[RP] J'ai toujours rêvé d'être un esclavagiste

Quelque part en Occident.


Le soleil avait pénétré l'horizon, repeignant le ciel en rouge. Et très vite, la nuit s'était abattue sur la plaine. La terre était devenue noire. Chacun avait regagné son foyer pour s'envoler dans le sommeil.

Quand la lumière abandonne la surface du monde, il n'est pas sage de continuer à arpenter les rues. A ces heures cruelles, on peut rencontrer des dangers insoupçonnés. Des bêtes nocturnes, des esprits maléfiques, ou encore des hommes qui n'ont pas la vocation de faire le bien autour d'eux.

Ozomatli de Cuam était de ceux-là.

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Appuyé contre le muret d'une taverne — laquelle avait déjà vu partir ses derniers clients — le jeune mexicalt était absorbé dans une tâche pour le moins obscure.
Assez grand et maigre, il portait de longs cheveux sombres noués à l'arrière du crâne, qu'il avait seulement rasés sur les tempes et au dessus des oreilles. Quelques tatouages, des marques de familles, apparaissaient ci et là dans la pénombre. Un pagne était son seul vêtement.
Entre ses doigts, il passait en revue de petites pointes en bois qu'il trempait dans une fiole avant de les placer alignées sur une brassière qui enserrait le haut de son bras.

Une fois ses munitions préparées, il nettoya l'intérieur de sa sarbacane avec un morceau de liane et souffla dedans plusieurs fois. Les souffles étaient brefs et puissants, stoppés avec le bout de la langue, produisant un chuintement assez inquiétant.

Ce soir, ce n'étaient pas des oiseaux qu'il allait traquer.

Ses proies, c'étaient des enfants des rues.

Il rangea sa fiole de narcotique dans la besace qui ceignait son dos, et partit en chasse.
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Un prédateur qui commence à se faire les dents s'attaque toujours à des proies faciles. L'aiglon vigoureux font sur de petits rongeurs, le jaguar bébé referme ses griffes sur des grenouilles, la jeune mygale dévore des pucerons. L'apprenti esclavagiste, lui, chassera des enfants et des femelles légères.

Ainsi vont les choses, là où regardent les dieux.



Ozomatli serpentait dans le clan désert, à la lumière des étoiles. Il empruntait des allées silencieuses entre les huttes, posant la plante de ses pieds dans la boue, avec une prudence habituelle. Il ne faisait pas plus de bruit qu'une ombre quand elle se frotte aux murs. De temps à autres, il mettait un coup de pied curieux dans un tas de chiffons ou d'ordures, parfois une jarre abandonnée, pensant y voir un corps recroquevillé.

Mais rien.

Il croisa un ivrogne, puis une silhouette imposante qui disparu par une porte. Cependant, il s'était savamment fondu dans une façade, les omoplates et les talons collés à la paroi, et ne fut pas aperçu. Le mexicalt n'avait pas le souhait de rencontrer un mâle du village, qui aurait pu le questionner à coup de casse-tête sur son équipée nocturne...

Enfin, il déboucha sur la place du temple.

Un vent frais naviguait dans l'allée. La lune mettait en lumière les marches de l'édifice, au pied duquel dormaient parfois les vagabonds, se croyant protégés par l'aura divine des pierres. Cette fois, Ozomatli fut encore bredouille. Il s'apprêta à rebrousser chemin, quand il entendit des cailloux rouler non loin de lui.

Furtivement, il s'effaça sous le porche d'une bâtisse et observa qui venait, la tempe appuyée sur le rebord du mur.
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Ses pieds nus frôlent toujours les caillasses du sol qu’elle tente de ne pas faire crisser. La brume n’aime pas se faire remarqué, alors autant être silencieuse. Ses pas la mènent lentement vers le grand temple du clan. Elle débouche derrière celui-ci.

Les rayons de l’astre nocturne se plaisent à jouer sur la pierre, dévoilant ses moindres irrégularité et ses défauts. La roche n’en pourtant pas moins belle et travaillée. Comme on le lui a dit un jour, La nuit cache se que nous somme, la lune la magnifie… Bon, si ce tas de pierre n’était pas dédié au dieu pour sur qu’il en serait deux fois plus beau! M’enfin, on ne peut pas être parfait… surtout quand on est qu’un tas de haute marche.

