[RP] De fêlure en brisure

Edern

Tout est parti d'une intuition, d'un souffle frôlant les pièces en déséquilibre sur des cases manquantes. Le treizième jour du dernier mois estival est passé comme tous les autres, différent. Un conseil déblatérant, impuissant. Un duc avide et rigide. Les yeux bruns du porte-parole, lassés du morne spectacle des mécanismes ducaux, ont flotté du trône d'Anjou jusqu'à la table où les élus tiennent leur assemblée. Là, un vélin enfoui sous une montagne enneigée de communiqués, rapports et autres documents plus ou moins officiels. C'est une carte. L'ouest en miniature... le Ponant borde l'Atlantique, s'insère derrière les terres du roi silencieux. D'Arras à Bordeaux, de Poitiers à Angers, de Rennes à Nantes... de Limoges à Bourges. Le regard du Fou s'est arrêté sur deux villes d'une ligne séparées. Tout est gigantesque, même en miniature... tout pourrait s'achever maintenant. Recommencer. Il n'y a de tension que d'êtres pour tendre le fil... du pouvoir angevin en exercice, Edern n'entend plus qu'un son sourd et ne s'en préoccupe pas. Il l'a portée jusqu'ici... il sera toujours temps de prendre la parole plus tard, quand il le faudra. D'autres la réclament ailleurs.

Saumur, Chinon... vingt lieues.
D'une traite, relancer le jeu.
Le Colosse y aurait échoué.
Peut-être... il faut y aller.

"Je pars avec lui, il a peur dans le noir !"

Malgré sa promesse enfantine, Calyce n'est pas venue. Quand la voleuse n'aime pas se faire voler... laissant derrière lui les murailles blanchâtres de la cité saumuroise, le Fou ne l'a pas attendue et a longé la Loire vers le levant. S'il ne s'est jamais embarrassé d'aucune lourdeur, sa légèreté a rarement été aussi prononcée. Dans le silence des chemins désertés par des voyageurs que le cliquetis ambiant affole, il est allé seul et sans armes. Ni épée, ni hache, ni bâton. Les plumes logent en leur écritoire vannetaise, enfermées dans l'appartement inutilement mis à sa disposition par l'Anjou. Il est désarmé, dirait-on. Pourtant... la plume ne fait pas le mot. Le jeu de la guerre autorise tous les coups, des plus pervers aux plus insolites. Qu'es-tu donc, le Fou ? Ambassadeur... assurément. Mais tous les messages ne se valent pas. Leur sens est double, triple, infini. Savoir les habiller, les mettre à nu... couverts de poussière par les sentiers non battus qui se précipitent sous ses bottes, le blanc et le noir ne révèlent guère plus la qualité de son vêtement ; une bourrasque, et ils flamboieront pourtant...

Des feux. Une lisière s'achève par quelques pousses persistant à verdoyer malgré la proximité de la chute prochaine des feuilles mourantes. Le Fou s'arrête à l'orée d'une forêt gagnée par une obscurité que vient aider le déclin d'un astre dans son dos. Des effluves animales parfument l'air du soir, celles du crottin de cheval et de la pâtée pour soldat. Le vent les transporte entre les tentes aux lourdes bannières guerrières, charrie les éclats de voix des armées qui ont pris place devant Chinon dont l'imposante silhouette est à peine éclairée par les torches vaniteuses des campements humains.

Je te touche du bout du doigt et de la langue...

Créature rôdant parmi les troncs, être sans bien ni mal, à la fois cerbère en pleine lumière et saint-bernard tapi dans l'ombre, le Fou passe ses phalanges dans sa chevelure de bois, humecte ses lèvres asséchées par la rapidité du voyage et murmure à qui saura l'écouter.

Je le sais, tu le sais, tes forces sont exsangues...

Il faut entrer...
Toc, toc.
À un jet de pierre des fougères depuis lesquelles Edern observe son ennemie, une hache découpe des souches à intervalles réguliers. Au bout de son manche, deux pognes reliées à un corps. Dix, quinze, vingt ans, peu importe. C'est un bûcheron. Le Fou lève ses paumes vides devant lui et se porte à sa rencontre, l'air humble devant le métal terne de la lame. Celle-ci est plantée dans l'écorce, à portée de main, alors que deux yeux méfiants décident de fixer cet étranger en terre tourangelle. Une voix étonnamment rauque l'interpelle longuement.

Ouais ?

Le bonjour... je suis attendu et j'ai besoin que tu me rendes un service, un tout petit service...

Le bras est tendu vers les profils grisonnants qui encerclent les défenseurs de la Touraine.
Interdiction d'entrer, ou de sortir ?

Tu vois les sentinelles là-bas ?

Vérité, que leur as-tu dit ? T'ont-ils suivie, Alethea ? Que vaut une corne dans un troupeau ?

Ouais.

Dis-leur...

Au loin, les derniers rayons d'une chandelle céleste rasent les créneaux d'une ville qui fut belle.

Dis-leur que le Fou est annoncé.

Dis l'heure qui a sonné.

Hans

[Armée "In cruce figaris" - Tente du chef]

La journée s'est une nouvelle fois révélée longue et monotone. Pour certains la situation actuelle est si tendue qu'ils s'agitent probablement en tous sens et ne voient pas le temps passer, mais le germain, qui n'a jamais brillé par sa patience excessive, se découvre un caractère de plus en plus sujet à l'ennui en vieillissant. Depuis plusieurs semaines maintenant, ça cause, ça menace, ça promet, ça fait chauffer tous les réseaux diplomatiques, officiels ou officieux, mais ça ne bouge pas beaucoup... et lui, ça l'gonfle.

