[RP] Bureau de Kartouche, Avocats et Presse ...

... c'est la KAP, en gros


Limoges. Petite ruelle débouchant sur la grande place devant la cathédrale Saint-Étienne. Le voyageur qui s'y promène n'y trouvera pas grand chose d'autre que quelques échoppes peu fréquentées. Le reste des maisons sont habitées par des clercs ou des notables. Une petite ruelle paisible, où il fait bon vivre. Les choses, toutefois, risquent de changer. Car c'est là que l'inénarrable Kartouche, le genevois, parti combattre l'ennemi béarnais, passé par la gentille Guyenne, avait décidé de s'installer. Et, partant, ce serait aussi le lieu où l'on trouverait la succursale de l'AAP en Limousin.

L'installation, comme de coutume, fut rapide. Il savait se contenter de peu, et ne toucha donc presqu'à rien. Il se contenta de faire apporter une grande, haute table, à laquelle il pourrait écrire. Car il avait l'habitude de travailler debout, pour des raisons pratiques liées à son système de classement. Nous reviendrons peut-être plus tard sur ce détail. À l'extérieur, à côté de la porte d'entrée et bien en vue des passants, il avait installé contre le mur une grande planche carrée, d'environ une toise de côté, au sommet de laquelle on pouvait lire, peint en blanc, l'inscription suivante.

Agence AAP du Limousin et de la Marche
Kartouche rédacteur

Placardés un peu plus bas, un parchemin ressemblant à un avis.

_________________
Une lettre envoyée par Kartouche est utilisable librement dans vos narrations. Naturellement, je considère qu'une lettre reçue par Kartouche l'est aussi (si en tant que joueur vous n'êtes pas d'accord, merci de me le faire savoir).

Le magnifique Kartouche, malgré l'heure matinale, était déjà debout à sa table d'écriture. Les piles, caractéristiques de son système d'archivage et de travail parallèle, avait déjà bien crû depuis son arrivée à Limoges. Elles étaient autant de dossiers différents sur lesquels il planchait quasi-simultanément. Ainsi, pendant qu'il réfléchissait à la manière de tourner telle phrase dans telle lettre, il pouvait, en même temps, laisser sa main corriger la retranscription d'une entrevue.

Dos à la porte, il ne vit pas cette dernière s'ouvrir et lâcha un grognement lorsque sa visiteuse commença à parler. Décidément, c'était une manie que d'entrer sans prévenir dans les agences ouvertes Kartouche. Mais au moins l'entrée était cette fois plus courtoise ; son dernier visiteur, le primat Aurélien, ne lui avait alors même pas dit bonjour. Il termina un mot, "duc", et se retourna au moment où Mayouche dit son nom. Son expression, aussitôt, devint plus amicale.

«Bonjour, Mayouche. Je me suis demandé, hier, si vous alliez finir par vous hasarder à venir me trouver. Il faut dire que le contraire m'aurait bien déçu ; j'ai pris garde de m'installer cette fois dans un lieu mieux famé qu'à Montauban...»

D'un geste vague de la main, qui tient toujours sa plume (blanche, naturellement), il montre en souriant à travers la porte restée entrouverte les façades propres et suantes de richesse de l'autre côté de la rue.

«Je vois que ma table de travail vous intrigue. Je concède qu'elle n'est pas des mieux rangées : c'est que j'ai l'habitude de laisser traîner toutes les affaires qui m'occupent, ce qui me permet de m'y replonger plus rapidement lorsque du nouveau me parvient. Mais, nous n'allons pas rester debout, si je dois vous narrer la suite de cette histoire. Prenez donc place dans un de ces sièges, pendant que je vais chercher de quoi nous abreuver.»

Il pointe du doigt les deux chaises à bras installées face à la cheminée. Dans le style italien, deux montants de bois, à l'avant et à l'arrière, supportent deux accoudoirs et tendent un séant et un dossier de cuir. C'est le consensus -bien helvète- entre le confort des larges faudesteils de cour et la banalité des sgabello de bois. Entre les deux, un petit coffre grossièrement taillé dans le bois, qui sert de table et sur lequel, encore, on trouve des parchemins. Celui qui y jette un oeil verra des textes théologiques de plus ou moins grande importance, du Livre des Vertus aux 52 Articles de la confession genevoise, en passant par les Sentences de Fra Dolcino. Des textes pour lesquels on serait, dans certaines provinces, mis bien au frais.

Laissant Mayouche s'installer, le pergamophile Kartouche s'éclipse dans par une petite porte sur la droite du grand vestibule qui lui sert de bureau et de salle d'accueil. Il revient quelques minutes plus tard, armé d'une bouteille aux reflets ambrés et de deux godets. Il pose ces derniers sur le petit coffre et les remplit à moitié.

«Vous me ferez, j'espère, le plaisir de goûter à ma réserve d'Armagnac. C'est mon péché mignon.»