La féline se pose alors sur la plus base des marches. Elle s’appuie un moment sur ses mains, basculant la tête en arrière, laissant sa gorge en proie à la fraîcheur nocturne. La brume réfléchit. Ici, elle s’ennuie, changer de clan ne peut pas lui faire de mal. Mais où aller? Retourner sur Tulan ou aller faire les poches de quelque habitant de la province du Sud? Sourire carnassier sur les lèvres. La sauvageonne à besoin de chasser… Un peu d’action lui sera bien bénéfique.

Alors que le fil de ses pensées se perd dans les méandres de sa mémoires, l’atmosphère semble s’alourdir encore. Ce clan est décidément bien mort.

Bruit de chute étouffé qui se fait à peine attendre dans le silence nocturne.

La chamane, à l’ouïe plus que sensibl, tourne néanmoins la tête. Un pochtron n’aurait pas réussit à rejoindre çà hutte? Ça ne la surprendrais pas! C’est çà quand on s’enivre et qu’on tient pas le choc… petit joueur!! Le bruit est tellement infime qu’elle n’y accorde pas plus d’attention.

Léger soupire qui s’échappe de sa gorge. Il est temps de rejoindre son abris de fortune. Tcheku doit l’y attendre très certainement. Le brume se penche et attrape dans sa main une poignée de petite caillasse. Lentement, elle ouvre le poing et regarde les petits cailloux filer entre ses doigts.

La guerrière se relève et monte sur la première marche. Elle entreprend lentement de contourner le temple pour rejoindre la lisière de la forêt. La jeune nahualli s’amuse à marcher sur l’arrête de la roche, jouant de son équilibre pour ne pas tomber.

Ehecalt souffle encore dans son dos la poussant d’avantage en avant.

Petit à petit, elle contourne le temple puis elle saute de la marche et atterrit souplement sur le sol. Décidé, la guerrière aztèque commence à prendre le chemin qui la mènera à son abris. Pourtant, elle n’effectue que quelque pas avant de s’arrêter soudainement.

Devant elle, elle voit une grande silhouette penché sur une autre. La féline fronce le nez et fixe de ses yeux perçant la scène. Il ne lui faut que quelque seconde pour identifier ce qu‘elle a devant les yeux. Un mâle semble ligoter un corps allongé au sol. La féline s’hérisse… çà sent le danger à plein nez.

La brume n’est pas du genre à se mêler de ce qui ne la regarde pas… mais là.
Campée sur ses jambes, l’attitude féline et agressive la guerrière dégage son couteau attaché à sa cuisse.


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Ozomatli serrait fermement la cordelette autour des poignets de la fille, absorbé par sa tâche. Des nuages venaient à cacher la face de la lune, aussi agissait-il presque à l'aveugle. A l'instant ou il s'y attendait le moins, un chuintement de métal dans son dos, lui fit dresser l'oreille. Il s'immobilisa dans ses gestes. Son souffle s'arrêta un instant, ses pupilles se figèrent.

Les sens aux aguets, il tenta de calmer le tambour qui commençait à frapper une marche de guerre dans son poitrail. Quelques secondes, terribles, s'écoulèrent sans que pas un des protagonistes n'esquisse un geste.

Puis avec précautions, Ozomatli rentra lentement la tête en tournant le regard derrière lui, comme s'il voulait scruter dans son dos, tout en restant caché derrière son épaule. Il put ainsi voir à qui il avait affaire. Et pendant que ses yeux cherchaient ceux de l'étrangère qui l'avait surpris, ses dents mordirent discrètement une des tiges de bois alignées à sa brassière. Le pic, dont l'autre extrémité avait trempé dans la drogue, vint se loger au coin des lèvres de l'esclavagiste, comme une brindille que mâchent les hommes en labourant la terre des champs.

Il se releva et fit face à la femelle, les paumes des mains mises en évidence pour signifier qu'il n'était pas armé. Il clama dans l'obscurité :

Qui que tu sois, ne t'interpose pas. Rengaine cette arme et passe ton chemin. L'enfant est mon esclave.
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Les contours de la femelle se découpent dans l'obscurité, et le sommet de son crâne est auréolé par la lumière du soir. Agressive, petite mais musculeuse, armée d'une lame effilée, elle apparaît au chasseur comme un adversaire assez redoutable. Le jeune mâle serre les dents, au risque de briser la tige de poison qui constitue sa seule défense.