Un évènement toutefois est venu rompre la routine de l'attente actuelle. Une simple missive, jusque là rien d'exceptionnel, mais qui a réussi à trouver un certain écho chez quelques uns de ses lecteurs. Hans lui n'a pas eu le privilège d'en être le destinataire direct, et ne s'est guère préoccupé de la nouvelle, mais a tout de même fini par donner son avis sur la question lorsque Alethea en a partagé le contenu.
La venue annoncée de deux angevins, ennemis de la Foi, éléments actifs d'un Ponant menaçant, et espions potentiels, ne pouvait bien évidemment pas être tolérée. Bien sur tout ceci est une mise en scène, destinée à provoquer une réaction ou à donner un prétexte supplémentaire. Le coup de l'ambassadeur qui prévient sans attendre de réponse, par quelques moyens détournés, ne cherchant pas à s'adresser directement aux personnes les mieux placées pour pouvoir agir, c'est un peu gros tout de même. Tout comme le motif avancé. Eikorc... celui la sa venue a fait grand bruit, et la moitié des troupes stationnées devant Chinon a plus ou moins revendiqué sa mort. C'est ça d'être un géant, il y en a pour tout le monde...
Par contre pas moyen de mettre la pogne sur sa carcasse effectivement, enfin faut dire que sa recherche n'a pas réellement fait parti des préoccupations les plus pressantes du baron de Ligueil. Et donc l'Anjou dépêcherait son meilleur limier pour venir s'enquérir d'un colosse suicidaire, mais certainement de toute façon increvable.

Moui... pas très convaincant tout ça. Pas assez pour se voir accorder une clémence exagérée en tout cas. Visiblement plusieurs représentants des Ordres se sont retrouvés presque émus par cette touchante histoire, et étaient prêts à donner le Très-Haut sans confession au drôle d'équipage en approche, pourtant renié par l'Eglise Aristotélicienne elle-même. Mais le teuton fait plus dans le désordre lui, voire le chaos, et dans le contexte ambiant, la situation actuelle, on ne peut pas se permettre ce genre d'excentricité ou de sensiblerie. Frontières fermées, aucun accord diplomatique, aucune discussion allant en ce sens d'ailleurs, les opportuns, s'ils viennent vraiment, seront donc gentiment mais fermement interceptés, puis si possible promptement réexpédiés vers la terre désolée qui leur sert de duché.

La seule consigne qui a plus ou moins été donnée, est de ne pas achever les blessés, surtout si ceux-ci sont dans l'incapacité de se défendre après avoir subi les présentations viriles face à quelques gaillards du coin. C'est d'ailleurs un principe général, les tourangeaux sont plutôt connus pour ne pas faire dans le détail dans certaines circonstances, mais pas forcément pour s'acharner sur leurs infortunées victimes. Une mise hors de combat est suffisante, mais le dénommé Le Fou, portant parfaitement son patronyme, ou son pseudonyme plutôt, pour l'occasion, qui a eu la délicatesse de prévenir de sa venue, n'aura droit à aucun traitement de faveur. Il sera considéré comme l'ennemi qu'il est, et traité de la manière appropriée.

Et puis c'est important aussi, d'offrir un peu d'exercice aux hommes et aux femmes qui ne suivent pas forcément l'évolution de la situation et toutes les discussions qui peuvent encombrer les différents états-majors. Cela leur permet de se défouler, de rester sous pression et attentifs à la suite. Après, peu importe la façon de faire, mais Hans n'est pas vraiment le genre à exiger un trop gros effort de modération. D'ailleurs les troupes qui constituent son armée ne sont pas véritablement sous ses ordres. Il s'agit pour la plupart simplement de compagnons d'armes, dont certains ont la réputation d'être encore plus rudes que lui. Leur invité risque donc de le sentir passer et de maudire son empressement et son inconscience.

Ah et, pour garder toute l'intensité de l'expérience, la vérité de l'instant, le chef de guerre n'est pas allé jusqu'à prévenir l'ensemble des hommes de cette arrivée fortuite. Quelques décideurs sont au courant comme lui, le reste réagira tout à fait classiquement face à un intrus jugé indésirable.
Oui, la gentillesse du germain est toute relative...

Le soir commence à tomber plus vite en cette fin d'été. Le maître d'armes, le visage impassible, sort de sa tente pour prendre la température de la soirée. Son épée est au fourreau, et il ne compte pas spécialement la sortir, il préfère les oppositions ayant plus de sel. Mais, alors que brasiers et flambeaux commencent à s'allumer aux abords du camp, le vieux loup du Wurtemberg se demande tout de même s'ils auront de la visite, ce soir ou cette nuit.

Téméraire angevin, tu as encore une chance, préfère la route qui mène chez les dames et les cornus, si tu t'avances au devant du fer de Touraine, ton chemin s'arrêtera là.
Question de chance sans doute, dans la pénombre grandissante, il est difficile de faire le choix le plus judicieux, c'est le destin, ou le hasard qui s'en chargera.

Au loin, une cognée de bucheron s'est tu.
L'homme a du finir son labeur, c'est au tour d'autres frappeurs de faire leur travail...

