Delhie
Pas de grand brun dévoué derrière lequel se cacher cette fois, à croire que l’histoire se répétait. Juste un bâton pointu, un bouclier cadeau d’une blonde oubliée, un air farouche sur le visage et des genoux qui ont tendance à jouer des castagnettes. Elle avait bien tenté de se trouver une petite place derrière un Rixounet du genre grand et bien battit pour se mettre à l’abris, mais paraissait que la place était déjà prise et qu’elle y aurait été à l’étroit. Bref, elle était mal barrée dans cette guerre la Gasconne.
Mais qu’importe, on avait su la motiver. Une folle nuit d’ouga-bonga pour chaque tête de languedocien tombé au combat qu’on lui avait promis.
Il parait qu’une brioche au four réveille l’appétit d’une femme, à en épuiser son homme. Une fois encore la Delhie confirmait la règle. A moins que ça n’ai toujours été là, caché derrière une absurde fierté de pureté qui lui obscurcissait la vue.
Autant dire que l’argument avait eu son petit effet.
La fureur dans l’œil, les lèvres retroussées marquées d’un sourire assassin, presque aussi terrifiante que le pigeon, vestige d’une vie passée, posté sur son épaule ; la Delhie marchait avec les autres en rangs serrés.
Pour l’occasion on lui avait fortement déconseillé d’y aller comme à son habitude, chevauchant pour se donner un air de grand de ce monde. D’abord outrée à l’idée d’abandonner Canasson, elle approuvait a présent. L’âne et la carotte n’auraient pas été du plus bel effet au moment de foncer sur l’ennemie.
Abordant fièrement les taches de sang Languedocien laissées par la précédente bataille, brandissant bâton et croix. La Diaconesse se lance dans la mêlée.
Son maigre entraînement s’avérait payant. On esquive, on se lance, on pare, on ouvre et on frappe. Tout ça pour y arriver enfin … toucher du doigt le but du voyage.
Des bribes de conversations reviennent alors en mémoire. De lettres en retrouvailles, elle l’avait sortie une fois celle là. « Halo la rousse? Tu fais quoi en ce moment? Tu veux guerroyer? Chouette alors je peux en être? Besoin de me prendre un coup d’épée dans le ventre moi »
Voilà, prières entendues. Elle était là, juste en face, la mort attendue quelques mois plutôt pour en être finalement oubliée. Fourbèrent elle réapparaît son heure passée sous les trais d’une jeune donzelle aux cheveux d’ébène.
La peste fronce les sourcils d’incompréhension. Elle s’attendait à de la douleur, du morbide, des dernières pensées émouvantes pleines de regrets, une phrase d‘adieu baignée de gargouillement pour ses proches. Mais rien de tout ça. Juste une légère pensée pour sa chemise déchirée par l'épée du genre "peux pas me présenter devant le Tres-haut dans cette tenue moi" puis du froid.
Le raffut des armes s’entrechoquant s’assourdit et son corps tombe lourdement sur le sol.
Yeux rivés vers le ciel il apparaît enfin. L’arc en ciel.
Mais qu’importe, on avait su la motiver. Une folle nuit d’ouga-bonga pour chaque tête de languedocien tombé au combat qu’on lui avait promis.
Il parait qu’une brioche au four réveille l’appétit d’une femme, à en épuiser son homme. Une fois encore la Delhie confirmait la règle. A moins que ça n’ai toujours été là, caché derrière une absurde fierté de pureté qui lui obscurcissait la vue.
Autant dire que l’argument avait eu son petit effet.
La fureur dans l’œil, les lèvres retroussées marquées d’un sourire assassin, presque aussi terrifiante que le pigeon, vestige d’une vie passée, posté sur son épaule ; la Delhie marchait avec les autres en rangs serrés.
Pour l’occasion on lui avait fortement déconseillé d’y aller comme à son habitude, chevauchant pour se donner un air de grand de ce monde. D’abord outrée à l’idée d’abandonner Canasson, elle approuvait a présent. L’âne et la carotte n’auraient pas été du plus bel effet au moment de foncer sur l’ennemie.
Abordant fièrement les taches de sang Languedocien laissées par la précédente bataille, brandissant bâton et croix. La Diaconesse se lance dans la mêlée.
Son maigre entraînement s’avérait payant. On esquive, on se lance, on pare, on ouvre et on frappe. Tout ça pour y arriver enfin … toucher du doigt le but du voyage.
Des bribes de conversations reviennent alors en mémoire. De lettres en retrouvailles, elle l’avait sortie une fois celle là. « Halo la rousse? Tu fais quoi en ce moment? Tu veux guerroyer? Chouette alors je peux en être? Besoin de me prendre un coup d’épée dans le ventre moi »
Voilà, prières entendues. Elle était là, juste en face, la mort attendue quelques mois plutôt pour en être finalement oubliée. Fourbèrent elle réapparaît son heure passée sous les trais d’une jeune donzelle aux cheveux d’ébène.
La peste fronce les sourcils d’incompréhension. Elle s’attendait à de la douleur, du morbide, des dernières pensées émouvantes pleines de regrets, une phrase d‘adieu baignée de gargouillement pour ses proches. Mais rien de tout ça. Juste une légère pensée pour sa chemise déchirée par l'épée du genre "peux pas me présenter devant le Tres-haut dans cette tenue moi" puis du froid.
Le raffut des armes s’entrechoquant s’assourdit et son corps tombe lourdement sur le sol.
Yeux rivés vers le ciel il apparaît enfin. L’arc en ciel.