En prenant place, les yeux de l'oublieux Kartouche se posèrent sur les sympathiques volumes dont nous avons parlé plus haut. Il sourit de sa négligence, ne sachant pas très bien quelle genre de personne il avait en face de lui. Montrant l'Armagnac, il prend la parole.

«C'est une des bouteilles que j'ai acquises en Armagnac, lorsque je quittai le Béarn, justement. Je vais y venir...»

Le mystérieux Kartouche saisit son verre et, après l'avoir tendu en direction de Mayouche pour trinquer, y trempe ses lèvres.

«Assurément, c'est le meilleur qu'on puisse trouver. Vous savez, c'est un vice que j'ai attrapé lorsque nous vidâmes les caves du palais épiscopal de Lorgol, à Genève, une fois les ennemis culbutés hors de nos bailliages. Le vieil Izaac s'attribua les jolis crus des vignobles bourguignons et provençaux, tandis que je me contentai de quelques flacons de cet admirable breuvage... Depuis ce jour, si je n'en ai plus dans ma réserve, c'est une catastrophe. Mais j'imagine que vous n'êtes pas venue pour m'entendre parler de cela, n'est-ce pas ?»

Sourire amusé. Tel un vieux sage, il aime à éprouver la patience de ses interlocuteurs. Mais pas plus que de raison.

«Bien, bien. Je crois que nous en étions resté au moment où Petitced, le noble, l'éminent bourgmestre de la ville, malgré son drapeau blanc, s'était fait lâchement occire par le curé de Genève, le vilain Yohann. Les bourgeois de la bonne cité, dans un premier temps abattus par l'évènement, redoublèrent d'ardeur dans les jours qui suivirent. Chaque jour, chaque heure, les croisés perdaient des hommes dans leurs assauts qui, sans cesse, se brisaient sur une défense sans cesse renouvelée. Le service d'ost, astreignant tous les bourgeois au recensement, que nous instaurâmes plus tard, se voulait être la prolongation légale de cet état de fait hautement civique : le Genevois qui se respecte défend la cité, parce que sa cité est bonne pour lui. Genève la prospère, Genève la bien administrée, Genève l'agréable : autant de qualificatifs qui définissent la vie au bord du Léman, ses usages et ses coutumes. Le bourgeois recensé reçoit un équipement, il garde la cité régulièrement, il est entraîné aux techniques de la guerre asymétrique, il défend avec brio l'honneur de Genève lors des tournois organisés par la Compagnie. Le bourgeois recensé, en bref, est l'homme parfait.»

«Rome, quelques jours plus tard, constata l'échec de cette affaire : on ne gagne pas contre quelques réformistes léonins en décimant la population d'une bonne cité. Les troupes croisées quittèrent le pays, pour de bon cette fois. Mais le mal était fait. Genève, meurtrie, était devenue profondément réformée au contact des croisés ; les Genevois gardaient dans leur mémoire la chute de Petitced. Comment serait-il possible, pour un bourgeois de la bonne cité, d'oublier ces instants terribles. C'était l'aube, une aube de printemps, fraîche et mordante. Tous, depuis les remparts, nous regardions le brave Petitced s'avancer seul, désarmé, chapeau blanc, bottes blanches... euh... je veux dire, drap blanc planté sur une pique. Il avait passé la grande porte d'Annecy, qui n'avait pas été ouverte depuis l'arrivée des croisés dans le mandement genevois. Nous comptions ses pas, nous regardions, sous le soleil matinal qui peinait à réchauffer une terre encore couverte de givre, la marche héroïque de notre charismatique prince, sans nous douter qu'il s'agissait d'une marche funèbre. Nous tremblions, tant par le froid que par l'espoir de voir ces négociations aboutir. Mais nous ne tremblions pas pour Petitced, car il était inimaginable qu'un émissaire ne soit inquiété ; certes, Lorgol avait trompé, certes, ils avaient combattu un dimanche. Nous comptions les pas de notre avoyer ; j'en étais à 42, mon voisin à 39, Izaac à 56. C'est que le bougre a toujours une longueur d'avance. Dans le camp des croisés, il ne se passait pas grand chose. Les chevaux paissaient paisibles, les armuriers affûtaient les épées émoussées la veille, les logisticiens distribuaient le pain. Et Petitced avançait, dans une certaine forme d'indifférence. Il passa au milieu d'un groupe de tentes, noires. J'avais compté 263 pas, un par croisé, exactement (sans doute parce que j'ai confondu, jadis, les deux chiffres lorsqu'Izaac m'interrogea pour son histoire de Genève ; il est peu vraisemblable que les croisés aient été si nombreux). C'étaient les derniers pas du bourgmestre. Nous n'entendîmes pas un bruit : il n'avait pas de lame pour parer les coups de ses adversaires, il succomba sans crier. Nous n'aperçûmes rien de cette tragédie. Petitced était tombé derrière le rideau. Le plus terrible évènement de cette guerre est aussi le seul dont personne ne peut témoigner, sinon les gredins qui lui tranchèrent le chef. Quelques secondes plus tard, nous vîmes une perche -c'était une pique de fantassin, en réalité- monter depuis derrière cette tente. Il y flottait ce drap blanc avec lequel Petitced était sorti. Nous crûmes d'abord qu'il nous faisait signe amical, qu'il était parvenu à la table des négociations. Puis quelqu'un cria : «Du sang !» Et, sur les murs, nous nous regardâmes. Izaac se tourna vers Nicbur. Nicbur jeta un regard abasourdi à Sanctus. Sanctus posa un oeil sur le Skald. Le Skald interrogea silencieusement Amyahh. Amyahh fronça les sourcils en direction de Tatoumi. Et Notwen, en bas, qui priait les saints de rendre la raison aux croisés. Tous, nous comprîmes. Tous, nous découvrîmes les taches rouges sur la tenture. Tous, nous vîmes alors la tête de l'avoyer, plantée au bout de sa propre hallebarde, ses cheveux flottant au vent. Alors, les portes se fermèrent, la clameur monta. Toute la ville, tous les bourgeois hurlaient leur peine ; en choeur, ils criaient «Traîtrise !» et «Assasins !». Il paraît qu'on entendit les plaintes des bon bourgeois jusqu'à la mine d'or, près de Novidonum. Le lac lui-même frémit tout au long de ce concert. Et pendant un jour, pendant que les croisés se repaissaient de leur prise, les cloches de Saint-Pierrot sonnèrent, si fort et si longtemps que la plus grande se fendit. Aujourd'hui encore, lorsqu'un prêtre arrive à Genève et qu'il veut faire sonner les cloches de l'église cathédrale, elle sonne faux. Elle pleure, de sa voix éraillée, le bon bourgmestre tombé sous les coups du curé de Genève.»

