[Rp] L'inconscience d'une jeune fille....

L'inconscience doit estre quelque chose de contagieux.

Ayena avait décidé de fuir. Non pas de fuir quelque chose de concret, mais se fuir elle mesme. Aussi, c'est avec un baston de pèlerin, quelques vestements dans un baluchon et un moral au plus bas qu'elle avait prit la route. Direction la Normandie. Parait que c'était joli par là bas... Enfin, quand on fuit, tout parait joli.

Seulement, alors que le soir tombait et que les ombres grandissait, elle avait passé la frontière normande. L'accueil fut loin d'estre agréable. Marchant naïvement le regard en l'air, elle reçu tout d'abord une flèche à l'épaule, qui lui vrilla les tympans. Elle cria, de surprise, de douleur aussi. C'est alors qu'elle distingua une armée, tapie dans les fourrés, tuant tout ce qui approchait. Un coup d'épée, deux, trois... Elle est laissée pour morte.

Dans une flaque de sang, la brune a les yeux ouverts. C'est dommage quand mesme. Avoir tant souffert avant, décider de se reprendre en main en courant vers son avenir (certes incertain, amis on ne peut pas tout avoir) et finir poignarder dans le dos, sans sommation. Enfin, en l'occurrence, ce n'était pas tellement le dos : deux fois le ventre, une magnifique entaille à l'aine, et une flèche toujours plantée dans l'épaule.

La douleur ne se fait mesme pas sentir. Ayena le ssent, elle s'envole... Vers un ailleurs qui ne pourra qu'estre meilleur que celui-ci. elle l'aura eu son voyage. et sans bouger d'Artois, en plus.

Au petit matin, les soldats se retirent. Un homme fait le tour des victimes pour achever celle qui respirent encore. ayena ne sait pas si elle respire. Mais elle se reçoit en prime un magnifique coup d'épée supplémentaire à l'aine. Avec ça, mignonne, si t'es pas morte, t'es un sur-homme. heu, une sur-femme.

Elle cligne des yeux. Elle sait qu'elle n'est pas encore morte, comme une intuition, comme... Elle ne sait pas. Enfin, si, elle le sait, justement, et c'est tout. Aucune douleur. Elle est un peu comme en dehors d'elle mesme, dans l'expectative de la suite. Se sent-on mourir ? Une légende dit que lors de ses derniers instants, on revoit défiler toute sa vie. Cela ne lui est pas encore arrivé : espérons que cela va durer. Elle s'accroche. A quoi ? Elle ne sait pas, puisqu'elle n'a plus rien. Elle ne connait plus ni famille, ni amis, ni amour, ni rien. Ele n'a pas un sou vaillant, et en toute logique, la santé est en train de la quitter. Elle n'a plus rien... Sinon la vie.

Quelque chose de chaud, s'écoule d'elle. Probablement du sang. C'est la mesme sensation que pour l'hémorragie qui a suivit son accouchement. Et elle n'a pas pu oublié la chose, cela date d'il y a à peine deux semaines.

Tiens, faisons un jeu. Une devinette. Ou est-elle touchée ? A l'épaule, ça oui. Elle se souvient de la flèche. Flèche qui doit toujours estre fichée dans la chair d'ailleurs. Ou alors elle s'est brisée.
Sinon, et bien... au ventre. Puisqu'elle saigne de là. Ho, et probablement plusieurs coups.

Il fait noir. Ou bien a t-elle perdu la vue ? C'est sur que c'est pas recommandé de perdre du sang comme ça : ya quelques inconvénients.

"... Dieu..."

Ayena aurait bien sursauté, si elle en avait été capable. Dieu ? Mais qui parle de Dieu ? Elle est morte, ça y est ? Alors, s'il fait tout noir ça veut dire qu'elle est sur la lune ? C'est quoi c'bordel ! Nan mais ! C'est une gentille fille la Ayena ! Elle mérite pas ça !

Elle sent qu'on la touche. Ses poumons la gratte. Elle essaie de tousser. Mais un gout de ferraille emplie sa bouche. Berk. L'atmosphère de la lune, il est pas très goutu.

