[RP/IG]Lac d'Alençon... et ses suites.

Le pas chancelant, une brune -petite-noireaude-et-moche- ainsi qu'elle se présente souvent quand on lui demande le pourquoi de son nom - a fini par trouver la rive du lac. Fourmi, puisque c'est d'elle qu'il s'agit, pour ceux qui auraient des doutes, n'est pas très fraîche là de suite. En pleine cure. D'où l'idée de prendre les eaux après avoir pris la bière. Encore que "la" est un terme générique, "les" étant bien plus approprié en cette matinée. L'avait même réussi le tour de force de vider tous les tonneaux.





Petite, mais...
Vessie dangereusement pleine.

Outrancièrement pleine. Et quand en plus on heurte la moitié des objets croisés, l'autre n'étant en fait qu'un des effets secondaires relatif à son imitation parfaite du baba au rhum, sans baba et à la piquette hydreuse, tout de suite, on finit par avoir certaines contusions. Les unes assez marquées comme la zébrure carmine qu'elle arbore au ras de la chevelure, suite à la rencontre tête/comptoir, même que c'est elle qui a gagné d'abord, les autres plus bleutées sur ses hanches résultant de la bêtise des propriétaires de tavernes qui s'échinent à foutre tables et chaises en plein milieu. Et en plus elle a tâché sa houpelande. Parce que le front, ça pisse l'air de rien. Et forcément elle commence à ne plus rien y voir à force, en dépit de ses tentatives de débarbouillage de la manche, qui du coup était encore plus rouge que nature.

Et donc, entre l'envie irrésistible de voir les poissons buller et celle de soulager sa vessie, sa démarche chaloupée l'entraine dans la flotte. Fraiche par contre. Pas à dire c'est le grand nord ici. Plus que quelques pas et enfin...
Curieux comme il est bôcoup plus difficile de nager quand on est biturée, à demi assomée et lourdement vêtue.
Immanquable représentation, aux frontières du grotesque même que cette fourmi dont la houppelande remonte à la surface, l'empêtrant dans ses mouvements. Toutefois, elle persiste, battant des papattes en mouvements ridicules pour continuer de s'éloigner de la rive. C'est qu'on a quand même comme principe de se soulager le plus loin possible de la rive.

Mais ça fatigue quand même drôlement cette histoire. Les petits bras cessent de s'agiter, les pieds ne battent plus elle est suffisamment loin maintenant. Délicieuse sensation que d'enfin ne plus se débattre vainement. Proche de l'extase lorsqu'enfin vient la délivrance... C'est bon la honte !^^
P'têt moins pour la poiscaille proche qui voit son environnement réchauffer dangereusement. Un d'un sourire niais de se dessiner sur le visage encore ensanglanté de la jeune femme, qui voit comme une très nette amélioration cette hausse de température. Du moins un certain temps, avant qu'un éclair furtif de lucidité ne la traverse. A moins que ce ne soit les "Austropotamobius pallipes pallipes"* dérangées par sa présence qui soient venues exprimer leur mécontentement en lui pinçant le derrière.
Toujours est-il qu'elle finit par se mouvoir, avec une élégance rare, proche du Lorca sur Bordeaux.

Epuisée lorsqu'elle regagne la zone où ses bottes touchent le fond. Mais légère, légère...Et relativement débarbouillée.


SPLOTCH !!! SPLOTCH !!! SPLOTCH !!!

Gracieuse.^^

Une botte vole, suivie de près par sa jumelle. Toute en éclaboussures, les vêtements atterrissent sur le sol moussu, balancés sans considération aucune. Et aucune gêne au sujet de sa nudité. Elle innove. Son état d'ébriété aidant grandement. Ceci dit, elle se pèle, et donc ne se complait pas à jouer les lorelei sur son rocher. D'abord parce qu'elle n'a rien d'une sirène rhénane, ensuite parce que même bourrée, elle ne mettrait jamais son blanc fessier sur un rocher comme ça.
Faut pas que déconner non plus.
Tout ça pour dire qu'évidemment elle attrape dans ses affaires un tas de frusques propres dans lesquelles elle saute. Couleur terre, et terminé les fanfreluches. On se prend les pieds dedans et on finit la caboche en sang. Tiens d'ailleurs, puisqu'elle y pense. Chemise sacrifiée sur l'autel de la médecine. Le lin fin est coupé en bandelettes irrégulières, et le front est bandé tant bien que mal.

L'a pas fait médecine la Fourmi. Enfin si un peu. Tout juste une étude de l'anatomie, pour optimiser au mieux celle de l'art de trancher efficacement au coeur de la bataille. Pragmatique. Mais ça tiendra quand même.

Un oeil embrumé se pose sur les barques plus loin qui vont et viennent depuis le ponton attenant le marché aux poissons. Et d'une prière silencieuse à Euros, qu'il ne se lève pour amener ces effluves odoriférantes jusqu'à elle. Avant d'étendre le bras pour tenter d'occuper une partie de sa journée de façon un peu plus constructive, en lecture studieuse. Mais une fois le manuel ouvert, les mots se troublent et dansent un peu trop vite pour ses yeux.

Non ! ....................... pas travailler......................... gné papotib' !....................... *Bleuuuuuuuuuuuuuuuarp*

D'accord


Quand ça veut pas... Une grimace lorsqu'elle en déchiffre le titre : Fonctionnement des institutions. Ah bah oué alors. Normal. Rasoir à souhait.^^
Le livre est reposé, mains sous la tête, allongée sur sa cape, pif en l'air, la brunette s'amuse des formes cotonneuses des nuages qui semblent se courser à une vitesse levanesque. Puis elle s'égare à penser à un petit écuyer unijambiste.
L'imaginer sourire au bec gésir dans le bas fossé d'une route, les yeux vitreux grands ouverts sur ce même ciel. Qui sait ? on peut toujours rêver hein... Au regard de la trahison c'est moindre mal.
La vie est douce en Alençon... N'est-il pas ?

Surtout par le biais d'un taux d'alcoolémie interdisant même la conduite d'un âne... un chien d'aveugle peut-être ?



*Ecrevisses à pieds blancs, très répandues dans les cours d'eau de l'époque.
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Elle cuvait la Fourmi.

