[RP]... passe le message à ton voisin...

Une chaleur étouffante s’était abattue sur la ville de Conflans-lès-Sens depuis quelques jours, annonciatrice d’éclats orageux d’ici peu.
La Champagne ? Bientôt Fil allait la quitter, ayant pris à l’embauche le fou pour la distraire elle n’avait plus rien à faire dans un comté qui glissait lentement dans des mélos politiques auxquels la blonde ne comprenait rien et surtout ne cherchait pas à comprendre.

Il était tôt encore, le dernier Angélus du jour avait à peine retentit au clocher, martelant de la cloche la fuite incoercible du temps. La jeune fille se tenait allongée sur sa couche, à l’auberge de la poste, essayant de pallier à l’oppression qu’exerçait l’air lourd sur son poitrail.

Les yeux mi-clos se rattachèrent mollement à une tache brune qui siégeait au plafond et son esprit partit en douces rêveries.
Sous peu elle retrouverait La Rochelle, son bord de mer jalonné de souvenirs heureux. Depuis quand n’avait elle plus rit ? Il lui semblait une éternité et Fil se refusait de se laisser entraîner dans ce genre d’acrimonie.
Peut-être même que Son brun serait de retour, avec un peu de chance… ainsi ils pourraient grappiller un peu de temps ensemble, et si aucune mission le rappellerait à un coin funeste du Royaume, envisager leurs épousailles. Enfin, depuis le temps qu’ils en parlaient…
Soupire.

La tache devint tour à tour hérisson à longues oreilles, marchand de fleurs avec banne débordante de pétales, puis fier galion jeté en pâture à l’océan… les paupières clignèrent faiblement courbant sous le sommeil et finalement toute lutte perdue, l’assoupissement prit possession de la jeune fille.
Totalement.

Et les rêves d’arriver, en cohorte, en armées oniriques qui assiégèrent l’esprit embrumé de la blondinette, qui, lentement se laissait couler dans une torpeur de plomb. Succession de songes informes et sans raisonnement, entrecoupée d’abîmes obscures qui agitèrent le somme fildaïssien.
Jusqu’à ce que clairement lui apparût son Maxime.
Enveloppé de superbe, sa flasque d’alcool dans une main, il montait son équidé sourire ourlé sur ses lèvres.
Charmeur comme au premier jour de leur rencontre où elle avait mis tant d’énergie à le détester.

Fil se sentit tendre une main d’ivoirine vers lui, dans une invitation à venir la rejoindre…
Il ne bougea pas, semblait être figé dans son rictus, inatteignable… les doigts de la jeune fille palpèrent le vide, et l’absence s’en fit encore plus cruelle.
Soudain, tout devint d’un noir d’une densité rare… la poitevine se sentit s’effilocher dans cet univers oppressant et dans un éclaire violent de carmin, un bruit assourdissant la fit trembler de tout son être.
Naquit son cri, si puissant qui lui déchira les poumons, en provenance du fin fond de sa gorge, du tréfonds de son âme. Elle cria comme jamais...

Maaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaackx !!!

Brutalement, les azurines pâles s’ouvrirent sur le néant, se raccrochant à l’abysse où la chambre était plongée. La nuit s’était glissée subrepticement, et avait investi les lieux balayés par le vent qui s’était engouffré à grandes bouffées dans la pièce par une fenêtre dont le pan claquait à présent le mur. La rochelaise se passa furtivement la main sur son front. Trempé…

Ce n’était qu’un rêve… enfin… j’espère… Seigneur….

En assise sur la paillasse, dans une position étrangement roide, la bouche sèche avait prononcé ces paroles comme pour exorciser ses craintes les plus profondes. Dans la chambre, on pouvait entendre des vélins voleter sur le sol, ceux qu’elle s’était promis d’envoyer au plus tôt et qui traînait.
Sa poitrine se soulevait au rythme de son palpitant, déserteur partit en cavale. La chainse devenue moite à cause de l’air chargé, lui collait à sa peau halitueuse.
Lentement, ses prunelles s’habituèrent à la pénombre et elle put descendre ses pieds sur le plancher. Doucement la blonde enferma son visage dans ses mains et eut une envie irrépressible de sombrer dans le chagrin.

