminho ascendente para a montanha e, desnorteado, opta por segui-lo. Tudo à sua volta é desconhecido para ele.
Vai percorrendo aquele caminho que parece não ter fim, até ser meio-dia. Sabia-o pois o Sol estava a meio da sua rotina diária (embora sem estudos, Manul era um rapaz curioso. Desde os seus doze anos andava sempre pela biblioteca do Castelo Templário). Por isso, decide parar. Encosta-se a uma parede e respira fundo. Daquele sítio consegue ver quase toda a cidade. Nunca tinha tido tal vista da cidade e cada vez estava mais maravilhado com o desconhecido. No entanto, a fome começava a deixá-lo sem forças e a cada momento desejava voltar para a cidade e ir a uma taverna. Poderia voltar àquele sítio mais tarde portanto decide descer a montanha e voltar à cidade. Levanta-se.
Determinado, começa a sua viagem de regresso.

. . .

Após toda a viagem de regresso, chegara à cidade já ao fim da tarde. A fome apertava-lhe, e tinha muita sede. Nunca tinha lhe sabido tão bem atravessar o portão da cidade e caminhar para uma taverna para comer uma picanha suculenta, e beber umas enormes canecas de cerveja.
Avistou a taverna ao longe e entrou.
Imediatamente pediu ao taverneiro o prato do dia e sentou-se, cansado como estava. Comia com tanta vontade, que terminou a picanha antes de beber a sua primeira caneca de cerveja. Era um pedaço enorme de carne, o que espantou quem estava ao lado dele de tal forma, que perguntaram se já não comia há vários dias. "Ah, o rapaz é de sustento" respondia o taverneiro.
À medida que entardecia, a taverna ia ficando deserta de pessoas. Uma a uma abandonavam, com cara satisfeita. O taverneiro, surpreendido por não aparecer mais cedo, ia colocando questões.

- Por onde andaste meu rapaz? Costumas aparecer por aqui mais... cedo.
- Lembras-te daquele motim, hoje de manhã? - perguntou.
- Ah, sim! Aqueles que perseguiam o... José - e soltou um riso abafado.
- Exacto. Segui-os até ao bosque e continuei. Descobri um caminho, que me levou a uma das fachadas da montanha e encontrei um portão. - explicou, sempre a recordar todos os momentos - Estranhei tal situação!
- Um portão? - interrogava estupefacto - Nos meus tempos de caçada, nunca avistei portões no bosque, nem na montanha.
- O portão não aparentava ser recente. E tinha inscrições... uma delas era uma data: 1134 - referiu - Amanhã regresso lá.
- Tem cuidado. Quem se perde por lá não costuma aparecer - insistia, preocupado com a novidade.
- Terei. Ou só estás preocupado em perder um bom cliente? - olhou para o taverneiro com cara séria mas pouco depois começou a rir.
- Estou preocupado, claro. Por quem me tomas? - dizia, indignado pela pergunta.
- Acredito, bom homem! - e riu-se - Bem, vou-me pôr a caminho. Preciso de descansar.
- Tem uma boa noite! - desejou o taverneiro aquando da saída do rapaz.

A noite não ia ser muito longa. O jovem estava extremamente cansado e assim que se deitasse adormeceria. O que não demorou muito. Assim que chegou à sua humilde casa, apressou-se a chegar à cama.
A casa não tinha muitas divisões: a padaria, que ocupava maior espaço, uma cozinha pequena, uma sala onde ficava a sua cama - por falta de espaço - e uma casa-de-banho, restritamente pequena. Já havia pensado antes em aumentar a casa, mas os seus campos, o seu sustento não permitiam tal remodelação.
Assim que chegou à pequena e cómoda cama e se deitou, adormeceu.