Deux jours pleins employés à tenter de se vider la tête en vidant les futs de l'hydreuse taverne, se nourrissant le houblon brassé...
Si la baignade lui avait légèrement rafraichi les idées, elle n'en était pas moins épuisée, et c'est dans les bras de Morphée qu'elle avait doucement glissé à peine chemise et braies enfilées.
Bercée par le doux clapotis du lac, oyant à peine au loin les clameurs des pêcheurs qui finissaient de ramener leurs filets, sous l'ombre calme des saules dont les branches caressaient par endroit l'onde fraiche.
Loin des hurlements de la ville, pas encore à la plénitude qu'elle connaissait en forêt, mais presque sereine.

Elle hoquetait parfois dans son sommeil, remontées acides, l'estomac peu coutumier du fait à dire vrai. Ses rêves eux... Agités. Mais nous vous en épargnerons les détails tant cet esprit est malmené.

Les secondes devenant minutes, les minutes s'étirant en longueur, elle finissait par grelotter et s'enrouler à demi dans sa cape, ronchonnant paroles sans queue ni tête, lâchant un Dieu est mort... L'homme l'a tué... avant de replonger dans sommeil proche du coma éthylique caractérisé.
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GRmmmbbblllllll !!!

Ca c'est le bruit que fait une fourmi de quatre pieds neuf orteils de haut, accusant quatre-vingt seize livres un marc trois onces* à la pesée les meilleurs jours, lorsqu'elle se réveille écrasée par un malotru.

Confiante et particulièrement peu vive à l'extraction des limbes dans lesquelles elle était plongée, elle présuppose qu'il a trébuché dans cette obscurité naissante. Le crépuscule et ses risques. Il doit être encore plus imbibé qu'elle au juger, à l'odeur aussi. Haleine fétide d'oignon et de guiguet. A lui faire remonter une nausée qu'elle avait contenue longtemps

Pffff.. T'es pris une bonne tostée mon gars...

Tu m'écrases là.

...

Barres toi avant que j'm'énerve.

Tempérament plus conciliant d'ordinaire. Mais faut pas pousser non plus. Ni trop titiller les antennes de la demoiselle.

Sauf que...

Lorsqu'il l'empoigne et la maintient au sol, plaquée par ce.. truc répugnant, l'esprit se met à cogiter plus vite, et les prunelles à s'emplir d'horreur. Pas ça...
Reviennent alors flopée de souvenirs du même acabit, même horreur, autre lieu, autre maraud.

Elle se débat, à la mesure de ce qu'elle peut, mordant un avant bras à portée alors qu'il ose en plus lui intimer de rester sage. L'infâme...

Crier peut-être ? Mais pourquoi faire ?
Pas un péquin dans le coin. Et quand bien même. Ces choses sont monnaie courante même si tout le monde feint de l'ignorer, comme pour mieux se convaincre que rien n'arrive, ou pire, prétendre qu'elle l'avait bien chercher...

Supplier alors ?
Plutôt crever.
Mais d'abord résister. Ruer. Battre des genoux viser les pices**.

Rha... Crevure... Tu m'as pris pour une godinette que tu fréquentes d'ordinaire... Tu rêves...

Et elle est en plein cauchemar.


*Traduction : 1,54 m, 47kg 328 (si si elle y tient à ses 328 grammes^^)
** coucougnettes pour rester polie
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Le pire étant toujours que ce genre de brute se gaussait comme si on allait aimer ça, qu'on les attendait pour avoir THE révélation suprême pour les choses de la vie. A presque se vanter même de leur inégalable technique.

Alors oui, elle se débat la petite chose fourmiesque jusqu'à ce que sa pommette se fende sous le poing et que ses mâchoires lâchent la chair ensanglantée qu'elles avaient réussi à choper. Ca papillonne devant les yeux, étranges lucioles qui viennent s'agiter soudainement, nimbant l'alentour d'une luminosité inappropriée. Sa tête lui fait mal, la pierre plate en dessous se faisant plus dure à son crâne.

Fourmi essaye de trouver le moyen de s'en défaire, continuant de ruer quand il se préoccupe un instant plus de son petit bobo à la paluche que d'elle. Il suffirait qu'il se relâche ne serait-ce qu'un instant, même infime, pour qu'elle puisse rouler, ramper et atteindre sa ceinture et le fourreau abandonné à quelques pas de là.

Jusque là, elle subit les mains sur sa poitrine, affichant une grimace de dégoût manifeste alors que ses yeux se fixent sur son arme glissant ensuite sur une pierre juste là, presqu'à portée. Avec lenteur sa main se décale en direction du caillou providence.
Un petit cri étouffé lui échappe quand il déchire ses vêtements, elle interrompt son geste, la main se fixe.

Chiabrena... Merdaille... Fils de raclure...

Dans la pénombre un regard luisant de haine vient d'apparaître au visage de la jeune femme. Chose extrêmement rare. D'un tempérament plutôt calme et réservé, elle se contente d'ordinaire d'ignorer les gens. Ce qui simplifie nettement les choses. Sauf que là.. Difficile de faire comme s'il n'était pas là, vous en conviendrez. Surtout quand elle le voit, dégoulinant de concupiscence, malsain, se repaitre des yeux de sa petite carcasse. L'insulter lui a insufflé un regain d'énergie malgré la main qui se resserre sur sa gorge, elle se remet à foleyer alors qu'il se penche sur elle, l'inondant de ses infâmes miasmes bucaux, tout en postillons d'ivrogne pestilentiel, réveillant dans son estomac un malaise latent. Le relent de bile n'est pas refoulé. Cym le dévisage un instant, avant de lui cracher au visage histoire de lui montrer l'étendue de son plaisir d'être là.
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Odilon, abbé de Cluny, au Xe siècle : "Si les hommes voyaient ce qui est sous la peau, la vue des femmes leur soulèverait le coeur. Quand nous ne pouvons toucher du bout du doigt un crachat ou de la crotte, comment pouvons-nous désirer embrasser ce sac de fiente ?"


A croire que le dit abbé présupposait que les hommes puissent être fait d'autre chose que de la même merde.
Ce qui est vraiment, mais vraiment loin du compte. L'exemple posé là étant parfaite démonstration de l'incommensurable bonté masculine.

J'te les ferai bouffer tes coilles, tu couineras comme...