Il observe les mouvements de l'inconnue, tendu comme la corde d'un arc. Sa menace semble la faire flancher, elle s'achemine avec prudence vers l'embouchure de la ruelle. Toute fois son arme est toujours levée à la hauteur du coeur.

Face à cette menace, le mexicalt tente de garder son calme. Il met toute son énergie à étudier la progression de son ennemie, le frottement de ses pieds sur le sol, le ploiement de ses jambes puissantes, la crispation de ses bras et les sons d'animal traqué qu'elle prononce.
Clairement, elle lui fait peur, à lui qui n'a ni le courage des guerriers ni la sagesse des anciens. Tout ce que lui a donné la nature, c'est un esprit vif et un don pour la parole, très utile pour embobiner les gens et faire du commerce douteux, mais absolument pas dans les affrontements corps-à-corps.

Un mouvement plus rapide que les autres, peut-être, anime le corps de la femme. Ozomatli n'a pas le temps d'en être sûr. Il réagit avec sursaut, croyant que la bête fauve aux formes féminines prend un élan pour lui sauter à la gorge.

Le temps d'un cri de stupeur, les corps se heurtent, les poignets s'agrippent.

L'homme roule parterre et entraîne son adversaire dans la boue et la poussière.
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Immobile statue de rage et de menace, la guerrière attend, prête à un nouveau combat. Le temps que l’inconnu met à réagir, la douleur qui se lit dans ses gestes témoignent de la violence du coup de la sauvageonne. Bruit organique de quelque chose que l’on crache…

Les nuages défilent dans le ciel, poussé par Ehecalt. De temps à autre, on aperçoit quelque fin rayons de l’astre nocturne. La peau sombre de son adversaire se voit rehaussé de reflet argenté permettant à la chasseresse de l’analyser une fois de plus.

Ne crains plus rien.. Tu m'as ôté mes forces. Je... je suis battu. Tu te bats bien pour une femelle. Qui es-tu ? Dis-moi ton nom..

La brume ouvre grand les yeux. Ces paroles de vaincu qui aurait pu la gonflé d’orgueil et de fierté la laisse totalement ahuri. Elle n’avait vraiment pas pensé obtenir la retraire de son ennemi aussi facilement! Elle qui avait du peuple occidentale, l’image de féroce guerrier ne sait, pour le coup, plus quoi penser!

Des bruit plaintifs se font entendre derrière elle. La féline ne prend pas le risque pourtant de tourner la tête.

La bouche a demi ouverte, elle fixe, indécise, le mâle sans qu’aucun son ne sorte de sa bouche. Des secondes de silence s‘écoulent…

Nan mais alors là, soit elle est tombé sur le navet du siècle soit….
Frissonnement dans son avant bras.

La guerrière grimace. Elle croit tout d’abord que c’est sa blessure… Pourtant…
La sensation est trop habituelle… Elle est subtile, perfide. On ressent le même chose quand on chique le peyotl, avale le poyomatli ou d‘autre plante sacrée. Une sensation qui ronge petit a petit les liens qui vous retiennent au monde réel. Une impression bien trop connue par cette chamane…

La Brume se fige soudainement de stupeur.
Elle hésite un moment, puis elle laisse lentement son regard glissé sur son bras appuyé sur le sol. Sur son avant-bras juste au dessus d’un bandage de fortune, une fine tige s’est enfoncé dans sa chaire.

Le cœur de la féline rate un battement.

Comprenant soudainement, elle approche sa main armée de la l’épine empoisonnée et la retire avec précaution avant de la fixer, éffarée. La guerrière vaincue se redresse calmement, la tige touché lové entre son pouce et son index.

L’enflure ne la pas loupé… Le poison à pénétré sa chair loin du cœur, et son corps est bien trop habitué aux drogues pour y succomber immédiatement. La chamane n’est pourtant pas dupe.

Elle sent le mal rampé dans se veines, cherchant à remonté jusqu’à son cœur et atteindre son âme. Pourtant, la nahualli résiste.

