[RP semi ouvert] Quand l'Infâmie est dans nos murs...

Cymoril

Elle observait l'inquisitrice, s'interrogeant toujours sur ses motivations. Par moment lorsque les gardes touchaient quelque objet précieux, l'on pouvait remarquer un léger tressaillement sur son visage. Pourvu qu'ils ne cassent rien qui soit à Harlem. Pour sa part, elle était détachée en ce qui concernait les biens matériaux, n'y attachant que peu de crédit, en dépit de leur coût.

La question sur la bure la déconcerta, elle avait espéré que la réponse première qu'elle avait fourni à ce sujet suffirait. Gênée, elle fixa le bout de ses bottes un petit moment, avant de se décider, tout en invitant de la main son interlocutrice à prendre place dans un fauteuil de la grande pièce, devant la cheminée, et de s'assoir elle même.

Monseigneur...

Cela lui paraissait étrange de donner ce titre à une personne de sexe féminin, même si paradoxalement, elle trouvait que cela permettait de désexualiser l'être en ne conservant que la fonction. Elle se tortillait les mains, cherchant ses mots pour mieux se faire comprendre, sans que cela ne parut faire preuve d'une quelconque vanité.

Je me cache...

...

Je sais, cela n'est guère glorieux, mais cet habit est en quelque sorte un espoir, une maigre couverture dans le but de ne plus subir les regards concupiscents.

Elle regarde Wilgeforte, cherchant dans son regard une trace infime de compréhension.

Je déteste être l'attention de la gente masculine, vous comprenez... Savoir que la plupart ne me parlent que dans l'espoir de me voir m'allonger sur la paille...

L'expression de dégoût qui s'affiche à présent est loin d'être feinte. La Fourmi fixe un point dans le vide, refoulant certains souvenirs pénibles.

Si vous saviez l'horreur de sentir ces regards glisser lorsqu'ils pensent qu'on ne les voit pas... Et ils s'imaginent pour la plupart que nous trouvons ce genre d'attention flatteuse...

Elle taira pour l'instant l'histoire de Bethany et de la terreur que cela lui avait inspirée, la réservant uniquement si l'inquisitrice ne comprenait toujours pas ses motivations premières.
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Wilgeforte_

Wilgeforte arqua un sourcil. La jeune femme avait les accents de la sincérité. Mais la Sicilienne s'attendait à ben des choses, sauf à cela.

Je vous avoue que votre réponse me surprend, même si je veux bien concevoir à vous croire. Cependant, cela me pose deux problèmes majeurs.

Premièrement, vous ne pouvez pas porter une bure sans être clerc. Cela est non seulement interdit par divers canons, mais cela risque également de porter à confusion pour les personnes vous apercevant dans cet accoutrement — à vous avis, pourquoi suis-je ici ?
Ensuite, d'un point de vue plus théologique, vouloir protéger votre vertu est une très bonne chose, mais l'attitude que vous adoptez en vous cachant derrière la bure s'apparente fortement à de la fuite. Vous serez bien plus vertueuse en luttant activement : cela permettra également à d'autres femmes d'avoir la paix.

Comprenez-vous tout cela ?
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Morte.

Cymoril

Un sourire empreint d'une profonde lassitude vint se dessiner lentement sur le visage opalin de la Fourmi après les propos de l'inquisitrice. Si elle savait combien elle avait du lutter avant de se résigner à cette extrémité.

Je comprends...

Mais je suis si fatiguée de repousser sans cesse les avances les plus...

Elle s'interrompt, gênée. Se lève pour aller prendre deux godets et un pichet d'eau claire qu'elle dépose à côté sur un guéridon. La jeune femme sert, prend le sien d'une main fine tout en invitant Wilgeforte à en faire de même, puis boit doucement avant de reprendre :

J'ai essayé tous les habits pour éviter les regards lubriques. J'ai expliqué gentiment. J'ai expliqué moins gentiment...

Rien n'y fait. Même cet habit usurpé... Certains y voient même un défi supérieur à celui d'un simple refus. Une volonté malveillante visant à faire basculer dans le stupre et la luxure quelqu'un qui s'y refuse de toute son âme...

Alors oui, je fuis, je me cache... Mais cela n'a jamais fait de mal à personne !

Elle reprend une gorgée d'eau, attendant la suite, le regard calmement posé sur son interlocutrice.
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Wilgeforte_

Wilgeforte reçut le godet mais s’y garda d’y toucher. La jeune femme lui inspirait les meilleurs sentiments, mais la Sicilienne était d’une prudence maniaque.

Certains y voient même un défi supérieur à celui d'un simple refus. Une volonté malveillante visant à faire basculer dans le stupre et la luxure quelqu'un qui s'y refuse de toute son âme...

Voyons, mon enfant, du calme. Je vous en prie, ne sombrez pas dans la paranoïa. Il n’y a sans doute aucune volonté malveillante, mais bien une interrogation tout à fait justifiée.
C’est pour vous expliquer cela que je suis là. Même si, comme vous le dites, cela ne fait de mal à personne, vous allez devoir trouver un autre moyen de préserver votre vertu. En dernier recours, vous pouvez rentrer dans les ordres, si vous ne trouvez rien d’autre.

Comme Wilgeforte disait cela, un des gardes salua puis indiqua :

Nous avons les deux étages de la maison, principalement les trois chambres libres d’accès de l’étage — la quatrième a deux accès, tous fermés à clef. Fors quelques herbes fort étranges trouvées en cuisine, nous n’avons rien trouvé de suspect.

Le garde tendit diverses herbes à Wilgeforte qui les observa et les renifla.

Merci, mon fils. Ma fille, pouvez-vous nous ouvrir une des portes de cette quatrième chambre ?
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Morte.

Cymoril

Et d'un sourire las qui refait une brève apparition...
Il doit y avoir fort longtemps que l'inquisitrice n'a mis les pieds en taverne, ça doit être ça, sinon elle saurait...

La Fourmi cesse donc de tenter d'expliquer, de justifier. Au pire que risquait-elle, sinon la justice divine.
La main se crispe légèrement sur l'accoudoir lorsque le garde revient de la cuisine avec une partie de sa provision d'herbacées, que Monseigneur renifle à plein nez. La jeune femme se demande si cette dernière a reçu un enseignement d'herboriste ou de quelque chose s'en approchant, puis hausse les épaules de façon presque imperceptible.

Qu'importe ce que l'inquisitrice pense.
Qu'importe ce qu'ils trouvent dans sa cuisine.
Ne dit-on pas que celui qui veut noyer son chien l'accuse de la rage...
A la dernière question, elle achève de comprendre, sans en connaître la raison initiale, que la visite est loin d'être fortuite.

Elle se lève sans mot dire, blême, et la mort dans l'âme se dirige vers l'escalier qui monte aux chambres. Chaque marche lui paraissant plus pénible à gravir que la précédente. La main gauche dans une poche de l'habit, tourne et retourne la clef, tandis que son esprit cherche en vain une issue de secours à la situation.

En haut, elle cherche appui sur la rambarde de bois verni, laissant sa main droite courir dessus à mesure que ses pas la rapprochent de LA chambre.
Clef fermement tenue en main, elle marque un temps d'arrêt, le temps d'une lente prise d'air, pensant qu'elle prendrait volontiers une dose de courage liquide là tout de suite.
Un regard, d'une infinie tristesse, sur le garde et l'inquisitrice qui la pressent d'ouvrir, avant de fixer longuement la porte de bois, la serrure attend...

Et la porte finit par s'ouvrir sur une pièce à demi éclairée par un rayon de soleil que filtre le volet clos. Silhouettes de meubles recouverts de draps blancs, et sur le sol poussiéreux, quelques traces de petits pas trahissent une rare activité dans la chambre.
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Wilgeforte_

Wilgeforte scrutait Cymoril. Le peu d’assurance que la jeune femme semblait avoir aurait dû mettre la Sicilienne en confiance, mais la pâle préfète était habituée aux intrigues et aux coups bas. Elle décida donc de se faire encadrer par ses gardes lors de la montée de l’escalier.
Le silence de Cymoril, jusque là plutôt volubile, n’était pas pour la rassurer.

Lorsque la petite troupe arriva devant la fameuse porte, Cymoril l’ouvrit, toujours sans mot dire. Wilgeforte, se gardant bien de briser le silence qui s’était installé, ne fit qu’un signe de menton. Les gardes épiscopaux, capitaine en tête, pénétrèrent dans la chambre. Ils en firent rapidement le tour et, cette fois-ci, Wilgeforte décida de regarder elle-même ce qu’il s’y trouvait.

Elle entra.
Elle comprit.

Ils redescendirent. Wilgeforte congédia les gardes, leur demandant d’aller faire le guet sur le seuil. Restée seule avec Cymoril, elle lui dit d’une voix inhabituellement chaude :

Mon enfant, je croix qu’une confession ne vous ferait aucun mal. Qu’en pensez-vous ?
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Morte.

--Harlem..s

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M'enfin! Vous allez me laisser entrer crénom de lourdeaux ? Puisque je vous dis que j'habite ici!

Il y avait du raffût devant la porte. Et on pouvait l'entendre.

Forcément.

Rha! Poussez vous, ça suffit maintenant! Le jour où je pourrai plus entrer dans ma propre maison je serai au courant tout de même!Non je vous interdit de!! Sagouin !

Aie! Elle m'a mordu!

Vlan clac!

Et oui...

La porte refermée sur une Harlem passablement agacée, qui s'essuie les lèvres d'un revers de main.

C'est pas croyable! Fourmi pourquoi t'as engagé des portiers ?
Ils voulaient pas me laisser entrer!
Comme si on avait besoin de protection!

Harlem se disant chipe une pomme et croque dedans à pleine dents, donnant ainsi à son affirmation le réaliste necessaire.
Puis n'entendant pas de réponse, la demoiselle de tendre l'oreille, sourde à ce qui pourrait se passer sur le perron derrière la lourde porte d'entrée qu'elle a refermé.

Avec la barre pour être tranquille.

Pas question qu'ils salissent les parquets avec leurs gros sabots.
Youhou Fourmi ???
Je suis rentréééééééééé.

Harlem insousciente se déplace en même temps qu'elle converse, cherchant dans la maisonnée la silhouette familière.

J'ai commandé un bijou chez Watelse! Une folie!
Ah et j'ai mouché une espece de cardinal sénil à souhait qui m'avait marché sur le pied. T'aurais vu ça un vrai débri...Euh...

Oups. Harlem vient de trouver la silhouette et marque un arret interdit.
A côté de la fourmi se tient un truc qui a tout l'air sortie des entrailles de Rome.La demoiselle de se mordre les lèvres.

Bon il était pas si sénile.
C'est la canne et j'ai les orteils fragiles aussi.
Puis il était ps si vieux en fait..

Harlem s'embourbe, se demandant ce que cette chose fait chez elles.

Juste un peu...J'y ai offert des bésicles même^^

D'une petite voix car elle trouve la fourmi plutot bizarre et pâle...Une ombre d'inquiétude.

Y a eu un décès dans ta famille ?

Pleine de sollicitude ce qui est assez rare pour être souligné comme réservé exclusivement à la Fourmi.Jetant un regard peu amène à la dame toute ensoutanée avec ses breloques à galons.Ces gens là ils ont pas leur pareil pour vous annoncer les pires nouvelles. Harlem fronce le nez en dévisageant la femme.