On la déplace. Au bord de la conscience, flirtant avec la mort, Ayena n'a cure de ce que l'on fait de son corps, persuadée d'estre dans l'au-delà, à présent.

"...aide...aide... un corps... pitié...vivante..."

Quoi ? Lui aurait-on menti ? Elle serait encore en vie ? Fichtre, elle ne s'y attendait point. Mais alors, ce noir ?
Ayena est en proie a un combat interne incroyable. Elle veut savoir. Que ce soit la vie ou la mort, elle veut estre certaine d'estre ce qu'elle est. Puis, tout à coup, elle sent quelque chose de brulant s'écouler sur elle.

Ses yeux s'ouvrent un instant, apeurés. Ah bah oui. Le noir, c'est parce qu'elle avaient oublié d'ouvrir les paupières... Erf. Une femme, bouteille à la main, est au près d'elle.
Ayena referme les yeux : c'est bon, on s'occupe d'elle. Vaille que Vaille

Elle était dans l'arrière boutique, l'Ammalinde. Elle faisait les comptes, pour s'occuper. C'est qu'elle avait perdu le sommeil depuis que les affaires ne marchaient plus... Depuis que sa fille s'était mariée, en réalité, et donc que la mignonne avait cessé de trimbaler sa belle frimousse et d'attirer la clientèle. C'est que la mère Ammalinde, l'était pas des plus jolies à regarder. Pis, elle avait un pied bot, ce qui n'arrangeait rien. Alors la clientèle avait migré.

Enfin bref.

Six jambons, trois jarrets, huit saucissons d'asne... L'inventaire se poursuivait toute la nuit, et chaque nuit, sans que rien ne le perturbe, et ce depuis presque une lune entière.

Or, alors qu'elle en arrivait à compter les conserves de fruits pour la enième fois, elle cru entendre la porte de sa taverne au nom enchanteur ( à savoir, "A l'araignée hurlante") s'ouvrir, elle cru entendre des pas, elle cru entendre une voix.
Fichtre. A ct'heure ?
D'un regard, elle vérifia la luminosité venant de l'extérieur : presque pas. Le soleil se lèverait dans trois ou quatre heure. C'était donc le tout petit matin. Des insomniaques, comme elle ?

Elle se leva de son cageot pourri, et passa un œil lasse et plein de soupçons derrière le rideau déchiré qui la séparait de la salle de la taverne en elle mesme.

Une femme ou plutost une jeune fille était allongée sur une de ses tables, trempée de sang, semblant agoniser. Ha bah bravo. Quel tour allait encore lui jouer le Bon Dieu, à la pauv' Amma... L'avait que ça à fout' que d'lui envoyer d'pareilles situations ?

"Je m'appelle Phélia...Je suis Herboriste à titre privé, sage-femme et apprentie médecin...Je ne pourrai pas faire des miracles..Mais faire ce que je peux..."

Celle qui venait de parler était déjà plus asgée que la petiote qui se mourrait. Armée, d'au moins une dague d'après ce que voyait Ammalinde depuis son poste d'observation, la brune semblait emplie de questions, à savoir si elle allait réussir à sauver ou pas l'ensanglantée. C'est ce qu'en déduisit la très perspicace tenancière de la taverne qui venait d'estre élue infirmerie.

Une flèche retirée, des hurlements. Une bouteille de son meilleur tord-boyau utilisé comme désinfectant, un pansements fait à la va-vite, et du sang, du sang...

Ammalinde sortit de sa cachette et posa ses poings sur ses hanches.

- Ben Phélia, moi c'est Ammalinde, et vot' blessée, j'veux pas dire, mais j'lui donne p'us longtemps à viv'... Pis, vous aller me tascher mes tables. Quelle idée... C'est qu'le sang, c'est pas bon pour les affaires...

Elle soupira, mimant la femme rustre et mécontente. Mais son coeur de mère ne restait pas indifférent au destin qui se jouait là.

- Comment qu'c'est arrivé ? C'pas vous qu'avez fait ça, hein ?

L'Amma avança en trainant son méchant pied et vint poser une de ses mains sur la gorge de l'enfant-femme, pour vérifier qu'elle avait toujours un coeur battant.