Elle pose alors de nouveau son regard sur le mâle assis plus loin. Ses yeux s’assombrissent, tel le ciel rongé subitement par les nuages noire annonciateur de la tempête à venir. Parler de colère serait un euphémisme…

Nouveau gémissement derrière elle. Elle se tourne alors pour apercevoir le visage de l’enfant évanouie. Les muscles de la nahualli se mettent à tressaillir. Fuir serait purement inutile… et inconcevable pour la tête brulée qu’elle est!

Les mâchoires crispée, le visage humidifié par quelque goutte de sueur, elle fait face au mâle.

_ Appelle moi Teyolloquani*… se sera suffisant…

La phrase sonne comme un défi, un avertissement… promesse de revanche. La jeune rebelle ferme lentement les yeux. Ses dernière pensée vont vers Tcheku.

Puis la chamane cesse de résister.
En quelque seconde, les liens qui la retienne à un état conscient se déchirent…

Le couteau tombe au sol, et la nahualli s’affale de tout son long dans la poussière, son âme en proie à de funeste visions.


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A la moitié du jour, l'air était terriblement chaud. Le soleil massacrait les têtes et cuisait les peaux. Ainsi le monde entier, bêtes et hommes, cherchait l'ombre des arbres ou des callis pour trouver un instant de répit. Seuls les iguanes pointaient le bout de leur queue en pleine lumière, sous la pluie de rayons brûlants.

Ozomatli longeait les huttes en sautillant pour éviter de se cuire les pieds sur la terre chauffée comme du métal. Il allait comme un singe, sautant d'ombre en ombre, la démarche légèrement chaloupée à cause du pulque dont il s'était emplit le ventre.
Arrivé à Mazapa quand la nuit était tombée, il avait déchargé son lama et ligoté l'esclave dans la demeure de Saidarte l'Esclavagiste, son associé qui l'hébergeait. Puis il avait passé la nuit à boire et à tisser de grands projets avec son ami, s'était endormi à même le sol au milieu des coupelles vides, et n'avait pas vu passer la matinée, assommé qu'il était par l'alcool et la fatigue.

Soucieux de voir comment se portait son précieux trésor, il se dépêcha de rentrer et s'engouffra dans le calli en clignant des yeux pour chasser l'aveuglement causé par la lumière de l'extérieur. Il aperçu la Sauvage, maladroitement recroquevillée dans un coin de la pièce, les bras noués derrière elle, telle qu'il l'avait laissée de nombreuses heures plus tôt. A première vue, sa santé n'était pas rayonnante. Il se morigéna de l'avoir oubliée, et s'inquiéta en se doutant qu'elle risquait de dépérir.

Silencieux, ll déboucha une jarre d'eau, y plongea une coupe qu'il ressortit pleine, puis s'accroupit sans geste brusque près de la femme afin d'écarter du bout des doigts les cheveux qui lui tombaient sur le visage. Ils étaient mouillés et sales. Ozomatli entreprit de laver ce visage avec un tissu chiffonné en boule. Ce faisant il étudia les tatouages qui parsemaient cette tête bien faite. Son regard s'arrêta sur la muselière qui avait pris une vilaine teinte.

Mais c'est.. du sang ? Idiote ! Bête femelle ! Tu t'es mordu les lèvres jusqu'à les ouvrir !...

Furibond, il la secoua, l'obligeant à s'éveiller tout à fait.

Que signifie cette blessure ?... Tu veux te rendre invendable ?!
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Impassible, Ozomatli entendit la menace sans vraiment l'écouter. Ses yeux vert d'eau observaient la femelle d'une manière tout à fait particulière, à la fois amicale et sévère. Deux fossettes étaient fichées aux coins de sa bouche. Il était comme le potier qui jauge un beau morceau de terre : la matière première qui fera bientôt une pièce magnifique.

Flegmatique, il s'assit en tailleur près de la Sauvage. Un moment de silence coula dans la tanière où l'air chaud circulait avec pesanteur, vibrant au son des ailes de mouches. Le jeune mexicatl était calme et confiant, il pouvait respirer la tension qui émanait de l'esclave, ses interrogations tortueuses et la puissance de sa colère, la fatigue qui engourdissait ses membres et un filet de panique écrasé au fond d'elle.

