[ Arrivée à Tenochtitlan ]
Un crépuscule aux couleur de sangs…
Une nuit éclairé d’une lune blafarde…
Des chants de joie et de victoire parviennent aux oreilles du petit groupe.
La nahualli les a entendu de loin et chaque pas qui les rapproche de la capitale maudite semple pesé de plus en plus, comme une fardeau lui broyant les épaules.
Elle tente de garder son sang froid, et de guider tranquillement la Pouchka et les autres qui la suive.
L’effort est monumental…
La forêt se fait plus éparse , laissant deviner à la lueur de la lune et des feux de joie, les premier bâtiments de la capital maudite.
Léger fourmillement dans les membres. Ses mâchoires sont tellement crispées qu’elle en tremble.
La brasse bouillon n’y tient plus…
Subitement elle délaisse son groupe en partant dans une course frénétique pour rejoindre le campement de l’armée. L’ocelot la suit sans attendre.
Les dernières branches ainsi le vent claque contre son visage, cette caresse qui fut tant apprécié lui apparait dorénavant comme une douloureuse morsure.
Elle laisse son instinct la guider… Au milieu des effluves des morts et des plaies qui pullulent, une forte odeur de plantes. Le flair de la féline ne la trompe pas.
La brume déboulonne dans la hutte du guérisseur le visage totalement paniqué. Pourtant, un bref regard jeté à l’assemblé lui fait rapidement comprendre qu’il n’est pas là…
Pourquoi?
Une angoisse sourde la prend au tripe… Alors que son regard perdu se ballade sur les guerriers présents, un jappement de l’ocelot la fait se retourner.
Une petite hutte de fortune presque accolé à la cabane des guérisons…
Brume Sauvage s’en approche. Tcheku s’y engouffre sans plus attendre.
La chamane s’arrête devant l’entrée. Pourquoi n’est il pas avec les autres… ses blessures… sont elle si graves?
Elle tend une main vers la tenture miteuse qui en bouche l’accès. Avec une lenteur presque exagérée, la guerrière écarte les peaux, dégageant l’accès à la hutte des cauchemars.
[ Dans la hutte ]
Il fait assez sombre mais l’obscurité n’est pas un obstacle pour la chasseresse.
Les lueurs d’un faible feu brûlant dans un coin contraste avec les rayons pâles et mortuaires de la lune qui se plaisent à jouer sur la peau ambré d’un corps allongé sur une natte.
La vision de cette haute stature, réveille chez la jeune femelle un élan de tendresse…
Le pas lourd, la nahualli s’approche du corps endormi.
Le silence est roi dans la hutte, et les clameurs de la victoire lui parviennent comme étouffé… un lointain murmures insignifiant. Sa gorge se sert, tandis que son cœur se déchire.
La brume se laisse choir à genoux à côté du corps d’Atlantonnan.
D’une main hésitante, la chamane survole les blessures qui déchirent la chair du guerrier alors que son regard, empli d’une détresse inhabituelle reste rivé sur le visage inanimé du mâle.
La fierté de l’arrogante sauvageonne s’émiette au fil des secondes, ne laissant apparaitre sous cette couche de roc, qu’une âme fragile et meurtrie.
Un couinement perce le silence, et l’ocelot se lance dans un concerto de jappement plaintif. Chant lugubre de l’animal qui voit la mort se profiler à l’horizon…
Brume Sauvage sursaute comme revenant sur terre. Se souvenant qu’elle a emmené à la volée tout ce qui traînait dans sa hutte, la chamane fouille précipitamment et maladroitement sa sacoche remplie de plantes qui ont largement soufferts du voyage.
Une nouvelle fois, le sang froid reprend le dessus, rendant le cœur de la Brume insensible à toute émotions… A moins que se ne soit la peine qui s’est sournoisement emparé d’elle, la laissant impassible à toute autre sensation…
Il n’empêche que la brume réagit par réflexe, comme un élève appliquant à la lettre, sans réfléchir, les leçons si souvent répétées avec son professeur…. Tel un pantin.