Edern

Ils arrivent. Groupe, bande, troupe. Tout ce que la Touraine compte de soudards d'élite pour lui souhaiter la bienvenue, digne démonstration de la célèbre politesse ligérienne. Qu'ils soient les bienvenus. Viennent par centaines, milliers, jusqu'à ce qu'il n'en reste plus un. Baile, Hans, Chevreux et les autres. Pas un chef ne sait que les victoires militaires ne sont rien. Toutes les armées du monde n'arrêteront pas la folie en marche. Pas quand les mots se gonflent d'ambition humaine, pas quand la plume peut d'un trait rayer des existences entières. Il n'y a plus de sacre, plus de serment, plus de carcan. Qu'on en finisse. Seule, isolée, la force des brutes tente encore de se dresser contre le pouvoir de l'imagination, puissance en pleine ascension. Peine perdue, oubliée, dépassée. Ici, lente évolution des rebelles dirigeants. Là, piètre réaction des trônes croulant. Néant parisien, romain. Ils disent... ils disent propagande, fiction, affabulation. Erreur fatale. C'est plus qu'un de leurs conflits. Une guerre, celle des imaginaires... Paroxysme.

Ils ne sont plus loin, maintenant. Qui ? Des hommes, des femmes peut-être. Une multitude de parfaits anonymes contre un anonyme parfait. Et si... ? Non, il n'en reconnaît aucun. Aucune... pas de trêve, pas d'autre rêve qu'un suicide permanent pour étendard. Blanc, rouge, noir... de toutes les couleurs il faut leur en faire voir.
Le gris de leurs yeux n'est pas encore visible, au contraire des lames enfouies dans la nuit de leur fourreau. Attention ? Tant qu'elles ne battent que leur royal flanc...
Le Fou quitte sa lisière et se découvre en une ridicule, joyeuse révérence de cour.
Il est toujours trop tard pour faire demi-tour.
Exclamation jetée au crépuscule.

Mes amis !

Il n'y a rien d'angevin en lui, rien de cette avidité d'or et de sang dont s'est couronné le peuple d'Anjou, rien des vaines vociférations venues de l'ouest qu'il conviendra d'opposer en temps voulu. Rien d'angevin... c'est pourtant en cette qualité qu'on l'accueillera ici. Pillard, hérétique, dangereux. Les mains vides, pourtant. Pourquoi une épée, quand on ne veut pas, peut pas, la manier ? Les armes cèdent à la toge, la toge aux masques. On va pleurer, on va rire, quelque part on va applaudir. Que la musique prélève son tribut et que le spectacle continue...

Le Fou se tourne une dernière fois vers les arbres, comme si quelqu'un pouvait s'y cacher, l'attendre ou l'épier. Un étrange bruissement agite leurs feuilles, présage d'automne orangé. Lesquelles tomberont les premières ? Celles du dessus, de derrière ? Retour aux hôtes de Touraine. Quelques pas en avant, cape au vent, puis il est encerclé. Flottement. Comme un de ces rituels aux pulsions destructrices. Un antique sacrifice...

Je suis ravi de vous voir si nombreux à une heure si tardive. Vous avez trouvé facilement ? Allons, ne traînons pas, nous avons un crime à reconsti... !

Un trou d'air...
Si prévisible.
Que dire ?

... !

Une rotule racle la terre et deux paupières se ferment sous l'effet du souffle fuyant le fanfaron.
Douleur qui s'échappe à pleines poignées de poumons gorgés de vide.
Dix doigts s'enfoncent dans le sol herbeux.

...

Le Fou, à genoux, rassemble les mots qui s'éparpillent...
Les dernières semaines ont eu leur lot de douceurs. Il a vu les cadavres de ceux qui ont péri par le fer ou la faim, tous entassés en un même cimetière improvisé, village factice, fosse commune. Que de poussière... aucune n'était d'or. Il a cherché ailleurs la violence, jetant de l'encre noire au gré des contraires. Pour seule récolte, agitation tavernière, objets volants en tout genre, réaction habituelle d'esprits trop fâchés pour être fâcheux. Un étranglement de temps à autre, odieux privilège d'une vicomtesse en mal de répartie. Si peu... et trop lents. Trop lourds, lourds du poids de leur conscience. Cherchez-moi ! Donnez-moi la réplique. Celle d'un combat sans autres combattants que paroles et parchemins. Une violence douce et dure à la fois, toute entière occupée à remuer les âmes dans la profondeur de leurs tombes muettes. La terre, toute souillée qu'elle soit, ne cessera plus de trembler. Et quinze affolés ne blesseront pas le Fou...

...tuer.

Est-ce bien la Lune qui se lève là-bas, si pleine et furieusement argentée ?
Deux cercles bruns se relèvent vers la figure de celui qui a frappé.
Ce n'était qu'un coup.

Hans

L’entreprise frise déjà l’inconscience par les temps qui s’agitent. Toute personne saine d’esprit aurait longuement hésité avant de s’avancer au devant d’un campement d’armées qui ne vous ont pas invité à se joindre à elles, et peu auraient poussé l’audace jusqu’à poursuivre leur route en voyant un cortège de visages décidés et de mines patibulaires barrer l’accès.

Mais lui, si.
La preuve s’il en fallait une qu’il est bel et bien angevin ce drôle. De ce peuple décadent, mais pourtant si orgueilleux, qui ne comprend que la brutalité, comme des animaux nuisibles et mal dressés. Celui-là, comme certains de ses congénères simplets et masochistes, doit avoir également développé un talent, voire un goût, pour servir de paillasson au voisinage.

Et en plus, ça fait le mariole…
Hélas, le pauvre homme n’est sans doute pas tombé sur le bon public. Il se donne ou se trouve peut-être de l’importance, mais laisse complètement froid son auditoire, qui se moque de ses motivations ou des réflexions qui peuvent embrumer son esprit.
Sa présence seule ne mobilise bien sur pas l’ensemble de la troupe, mais c’est tout de même un groupe relativement conséquent qui s’est porté volontaire pour lui expliquer certains principes de prudence et de correction élémentaire. On ne débarque pas ainsi chez les gens, en se croyant déjà en territoire conquis et en auto-justifiant ses actes. Où sont les bonnes manières dans tout ça ?