- L'est vivante au moins... Allez, j'veux pas savoir. Mais z'avez intérest à me la tirer d'affaire. Ou vous aurez affaire à moi. Et j'suis pas commode, quand j'my met.

Un sourire. Puis, elle relève ses manches sur ses coudes. Tant de sang... C'ets pas ragoutant. Heureusement qu'elle en a vue d'autre, l'Amma.

- J'peux être utile ? J'vais faire chauffer d'leau, et des tisons. Faudra cautériser j'suppose...

Un regard à la pauv' gamine, puis à celle qui se dit Herboriste. C'est qu'elle a pitié. Des deux. L'une parce que ça serait beste de mourir si jeune et de cette façon, de l'aut' parce qu'elle a le poids d'une vie sur les épaules. Courage. Elle le sent, cette nuit sera prolixes.

Tout allait si vite, elle voyait une femme sortir de l'arrière boutique et vint lui parler. Elle semblait perdue, épuisée...tellement épuisée....
Son regard se posa alors sur la tenancière et l'écouta parler, il fallait la sauver? Oui il fallait le faire...

"Euh..Dame..Il lui fait un lit....C'est plus pratique...Il lui faut des draps propres et surtout, il faut soigner la blessure à la cuisse et en dessous du nombril, ce sont les plus dangereuses.."

La jeune Phé n'avait pas le temps de se reposer, elle n'avait pas le temps de souffler, il fallait la sauver..
Avant de la trainer dans une chambre, l'Herboriste devait s'occuper des blessures les plus lourdes.

Elle jeta un coup d'oeil en déplorant le mal qu'elle voulait...quand la jeune fille lui serra sa main et prononça son nom.

"Je suis là, n'essayez pas de parler, vous allez vous faiblir encore...Tenez bon, tout ira bien, je vous le promet..."

C'était sans doute une promesse en l'air, mais Phélia n'était pas décidée à regarder mourir une si jeune fille....

En un coup rapide, l'Animatrice d'Azincourt déchiera la chemise trempée de sang et la balança par terre sans attendre, elle ne s'attarda pas sur les autres blessures, seules celle au ventre et à la cuisse l'importaient à cette heure..

"Bon...Allons-y...Je vais m'occuper de recoudre ces méchantes blessures....Dame la Tenancière, veillez sur elle, je ne pourrai pas..Il faut que je me dépêche pour ne pas la faire souffrir plus."

Remontant un maximum ses manches, la Fée prit du fil dans sa besace et une aiguille. Avec sa vieille bouteille de calva, elle en mit sur l'aiguille ainsi que sur la blessure et vit la jeune femme réagir...Elle se demandait quel était son nom...Comment devait-elle appeler cette mourante?
Une chaise sous la table, elle la tira et posa son postérieur dessus, la gorge prise par une frayeur. Allait-elle souffrir?
Les yeux fermés, la respiration faible et courte, elle planta l'aiguille dans la peau de la jeune femme et fit attention de ne pas toucher le nombril..
Un petit moment d'hésitation, mais il fallait continuer, pour son bien, elle s'attela à la recoudre rapidement....La blessure fermée, elle reprit son souffle et fit un noeud au bout avant de mettre de la pommade à base d'eucalyptus pour endormir la blessure et mis un bandage sur tout le ventre...
Dans les jours qui allait suivre, l'enfant? La jeune femme ne devra pas bouger, elle devra rester calme et surtout devra se réveiller...Ce sera un moment douloureux mais Phélia resterai à son chevet, elle se sentait responsable de ce bout de femme...Comme si c'était sa propre mère...

"En voilà une de faite....Faites qu'elle ne se réveille pas... Sinon il faudra trouver un alcool très fort et la forcer à boire pour qu'elle s'endorme...Je ne fais pas dans la dentelle moi! Une vie est en jeu."

La Tenancière avait rapportait l'eau et nettoya le visage de la blessée avec douceur, elle put enfin voir le visage de la femme qui était entre ses mains, sa vie, son destin, son avenir.
Il fallait tenir le coup, il fallait....

Elle alla devant la cuisse droit de la balafrée et examina la blessure, par miracle, aucuns organes vitaux étaient touchés. Par tous les Saints! Cette gamine avait eu une chance... Elle allait s'en sortir, elle le savait maintenant...A moins que la blessure ne s'infecte, il fallait la recoudre et vite.