La solitude venait de tomber sur Fildaïs, si pesante, la bardant de son linceul et avec elle, l’odieux pressentiment lui poinçonnait la poitrine, la ceindait douloureusement. Elle sentit l'épuisement sur ses épaules soudainement frêle.


Au loin l’orage faisait rage.
On était lundi, on était en juillet, le douzième jour pour être exact…
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Muette et cintrée !

[A Léard ]

Elle est dans son antre. Assise au large bureau qui lui sert d'outils de travail comme les lames qui reposent à l'entrée dans les râteliers. Elle savoure un verre de vin à l'abri de la fraicheur des pierres.

Tout est calme depuis quelques temps. Les licornes sont en Normandie. Elle est restée. Léard s'est vidé de ses habitants comme une saignée qui s'écoule. Elle devrait apprécier le calme pourtant d'une vie devenue un peu plus tranquille. Mais sur sa table une plume noire posée l'empêche de chasser les songes. Le bras droit sorti de sa gangue de tissu fait de lents mouvements. Elle a reprit un peu d'amplitude pour le coude, mais chaque geste reste difficile. Mieux que rien.

Quoi d'autre ? Une lettre est partie hier pour le petit aventurier dont elle espère des nouvelles. Gaspard s'entraine dehors sur un mannequin en évitant de se prendre le retour de bâton du guerrier imaginaire. Les coups résonnent dans la cour à un rythme plus ou moins égal. Laïs étudie, normalement, dans sa chambre... peine perdue. Adrian est au Mans pour affaire. L'été s'écoule alors que le blé pousse aux alentours.


Trois coups résonnent à la porte.
Elle rouvre les yeux.
Un petit ordre pour inviter à entrer. Et un garde d'Isles devant elle dans un salut militaire.
Il tend un pli.
Elle le prend en remerciant d'un signe de tête.
La porte se ferme dans un petit cliquetis.
La main droite aide la gauche à déplier le velin.
Les yeux entament la lecture...
Et la bouche ne peut pas laisser sortir le cri d'horreur.

Non...Les émeraudes s'affolent en relisant encore et encore les lignes qui défilent. Le parchemin est lâché au sol pendant que la main s'empare des registres. Un brun... les pages tournent, tournent... un brun qui approchent Angers par le Nord... les doigts filent les listes... ça ne peut être... tous les bruns qui sont partis en Normandie. Une à une les têtes s'effacent... Enguerrand... Julios... Shishka... les doigts remontent... liste des licorneux en Maine... le coeur bat trop vite... la peine lui explose les tempes... qui est mort ?... Sur le coup.... mort sur le coup... l'index cherche... pourquoi sur le coup ?

Le registre tombe au sol.
Elle halète, une main crispée sur le bureau pendant que l'autre presse sa poitrine.
Encore un... ça faisait longtemps qu'elle n'avait pas dû supporter ça... cela peut être.... Mackx... Eragon n'était pas là... et les autres sont au Nord, partis... ça peut être...

Elle a dû attendre de pouvoir rouvrir les doigts... lentement elle est partie à la fenêtre et a hurlé à Gaspard de faire les bagages et de préparer une carriole. Elle s 'est laissé retomber sur la grande chaise. Avec une difficulté infinie, elle a prit un parchemin et de l'encre.

Le garde d'Isles est déjà sur les chemins. Et elle doit prendre la plume... encore une fois.... recensement à venir... pour vérifier l'intuition qu'elle a déjà.


['tention image trop grande donc retirée... Ici c'est 200 maxi !
Bon jeu,
Modo Rod']
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Une quinte de toux lui emporta les poumons pendant cinq bonnes minutes. Une fois calmée, la demoiselle jeta une œillade hâtive aux alentours, pas de Pherea dans le coin, ça lui évitera les questions indiscrètes, les regards inquiets, les couvades et tout ça.

