L'Poison du Nord, naissance et presque mort

Les Flandres, dans le grand Nord, plus enclavé tu meurs...de là qu'elle s'est levée, amuse-gueules d'abord, tragédienne et euclidienne plus tard...

Et puis le Sud, l'appel, poison plus sombre encore, zokoïste...jusqu'au clash...humeur noire...et comptes à rendre...

Si elle avait été pu creuser aussi profondément dans la folie, elle aurait sans doute pu penser que ses déconvenues en Artois n'étaient pas dûes au hasard, à l'immensité de ses vaches pleines, où à quelque galant éconduit par son amabilité notoire, mais qu'elle avait été punie par le Sans Nom pour avoir égoïstement envoyer paître la compagnie qui l'avait vu entamer son oeuvre*

Mais en pragmatique, elle en avait après ces couillons. Ils la privaient d'un spectacle auquel une charmante écriture l'avait convié. Repos forcé donc, pour un temps certain, dont l'avenir n'était pas moins incertain.

*Traduction : ses cicatrices.