Sans oublier que… les hommes s’ennuient. Malgré les menaces, les promesses, rien n’arrive, rien ne se passe. Se défouler un peu, même s’il n’y a rien de glorieux dans l’interception d’un pauvre bougre inconséquent, leur fera le plus grand bien. Le soldat apprécie souvent avoir quelque chose à raconter au petit matin.
Le premier coup tombe, asséné avec force, sans que les mâchoires des combattants se soient décrispées. Acte violent et soudain rappelant probablement, enfin peut-être, espérons, Le Fou à la dure réalité de l’existence. L’intention n’est pas de le découper en tranches, ou de lui faire rendre gorge, juste de lui interdire le passage en théorie, mais la méthode reste plutôt incisive, et le traitement, disons le, douloureux.

Un coup, un seul, et le voilà qui s’affaisse. Mais il ne faut pas rester là monsieur !
L’importun est donc saisi par les épaules, relevé sans ménagement et éconduit comme il sied à son rang. Son corps semble pareil à celui d’une poupée de chiffon désormais, désarticulé et vulnérable. Les côtes sont caressées avec un brin d’enthousiasme, quelques os protestent et se plaignent sous la forme de craquements sinistres.
La dernière offensive atteint le front du malheureux, le laissant probablement particulièrement sonné, et sa carcasse échappe enfin aux rudes brimades après un ultime coup de botte, destiné à lui donner l’élan nécessaire pour le renvoyer vers la forêt dont il n’aurait pas du sortir.

La leçon fut brève, administrée avec sérieux.
Légèrement en contrebas de la scène, le baron de Ligueil, qui n’a pas participé directement, offre toujours un visage sans émotion, et s’en retourne à ses occupations.

Le visiteur du soir n’était qu’une péripétie, insignifiante.
Petit être, sitôt rabroué, sitôt oublié par ses bourreaux.

--Le_garde_fou

[Chinon, ses bas fonds... un peu avant... ]

Les termes du contrat sont clairs.

Si vous le pouvez, sauvez-le.

Il avait haussé un sourcil en prenant une gorgée de son verre de vin payé par la silhouette encapuchonnée d'une grande cape grisâtre, de mauvaise facture et dont il était difficile de distinguer le visage au fond du bouge crade où il avait eu son entretien... d'embauche. Il a écouté l'énoncé du problème et il lui semble qu'il y ait un petit problème dans l'équation.

Sauf votre respect, ça serait pas plus simple de l'empêcher d'y aller ?

La silhouette, dans la pénombre du coin reculé où ils étaient attablés, avait eu un petit mouvement d'épaule et émit un petit rire.

Il est impossible à raisonner. Il est fou.

Ah... même par la force ?

Je ne sais pas la manière dont il arrivera. Mais si vous pouvez, au contraire, faites...

Une main gantée de noir s'était avancée sur la table en poussant une bourse de cuir.

Pour notre contrat... sa jumelle, à l'endroit dont vous recevrez l'adresse, avec les moyens convenus, si j'ai la preuve qu'il est resté ou revenu vivant...

Il avait avancé prudemment la main et soupesé la paie qu'il avait jugée satisfaisante. Surtout si elle doublait et s'il obtenait son sésame. De quoi partir un peu plus loin se mettre au vert. Il n'aimait pas bien les armées et les patrouilles et en ce moment elles grouillaient comme une vaste fourmilière. Son employeur lui offrait une porte de sortie, aussi farfelue soit elle.

Je ferai mon possible...

Attendez..

La silhouette lui avait attrapé le poignet et glissé quelque chose dans la main.

Il faudra lui remettre aussi ceci...

Il avait regardé sa paume, perplexe, glissant son regard vers la silhouette.

Je vous retrouve comment pour... le paiement annexe ?

Il avait senti une sorte d'amusement émaner des profondeurs du lourd tissu.

C'est moi qui vous trouverai. Je paie toujours mes dettes.

Le silence s'était installé, pesant, et il était parti. Non sans attendre dans la ruelle adjacente, voir s'il pouvait entrevoir le visage caché. La cape grise n'était jamais sortie.

[Fuite en lutte mineure]

Il attend dans l'ombre qui grandit. Les armées sont non loin chacune postée à une distance respectable les unes des autres. Assez pour ne pas se marcher dessus et couvrir la plus grande distance de remparts. A l'affût, abrité par les sous bois, il se déplace avec précaution, après avoir fini ses préparatifs. Les frondaisons sont son salut, mais les sentiers ne sont pas tracés et plein de branches mortes qui feraient l'effet d'une alarme fort peu souhaitable s'il voulait avoir les moyens de sa fin. Habillé de sombre, il épie, le moindre mouvement de pie qui se pointerait dans les parages. Blanc et noir on lui a dit. Il est toujours habillé de cette façon. De son observatoire aérien, il accompagne du regard les patrouilles et tout mouvement d'homme d'arme. Pour l'instant tout est calme. Le calme avant la tempête... il ne sait pas pourquoi, il a toujours été doué pour sentir venir les orages. Ce qui lui a sauvé la peau d'ailleurs, le plus souvent. Un instinct de survie bien utile dans le métier du larcin, des rapines et autres coups pendables dont il a vite appris les ficelles. Sauf que là, il est pris à son propre piège. Doué l'employeur. S'il avait le temps, il lui demanderait bien un ou deux tuyaux. Mais il ne semble pas du genre bavard ou expansif... voir il pue le danger à plein nez.