Le fil dans l'aiguille, la plaie nettoyée, la Phé se mit à coudre la plaie avec difficulté, tout d'abord parce que la plaie était trop grosse, mais aussi car la peau était épaisse à cet endroit. Finie, elle fit la même chose à cette plaie et s'arrêta pour regarder la gamine mal en point qui tentait de parler...

Elle ne tente pas de parler. Elle prononce des syllabes, des sons, comme un réflexe qui ne dépend pas d'elle. Ou alors se sont ses resves, ses pensées décousues qui s'accroche au monde réel en s'échappant par ses lèvres, au moyen de quelques sons.

Dans son esprit, des images défilent. Elles sont colorées et tout à tour, noires et grises.
Elle voit sa belle mère qui rit à gorge déployée en voyant sa bru couverte de bleus, battue par son fils.
Elle voit feu son époux, et son regard de brute, son regard plein de colère. Elle le voit lever le poing vers elle...
Elle voit sa nourrice qui lui sourit et lui tend une tartine de confiture.
Elle voit son père qui la marie à un noble déchu.
Elle voit sa fille et ses yeux bleux, juste avant qu'elle ne trépasse...

Et bien il semble que nous y soyons. C'est une vie qui défile derrière ses paupières fermées. C'est la fin, Ayena.
On lui prend la teste et on la force à boire quelques gorgées d'un alcool fort. Ca brule, dans les entrailles. Elle sent le liquide lui couler jusqu'à l'estomac. Mais elle s'en fiche. Elle a décidé qu'elle irait voir ses enfants. Ses enfants, ses petits anges, qui l'attendent au paradis solaire. Son fils premier né et sa fille Drosille. Maman arrive. On rattrapera tout ce temps que l'on a pas eu ensemble, on oubliera toutes les douleurs éprouvées chacun de nos costés.
Une nouvelle image s'impose à elle : l'homme responsable de toutes ces douleurs en question. Son sourire carnassier, son coeur vide, et ses mains si brutales. C'est fou comme à quinze ans, Ayena a déjà vécu tant de choses. Et cet époux est bien la dernière personne qu'elle aimerait voir. La dernière. Mais... Mais... Justement. Si elle meurt, ne sera t-elle point confrontée à lui ?

Un frisson de peur parcourt l'échine de la blessée, frisson pouvant estre prit pour une sensation de froid.

Elle ne veut pas le revoir. Pas tout de suite. Elle est trop faible encore, elle ne saura pas l'affronter, elle ne saura pas lui faire les reproches justes. Elle ne saura que courber le dos, encore une fois. Et ça, elle l'a décidé, c'est fini. Plus jamais Ayena ne courbera le dos devant un homme. Il lui faut acquérir cette expérience, cette force et ce courage qui lui font encore défaut. Il faut qu'elle se construise un caractère, une carapace.

Il ne faut pas qu'elle meurt. Elle veut pouvoir se venger de cet homme, source de tout. Et pour cela, il faut qu'elle vive encore un peu. Histoire d'estre preste le jour de la confrontation. Pour ne pas regretter.

- Je reviendrais les enfants, je reviendrais..., balbutie t-elle.

Et elle s'éloigne de cette lumière qui grandissait. Elle revient. Plus forte, dans sa teste. Elle reprend conscience. Malgré l'alcool qu'on lui a fait ingérer.
Elle ne sent pas ses jambes, ni ses bras à vrai dire. Elle sert des dents et garde les yeux fermés. Pourvu que cette Herboriste sache ce qu'elle fait... Elle a une revanche à prendre à la vie. Elle ne laissera pas passer son tour.

La petiote, sous ses yeux, semble aux prises avec la fièvre : elle frissonne, prononce des choses incompréhensible, remue par saccade.

Ammalinde est inquiète. La blessée ne perds plus de sang : les plaies sont pour la plupart recousues, les autres ont vue la rivière de liquide chaud se tarir.
Allez. Elle force l'autre à boire encore une rasade d'alcool. Ca lui remontera la pirouette du coeur, et ça donner du coeur à cet ouvrage incroyable qu'est de revenir à la vie. Le coeur, le coeur... Tout est toujours lié à cet organe.