C'est dit entre les dents, alors qu'elle commence à suffoquer et cherche son souffle. Tant pis pour les insultes, il n'est plus temps. "Réagis, vite !" Souffle la voix à l'oreille... "Tiens t'es là toi ? " "Tais toi, bouges toi !"
Elle tente de reprendre pied, au moins dans son esprit, mais l'effort est de plus en plus coûteux en énergie. Les papillons dansent à nouveau devant ses yeux, alors qu'ils délivrent malgré eux une coulée de larmes lorsque l'immonde pourceau la force. Tout son corps se révolte, rue et regimbe avec l'énergie du désespoir. Ses poumons la brulent presque autant que la fleur violentée.
Elle voudrait hurler... mais la voix a dit de se taire. Peut-être qu'il se lassera et la laissera là, dépité ? La voix a toujours raison, elle susurre et l'appelle depuis si longtemps. Elle voudrait appeler, elle voudrait Chataigne, Simone, Ardath et Lucky... Elle voudrait le bûcheron...La sécurité de leur maison...

"Réveille toi !!"

Un sursaut et les yeux s'ouvrent grand. La main glisse jusqu'à la pierre, l'empoigne, et elle met ses dernières forces dans ce geste, l'abattant sur le crâne du ruffian au moment même où il prononce ses dernières paroles.
Effet de surprise ou bien juste la douleur, il cède et roule en grognant, tandis qu'elle roule à l'opposé, et rampe en laissant s'engouffrer dans sa gorge un supplément d'air frais. Là, juste là, plus qu'un petit mètre. Si près si loin... La main se pose enfin sur l'épée, la paume en retrouvant la poignée.

Sauvée...
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Elle qui se croyait presque sauvée...

Elle en était encore à tenter de retrouver une respiration normale, la trachée brulante d'avoir été écrasée, les doigts sur la garde de l'épée. Essayer de retrouver toute sa tête en dépit du mal de crâne lancinant qui s'était imposé depuis l'attaque du poing assassin.

Pas assez vive. Elle n'eut pas le temps de se retourner pour se défendre, ni d'assurer sa prise en main de l'arme. Se relever ne l'avait même pas encore effleurée tant elle se sentait faible et à bout de forces.
Les chicots plantés dans son bras entamaient la fine cicatrice qu'elle y portait déjà, souvenir du dernier hommage rendu à Mittys dans le secret d'une inhumation au coeur de sa forêt labritoise. Elle serre les dents, se raidit de tout son être, pour ne pas hurler. Ne pas lui donner ce plaisir. Ne rien lâcher. Sauf l'épée.

Le scélérat reprend sa prise à la gorge, alors qu'elle s'agite pour s'en défaire, le griffe, quand il l'entraîne. "Il va te tuer..."" Elle regimbe encore à la mesure de ses maigres forces, maudissant silencieusement la génétique qui l'a faite si menue, si petite. "TAIS TOI !!!!" Hurlement silencieux qui résonne à l'intérieur de son petit crâne.

L'écorce de l'arbre lui fait mal, attaquant ses chairs tendres déjà malmenées, mettant la peau à vif. Les doigts s'usent au sang sur le tronc, cherchant une prise pour le repousser, alors qu'elle se crispe, muscles tendus pour bloquer l'odieux assaut. Mais rien n'y fait... sauf la brûlure, la douleur et le cri, primal, qui sort enfin sans qu'elle n'y puisse rien.

AAAAHHHHhh

Presque étouffé dans l'oeuf par la main qui se resserre sur sa gorge, à lui couper presque le souffle. Les larmes n'en finissent plus de couler sur ses joues, ravivant la douleur de leur sel sur les plaies. Qu'il en finisse... Vite... Elle n'est plus que douleur. Dernier sursaut d'orgueil, ou désir de mort ?

Tu vaux pas...une prise d'air sifflante, la peine le souffle se fait court, saccadé qu'on s'rappelle... que t'existe, bastard... fils de chienne...

"T'es morte"... Tant pis... Potius mori quam foedari tu t'rappelles ?
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[Il n'y a plus d'abonné au numéro que vous avez demandé...]


Elle a senti malgré elle le tressaillement du corps contre le sien, annonciateur de fin. L'idée même provoque une remontée de bile qui finit sur le tronc, à moins que ce ne soit sur elle.
Elle serait bien incapable de le dire en l'état.

Après encore moins.
Tout va très vite, trop vite.
Une lumière vive, blanche vient d'éclater dans sa tête.
Comme sa tête a heurté l'arbre.
Fulgurante.

Une poupée de chiffons vient de tomber sur le sol de terre. Les yeux encore grands ouverts sur le ciel, à la recherche des étoiles.
Un spasme l'agite.
Faible.
Comme les battements de son coeur qui vont ralentissant. Et pourtant dans son crâne ils résonnent encore, se faisant écho.
Assourdissants.

Les paupières luttent en vain.
Dormir.
Voilà.
Céder.
Glisser lentement.
Ne plus avoir mal.
Ne plus rien sentir.
La voix s'est tue.
Le silence règne.
Le clapotis de l'eau la berce.
Et les yeux se ferment.
Soupçon de vie qui s'amenuise.
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Immatérielle silhouette en suspens, elle a souffert en silence le calvaire de la chair. Ressenti chaque attaque, chaque coup, chaque fêlure dans la fragile carapace forgée par l'esprit. Entendu chaque hurlement silencieux érailler la trame décousue des cieux.

L'Aïeule doit observer la scène, impassible et curieuse de connaître le dénouement de ce drame, tandis qu'Eris... Eris mieux vaut éviter qu'elle n'intervienne, dure et inflexible, elle giflerait l'esprit de piques cinglantes. La poussant dans ses derniers retranchements. Et Mère est occupée ailleurs.

L'intangible descend sur Terre. Gaia ne saurait s'offusquer.
Une main à la légèreté de l'air effleure la joue meurtrie. Et tressaille alors que les cils frémissent imperceptiblement sous la caresse.
D'ordinaire elle offre aux âmes de revenir à la vie, purifiées du carcan d'un destin imposé, ouvrant une nouvelle voie si elles en ont le désir. Le courage aussi.
L'Oubli est un prix léger.

Mais cette fois tout est différent.
Elle se glisse dans l'esprit agonisant, traquant la lueur qui faiblit.
Etrange sensation que de se redécouvrir de la sorte.
"Tu ne peux pas..."
L'étincelle vacille, grésille et sursaute.

Ultime résolution qui s'impose.
Elle ou elle.
L'essence rejoint le corps.
Elles se fondent et ne sont qu'Une.
Toujours.