Depuis le cauchemar, le sommeil avait déserté ses nuits, et l’appétit s’était égaré dans les limbes de son esprit devenu oublieux. Des traits ombrageux marquaient la peau fine dessous ses yeux et ses joues se creusaient pour preuve.
Ses forces s’amenuisaient au fil des jours qui passaient sans aucune nouvelle de lui. Que de temps inutiles à passer à ausculter sans fin le ciel de bleu épuré, à s’en écorcher les azurines, à s’en abîmer les rétines, le regard se cassant sur la voûte claire.

Mais rien… point d’ailes brisant l’air, point de gris léger parmi l’immensité. Le pigeon ne s’en revenait pas. Et lorsque la nuque devenait trop douloureuse à rester le nez pointant le céleste, et qu’elle baissait les yeux lourds de ce chagrin inavouable, son cœur se vidait de sens. Ses lèvres d’habitudes volubiles, pétales souriant à tout vent, s’écrasaient l’un contre l’autre, plissant les badigoinces en mince trait et terminant le portrait de la blonde dans une attitude sévère et plus grave que d’accoutume.

Sa noiraude, soupçonnait quant à elle, une nouvelle d’un autre acabit, la voyait déjà grosse, portant les prémices d’un enfançon alors que le ventre de la poitevine sonnait le creux de l’absence mackxienne. Non point de graine d’Alesme ne grandissait par ici.
Une nouvelle quinte lui déchira la poitrine, plus courte et pourtant bien plus violente.
Le regard d’opaline bleutée fouilla derrière elle, le cerbère ne la surveillait pas à ce moment-là par chance. Il n’y avait que son fou, Baladin qui foulait son sillage, le quatrain malsain et impudique à la bouche, du genre qui faisait fuir les demoiselles sorties du couvent. Elle n’aurait pas traîné son état d’inquiétude qu’elle en aurait ri.

Finalement, n’y tenant plus, l’âme rongée jusqu’au quignon par l’anxiété et surtout par une rumeur qui enflait en terre poitevine, elle profita d’une pause dans l’après-midi chaude pour se munir d’un vélin et de quoi écrire.
Sous un arbre, à l’ombre, elle s’isola. La plume dressée au-dessus du parchemin comme un serpent prêt à fondre sur sa proie…
La main resta un moment en suspens.
A qui pouvait-elle demander pareille renseignement ? A un membre de la Licorne assurément…

Mais Fil n’y connaissant personne, dut trouver la personne adéquate et surtout dont elle se souviendrait le nom avec plus ou moins d’exactitude. La blonde allait coucher sur vélin le nom d’Ethan… puis se ravisa… un homme pourrait-il la comprendre sans qu’il prenne ceci pour une crise d’hystérie féminine ? Nerveusement, Fildaïs se pinça les lèvres…
Non, non, une femme serait mieux, plus encline à entendre son angoisse sans la juger, à son humble avis. Et la lettre de commencer…

A terminer la missive, elle fut agitée par une grosse quinte bien bruyante qui cette fois attisa le regard de Pherea qui rappliqua la mine sévère, la bouteille de diacode à la main, apparemment bien décidée cette fois à soigner la blonde avec ou sans son approbation.
Fil grimaça avant de trouver en l’envoi du pli prétexte à remettre à plus tard la prise de cette odieuse préparation.
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Muette et cintrée !

Quelques heures aprés réception d'un courrier de la Capitaine Tyran

'Les courriers se croisent et s'envolent, passent et repassent, se lisent et se transmettent ou attendent réponse. Des nouvelles, bonnes ou mauvaises, de simples lettres d'informations ou des lettres plus privées, venant du Limousin. Toutes demandant son attention pour x raisons.

Depuis quelques jours Cerrid avait informé le Haut Conseil qu'une licorne était portée disparue... non en fait il était question d'une licorne tombée en Anjou, mais qui ? ça personne ne le savait encore. C'est pourquoi la Capitaine Tyran avait prit la route pour aller chercher le corps. C'était ces courriers que Bess attendait avec impatience... d'une parce que ça lui plaisait pas tant que ça de voir la Cap partir là ou ça fauche à tout va, mais en plus elle était quelque peu rétive à l'idée de connaitre celui ou celle qui n'était aujourd'hui plus.