On appelle ça la coloc qui tombe à pic. Ou pas.

Cymoril

Elle restait encore un peu... pas vraiment étourdie, mais plutôt absente...
Alors qu'elle redescendait vers la gran pièce, suivie de près par Wilgeforte, se posait la question de cette confession...

Qu'aurait-elle bien pu confesser ? Tout le problème étant là... Elle ne considérait aucun de ses actes comme un véritable péché... quoi que... quand le sommeil est aussi agité et tourmenté que le sien...

Toute cette belle réflexion fut interrompue par l'arrivée plutôt rocambolesque d'Harlem. La Fourmi se tend, imperceptiblement... Et elle balbutie quelques explications à l'attention de l'inquisitrice :

Je vous présente Harlem, qui vit ici elle aussi...

Puis se retournant vers la demoiselle à couettes :

Voici Monseigneur Wilgeforte de Torretta-Granitola,...... inquisitrice.

Elle aurait pu répondre que non, aux dernières nouvelles ses parents coulaient une vieillesse paisible dans leur campagne bourguignonne, et que jamais depuis son départ des années plus tôt ils n'avaient su ce que leur fille unique était devenue.
Impalpable tension qui semble remontée d'un cran, au moins pour l'une d'entre elles...
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Wilgeforte_

Tout le monde dispose d’un point de rupture. Au-delà d’une certaine accumulation, tout le monde peut craquer et perdre totalement le contrôler de tas d’éléments, à commencer par soi-même. L’inconvénient, lorsque l’on est maniaque, c’est que notre point de rupture est très facile à atteindre.
Heureusement, certaines personnes, maniaques par l’inné, ont, par l’acquis, appris à se contrôler. Parfois, ce contrôle est poussé à l’extrême, et l’on apprend à l’enfant à tout refouler, en bloc, en lui expliquant que c’est bien plus digne et bien plus simple.

On assiste alors à une drôle de créature, totalement hybride : un tempérament qui pousse à craquer, et une éducation qui pousse au contrôle absolu des choses, et de soi avant tout. Michel Onfray a sans doute tort de tant conspuer Freud, car sa théorie du ça, du moi et du surmoi a du bon : elle seule permet d’expliquer ce drôle d’état de l’étrange créature que je viens de décrire.

Cette créature, c’est Wilgeforte.
Maniaque. Refoulée. Une vraie bombe à retardement.
Et cette fois-là, la bombe explosa.

Une lettre, une vieille, une robe de bure, une maison sans doute truffée de pièges, des secrets inavouables, une confession… Et maintenant, une femme qu’elle ne connaissait ni d’Aristote ni de Christos qui venait lui annoncer qu’elle avait martyrisé ceux qui étaient censés assurer sa sécurité.
Non, elle n’en pouvait plus. Le point de rupture fut atteint.

ASSEZ !

Wilgeforte, pour la première fois depuis des années, avait hurlé. Hurler. Elle ne savait pas qu’elle en était encore capable. Sans doute plus ébaubie de son cri que les deux jeunes femmes, elle ne sut prononcer mot pendant quelques temps.
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Morte.

--Harlem..s

Harlem qui allait répondre à son amie fourmi fut bien dépourvu..d'reille au hurlement tonitruant qui déchira l'air.
Les tympans vibrants, un sursaut, elle chercha la source de cet agacement. Avisant des traces de pas sur le parquet qu'elle avait quitté propre et brillant..

Je ne vous le fait pas dire. Avec leur gros godillots ils ont tout sali!

Un petit froncement de nez plus tard Harlem de poursuivre.

J'ai toujours dit qu'à l'inquisition ils faisaient beaucoup de bruit pour pas grand chose.

Harlem regarde la fourmi avec son air sérieux, la preuve de son avis encore en suspension d'écho dans la piece.

En fait Harlem qui débarquait ne comprenait absolument pas de quoi il était question, ni pourquoi la dame de rome semblait excedée.
Harlem était parfaitement calme.
Elle.
Il n'y avait pas de décès donc. C'était une bonne nouvelle.

Hannnnnnn! Tu vas pas te marier quand même Fourmi..

Les yeux grands à cette idée qui venait de lui venir.

Patience est mère de vertu. Surtout quand on croise une championne du monde du hors sujet et du vol plané à 15000. Des deux couettes encadrant sa frimousse juvénile, l'innocence plaquée au front Harlem dévisage la dame.

Assez de quoi ?

Vrai quoi. On n'a pas idée de pas finir ses phrases.Elle va craquer vous croyez là ?

Cymoril

Et la Fourmi de prendre alors une pose qui tient plus de la statue de sel que de l'humain. Pétrifiée pour le moins. Par le hurlement de l'inquisitrice, par le flot de paroles d'Harlem... Par toute cette situation qui la dépasse et l'affole. Elle en a même frémit lorsque Wilgeforte a fini par hurler sous le coup de l'énervement.

Une main lasse passe sur son visage, lui aussi exprimant une grande fatigue. Dans toute sa froide innocence, Couette-couette ne se rend pas compte qu'elle aggrave la situation. Et que si l'inquisitrice semblait avoir voulu que les choses se passent en douceur, cela risquait maintenant de ne plus être le cas...

Un soupir.
Qu'elle n'essaye même pas de cacher.
Qu'elle n'a même pas envie d'essayer de cacher.
D'une vague de lassitude qui prend corps.

Un sourire.
De ceux qui s'affichent lorsque l'on sent que c'est perdu d'avance.
De ceux qui affichent sans réserve la compréhension d'une situation.
De l'acceptation de l'inéluctable.

Fatum...
Où qu'elle se réfugie, aussi loin qu'elle puisse fuir...
Impossible de lui échapper.
Il est écrit.
Et quels que soient les choix, ceux que l'on a l'impression de faire, lorsque l'illusion de libre arbitre se présente...
Ils étaient déjà écrits.
De la même façon.

Chacun des siens l'avait mené irrémédiablement jusqu'à cet instant.
Et la jeune femme sent une vague de sérénité l'envahir tout en douceur.

Je crois Harlem que c'est de calme que Monseigneur a besoin...

Comprenant bien que la demoiselle puisse mettre à mal les nerfs de quelqu'un, par son babillage, ses questions.

Et non, je ne vais pas me marier... Je me sens déjà liée de la même façon, pas b'soin de cérémonial...

Un haussement d'épaules a accompagné ses paroles. Avant de se tourner vers Wilgeforte, une sincère compassion au visage.

Vous voulez vous assoir ? Vous faire porter à boire ?

Forcément elle avait bien vu que l'inquisitrice n'avait touché à l'eau qu'elle lui avait servi. Pourtant de mémoire, elle n'avait jamais empoisonné personne.

Je répondrai à vos questions...

...

Il semblerait que je n'ai de toute manière guère le choix.
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Wilgeforte_

Wilgeforte avait hurlé.
Cette évidence était impensable il y a quelques secondes à peine. Wilgeforte avait tout refoulé en bloc depuis tellement d’années qu’elle ne savait même plus qu’elle était encore capable de crier. Il y a quelques mois, en trempant la soutane de la cardinale chez qui elle était venue se confesser de le torture d’un innocent, elle avait déjà découvert qu’elle avait conservé sa capacité à pleurer. Et maintenant, elle se rendait compte qu’elle pouvait hurler. Décidément, plus rien n’était pareil depuis qu’elle avait quitté sa Sicile natale pour la France puis pour Rome.

Autour d’elle, des gens parlaient, bougeaient, débitaient, suggéraient, chuchotaient, proposaient… Et Wilgeforte se sentait totalement étrangère à cela. Pour l’heure, plus rien n’avait de l’importance, fors cette vérité insoupçonnable et pourtant à présent évidente, cette qui, maintenant, elle ne pourrait plus jamais feindre d’ignorer et qui, comme emplie d’un fiel trop longtemps contenu, se faisait entendre à l’intérieure d’elle par tous les moyens possibles : Wilgeforte avait hurlé.

Fuir. Rentrer s’enfermer dans une pièce. Rester dans le noir pendant plusieurs heures. Prier. Et surtout être seule. L’enfer, pour Wilgeforte plus que pour quiconque, c’est les autres.
Fuir.
Expédier cette affaire, ne plus jamais en entendre parler.
Fuir.
Fuir.

Wilgeforte resta debout, se contentant de fermer les yeux. Nul ne peut dire ce qu’il se passa dans l’esprit de la Sicilienne pendant ces quelques secondes où elle maintint ses paupières closes et, en vérité, cela importe peu : ce qui importe, c’est que, lorsqu’elle rouvrit les paupières, elle avait retrouvé le calme et la distance qu’elle arborait habituellement. Ce qui importe, c’est que la voix avec laquelle elle posa alors cette question était posée et détendue :

J’aimerais que nous ne dispersions pas. Mon enfant, qui êtes-vous précisément ? Et vous, ma fille, pouvez-vous me dire à qui appartient les objets entreposés dans la pièce qui était fermée à clef ?
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Morte.

Cymoril

Un voile triste passa devant ses yeux alors qu'elle détaillait longuement l'inquisitrice pendant que celle-ci restaurait son calme.
Comprenant malgré le sordide de la situation le désarroi qu'elle pouvait ressentir.
La plaignant sincèrement... Sans le dire.

Coupant l'herbe sous le pied d'Harlem en matière de réponse, elle souffla, avant de détourner un regard qui voudrait s'embuer :

C'est la chambre de mon fils...

Ce qui est dit n'est plus à dire.
Et elle n'en dira pas plus sur l'instant.
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Wilgeforte_

Elle avait donc vu juste. Un élément l’avait empêchée d’en terminer rapidement, et c’est ce même élément qui lui avait fait perdre son sang-froid. Si elle voulait en terminer, il lui fallait éliminer ce vilain grain de sable et expédier le reste.

Harlem, mon enfant… Je suis enchantée de faire votre connaissance. Dites-moi, ne voudriez-vous pas rendre service à la très prise fonctionnaire romaine que je suis ? Je recherche…

Rapide coup d’œil autour d’elle afin de trouver une idée. Son regard se porta sur Cymoril, toujours revêtue en oblate.

… une nouvelle robe de bure. C’est cela. Je ne connais rien à Paris, et vous me semblez y vivre depuis longtemps. Vous savez donc bien mieux que moi où trouver cela. Tenez, voici deux centaines d’écus. Si vous acceptez de me ramener une robe de bure à ma taille, vous pourrez garder la monnaie, ce qui vous fera un joli pécule.
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Morte.

--Harlem..s

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Harlem de hausser un sourcil alors qu'on l'envoie en course..Avec la promesse d'une aumone monneyée à l'autel du "pour la course".
Elle se demande..des choses sur l'instant. Pourtant elle ne ressemble guère à un commis..MA dns l'âme certe mais tout d emême!
Harlem n'a pas vraiment envie de sortir elle qui vient de rnetrer.
Puis la fourmi à l'air pas vraiment dans son meilleur des jours...

Harlem hésite...Si longuement qu'on peut croire qu'elle va refuser. Le regard posé sur la bourse. Pfff 200 écus...On fait rien avec ça de nos jours..
La demoiselle sait le cours des choses.
200 écus on peut s'offrir quoi ?