«Vous comprenez, maintenant, pourquoi nul n'a pu oublié ce drame. Ce n'est pas une question de rancoeur, ni de vengeance. Ce n'est pas une affaire de réconciliation, ou de pardon. C'est un devoir de justice. Yohann fut jugé devant la cour de Genève, par contumace parce qu'il ne se présenta pas aux audiences. Le juge prononça la mort. La mort contre les traîtres devant Genève, la mort contre les traîtres devant Deos, la mort contre les assassins. Le chancelier Izaac, quant à lui, n'eût de cesse de rendre la vie du défroqué insoutenable ; partout où ce dernier passait, le vieux chancelier s'efforçait de le faire bannir. Cela marchait bien, jusqu'à ce que Yohann -qui s'était fait connaître entre-temps pour avoir dévalisé quelque château germanique- s'installe en Béarn. C'était il y a un an, un peu moins. Izaac, à nouveau, joua de sa belle plume pour demander aux béarnais une extradition, ou un bannissement. Il n'obtint du chancelier de là-bas, Varden, que le mépris. Sans réponse pendant des mois, il n'eût d'autre issue que de poser un ultimatum au Béarn, en septembre 1457. S'ils ne répondaient pas, c'était la guerre. Le conseil dût en rire, pour autant qu'il ait été informé de l'affaire par les diplomates béarnais : une petite cité faire la guerre à un prestigieux comté situé à des centaines de lieues ? Ce n'était pas une rigolade. Deux semaines plus tard, Nicbur, l'avoyer de Genève, déclarait la guerre au comté de Béarn. Il battit le rappel du ban, les volontaires de l'ost furent incorporés à la Compagnie des Reîtres suisses, et moi -la patient paie, j'en viens à ce qui vous intéressait- je ralliai en toute hâte ma cité depuis mon plénipotentat alémanique, où je travaillais à réconcilier Fribourgeois et Soleurois. Ils se débrouilleraient bien sans moi, décidai-je. Je fus à Genève trop tard. Quatorze jours plus tard, je rejoignais à Tarbes les mercenaires de renfort, pendant que le gros des troupes genevoises patientait à Jaca, en Aragon. Voilà, Mayouche, ce qui m'a poussé hors de ma ville.»

Un long soupir. C'est tout ce que le prolixe Kartouche peut offrir comme conclusion à ce deuxième chapitre. Il ferme les yeux et croise ses mains sur sa nuque, s'étirant après des longs instants passés sans bouger autre chose que sa langue et ses lèvres. L'histoire, décidément, était plus longue qu'on ne tendait usuellement à le croire.

D'un air las, haussant les épaules.

«Pourquoi, pourquoi ?»

Long silence, regard fixé sur Mayouche. Son verre, qu'il tient toujours à la main, est vide. Ses yeux se posent sur la table, puis sur la bouteille, avant de retourner à son interlocutrice.