Ses craintes furent réveillées par un courrier de Fildaïs, Si Mackx ne répondait pas alors peut être ... résultat ? elle n'avait pas répondu de suite, peur que ses craintes soient justifiées et sans doute aussi par superstition. Mais aujourd'hui ..; aujourd'hui elle ne pouvait plus reculer. L'information était tombée. Une brève missive de la Cap qui confirmait que le disparu n'était autre que Mackx. Elle avait mit plusieurs heures à pondre sa réponse, grattant et regrattant ce qu'elle avait écrit, tout cela semblant trop impersonnel, trop fade, trop pleurnichard. Elle n'aimait pas être l'oiseau de mauvais augure mais il semble qu'elle n'ait pas le choix, Fild c'étant adressé à elle personnellement.

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Bonheur.

Voilà un mot que la fée avait oublié depuis de longs mois. Et pourtant, c’était un sentiment bien simple qui commençait à regagner le cœur de la berrichonne. Le bonheur de se sentir vivre, celui de tenir la main aimée et aimante de sa sœur de cœur, celui d’envisager une vie qui ne serait plus qu’errance et solitude. A en oublier qui était la Dame de Compagnie.

Mais ça, c’était avant.

Avant qu’une effroyable nouvelle franchisse les portes du domaine étrangement empaquetée.
Avant que l’air ne soit fendu des cris déchirants d’une blonde.
Avant que son corps ne vacille au sol, et entraine avec lui Néant,Ténèbres et douleur… L’inlassable cycle.

Pherea s’étant retirée dans son appartement un peu plus tôt, elle n’assista pas à la macabre découverte. Ignorant même les inquiétudes de son amie quant au silence de son fiancé, la brune ne pu se douter un seul instant de la gravité de la situation lorsque les pleurs déchirants lui parvinrent de la cour. Elle ne pu non plus associer les hurlements à son amie blonde. Les cris étaient bestiaux, sanglants… Et même si elle n’avait jamais remis en question la puissance vocale de sa noble préférée, elle ne pensa pas à elle dans un premier temps. Mais alors… qui ?

Trêve de réflexion, Pherea jeta sa plume sur le pupitre non loin et entama une folle cavalcade à travers la bâtisse. Elle n’emprunta sûrement pas le chemin le plus court, mais finit par arriver à la porte principale où elle trouva son amie, quasi morte dans les bras de ses gardes, tout aussi blancs qu’elle.

Norf.

C’est tout ce que la brune pu dire avant de se précipiter vers la blonde et poser ses mains sur son visage et son ventre. Elle senti un faible souffle qui la rassura mais releva ses yeux effrayés vers le plus grand des garde et le questionna silencieusement.


[Quelques temps plus tard, dans la chambre]

Voilà des heures que Pherea veillait Fildaïs. Elle avait d’abord attendue qu’elle se réveille. Mais le choc avait été tel que la Dame de la Roche Majeure ne pouvait vraiment sortir de sa torpeur. Puis la brune lui avait soufflé des mots rassurants, aimants, probablement stupides et très communs. Mais rien n’y faisait. La blonde n’entendait rien. Alors la noiraude avait fini par craquer et laisser elle aussi échapper quelques larmes. Elle avait tout fait pour les garder bien au chaud dans son être, elle n’avait pas le droit de se laisser aller, pas le droit de voler à son amie la seule chose qui lui restait : ses larmes. Mais voir sa sœur lui échapper ainsi, lui tourner le dos et s’enfoncer dans sa peine fut trop lourd pour Pherea. Fil ne la vit pas pleurer. Et quand bien même, elle ne pouvait sûrement plus analyser les réactions de son entourage.