Il l'a sentie approcher bien sûr. Un parfum à nul autre pareil, mélange de réglisse, pomme acide et de chair tendre. Métal et sang aussi. Une oreille pointue frissonne et suit les déplacements de la jeune femme dans son dos. Vass bouillonne de vie à comparer avec le corps immobile de Cymoril. La voici qui s'active et couvre les pudeurs bafouées de la Fourmi. Bizarre, il n'y a pas songé. Il est tout concentré sur une autre odeur, celle de l'agresseur probablement. Elle est forte, et pas inconnue. Même si sa mémoire lui fait défaut pour le moment.
- Vic?
Le regard jaune s'adoucit en se posant sur Vass/Fantominette.
- Il y a une vie à prendre. Celle de la bête qui a fait ça. Je veux qu'on la débusque, qu'on la harcèle, qu'elle soit aux abois, qu'elle devienne folle de peur, que l'angoisse lui ronge le soupçon d'âme qui jamais n'aurait du lui être accordée. Sa carcasse sera brûlée, qu'il n'en reste rien, qu'on oublie jusqu'à sa malevolence. Tu es avec moi?
Bien sûr elle en serait, mais le regard injecté de sang du vicomte dégringole jusqu'au bandage rougi de la jeune femme. La vie s'échappe de plaies cruelles chez elle aussi.
Sans attendre de réponse il se dresse et prend la dépouille de Cymoril, la natte fouettant l'air depuis la tête ballottante de la jeune femme.
- Il lui faut un ... un foutu charlatan.
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Vicomte de St Pardoux, Baron de La Roche Canilhac

"J'ai froid..."

Le corps est engourdi. Il tente de rebâtir un système de défense propre. En tout hâte. Et si précaire. Est-ce un si grand mal de s'évertuer à ne plus sentir la douleur ? De vouloir la rejeter, s'en défaire comme on se débarrasse d'un vêtement usé...

"J'AI MAL !!! Arrêtez de me toucher... N'en n'avez vous pas eu assez qu'il faille que vous vous repaissiez encore de mon supplice ?"

L'esprit hurle, emmuré, fermé à tout ce qui est extérieur, puisque le corps ne réagit pas. Ou si peu. A peine un gémissement faible issu d'un souffle si ténu qu'on le remarque à peine, une larme qui s'écoule dès qu'on le touche.

"S'IL VOUS PLAIT..."

Peut-être des doigts abîmés qui voudraient se refermer sans y arriver ?
Pourquoi ne comprennent-ils pas ? Pourquoi faire comme si...
Ne voient-ils pas à quoi l'autre l'avait réduite ? Ce qu'il avait fait d'elle.

Et la voix apaisante qui l'étreint.

"Chut...
Je suis là."
"Tu me laisses pas..."
"Dors maintenant.
Je veille."
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[Ou que j'peux pécho de la morphine ?]

Petit matin, petit chemin, demain vivra encore l'esprit malade qui un jour a décidé de savourer sa vie comme nul autre. Sous les nuages, perçant, menaçant, traçant le ciel comme les navires voguant sur les mers à la recherche de nouvelle terre, Perceval c'était levé presque de bon matin. L'aurore avait déjà bien filé depuis quelques heures que les pruneaux qui servaient d'œil au germain lattèrent la poussière de leurs cils.

Mirifique journée, hier pas moins de trois donzelle lui étaient passés sous le museau, de quoi défrayer les chroniques et s'offrir le luxe de se sentir étalon d'un jour. Un coup forcé, un coup payé, la dernière bien beurré ... Enfin plus beurré que les deux premières, car il fallait bien dire qu'il avait tendance à taper dans l'alcoolique le bougre. Simple fantasme ou dégénérescence d'une nouvelle génération de jeune pimbêche qui pour se faire dévergonder par le premier venu s'envoie un canon au bar ?

Le soleil n'était pas de plomb, encore moins de fer, et n'allant peut être que de tenir la ligné d'un bon aluminium bas de gamme, bref faisait plutôt moche. Non pas que l'idée d'une journée aux allures maussades ne plaisaient pas au blond, bien qu'il n'aurait pas chier une boule pour recevoir une éclaircie.

Quoi de mieux que de bon matin, ce qui est somme toute bien assez relatif, se permettre une promenade dans la ville avant d'aller rapper les raisins de quelques marchands sur la place histoire d'obtenir la bectance pour la journée. Un bout de bonne caboche de mouton, accompagné de quelques fruits seraient de bonne augure, ça changerait de bouffer du cul tout les jours ... Et en y passant, trouver un tisserand pour lui chouraver quelques tissus pour changer ses habits imbibés de sang le long des manches déjà bien épanché par un bout de chemise d'une de ses victimes du soir précédent. La main entièrement ficelé avec l'étoffe dérobé à la fourmi cachait habillement la morsure de cette dernière.

Pour l'heure, petite excursion dans un coin ou il n'avait pas encore foutu les pattes depuis son arrivée, le coin des encrassés de la dernière batailles à se qu'on lui avait dit. Objectif de cette sortie un peu spécial ? Trouver de quoi soigner mieux la blessure qu'il portait ... Et il parti.
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Perceval Romulus Erik Néron du Rhénan Élevé

Moussetrèsfat Al Kalifourchon ,humble serviteur qui suit son maitre, dans une volonté salvatrice indépendante de sa servitude actuelle. Ne rechignant jamais à la tache, toujours prêt et enclin à réaliser ce que lui demande son vénéré chirurgien. Car par trois fois il l'eut sauvé !

Non sans mal, car le petit arabe avait toujours des tendances très extrêmes comme celle d'imiter le Fakir qu'ils venaient de croiser sur un marché de Bagdag qui soulevait des poids avec son sexe, de plus en plus gros. Exalté par un tel talent, Moussetrèsfat avait tenté lui même de rééditer l'expérience, provoquant malheureusement un torticolis testiculaire, ainsi qu'une sévère crampe de la kick, le tout froissant le muscle qui risquait malheureusement de ne plus jamais se lever aux aurores d'une belle vierge. Bien heureusement son maitre avait ses remèdes miracles qu'il avait d'ailleurs enseigné à la medersa de l'immense cité turc.

Les deux autres fois, furent bien plus épiques encore, mais les raconter maintenant serait un gachis, vue à quel point vous devez déjà savourer cette première anecdote.