Un lent sourire etire la frimousse si parée d'innocence.
Chez quelques fripiers on peut trouver quelques reliques en provenance de certains hospices.
Le genre de fripes d'occasion à hauts risques. La voilà qui détaille la femme bien mise.
L'idée fleurie en coulisses avec son parfum vénéneux. L'expression affichée est serviable par contre. Harlem n'aime pas les curés. Elle deteste les fouineuses qui s'invitent à demeure pour disséquer la vie des gens...

D'accord.

Peu prolixe en paroles pour cette étrange demoiselle, cancre au pupitre des relations humaines. La bourse est prise, la mission acceptée.Scellant le destin.
L'idée qui persiste lui met du baume au dégagement, l'intention elle n'en est point dupe.
Elle ressort donc, avec quelques livres sous le bras aussi. Sans doute la Fourmi se demandera le pourquoi d'une coopération inattendue...Sans doute imaginera t'elle ce qui mijote dans le truchement de cet esprit corrosif. Evidement elle saura que la somme est des plus illusoires, rien qui ne pourrat tenter une demoiselle de sa trempe. La crapulerie et autres détournements de fonds à moins de quelques milliers d'écus ne l'interesse pas. Harlem 16 ans avec ses couettes et pas mal d'inaptitudes joue dans la cour des grands à ce niveau là.
Pour sûr la curé regrettera longtemps d'avoir passé le pas de porte. Toute en démangeaisons dans sa fausse bure neuve pour l'occasion^^.

Je reviens en fin d'apres midi.

Un signe de tête en guise de salut, un sourire qui restera comme un souvenir peut être.
La voilà sortie comme on va courir les boutiques.
Rien d'inquiétant en somme.
Il fait beau et doux dehors c'est une magnifique journée. Paris à l'orée de l'été c'est tout un poeme...

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Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor.
Ignorante, sabio, chorro
generoso o estafador!...
Todo es igual! Nada es mejor!
Lo mismo un burro
que un gran profesor!
Cambalaché!

Quand l'Infâmie est dans nos murs...

--Bienveillante_voisine

Semi ouvert, dans tout le respect de la cohérence, lieux, connaissances des persos, le rp évoluant au fur et à mesure...

Ce matin là, Marguerite, forte de ses longues heures d'observation et de réflexion, avait pris la plume. En tout bien tout honneur. Déversant son fiel de bien pensante au sujet de personnes qu'elle avait tenu à l'oeil des mois durant, sans jamais prendre la peine de les connaître. A peine un "Bonjour" claquant sur un fond de mépris lorsqu'elle les croisait dans la rue.
Pour tout dire, sa cible représentait tout ce qu'elle n'avait été.
Mal mariée à un boucher ami de ses parents, elle n'avait eu que le loisir de voir sa jeunesse s'étioler, n'ayant même pas la joie d'enfanter, son ventre restant désespéremment sec, voyant le mépris naître dans les yeux bovins de son mari.
Mais cela ne pouvait bien évidemment pas être les raisons de ce qu'elle était en train de faire...

Citation:

Votre Grandeur et Très Saint Inquisiteur,

Je vous écris parce que je crois que l’une de mes voisines est une créature du Sans Nom, vile pècheresse, ayant commis crime innommable…

Je vous explique.

Je vis à Paris, dans le quartier marchand des Halles. Il y a quelques mois deux jeunes créatures sont venues s’installer dans une grande maison dans ma rue. Déjà, deux jeunes femmes qui vivent ensemble, ça me semble louche, sans chaperon ni matrone pour les surveiller. Elles ne font qu’aller et venir, semblant jouir de fortunes gagnées de manière fort peu aristotélicienne.

Celle dont je veux vous parler en particulier se fait appeler Fourmi. Elle est toute petite et se vêt d’une bure. Pourtant je puis vous assurer que jamais, au grand jamais, je ne la vis à l’office. De plus, cette créature qui prétend se parer de l’habit respectable était enceinte jusqu'aux yeux jusqu’à il y a peu. Et c’est là que l’incident qui m’a mis la puce à l’oreille se produisit.

Un soir du début du mois de janvier, j’ai entendu du bruit dans la ruelle. Alors, j’ai glissé mon œil entre les volets et là, j’ai vu chose monstrueuse. La fille se tenait là, mains crispées sur son énorme ventre, couverte de sang. Elle semblait fuir, et c’est alors que je vis ses yeux. Un regard démentiel. Qui me fit grand peur. Un regard démoniaque. Puis elle a disparu dans les ténèbres de la nuit. Il y eut quelques cris et hurlements ensuite, mais je restais cloitrée chez moi de peur que le démon n’essaye de m’attraper.

Pendant un temps, on ne l’a plus vue dans le quartier. Et elle a reparu, comme si de rien n’était. Sans enfant.

Je crains Votre Grandeur et Très Saint Inquisiteur, que cette créature maudite n’ait sacrifié l’enfant qu’elle portait en quelque sacrifice rituel maudit dont le Sans Nom se réjouit.

De grâce Votre Grandeur et Très Saint Inquisiteur, ne laissez pas cette femme continuer d’arpenter nos rues. Qui sait de quoi elle pourrait être capable.
De grâce Votre Grandeur et Très Saint Inquisiteur, sauvez nous du Sans Nom, délivrez nous.

Marguerite, veuve, rue des Tisserands, Paris, Les Halles.

Qui sait ce qui peut bien traverser l'esprit de l'acariâtre bonne femme alors qu'elle regarde le volatile s'envoler un sourire mauvais accroché aux lèvres ?

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Margot, veuve, la voisine qui vous veut du bien... ou pas !

Wilgeforte_

Wilgeforte avait lu et relu la lettre qu’Odoacre avait reçue et transmise aux inquisiteurs. Une telle missive avait éveillé chez elle une certaine curiosité : en bonne Sicilienne, son enfance avait baigné dans les intrigues, les complots et la noirceur. Mais Wilgeforte était aussi une femme, et donc curieuse à la base, mais était également dotée d’une attirance vers l’inconnu plus grande que la normale.
Tous ces facteurs l’avaient poussée à se porter volontaire dès qu’Odoacre annonça qu’il n’avait pas le temps nécessaire pour se rendre jusqu’à Paris. L’accord du Grand Inquisiteur fut rapidement obtenu, même s’il fallut prendre du temps pour lui expliquer qu’un acte officiel de mission, placardé dans le tout Rome, allait être plus improductif qu’autre chose.

Paris ! Ville lumière.
Wilgeforte avait opté pour un fiacre des plus sobres : nulles armoiries familiales ni grandes armes de congrégation gravées sur les portes. Ainsi, personne ne pouvait la reconnaître, pourvu qu’elle restât à l’intérieur. La Sicilienne prit cependant le risque de soulever le rideaux des fenêtres afin d’admirer l’architecture de la capitale française. Après tout, elle n’était pas assez célèbre pour être reconnue a premier coup d’œil.

« Marguerite, veuve, rue des Tisserands, Paris, Les Halles »
Ainsi était libellée la signature de la missive qu’Odoacre reçut. Un identité bien mystérieuse, somme toute. Un prénom, un état civile, une adresse — incomplète. L’absence de mention de la numérotation établissait d’ores et déjà la première tâche de Wilgeforte : trouver cette Marguerite. Son cocher, Sicilien, ignorait où pouvaient bien se trouver cette rue des Tisserands ainsi que le quartier des Halles. Tous les espoirs de Wilgeforte étaient placés dans le plan de Paris qu’elle avait réussi à obtenir à la bibliothèque romaine.

Après un voyage sans encombre et un nombre tout à fait raisonnable de détours et d’égarements, le cocher lui annonça qu’ils se trouvaient dans la rue des Tisserands. Wilgeforte descendit et lui demanda de rester sur place.
Dès le premier coup d’œil, Wilgeforte saisit toute l’atmosphère de la rue — qui devait être un condensé de celle du quartier. Populeux sans être populaire, marchand sans être commerçant, à la population diversifiée sans être mal famé. Tout à fait agréable à fréquenter le jour, mais dangereux sans escorte la nuit. Wilgeforte avait bien fait de partir pour arriver en plein milieu de l’après-midi.

Réajustant sa capuche, laquelle masquait tout de son corps — jusqu’à son sexe, ses seins étant peu visibles dans son ample houppelande —, elle interrogea la première personne à l’air pas trop malhonnête qu’elle croisa.

Pardonnez-moi, mon brave, connaîtriez-vous une veuve se faisant appeler Marguerite ?
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Morte.

--Igooor

Alors déjà, il faisait mauvais genre l'encapuchonné. Les gars qui se baladent en couverture, de toute façon, c'est dépassé. Et Igor en sait quelque chose, il s'y connaît en couverture, la sienne le quitte rarement, dans la rue. Mais avec un litron, les questions de modes et de tendances ne se posent plus.
Pour l'heure, il est sobre, se contentant de regarder les Halles s'animer comme à leurs habitudes. Les marchands marchandent, les voleurs à l'étalage qui volent sur les étals, les passants qui passent... comme quoi, le monde est vachement bien fait, tout le monde fait ce par quoi on le désigne. Ou l'inverse. Qui s'en soucie ? Igor s'en soucie, d'ailleurs, ça fait trois jours qu'il réfléchit à cette grande question existentielle : pourquoi un médicastre tue plus souvent qu'il ne soigne. Y a un morbac dans le potage, pas normal, le monde ne va plus tourner en rond. Peut-être pas plus mal, à force il commençait à en avoir la nausée.
Quoiqu'il en soit, le contemplatif regarde. ... Que regardait-il, déjà ? Ah, oui, les Halles et son petit monde, et notamment cet encapuchonné. Une allure de voyou, assurément, quelle idée de se balader ainsi.

Soudain, la situation s'aggrave d'un poil. La silhouette se dirige vers lui, visiblement perdue, et

Pardonnez-moi, mon brave, connaîtriez-vous une veuve se faisant appeler Marguerite ?

HEIN ? KESSKIDI ? PARLEZ PLUS FORT.

Vrai quoi. On a pas idée de parler aussi faiblement. Ah ces jeunes, plus aucune éducation. De son temps, on savait parler correctement, pour sûr. A moins que.. mais oui, c'est ça...
Igor plisse les yeux, et s'approche lentement de la capuche, vers son oreille, pour lui signifier dans un murmure qu'il l'a percé à jour...
JE SAIS CE QUE VOUS ÊTES. VOUS ÊTES PRÊTEUR SUR GAGES, C'EST ÇA ?

Il en était sûr.

Wilgeforte_

Wilgeforte, lorgna sur les chicots et la crasse recouvrant le visage de son interlocuteur. Pour le côté populeux, cela se confirmait. Mais l’homme n’avait pas l’air mauvais. Simplement un peu… différent, pour le dire d’une manière politiquement correcte.

HEIN ? KESSKIDI ? PARLEZ PLUS FORT.

Cela se confirmait. Wilgeforte était en train de réfléchir à un moyen de se faire comprendre sans pour autant provoquer un attroupement autour d’elle quand Igoor renchérit :

JE SAIS CE QUE VOUS ÊTES. VOUS ÊTES PRÊTEUR SUR GAGES, C'EST ÇA ?