La brune fit sortir les servantes, vint s’assoir sur le lit près de Fil, tenta d’accrocher son regard dans le sien et murmura :

Parle moi…
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Ploc… Ploc… Ploc…

La pluie toujours frappait le carreau, n’attirant que peu le regard de la Compostelle dont les yeux vides erraient sur le parchemin dans une relecture rapide. Sa respiration accablait sa poitrine, l’âpre toux lui avait écorché à chaque passage un peu plus ses poumons et rendait son souffle difficile.

Un nouveau vélin prit place devant elle, sa carcasse étiolée se courba dessus et le couvrit d’encre et de mots. Son écriture étriquée qu’elle avait toujours eu du mal à maîtriser avec la classe nécessaire noircissait le parchemin. A chaque phrase inscrite, c’était la dure réalité qui la rattrapait doucement.

Les vélins se succédaient dans une danse interminable et macabre. Le verre quant à lui se vidait peu à peu, lui fournissant un réconfort suffisant pour lui permettre d’être inlassable à la tâche. Sa toux, par bribes, venait troubler sa fausse quiétude et heurtait les parois du lieu avec des accents rauques qui ne présageaient guère d’amélioration.

Une missive furtive pour Montluçon à l’intonation un peu rageuse fut vite pliée et mise de côté. Puis vint en cortège, des plis courts, qui pour sa filleule, qui pour son parrain, qui pour Jades et Alandrisse, qui pour Kali.

Fildaïs prit un moment de répit, où elle colla son dos devenu douloureux contre l’immense dossier aux allures épiscopales de la chaise. Une grande inspiration fut prise, dans un dernier élan sans courage, la blonde prit pour la énième fois un parchemin vierge.
La boucle allait être bouclée avec cette ultime lettre.
Avec une lassitude stagnante, la pointe de la plume se posa en douceur et commença les piteuses arabesques de son écriture.

Un large soupire s’échappa de sa gorge constamment raclée par la toux à présent. Les quintes se suivaient, épuisantes. Fildaïs prit la dernière gorgée de son verre et s’affala dans le siège.
Ramassis informe de calcédoine qui respirait bruyamment et de manière saccadée.

Elle tourna son visage vers la fenêtre lavée par la pluie et conversa longuement avec le ploc-ploquement languide de l’eau jusqu’à ce que Pherea, inquiète vienne la chercher.
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Muette et cintrée !

[Verneuil]

Voilà plus d'un mois que Tutia était coincée à Verneuil pour cause d'attaque de l'armée Orléannaise. A part cueillir des fruits elle ne faisait pas grand chose. La grange à quatrain était son seul divertissement.

En ce jour, au contraire, elle était toute en joie, plus qu'un jour et elle serait enfin remise et pourrait repartir vers d'autres horizons, vers la Champagne, mais il fallait encore passer par les terres Orléannaises. Elle s'était levée aux aurores afin de préparer ce voyage. Que devait elle trouver en premier ?... un cheval !! Pour cela la brunette ne cherchait pas bien loin. Les tavernes !!! car il y avait toujours quelques nobles, soûl comme des barriques avec leur cheval qui piaffait d'impatience à leur côté.

D'ailleurs elle en trouva un pas très loin, son maître ronflait comme un sonneur de cloche, de la bave s'échappant de ses lèvres. Tutia s'approcha, non sans faire une grimace. Flattant l'encolure du cheval elle lui chuchota à l'oreille pour le calmer et le pousser à la suivre. Se saisissant de la bride, le cheval l'a suivit sans aucun problème, vu le maître qu'il avait il serait bien mieux avec elle. Certes c'était mal de voler mais, après tout, elle ne le volait pas, elle l'empruntait... Aristote lui pardonnerait.

Arrivée devant la petite ferme qui lui servait d'abri pour la nuit, elle aperçu un coursier. Attachant les rênes du cheval à un anneau en fer, elle alla saluer le donneur de missive. Lui mettant une petite pièce dans la main, elle le remercia, puis après avoir nourri son cheval, ouvrit cette missive. Elle était de sa chère marraine, Tutia sourit, car voilà bien longtemps que Fil ne lui avait donné de nouvelles.

Cependant son sourire fut de courte durée, et la pâleur la gagna. Sa chère marraine lui apprenait une terrible nouvelle.