Le regard sombre continue à juger la situation au cas où il n'intercepterait pas le colis à temps. C'est que les remparts sont longs. Il a choisit cette position car la plus probable de l'arrivée du potentiel suicidaire. Pas de mâtins a priori. Bonne chose. Ces saloperies de clébards rendraient la chose drôlement plus ardue en cas de fuite. Et il a besoin de fuite... Rien ne vient de la forêt, rien ne bouge dans le camp hormis la routine habituelle. Et ce putain de soleil qui décline trop vite... bientôt il va être obligé d'y aller à l'aveugle. Qu'est ce qu'il fout ce con... avec de la chance, il aura rebroussé chemin... ça serait toujours ça de moins à faire...

Foutre au cul...

Grincement de dent...
Il est passé plus loin... il l'a loupé.
Il se retient de sauter au bas de l'arbre et ne peut que regarder. Un contre une compagnie entière, la belle affaire... la silhouette noire et blanche se perd dans une marée humaine levant les fourreaux et les abattant. Il grogne et trépigne sur sa branche. Foutre cela s'annonce mal pour la tangente. Il suit des yeux alors que la lumière faiblit, tout ce qu'il peut. Et il voit la pie qui ne doit plus bien jacasser, se faire bouter jusqu'à la lisière...

T'as intérêt de rester en vie, abruti, sinon c'est moi qui t'achève...

Il a sauté de son perchoir et court comme un fugitif pour essayer de se rapprocher sans pour autant se faire rosser de la même façon. L'homme est rentré sur le sentier en titubant. Et en chantonnant, le bougre... il commence à comprendre le concept exposé. Un fou... mais qu'est ce qu'un fou peut avoir de précieux ? Il se rapproche à pas feutrés avant de le saisir au détour d'un buisson par le bras, le soutenant sous l'épaule.

Fermez la et avancez vite...

Le pas s'accélère entre les taillis et les fougères. Il jette de temps en temps un regard en arrière l'œil aux aguets. L'autre continue sa chanson débile. Il s'énerverait si le sang ne lui battait pas les tempes. Vite, allez... la marche forcée dure quelques minutes avant que ne se dessine la monture. Il l'y fait grimper sans ménagement. Au moins, tu cries, t'es vivant. Moi c'est tout ce qui m'importe. Il a l'obligeance de glisser les rênes dans les mains de l'idiot en lui glissant au passage ce qu'il a sorti de sa poche.

Maintenant dégagez...

Il s'apprête à mettre une énorme torgnole sur la croupe, quand des bruits de sabots font craquer les bois. Il se glisse derrière un tronc, l'oreille aux aguets et la main sur la garde de sa dague. Pourvu qu'ils ne soient pas nombreux.

Calyce.

Non, le Fou n'ira pas s'amuser sans elle.
C'est ce que la mioche s'était dit à l'annonce du prochain départ pour Chinon.

N'y vas pas, c'est du suicide... c'est la guerre !
Il y va, j'y vais. C'tout !

Du suicide ? Pas de raison. Le Fou avait prévenu les autorités tourangelles de leur arrivée. L'arrivée de deux conseillers ducaux désarmés... Pouvait rien leur arriver ! Mais non. Pas le droit de quitter Saumur. Et avant la tombée de la nuit, alors qu'elle était prête à rejoindre le porte-parole aux portes de la ville, elle se retrouve confrontée à des gardes qui n'ont pas l'intention de la laisser quitter le château...

La Vicomtesse de Blou a donné pour ordre de ne pas vous laisser passer...
Mais je suis l'commissaire au commerce et je vous ordonne de m'laisser passer, moa !
Non.
Siouplé ?
Non.
Faut que j'aille nourrir l'âne de mon père !
...
J'vais l'dire au Duc et ça va mal aller pour vous, 'pouvez m'croire !
On vous accompagne jusque lui ?
Rhaaaaaaaaaaa ! Nan ça va aller merci !

Et de retourner dans ce qui lui sert de bureau en frappant dans tout ce qui avait le malheur de rencontrer sa poulaine rageuse. Pas deux gardes qu'allaient faire leur loi. Elle avait réussi à entrer discrètement dans un château un jour, pas compliqué de faire pareil pour sortir... En théorie. Parce qu'en pratique, la brunette avait beau tourner le truc dans tous les sens...bah elle trouvait pas.
Elle trouvait pas jusqu'à ce qu'elle trouve en passant grignoter un truc dans les cuisines... Large sourire charmeur au marmiton qui touille quelque chose...

L'duc a dit que fallait livrer un truc à manger à sa fille.
J'y envoie quelqu'un de suite !
Nah...attendez. J'ai deux trois petites courses à faire dehors... Préparez donc, je livre.... Faudrait juste que vous m'filiez votre chemise pis votre cape qui pue le gras là...
Euh, la mienne m'zelle ?
Nan, celle du vieux Duc 19 ! La votre oui !

Le temps de l'échange de chiffons, de prendre un sac où elle fout une miche de pain et quelques chacuteries et là voilà qui se représente devant les sentinelles...Encapuchonnée, un peu de suie qui y couvre le minois et une voix qu'elle tente de transformer...

Qui va là ?
Gaston l'cuisto, m'en va livrer un truc à m'zelle Montmorency. L'Duc qu'a dit.

Fait presque jour quand les portes s'ouvrent...
Ah l'est belle la garde ducale !
La mioche note le professionnalisme qu'elle n'oubliera pas d'aller exposer un jour de réunion : On vire les deux bon à rien à l'entrée.
Plus tard, là elle a un Fou à trouver...
Un Fou qu'est parti depuis belle lurette.
Il aurait pu attendre ! Mais nan... La patience et les hommes hein...

Bref. Hue dada ! Chinon !

