La gargote Franc-Comtoise : [RP] Une sortie Impériale - Memento Mori

Les rats quittent le navire.
Le Corbeau est triste.
Il boit plus que de raison...




Ainsi trainé dans la boue.
Ainsi calomnié par des ignorants.
Rares sont ceux qui connaissent les tenants et aboutissants de cette affaire.
Cela remonte à loin, cela se passait et se passe dans de sombres salles interdites au commun des mortels.

Ils sont encore quelques uns à ne pas avoir déserté le campement avec le Commandeur Brieuc.

Dégagez, TOUS ! Fuyez ! Regagnez votre paisible existence ! Laissez nous à notre mort !

Tout se présentait pourtant sous les meilleurs auspices, tout s'écroule une nouvelle fois.
Il n'aurait jamais dû revenir prendre le commandement de la Garde.
Car la dernière fois déjà, tous avaient fuient.
Mourir ou repartir avec honneur à une existence libre et folle.
Ne pas perdre la face, ce serait pire que d'être étendu froid et raide au pied de ces murailles.

L'alcool embrume son esprit, avivant les haines et les rancœurs.
Sa révolte est totale, ce bas-monde pue plus que tous les champs de cadavres qu'il a pu voire.
Un mélange d'hypocrisie, d'ignorance, de bassesse.
Ah ça pour parler de frère d'armes, de fidélité et d'honneur ils se pressaient.
Maintenant il est seul, avec l'un de ses rares amis.
Ils furent bien rares.
Alandaros, Yanahor, Sirius, Isadora, Perturabo, Zamday...
De grands noms pour de grandes amitiés.

Le Baron se lève titubant, brûlant de l'intérieur, détruit par ses propres sentiments.
D'une main ferme il se saisit du lourd étendard.



D'un pas déterminé, le fol se dirige vers la muraille.
Sa voix s'élève, furieuse, résonnant dans les collines environnantes.

Chevreux ! Lothilde !
Sortez de là immondes crapauds vérolés !
Que votre prétendu Franc-Comte envois ses hérauts !
Nous ne sommes plus que deux ici, auriez-vous peur ?!
Descendez vous battre loyalement, Aristote jugera !

La seule solution que son esprit enfiévré ait trouvé.
Un combat loyal.
Les hérauts de chaque camp s'affrontant au regard de tous sous un splendide couché de soleil.

Une mort sublime ou la victoire.
Sa dernière provocation.
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Memento mori.

Seuls deux restaient. Les plus braves ? Sans doute. Ils étaient du moins de ceux qui n'avaient pas froid aux yeux. Alors que maintenant la raison avait fait place à l'audace et à la vaillance, tandis que d'autres auraient plutôt employé les termes d'extravagance ou d'inconscience, ils se trouvaient au pied des murailles à affronter le regard de ceux qu'il avait toujours considéré comme des compatriotes. Maintenant il était le traître à leurs yeux, peut-être avaient-ils raison, dans tous les cas le Vicomte n'avait cure de l'avis des ignorants.

Eragon et Sirius, ivres ou exaltants, ils l'étaient.
Deux hommes qui avaient décidé de ne pas abandonner, malgré la pression, les menaces, et les beaux discours emplis d'hypocrisie. Ils avaient décidé d'affronter ceux d'en face à la loyale, inutile d'impliquer d'autres qui ignoraient pourquoi ils auraient à se battre. Le Prime Capitaine avait laissé le choix au Commandeur franc-comtois. Ce dernier avait fait le sien, celui de partir et quitter Dole. Restaient encore le frère de Sirius, ainsi que sa dévouée et fidèle vassale. Mais il leur avait imposé de quitter les lieux, leur présence n'était dûe qu'à leur dévouement sans faille. Il en serait donc ainsi, les derniers Hauts Officiers impériaux seront seuls pour leur Empereur.

Légèrement en retrait, le Vicomte de Saulx observa Eragon déclamer leur dernier défi, l'oriflamme de sable à la rose d'argent en main, tandis que lui avait la mine sombre et la main posée à sa ceinture tremblante, se demandant quelles seront les réactions depuis les remparts de la capitale.
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A Virtute Viri.