Vite la brunette s'assied à la petite table qui lui servait de bureau, s'empara d'une plume et d'un encrier. Puis se mit à écrire fébrilement.

Ayant fini d'écrire, Tutia marqua un temps d'arrêt. Puis se souvenant du coursier, elle avait peut être une chance de le rattraper. Elle cacheta sa missive, sauta sur son cheval et le lança au galop. Elle eut tôt fait de rejoindre le transmetteur de missive ; sautant à bas de son cheval, elle lui transmis son message en précisant que c'était urgent.

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[Orleans]

Depuis son retour de Provence .Elle avait partagé son temps entre la prévôté de Paris et Orléans .Toujours prête a s’investir à droite et à gauche .cela lui laissait peu de temps pour sa vie et ses amis. Que de fois elle avait regretté les blanches quittaient et particulièrement sa filliote ,Fildaïs .
Des échanges de lettres se faisaient de tant à autres aussi lorsque la missive lui fut remise reconnaissant le sceau de la demoiselle .Pas un seul instant elle n’avait pensé que cette missive était funebre .Elle l’ouvrit donc avec le sourire aux lèvres pensant trouver de ses nouvelles ,mais au fil de la lecture son visage changeait

Non, non pas Mackx

murmura t elle .La voila effondrée devant si triste nouvelle .De suite elle vit Fil, celle-ci devait être prise par la folie tant sa douleur devait être grande. Elle se rendrait sur place pour un dernier hommage à celui qui avait su conquérir le cœur de sa filliote .Mais avant il fallait qu’elle la réconforte même si comme elle le disait un gouffre implacable s’était tracé .
Elle se saisit de velin et plume et laissa son cœur parler

De sa demeure de st Firmin des bois .Elle menda un coursier et fit porté la missive de toute urgence à sa fil
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[Entre violence, démence et décadence… on danse… ou pas]


Un jour de septembre.
Un jour comme ça, juste aux portes de l’automne, pas très différent des autres.
La vieille Piasine montait de son pas lourd et pesant d’années, les marches craquantes de l’escalier.

La Piasine ?
C’était toute l’histoire de La Rochelle à elle toute seule, tellement elle était vieille.
Une ancienne comme on en faisait plus, et qui fonctionnait encore.
Une du cru, de la poitevine pure souche par excellence, cent pour cent du coin qui malgré son dos tout vouté, son faciès tout ridé, malgré sa vue où dansaient les ombres incertaines et ses mains gangrenées par la tremblote, elle régnait ici, en la demeure avec bienveillance et austérité.
La vieille rochelaise mitée pas son grand âge, gardait la tête bien claire contrairement à sa maîtresse.
La vie pourtant ne l’avait guère épargnée. Précocement devenue veuve par la force de l’océan, trop grand et trop profond. Elle avait vu son cheptel de mioches réduit de plus de la moitié soit par la maladie, soit par les guerres.
Maintenant, la Piasine, c’était l’inébranlable sentinelle d’une blonde qui s’était laissé grignoter par la démence.

Immuable dans son rituel quotidien, la domestique grimpait, grimpait, les bras ployant sous le plateau de victuailles.
Pourtant, elle ne se faisait guère d’illusion, la compotée de fruit, la bouillie d’avoine au lait, le miel, tout ça… allaient à peine être touché par la Compostelle qui lentement se laissait mourir.
Et chaque jour la vieille cosse menait sa petite guerre contre le chagrin fildaïssien.
Ses armes ? Une langue bien pendue, fleurie de quelques mots de la campagne poitevine et un remue-ménage de tous les diables.

Rien n’y faisait.
Piasine la trouvait tous les jours identiquement installée, moisissant au fin fond d’un fauteuil, sis en face de la fenêtre.
Ses yeux de cendre bectant du ciel comme une aveugle.
Du ciel en bleu, en pluie, en soleil insolent et si limpide, en nuit, ennui…
De la voûte céleste dans tous ses états.
Dans son regard même plus une seule perle de sel, juste du vide, de l’abysse à chagrin.
Et ça la vieille, ça la bouffait d’voir autant de gaspillage de jeunes années.