Il allait falloir être fine. Wilgeforte retira sa capuche, se disant que cela allait créer une proximité qui plairait certainement au vieil homme. Elle se pencha jusqu’à n’être plus qu’à quelques centimètres de l’oreille du vieillard et dit, détachant très consciencieusement ses syllabes :

Pas du tout, l’ami. Je suis une simple voyageuse venue visiter sa tante. Elle est veuve, se fait appeler Marguerite et habite par ici. Pouvez-vous me dire où elle réside ?
_________________
Morte.

--Igooor

Ah tiens donc, le voyou s'avéra être une voyelle !! Ou une voyeuse, il ne savait plus trop le terme exact.
A vrai dire il s'en fichait, notre homme était plutôt occupé à regretter de ne pas être plus jeune de quelques années et de quelques dents lorsque la donzelle s'approcha de lui.

AH.
Il la connaissait bien, la Marguerite. Mauvaise comme la gale, elle devrait se trouver un amant, ça lui ferait du bien, ainsi qu'aux voisins. Sauf qu'il s'agissait de la famille, il allait falloir être diplomate.
Et pour une fois, il murmura vraiment. Ce qui revenait à parler correctement.
Vous lui ressemblez pas, z'êtes ben plus mignonne, si je peux me permettre. Et l'air moins hargneux, je veux dire, hardiment résolu, pour sûr m'dame.
Bon, vous voyez la première ruelle à droite ? Ben c'est pas celle-là qu'il faut prendre, c'est celle d'après.
Puis vous prenez le pont, et vous verrez une rue à gauche. Ben faut prendre celle d'après, la deuxième à gauche, voilà. Et vous y serez. Pas ben dur, si vous voyez des yeux derrière une porte, c'est elle.

Et il ne put s'empêcher d'ajouter, lorsqu'elle le quitta pour reprendre sa route..
BON COURAGE.

Wilgeforte_

Vous lui ressemblez pas, z'êtes ben plus mignonne, si je peux me permettre.

Wilgeforte, imperceptiblement, banda les muscles de sa jambe afin de pouvoir opérer un prompt retour vers son sculptural cocher. Elle tenait à sa virginité plus qu’à sa vie même. Mais la suite lui prouva qu’elle eut tort de penser que l’homme était un mauvais bougre ; En définitive, en dépit de son caractère un peu rustre sans doute forgé par une vie fort simple, il était une fort bonne personne.

Et l'air moins hargneux, je veux dire, hardiment résolu, pour sûr m'dame.

Ah. Ça, c’était nouveau. Les pièces du puzzle arrivaient au compte-gouttes, mais elles arrivaient. Wilgeforte commençait à cerner quelque peu la personnalité de cette veuve dont elle avait lu et relu la lettre.

Bon, vous voyez la première ruelle à droite ? Ben c'est pas celle-là qu'il faut prendre, c'est celle d'après. Puis vous prenez le pont, et vous verrez une rue à gauche. Ben faut prendre celle d'après, la deuxième à gauche, voilà. Et vous y serez.

Pas si viiiiiiiiite ! eut envie de hurler Wilgeforte. Mais ses propres cris associés à ceux que le vieil homme ne manquerait pas de pousser pour lui demander de répéter qu’elle lui demandait de répéter et ceux qu’il pousserait ensuite en recommençant ses explications allaient la priver de toute discrétion.
Wilgeforte se répéta trois fois les paroles du vieillard afin de ne pas les oublier, puis le remercia et le salua. Alors qu’elle se dirigeait vers son fiacre afin de donner des instructions à son chauffeur, elle failli éclater en sanglots en entendant l’autre beugler :

BON COURAGE.

Et voilà tant d’efforts pour rester discrète réduits en fumée. Réduits en fumée ? Voir… Il lui restait une chance de s’en tirer : l’esbroufe.

Merci mon brave ! Je vais en avoir besoin pour aller porter à manger à ma tante aux plaies purulentes et suintantes !

Sans doute le vieux n’avait-il rien entendu, mais elle espérait ardemment que les autres l’auraient entendu. Cela allait décourager les éventuels curieux de la suivre, si par hasard quelqu’un avait été intrigué par les vœux du vieux.

Wilgeforte indiqua à son cocher où elle se rendait, précisant que les rues étaient trop étroites pour s’y aventurer en fiacre. Se remémorant les indications du vieillard, elle se mit ensuite en route. Qu’allait-elle pouvoir découvrir deux ruelles, un pont et deux rues plus tard ? Seul Dieu le savait.
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Morte.

Le_Pont, incarné par Cymoril

Il enjambe un bras de Seine noire, charriant les immondices de la ville. Un peu branlant, ses fondations rongées par l’érosion tremblotent parfois sous le coup des crues et décrues, mais il ne cède pas encore comme beaucoup des autres ponts parisiens sous le poids de bâtisses construites à demi sur lui, s’accrochant à lui comme la misère s’accroche à bien des âmes.

Impassible, ses pierres crasseuses subissent les roues de carrioles lourdement chargées tirées par les bras tantôt faméliques d’enfants besognant contre une miche rassie tantôt grassouillets de marchands aux affaires florissantes et trop pingres pour déléguer et partager la moindre parcelle de profit aux plus miséreux d’entre tous.

Le carrosse qui se présente n’échappe que de peu à la règle. Grincements de roues sur le pavé cahoteux et claquement du fer des chevaux, il atteindra le bout sans guère pouvoir avancer plus avant.

Ici, la ville est aux piétons. Bottés jusqu’en haut des cuisses ou va-nu-pieds.

Le passage suivant trop bas et exigu pour que l’on songe même à s’essayer d’y faire passer un fiacre. Il faudra que la passagère s’ose à descendre de l’écrin protecteur qui lui fournissent les parois fragiles de sa bulle à roulettes.

Wilgeforte_

Wilgeforte avait d’ores et déjà décidé de poursuivre son chemin à pieds, jugeant ce mode de locomotion bien plus discret qu’un fiacre, fut-il exempt de toute arme et de toute mention de l’identité de sa propriétaire. Arrivant devant le pont, elle se félicita de cette idée : elle aurait de toutes manières dû abandonner son carrosse sitôt passé le pont.
Elle le passa, s’étonnant du peu d’écus que l’administration royale semblait vouloir investir dans les travaux d’urbanisme de la capitale du royaume de la Lys, et poursuivit son chemin.

Regardant avec émerveillement la foule hétéroclite des Halles, tellement différente d’une autre foule hétéroclite, celle de Rome, la jeune préfète avança à un rythme bien plus lent qu’à l’accoutumée à travers les rues parisiennes. Se remémorant les indications du vieux Igoor, elle tourna à la deuxième ruelle sur sa gauche. Observant les diverses bâtisses qui se trouvaient dans cette rue qui devait sans doute être celles des Tisserands, elle comprit qu’elle allait à nouveau devoir interroger quelqu’un.

Elle demanda ceci à la première personne à la tête pas trop malhonnête qu’elle trouva :

Pardonnez-moi, mon brave, suis-je bien rue des Tisserands ? Connaîtriez-vous une veuve se faisant appeler Marguerite ?
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Morte.

Le_vieillard_tranquille, incarné par Cymoril

Comme chaque jour, il s'était assis sur le banc devant sa maisonnette. Regardant les allées venues des porteurs et marchands, savourant toute l'animation frétillante de son quartier. Depuis longtemps déjà il n'exerçait plus. Ses doigts rongés par l'arthrite le faisaient trop souffrir pour qu'il put encore manier le rouet ou tisser le lin fin comme il le faisait autrefois, et ses yeux s'étaient éclaircis, signe du temps qui passe et de la vieillesse qui gagne peu à peu les corps qui ont déjà trop vécus.

Et pourtant il sourit. Toujours. Heureux d'être encore là, chaque jour surpris de s'éveiller à nouveau. Veuf, il n'a guère d'autres passe temps que celui là, sauf d'échanger quelques mots, ça et là, avec les habitants de sa rue, ou encore quelque nouveau friand de conseils sur la gestion de son échoppe, de débattre du cours de la laine si fluctuant.
Tout cela lui donne une énergie suffisante pour continuer.

Appuyé sur sa cane, il sourit aux passants.

Pardonnez-moi, mon brave, suis-je bien rue des Tisserands ? Connaîtriez-vous une veuve se faisant appeler Marguerite ?

Et bien ma bonne dame, vous y êtes presque. Voyez, du pont jusqu'au bout de l'impasse là bas, c'est le quartier des Tisserands, mais la rue des Tisserands elle, c'est la prochaine...

Quant à Margot...

Il se tut un instant.
Il la connaissait bien Margot.
Quand son mari était mort, elle avait essayé de se trouver nouvel époux, mais elle était déjà sèche. Comme si elle était incapable de prononcer un mot gentil à l'égard de qui que ce soit, si cela ne pouvait lui rapporter une faveur.
Si loin de ce qu'avait été sa propre épouse, la douce Brunaulden morte en couches trente ans plus tôt en donnant naissance à leur huitième enfant. Une fille. Leur seule fille. A croire que Deos avait donné et repris le même jour.
Sortant de ses vieux souvenirs, leur regard bleu pâle, effacé et humide, revint à son interlocutrice.

Vous la trouverez devant sa porte, à n'en point douter. Avec son vieux cabot tout pelé sur ses genoux.

Wilgeforte_

La Sicilienne observa un temps le vieillard. Il avait l’air un brin plus civilisé que les autres habitants de ce quartier. Ses indications prononcées, Wilgeforte le remercia et se dirigea dans la rue des Tisserands, dans laquelle elle s’engouffra.
Elle s’amusa à songer que la formation offerte aux inquisiteurs préparaient à bien des situations mais nullement à un périple à travers les quartiers populeux de Paris. Elle ne manquerait pas d’en faire part aux cardinaux inquisiteurs : les missi devaient être prêts à tout.

Arrivée dans la rue des Tisserands, elle ralentit son pas afin de chercher des yeux une femme sur le seuil de sa maison avec un chien sur les genoux, suivant fidèlement les indications du vieillard. Elle aperçut une mégère qui correspondait plutôt bien à la description et s’avança vers elle.

Veuve Marguerite ?
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Morte.

--Bienveillante_voisine

Marguerite, comme de coutume, avait pris place devant son perron. Assise dans sa vieille chaise à bascule, elle guettait. Parce que oui, c'est bien ce qu'elle faisait. Elle guettait, épiait, critiquait en murmurant la tenue de celle ci, la qualité du travail de celui là. Avait un avis bien défini et les idées très arrêtées et très courtes, sur à peu près tout. Chuchotant à l'oreille de sa vieille pelure puante de clebard.

Veuve Marguerite ?

La vieille au visage asséché dévisage sans vergogne la femme qui l'interpelle. Son regard acéré scrute, cherche... Inconnue. Et de commencer déjà à se faire une idée sur la personne qui s'adressait à elle.

Oui...

C'est bien moi !

Elle ne rajoute rien de plus. L'air pincé, et le ton légèrement arrogant, le timbre empreint malgré lui de cette méchanceté latente, de cette jalousie colérique qu'elle suinte par tous les pores de sa vieille peau frippée. Elle attend de voir ce qu'on lui veut. Telle le serpent prêt à mordre la main qui s'approche.
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Margot, veuve, la voisine qui vous veut du bien...ou pas !

Wilgeforte_

Bingo. Wilgeforte avait péché le bon numéro du premier coup. Elle se réjouit de cela, car son périple s’achevait par la même. Elle n’avait jamais désiré se déplacer escortée, mais ce n’est pas pour autant qu’elle appréciait d’errer seule et pendant des heures dans des quartiers mal famés.