Quand la quiétude fut complète, il but de l'eau à la coupelle, s'essuya le menton du revers de la main, puis parla en jouant avec le rebord du récipient.

Teyolloquani. Ta vie a pris un revers inattendu.

Il leva les yeux vers elle.

Quand les dieux jettent une rivière en travers de ton chemin, tu peux hurler de colère et te rouler parterre jusqu'à te laisser mourir. Ou alors, tu peux te mettre à nager.

Moi, Ozomatli. Ton maître dorénavant. Je peux t'apprendre à nager. Tu trouveras sûrement que c'est moins noble que de marcher, mais il faudra mettre ta fierté de côté si tu veux parvenir saine et sauve à l'autre bord.

Tu vas obéir à mes règles. Et tu passeras ce fleuve difficile.

Il soutint la coupe d'eau à hauteur de son regard.

Règle première.

Reconnais moi comme ton maître. Alors j'épancherai ta soif.
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Le mâle plissa le menton et émit un claquement de langue. Il s'attendait plus ou moins à cette réaction décevante, aussi encaissa-t'il sans gêne apparente. Froid, il laissa la coupelle se renverser sur la terre sèche du calli, y dessinant une arabesque boueuse qui souleva des volutes de poussière.

Tu n'es plus Guerrière Chamane d'Acolhua.

Dit-il en se traînant paresseusement jusqu'à la natte étalée à l'autre extrémité de la cahute. Il abandonna sa tête sur une couverture pliée, soutenue entre ses mains croisées. La chaleur assassine de la journée se ressentait moins au niveau de la terre, la couche était confortable. Ozomatli ferma les yeux et tandis que le sommeil lui murmurait de le rejoindre, il marmonna :

J'ai tout mon temps.

Sa conscience s'évapora lentement, il s'amollit. Ses pensées vagabondèrent vers de multiples souvenirs et des visions de la journée. Des fantasmes et des énigmes surgirent dans sa tête de singe, portés par le chemin des songes. Qui sait ce que contenait la mixture de ses rêves, à lui qui n'avait pas de morale et dont les moeurs dissolus en rebutaient plus d'un...

Les minutes s'écoulèrent. Et un être assoiffé devait les sentir passer...
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La sieste de l'esclavagiste fut interrompue plus tôt qu'il ne l'avait escompté. Aussitôt il se remet sur pieds avec l'énergie du triomphe, et saisit son bâton. Une longue perche de bois sur laquelle il a l'habitude de s'appuyer durant les voyages, qui peut également servir à donner des coups sur la tête de son lama quand celui-ci fait preuve de paresse.

Arrogant malgré lui, il pose le bois sur ses épaules et y suspend ses mains, exécutant quelques pas dans le calli, le regard fixé sur sa captive. Il sait qu'il doit rester humble pour parvenir à la dresser, froid et impartial, mais il ne peut s'empêcher d'éprouver une grande fierté qui boue dans son âme et lui fait grimper la joie au visage. Il est jeune et il aura encore beaucoup à apprendre pour exceller dans l'art qu'il exerce...

Tentant de calmer la complaisance qui l'inonde, le mâle cesse de rôder autour de sa proie. Il reprend son bâton en mains et en tâte la rudesse, pensivement. Le gardant posé sur son épaule, avec une souplesse espiègle, il en dirige l'extrémité vers la Sauvage et lui appuie doucement sur la tête, l'obligeant à obliquer en avant.

Le geste est posé, silencieux.

Ozomatli laisse le temps à l'esclave d'encaisser la semonce, compréhensif. Il croit deviner que la chamane préférerait être écorchée vive plutôt que de se salir par l'humiliation. Mais le choix ne lui est pas offert.

Une esclave non dressée n'a aucune valeur marchande, et Ozomatli sait que s'il ne parvient pas à la dénuder de son amour-propre, il devra s'en débarrasser. Eventuellement il pourra l'offrir au temple pour les sacrifices, dans le pire des cas, il n'aurait qu'à la jeter dans un ravin, il verrait disparaître dans le précipice : du temps et de l'or.

Le bâton reste négligemment posé sur la tête de la captive.
L'homme énumère, droit et scrupuleux :

Incline-toi jusqu'à ce que ton front épouse la terre.
Nomme-moi ton maître.

Et jure de me servir.
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