Le gouverneur était toujours appuyé sur le bord de la muraille, attendant d'entendre les pas de Lothilde monter les marches probablement deux à deux, lorsqu'il vit une ombre titubante sortir d'une des tente du campement Impérial. Il pensait bien savoir de qui il s'agissait.

Ce dernier prit un étendard et s'approcha tant bien que mal aux pieds de la muraille. C'était Sir_Eragon, il ne pouvait plus en douter. Il vit en même temps plusieurs personnes mettre au sol quelques tentes et éteindre quelque feux. Avaient-ils décidé de lever le camp ? Partiraient-il finalement vers la Lorraine ?

Ses questions furent rapidement répondues lorsque Sir_Eragon s'efforca de crier pour être entendu

Le gouverneur partis à la course sur le chemin de ronde pour se rendre là où il pourrait être entendu sans avoir à crier à son tour. Il s'appuya alors pour se pencher de sorte à voir l'homme en bas du mur et lui répondit :

Que diantre avez vous à crier de la sorte !
Et vous titubez tellement en vous déplaçant qu'on jurerait que vous avez vidé votre réserve de bière ou de vin.
Que désirez vous, vous qui vous présentez ici en criant, un étendard considéré comme illégal en Franche Comté à la main.
Vous devriez allez cuver votre rage plutôt que de vous briser la george de la sorte à crier.

Soudain, le gouverneur vit un homme sortir avec un drapeau blanc et se diriger vers Sir_Eragon. Il reconnu le messager du Franc Comte, pour avoir à maintes reprises reçu des missives par ce dernier. Qu'est-ce que le Comte lui disait. Avait-il entendu la criée de Sir_Eragon ?

Il attendit donc quelques instants et vit le Corbeau éclater de rire... Cela voulait tout dire. Le Franc Comte lui aura donné un nouvel ultimatum pour quitter la ville sans quoi un combat serait inévitable. Cela fut confirmé par la réponse de l'homme.

Se retournant, il vit que Lothilde marchait dans sa direction. Sans l'attendre, il répondit au Corbeau:

Sir_Eragon !
Encore une fois vous vous pensez dans vos droits à vous entendre rire de la sorte.
Qu'avez-vous donc à prouver encore ? Et surtout, à qui esayez vous de prouver quelque chose.
Vous n'êtes pas le bienvenu ici, et vous le savez.
Ni vous, ni votre ami Sirius7 qui se prend pour l'empereur en décidant comment devrait être géré les provinces du SRING.

Je vois que vos hommes sont en train de vous laisser tomber.
Eux auront compris que la folie s'est emparée de vous.
N'avez vous pas la jugeotte suffisante pour acceptez votre défaite ?

Alors maintenant que désirez vous ?

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"Ne sous-estimez pas plus faible que vous !"

Lothilde courait dans les ruelles, se retournant parfois pour s'assurer de la présence de sa domestique derrière elle et l'interrogeant dans un souffle

le comte Loïcisdumb ?...non, il est à Pontarlier, ça ne peut pas être lui...essaie de te rappeler du nom, Belette..Mais tu peux réfléchir en courant ! cours !!

Elle tournait la tête à gauche et à droite, scrutant des yeux la foule de plus en plus compacte des rues basses,jouant des coudes, arrêtant son regard à chaque silhouette mieux vêtue que les autres

Le comte Jontas ?.. Non ?... ça ne te dit rien ?? Il était à Dole, pourtant...Mais on m'a dit qu'il en était parti..Fccasper ?...

Elle s'immobilisa d'un coup, recevant dans son dos le corps replet de sa servante qui ronchonna de n'avoir pu s'arrêter à temps... Le comte de Saint-Amour...Lui aussi, Il était à Dole, en ce moment. Elle l'avait vu à l'agora.
Un petit sourire en coin étira ses lèvres..Oh et puis zut ! La Belette bien nommée le retrouverait bien, le nom de celui qui servait l'ennemi en douce

Elle reprit sa course, soulevant ses jupes à pleines mains pour enjamber les caniveaux où le gel avait figé l'eau croupie et emprisonné tous les détritus de la journée et arriva enfin à l'escalier d'accès au chemin de ronde..Creusé le long de la muraille, étroit, glissant, et souvent chichement éclairé par des torches chevrotantes, elle n'avait jamais aimé l'emprunter. Ce soir, elle n'avait pas le droit d'y penser
Collée le plus possible le long de la paroi et évitant de regarder le vide à sa gauche, elle agrippait la muraille de sa main droite en assurant son pied à chaque marche, et déboucha avec soulagement en haut des remparts. Tournant la tête de gauche à droite, hésitante...