On peut pas dire qu'elle se presse l'angevine. Elle prend même tout son temps, poussant même la chansonnette quelque fois... Puis pas question d'emprunter la grande route qui reliait Saumur l'angevine à la ville tourangelle... Pas envie de tomber nez à épée avec un de ces soldats qui rêvent de n'importe quel bout de viande angevin pour en faire de la chair çà saucisse ou autre chose. La jeune fille contourne donc... Passant par des coins qui lui sont devenus familiers depuis quelques temps maintenant...

Silence nocturne qui fait peur quand même... 'fin silence mais trop puisqu'elle commence à entendre des bruits du genre bizarres...
Un cheval, deux ?
Le Fou ?
J'vais mourir et ce sera votre faute !!
Elle avance un peu et voit se dessiner la silhouette d'un cavalier sur sa monture...

Z'approchez pas ! J'suis lépreuse-vérolée... L'ch'val aussi !

On fait ce qu'on peut avec les armes qu'on a !
Le Fou, si on ne vous a pas tué, je le ferais moi-même...
« Posez votre épée avant de partir- L'bouclier au moins ?- Aucune arme ! »

Edern

Encore ! Chair fracassée dans un bruit mat. Noir et Blanc se couvrent de bleus, de rouge parfois. Craquements de peau fissurée, d'intérieur éclaté. Ficelles tordues au-dessus du soubresautant marionnettiste. Le corps hurle son humanité à la lune, qui n'a pas l'habitude de s'occuper des cas comme ça. L'aventurier des mots découvre la végétation luxuriante des nerfs qu'on déchire sans vergogne. Rien ne les fait taire. Il y a du bon à avoir mal.

Encore ! Et cinq, quatre, trois... valse à plein temps. Ballet des fourreaux, découpe des morceaux. Révolte de plein fouet. Réveil d'ombres et de feux. Dans ces coups de marteau, de trop vieux récits trouvent un écho. Des contes qu'on ne raconte pas. Chaque bosse est une montagne qui s'écroulera sur leur terreur. Chaque coup est une promesse enjouée de torture. On jouera bientôt à armes égales... on dansera les mots au travers des faux.

Encore ! Vous tous, lui là-bas. Ne vous arrêtez pas en si bon chemin. Allez jusqu'au bout ou... Vos silhouettes changeront peut-être. Les lignes de vos visages fluctueront au gré des cicatrices que la fortune creuse déjà dans vos existences. Oh... l'image survivra. Je suis celui qui n'oublie pas. Vous ne marquerez rien que je ne marque. Comme avant vous j'ai été, après vous je serai. Et vous joignez votre histoire à celles d'un pauvre...

Fou.

Cessation de l'une des hostilités. Abandon, expulsion du cercle des réprouvés. Edern va tenir compagnie à des arbres taillés en sympathiques branches par un sculpteur supplicié, squelette volant de ronce en ronce, écorché de part en part, cliquetant au rythme des os en farandole. Leste enchaînement de quelques notes arrachées aux cordes vocales pour mieux oublier la souffrance, ou la briser...

Promenons-nous dans les bois
Pendant que le Fou n'y est pas
S'il y était, il s'y écroulerait
Mais comme il n'y est pas
Il ne mourra pas
Fou, où es-tu ?
Que fais-tu ?
Entends-tu ?

Quelque chose le soulève et l'emporte. Ce n'est pas la Mort, pas encore. Elle n'aurait pas prévenu. Le nouveau joueur est humain. Un humain qui marche trop vite pour être honnête. Rien ne peut lui être dérobé, pourtant. Il n'a rien à perdre, résistera aux pires sévices. Pourquoi ? Qui ? Un inconnu, une inconnue. Malgré la douceur et la prévenance de son inattendu sauveteur, un cri de surprise et de douleur est poussé quand le corps de l'ambassadeur angevin est hissé sur sa nouvelle résidence. S'accrochant fermement à ce qu'on lui a mis dans les mains, le Fou presse convulsivement les paupières contre ses globes oculaires. Plus que les amicales injonctions de l'homme à ses côtés, c'est la voix d'une fille presque femme qui le dissuade de plonger dans l'océan des évanouis.

Z'approchez pas ! J'suis lépreuse-vérolée... L'ch'val aussi !

Le bonsoir, Calyce. Je vais bien, et vous-même ? Vous avez trouvé facilement, comme les autres ? Non, visiblement... Ne vous inquiétez donc pas, je n'approche pas. En fait, c'est plutôt vous qui vous approchez. Un peu tard, certes, mais, sauf à considérer que la Terre entière se glisse sous les sabots de votre fier destrier, vous vous approchez quand même.

Vive la cavalerie...

Soif. Plus que son inspiration, le Fou cherche sa respiration. Le vent siffle depuis les profondeurs pulmonaires jusqu'à la bouche libératrice. Une rébellion, celle de ses maîtres, celle de la langue... langue de serpent.

Et moi... j'ai... la rage...

On n'éteint pas la flamme qui bleuit dans son ascension. Trop haute, trop éclatante. Elle fait feu de tout le bois que les guerriers érigent en palissade contre ce qu'ils craignent tous. Non pas mourir, non... vivre nus.

Tout... est votre faute.

Ô combien c'eût été plus beau avec elle... le Fou et la Grande en Touraine, ou quand l'alliance pacifique d'un diplomate et d'une enfant est sauvagement réprimée par les hordes barbares. Un grande saga. Tant pis. Une autre fois. Si l'histoire se répète...

Allons au fleuve... partons... à la nage.