C'est donc, munit de son arbalète, autrement dit ses outils de travail. Car rien n'est plus efficace qu'une arbalète pour faire office d'aiguille à coudre lorsqu'il faut rafistoler des morts avant leur mise sous terre ... Enfin d'après notre charmant bonhomme. Suivant sobrement Achim, il se tenait fièrement à coté de ce dernier lorsqu'il s'annonça à la foule pour venir raccorder les guiboles de la Fourmi. Sourire aux lèvres et honneur de se présenter à coté de son glorieux médecin, le jeune assistant, étirait ses dents méticuleusement taillé tout le long de son visage puis interrogea son maitre sur les opérations à suivre.

Al" sidi, coument qu'on la li décourtique c'ti carcasse ?

Par l'étoile du Sud, comment pouvait-il se tromper ? Comment avait-il pu ainsi s'égarer sur le délicat chemin qui le mène vers la médecine ? Peut être son coté marchand, tel des Mario ou des Luigi, il avait comme un don pour ce travail bienheureux qu'effectuait son père, un certain Farid Khayyâm, dont il détenait encore le pâle teint.

Il ne se fit donc pas prier lorsque son maitre lui indiqua les différentes étapes à réaliser pour intensifier le sevrage du chaudron. Et c'est tel un druide gaulois ( et non breton, qui lui a plus tendance à être en communion avec la nature, alors que le druide gaulois est plutôt versé dans la potion ... enfin versé ... façon de parler ... ça dépend des jours et de son contenu surtout ) qu'il ajouta les ingrédients que lui avait prescrit Achim et sans omettre le moindre once de quoi que ce soit. Il n'en était pas peu fier pour le coup !

Léger hochement de sourcil lorsque son maitre lui demanda de garder son arbalète en main "au cas ou" ... Cela voulait tout dire ! Il allait bientôt opérer et c'est donc sans plus de détour qu'il prit l'arme en main et d'un sourire à faire pâlir les fesses de Paris Hilton ( plus clair que Miss Hilton ? SI si ... y'a Casper ! ) et s'approcha de son maitre les yeux émerveillés tel un gosse devant un bol de chocapic.

Sidi mi laisse li coudre la femme ?

C'est alors que le médecin arabe offrit de pavot à haute dose à la Fourmi. Effaré de voir un tel geste, car oui, le toubib avait taper dans son propre stock de pavot perso. Dire qu'il n'en avait déjà plus qu'une barre de 50 écus, voila que son maitre l'en défaisait partiellement.

Mi c'i ine dose di chival ?!

Quoi ? Coudre un trouffion qui se ramène ses boules prêt du coin infirmerie ? Voilà qu'elle était bonne celle la, m'enfin bon, le médecin était bien plus érudit, il devait exister une forme de logique dans tout cela. Ainsi donc, l'arbalète resterait dresser droit sur ... ben sur du vide, vue que pas grand monde n'allait s'empresser de tailler le gras avec les deux maures, spécialistes en rafistolages de morts.

Il était donc temps de lui faire la toilette, comme un peu préparer l'embaumement en somme, la chair gelé en moins. Elle qui dormait sous l'effet soporifique et limpide du pavot, alors que Mousse passait par tout le corps, partout ou les plaies et des traces assez étranges étaient à noter. Et comme lui était demandé, il insista avec une certaine délicatesse à ne laisser aucune impureté sur le crâne. C'est donc malheureusement sans M. Propre, ni Canard WC qu'il s'efforça de remplir sa tache au mieux, ainsi il cracha proprement sur la plaie afin de faire disparaitre le sang qui stagnait. Et pour frotter, pas de spontex dans le coin, alors lorsque son maitre se tourna, il prit le bout de sa manche et frotta mollement le front avec son coude afin de faire disparaitre les derniers ermites de cloportes qui avaient trouvés refuges.

Mit'nan li cautire ? Vue l'itat d'la donzelle, c'i plutôt l'fir à chival qu'il faut !

En plus que la cautère, c'était pas qu'il préférait se fier à la pseudo magie d'un simple fer à cheval, c'était surtout le fait qu'il avait bien du mal à appliquer cette technique que son maitre lui avait dument enseigné. Qui sait, ce dernier passera peut être outre cette solution et prendra l'option du jeune Mousse ? L'espoir fait vivre, dit on.

Putains, vous m'aurez plus !

Il était donc à la recherche de ce fameux quartier des fracturés de la jambe et des dégénérés du ciboulot. Entre deux va-nu-pieds et quatre unijambiste, il devrait bien pouvoir emprunter l'un de ces toubibs qui s'occupent des errants éclopés des dernières semaines ? Si l'en est autrement, il ira se soigner lui même à coup de canon dans le gosier, rien n'est plus efficace que l'oubli après tout.

Balade champêtre, vert pâturages et feuilles morte ( j'parle pas d'une Panenka, hein ! ) qui tombaient de tout les côtés, l'Automne dans son plus bel habit. Enjambé à travers les fourrés, morceau de tissus bien serré sur sa blessure, astucieusement caché sous un mantel dérobé dans une taverne ou la proportion de bouteille vide avait de quoi faire pâlir Jean-Louis Borloo dans ses plus grands jours. Ainsi à couvert de toutes remarques sur son calamiteux poignée, il cherchait éperdument de quoi lui éviter une gangrène sûr ... C'est qu'elle devait détenir la pestouille la fourmi !

Et lorsque l'espoir était perdu, que les derniers rêves d'un cachet d'aspirine remboursé par la sécu s'envolait, l'atroce germain vit défiler devant lui la plaine des mises à mort. Quel délicieux spectacle que ce lieu ou on rassemblait les prétendus futur mort pour leur rafistoler la jambe afin de faire sur mesure pour leur cercueil. A moins que la sainte trinité ne leur offre le droit suprême de ne pas mourir ce jour, triste dilemme, accompagné l'Ankou dans l'autre monde ou rester avec Coco l'asticot dans le premier. Le choix était lourd à porter, de la daube ou de la daube ...

Parvenant tant bien que mal à se faufiler par ci, par la, il arriva devant un grand homme, aux couleurs pas très local. Avait-il sa carte de séjour ? Le prévôt Hortefeux ne devait pas encore être passé par la, et tant mieux pour le blond qui aurait la une aubaine de se faire soigner par un mec qui semble s'y connaitre.

Ouech gros, moi aussi j'viens d'la téci ! J'me suis fait fumer l'bras par une raclure de gonz qui voulait pas s'laisser tâter ... Y'a moyen d'me remettre ça nickel ? J'ai rencart t'à l'heure, donc j'aimerais être potable pour qu'la godiche accepte de s'faire fourrer.