Va à gauche, Belette..cherche ton soldat et demande lui. Je vais par la droite

Elle resserra sa cape en frissonnant, et se hâta sur le chemin de ronde, longeant maintenant le rempart de merlons à sa gauche et admira la vaillance des vougiers en faction, la tête engoncée dans leurs barbutes comme autant de gros scarabées...la ville était bien défendue...est ce que ces hommes suffiraient, ça...combien tomberaient, ça...

Elle plissa les yeux. Le gouverneur Chevreux, elle en était sûre...tout près. Il répondait à ceux d'en bas... Elle allongea le pas pour le rejoindre et s'arrêta à son côté.
Accrochant une main à la cubitière du gouverneur et l'autre au merlon, elle se pencha au dessus de la muraille. Elle n'avait rien à dire, elle savait déjà..

Elle regardait les deux hommes, fixement. Mais sous sa cape, ses poings s'étaient fermés, de rage mêlée d'une émotion qui lui serrait le cœur à lui faire mal. Elle bénit l'obscurité qui masquait ses yeux soudain brouillés par les larmes et se maudissait de cette sensiblerie qu'elle n'arriverait jamais à combattre. Peur de se battre ? Oui...mais elle l'oubliait dans le feu de l'action...Mais lui...Sirius...

Elle le regarda s'éloigner, priant avec ferveur pour qu'ils ne soient pas face à face dans la mêlée...c'est tout ce qu'elle voulait

Elle n'avait plus le cœur à la moquerie, et les divagations du disciple de Bacchus qui titubait au pied des remparts la peinaient plus qu'autre chose. Sans oser croiser le regard du gouverneur, elle se contenta de murmurer

Nous sommes prêts, gouverneur...

Grande silhouette lugubre, dégingandée.
Du type pas bavard, terriblement ennuyeux, terrifiant aussi.
Son métier personne n'en veut, mais lui accomplit sa part du boulot, en râlant et en maudissant le monde entier, mais il le fait bien.

Le bougre n'a jamais eu d'ennuis, faut dire qu'il est pas très futé, pas besoin de savoir penser pour creuser des tombes.

La ville est en danger à c'qui parait.
Les méchants sont sous les murailles, assiégeant les pauvres Dolois.
A c'qui s'dit ce serait des créatures du Sans-Nom qui voudraient moissonner les âmes des honnêtes croyants.
Heureusement le Duc est l'envoyé d'Aristote, l'Ost Parangon serait la main de Dieu, envoyée pour les protéger de ces démons.

Non, pas malin le zèbre.
Et pourtant, il montera sur les murailles, voir de ses propres yeux ces fichus diables.
Il risque beaucoup, les gardes n'aiment guère voir des civils trop curieux arpenter leurs murailles.
Mais pour la première fois, le Fossoyeur se souciera d'autre chose que de lui même, d'autre chose que des morts, ou presque.

Il ne le sait pas encore, mais il vient de faire un pas décisif vers la transgression de l'ordre établit, troublant sa lugubre vie.

Leconquerant vit Chevreux et Lothilde se dirigeait vers lui. Le gouverneur demanda au Franc Comte qu'en était-il du rapport du messager.

Vous voulez connaître le message, mais je pense que vous avez déjà un avis là dessus ? Ils ont dit non à mon ultimatum et pour être plus précis.

« Qu'il vienne.
Et si ce chien ne craint pas les foudres d'Aristote qu'il vienne ce soir même ! Nous sommes prêts ! Point de trêve, même divine pour les braves ! Point de repos pour la Mort ! »

Cette situation est plus dramatique que réjouissante. Mais nous ne pouvons laisser ces personnes même ivres morts continuer à nous narguer ainsi. Nous lancerons donc l’opération aujourd’hui. Rassemblez vos hommes, nous partons dans la journée et je vous accompagne. J’ai également un compte à régler avec ces derniers.

Puis en chuchotant au gouverneur

Méfions nous tout de même, il se peut que cela soit un piège, ne vendons pas la peau de l’ours avant de l’avoir tué.