Trois coups secs à l’huis et une voix rocailleuse qui perça la frontière de bois.

C’Piasine, d’zelle Comp’stelle.

Elle n’attendit guère de réponse de la part d’une muette et la vieille cosse entra sans préambule.

Jarnidiéééé*… c’quoi c’te chambardement là ?

Et les billes ourlées de vieillesse de s’agrandir, de s’écarquiller, d’englober la pièce de curiosité.

Cette matinée là de septembre, où l’automne pointait ses manteaux de brumes dans l’aube.
Cette matinée là ne ressemblait pas aux précédentes.
Quand la domestique eut pénétrée dans l’antre de silence, la petite n’était pas à moisir dans son fauteuil recouverte d’un châle, l’or en pagaille sur le chef comme d’accoutume mais sa carcasse ankylosée de peine avait migré vers l’écritoire.
La mise impeccable était masculine, la chevelure domptée sèchement, la demoiselle arborait un air sévère, penchée sur son vélin.
Son front se plissait de réflexion, c’était qu’elle menait une dure bataille pour faire taire quelques voix intérieures qui s’étaient élevées pour mettre leur grain de sel dans sa correspondance.

Rooooo mais pas comme ça… s’pice de blondasse.

Mais taisez-vous, saleté, j’écris comme je l’entends !

C’est bien là le problème, justement…

…

Frénétique, la plume suivait docilement les mouvements de sa maîtresse, plongeait avec une régularité martiale dans l’encre et écrasait des mots.
Avec une pointe de rage.

Et alors que la Compostelle, ignorant la venue de sa domestique, cette dernière, posait un regard sur la chambre en secouant d’incompréhension sa caboche.
La pièce avait été mise à sac, subissant les outrages violents et colériques de la jeune femme. Des meubles renversés, vidés ; des malles éventrées, dont les viscères d’étoffes et d’objets, s’entremêlaient entre déchirement et éclats un peu partout ; des vélins aux quatre coins et trônant au milieu de ça, dominant son fatras obscène, une blonde l’œil brillant de folie.

Les années ayant altéré quelque peu ses esgourdes, la vieille n’avait rien ouï.
Une camériste sourdingue et une maîtresse muette, voilà l’entente parfaite.

La missive pour les joutes faites, et quelques ordres annotés pour la préparation d’un voyage prochain laissé en bord de l’écritoire, Fildaïs s’attela à deux courriers de primes importances.
Elle passa une main un peu tremblante sur son visage comme pour éveiller son esprit et l’éclaircir, écoutant à peine la Piasine caqueter en posant le plateau et préparant la tablée.


‘faudrait p’ser à prendre b’ctance , s’non vous nous allez toute vous’affilocher, hein ! ‘suffit de pegnotter d’la sorte !

Pis c’chambard… c’est t’y que vous n’préparassiez une gadrouille ? Z’allez ‘core battre la cademandale, hein !

C’que vous nous allez r’venir toute gavaniée ‘core !


Roooo tais-toi donc vieille bique !


Un petit verre de liqueur additionné d’opiacé fut sacrifié sur l’autel de l’inspiration, il fallait qu’elle se concentre, qu’elle réussisse une lettre où sa folie resterait si possible à quai et ne voguerait pas bêtement entre les lignes.
Les paupières doucement se fermèrent sous les bienfaits de la drogue, la Compostelle resta un moment à savourer le délictueux délice de l’apaisement.
Puis une main, péremptoire fut agitée pour couper court au bavardage de la Piasine.
Et le griffonnage du vélin de reprendre encore plus fébrile.

Sombre folie quand tu nous tiens…

En Anjou ???? Mais t’es tarée Fild !

Ben quoi ? Chaque nouvelle promesse d’en crever est toujours bonne à prendre, non ?

Elle se repencha sur un autre vélin, l’écriture maladive de cette dernière l’emplissait de ses caractères nerveux et tremblants.

