[RP] Cataplasme des marcheuses

Ignatus

Lorsqu'il avait le temps, il se récurait un brin. Lorsqu'il côtoyait une femme, ce qui arrivait rarement, il se rinçait le reniflard aussi, parce qu'on a beau être blond reste que puer comme la mort en face d'une lusignante parfumée jusqu'à l'os, ça accélère les départs et ça forge les grimaces. Pour l'heure, il souhaitait ni l'un ni l'autre, ça aurait perturbé ses petits plans.

Voilà une année qu'il était à sa fenêtre, depuis les mâtines au moins, à observer la créature d'en bas. Deux jours plus tôt, le blondin amoché avait parlé au maire, l'autre qui lui avait assuré qu'aucune gredine n'était en ville, non sieur, rien pour se soulager les jumelles et y noyer sa peine. Ou si pensait le blondin, peut-être un damoiseau fragile ou une chèvre embusquée derrière un buisson, mais il ne goutait pas franchement de cette eau-là.

Et pour son mal il fallait une femme. Une semaine plus tôt il avait été fauché sur la route de Reims par une guerrière hystérique. Les armées sont crétines, le blondin aussi, il avait récolté deux coups d'épée sur le gras. A présent deux entailles moches trônaient sur son sac à tripes, encore un peu percé – toutes les heures il y posait un regard désolé.

La femme dans la rue basse était curieuse, trop discrète pour être honnête et trop attentive pour ne rien attendre. Les joues plus empourprées que les passantes, l'œil plus vil. Ignatus sourit toute en légèreté, parce qu'il ne savait pas franchement faire risette. Il avait oublié. Mais une ribaude, joli remède pour tromper l'ennui. Il avait encore de la ferraille à lui qui, cachée aux yeux de la justice artésienne, ne lui avait pas été ôtée. Avec un peu de marchandage il retiendra la minaudine pendant quelques jours.

Le blondin quitta l'auberge en lenteur et remonta la rue jusqu'à l'ogresse . Plus il s'en approchait, plus il doutait. Et s'il abordait une femme dans ce mauvais sens, il finirait aussi dans le gueuloir de Champagne ? Ou s'en tirerait balafré, l'ego détruit et les valseuses en berne. Pour et contre mesurés, il fallut bien qu'il l'aborde d'une manière ou d'une autre.

« Bonjour. Combien ? »

--Adele.

Elle avait vieilli, l'Adèle... Elle l'sentait bien, d'toute façon. Bon, l'avait pas plus d'vingt piges, c'pas la question. Mais l'avait plus la même ambition. Elle y avait cru, c'pendant. Elle s'rappelle, la belle. Les années où on s'sait ribaude, on s'voit d'moiselle, on s'croit dans des manteaux chauds l'hiver, la miche à l'abri du froid, l'sein protégé... Pis elle avait déchanté. C'qu'elle avait pu gagner dans ses quinze printemps avait été dépensé d'puis un bail...
L'avait continué c'pendant à arpenter la rue, parce que l'Adèle, l'a pas eu la chance d'apprendre aut' chose, à part offrir son cul, sait pas faire grand chose d'autre... Pis l'pire, c'qu'elle aime ça. Du moins, elle l'déteste pas autant qu'ses copines d'infortune, p'têtre pour ça qu'elle a du succès la catin, elle sait montrer qu'elle apprécie un minimum... L'avait quitté l'auvergne, quand même. Décidément, sont un poil trop radins pour elle là bas, y'a des réput' qu'sont méritées quand même. N'empêche, Adèle a jamais eu l'sens de l'orientation, bah ça s'confirme. Elle s'retrouve en Champagne. On lui avait dit « Du noble en veux tu en voilà, du domaine royal, ça sonne bien » mon derche ouais... ça paie que dalle, du procès à tous les coins d'rue, d'l'armée qui s'radine. Et on a beau dire, l'armée, ça paie pas son homme, et l'soldat, ça paie pas sa catin.

