Marguerite venait de se lever. Elle se sentait un peu mal, n'avait pas faim - l'écurement était bien normal, à plus de trois mois de grossesse ! Ayant refusé que son époux la soutienne, arguant qu'elle serait mieux seule, dans les jardins, elle avançait tête baissée, parmi les invités qui se faisaient de plus en plus nombreux et qui, parce qu'on n'avait pas encore commencé à manger, papillonnaient autour de la table et des mariés.
Aussi, si Thierry la remarqua arriver, en face de lui, un peu trop tard parce qu'il parlait, elle-même ne comprit que son chemin était barré que lorsqu'elle se sentit heurtée de plein fouet - il faut le dire, c'était un peu de sa faute aussi.
En revanche, ce qui n'était pas de sa faute et dont elle se serait bien passée, c'était la coupe de vin que Thierry portait avec lui dans ses errements parmi les invités. Non mais quelle idée de se promener une coupe à la main ! C'est à table qu'on fait ripaille, ceux qui se promènent du vin à la main, ce sont les serviteurs, et les ivrognes !
La robe était encore blanche du deuil de la Vicomtesse mère Ayla, le vin était... rouge ? Qui connaît la Fleur d'Oc, sait qu'il ne faut lui parler ni attirer son attention sur cette gamme d'ondes visibles. Le rouge, c'était toute sa vie, parce que depuis un certain jour, elle n'arrivait plus à le voir - au fond d'elle, elle ne comprenait plus cette couleur. Cela aurait pu être le même raisonnement sur une autre... Mais c'était le rouge.
Ses mains se mirent à trembler, parce que son deuil était entaché d'un ineffable, d'un innommable, d'un ignoble... Elle leva des yeux déments vers Thierry - qui les avait fort clairs, mais elle n'eut pas l'heur de s'attacher à ce détail.
-« Vous mêlez sur moi la mort et le néant, l'absent de tout bouquet de couleurs, ces taches que je ne sais nommer... Ces taches Sans Nom... Vous êtes le Sans Nom, Sens Nom ! Demòni ! Vous me tentez, vous voulez que je pèche par colère, que je perde ma vertu de tempérance... Ô, Gabriel, Archange de la Tempérance, soutiens-moi ! Repousse l'infâme Léviathan, Prince de Colère ! Car la couleur de ce Prince est le rouge, car il est dit dans L'Eclipse, III, La Plaine, "Alors, sortant de la gigantesque mêlée, un énorme taureau avança vers moi. En dessous de ses yeux injectés de sang, des flammes sortaient de ses narines." Ô, Gabriel ! »
__________________
[Concernant la neurasthénie chromatique de Margot, sa piété exacerbée et toutes les folies que cela peut lui faire faire, je décline toute responsabilité.]