Le menton bien haut, il s'adressa donc à l'homme, se souciant peu du monde autour et c'est uniquement lorsqu'il eut fini que son regard vint se poser sur l'actuelle patiente du maure. Stupéfaction, devant lui la belle brune qu'il avait eu l'occasion de savamment poutrer le soir précédent. Léger tressaillement de l'homme, reportant doucement son attention sur le toubib, espérant que personne n'aille faire le rapport entre elle et lui.
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Perceval Romulus Erik Néron du Rhénan Élevé

Il avait levé un oeil circonspect sur l'agitation soudaine qui régnait alentour. Un regard réprobateur en direction du Mouss et de ses choix pour la toilette de la patiente.

Tu verses pour nettoyer... je t'ai déjà dit de ne pas lésiner à ce sujet.

Lui il finissait de préparer ses sutures pour la plaie à la tête, qui partait du côté du front pour se perdre dans la chevelure noire, quand un olibrius fit son apparition réclamant des soins, suivi de près d'une blonde à l'air un peu agité qui s'empressa de finaliser le nettoyage de la plaie principale. Vingt ans d'études et de pratique de la chirurgie n'allaient tout de même pas laisser la place à une paysanne même rebouteuse à ses heures.

Si ça ne vous dérange pas de trop... Il en va de la vie de la patiente.

Un regard entendu à son apprenti, qu'il surveille les deux inconnus. Quoi que...

Occupes toi de la blessure de celui là... Et sans qu'il se mette à brailler comme une jouvencelle lors qu'une extraction de molaire...

L'air sérieux du maure ne laissait aucun doute sur sa détermination. Il poussa du coude l'encensoir afin qu'il redispense un peu de ses vapeurs, avant de passer aux choses sérieuses.
Il examina le front tuméfié, dégagea les abords en rasant la chevelure autour de la plaie afin que rien ne vienne la souiller à nouveau. Avant d'attaquer l'acte en lui même, pince dans une main, coupelle pleine dans l'autre, il se pencha sur la brune endormie et entreprit de s'occuper de la blessure, plaçant avec minutie des mandibules de fourmi dans les chairs, l'une après l'autre, à espace fin et régulier entre elles, rapprochant les bords de la plaie en les maintenant fermement pour accélérer la cicatrisation.
Parfois il levait le nez pour observer les individus autour, priant silencieusement que la situation reste calme et que rien ne vienne l'interrompre, avant de reprendre avec soin l'apposition des sutures.
Il avait tant à faire...

Ça s'embarquait, ça se débarquait, c'était la fête de la morue ! Pas possible une telle agitation en plein milieu de la campagne, à croire qu'il fut décidé que c'était jour de noce, car quand bien même telle réunion devait avoir lieu, il était coutume de décider de qui pose son fion ou.

Un énième blessé qui se la ramène alors qu'il nettoyait astucieusement la brune, une blonde qui vient lui chourave le boulot, qui l'envoie au RMI quoi ! Les deux orbites lunaires qui lui servent d'œils s'écartant, sa main gauche se refermant sur l'arbalète, prêt à dégainer pour ne pas passer trois moi à l'ANPE. Mais heureusement pour tous, son maitre intervint afin de continuer son œuvre et de laisser la pérennité à Mousse.

Les ordres étaient donnés, il s'occuperait de la petite tapette qui s'est foulé le poignet, deux trois bric à brac de collé, il l'aurait rafistolé et son maitre serait fier de lui. Alors qu'il s'approcha du blond pour profondément identifier l'entaille de la main, alors qu'il allait commencer à retirer le tissu, derrière lui son cher maitre se fit rembarrer par la blonde.

Mi c'i qu'ille a craqui la mochet'i ?!

Et tel l'indomptable lion qui sommeillait en lui (Mais le bon sommeil quoi, celui qui se réveil vraiment quand on s'y attendait plus, genre Superman qui se découvre Kryptonien à l'âge de 87 ans). Arbalète dressé droit sur la blonde, prêt à lui planter le carreau dans la gorge et lui faire pisser plus de sang que jamais elle n'aurait fait mouiller ses cuisses.

T'i dicarre d'ou la, ou j't'i foume li gueuheule !!!! AAAAAAAAAAH ALLAH !

La blonde, impassible, regarde l'arme pointée sur elle. Est-ce un message ? Une menace ? Une invitation à la guerre ?

- Tu crois qu'tu m'fais peur, l'animal, avec ton truc pointu ? T'aurais l'air de quoi, hein, avec deux femmes à l'agonie dans ton office de truand?

Elle hausse les épaules et se détourne.

- L'regard de l'assassin qui la charcute suffit à m'vendre l'envie d'partir, t'sais...

De toute façon, la blonde n'était plus sûre d'avoir à faire avec tout ça. Le corps de la brune semblait avoir choisi la voie de la médecine, là où le sien avait tranché il y a bien longtemps avec celle du dode. Cause perdue d'avance que celle où la vie lutte pour renaître malgré tout.

- BOURGOGNE ! Il est parti par où ? La gamine est perdue, j's'rais bien mieux avec lui !
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Mon cœur est l'Hydre, avis aux amateurs !

[Parce qu'Ivanhoé]

Elle n'a qu'une envie, pester et ronchonner. Contre ces deux-là qui lui font perdre son temps, contre la brunette et sa pâmoison, contre le batard qui les a menés là, tous autant qu'ils sont. Ses yeux cherchent la monture qui la mènera plus avant, quand ils trouvent un spectacle bien plus intéressant. Le Vicomte est de retour. Poil hérissé, col en goguette, les yeux brûlant d'un feu que nul ne saurait appaiser. Son museau frémit sous les relents de la piste qu'il a suivi jusqu'ici.
Etonnée, Vass le regarde. Il est presque beau, tout fumant de colère, son épée déjà prête à éburner quelqu'un.

- Perds pas ton temps avec ces deux-là, mon Vic. Rien dans les braies, tout dans le cataplasme...

Elle grimace exagérément, cherchant à le distraire par quelqu'artifice de son art... mais peine perdue. Il reniffle déjà, se raidit et se dresse. L'autre ne doit pas être loin. Un dernier coup de yeux à son compagnon d'armes, et la voila qui elle aussi défourraille prestement. Assez joué les gardes malades pour aujourd'hui, les vrais guerriers, eux, ont du pain sur la planche. Sourire malicieux qui passe sur ses lèvres, tandis qu'elle se souvient de leurs dernières batailles...