«C'est une bonne question que vous me posez là... Vous attendez-vous à ce que je vous réponde franchement ? Souhaitez-vous que je vous dise que je me lassais de Genève, que je voulais voir d'autres contrées ? Que l'on m'avait invité en Guyenne ? Ou bien que je pressentais que le Limousin devait être le théâtre de ma destinée ? Tout ce que je pourrais vous dire dans le genre ne serait pas la vérité, ou pas tout à fait, comme vous pouvez vous en douter. Il y a toutefois une part de vos interrogations que je puis satisfaire.»

«En Béarn, les bons bourgeois recensés dans l'ost n'étaient pas les seuls à combattre. Là où notre cité ne put mettre le monde, elle mit l'argent : des mercenaires guyennois, les braves gens de l'Advocatus Diaboli, l'armée du gentil Sancte, guerroyaient à nos côtés. Cela fut une bonne occasion de fraterniser avec des occidentaux, pour nous autres Genevois de l'Est. C'était d'autant plus facile, il faut le noter, parce qu'ils partageaient avec nombre de gens du Léman les idées des aristotéliciens réformés. Lorsque nous quittâmes le Béarn, ayant obtenu ce que nous voulions, ce qu'Izaac avait demandé par voie diplomatique pendant des mois sans même qu'on lui réponde, le bannissement du curé défroqué jugé par contumace chez nous, nous fûmes invités chez eux. Tous n'allèrent pas, certes, car il en est qui rentrèrent à Genève pour y remettre de l'ordre -le pouvoir des bourgeois partait à vau-l'eau sous l'influence d'un bourgmestre venu de Franche-Comté, des concessions inimaginables étaient faites aux tyrans de ce monde. Mais j'allais à Montauban, peut-être parce que j'estimais que j'avais fait mon temps à Genève, et dans les vallées confédérées. Peut-être parce que j'avais envie de voir cette mer que m'avait promise le Vieux, et que je n'ai toujours pas vus. Peut-être parce que l'on semblait s'y amuser joyeusement, et que cela donnerait du travail à un journaliste comme moi. Ce dernier point, en tous les cas, s'avéra être vrai.»

Il soupire, une fois de plus. C'est que malgré la fraîcheur des derniers jours, il fait soif dans cette ville. Surtout lorsqu'on cause tant.

«Mais... je parle, je parle, et je ne vous laisse pas l'occasion de me conter un peu de vous. Dites-moi un peu d'où vous venez, et ce que vous faites en Guyenne, et ce qui vous a mené ici, et ... »

Ces derniers mots furent dits d'une voix certes amusée, mais ferme, et qui ne souffrait pas de contestation. Enfin, façon de parler.

«... rien.»

L'insatisfait Kartouche répond à la dernière remarque en souriant.

«En effet, j'ai même plutôt l'impression que vous ne m'avez pas dit grand chose. Vous n'êtes pas très bavarde, si je puis le dire ainsi... Mais je ne vous en veux pas, vous avez probablement bien raison de vous méfier du grand méchant Kartouche.»

L'amusé Kartouche prend un air on ne peut plus sérieux pour dire ces trois derniers mots. Il repose son verre, vide depuis longtemps, sur la table. Son esprit doit fonctionner au ralenti, tant il prend de temps avant de répondre. A moins qu'il ne soit encore en train de former quelque projet fumeux, au mépris de toutes les règles de la bonne hospitalité. Il pourrait chercher mentalement un sujet pour un nouvel article, par exemple un entretien avec l'ami Imladris, chancelier de Franche-Comté, qui s'agite beaucoup ces derniers jours. Ou bien il pourrait réfléchir à la façon de faire pour pouvoir grimper sur le trône limousin sous les quarante-cinq jours. A moins que, tout simplement, il ne soit en train de se demander quelle réponse il pourrait bien donner à la question de Mayouche. Qui, fatalement, se doit d'être une question.

«Eh bien, je me demandais ce que vous, vous pensiez de toute cette histoire. De cette Genève hérétique, de ces croisés vertueux -les premiers, ceux d'aujourd'hui ne sont de toute manière pas crédibles pour un denier-, de ce Yohann poursuivi, de cette guerre béarnaise. Ces longues tribulations me font douter du sens, de la nécessité de l'investissement personnel dans la cité. Je me demande parfois s'il ne serait pas plus sage de vivre en retrait du monde, tel l'ermite blâmé par Aristote, et de laisser les hommes à leurs vanités bourgeoises. Ou bien de s'élever pour porter un regard objectif sur les actes de ceux-là, tel...»

La phrase, une fois de plus, ne se termine pas. Mais cette fois-ci, ce n'est pas parce que le magnifique Kartouche ne sait pas quoi ajouter, comme lorsqu'il interrogeait Mayouche, plus tôt, et qu'il a besoin de temps pour imaginer une suite. Mais parce qu'il sent, d'une manière ou d'une autre, que ce n'est pas son rôle que de terminer cette phrase. Elle est laissée telle quelle, à prendre ou à laisser. En attendant, il se saisit du flacon ambré, et approche le goulot du verre de sa visiteuse, lui proposant silencieusement une seconde larme du raffiné breuvage.