Elle r'grette, un peu, mais l'a pas l'temps pour les regrets la belle... parce que justement, bientôt, elle s'ra plus très belle. C'est qu'on lui donn'rait presque 25 ans à la gamine, tant elle marque l'passage des ans et des mains sur la peau jadis blanche et douce. Déjà quelques mèches s'font rêches dans la tignasse de jais, déjà quelques ridules au coin d'l'oeil, déjà quelques taches sur l'minois autrement blanc comme la neige.
Pis elle s'ennuie. Et ça lui va pas au teint, d's'ennuyer. Et tandis qu'elle fait mine d'rougir d'vant l'nobliau qui s'offre la prom'nade dans l'quartier mal famé, qu'elle minaude d'vant l'passant pudique, qu'elle essaie d'appâter l'chaland, elle pense l'Adèle. Elle s'demande si elle s'rait pas mieux ailleurs. On arrête pas d'lui causer d'Paris, et d'la Cour, et d'bordels où elle aurait sa place. Elle n'y croit pas, elle n'y croit plus. Paris lui paraît si loin, si perdu... Elle aurait l'air si cruche la provinciale, au milieu d'belles qu'ont appris ça au berceau... L'nez mutin qui manque s'froncer, ça préfère forcer un sourire que d'perdre l'client par une grimace involontaire. Fait bien longtemps qu'elle n'a rien fait à l'insu d'son plein gré, la brune.

Et d'arpenter son coin... l'air de rien et de tout à la fois. S'demandant si au milieu d'la d'moiselle à fanfreluches on la repèrera comme avant hier, ou si comme hier elle d'vra faire vache maigre. L'oeil s'fixe avant d's'échapper. Elle est attentive l'Adèle, pas comme si on lui apprenait l'métier. Et l'blond qui lui court dessus, comme s'il l'avait r'pérée d'puis une dizaine d'années, mini, elle l'a vu. Elle l'ignore.
Même qu'elle s'permet, vu comme il a l'air d'avoir faim, d'l'ignorer quand sa question maladroite et malhabile il pose... 'Tain qu'elle aimerait l'Adèle l'envoyer bouler... 'Tain qu'elle aimerait lui répondre vertement un « Mais pour qui vous me prenez ? Malotru ! Bas les pattes, je ne suis pas de ce genre » et se drapant de sa dignité s'en aller vers le bureau du procureur la tête haute et le cul hautain.
Elle peut pas s'le permettre. Elle tourne la tête, malgré tout. L'regard s'veut négociateur, l'minois fermé, la fesse avenante.

Plus que vous n'avez... ou presque autant. Dépend. Combien ?

Ignatus

Les écus ronflaient dans leur chiffon, blondin plonge senestre et les repêche. Besace entre-ouverte dans la rue, comme s'il était en train de montrer à la pierreuse les dernières broderies que sa dauche a faites sur son mouchoir. Regardez comme elles sont jolies, et ce bleu, c'est du bleu perdrix, elle est aveugle vous savez, elle s'y prend au doigt, penchez-vous de plus près vous verrez, c'est d'une finesse... Il rentre son mouchoir, parce que la mignonne est un peu jeune mais déjà vieille, et qu'il n'est pas question d'âge lorsqu'il s'agit de juger la quincaille. Il n'a pas une tête de floueur, reste qu'il en a l'âme ; toutes les pièces du chiffon ne sont peut-être pas de la même étoffe.

Il enrobe la cireuse de pavés de ses châsses noires, guette où en est l'accord. Sans doute, quelques mots pourraient faire pencher la balance en sa faveur. Une définition des termes à voix posée - il pense que les gueux n'ont que leur voix.

« C'est l'histoire d'un jour, pour l'instant. Je ne vous demande pas de m'apprécier, je veux simplement faire un levage, remuez du lard et de la rosette et je resterai courtois... et limité. Je ne vous prendrai pas pour ce que vous n'êtes pas, ni pour ce que vous voudriez être, en somme, je vous prendrai pour votre réalité du jour ; vous serez une catin, une dégraffée, un tas de chair s'il vous plait, mais pas une femme. Vous n'aurez rien de ça à mes yeux. Vous y gagnez une liberté, moi l'occasion de m'amuser un peu... cette ville est d'un morose. Un jour déjà. Ma chambre est à deux pas. »

Il rabat sa besace, prêt à poireauter pour entendre l'issue. Son regard est sans doute plus doux que ses mots, ce qui est parfois mauvais augure. Le blondin commence à pâlir, il s'est emporté encore, a marché trop vite et ses plaies maintenant gueulent, elles veulent du sang, elles lui foutront la fièvre. Pour conjurer la tremblante il toise la guenipe, la fesse ronde qui appelle, pense-t-il, à l'homme sous le tissu, et la gueuse toute entière, avec ses allures capitonnées et son minois de gerce. Il en tomberait sous le charme.