Je vais chercher mon épée et uniforme, je serai dans une heure au pied des remparts, tachez d’en faire autant.

Déjà trois jours et l'ivresse ne se dissipait pas.
Chevalier décadent pour époque déliquescente.

Son compagnon lui est toujours droit, la griserie de l'adversité lui suffit.
Des heures à l'observer au coin du feu, le renvoyant au plus profond de lui même.

Une colère, divine et saine colère.
Ne pas mourir en ivrogne, quitter ce monde en brave !
Et cette outre de vin de voler à des mètres de là.
Ce visage cadavérique de se ranimer par la seule force de la volonté.

Plus de tristesse.
Plus de sentiments, à part un subtil bonheur, celui de savoir enfin ou ils vont, que plus rien ne s'arrêtera désormais.

A l'intérieur des murs les troupes se préparent, l'esprit enfumé par les boniments de leurs maîtres.
Laissez-leur quelques jours et ils les convaincront que ce sont eux les héros.
Que le vrai courage est de sortir avec un Ost entier pour abattre froidement deux hommes.
Ils ont même de bonnes raisons de penser que le Franc-Comte guidera son bras armé pour l'assassinat, et trouvera quelque artifice pour se convaincre de sa bravoure !

Il est décidément plus que temps de quitter ce monde décrépi.
La nuit tombante, les sinistres nuages s'amoncelant sur leurs têtes et ce fin crachin sont les annonciateurs de leur funeste destin.
Mais deux braises brûlent encore devant ces remparts.
Deux compagnons d'armes enfiévrés et téméraires.

Nul haine en lui désormais, ces longues heures à contempler sa mort et sa vie l'auront rendu vertueux.
Enfin presque.
Mais il sait qu'il aurait pu combattre aux cotés de Lothilde ou Chevreux plutôt que de les affronter cette nuit ou demain.

Autour d'eux la nuit est calme, réconfortant les deux condamnés à mort.
Ils ont acceptés leur sort, l'ombre ne les effraient désormais pas plus que le trépas.
Et pourtant, cette Mère, cette Marraine est troublée par de lointains échos.
Des pas, des hennissements, ces bruits de métal.
Mais aucun des deux pensifs ne semblent se rendre compte de ce trouble.

Sortant de sa torpeur, le Baron se met en quête de parchemin et d'encre.
Prêt à rédiger ses dernières volontés, qu'elles soient respectées ou non.

Un bon moment plus tard, ayant mis la main sur ce qu'il cherchait dans leur foutoir de camp -ou les possessions des gardes impériaux partis la queue entre les jambes côtoyaient tous leurs objets de vie quotidienne laissés à l'abandon- il se mit à rédiger son testament d'une écriture grossière.

De nouveaux jurons à chercher son sceau et de la cire.
Sourire ironique et désabusé devant cette signature qui ressemblait tant à une épitaphe.
L'Affranchi rangea cette lettre dans son noir manteau, leurs assassins ne se généraient pas pour les fouiller à la recherche de quelconque objet de valeur, il avait sûrement une chance -aussi minime soit-elle- de tomber sur un soldat doté de plus d'honneurs que ses compagnons.
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Memento mori.

L'ordre avait été transmis des mains du gouverneur à l'ensemble des hommes, leconquerant les passa une dernière fois en revu avant le départ.

Cet ennemi était particulier, car il n'avait rien à défendre, rien à prétendre, rien à espérer rien, sauf mourir le plus brillament possible. Que faisait-il si prêt de Dole ? Que faisait-il en s'obstinant ainsi ? Il n'y avait pas de réponse, excepté la folie humaine.

Soldats, nous sommes amenés à une bien triste victoire; la plus dure que nous aurons à mener. En effet il s'agira de tuer des frères de sang qui se sont égarés.

Mais ne baissez pas pour autant la garde, car ils n'auront aucune pitié pour les quelques coups qu'ils pourront trancher avant de mourir, ils saliront leur mémoire, pensant mourir en héros, mais ils n'en sont plus à cela prêt.

Sachez enfin que même si nous ne connaissons pas leur nombre, il y a de forte chance pour que nous soyons en supriorité numérique. Pour autant il n'y a pas pire ennemi qu'un animal blessé en son amour propre et qui sait qu'il n'a plus rien à perdre et la vigileance devra être de mise.