Laissons-nous emporter par les flots... le Fou n'a jamais pensé chevaucher autre chose que ses chimères. De cheval piaffant, crottant et renâclant, il n'en est pas question... alors qu'il tente de prendre appui sur l'encolure de son indésirable monture dans le vain espoir d'en descendre sans dommage, il perçoit soudainement une forme moulée dans sa paume. Le palefrenier armé lui a fait un autre don. Moins urgent, moins important que l'équin présent, puisqu'enfermé par ses phalanges. Attendre le couvert, le camp allié, la sécurité ? Rien de cela n'existe. C'est maintenant.

Cinq doigts s'étirent lentement tels une fleur au soleil.
Au creux de la main, une reine noire.
Un cadeau pareil... un tel soir...
Merveille ou désespoir ?

Le Fou fait signe au mercenaire d'approcher, le fixe un instant en toute immobilité. C'est son pion. Au bon moment, au bon endroit.
En lui, il n'est rien d'assez fort pour empêcher l'éclosion d'un effilé sourire.
Feinte de jeu, future étreinte ?

Elle s'en voudra...

Le regard vague vers une cité presque atteinte.

Tours, Reine, Roi... je les prendrai tous les trois.

Cerridween

[ Armée des Ordres – Tref du Maître ]

Répète moi ça... ?!

La Pivoine vient d'arrêter de jouer avec la pointe de son couteau qui allait et venait entre ses doigts et s'est avancée sur la planche posée sur des tréteaux qui lui sert de table sommaire et mobile. L'homme d'arme debout, venu pour son rapport, déglutit lentement quand il voit les sourcils se froncer et le regard s'assombrir. Les colères de la Maître d'arme sont connues pour être rares. Mais quand elles se déchainent, elles sont terribles. Les rumeurs sur une cérémonie, qui avait vu exploser la pire paraît-il, avaient fait longtemps résonner la salle des intronisations et laissé une trace indélébile chez certains. Et puis que dire des deux sobriquets appris et répétés par tous les écuyers qui l'avaient eu en cours. Le Tyran et le Bourreau. Tout un programme. La voix a trahi un agacement retenu, comme un coup de tonnerre lointain et il triture ses doigts, mains dans le dos, en baissant les yeux pour ne pas qu'ils tombent sur la cicatrice qui lui barre la joue et qui la rend encore plus … inquiétante. On ne tue pas les messagers... on ne tue pas les messagers.... on ne tue pas les messagers...

Il s'éclaircit la voix et essaie de reprendre de façon précise.

Le porte parole est venu. Je n'étais pas loin, comme vous me l'aviez demandé, sans pour autant être trop visible, hein, je vous rassure. J'ai respecté vos ordres à la lettre.

Son regard remonte vers le Tyran dont il émane un certaine... fureur froide et il le rebaisse aussitôt quand il voit que le couteau recommence sa valse, version allegro, entre les doigts calleux.

Il s'est annoncé... et... il a été bastonné... l'armée commandée par Hans.

Un soupir retenu et une mâchoire se serre de l'autre côté de la table. La voix garde un semblant de calme, qui n'a rien, mais rien de serein.

Ils sont tous sortis ?

L'homme d'arme déglutit de nouveau.

Je ne sais pas, mais il n'y en avait pas qu'un seul...

L'euphémisme aggrave la situation. La tête rousse se penche lentement sur le côté et un craquement de cervicale se fait entendre avant qu'elle brise de nouveau le silence.

Il est... vivant ?

Les doigts de l'homme d'arme dans son dos, jouent la carmaniole.

Je crois... il est sorti par le bois à l'est... il était sur pied en tout cas...

Le couteau vient se planter dans la table avec une violence qui fait craquer le bois et sursauter le pauvre gars qui n'avait rien demandé.

Sombres crétins...

La voix vient de siffler avec violence les deux mots. La main est crispée sur le manche, laissant apparaître les jointures, blanches, beaucoup trop blanches. Elle retient une fureur qui pourrait découper en morceaux les remparts de Chinon. Pauvres abrutis. Une bande de gros bras perclus d'orgueil mal placé et qui n'ont qu'une envie c'est comme des gamins gâtés, se servir de leurs nouveaux jouets de métal sans penser aux conséquences. Tomber dans un panneau si grotesque, cela la dépasse... surtout quand on lui a présenté des arguments fallacieux en retour. Car si la Pivoine se contre carre de l'opinion qu'on a sur elle ou les ordres, elle est particulièrement chatouilleuse quand on les prend pour des cons. S'ils savaient, s'ils regardaient au lieu de regarder leur nombril et leur entrejambe... le Fou n'a rien d'un fou. Le Fou n'a rien d'un dément. Chez cet homme là, messieurs, on ne fabule pas, non, on ne fabule pas. On compte. On décompte. On calcule. Méthodiquement. Chaque coup, chaque semonce, chaque déplacement. On anticipe. Rien n'est laissé au hasard, même si on s'en drape. Il est tellement plus facile de se faire passer pour un imbécile alors qu'on est un génie que le contraire...