--Adele.

Elle n'a bien sûr pas perdu une miette d'la démonstration. L'a même plutôt l'coup d'œil, l'Adèle, pour c'qui concerne la rémunération et la monnaie sonnante et trébuchante. Elle pose les pupilles sur la ferraille, évalue vagu'ment l'montant, pas l'temps d'examiner d'plus près, l'blond a pas l'air dans son assiette et il te range l'mouchoir aussi vite qu'il l'a sorti.
D'vant la piétaille qui passe, d'toute façon, vaut mieux éviter d'trop montrer. D'jà, parce que c'est pas l'quartier l'plus nanti, et qu'si ça manque de catins dans l'coin, ça manque pas d'sales mioches prêts à détrousser même leur père pour quelques deniers. Ensuite, parce que justement, d'la pute, ça s'trouve pas trop dans l'coin, et même s'ils doivent bien s'douter qu'l'Adèle fait commerce d'ses charmes, l'est pas sûre la brune que c'soit à ébruiter.

La paysanne aime pas trop voir disparaître la miche d'la s'maine dans l'salaire d'celles d'une autre. Pis l'est revancharde, la champenoise. Faut pas trop s'y frotter... L'Adèle l'a bien compris. D'ailleurs, elle arbore l'minois d'quelqu'un qui vient d'retrouver une vieille connaissance, l'sourire ravi.
Restent les mirettes qui n'quittent pas les charbons du client, négociant pour elle, tâtant l'terrain, évaluant c'qu'elle peut bien valoir.
C'est qu'il a avancé droit vers elle, le bougre. Repérée. Elle s'doute bien que c'pas tant sa fesse sublime que l'fait qu'elle ait l'quasi monopole qui l'amène, et compte en profiter. Enfin... c'qu'elle pourra. Entre la ferraille et le discours.

Ça ira pour la journée.

Avisant la belle gueule, elle s'dit qu'après tout, y'a pire. Et qu'à Varennes, en ce jour, y'a surtout qu'lui.

Chez vous ou dans votre chambre ?

Ignatus

« La chambre. »

Blondin sourit brièvement comme pour évincer la question. Il n'y a qu'une réponse. Chez lui c'est nulle part, et pour une fois il en a sans doute honte. Une marcheuse le rabaisse, rien qu'une marcheuse. Alors il sourit pour effacer, il se vengera plus tard, sur elle. Tout ça il s'en fout, même qu'il n'en sait rien, c'est un gars comme tant d'autres Ignatus, il n'est mauvais qu'au fond. La chambre qu'il répète, et entreprend d'y aller. Ils ne vont pas perdre trois piges à parloter sur la santé de leurs tantes.

A l'auberge ils y arrivent quand tout le monde est affairé. Tant mieux. Il pointe du doigt l'escalier pour que madame s'y engage. Pendant tout ce temps il aurait pu causer mais ne l'a pas fait, il est comme refroidi, un peu claqué, limite mort. Ça passera, qu'il se rassure en mâtant la paire de jumelles qui se balance au rythme des marches. De beaux appas. Ils feront tout passer. Pendant que ça monte, il se rince l'œil jusqu'au trognon et puis réalise soudain que c'est bizarre, tout ça, de regarder monter des hanches qu'on prendra dans l'heure. Il les connait à peine.

C'est même un peu amer. Y a ses braies qui pensent autrement, pour beaucoup d'oiseaux ça suffirait à refaire pencher la balance du bon côté. Pour lui moins, mais c'est pas grave. Une fois qu'il y sera il oubliera. Il n'a pas tant besoin de fourailler que de se perdre. C'est pour ça qu'il lui demande à être rien à l'Adèle, aujourd'hui il n'a pas besoin d'un oreille mignonne, ou d'une donzelle qui allume la prunelle pour qu'il s'y voit dedans. Il veut juste se confondre.