- Alors, vic, on s'retourne le quartier ? Le couard a dû chercher refuge sous une des tentes...

Parcourant l'horizon de son regard fiévreux, elle tombe sur le blond, toujours là, campé devant cette tente comme devant un château qu'il faudrait pouvoir prendre. Le blond et son bandage. Le blond, quoi. Elle regarde le Vic.
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Le Maure, ça mord et pour peu que ça ferait des morts, il n'en serait plus à son coup d'essai. Viseur braqué droit devant lui, digne d'un aigle ayant l'œil fixé sur sa proie, prêt à n'importe quel instant à presser la gâchette et offrir un carreau dans les miches.
On ne jouait pas avec les arabes, ils avaient bien fait assez de chemin jusqu'ici, bien assez rencontrer d'embuches, de marchands véreux, de prévôt colérique pour ne pas se faire enquiquiner par les soudards du coin quand même ? C'était en tout cas, ce que pensais Mousse et pour cela, il n'était pas prêt à lâcher sa cible, il n'y faillirait point.

Mais à croire que le gibier n'était pas pour ce jour, la blonde décida de fausser compagnie, dommage, il lui aurait bien redessiné le fessier, ça sera pour une autre fois. Relâchant quelque peu sa garde, s'apprêtant à suivre les ordres du maitre et s'occuper du blond -Y'aurait pas un lien de parenté entre la la blonde et le blond ? Non j'sais pas, j'dis ça comme ça, z'ont l'air aussi teubé l'un que l'autre, du coup j'me demandais- il dut très rapidement reprendre sa pose pour cette fois-ci s'offrir le luxe d'un gibier plus attractif. Serait-ce la saison des battues en forêt ? Le Gévaudan nous offrirait-il la première ligné d'une race célèbre ? Mais nous en étions bien loin, il fallait l'avouer. Et le loup parle ...

Ti bouge d'i poil, j't'y fend l'museau !

Le doigt tremblant sur la gâchette, tout prêt à en découvre, ôter la vie au leu, vaincre le grand méchant loup, sauver le petit chaperon rouge et pouvoir goutter au gâteau à la groseille de mamie. Euh ... Enfin un truc dans le genre quoi.
Et c'est donc pas qu'à ce moment la, dans son dos, cri de détresse, un blond se martyrise à coup de sangsue, tête brune qui se tourne, regard de haut en bas vers le germain. Serait pas un peu con lui ?

Maistre !!! Maistre !!!

Elle est seule. Dans cette immensité vide. Et pourtant, elle est bien. Une enveloppante chaleur la caresse et la rassure. Immatérielle, elle ne voit pas son corps. Le temps s'est arrêté, elle flotte, se laisse porter, envahir par la présence de son Autre. Infinie douceur de l'Etre, en harmonie parfaite avec ce qu'elle est. Elle est. Accomplie.
Nulle douleur nul mal ne l'atteignent ici.

Mais soudain une cacophonie discordante vient troubler sa quiétude. Cris et bruits de cuivre, de bris de verre.
Elle cherche sa mère du regard. Mais Eris est loin, occupée avec Lui. Lui que son âme a reconnu et appelé, dont elle voudrait crier le nom alors qu'il échappe à sa mémoire, toucher le visage, mais dont déjà les traits s'effacent et l'image se trouble à sa vue...

Le tumulte s'amplifie et la désarçonne. Voix égrillardes qui déchirent ce voile de plénitude et la ramènent vers un plan plus physique, où sa tête est dans un étau, échos qui vitupèrent, se cognent et rebondissent à l'intérieur de son crâne, l'assaillent sans qu'elle puisse rien y faire. Le coton langoureux du pavot rend encore son office, mais quelque part, elle sait que ça ne va pas.

Paupières qui papillonnent un instant, se forcent à s'entrouvrir. Les yeux agressés par la lumière se détournent, des doigts bougent alors qu'elle distingue un visage penché sur elle. Celui là ne dit mot. Le regard s'efforce de chercher la source du chaos, se pose successivement sur le forcené, la paire de blond, l'étal de fortune et les pots renversés. Ses prunelles prenant reflet cornaline alors que la voix, réminiscence de sa Mère susurre à son oreille "Et s'il te cherche des noises... détruis-le. Lui, et ses semblables" et qu'elle les embrasse d'un regard froid, avant de revenir à celui qui la soigne, interrogateur, et qu'une larme perle.
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[Juste ciel, il s'échappe !]

La situation dégénère. La situation dégénère. La situation...
Vass se baisse pour éviter un pot d'onguent qui vole, et fait un point rapide sur l'étendu du désastre. Les étagères sont brisées, qui va payer les pots cassés ? La botte de Vic écrase sur le sol une grimace mauresque, le blond en a soudain arrêté ses recherches, et le médecin reste là, bouche bée et scalpel à la main, sans avoir encore compris ce qui pouvait être à l'origine d'un tel chaos...
La Blonde est songeuse, tout d'un coup, et le temps s'arrête. Car dans tout ça, la vérité réside... Elle regarde le Vicomte. Un brigand sans bottes, c'est un taureau sans couilles, un Alençonnais sans bouclier, un juge sans fausses preuves. Inimaginable.
Enfin bref. Au milieu de tout ça, le cil de la belle brune frémit sans qu'on le voit, et le blond lentement se prépare au départ.
Ce point d'ailleurs titille le neurone de la Blonde. On leur a pris Fourmi, il manquerait que ça qu'on leur vole leur bagarre aussi...
Aussi, la voila qui en appelle à ses deux ovaires, pour pousser le cri de toute femme lorsqu'elle porte l'épée...

- HIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII ! VIC !!!! Il se sauve !!!!

Et la voila qui s'élance et qui saute par dessus le maure et les pots en miettes, pour se lancer à la suite du beau blond, qui court vite, tellement vite... On sent qu'il n'est guère gêné par trop gros poids entre les jambes. Vass s'en réjouit et accélère le pas, le coursant droit vers les tourelles. Elle jette juste un regard derrière elle, vérifiant que le Vic la suit.
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Mon cœur est l'Hydre, avis aux amateurs !

Étalé, empêtré, presque humilié si il n'avait pas été pris de revers, pris de dos, comme le dernier des saligauds qui avait foncé sur lui. Face contre terre, il dut attendre que son pourfendeur vienne à s'occuper du blond pour être libéré de l'étreinte poilu d'Attila. Aurait-il des tendances homosexuels ? En tout cas, le maure n'était pas du genre zoophile pour sa part, le débat en serait donc clos et le loups pouvait se rhabiller, ce n'était pas ce jour qu'il aurait plaisir de goutter Mouss.