Elle réfléchit à ce qu’elle allait faire. Il était préférable de ne pas se faire remarquer par des gens de l’extérieur. Elle se passerait donc du rituel baiser d’émeraude épiscopal.

Monseigneur Wilgeforte de Torretta-Granitola, préfet du Saint-Office romain, vicaire archidiocésaine de Vienne et inquisitrice. Pouvons-nous nous entretenir à l’intérieur ?
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Morte.

--Bienveillante_voisine

Son front d'une blancheur maladive se plisse quand elle entend la femme énoncer son titre, puis un sourire malsain fait lentement son apparition sur son visage émacié.

Enfin...

La vieille harpie prend son temps, savoure cette première victoire... Ses doigts s'attardent dans le pelage du vieux cabot, se crispent de ce bonheur qu'elle ressent. L'animal est déposé au sol, précieusement. Ridiculement tant la chose est laide. Elle sourit encore, poursuivant le détail du faciès de son vis à vis, cherchant à y déceler on ne sait quoi. Et enfin, elle se lève.

J'ai cru que l'on ne s'occuperait pas de cette engeance maudite...

Sussure-t-elle. De sa voix sifflante elle poursuit, poussant sa porte d'un bras maigre sortant de son habit de veuvage :

Entrez... Votre Luminescente Sainteté... Ne restez pas à portée du Malin...

Puis elle suit refermant la porte sur leurs deux silhouettes.

L'intérieur est sombre, les volets clos ne laissent percer qu'une lueur amoindrie par ces jours d'hiver. Et le feu est éteint en dépit d'un beau tas de bûches déposé à côté de la cheminée. Un sou est un sou, et Margot est... économe.

Un briquet est frotté et, une à une, les bougies sur le candelabre tremblant de la table commencent à dispenser une lumière dansante. Maintenant une ambiance feutrée, une réalité en mouvement.
Alors qu'il aurait été si simple d'ouvrir le volet de bois.

Elle invite son hôte à prendre place sur l'un des bancs autour de la table.

Vous prendrez bien de quoi vous revigorer par ce froid !

Alors qu'elle se défait de son châle qu'elle abandonne sur un coin de banc.

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Margot, veuve, la voisine qui vous veut du bien... ou pas.

Wilgeforte_

Enfin... J'ai cru que l'on ne s'occuperait pas de cette engeance maudite... Entrez... Votre Luminescente Sainteté... Ne restez pas à portée du Malin...

Cela avait le mérite de poser le décor. L’acariâtre femme semblait avoir attendu la venue de Wilgeforte depuis fort longtemps. Elle lui donnait des titres pompeux : elle avait donc besoin et foi en elle. Elle lui intimait de vite entrer : elle était paranoïaque. Les mots de la lettre qu’elle avait écrite prenaient à présent un autre sens.

Wilgeforte entra dans la sombre maison. Les volets fermés, le soin à tout dissimuler renforçait l’impression que la Sicilienne avait eue : Marguerite était diablement paranoïaque. Quelque chose faisait penser la Sicilienne qu’elle s’était embarquée dans une bien drôle aventure.

Elle s’assit sur un banc et sourit afin de détendre la veuve.

Un laid chaud serait un réconfort des plus bienvenus, ma fille, je vous remercie.

La lettre que vous avez écrite a été reçue par monseigneur Odoacre de Corinthe qui, ne pouvant se déplacer sur Paris en ce moment, m’a demandé de prendre l’affaire en charge. Me voici donc.
J’aimerais que nous reprenions tout depuis le début, si vous le voulez bien.
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Morte.

--Bienveillante_voisine

Du lait...

Si elle était étonnée de la requête elle n'en montra rien. Elle se serait attendue à plus de normalité, un pichet de bière ou de vin, boissons populaires par excellence en raison de leurs nombreuses qualités nettoyantes face à l'eau porteuse de miasmes. Du lait.

Mais bien sûr votre grâcieuse luminescence...

Ne bougez pas.

Elle se rua chez sa voisine, tambourina fortement à sa porte, et lui réclama un pot de lait. Sans ambage.
La pauvrette s'exécuta, bien plus dans le but de préserver une paix fragile avec la harpie que par générosité. Mais la veuve s'en contrefichait, elle en tirait même certaine fierté, aimant à tyranniser son entourage.

Revenant prestement en sa demeure, elle fit chauffer le lait et le servit à l'envoyée de Rome.

Voilà votre grandeur céleste...

...

Du début.

Obséquieuse à souhait. Prête à tout pour arriver à ses fins la veuve Margot. Elle s'interrompt un instant, cherchant sur le visage de la romaine écclésiaste ce qui pouvait ne pas être clairement exprimé dans son pli.
Elle reprit :

Il y a quelques mois, deux donzelles ont emmenagé dans la rue. Là bas, en haut des marches.
Déjà, deux jolies filles sans mari, ni duègne pour les surveiller, cela laisse augurer une vie de péché.

Mais l'une d'elle en particulier a attiré mon attention. La plus petite. Certainement parce que c'est le genre à ne pas vouloir l'attirer.
Elle se vêt d'une bure, mais j'ai bien vu qu'elle menait un train de vie loin d'être celui d'un représentant de l'église.
Nombreuses marchandises vont et viennent soigneusement cachées dans les charrettes de ces demoiselles.
Et puis, je ne l'ai jamais vu, ô grand jamais à l'office dominical. Ni à un autre.

Elle s'arrête. Laisse en suspens le reste de ce qu'elle a à dire. D'un geste lent elle se sert un godet de vin aigre, attentive aux réactions de l'inquisitrice.

Wilgeforte_

Wilgeforte avait toujours adoré s’imbiber. Toute jeune, déjà, elle puisait dans les réserves familiales puis, malgré sa légère ivresse, était rongée de remords et courait se précipiter — le contenu de sa confession était alors confus mais sincère. Elle adorait par ailleurs goûter aux alcools locaux et surtout aux alcools nouveaux, le changement étant un véritable besoin pour la jeune Sicilienne.

Or, ici, elle avait demandé du lait.
Ce choix était celui de la sécurité. L’alcool pouvait être extrêmement fort ou mal distillé. En outre, elle ne savait trop que penser de Marguerite, aussi n’était-il pas exclut que la veuve cherche à la droguer, et l’alcool masquerait le goût de la substance versée dans son breuvage. Et l’eau, dans un tel quartier, risquait de comporter les souches d’une centaine d’infections différentes. Le lait était donc le choix le plus saint, surtout s’il était chauffé.

Mais si ce choix était celui de la sûreté, il ne paraissait pas celui de la facilité, au vu de la manière dont Marguerite alla quérir le lait demandé. Les hypothèses les plus folles se succédaient dans l’esprit de Wilgeforte : peut-être était-il directement sorti du pis de quelque animal malade, peut-être avait-on jeté quelque malédiction sur le breuvage… La veuve était assez étrange pour avoir fait de telles choses.
Prudemment, Wilgeforte remercia et prit le bol sans en boire une goutte.

Puis elle écouta l’histoire de Marguerite. Voilà qui dépassait toute espérance ! Wilgeforte se demanda dans quoi elle avait mis les pieds.

Avez-vous les noms, l’adresse de ces personnes ? Savez-vous si elles sont baptisées ? L’êtes-vous, vous-même ? Et qu’entendez-vous par « un autre office » ?
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Morte.

--Bienveillante_voisine

Le visage de la vieille femme se crispe.
Elle avait laissé en suspens la suite de l'histoire, mais n'avait aucunement envisagée d'être ainsi interrompue par ce questionnement.
Elle prend quelques secondes pour envisager la suite. Répondre tout en continuant de distiller sa haine au fil du récit.

Celle qui nous intéresse se fait appeler Fourmi, et elle vit au bout de la rue, tout en haut des marches.

La grande maison qui surplombe...

Et je ne saurai dire si cette créature est baptisée. Mais quand on se pare de l'habit réservé aux serviteurs de Deos, il me semble que c'est un minimum...

Pour ma part je fus baptisée il y a fort longtemps, par le curé de mon village, paix à son âme.

LA dernière question la laisse un peu circonspecte, mais elle poursuit sans se démonter.

Et bien, je parle des offices qui nous sont offerts certains soirs de semaine, évidemment.

Réponses étaient données. Maintenant il lui fallait poursuivre, terminer l'histoire, dire l'ignominie.

Mais tout cela n'est rien à côté de ce qui se déroula en cet hiver...

Elle baisse d'un ton, prend celui de la confidence, comme si les murs avaient des oreilles.

Il se trouve que la donzelle répondant au nom de Fourmi s'avéra être grosse. Difficile à cacher lorsque l'on est si menue. Et l'on la vit se parer au fil des mois d'un ventre... énorme. Que Deos m'en soit témoin, de ma vie je n'avais jamais vu pareille chose. L'on ne voyait que cela.

Et un soir, j'entendis des bruits dans la rue. Ce qui est assez rare. Le quartier étant plutôt calme. Les flambeaux allumés donnaient suffisamment pour que je puisse reconnaitre la fille en question. C'était elle. La dite Fourmi. Le visage déformé, en sueur et le visage et les mains recouverts de sang.

Elle semblait possédée et criait en s'enfuyant, courbée par son ventre. En proie à une grande hystérie.
Je pris peur et refermait mon volet. Lorsque je le rouvris, plus personne. A peine des cris résonnant au loin dans les rues.
Au matin, ne subsistaient que des tâches ensanglantées sur la neige. Elle avait disparu.

Elle s'arrête, reprend son souffle en se reservant un godet de vin, dont elle prend une gorgée, l'oeil inquisiteur posé sur l'inquisitrice dont elle espère avoir capté toute l'attention. Puis elle poursuit, semble intarrissable.

Des semaines durant personne ne la vit. Puis un matin elle reparut. Seule. Silhouette svelte et taille menue. Comme si rien de tout cela n'était jamais arrivé. Elle déambulait dans les rues, faisait des achats, le plus naturellement du monde.

Je vous le dis. Une chose horrible s'est passée cette nuit là, et je ne serai étonnée qu'il n'y ait eu trépas.

Un air horrifié au visage de la harpie. Elle y croit vraiment, au delà de sa volonté de nuire à la jeune fille si libre.

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Margot, veuve, la voisine qui vous veut du bien... ou pas.

Wilgeforte_

Wilgeforte, pensive, hocha la tête aux réponse de Marguerite.

La suite du récit de Marguerite surpassait encore le début et les attentes que celui-ci fournit à Wilgeforte.
Les éléments étaient tellement nombreux que la Sicilienne en venait presque à regretter de ne pas avoir pris de notes.

Elle réfléchit un instant, puis finalement demanda :

Avez-vous parlé de ces événements à d’autres personnes ? Notamment à la maréchaussée ? Qu’attendez-vous de nous précisément ? Une simple enquête avec doigté, ou une intervention plus musclée ?
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Morte.

--Bienveillante_voisine

Marguerite était de plus en plus étonnée de la tournure que prenait la conversation. L'autre semblait vouloir absolument compliquer ce qui apparaissait à la veuve comme d'une simplicité limpide.

Si j'en ai causé ?