Elle sort de quoi faire brûler de l’encens, pour que les plantes médicinale puissent calmer l’esprit d’Atlan.
Rapidement, trouvant ses pigments qui se sont à moitié rependu dans la sacoche, elle trace sur son visage une longue bande noir, cintrée par deus long trait jaune, peinture représentative du Tezcatlipoca, l’ombre qui ne cesse de l’observer, la hanter et a poursuivre.
La nahualli fera pourtant taire tout son orgueil et sa haine tend ressentie envers ce dieu… Quand le cœur hurle, l’amertume et la rancœurs sont des ressentiment bien vite oublié…
Fourrant une large dose de peyotl dans sa bouche et avale une longue gorgé d’Octli, le pulque sacré puis rapidement, la chamane commence son office…
Mélangeant les plantes, jetant ce qui est souillé, elle mastique, broie, brûle, dilue….
Elle tente de faire boire Atlan, applique ses emplâtres ses sur plaies, psalmodie quelque prières aux déités des plantes…
Iztauhyalt, Poyomatli, Toloatzin… tout y passe.
Même le Picietl, médecine sacré par excellence, la plantes des dieux qui ferait fuir la mort même… Même au Picietl, elle en a recourt…
Le gestes de la Brume sont rapides, automatiques, des gestes répétés si souvent qu’ils en sont devenus naturels… Ce soir pourtant, ils laissent transparaître une certaine maladresse…
Une incertitude…
Elle tremble…
Le temps passe et la brume ressent de plus en plus les effets des substance sur son esprit… Les plantes tentent de libérer son tonalli risquant de plonger peu à peu la chamane dans un état second… Elle retient son âme juste ce qu’il faut pour rester encore consciente….
*
Longues sont le minutes qui s’écoulent quand seule les pleurs funestes et lancinants de l’ocelot parviennent à vos oreilles.
La nahualli est silencieuse, le visage parfaitement fermé mais le félin se lamente pour elle.
Des gouttes de sueur perlent sur le visage tatoué de la jeune guerrière. Les mains guérisseuses parcourent sans cesse le corps meurtri, appliquant avec autant de soin possible la médecine sacré apprise il y a des années auprès des dieux.
Quand tout est fait, pourtant, on ne peut plus qu’attendre… et soulager.
La jeune chamane se redresse, s’asseyant sur ses talons. Elle prend une longue inspiration avant de reposer son regard sur le visage d’Atlantonnan… Douce apparence qui laisse croire qu’il est serein. Les plantes, à défaut de soigné son corps, semblent avoir apaisé son âme.
Un long soupire s’échappe de sa gorge.
D’un coup de langue, elle calle le peyolt derrière sa lèvre inférieur.
D’un geste empli d’affection, Brume Sauvage dégage le quelque mèche qui voile le visage tant désiré. Avec douceur, elle laisse glissé ses doigts sur sa joue savourant le contact de cette peau qui la si souvent fait frémir…
La carapace se brise de nouveau…
Le sang froid laisse une fois de plus place à la détresse.
Pourtant… elle ne peut pas le croire….
Avec délicatesse, la Brume applique deux main sur la tête d’Atlantonan, enlaçant son visage.
Lentement, elle se penche au dessus de lui, et vient collé son front contre le sien.
La chamane le sent… son esprit est partit ailleurs, entre deux monde, pendu à un fil fragile qui le retient à la vie.
Elle ne peut accélérer sa guérison… mais elle peut toujours tenter de la faire revenir plus vite à lui.
Avec doucement, la chaman laisse glisser une partie de son esprit… comme tentant de retrouver le sien dans les vastes plaines de l’inframonde.
_ Reviens moi… s'il te plais... Reviens moi
Les lamentations de l’ocelot se font plus discrète… Le silence semble lui-même retenir sont souffle.
Seul le son d’un cœur résonne dans la tête de la chamane.
Des battements lents… faibles… presque inaudible.
Sinistre mélopée…
[ Dsl pour la longueur... ]_________________
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), le résultat final importe plus que les subjectives impressions.