Et le journaliste, ma p'tite dame, vous en faites quoi ? songea le grandiloquent Kartouche. Avant d'ajouter :

«Vous savez, Mayouche je partage totalement votre avis. Je trouve navrant que les gens de Paris, la princette en tête, aient pris prétexte religieux pour s'en aller venger le Béarn vaincu dans une guerre entre princes de ce monde. Navrant que ces gens aient convaincu la curie de leur donner le statut de croisés. Navrant que ce gens aient traversé la jolie Franche-Comté en se faisant dire armées saintes. Navrant, aussi, qu'ils aient profité de cet habile rassemblement pour s'en aller attaquer la Provence. Quand bien même ceux de Rome se plaisent à insister sur l'essence réformée des combattants de Genève partis en Béarn, à peine la moitié d'entre eux l'étaient lorsque nous sommes partis. Qu'ils disparaissent donc tous, ces faux prophètes qui disent au peuple : « Paix, paix ! » Malheureusement, il n'y a pas de paix ! Et le devoir des bourgeois est de combattre, lorsque leur souveraineté est menacée, et non de s'accommoder d'une prétendue paix qu'on leur accorde.»

L'admirable Kartouche sourit de cette piètre reprise. C'est qu'il lui manque bien, le vieux de Genève.

«Fi ! J'ai l'impression que rien de ce que je vous dit ne convainc. Pis encore, il me semble que vous y êtes totalement indifférente. Et puis il serait vain de refaire l'histoire de cette guerre : ce qui est fait, est fait.»

Nouveau silence. Décidément, le Magnifique se déchaîne sur les maximes, aujourd'hui. Il devrait sérieusement songer à en faire un recueil. Il jette un oeil à l'extérieur, pour se rendre compte que l'ombre a changé de côté dans la rue ; le soleil tombe sur le Ponant.

«Dites, puisque je ne suis pas méchant, vous me ferez assurément le plaisir de partager avec moi quelques fragments de pain, du vin et un poisson ?»

Dimanche. Le soleil se lève à peine sur Limoges que le matinal Kartouche planche déjà à son bureau. Il vient de recevoir une dépêche genevoise annonçant l'élection d'Izaac au poste de maire. C'est marrant, mais la cité va en souffrir. S'il se doutait de l'identité de la personne qui va franchir le seuil de son agence, il serait assurément en train de préparer de quoi se désaltérer. Le flacon d'Armagnac et toultoutim. C'est que cela faisait bien quatre mois que les deux lurons n'avaient pas eu l'occasion de partager de la boisson ; les fraises, ça va un moment, mais faut pas exagérer. La conférence au sommet s'annonçait des plus mémorables Le centre du monde est en train de se déplacer de Genève vers Limoges, assurément ; le progrès est en marche. Florebo quocumque ferar, comme dirait le vieux.

Ça toque, il se retourne. Pour voir apparaître une silhouette qu'il connait bien. Il se pince, pour s'assurer qu'il ne rêve pas et que son lever matinal n'est pas en train de lui jouer un tour onirique. En comprenant qu'il ne s'agit pas d'un cauchemar et que c'est bien le primousse qui se trouve en face de lui, il se hâte d'aller lui donner l'accolade.

«Ah, vieux gredin, quelle est cette mauvaise farce que tu me joues ? Débarquer à Limoges, tu veux me foutre toute la cité aux trousses, ou quoi ? Entre donc qu'on puisse causer un peu, ça fait des lustres.»

Et l'agité Kartouche de tirer Sanctus à l'intérieur. Il claque la porte derrière lui et montre la table et les deux fauteuils, avant de passer dans une pièce attenante. Il revient avec un flacon -le même que la dernière fois- et deux verres, qui sont aujourd'hui un peu plus grands...

«Eh bien, qu'est-ce qui t'amène ici ? Je ne pensais pas que ta longue remontée vers la Bourgogne passerait par Limoges... On m'a dit que vous aviez été ennuyés, avec Sancte et des amies, du côté de Saintes. Mais apparemment, tu t'en es sorti sans trop de mal, puisque tu es déjà ici. Autrement, j'ai appris qu'il y avait quelques gens à nous dans la cité. Tu as vu que je suis candidat à la mairie ? On va s'couer tous ces bien-pensants. Dis, je me demandais, des fois que je ne sois pas élu -ce qui est très peu probable- vous ne voudriez pas me filer un coup de main pour prendre le pouvoir d'une autre manière ? J'aime pas perdre.»

Il lâche un rire faussement amusé, avant de servir deux verres.

«Je blague, évidemment. Santé, l'ami !»

«Je ne connais pas de belle rousse, l'ami ! Que m'inventes-tu là pour une fricassée de champignons ? Dekos a probablement fait un passage éclair il y a quelques jours, tu as vu l'affiche j'imagine. Mes efforts pour le retrouver ont été vains. Soit il s'est bien caché, soit il n'a pas trainé.»