A Finam !!! Mais vous êtes une grande malade, vous ! Finam c’est… c’est… c’est..

… un moyen comme un autre d’arriver à mes fins. Pis boucle-là ! Quand on veut obtenir satisfaction on s’adresse à Dieu, pas à ses Saints !
Pis si c’est une nouvelle promesse d’en crever, je suis preneuse !




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Muette et cintrée !

[Des mots contre des maux]


La folie la guettait, ne lui laissant guère de répit.
Tapie dans l’ombre de son mutisme, toute sournoise, la folie étendait son emprise sur la jeune femme.
Un peu plus, chaque jour.
Le chagrin s’était tu. Il ne lui chantait plus de sanglot dans la poitrine, à la place une vacuité abyssale.
Du rien glacial. Du vide en gouffre. Du que dalle à perpétuité.

Ah si !
Un sentiment brûlant, au goût de salpêtre, bien lové dans son saignant.
La rage.
Pas celle qui vous chambardait la pièce, ni de celle qui faisait élever les voix en cris.
Non, non, juste une rage taiseuse, tassée par les cendres de son chagrin, une rage domestiquée.

Un instant, la Compostelle, laissa courir ses azurines sur l’ondulation chatoyante des flammes avant de les reposer sur l’écriture d’une rousse licorneuse.
Les prunelles arpentaient avidement le vélin qu’elle connaissait désormais sur le bout des yeux. Son esprit déformé par les opiacés se persuadait qu’il y avait un message caché, des choses qui lui échappaient…

Le prénom de la vénéneuse blonde de la Zoko revenait en boucle, jusqu’à l’exaspération de la Compostelle… ça y était… inlassable ritournelle


Lucie, Lucie... quand tu nous tiens !


Et les voix chicaneuses de reprendre leurs sempiternelles disputes.


Imagine la blonde de la Zoko se balançant au bout d’une corde…

Ma foi c’est tentant… mais le feu… il y a rien d’mieux pour purifier les âmes non ?

P’têtre que cette Lucie n’y est pour rien, p’têtre que… la voix aux accents timides et enfantins fut brutalement interrompu par une autre plus tranchante.

Ouais, ouais innocente la zokoïste angevine ? On aura tout entendu… moi j’pense qu’il faut la cramer, lui foutre le feu…

…hmmm et pourquoi seulement elle ? Pourquoi pas Angers ? Ils sont tous responsables, non ?

Alors dans ce cas là brûlons tout l’Anjou ! J’ai jamais pu les saquer ceux là !

Ouais, ouais foutons l’feu à l’Anjou, pis pendant qu’on y est cramons le Royaume, bande de foldingues… vous avez vu comme on est fichu… on est bâti comme un bout de ficelle et ça veut choper du mercenaire, laissez-moi rire…

Et tant qu’on a l’flambeau en main, on s’foutra le feu aussi, ben tiens ! Parce que franchement on n’est pas bien reluisante de l’âme, hein !
Pour rappel, on est seule responsable, on serait restée avec lui, comme on lui avait dit et bien il n’aurait pas baisé la camarde. On a manqué à notre parole… Faut s’en souvenir de ça !
Pis franchement, on aurait dû faire couler le lardon, au lieu de garder preuve de l’opprobre… bande de niaiseuses…


Une voix lasse s’éleva au milieu du soliloque en fouillis qui régnait dans sa caboche blonde, peut-être celle qui était la plus proche de la Compostelle.


Taisez-vous à la fin… vous m’fatiguez


Vélin posé consciencieusement devant elle, plume affutée qu’elle trempa généreusement dans l’encre…


Hey ! On pourrait l’éventrée ?

Pis on s’fera un collier avec ses tripes ?

Wééééé… ça fera un cadeau pour la fête des mères…

Choueeeeette…


Gros soupire…


Bande de malades !!!

Pli plié.
Cire scellée.
Vélin au messager.


Hop, hop, hop mon grand et t’ramasses pas une armée dans la tronche sinon j’te pends à ton retour.

Choueeeeette…

Bande de cinglées va !
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Muette et cintrée !