Mais à trop s'occuper de la balafrée, qu'elle caresse du bout de doigts, Ammalinde en a oublié de faire attention à Phélia. Aussi, lorsque cette dernière lui demande quelque chose à se mesttre dans le gosier, la tenancière sursaute intérieurement en se tournant face à ce visage blesme. L'Herboriste parait ne point avoir dormi depuis des lustres et respire la fatigue. C'est que l'Amma avait oublié que la nuit était bien plus qu'avancée.

Sans une seconde de plus, elle voltige (en boitillant, certes) vers son arrière boutique, et décroche un saucisson, tout en s'emparant d'une miche de pain noir.

- Faut pas tourner d'l'oeil, hein. Faut sauver l'éclopée avant.

Elle découpe de grosses tranches de pain, sur lesquelles elle tartine du saindoux à l'odeur prononcée. Elle amène ensuite le tout à Phélia.

- Ca va t'ravigoter.

Elle était passé au tutoiement, tout simplement. C'est que Phélia était encore jeune, par rapport à Amma. Et la tenancière avait tendance à déborder de sentiment maternel...

Puis, avisant la bouteille entamée pour "endormir" la jeune fille allongée sur la table, l'Amma verse dans un verre une bonne dose d'alcool.

- Et t'nez, ça va vous t'nir éveillée.

Elle prend un petit air satisfait d'elle. Puis, prise d'un cas de conscience, l'Amma s'en va faire un bon bouillon pour le moment ou la blessée se réveillera.

Par dessus son épaule, elle jette tout de mesme, vers Phélia qui se demande à voix haute quel nom porte :

- Courage, t'vas y arriver.

Et se prestant à l'entreprise de donner un nom à cette inconnue, elle propose :

- Aeria ? Comme le vent... Vu qu'elle va p'tète s'envoler...

L'Amma, elle n'était pas belle. Son corps était difforme, sa voix rocailleuse. Mais son coeur était plein d'amour et débordait jusque dans son regard. Elle avait en cet instant précis autant pitié de la blessée que de celle qui recousait ces peaux déchirées. La pauvre Herboriste semblait ne plus tenir debout que par le simple souhait d'aider cette miraculée, encore vivante après l'acharnement de... De qui ? D'une bande de mécréant ? L'Amma ne savait mesme pas comment la petiote s'était retrouvé dans cet état. C'était pitoyable. Laminer ainsi une toute jeune fille ans défense. Il ne fallait vraiment pas avoir de morale.

Quelques points de suture supplémentaire. A espérer que cela serve à quelque chose...
Et enfin, cela se termine. La médecin semble avoir fait tout son possible. La poupée de chiffon est livrée à elle mesme.

- "Je vais rester près d'elle mais il faudrait vraiment la déplacer vers un endroit plus confortable...Elle doit se reposer...Dormir...Et il faut la forcer à manger et à boire..Et surtout qu'elle ne prend pas de la fièvre."

La tenancière hocha la teste.

- J'vais la porter vers ma paillasse. Par contre, il va me falloir passer l'échelle... Donc veille bien à c'qu'elle reste accrochée à moi.

Et sans perdre une seconde, Ammalinde et sa force un peu étrange s'empare d'Aeria. Elle positionne la petite sur ses épaules, le moyen le plus certain pour ne pas la laisser tomber.

Une grimace, et la boiteuse fait quelques pas vers l'échelle. En fait, la blessée n'est pas plus lourde qu'un sac de grain. Elle n'a pas grand chose sur les os, la mignonne. En moins de temps qu'il ne faut pour le dire, l'Amma a grimper l'échelle avec Aeria sur le dos et pose la blessée sur sa propre paillasse.

L'étage était sombre et poussiéreux. C'était un endroit peu utilisé, cela se voyait. Une odeur de renfermé venait appuyer le fait qu'aucune fenestre ne donnait sur l'extérieur. Aussi, personne ne remarqua que le soleil venait de pointer son nez pour offrir aux regard un crépuscule rouge sang.

- Je vais t'monter du bouillon, et d'l'eau fraiche. Si elle a d'la fièvre, il faudra lui mettre des linge trempés sur l'corps.