L'amusé Kartouche boit une rasade pendant que Sanctus continue à causer. Lorsqu'il mentionne le Vieux, il manque de recracher.

«Attends, l'ami, tu ne connais pas la dernière nouvelle ? Fichtre, c'est vrai qu'avec l'AAP, je sais tout rapidement, mais quand même. Ce gredin d'Izaac a été élu bourgmestre de Genève. C'est pas très étonnant, vu qu'il avait en face de lui un gusse qui se présente depuis six mois sans succès, Victor5. La candidature d'Izaac lui aura au moins permis de quintupler son score. D'ailleurs, je me disais, on devrait lui écrire une lettre de félicitations au nom du consistoire. Tu en penses quoi ?»

Il se repose contre le fauteuil, avant d'ajouter deux mots pour préciser.

«A Izaac, pas à Victor...»

Le diverti Kartouche sourit en regardant la réaction de l'ancien primus.

«Comme je te le dis, l'ami, comme je te le dis. On dit qu'il a fait une erreur et qu'il a rendu un mauvais formulaire aux fonctionnaires municipaux. Ceux-là l'ont inscrit sur les listes électorales, et comme Izaac est guidé par le Très-Haut, il ne pouvait plus dire qu'il s'était trompé... Mais je t'accorde qu'il va s'en mordre les doigts. Je suis sûr qu'après trois jours, il accueillerait à bras ouvert une révolte léonine. Mais bon, comment justifier que le Lion prenne une ville qu'il tient déjà ?»

Il reste un moment songeur, avant d'attraper un parchemin et une plume.

«Je pense que j'ai une idée... Écoute un peu.»

Il griffonne en même temps qu'il parle.

Nous, consistoire du Lion assemblé dans la forêt, annonçons notre contentement de voir Genève retrouver le droit chemin. Cela augure de grandes heures pour la vraie foi en la cité lémanique. Toutefois, c'est avec une grande appréhension que nous voyons cela se réaliser en la personne du triste Izaac, mollusque-ermite du Salève. Nous l'avertissons que le Lion surveille ses actes, et le sommons de prendre des mesures drastique à l'égard des papistes encore présents dans la cité ; que la messe soit interdite, que les prêtres soient pendus et que Kirkwood opère le supplice de la plume sur ceux qui se réclament de rome, jusqu'à l'abjuration ou la mort.

L'appliqué Kartouche était en train de tirer la barre du 't' de «mort» lorsqu'on frappa. Grommèlement indiscernable. «Romfl, qui donc peut nous déranger si tôt... sont pas à la messe, ces gredins ?» Il fiche le parchemin dans les pattes de Sanctus et se lève pour aller ouvrir. Sa réplique est prête, il n'y a aucune raison pour qu'il accepte d'être dérangé par un quidam aigri qui en aurait après l'AAP pendant qu'il cause avec le pépé. Enfin presqu'aucune ; un bon flacon d'Armagnac serait un laissez-passer suffisant. Bref, la porte est à peine entrebaillée qu'il lâche d'une voix lasse, sans avoir vu le visage de son visiteur :

«Mon brave bourgeois, je suis navré, mais je ne suis pas disposé à recevoir des doléances aujourd'hui. Allez donc vous consoler à l'église, comme tous les...»

Il s'interrompt avant la suite. A ce moment, la porte est suffisamment ouverte pour qu'une flamboyante masse de cheveux apparaisse face à notre héros. Sa curiosité s'emballe, et il ouvre entièrement le chêne pour pouvoir dévisager celle qu'il n'a pas encore laissé parler. Sanctus mentionnait une rousse, tantôt ; était-ce celle-là ? Quel mauvais tour l'animal lui jouait-il ?

«Par les moustaches de d'Izaac du Salève, toi, ici ? C'est une fichue journée, décidément ! Entre donc, l'amie. Tu ne devineras jamais qui est ici ?»

Comme quelques minutes plus tôt, il tire sa visiteuse par le bras et referme la porte derrière elle. Mal, cette fois, puisque le loquet ne prend pas et que la porte claquée se réouvre de quelques centimètres. Le facétieux Kartouche, qui n'a rien remarqué, montre le fauteuil qu'il a laissé, celui qui est face à la porte (et par conséquent, l'autre n'est pas visible depuis l'entrée et son hôte de marque pas encore connu de la rousse) et passe dans sa cuisine pour chercher un tabouret et un petit godet. Lorsqu'il reviendra, Shirine se sera assurément installée en face de Sanctus et ils auront causé un peu.

La porte s'ouvre sur Kartouche. Shirine sourit, satisfaite de l'avoir trouvé.

Mon brave bourgeois, je suis navré, mais je ne suis pas disposé à recevoir des doléances aujourd'hui. Allez donc vous consoler à l'église, comme tous les...