La chambre est basse, la couche mauvaise mais suffisamment grande pour se bousculer correctement. Ça aussi il s'en fout ; il s'encanaillerait par terre s'il le fallait. Reste qu'il a quelques principes idiots, et quand ils sont entrés il attend juste que la minaudine s'y fasse, au lieu de lui sauter dessus pour lui fourrer la menteuse dans le cornet. Et puis elle voudra sûrement pas. De l'obscène, pas de l'intime. Ça aussi c'est amer.

--Adele.

Taiseux l'bougre. 'Tain c't'abusé. Elle va passer pour quoi la catin s'il sort pas un mot ? Et v'là toute la mascarade du pote d'enfance r'trouvé au hasard d'un coin d'rue qui s'échappe, vogue la galère l'Adèle. T'as plus qu'à assumer.
Qu'à c'là n'tienne, l'croupion a l'habitude, rodé, il oscille d'droite à gauche, aguichant c'lui qu'aurait pu l'avoir, dénigrant celle qui sait pas satisfaire son homme. Elle va s'faire détester, c'pas grave, y'aura plus qu'à changer d'bled si vraiment on l'a r'marquée. P'têtre l'occasion d'quitter cette champagne à la manque qu'elle est loin d'adorer... Z'ont l'procès plus facile qu'la main sur le coeur, dans l'coin. Et par coeur, on entend bien nichon hein.

Elle l'suit donc, grimpant la rue comme il la mont'ra tout à l'heure, haletante, mais qui s'planque. Plaquer un sourire sur la trogne, et r'dresser les épaules. Pis adresser un clin d'oeil à ceux qui r'luquent dans la salle d'l'auberge. Après tout, tant qu'à s'faire ficher, autant appâter l'chaland.
L'blond la guide vers l'escalier. Taiseux mais pressé. Elle ralentit, donc. Pas chieuse, mais pas du genre à tout donner pour quelques pièces non plus. Son corps c'bien assez.
La piaule n'est pas plus crade qu'une autre, pas plus propre. Elle a vu pire, elle a vu mieux. D'la chambre d'auberge d'mec esseulé quoi. Adèle a cru d'viner qu'il était pas dans sa meilleure forme, mais l'est pas infirmière, pis elle s'en fout, aussi, faut dire. Du moment qu'il lui vomit pas d'ssus. Z'imaginez pas c'que c'est dur à rattraper dans une tignasse échevelée et pleine de sueur, d'la gerbe. Ca colle, ça pègue, ça emmêle. Faut sortir la saponaire et l'peigne, elle aime pas.

Bref.

C'est donc le lit...

Ca, c'est dit. Youhou, une évidence d'énoncée. Et la brune de s'retourner vers l'blond qui décroche toujours pas un mot. Bon elle s'est pas faite embaucher comme parleuse, faut dire. Du moins pas dans l'sens de parlotte. Laissant choir l'chale au sol, elle s'dandine vers Ignatus l'oeil aguicheur et la lipe gourmande.

Tu m'payes pas pour un avis sur la déco, si ?

Et une fois à portée, l'Adèle d'le galocher allègrement.

Ignatus

Elle est vulgaire l'Adèle, c'en est écœurant. Une fleur de connerie, mais une fleur tout de même, prête à faner, encore un peu verte, et gracieuse. Si qu'elle l'est. Presque malgré elle. Même lorsqu'elle lui tête la pomme à tout va, elle a de la grâce. La poissarde bécote le blondin ça lui fait oublier qu'il est mal, ça lui épice le sang qui se met à faire des tours dans ses circuits, il a la veine qui gonfle déjà, qui palpite, toute rougeaude de bonheur. Elle en battrait des casseroles. Dans la chambre attenante il y a un type qui chante et qui aurait mieux de se faire châtrer à dix ans, mais blondin l'ignore.