Énervé, mais surtout encrassé, il se frotta machinalement chaque bras, pour faire disparaitre la terre qui s'était accumulé tout son long lors de sa chute. Mais son maitre eut vite fait de lui faire reprendre ses esprits et de reprendre son travail, finalement sur la brune éméché, voyant que le blond défrisé avait quitté le campement pourchassé par la blonde qui remuait bien les fesses, c'est à noter. Enfin c'était ce que distinguait l'apprenti à la vue de celle qui venait de quitter à son tour le campement, qui sans nul doute serait bientôt aussi orphelin de l'exécrable animal qui l'avait prosterné ainsi à la face d'un tas de bouse.

Écoutant donc avec attention, les prédicats de son maitre, il prit l'instrument en main afin de le laver. Chose aisé de prime abord, mais le maure avait déjà les mains bien sales, ce qui rendait le devoir un brin plus problématique, mais comme il y a toujours 2 solutions à 1 problème, l'affaire aurait vite été réglé. Ne voulant donc point perdre de temps, il essuya ses mains sur les cheveux de la brune qui était assez propre jusqu'à maintenant, Akim ne le regardant pas, personne ne saurait que la crasse provenait de ses doigts.

Quant enfin, il pût avec précaution, nettoyer les ustensiles, le médecin lui donna l'ordre de s'assurer que la jeune femme était toujours en état second et que la somnolence durerait le temps de la dernière opération. Comment pouvait-il donc vérifier cela ? Et l'idée de génie lui perça l'esprit comme le carreau de son arbalète qui trainait toujours par terre à coté de lui ... la flèche brisée.

Jetant un œil sur son maitre, il se retourna vers la fourmi et lui mit une gifle qui réveillerait les morts. Ils sauraient bien vite si elle dormait profondément ou non maintenant ...

[Dies Iræ]

Course effréné, direction les remparts, obligé que la bas quelques miliciens viendraient à sa rescousse pour ne pas finir empaillé par ses atroces poursuivants. De temps à autres, regardant derrière lui, les mèches blondes de sa poursuivante qui se dessine, durant certains instants plus éloignés, d'autre bien trop proche pour ralentir l'allure.

Au devant, l'entrée des fortifications d'Alençon miroitait l'espoir pour le germain de ne pas finir occis en cette matinée. Sa main serré sur le bout de bandage qui voyait quelques gouttes de sang tomber de façon éparse lorsque certaine enjambé trop brusques venaient à faire raser un arbre ou deux à Perceval.

Il y était presque, devant lui, l'édifiant murs de la capitale lui faisait face, il était presque sauvé, tournant donc à nouveau la tête vers l'arrière, continuant à courir tel un Usain Bolt vers la grande porte afin d'échapper à son destin. Mais à trop regard en arrière, l'erreur humaine pris le dessus, la bêtise inconsidéré du blond venait le frapper le plein fouet. Alors qu'il passait sous la voute de la muraille, il alla droit s'empaler sur un garde, que bien évidemment il n'avait pas eu le luxe de voir, ayant gardé son regard braqué sur ses poursuivants. Et c'est sous la force du choc qu'il s'écroula au pied du virulent comme qui finit dans le même état avachie que lui sur le sol pavé.

Merde !
Eh troufions !
Hein ?! Quoi ?! Bouges de ma route l'pégu !
C'est dans l'cachot qu'elle finira ta route manant !

Bien évidemment, le blond n'avait pas compris un instant qu'il venait de foncer droit dans un garde, imaginant s'être savamment mangé un simple paysan qui allait visiter son champs. Et c'est donc avec toute sa délicatesse qu'il fit les présentations et ne tarda pas à revenir sur ses deux jambes lorsqu'il vit la lance de l'homme se braquer vers lui pendant qu'il se relevait et que la blonde ne tardait plus à passer les murailles.

Ne cherchant pas de midi à quatorze heure, les choix étaient limités. Devant le garde, derrière la blonde et le Leu qui devait la suivre, de chaque côtés, escaliers manants aux murailles. Décision limpide et salvatrice fut prise, direction les marches, derniers espoirs de s'en tirer vivant avec la moitié d'Alençon à ses trousses.

Courir, foncer, comme un dératé, surtout ne pas s'arrêter, devant lui défilait les gardes qui ne comprenaient pas le chahut que provoquait le germain et peu à peu il s'approcha de la tourelle Est. Et la ... Problème, une porte ! deux gardes devant la porte ! Derrière lui, une armée de dégénéré sanguinaire qui veulent lui arracher la peau du fion.

Mazette !

Tête qui tournent alternativement à droite et à gauche, pas moyens de s'en sortir, il se tourne et regarde en bas des murailles, dernière chance de se sauver de ce traquenard. En bas, une bonne douzaine de mètre, par quel miracle on ne sait, une charrette ma foy assez grande pour accueillir une chute d'un homme du haut des murailles. Elle était bien remplit de foin, de quoi amortir la chute, ça sera ça ou la prison ... voir la mort.

Se tournant à nouveau vers la ronde, les murailles envahies des gens voulant le capturer, plus que quelques mètres. Tous autour de lui, prêt à l'attraper, il ne reste plus qu'à mettre la main dessus et il sera captif. Mais comme tout bon germain, quand la mort vous tends son bras, le rire inexpliqué vint fendre l'atmosphère pesante.

Ahahaha ! Vous croyez m'avoir ? Vous vous souviendrez de ce jour ...

Reculant d'un pas, talon contre la muraille, prêt à sauter, se laissant légèrement balancer, il finit sa phrase ...

... Comme celui ou vous avez failli attraper le beau Peeeeeeeeeeeeeeeerrr .... ahaaaaaaaaaah

... Enfin, presque, la phrase ne fut point complétement aboutit que le blond passa par dessus le mur et vit une chute mortelle. Car oui, durant le temps du petit spectacle germanique, le paysan propriétaire de la charrette avait pris soin de reprendre la route pour travailler ... Ne laissant donc à Perceval que les pavés du bord de muraille comme lieu de réception.

Il était la, par terre, gisant dans son sang, le cou rompu, le regard vide vers les cimes des arbres, le crane à moitié explosé, le corps tout entier étalé ... Mort !
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Perceval Romulus Erik Néron du Rhénan Élevé