Il se tait soudainement, puis la dévisage pendant qu'elle ouvre la bouche pour protester. A-t-elle vraiment l'air d'un "brave bourgeois"? Mais il ne lui laisse pas le temps de sortir un mot et l'attrape par le bras pour l'entrainer à l'intérieur.

Par les moustaches de d'Izaac du Salève, toi, ici ? C'est une fichue journée, décidément ! Entre donc, l'amie. Tu ne devineras jamais qui est ici ?

Une vraie tornade ce Kartouche. Il montre à la rousse le fauteuil puis disparait dans la cuisine. La jeune femme reste un instant déconcertée puis s'avance un peu pour découvrir l'homme dont elle "n'aurait jamais imaginé qu'il puisse être là", ou un truc dans le genre... Ne remarquant pas au passage que la porte est mal fermée.

Hey bonjour Sanctus! Comment vas-tu? Le Poitou n'est pas très accueillant à c'que j'ai entendu dire...

Lui souriant malicieusement, elle se jette dans le fauteuil qui fait face au sicaire.
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[Recherche divers joueurs pour inventer un passé à ma marionnette, me contacter]

Sanctus était du genre à ne jamais laissé paraître sa surprise. A la vue d'un jupon, son sang ne faisait qu'un tour, surtout si le chef était de couleur rousse. Et qui donc venait d'entrer dans la pièce ? Shirine en personne et toujours aussi rousse de surcroit. Il la laissa s'installer, la salua de la tête et la dévisagea. Toujours aussi désirable.
Il allait ouvrir la bouche lorsque le bouillonnant Kartouche revint avec de quoi boire.

Ne sais-tu pas Kartouche que le Lion ne dort jamais que d'un oeil ?

Et se tournant vers Shirine.

Je suis heureux de te revoir ici Shirine. J'ai failli être fauché par les armées du Poitou, ce qui m'aurait peiné, m'ôtant non seulement la vie, c'est un détail, mais aussi le plaisir de te croiser.
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Cromwell dict Sanctus, dict عبد الواحد, dict le Vieux Lion.
In nomine Leonis et Spiritus Sancti.
Emir du Lion de Juda.

Sanctus dévisageait la rouquine qui était somme toute fort à son goût ; et ce petit sourire coquin semblait promesse faite avant l'heure. Il lui sourit à son tour puis se tourna vers Kartouche qui semblait comme tombé en pamoison.

Et bien donc vaillant Kartouche ! Cette lettre, vas-tu nous la montrer ?
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Cromwell dict Sanctus, dict عبد الواحد, dict le Vieux Lion.
In nomine Leonis et Spiritus Sancti.
Emir du Lion de Juda.

L'air caresse ses plumes, les doux rayons du soleil réchauffe son corps. Le pigeon vole ... il est presque arrivé à destination. À sa patte, un petit morceau de vélin, que l'auteur avait bien serré, en veillant toutefois à ne pas blesser l'animal.

Quelques coups d'ailes, et le voilà à quelques mètres de la fenêtre du bureau du destinataire. Pas de chance... Elle est fermée.

Demi-tour en direction du ciel, puis, gardant ses ailes bien étendues, le voilà qui plane, observant sa destination. Une femme ... Presque immobile... Devant une porte. Une porte encore ouverte!

Un piqué et le voilà qui contourna l'indiscrète et qui entra dans la salle.

L'oiseau se pose sur la malle qui sert de table ... et roucoule ... jusqu'à ce qu'on le libère de son paquet.

[spoiler]Bonjour Kartouche,

Je ne sais si les élections vous furent favorables mais j'espère que la campagne s'est du moins bien déroulée.

Comme promis, je vous écris pour vous dire que je suis en ce moment-même à Castillon, à un jour de marche de Marmande. Mon voyage se déroule bien; auncune rencontre indésirable pour le moment. J'ai très hâte de retrouver mon chez moi, mon confort.

J'ai bien aimé vous écouter, car c'est ce que j'ai fait plus qu'autre chose, l'autre fois à votre bureau et j'espère avoir la chance de pouvoir échanger avec vous.. ou vous écouter .. à nouveau.

D'ici là, je continuerai à vous lire dans l'AAP.

Cordialement,

Mayouche [/spoiler]

Après quoi, il reprendra son vol en direction de sa maîtresse, lui apportant, ou pas, un paquet à nouveau.

Sanctus avait mal à la tête, très mal. Il voyait ses compères dans la pièce, observait les bouches qui articulaient, mais n'entendait aucun son. Des gouttes de sueur perlaient sur son front. Il regarda ses mains qui tremblaient sans qu'il puisse parvenir à les contrôler. Ce n'était pas la première fois que cela lui arrivait. Il fouilla fébrilement dans sa poche pour y prendre sa pipe et l'herbe venue d'Afriquya mais elles ne s'y trouvaient plus. Il se leva alors péniblement. La tête lui tournait. Il lui fallait sa pipe. Il reviendrait ici plus tard. Il se dirigea vers la sortie, sans mot dire.
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Cromwell dict Sanctus, dict عبد الواحد, dict le Vieux Lion.
In nomine Leonis et Spiritus Sancti.
Emir du Lion de Juda.