Un peu, avec quelques commerçants du quartier. Mais ils semblent plus préoccupés par les produits que la demoiselle peut leur vendre ou leur acheter. Confidence pour confidence, la morale s'efface devant le négoce. Et puis elle a charmant minois, elle a du les envoûter, j'vous dis. Mais moi, on m'y prend pas à ce jeu là...

Et la maréchaussée a trop à faire avec les tireurs de bourse et autres petits trafficoteurs pour se pencher sur ce genre de détails.

Qu'on lui demanda son avis sur le reste de l'affaire l'estomaquait un peu tout de même. Comme si c'était à elle de tout faire. Un soupir d'agacement lui échappa alors.

Ce que j'attends ?

Mais que vous fassiez ce pourquoi vous êtes là ! Enquêtez, malmenez, soumettez à la question... comme il vous semblera convenir !
J'vais pas vous apprendre votre boulot, votre Radieuse Grandeur !

Obséquieuse jusqu'au bout des ongles la harpie qui sourit.
Trop vilaine.^^

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Margot, veuve, la voisine qui vous veut du bien...ou pas.

Wilgeforte_

La Sicilienne hocha la tête. Jusqu’au bout dans sa logique de fanatisme, la veuve. Il allait falloir réfléchir à tout cela à tête reposée. Et donc ne pas s’attarder ici. C’est donc sans fioritures qu’elle poursuivit.

Fort bien, je vais enquêter dans les jours à venir et viendrai vous faire part de mes conclusions. Soyez d’ores et déjà remerciée pour votre piété et votre vigilance. Puisse le Très-Haut en tenir compte si celles-ci sont désintéressées.

Wilgeforte se leva et traça un rapide signe de croix par-dessus la tête de Marguerite.

In nomine Dei, Aristoteli et Christi.
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Morte.

--Bienveillante_voisine

Elle souriait la veuve.

D'un sourire laid et empreint de malveillante satisfaction. Malveillante parce que son visage transpire d'aigreur vis à vis de ce que la vie ne lui a pas accordée, de sa jeunesse flétrie depuis longtemps déjà, de cette liberté qu'elle n'avait jamais eu.

Entièrement réfugiée dans une sorte de foi fanatique qui la poussait à dénigrer tout ce qui lui semblait trop vivant à ses yeux qu'elle était. Margot se sentait par ailleurs tout à fait bien. Et sans défauts vis à vis de Deos. En accord avec elle même contre le reste du monde en quelque sorte.

Merci votre Radieuse Grandeur...

J'ai mis tant d'espoir à voir disparaitre cette vile engeance...

Toute charité et générosité aristotélicienne mise à part, évidemment. Elle regarde donc l'inquisitrice quitter sa demeure, sourire flottant, accueillant avec plaisir ses dernières paroles.

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Margot, veuve, la voisine qui vous veut du bien... ou pas.

Wilgeforte_

Wilgeforte ne le sentait pas. Elle aurait préféré remplire quatre douzaines de parchemins (ce qu’elle serait d’ailleurs obligée de faire dès qu’elle serait de retour à Rome) plutôt que de s’occuper de cette affaire. Cela puait le traquenard. Il y avait quelque chose qui ne collait pas et, bien que Wilgeforte eut été incapable de préciser quoi, elle en était convaincue. Mais elle était la seule inquisitrice à plusieurs lieues à la ronde, elle n’avait donc pas le choix.

Elle se rendit à la garde épiscopale parisienne où, après avoir passé quelques ordres, elle rédigea un billet pour Rome.

Citation:

Chers frères et sœurs,

Je vous écris depuis Paris où j’ai enregistré la plainte de la veuve Marguerite. Une femme se faisant appeler Fourmi se livrerait à des activités plus que louches et se promènerait revêtue d’habits cléricaux. Elle serait baptisée.
J’ai demandé l’assistance de la garde épiscopale parisienne et vais aller enquêter.

Que Dieu vous garde,
Wilgeforte

Son pli envoyé, elle suivit les indications de la veuve et se rendit en haut des marches. Le temps de la discrétion était révolu : elle marchait à présent le menton haut, encadrée par une demi-douzaine de gardes épiscopaux et par le capitaine de la garde épiscopale parisienne. Elle lui avait brièvement exposé la situation, et lui avait bien indiqué qu’il n’y avait aucun besoin de ne pas se faire remarquer. Ils avaient ensuite rapidement conçu un plan de perquisition.

Arrivés devant le lieu où était censé résider Fourmi, les gardes épiscopaux appliquèrent le plan à la lettre. Ils se scindèrent en trois groupes de deux : deux groupes partirent à la recherche d’issues latérales, et le dernier resta devant l’entrée principale avec Wilgeforte et le capitaine de la garde. Celui-ci asséna trois coups de poing sur la porte.

Au nom de monseigneur Wilgeforte de Torretta-Granitola, inquisitrice, représentante du Grand Inquisiteur et du Pape, ouvrez !

Wilgeforte avait demandé au capitaine de prendre le maximum d’initiatives : elle désirait s’impliquer le moins possible dans cette affaire puant le traquenard. Elle regretta de ne pas avoir emmené plus de gardes épiscopaux.
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Morte.

Cymoril

Cym avait évidemment fini par regagner ses pénates. Elle vaquait doucement, en silence, laissant couler les jours au fil de ses lectures, s’efforçant d’oublier l’horreur de cette nuit de janvier et de ne surtout pas se laisser gagner par le remords. Un combat quotidien entre elle-même et sa conscience, où chaque part de terrain abandonné au poison qui la rongeait était irréversiblement perdu.

Elle est assise dans un fauteuil, à lire un lourd volume sur la construction navale lorsque l’on frappe à la porte. La jeune femme se raidit… Les visites étant plus que rares. Et la voix qui transperce le silence au travers de la lourde porte de voix…
Elle se lève, reste un instant plantée au milieu de la pièce à réfléchir. Qu’est-ce que la garde épiscopale pouvait bien lui vouloir ? Sa main nerveusement passe et repasse un pli imaginaire sur la bure… Respiration en suspens… La bure… Se changer ? Courir dans la chambre et passer en vitesse une autre vesture ? Elle serre les dents et résolue se dirige vers la porte d’entrée, un haussement d’épaules accompagnant le premier pas.
Tant pis pour l’habit…
Une main fine se pose sur la poignée, l’autre replace une mèche derrière l’oreille, et la porte s’ouvre sur une grande silhouette en armes et blasons estampillés de l’église romaine…

La jeune femme se tient là, pâle comme à l’accoutumée, silhouette fine dissimulée par l’habit large, pieds nus sur le perron. Elle lève un minois d’où une expression fragile, fugace, s’efface pour se faire grave, et s’efforçant d’être affable :

Le Bonjour…

Que puis-je pour vous ?

La main serrant plus fort la poignée pour mieux maîtriser le léger tremblement qui pourrait la saisir.
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Wilgeforte_

Ainsi, la vieille n’avait pas menti. Wilgeforte se serait attendue à tout : une descente chez un membre du clergé, une porte piégée, un guet-apens… Tout, mais pas à ça : exactement ce que la vieille femme avait prévu. Enfin, pour le moment, on n’avait que la bure. Peut-être la jeune femme avait-elle une excellente raison de la porter.

Visiblement, elle ne comptait opposer aucune résistance. Inutile donc de demander aux gardes de fouiller sa maison d’entrée de jeu, cela risquerait d’être préjudiciable par la suite. Wilgeforte s’avança et, de son ton froid si caractéristique, interrogea :

Pax vobiscum. Comment vous nommez-vous ? Êtes-vous baptisée ? Pourquoi êtes-vous vêtue d’un habit clérical ?
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Morte.

Cymoril

Pfiou...

Evidemment elle ne s'attendait pas à tenir salon mais tout de même. Son vis à vis frisait carrément avec la plus élémentaire des courtoisies. Main serrée tout sur la poignée de la porte, calme apparent en dépit de tout ce qui se mettait en place en tête, elle faisait piètre rempart de son corps, campée dans l'encadrement de la porte.

Tentée un court instant de répondre "A vos souhaits" au Pax vobiscum, elle se retint, un sourire pâle aux lèvres, avant d'entamer un début de réponse. Sur le pas de la porte bien entendu.

On m'appelle Fourmi.

Une mimique d'excuse ponctua la présentation. Pas de sa faute si On avait jugé bon de lui attribuer ce sobriquet ridicule.

Ah... Euh... je puis vous présenter mon certificat de baptême, si vous n'êtes pas pressée... C'est que je suis un petit peu, comment dire, bordélique, si vous m'excusez mon écart de langage, et puis j'ai tellement de papiers, de notes, d'archives, que je ne sais plus où donner de la tête quand j'en cherche un précis.

Nouveau demi sourire, piteux. Oui elle est bordélique. Pour ça qu'elle préfère un environnement spartiate où l'utile est néanmoins toujours raffiné. L'argent étant fait pour être dépensé. Et les habitantes du lieu ayant bon goût.

C'est les joues un peu rouges qu'elle entame la réponse à la dernière question. Le pourquoi de la bure...

C'est que voyez vous...

C'est à but anti bisouillis... et plus.

Comment expliquer à l'inquisitrice qu'elle ne supportait que très mal ses formes féminines, et encore moins les regards que les mâles portaient à ces dites formes ?

Et ça marche pas des masses d'ailleurs...

Vraiment pas... D'ailleurs, c'était bien la première fois qu'on lui parlait de son habit, la plupart des gens affectant de ne rien voir.

Toutefois elle se demandait ce qu'une inquisitrice pouvait bien foutre à sa porte. Elle n'aurait pas fait le déplacement pour une histoire de bure... En attente... Aux aguêts. Se repassant en mémoire chaque recoin de la maison, chaque arme rangée... Au cas où.
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Wilgeforte_

Wilgeforte plissa les yeux, attentive à chaque détail des paroles et de l’attitude de la jeune femme. Pour l’instant, la vieille veuve faisait un sans-fautes.

Quelque chose clochait dans l’attitude et les paroles de la jeune femme. Une incohérence. Et la vieille, qui jusqu’ici avait vu juste sur toute la ligne, avait parlé de marchandises étranges… Mouais… Autant demander aux gardes de se remuer un peu les fesses, sinon il vont s’encroûter. C’est que ça doit s’entretenir, un muscle, non ?

Mon enfant, si vous me le permettez, mes gardes vont vous assister dans la recherche de votre certificat de baptême.

Que c’était bien dit ! Diplomatique, mielleux et hypocrite à souhait — « si vous me le permettez »… elle aurait aimé que la jeune femme lui dise qu’elle ne lui permettait pas, pour voir !
Wilgeforte s'étonnait elle-même d'autant d'habilité. Voilà que cette affaire recommençait à l'intriguer.
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Morte.

Cymoril

Cym resta un instant légèrement interdite, ne comprenant toujours pas ce qu'une inquisitrice pouvait bien foutre là, et ce qu'elle pouvait lui vouloir. L'insolence innocente étant un de ses traits de caratère, au grand dam de tout ceux qui l'auraient voulu plus sage, elle s'inquiéta :

Vous faites du porte à porte pour vérifier la bonne santé de l'église ? Un peu comme l'envoyé qui vient récolter les impôts ? Ou notre bonne ville fait un recensement peut-être ?