Il est venu exprès. Seule bonne nouvelle dans l'affaire, Calyce n'était pas là. Cela aurait rajouté à la dramatique bien orchestré de cette tragédie montée de toute pièce. Elle le connait assez, pour l'avoir en interlocuteur comme ambassadeur angevin pour le Maine, pour savoir qu'il n'a rien laissé au hasard. Qu'ils sont beaux maintenant, ces fiers tourangeaux. Ils pouvaient clamer au viol de leur terre, à l'espionnage et à la fierté. Si le Fou en sort vivant, il aura vu les hommes de Hans. Il aura pu connaître leur nombre approximatif, leur équipement. Quelle belle façon d'éviter un espionnage... elle en rirait, tiens, si elle en avait le coeur. Mais cerise sur le gâteau et c'est ce qu'il cherchait, le Porte parole angevin, un casus belli offert sur un plateau. Ils leurs avaient rit au nez quand ils avaient exposé ce plan cousu de fil blanc... pourtant elle avait proposé une alternative. Le laisser passer. Planquer les hommes à son passage qu'il ne sache rien des armées et de leurs compositions. Qu'il reste à Chinon, et que s'ils voulaient lui chercher des noises, qu'ils passent par la Cour de Justice puisque la loi martiale avait été décrétée. Argument irrecevable, votre honneur, puisque de cour de justice, dans ce duché grignoté par les luttes de pouvoir internes, il n'y avait plus... elle l'avait su trop tard. Ils s'étaient bien gardés de le dire. Le bilan est donc fort simple : une attaque sur un porte parole, seul, et elle parie qu'il n'avait pas d'arme, qui a terrifié la belle armée de Touraine qui lui ait tombée dessus en se pissant au froc tant sa férocité était grande, dans un combat hautement déloyal. En tout cas, c'est ce qui sera rapporté par le rescapé. Et ils n'auront rien contre cela... rien. Ils auraient mieux fait de le tuer...

Le silence est lourd sous la tente aux quintefeuilles. L'homme d'arme reste coït.

Et dire qu'ils n'apprendront rien...

Le soupir est mi-rageur, mi-mélancolique. Il rencontre des yeux fatigués et désabusés. Il en est presque ravi.

Vous avez gagné votre soirée.

Trop heureux, il n'y a qu'une seconde avant que la porte de la tente ne se soulève et ne s'abaisse.

La Pivoine reste seule avec une migraine sous jacente. Comble de l'ironie, pour se masser les tempes, il faut deux mains et elle n'en a qu'une qui puisse accomplir cet office.

Gaspard !

Quelques secondes avant que le jeune écuyer entre et la regarde interrogatif.

Tu me fais une infusion à l'écorce de saule... et tu vas voir Bess pour voir si je peux lui parler.

Le jeune écuyer reste un instant dubitatif et la regarde en coin. Le souvenir d'un malaise plane encore et ne se dissipera peut être jamais...

Ça ira ?

La Pivoine s'efforce de lui sourire doucement.

Oui... mais je pense qu'on ne fera pas long feu ici. Morts ou vifs.
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--Le_garde_fou

[Chinon, ses bas fonds... un peu après...]

Il est vivant. Amoché, mais vivant.

Il regarde la silhouette grise qui est de nouveau attablée dans un autre de coin mal famé de la cité tourangelle. Il s'est planqué le temps que le temps passe et le temps de recevoir ce message qu'il espère être le dernier. A lui la tangente, la fuite et une autre vie, p'être même une vie honnête tiens. Vu le pécule et les moyens, il a droit de rêver. Et de se tailler dare dare. Enfin point trop n'en faut. Juste ce qu'il y a besoin pour ne pas trainer sans pour autant éveiller les soupçons. Tout un art ceci étant. Il a déjà refait une centaine de fois le plan dans sa tête : s'habiller en marchand, aller vers le sud avant les frimas, profiter de l'hiver pour se la couler douce sous une couette avec une jolie blonde qui laisse trainer ses ongles sur son torse... ou p'être une brune tiens. Ou les deux, pourquoi faire peu quand on peut faire mieux. Et puis après, après, on verra bien, la vie se charge tout le temps de lui offrir des opportunités. Celle qui est devant lui, drapée de mauvaise laine est la meilleure pour en trouver d'autres. Entre excitation réfrénée et attente, il la regarde en essayant de ne pas triturer ses doigts sous la table.

Je sais...

Cet amusement presque palpable l'agace. Il allait répliquer un peu vertement quand la main en face fait glisser vers lui une poche de tissu qui cliquète doucement dans le brouhaha des bruits de chopes, des rires gras et des jurons. Il s'en empare lentement et la met sur ses genoux. Le faible reflet du métal parvient avec ravissement et pour son plus grand soulagement. Puis il déplie le petit bout de vélin noirci avec des indications sur une bicoque à plusieurs dizaines de lieues. La main pousse à nouveau une clef sur la table, empochée dans la foulée.

Merci...

Pas de merci, nous faisons affaire.

Il range le tout dans sa besace, un peu fébrile.

Ne partez pas comme un voleur. Vous seriez traité comme tel.

Il a failli rire. Il se lève et se rassoit un instant. Pourquoi, il ne sait pas trop lui -même.

Il a dit un truc bizarre... enfin ça veut peut être rien dire mais... Il a dit que vous vous en voudriez.

La silhouette ne bouge pas. Et pourtant il semble qu'il la sent se tendre lentement.

Il a dit aussi un truc sur les tours, les reines et les rois. Qu'il les prendrait tous... ou non, tous les trois.

Un poing qui se ferme sur le bois de la table.

Je saurai m'en souvenir...

Étrangement, cette phrase posée avec soin, presque découpée au couteau, lui fait froid dans le dos un instant. Le silence se fait pesant jusqu'à ce qu'il se lève de nouveau et file par la porte. Il ne reste pas comme la dernière fois. Il part dans sa chambre miteuse, faire son maigre bagage pour pouvoir partir le lendemain.

Toujours attablée, la silhouette reste un peu, hiératique au milieu de l'agitation. Pas un mouvement, pas un tressaillement n'en échappe pendant un long moment. Les doigts finalement se déplient un à un et jouent lentement. Il n'y aura pas de prochaine fois...

De fêlure en brisure

Edern

Hans

Edern

Hans

--Le_garde_fou

Calyce.

Edern

Cerridween

--Le_garde_fou

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[RP] De fêlure en brisure