Soldats, c'est ce soir que nous partons, et cet infame étendard qui nous nargue depuis tant de jours, qui est la risée de ceux qui se disent servir l'Empire, va enfin tomber, laissant place à des jours meilleurs.

Puis il laissa au gouverneur chevreux diriger la bataille, il fit donc un pas en arrière pour laisser ce dernier diriger l'OST.

Le gouverneur acquiessa des paroles du Franc Comte.

En effet, cette bataille n'en est pas une qui me réjouie.
Sirius7 a été un compagnon d'armes, et un de mes Franc Comte avant de devenir dans les derniers jours un Ennemi.
Quant à Sir_Eragon, il fut un de ceux avec qui j'ai eu à collaborer lors de la crise en Provence et à Genève. À ce moment là, il était dans le même camps que moi.

Mais aujourd'hui, ils ont bravé l'impossible, et ont outrepasser leur droits. Ils en sont devenu des ennemis de la Franche Comté, voir de l'Empire.

Franc Comte, je m'en vait revêtir mes armes de combats et je me rends à la porte de la ville.

Qu'Aristote nous guide sur le droit chemin.

Sur ces paroles, le gouverneur salua le Franc Comte et fit demi tour pour sortir de la pièce. Dehors, la nuit avait pris l'avantage sur le jour, et on pouvait voir de petits feux par-ci, par-là, éclairant les chemins et réchauffant les hommes et les femmes qui continuaient à se préparer pour la bataille.

Arrivé à sa tente, il prit sa ceinture sur laquelle pendait le foureau de son épée. Cette nuit, cette épée serait l'épée du serviteur de la Franche Comté et du Très Haut. De la Franche Comté car il se battrait pour la liberté des citoyens de la province. Du Très Haut car il savait que seul la bête sans nom pouvait être la cause de la folie des hommes qu'il combattrait.

Apres avoir attaché la ceinture à sa taille, il en sorti l'épée et déposa la pointe au sol, s'agenouillant derrière celle-ci. Il prendrait le temps d'offrir une prière au Très Haut. Peut-être que ce serait sa dernière, ne sait-on jamais. Il implora alors le Très Haut dans un petit murmure.

Puis, il se releva et fit le signe de croix avant de remettre l'épée à son foureau. Prenant son bouclier au passage, il sortit de la tente et se dirigea vers l'étendard de l'Ost qu'il prit avec lui en se dirigeant vers les portes de la ville.

Les troupes étaient déjà presque toutes déjà rassemblées.
Il avait devant des personnes braves, fidèles à leur province, et qui étaient prêtes à donner leur vie pour leur province. Il s'approcha d'un baris qui avait été trainé et donna l'orriflamme à un des soldat avant de monter sur le baril.

Cotoyens de la Franche Comté,
mes amis, mes frères d'armes... et soeurs.
Cette nuit n'est pas une nuit comme les autres.
Nous devrons livrer un combat qui n'est pas une simple bataille.
Cette nuit, certains d'entre vous sortirons leur épée pour la première fois contre quelqu'un.
Pour d'autre, ce sera simplement une fois de plus.
Mais cette fois, il faut vous rappeler qui sont les hommes dehors.
Parmis eux, un Franc Comtois.
Oui, un des nôtres. Mais la bête sans nom s'est emparée de lui et des siens et il n'a pas été possible de le raisonner.
Aussi, nous devrons détruire son campement, et tous les hommes qui seront dans là aussi.

Avant qu'il ne soit trop tard, au risque je ne puisse plus vous parler après cette bataille, je tiens à vous remercier au nom du Peuple Franc Comtois et de sa liberté.

Ce soir, je demande au Très Haut et à Aristote de nous protéger, de venir en aide à ceux qui ont peur, de guider l'épée de ceux qui hésitent, de nous aider à faire fuir la bète sans nom loin de la Franche Comté.

Tous ensemble, nous vaincrons pour le bien de la Franche Comté et de son peuple.

Comtois rends-toi ! Nenni ma foi !

Regardant alors les membres de l'Ordre Teutonique qui étaient venus l'aider, il leva haut son bouclier portant la Croix de l'Ordre et cria de nouveau:

Deus Manum Ducit !

Puis, il descendit de son baril et se dirigea vers la porte, les hommes et les femmes de ses troupes le suivirent.
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"Ne sous-estimez pas plus faible que vous !"