Sérieusement, elle ne comprenait rien à tout cela. Et ne se priva pas de le faire remarquer, au cas où l'inquisitrice n'aurait pas compris ses propos premiers.

Pourriez vous m'éclairez plus avant ? Je ne comprends pas bien le motif de votre venue, quoi que charmante s'il en est !

Elle ne résiste pas puisqu'en l'occurence, la porte n'est pas encore complètement ouverte. Elle tergiverse et gagne du temps. Soucieuse de savoir de quoi il retourne vraiment.
Un franc sourire vient s'afficher, pour l'inquisitrice et ses gardes... A voir si eux forceront le passage sans se donner la peine d'une esquisse d'explication en amont.
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Wilgeforte_

Wilgeforte plissa les yeux. Tout cela restait extrêmement courtois, et elle craignait qu’il s’agisse de l’inquiétant calme précédant la tempête. Allait-elle devoir crever l’abcès ? Elle préféra tenter une dernière approche diplomatique tout en marquant sa fermeté. Il serait toujours temps de lui rentrer dedans par la suite.

Mon enfant, vous n’êtes qu’une fidèle et vous n’êtes donc pas censée tous les rouages de la Sainte Institution sous laquelle vous vous êtes librement placée. Permettez-moi donc de vous signaler que l’inquisition traque le Sans-Nom partout où il aurait pu faire surface. Ses investigations peuvent être commandées par des clercs ou des fidèles ou être spontanées sur base d’éléments qui lui seraient parvenus.
Les inquisiteurs ont un pouvoir illimité lorsqu’ils sont commissionnés par le Grand Inquisiteur, et je l’ai été. Je n’ai de comptes à rendre qu’à lui et Lui.

Et, ce faisant, Wilgeforte pointa son index droit vers le ciel.

Nous aurons l’occasion de converser plus avant sitôt que j’aurai tiré mes gardes de l’acédie dans laquelle ils sont plongés. J’aimerais, pour les empêcher de se ramollir, leur demander de vous aider à retrouver ce certificat de baptême.

Le ton froid de la Sicilienne se voulait sans appel : il s'agissait là d'une dernière sommation avant qu'elle n'use de son plein droit d'inquisitrice.
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Morte.

Cymoril

Un soupir lui échape. Ainsi donc voilà réponse qu'on lui oppose. "T'as pas à savoir..." Bel esprit d'ouverture tiens ! On va faire comme ça alors. Après tout qu'importe. Après un dernier haussement d'épaules, plus parlant que n'importe quelle remarque piquante, elle lâche la poignée de la porte et avant de se retourner pour traverser la grande pièce et rejoindre les escaliers pour monter à l'étage elle dit aux gardes :

C'est par ici...

Placide.

Une fois en haut de l'escalier, elle passe les deux premières portes, espérant qu'Harlem n'est pas dans sa chambre en train de s'oublier dans ses livres, la tête dans la carte des vents. Une fois devant la sienne, elle l'ouvre et se dirige vers le petit bureau qui croule sous la paperasse.

Avec un calme non feint, elle déroule les parchemins un à un mais ne trouve pas celui demandé.

Hum...

Où est-ce que j'ai bien pu le mettre...

Evidemment c'est dit pour elle même, et non pour la soldatesque qui lui colle aux basques.

Ah... peut-être que...

L'un des coffres est ouvert. Elle y farfouille un moment, avant d'en extraire le rouleau recherché. Forcément, c'est pas tous les jours qu'on lui demande de ressortir pareille vieillerie. Un petit air de victoire au visage, elle dit, tout simplement :

Le voici...

...

Et maintenant ?

Que va-t-on lui demander ? Les registres bourguignons attestant de son lieu de naissance ? Le certificat d'achat de ses champs ? Celui de sa forge peut-être ? Une attestation d'un médicaste justifiant chacune des cicatrices qui parcourt sa chair ?
Son regard se pose furtivement sur le blason de tissu replié dans le coffre, et la main fine s'y attarde un instant, nostalgique.
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Wilgeforte_

Wilgeforte, sans mot dire, suivit Cymoril. Il fallait croire qu’elle n’avait pas saisi son allusion — ou alors elle le feignait bien. Elle scruta tous les lieux qu’elle traversait, à la recherche d’un détail intéressant, mais rien n’accrocha son regard.
On lui tendit le certificat ; elle l’étudia attentivement. Elle relut trois fois le nom marqué dessus afin de ne pas l’oublier.

Ensuite, elle réfléchit. La jeune femme avait marqué une certaine hostilité — d’un autre côté, l’arrivée de Wilgeforte n’avait aucun caractère agréable. Il était donc probable qu’elle proteste. D’un autre côté, Wilgeforte était commissionnée pour enquêter, et devait s’acquitter de sa mission.
Sa décision prise, elle se tourna vers le capitaine de la garde et lui dit de son ton froid :

Comme convenu.

Aussitôt, tous les gardes — fors le capitaine, qui resta à côté de Wilgeforte — se mirent à fouiller la maison. Comme Wilgeforte le leur avait demander, ces rustres tentaient de lutter au maximum contre leur nature et veillaient à ne rien briser irrémédiablement.

Pendant ce temps, ma fille, pourriez-vous me dire pour quelle étrange raison vous revêtez un habit clérical ?
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Morte.

Cymoril

Wilgeforte_

Cymoril

Wilgeforte_

Cymoril

Wilgeforte_

--Harlem..s

Cymoril

Wilgeforte_

--Harlem..s

Cymoril

Wilgeforte_

Cymoril

Wilgeforte_

--Harlem..s

Wilgeforte_

Une bonne chose de faite. Deux personnes avec qui parler en même temps, c'était bien trop pour la solitaire Sicilienne. Lorsque les couettes eurent disparu, Wilgeforte se tourna vers Cymoril avec un regard qui signifiait « Et maintenant, à nous deux ! »
Comme si rien ne s'était passé, elle répondit à la dernière indication de la jeune femme concernant la chambre :

Cela, je m'en étais bien doutée, mon enfant. Pourquoi croyez-vous que j'ai recommandé une confession ? Allons, je vous écoute. Je pense que cela nous sera bénéfique à toutes les deux, sincèrement.

Voilà qui convenait mieux à Wilgeforte. Tout était bien réglé, tout était connu, elle avait l'habitude de faire cela et, quand elle le fait, elle garde un total contrôle sur les choses. Elle sentit qu'elle s'apaisait.
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Morte.

Cymoril

Son regard était passé de l'une à l'autre, alors que Wilgeforte et Harlem "négociaient" le retrait de la jeune encouettée. Tantôt interrogateur, tantôt inquiet... Connaissant l'esprit parfois retors de la jeune fille, l'on pouvait s'attendre à quelque excentricité, ou du moins farce dont l'inquisitrice risquait de se retrouver le dindon involontaire.

Tendue, pour le moins, alors que la silhouette d'Harlem disparait, avalée par la lumière de la rue et de la porte de bois qui se referme sur elle.

Un frémissement sous le regard explicite de l'inquisitrice. Et une expression fugace de crispation sur le visage de la Fourmi. Alors qu'imperceptiblement son corps se met sur la défensive, enfoncée dans le fauteuil.

Vous écoutez...

Mais que voulez vous savoir au juste ?

Bien que légèrement tremblotant le timbrer de voix est clair, sincère, tout comme son regard reflète cette franche candeur qui la caractérise. Pas qu'elle refuse de répondre... Mais elle aimerait surtout savoir à quoi elle devait répondre.
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Wilgeforte_

Incroyable. Tout était tellement simple. Cymoril avait pourtant les accents de la sincérité. Wilgeforte comprit qu'elle ne se rendrait jamais suffisamment compte de la distance qu'il y avait, par sa faute ou non, entre elles et les gens. On ne la comprenait pas et elle ne les comprenait pas.

Elle contempla le sourire de la jeune femme, se demandant quelles raisons celle-ci avait de ne pas quitter ce constant optimisme, puis répondit de sa voix froide :

J'aimerais que vous me contiez l'histoire de votre fils, mon enfant.

Wilgeforte était si jeune mais pourtant déjà tellement lasse et blasée. Elle aurait put être la parfaite inspiratrice de Baudelaire lorsque celui-ci écrivit ce vers : « Je suis jeune et pourtant très vieux ».

[Post minimaliste et délai important, je suis désolée. Fin d'année oblige.]
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Morte.

Cymoril

La main se crispe un peu plus, serrant l'accoudoir de l'assise. Enfin. L'inquisitrice avait lâché le morceau. Fourmi ne pourrait être plus blême qu'elle ne l'est depuis un long moment, et si elle avait maintenu une illusion de sourire c'en était bel et bien fini. Son regard s'assombrit, prenant ce reflet cornaline si rare, ombre brûlante de la violence de ce qu'elle peut ressentir. Pourtant c'est sur un timbre glacial que sa voix fait écho à celle de Wilgeforte:

Je n'ai rien à vous dire à ce sujet... Mon fils n'a pas d'Histoire...

Elle a laissé trainer, insisté sur le dernier mot.
Non, elle n'a rien à dire.
Cette partie de sa vie n'appartient qu'à elle.

La jeune femme ne quitte pas l'inquisitrice du regard. Contenant l'insidieuse colère, l'envie de la prendre par le bras et de la jeter dehors, d'un index agacé qui tapote désormais le bois du fauteuil. En attente de la réaction.
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Wilgeforte_

Fourmi avait arrêté de sourire. La rupture était d'autant plus nette que Wilgeforte ne se souvenait pas avoir vu la jeune femme ne pas sourire depuis qu'elle était arrivée chez elle. La porte fermée à clef était un autre message, assurément.
Wilgeforte s'était dirigée tout droit vers le coffre fermé à quadruple tour avec une inscription « pas touche ». Mais elle n'avait pas le choix : telle était sa mission. Par ailleurs, maintenant, il était trop tard pour reculer.

Mon enfant, vous êtes baptisée. Vous devez donc savoir qu'il vous faut vous confesser. Je sais que cela n'est pas facile pour quelque chose de tragique, mais vous devriez considérer que c'est une chance que je vous offre cette possibilité de sauver votre âme. Je n'ai aucun intérêt personnel à vous entendre en confession : ce que je fais, je le fais pour vous.

Sa voix se voulait douce, consensuelle et compatissante. L'exercice, pour la Sicilienne, était délicat.
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Morte.

Cymoril

Fissure...

Si le visage reste de glace, la flamme du regard s'intensifie chez la Fourmi. Scrutant les expressions de l'inquisitrice. Le mielleux dans la voix qui l'irrite, à lui donner envie de... La jeune femme serre les mâchoires, avant de prendre appui sur les accoudoirs et de se lever, dans un mouvement d'une lenteur recherchée et sans dire un mot.

Elle effectue quelques pas, mettant de la distance entre Wilgeforte et elle, puis s'arrête, lui tournant le dos, le regard fixé au dessus de la cheminée... Sourire désabusé se dessinant lentement au fil des secondes qui passent, se demandant si les gardes hors de la pièce auraient le temps de réagir si elle venait à se saisir de la hache accrochée là... "Tempérance" lui susurre résolue la petite voix dans la tête. Un soupir qui s'échappe, désabusé lui aussi, avant qu'elle ne reprenne, froidement et sur un ton monocorde :

Mon âme... Ne concerne que moi... et le Très Haut.

