Rosa, rosae, rosam…
Encore un jour passé à sécher sur les bancs du savoir que dispensent les érudits parvenus à ceux en devenir.
De thème en version, l’aversion de crise en thème, quoi de plus logique en ce début de printemps, où des fumerolles de frimas matinal se rappelle aux os fatigués du latriniste en herbe.
Sa tête bourdonne encore des rosa rosae, ânonnés sans passion, d’alea qui jactent à l’est, de Pline l’Anchien, Ponce Pilote pis latte, Marc Auréole, Broutus, Romulus, Remus, Nenjetéplus, et l’autre Cicéron qui n’est pas carré, si c’est rond, c’est rond hein, pardi, faut tout leur dire…
A regret il a séché toute la journée sur de pales vélins, les pales de son moulin tournoyant dans sa tête, se maudissant de blanchir sous le harnois de la qué-quête de connaissance, gage indispensable du futur kéké étalant son savoir en société. Que n’était il resté cul-terreux, ignorant de pensées de César, mais insouciant à l’impossible, plutôt que de se préparer à devenir un empaffé mondain….
Et voila que les grecs s’en mêlaient, leur langue morte et leur mite au logis, du pas bien joli tout ça, qu’ils bouffent leur ciguë et nous foutent la paix, quoi !
Soton, Placrate, poseurs efféminés aux grandes phrases pompeuses, encore se demandait-on si seules les phrases l’étaient. Ce Diogène trouvait quelque grâce à ses yeux, par son cynisme étincelant qui n’était pas pour lui déplaire. Mais qu’il était ridicule, à ses tiques consacré, lové dans un tonneau, qu’avait-il donc à cultiver des escarres si mal assis, de surcroit dans un fût vide ! Le seul qui plaisait vraiment au meunier bougon restait ce Dionysos, finalement, pour des raisons que seule la soif âcre peut comprendre.
La collecte de l’impôt le laissait pantois long et sans soif, un pot, un pot et vite, ça oui, il savait collecter ! Information, communication, histoire, commerce, que tout cela lui paraissait compliqué, étudier le commerce alors qu’il restait persuadé qu’il n’y avait rien de plus bête que le fonctionnement d’un marché, un comble.
Et cette plaisanterie du cours de Technique de communication ! Lui qui affectait la plupart du temps à conserver un silence d’autant plus rigoureux que le crétinisme ambiant était tonitruant, voila que ses répétiteurs se mettaient en tête de lui apprendre à prendre la pose pour grasseyer en public, la jambe courbée et le mollet tendu, l’exhortant à adoucir sa voix sourde et monocorde pour aborder les cimes de la gamme vocale, là ou les contre-uts de castrats ponctuent la sentence pour la rendre plus convaincante, mais quelle rigolade !
Pour lui, la meilleure communication se parait de ce lourd silence plus narrateur que n’importe quelle vitupération.
Finalement ce voyage d’agrément comme disait l’autre, n’avait pas changé grand-chose.
La garce sublime l’avait attrapé au vol alors qu’il marchait le nez plongé dans un grimoire.
Comme souvent lorsqu’il était plongé dans la lecture, il ne répondait que par vagues borborygmes consensuels mais parfaitement je m’en-foutistes aux invectives. Il était question de je-sais-plus-quel-mariage-aux-quatre-quarts ou quelque chose comme ça.
Il avait du répondre par un ahan, un groumpf, voire même un sifflement, toujours est-il que la rouée avait réussi, par une œillade prometteuse ou un déhanché diabolique, à le décrocher de son troglodysme galopant pour l’emmener là.
Comble de l’ironie, lui le sédentaire avait pris deux jours d’avance sur l’aventurière qui peinait manifestement à retrouver la bouche de sa propre légende afin de l’embrasser à nouveau. Il suffisait qu’une fragrance champignonnière vienne flatter le flair de la brune pour que celle-ci parte comme un chien la truffe au vent, sans que rien ne puisse la retenir.
Ils s’étaient donc perdus en chemin et lors de leurs retrouvailles, il avait eu du mal à comprendre ce qu’elle avait fabriqué si longtemps assise sur un nœud.
En l’attente du mariage, il s’était replongé dans les écrits et fréquentait assidument les bancs scolaires de l’Armagnac, à défaut de ses fonds de cuves. On ne peut naitre et avoir tété.
Tout ça pour en arriver là, comble d’absurdité, car rien ne se ressemblent plus que deux bibliothèque, qu’elles soient en Gascogne ou en Armagnac.
Et c’est reparti… Rosa, rosae, rosam…
Une versification l’a retenu ce jour là, si bien qu’il revient fort tard, mains en poches et épi entre les dents, le couvre-chef vissé à l’arrière du crâne, comme si l’érudition en devenir l’obligeait à montrer son front, ce couillon.
Arrivé au campement, il s’arrête net, comme un lévrier levant la patte devant le terrier.
Caprie s’ébroue au loin, en compagnie d’un animal bipède. Bill s’approche prudemment, comme si la terre risquait de s’ouvrir sur les enfers à chacun de ses pas.
A regarder de plus près, il doit s’agir d’un bambin. L’un et l’autre se donnent la réplique par gerbes d’onde interposées.
Il se racle la gorge avant d’interpeller la brunissime.
Euh… Serait-ce la berlue où vous jouez avec ce… ce… cet indigène ? J’ai une petite faim moi, laissez cet enfant à ses ancêtres, il n’est pas comestible de toute façon, puis j’ai vu une auberge pas loin ou ils servent de quoi faire ripaille. Et… Ma parole vous saignez ?_________________
Ben quoi?