Alors oui qu'elle est vulgaire, sa fleur. Et alors ? Il paie. Du moins il paiera. Au lointain il entend des foutaises sur Ysolt et ses losengiers sur des mi et des fa, ça stride dans tous les coins ; lui il croit que la fleur s'impatiente, or il a dit qu'il l'embauchait un jour. Ça l'énerve, la main se fait plus pressante et les langues bavardent plus en avant, l'une dit à l'autre qu'elle se prépare, parce qu'elle va lui démonter ses pétales quitte à la déflorer encore, et le dialogue se poursuit sur des notes de bon goût.

Il lui bascule la tige et commence à tripatouiller vers les racines.

Une affaire de pistil quoi. Quand il se réveille ça sent les seize heures et ça sent le reste. L'autre là-bas s'est tû. Ça sent le silence outré. Blondin, de beaux cernes sur la gueule, relève une tronche d'amnésique : il y a de la sève partout. Ça lui colle un brin dans les mains aussi, mais ça c'est pas de la sève. C'est plus foncé, et ça renifle métallique et salé comme le poisson du dimanche. Il distingue sur sa paume des petits granules secs qui s'apparentent à des écailles de truite. Le jardinier à la main rouge tourne la tête vers la marcheuse, et franchement ça a l'air moche.

Et de se racler la gorge.

« Je crains de m'être un peu emporté ? »

--Adele.

Il est seize heures donc. L'blond sort des brumes la main pleine de sang, et s'tourne vers l'Adèle. Diantre, mais que s'est-il passé dans cette pièce pour qu'un tel réveil soit possible ?

La catin avait bien commencé l'truc pourtant, sa langue qui danse l'tango avec celle d'l'autre, l'mamelon qui consent presque à pointer sous l'titillage de l'autre, le ventre qui s'tend. Le souffle s'accélère, un peu hein, après ça fait simulation, et les mecs aiment pas trop quand ça s'voit qu'on simule, faut faire ça discrètement, même au commenc'ment. Elle bouffe du r'gard le minois bien fait, et dévore d'ses lèvres la gueule de l'autre. Il s'met en branle et c'parti.

C'est entre c'moment et l'réveil qu'y'a comme qui dirait du suspense. Première hypothèse, l'Adèle l'avait pas bien compté ses jours. Ça arrive, c'con, mais ça arrive... Elle avait pas senti l'humeur s'mouvoir, elle avait pas senti la poitrine s'tendre, elle a jamais eu mal aux lombaires, pas d'autres signes... Mais pourtant, c'tait l'jour, avec quelques siècles d'avance, les anglais débarquent sur la plage d'Varennes, en Champagne, dans la chambre crasseuse d'une auberge pas moins minable. Et l'blondin qui s'tait rendu compte de rien. P'têtre qu'elle lui f'ra une ristourne, pour l'instant elle s'tate à lui dire qu'non, c'est d'sa faute. Elle cherche dans les charbons d'Ignatus d'quoi lui faire gober qu'ouais, il est tellement membré qu'il l'a déchirée d'l'intérieur, elle avait jamais connu ça, il d'vrait l'augmenter...

Deuxième hypothèse... L'blond est un grand malade... A peine elle l'galoche qu'déjà il s'emballe en s'croyant sur l'champ d'bataille. Et sur le lit la jette, face contre l'drap souillé des envies solitaires d'la matinée. Et fourrant ses reins contre l'cul blanc d'la demoiselle, et sans prév'nir la saillant avec force. Quant on sait que c'que l'début, c'pas dur d'imaginer la claque qui tonne sur la fesse encore tendre, la tignasse de jais attrapée par la pogne d'un blond excité, l'dos qui s'cambre, les ongles qui fourragent la peau jusqu'à la strier de carmin, et le tout qui s'échappe dans une envolée qui n'a rien de lyrique et laisse sur le lit un blond pantelant, une brune agonisante, métronome grippé des gouttes de sang sur le plancher... L'étourdissement, la fatigue, l'effort endorment le blond qui se réveille amnésique auprès d'une marcheuse qui ne se lèvera plus, mirettes fixant un plafond morne et taché, et dont il faudra se débarrasser du corps.

Bien sur, il serait également facile de penser qu'Ignatus souffre d'hématidrose, ou encore qu'ils ont roulé sans s'en rendre compte sur un poisson acheté le matin même par un blondin tête en l'air et que ledit poisson aurait fini par exploser sous les assauts répétés du couple.