Vous... Sauf votre respect, je n'ai rien à vous confesser... D'ailleurs qui vous dit que je ne l'ai déjà fait auprès d'un autre clerc ?

"Partez" crie la voix en sourdine... Alors qu'elle ferme les yeux un instant, cherchant à faire taire la colère, avant de se retourner, et de constater que l'inquisitrice est toujours là... La flamme cornaline brûle plus intensément dans le regard de la Fourmi, jusqu'à ce haussement de sourcil, ce sourire en coin et :

En fait... Je confesse m'être vautrée dans les plaisirs luxurieux, le stupre, avoir savouré de grands vins, me complaire dans les tissus les plus doux, avoir péché par orgueil, avoir assouvi la moindre de mes envies, qu'elles que fussent leurs origines...

Elle cesse un instant, amusée à l'idée de découvrir une expression stupéfaite sur le visage de l'inquisitrice. "Menteuse" dit la voix... Un grognement intérieur pour l'étouffer. "t'as oublié la colère... l'avarice... c'est important ça l'avarice..."

"TA GUEULE !"

Ouép, y'a du monde là dedans... Comment voulez-vous qu'elle s'en sorte avec ça ?^^
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Wilgeforte_

Elle allait partir. La lassitude, le temps passé dans cette affaire plutôt banale somme toute, la quantité d’autres tâches qui l’attendaient, et surtout cette crainte qu’elle éprouvait sans comprendre pourquoi à chaque fois que Fourmi passait à proximité d’elle ou de la hache : tout concourait à donner à Wilgeforte l’envie de prendre ses jambes à son cou. Elle avait jusque lors résisté plus par souci du devoir et par amour du travail bien fait que par conviction et par envie de sauver l’âme de la jeune femme mais, là, elle n’en pouvait plus.

Pourtant, elle se trouvait face à un cas typique de foi détournée : être baptisée sans comprendre l’utilité de l’institution de Dieu était chose courante et Wilgeforte avait d’ailleurs écrit un ouvrage dans lequel elle expliquait aux clercs comment convaincre ce type de fidèles de leur erreur. Normalement, elle aurait dû sauter sur l’occasion et se lancer dans un de ces monologues théologiques purement théoriques dont elle avait le secret. Mais elle n’en avait aucune envie. Elle sentait confusément qu’elle perdait son temps. Elle s’apprêtait à lever le camp, cherchant les mots qu’elle tiendrait à la jeune femme pour lui dire que, malgré tout, elle était dans l’erreur — car il était impossible que Wilgeforte fuie : non, il fallait qu’elle parte pour d’excellentes raisons.

En fait... Je confesse m'être vautrée dans les plaisirs luxurieux, le stupre, avoir savouré de grands vins, me complaire dans les tissus les plus doux, avoir péché par orgueil, avoir assouvi la moindre de mes envies, qu'elles que fussent leurs origines...

Ah. Ça, on ne s’y attendait pas vraiment. Juste au moment où l’inquisitrice allait lâcher du lest, celle qui avait jusque lors résisté à tous ses assauts craquait. Ô Tout-Puissant, combien a-t-on raison de répéter l’impénétrabilité de Tes voies !
Comment réagir face à cela ? En ne réagissant pas, bien entendu.

Mon enfant, Dieu est parfait mais Ses enfants ne le sont pas. Pécher est donc dans la nature de l’homme et de la femme. L’important est d’en avoir la pleine conscience et de ne pas mentir à trois personnes : soi-même, Dieu et Ses serviteurs. Vous êtes-vous confessée de cela à un clerc ? Si tel n’est pas le cas, je pense qu’il serait bon que vous me parliez de ces péchés par le menu.
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Morte.

Cymoril

La merdasse...
Voilà qu'elle se retrouvait dans la position de l'arroseur arrosé. Inconfortable pour le moins...
Détailler... inventer alors...
D'accord elle a une imagination débordante, mais mentir ne lui sied guère. Elle n'avait lancé cela que pour provoquer l'inquisitrice, l'acculer dans ses retranchements et la pousser à partir.
Comment allait-elle prétendre avoir péché tant et plus, elle qui n'avait jamais été guidé que par un seul et unique sentiment ?...

Elle se détourne du regard de Wilgeforte, de crainte qu'elle ne devine l'esquive bien maladroite, le temps de trouver une parade.

J'ai tué...
Je ne rappelle même pas du nombre de ceux tombés sous mon épée... Il ne reste qu'un souvenir diffus de leurs visages, geignants, pathétiques alors la vie les quittait...

Après... j'ai le goût des belles choses.. et il se trouve que pour la plupart elles valent une petite fortune.. Tout comme le bon vin et autres cygnes et oies juteuses...

Quant à la luxure... J'ai connu tant de plaisir charnel... Avez-vous déjà ressenti cette extase si particulière ? Quand le corps et l'âme exultent de concert ?

Elle se tait, fixant à nouveau le dessus de la cheminée. Elle a soufflé ces propos, dans un quasi murmure, douloureux, ne disant que des demi vérités, mais aucun mensonge...Et pourtant... Les mots résonnent à ses oreilles dans le silence religieux de la pièce.
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Wilgeforte_

Non mais, ça va aller ?! Vous ne voulez pas connaître la couleur de ma lingerie, non plus ?

Pour la deuxième fois en très peu de temps, Wilgeforte s’était emportée, ne contrôlant absolument pas ce qu’elle disait et les conséquences que cela aurait. Elle avait écouté sans broncher les aveux de Fourmi : ceux-ci, bien que terribles, restaient dans le cadre de la simple confession. Mais la jeune femme lui avait posé une question personnelle, qui plus est portant sur un domaine particulier pour Wilgeforte dont le nom pouvait se décomposer en « virgo fortis ». Visiblement, Fourmi n’entendait pas le latin. Ou alors elle l’entendait très bien et s’amusait comme une petite folle. Dans les deux cas, il était temps d’arrêter les frais.
Sans autre forme de transition, elle récita, à défaut de pouvoir le lire, un passage du livre des vertus.

Comment comprenez-vous cet extrait de notre livre saint et qu'en retirez-vous ? s’enquit-elle par la suite.
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Morte.

Cymoril

Elle en sourirait presque la Fourmi, tant elle est rassurée. La diversion s'est avérée très efficace, et l'inquisitrice se jette à corps perdu dans l'illusoire confession.

Son regard se pose sur le visage de Wilgeforte après son nouveau coup d'éclat. S'attardant sur chaque détail du visage de la "vierge", jusqu'à cette veine qu'elle voit battre à sa tempe, à cette bouche vermeille qui tremble encore de colère. Elle retient sa main qui voudrait aller effleurer la joue délicate. Investie de cette illusion qui a fait mordre l'inquisitrice à l'hameçon. Et elle poursuit d'une voix qui peu à peu devient traînante, langoureuse :

Tout dépend...

Elle baisse sur le ton de la confidence :

Le voulez-vous ?

Parfaitement consciente de la dangerosité de ses propos, elle esquisse un sourire furtif, avant de se lancer dans l'explication du passage récité.

J'imagine que c'est une illustration de la faute individuelle responsable de la condamnation de notre monde... Si le bâton n'est pas suffisant à faire avancer le troupeau autant tenter avec le sentiment de culpabilité...

Mais à quoi bon servir si nous sommes tous déjà condamnés... Combien de fautes pour faire basculer le monde... Combien de purs pour le sauver ? Ou peut-être qu'aucun de nous n'est condamné... Et que cette peur distillée en fait nous empêche de vivre vraiment...

Si c'est Deos qui nous a insuflé cette humanité, avec ses défauts... Est-il donc si implacable, intransigeant qu'il nous demande de renier notre nature même ? Dans ce cas..Pourquoi le servir ?

Elle est restée d'un calme absolu... C'est qu'il y a longtemps qu'elle se pose ces mêmes questions... Qu'elle cherche des réponses...
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Wilgeforte_

Ça puait le piège. L'attitude de Fourmi, cette espèce d'humilité et d'ignorance feinte, tout cela dissimulait une profonde intelligence. Elle brûlait d'envie de rentrer dans un profond débat avec la Sicilienne. Il fallait à tout prix éviter de lui donner ce plaisir.
D'un autre côté, Wilgeforte était préfète du Saint-Office. La théologie la faisait vivre, et il était tellement rare de pouvoir discourir avec un tel adversaire. L'occasion était si belle...

Alors pourquoi vous êtes-vous faite baptiser ?

Ô Toi dont on loue ou maudit, selon les occurrences, l'impénétrabilité des voies, pourquoi as-Tu rendu notre chaire si faible ? Pourquoi nous as-Tu faits si faillibles ?
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Morte.

Cymoril

Un d'un sourire triste de s'afficher sur le visage de la jeune femme, alors qu'elle n'en finissait de scruter chaque trait de l'inquisitrice, à s'en graver chaque détail en mémoire.

Pourquoi répondre à mon questionnement par une question mettant implicitement ma croyance en doute ?

Est-il donc interdit de chercher des réponses alors que le monde qui nous entoure est si laid ? Qui l'interdit ? L'Eglise ? Irascible et capricieuse, toujours si prompte à maintenir son emprise sur les hommes ou à les condamner quand elle se trouve insatisfaite ?

Non, elle ne comprend pas que l'on refuse de lui répondre. D'un geste las elle entreprend de défaire le lacet de sa bure, se libérant de l'habit petit à petit, jusqu'à ce qu'il tombe à ses pieds, lentement, découvrant la chemise de lin fin jusqu'à mi cuisses, protégeant une silhouette fine à la limite de la maigreur en dépit de quelques formes féminines dont une partie étant enserrée dans des bandes.

Cela fait, elle reposa un regard doux sur l'inquisitrice, concentrée sur les mots qu'elle prononcerait par la suite.
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Cymoril

Etaient-ce ses propos ou bien la petite mise en scène qui avait engendré la réaction subite de l'inquisitrice, qui la regarda un brin paniquée avant de se lever et de reculer en appelant ses gardes en renfort.

Ramassez cet habit qu'elle usurpe sans vergogne et faites le disparaitre...avait-elle ordonné à l'un d'eux.

La jeune femme les regardait sans mot dire. La gêne la gagnant de se voir ainsi envahie et scrutée en chemise, elle écoutait, contenant la colère qui revenait à grands pas.

En pénitence vous tiendrez un rôle de diaconesse durant trois mois...avait poursuivi Wilgeforte.

La Fourmi avait écarquillé les yeux. Ben voyons...
Et alors que les gardes épiscopaux et l'inquisitrice tournaient définitivement les talons et quittaient la maison, elle se laissa alors enfin aller à un étrange sentiment d'allégresse.
Prise de court, l'envoyée romaine en avait oublié la raison de sa venue, embrouillée par le manège qu'elle lui avait servi, en réussissant le tour de force de ne jamais proférer le moindre mensonge. L'art de se jouer des mots l'avait servi...

Par contre pour la pénitence... Rien n'était moins sûr. A moins que cela ne serve un autre plan. Qui l'arrange évidemment. Et d'ici là, pas dit qu'une vieille bique n'aille pas bouffer les pissenlits par la racine...

Final un peu olé olé, en accord avec LJD Wilgeforte. Que je remercie d'avoir joué tout ça, et même que zut... J'aurai bien continué à la torturer.^^

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[RP semi ouvert] Quand l'Infâmie est dans nos murs...