A noite depressa se tornou dia, algo solarengo mas húmido, como se pudesse chover a qualquer momento, podendo deitar por terra as hipóteses de se pôr a caminho naquele dia. Na rua as pessoas deslocavam-se rápido. Talvez pensassem também que iria chover.
Ligeiramente, Manul abriu os olhos, pois o Sol reluzia, como em qualquer dia solarengo. Espreguiçou-se e abriu a janela. Na noite anterior estava tão cansado que não teve tempo para trocar de roupa, antes de adormecer. Procurou nas suas gavetas e tirou uma camisola espessa - embora solarengo, a floresta era coberta por uma sombra, tornando o lugar frio - e umas botas, pois os seus sapatos não iriam ajudar ao terreno montanhoso.
Com um olhar determinado e um sorriso discreto, desceu à padaria - vivia numa casa de dois andares, embora o segundo andar fosse extremamente pequeno - e não preocupou em abrir as janelas, já que não iria estar por casa. Deslocou-se à despensa e pegou num saco velho, repleto de remendos e colocou-o em cima do balcão. Foi pegando em pães e colocando-os no saco.
Ao fechar o saco, hesitou. Parou um bocado para pensar. Depois voltou-se e subiu as escadas de relance. Foi à cama onde passou a noite e procurou debaixo. Foi apalpando com as mãos e de repente parou. De baixo da cama tirou um livro. Ao abrir viam-se as suas páginas nuas, completamente brancas. Voltou a baixar-se e tirou um frasco negro, tapado, e uma pena de escrever. Olhou e esboçou um sorriso. Depois desceu as escadas e colocou os objectos no mesmo saco, onde tinha colocado os pães.
Ao sair da casa, foi abordado.

- 'Tás de viagem rapaz? - falou uma voz áspera.

Era o taverneiro. Tinha uma expressão alegre e um sorriso rasgado. Não tinha as suas habituais roupas e, com as botas que trazia, parecia que iria escalar.

- Sr. Afonso? O que faz aqui? E a taverna? - perguntou admirado.
- A taverna... - suspirou - vou fechá-la durante um tempo. Preciso de espairecer. E agradou-me a ideia que falaste ontem.
- Ideia? - perguntou, mesmo imaginando a resposta.
- A de viajar até à montanha - disse - Preciso de apanhar ar, entendes?
- Acho que sim - disse, algo inseguro.
- Vamos? - e sorriu.
- Claro! - respondeu - Será bom ter companhia.

E partiram, caminhando calmamente, para a zona Norte da cidade, para o Bosque.

Por entre vegetação densa avançaram. Carregados, como se fossem deixar a cidade, avançaram. Aos poucos iam desaparecendo na floresta, sem deixar um rasto que pudesse encontrá-los. Avançaram.

. . .

O dia continuou. A viagem prolongara-se até ser de noite, e com tal escuridão não regressariam. Seria já bastante tarde, talvez dez horas da noite, quando pararam numa clareira, junto à entrada para a montanha. Do saco que levava, Manul tirou o livro, a pena e a tinta. E escreveu.

Após percorrem a floresta, acabaram por acampar, num campo aberto e verdejante. A preocupação era notável na cara de Manul. Já haviam verificado a zona e esperavam estar seguros durante a noite.

. . .

Depois deste dia comprido e cansativo, Manul chegou, por fim, à sua tenda - emprestada, na realidade - e tira do saco o livro, que agora já não estava em branco, e escreveu mais um pouco.

Partiram pouco depois. Avançaram sob vegetação densa até à montanha. Iriam subi-la. Sr. Afonso havia-se enganado no caminho e iriam agora tomar outro caminho, talvez para não se perderem. Levava consigo um mapa, grande, velho, com as bordas desgastadas. No verso tinha um cabeçalho escrito, e uma data: 1398. Aquele mapa tinha 50 anos e resistia ao tempo. Apesar das suas bordas estarem desgastadas, o seu conteúdo continuava fiel e inalterado. Poderia estar manchado, queimado em algumas partes, como a maioria dos mapas, mas aquele parecia esculpido em madeira, resistente.

Manul sabia que não poderia escrever naquele mapa. Era valioso demais para tal...

A escrita interrompe-se aqui. Vindos de todos os cantos, homens com arcos avançam sobre eles. Sem capacidade para se defenderem, eles rendem-se.

Entretanto, na cidade...

Nebulla procurava incessantemente pelo afilhado. Perguntara a amigos, conhecidos, habitantes ou a meros furasteiros... Ninguém... Ninguém vira Manul nos últimos tempos!
O pânico começara a estampar-se-lhe no rosto! Percorrera a cidade, perguntando-se onde andaria o rapaz e acima de tudo se estaria bem! Não era comum no sensato rapaz, andar silenciado e imóvel dias afim...

Deparara-se com a entrada da floresta, enerte nos seus pensamentos, começa a ponderar se a resposta do paradeiro do afilhado não se encontra ali...

Olha para o estado do Sol, que já vai baixo, já não daria tempo para o procurar... se ali estivesse estaria com certeza perdido no denso e imaranhado arvoredo.

Olhando para traz, decide refazer o caminho até ali percorrido e regressar a casa