La vérité est pourtant si simple... Adèle n'avait pas ménagé l'effort, après tout, il avait évoqué à demi-mots la possibilité qu'il y ait d'autres jours. De quoi s'offrir une virée vers ailleurs, histoire de voir si elle y s'rait pas. Et le blond lui est pas très en forme. Alors la chevauchée, elle se termine par un fanstastique éclat'ment des cicatrices encore fraiches couronné par l'évanouiss'ment d'Ignatus, métronome ébranlé du fruit de sa jouissance mêlé au sang et au pus sur le plancher crasse. Et la catin dégoutée, qui à part bander sommairement le drap autour du ventre défoncé de son client n'sait pas vraiment quoi faire, d's'allonger. L'a pas été payée encore.
L'réveil s'fait douloureux, la puanteur s'accroche à la narine. Elle tourne un minois pleine de morgue qu'elle a du mal à planquer sous un sourire vers l'blond.

Si peu... Si faut nettoyer, y'a un supplément.

Ignatus

Il baisse la charbonerie vers le lieu du crime, sans savoir que c'est moche, parce qu'il le voit chaque foutu jour, et sans savoir que ça boucane à quinze toises, parce qu'il vit le nez dedans. Faudrait qu'il se mette à la place de la pauvre garce qu'est à côté de lui, et là ça lui vient même pas en tête de changer de vue. Elle a pas fait sa sagouine, tant mieux, si elle s'était fait pété l'utérus à ses côtés jusqu'à arroser ses mains de brouet pour chiard, il l'aurait pris mauvaise. Il était pas dans ses sales moments, tant mieux aussi. Une drôlesse, même exsangue, ça pèse. Non, blondin pige en lenteur. C'est sa panse qui a fait des siennes ; un poil trop grandiose dans les Hue Dia, trop de gesture à viser les grandeurs et des entailles qui se déchirent comme une vierge. Après, sans doute plus rien.

Et la brune se marre. Les prunelles noires se font plus sombres encore, si c'est possible. S'il avait pas des manières, ses manières, il lui foutrait un bon coup de fer sur la trogne, et franchement sur le coup il a envie de la battre tout cru, la frapper net et viser le faciès, pour lui arracher le sourire et les yeux. Question de valseuses, affaire de virilité. Reste qu'il est pas 'fin con le blondin, et qu'il s'en remet. Les valseuses sont toujours en place, la virilité n'a qu'a s'épousseter un peu les manches. Rien de grave. C'est toujours un sol et un plafond, un sale lit, un homme et une femme. Elle, c'est une vicieuse. Ses envies d'emplâtrage ailleurs, il lui reste un coup de rancœur. Il lui en voudrait presque de l'avoir atteint. Il fixe son cou, vers le creux au-dessus de la clavicule. Ou il l'étranglerait.

Blondin se penche, y pose un baiser froid. D'autres, déjà plus amicaux, et se redresse. Les cernes alors, c'est parce que malade, et parce que puant, enrobé dans un vieux drap. Là seulement, il s'en sent capable d'en sourire ; ça se traduit par un rictus de rien.

« Epongez ça avec votre langue et vous serez claquée avant l'aube. »

Ses fentes au gras n'avait rien de beau, deux segments tracés sur un sternum et purulents de deux jours, d'où que ça puait. ça donnait la fièvre, mais ça passerait. Si c'était moche, la lame n'était pas entrée assez loin pour lui râcler une côte. En attendant, blondin devait trouver un moyen de monter la dame dignement - est-ce à dire sans l'asperger de raisiné et perdre conscience comme un trop émotif. En réfléchissant il se tourna sur le flanc, tout précautionneux, et glissa un bras sur les épaules de la vendue. On aurait dit Philibert en train de faire des confidences à la Marthe sur les derniers camocas à la mode, puis il avait quasiment le même ton.

« J'ôterai le rouge moi-même, mais vous vous chargez de votre propre basane. Après nous recommencerons. »

Cataplasme des marcheuses

Ignatus

--Adele.

Ignatus

--Adele.

Ignatus

--Adele.

Ignatus

--Adele.

Ignatus

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