Un petit sourire. Cette fois, c'était à son tour de prendre en charge le duo. L'Herboriste allait bientost s'effondrer de sommeil, c'était certain.

- Couche toi près d'la petite, et dors un peu. Dès qu'elle bougera ou parlera, tu l'entendra et pourras réagir rapid'ment.

Elle redescendit donc l'échelle branlante pour aller récupérer le bouillon mit à chauffer plus tot et un broc d'eau. Le tout fut amener à l'étage. Enfin, elle ajouta :

- J'crois qu't'as raison. je vais aller à la cure voir si un curé ou un diacre serait dans le coin, et je vais le ramener le plus rapid'ment possible. la pauvre, faudrait pas en plus qu'elle meurt démunie...

Un soupire désolé.

- Allez, j'y vais.

Et, clopin clopant, elle s'en alla vers la demeure des hommes de Dieu.



[A la cure]

Serrant son chasle autour d'elle, les mains crispées par une arthrite naissante, L'Ammalinde arriva là où logeait les serviteurs du Seigneur. Ce dernier se trouvait non loin de l'église, au centre du village.
Le petit jour baignait la place d'une lumière tranchante.

Elle frappa trois coups à la porte en bois.

Une voix d'homme se fit entendre, au timbre légèrement surpris. L'Amma dut s'avoue à elle mesme qu'elle ne connaissait point cette voix. Cela faisait un moment qu'elle n'avait point été à la messe. Elle le regrettait. Mais c'était plus fort qu'elle. Au moins, dans sa taverne, elle était à l'abri des regards mièvres qui dardaient sur elle et son corps difforme un dégout qui la faisait trembler de honte.

Quoi qu'il en soit, elle poussa la porte. L'homme qui se trouva face à elle semblait occupé à quelques affaires religieuse.

- Mon père...

Elle baissa la teste en signe de respect.

- On a b'soin d'vous.

Elle écarta les bras en signe d'impuissance et finit par expliquer le pourquoi du comment :

- Ya une petiote qui s'est fait charcuter par on n'sait pas qui. Elle est au bord d'la mort. Faudrait aller la voir et lui donner le réconfort... euh... ben... vous savez, quoi. Pour qu'au cas où elle s'en va, elle est protégée...

N'ayant point l'habitude des phrases aussi longues ou tout simplement de parler des choses relevant de l'atemporel, elle en venait à parler encore plus mal qu'habituellement.

- Euh... Vous avez des choses à apporter ? qu'vous aide...

Et elle resta là, un peu démunie et encore emplie de ce sentiment de honte dont nous avons parlé plus tost.

On la porte, elle gémit. Son corps entier semble lui faire mal. C'est une drole de sensation que de ne pas savoir quelle partie de son corps exactement est touchée. Sa teste, mesme sa teste lui est douloureuse, comme si ses assaillants y étaient entrés pour lui mettre des coups de l'intérieur, à intervalles réguliers.

Et puis, le calme se fait, dans la pièce où elle se trouve. Le temps passe. Ayena s'accroche : elle a fait une promesse à ses enfants, elle vivra. mais, en proie à la fièvre, elle délire un peu. Les cauchemars sont les resves des gens faibles et sans défense.

Le temps a passé. Ayena, ou Aeria, c'est selon, ne sent plus la présence que d'une seule personne dans la pièce. L'abandonne t-on ?

- Eau... De l'eau...

Sa gorge est sèche. Mais cet état de fait n'est plus en soit préoccupant : elle revient à des préoccupations toutes matérielles, à l'écoute d'un corps mutilé.

Elle se réveille, se rendort. Telle la marée, elle tente de mouiller le sable qui l'entoure, pour lui montrer qu'elle est plus forte que cette poussière de roche.
Et puis, vient un moment, où malgré la fièvre qui lui brule le front et qui lui mouille les yeux, malgré la sueur dans laquelle elle baigne, elle reprend tout à fait connaissance.

Une femme, à costé d'elle. Des cheveux chatains foncés.

- Qui... ?

Elle déglutit. Parler, lui est douloureux. Elle a trop soif.

- Qui... vous ?