La troupe proche du camps, vit une silouhette armée d'une torche mettre le feu aux tentes. Lothilde murmura, dents sérrées, Eragon ! Les hommes durent surpris.

Leconquerant continua d'avancer, puis dans un sourire

Ainsi nous tuerons le diable sous les flammes de l'Enfer

Puis les épées furent sorti, le combat était prêt à s'engager, mais personne ne donna la charge.

Ne leur donnons pas la chance d'augmenter leur palmarès, faisons les entrer en Enfer, bredouille en ce jour !

L'armée attendait à quelques mètres du campement en flamme, la charge sera à l'honneur de l'armée d'en face. Mais étaient-ils vraiment 2, comme les rumeurs le disaient, auraient-ils été assez fou et stupide pour non pas mourir pour des idées, l'idée aurait été excellente, mais simplement mourir. La nuit le dira...

Jamais il n'aurait cru être à nouveau de ce côté des remparts.
Souvenirs d'un été meurtrier, un mandat comtal controversé, une révolte sans anicroche, une contre-révolte dans le sang. Cette fois, le Margny savait qu'après son dernier combat il ne verrait plus jamais l'ombre d'une bataille sous cette muraille. Ni ailleurs. Le Paradis Solaire serait bien trop calme pour lui d'ailleurs. Mais pensait-il rejoindre les anges ? Bien évidemment. Pourtant, aucune absolution en règle, il mourrait dans le péché. Qu'importe, tant qu'il mourrait avec honneur. Un mot certainement inconnu pour ceux d'en face.

Dès qu'il eut provoqué le Franc-Comte de par ses paroles, Sirius fit volte-face pour s'en retourner au campement, sans se retourner. La vue de ceux venus les voir mourir depuis le haut des remparts l'aurait rendu aigri. Il n'en avait pas la force, ses seules pensées étaient de toute façon tournées vers ceux qu'il allait combattre. S'il se savait perdu d'avance, il n'avait néanmoins pas envie de finir en pâture pour une vingtaine d'opposants. Sa hargne serait grande, sa fureur démesurée et sa rage gargantuesque. Il voulait trépasser debout, les yeux rivés dans ceux de ses, maintenant, ennemis.

La journée s'annonçait longue. L'OST pouvait maintenant sortir à tout moment, avec on ne savait combien d'hommes, prêts à occire sans aucune pitié les deux Impériaux. Ces derniers ne feront preuve d'aucune clémence non plus à leur égard, et chacun des deux camps le savait. La crainte se mêlait à l'expectative, et la peur à l'allégresse. Etrange mélange, sensation saugrenue et pourtant tellement agréable. Il avait le ventre noué, ce dernier désirant sans doute garder le plus longtemps possible les tripes du Vicomte, l'empêcher de faire demi-tour pour replier l'étendard et fuir... Loin, très loin. Mais il n'en ferait rien. Si les hommes avaient quitté l'embarcation, ceux qui étaient au gouvernail seraient bien présents, jusqu'au moment fatidique où il leur faudrait s'élancer contre l'écueil. Et alors ils se contenteraient de couler, dans un flot de sang, dans un raz de marée de cliquetis, dans un tourbillon de folie.

Un pigeon vint interrompre de son atterrissage en catastrophe les pensées se bousculant dans la tête du Margny. Un dernier message, porté par le plus ridicule des volatile. Voulait-on le prévenir une nouvelle fois que c'en était fini de lui ? S'emparant de l'oiseau de malheur, il l'égorgea d'une pression de la main autour de son maigre cou, et en retira le parchemin enroulé autour de sa patte. Lâchant le cadavre du biset qui s'effondra au sol, le Vicomte déplia la missive, désabusé.

Ecrasant le feuillet à l'intérieur de sa main, le Margny se contenta d'afficher un rictus. La vie était parfois si cruelle : un ultime adieu par la plume. La Rouquine le savait pourtant, malgré les mots écrits, elle ne pouvait l'ignorer. Elle lui donnerait une nouvelle once de volonté pour se battre, mais le résultat serait le même. Sinistre et mortuaire. Beau et grandiose. Déglutissant difficilement sa salive, le Vicomte se tourna vers l'horizon, là où le soleil disparaissait. C'était la dernière fois qu'il verrait l'astre, et il en était heureux. Seulement il n'était pas bien certain de le savoir encore.
Pigeon mort, et réponse informulable, jamais la "Doutchesa" ne saurait. Peut être viendrait-elle, comme les autres, le saluer une dernière fois, quand son propre corps sera en terre.