Hep toi .

Le ton péremptoire ne fit pas un pli. On lui avait toujours dit qu'elle savait parler aux gosses.

Tu vas amener ça à l'adresse suivante. Enfin l'adresse, j'en ai pas. Je sais juste qu'il s'agit du bureau de L'AAP, tu sauras bien trouver, t'as l'air futé ?

Vrai qu'elle savait parler aux gosses, vu le regard éteint qu'il lui lança, elle n'avait juste pas choisi le bon gamin c'était tout.

Bah c'est pas compliqué, tu te renseigne et tu déposes ça.

Joignant le geste à la parole elle fit sauter un bel écu frappé de peu sous les yeux du gamin, faisant naître une soudaine lueur d'intelligence.
Le gosse suivit du regard l'endroit que son index insolent indiquait.

Là attendait une bête qu'on aurait pu qualifier d'équidé, savant mélange entre un cheval nain et une mule, indéfinissable monture à l'allure teigneuse.


Fais juste gaffe, il mord. Ou elle ? La brune n'avait jamais vraiment su.


Repasse par ici quand t'auras débarqué le colis, et si tu fais ça bien il se pourrait bien que je fasse appel à tes services pour d'autres courses.


C'est ainsi que messire Kartouche se retrouva l'heureux propriétaire d'une mule répondant au doux nom de "hé toi, avance" stationnée devant l'entrée de son bureau. Un pli accompagnait le cadeau, que le gosse lui remit en mains propres et sur lequel on pouvait lire les mots suivants écrits dans un élan certain de jubilation :

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Maître troubadour à la confrérie.

Un jour plus tard. Après avoir gribouillé toute la matinée, l'inlassable Kartouche sort de chez lui pour aller boire une pinte. Ce qu'il n'aura pas loisir de faire. Si hier, c'est un gamin qui campait devant sa porte, c'est aujourd'hui un spécimen particulièrement resplendissant de ciconia ciconia qui fait le pied de grue devant sa porte. C'est le Vieux qui lui envoie "Le Phare", compilation hebdomadaire des nouveautés genevoises et helvètes. Avec un jour d'avance, y a sûrement un problème.

«Viens, ma belle, j'vais te donner à manger.»

Le volatile roucoule... euh piaute... ou bien piaille. A moins qu'elle ne caquète, ou zinzinule. Enfin, elle craque à l'idée de bouffer les lézards qui commencent à proliférer sur les pierres de la petite cour intérieure. C'est qu'elle commence à avoir l'habitude de la maison. Notre héros en profite pour la dessaisir de la liasse qu'elle apporte. Les affaires genevoises, comme d'habitude, c'est du lourd. Des fois que les faux-cultois vident les arsenaux, on pourrait toujours utiliser les minutes du conseil comme des masses d'arme.

Tout en haut de la pile, un message désespéré avec un gros sceau orange désespérant. On bat le rappel général. Genève a besoin de vous, Messieurs Dames. Ouais, bien sûr, Izaac, on commence à la connaître, ta litanie. Genève se meurt, les gens désertent, gnia gnia gnia. Mais j't'ai d'jà expliqué, tant que t'auras pas planté Kirkwood au fond du lac, les gens r'viendront pas... On regard'ra plus tard cette histoire.

Kartouche feuillète. Très attentivement. C'est pas que c'est toujours la même chose, mais c'est tout comme.

Bannières italiennes dans les cols. Les cisalpins vont cogner sur les transalpins, encore ?
Dekos subventionne la garde. Avec l'argent de Clermont ? Huhu...
Election du conseil. Misterbop, Shadowangel ou Tatoumi ? La suite au prochain épisode.
Tournoi de la compagnie à Genève. On annonce la participation de Serrallonga, Bryseis et la bande. Après Dekos, ça va faire des vagues sur le Léman.
Nouveaux juges ... l'en faut bien plusieurs pour remplacer Garwin...Nicbur ... de bon goût ... et Rodrigue der Manchen ... évidemment, c'est un juge qui parle en allemand. Faut bien ça pour surveiller Gaïa.
[...]

Encore un papier qui traine par terre. Forcément, une déclaration barbante. Avec un mot griffoné dessus. Fourbissez vos armes. [...] Genève a besoin de vous. Du déjà vu, tout ça. Tiens, c'est un truc adressé aux savoyards. Bizarre...

La vache ! Ils s'amusent encore sans moi, les gredins. D'abord le Vieux qui devient maire. Ensuite le tournoi. Et maintenant la guerre contre la Savoie.

«Tu mérites une fessée, Izaac... Deos, tire lui les oreilles de ma part silteplaitjetensupplie.»