Gudrun
[Rp ouvert.]
« Crève charogne ! Peau d'chien ! Enfoiré d'pouilleux ! Ta mère t'a conchié quand tu lui es sorti du connin ! »
La pucelle gueulait contre le tronc d'arbre, ça s'entendait à huit lieues à la ronde jusqu'aux oreilles des moineaux, qui grinçaient du bec. Entre deux avanies la blonde abattait son fléau contre l'écorce lacérée, faisant voleter des éclats dans l'air qui rendaient les mouches borgnes ; l'arbre ne mouftait pas. Pas une feuille qui râlait, le tronc dans sa droiture, les ramures sages. Un parfait martyr, enclavé dans son silence végétal, la blonde aurait pu lui pourrir la tronche pendant mille ans que ça aurait été pareil.
« Panais puant ! Raclure de merdre ! Hurlubier ! »
Elle pensait aux hommes. Elle aimait pas les hommes. C'était tous que des vieux singes, ou des vagabonds sent-bon qui jaspinaient dans l'air, des corniauds et des bougres. Elle aimait ses blonds de passage sans tendresse, mais avec l'attention d'une maquerelle sainte. Elle ne pensait donc pas aux blonds, mais aux autres. Aux bruns, aux croulants et aux cafignonnants. Et vlan, dans la façade ! Pucelle fougueuse, avec un fléau en toc, fait de bois et de chiffons roulés. Elle aurait pû s'y faire mal, qu'ils avaient dit à la caserne, avec un vrai.
Bref, elle étrennait. Elle avait la rage qui lui coulait jusqu'au menton. C'était la guerre, rassemblez-vous. Formez des corps d'armes, serrez-vous les miches en rang. Ils allaient partir ? La blonde ne voulait pas ; bientôt elle aurait eu son échoppe. Depuis des longes qu'elle lorgnait vers une vie un peu moins terne, murée, âcre. Elle se serait bientôt mise à son compte, pour les affaires. Elle commençait à apprendre la chiffraille. Elle avait son tripot, à elle, dans le coin d'une venelle passante. Elle graillait tous les jours maintenant.
« Pendard ! Grillotain ! Foutrasson en cloque ! Tu tétais déjà l'bouillon à trois berges ! »
Sa voix déraillait à l'acmé du verbe, des creux oxydés et des trémolos qui raclaient. La blonde avait crié trop haut déjà, elle qui passait ses jours à parler bas aux pousses de maïs. Le tronc commençait à prendre pas sur le fléau qui se désarticulait un peu plus à chaque lancée, bientôt il ne resterait plus qu'une branche de noisetier rattachée à trois linges pendants. Des particules de bois s'étaient foutues dans le chanvre, des traînées de sang païen sur des chutes tissées. Les poumons en flan, la pucelle s'arrêta. Elle toisait le faux raisiné, absente.
C'était du vain. Elle pouvait se battre contre tout le vert de Brocéliande qu'ils la feraient partir quand même. Il lui restait plus qu'à s'empoisonner à la sève, Gudrun. Elle aimait pas le goût. Braies sombres dans l'ivraie, l'arme feue pour toute compagnie, elle cessait doucement de lutter. La lisière du bois alentour aurait pu être tout silence, mais c'était pas vrai. Les insectes continuaient de craquer, les feuilles de se froisser, les sangliers de se révaucher – eux, ils en avaient rien à foutre. Les beaux tendrons, c'est de la viande comme les autres.
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Comme du fond de la distance
Une inflexion de voix.
Offensée si pourtant flatteuse
Cette heure est d'un art étrange.
« Crève charogne ! Peau d'chien ! Enfoiré d'pouilleux ! Ta mère t'a conchié quand tu lui es sorti du connin ! »
La pucelle gueulait contre le tronc d'arbre, ça s'entendait à huit lieues à la ronde jusqu'aux oreilles des moineaux, qui grinçaient du bec. Entre deux avanies la blonde abattait son fléau contre l'écorce lacérée, faisant voleter des éclats dans l'air qui rendaient les mouches borgnes ; l'arbre ne mouftait pas. Pas une feuille qui râlait, le tronc dans sa droiture, les ramures sages. Un parfait martyr, enclavé dans son silence végétal, la blonde aurait pu lui pourrir la tronche pendant mille ans que ça aurait été pareil.
« Panais puant ! Raclure de merdre ! Hurlubier ! »
Elle pensait aux hommes. Elle aimait pas les hommes. C'était tous que des vieux singes, ou des vagabonds sent-bon qui jaspinaient dans l'air, des corniauds et des bougres. Elle aimait ses blonds de passage sans tendresse, mais avec l'attention d'une maquerelle sainte. Elle ne pensait donc pas aux blonds, mais aux autres. Aux bruns, aux croulants et aux cafignonnants. Et vlan, dans la façade ! Pucelle fougueuse, avec un fléau en toc, fait de bois et de chiffons roulés. Elle aurait pû s'y faire mal, qu'ils avaient dit à la caserne, avec un vrai.
Bref, elle étrennait. Elle avait la rage qui lui coulait jusqu'au menton. C'était la guerre, rassemblez-vous. Formez des corps d'armes, serrez-vous les miches en rang. Ils allaient partir ? La blonde ne voulait pas ; bientôt elle aurait eu son échoppe. Depuis des longes qu'elle lorgnait vers une vie un peu moins terne, murée, âcre. Elle se serait bientôt mise à son compte, pour les affaires. Elle commençait à apprendre la chiffraille. Elle avait son tripot, à elle, dans le coin d'une venelle passante. Elle graillait tous les jours maintenant.
« Pendard ! Grillotain ! Foutrasson en cloque ! Tu tétais déjà l'bouillon à trois berges ! »
Sa voix déraillait à l'acmé du verbe, des creux oxydés et des trémolos qui raclaient. La blonde avait crié trop haut déjà, elle qui passait ses jours à parler bas aux pousses de maïs. Le tronc commençait à prendre pas sur le fléau qui se désarticulait un peu plus à chaque lancée, bientôt il ne resterait plus qu'une branche de noisetier rattachée à trois linges pendants. Des particules de bois s'étaient foutues dans le chanvre, des traînées de sang païen sur des chutes tissées. Les poumons en flan, la pucelle s'arrêta. Elle toisait le faux raisiné, absente.
C'était du vain. Elle pouvait se battre contre tout le vert de Brocéliande qu'ils la feraient partir quand même. Il lui restait plus qu'à s'empoisonner à la sève, Gudrun. Elle aimait pas le goût. Braies sombres dans l'ivraie, l'arme feue pour toute compagnie, elle cessait doucement de lutter. La lisière du bois alentour aurait pu être tout silence, mais c'était pas vrai. Les insectes continuaient de craquer, les feuilles de se froisser, les sangliers de se révaucher – eux, ils en avaient rien à foutre. Les beaux tendrons, c'est de la viande comme les autres.
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Comme du fond de la distance
Une inflexion de voix.
Offensée si pourtant flatteuse
Cette heure est d'un art étrange.