Pour l'heure, il était temps.
Son compagnon d'armes le lui signala de fort juste manière. Se saisissant de l'écrit préparé un peu plus tôt en journée - et dont le contenu n'aurait pu être dévoilé avant le moment fatidique - le Vicomte le fourra à l'intérieur de sa tenue légère. Et avec, il ajouta la lettre d'Ivori. Elle lui reviendrait bientôt.

Son épée en main, sa côte de maille revêtue, il était paré pour sa dernière représentation.
Derrière lui, les flammes l'exhortaient à s'éloigner du campement, les portes de la capitale s'ouvraient enfin.
Il attendit un peu à l'écart, le temps de calmer les battements de son cœur s'emballant à tout rompre à l'intérieur de sa cage thoracique.
Déjà, Eragon faisait face à l'armée en face, immobile et stoïque, impressionnant.

L'oriflamme de gueule de l'OST s'immobilisa enfin. Ou presque. Un léger virevoltement pour l'animer, mais rien d'autre. Les hommes qui combattaient en son nom seraient-ils plus virulents ? Mettraient-ils autant d'ardeur qu'eux deux ? Il ne restait plus qu'une chose à faire pour en connaître les réponses. S'avançant d'un pas lent mais décidé, le Vicomte prit place aux côtés du Baron, semblant surgir des flammes de derrière. Deux armées face à face, pour un combat inégal mais tellement excitant. La voix du Vicomte se fit entendre, tel un murmure s'échappant de ses lèvres.

Il était temps. Pourvu que cela ne soit pas vain et que nos noms deviennent éternels.

Et il ouvrit la marche en direction de leur propre mort.
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A Virtute Viri.

Adrien venait de préparée les armes, les vivres pour toute la section. Dans la sombre écurie, il entendu arrivait Lothilde, le moment était venu pour la section de partir au combat, l'angoisse commençait a s'afficher sur les visages. Il attacha ses solerets, Adrien opta pour une armure légère, il était un grand archer il devait garder un équilibre droits et forcée pour ne pas raté ses cibles. Il se vêtit d'une cote de maille, de genouillère, un gorgerin fait par ses talents de forgeron et pour finir un casque. Par la suite Lothilde lui parlait il entendu malgré la section bruyante qui se préparait au combat :

-Là, je suis là ! J'arrive !!! ...Adrien72...si..si je ne reviens pas du combat, je veux que tu confies l'arc(?) à Zephirin...Retrouve-le. Il est parti du côté de la Lorraine….Un bon étalon…

Il ne compris pas le sens de la phrase, il apparu devant Lothilde et lui répondit:

L’arc ? Lothilde, vous avez une arc ?

Lothilde le corrigea :

Arès, Adrien ! Je parlais d’Arès !...voyons !
Allons-y. Tout le monde est là ?

Il sourit à la vi-comtesse et agrippa l'arc qui se trouvait pendu sur un crochet, il passa un coup de chiffon sur le long-bow pour nettoyer les résidus de cire qu'il avait appliqué plus tôt pour renforcer le bois. Le grand archer mit "Jeanne" sur son épaule droite et il attacha le carquois bourré de flèche sur l'épaule opposé. Il regarda le groupe qui paraissait être rempli de sage personne qui savait se batte, ils avait tous connu les divers guerres du comté et aussi d'ancien politicien. Et le groupe sorti de l'écurie, chacun avait la pression, cette sensation que la guerre faisait ressentir. Il remonta le moral des troupes en annonçant :

-Les comtesses Lysiane et Macricri, le comte Valaraukar, le baron Gildedcrotch, Messire Doko, le franc-comte, vous, et moi...8, tous prêts...Une belle lance. Que des forts...

Il se dirigea au porte de la ville ,avec la lance, et rejoignit Chevreux, leur gouverneur qui le méritait ! C'était un bon homme. Après s'être rassemblé il eu un silence d'église. Il attendit que quelqu'un le coupe pour redonner courage au groupe.
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