sépulture Dame Aleanore d'Alterac

Odoacre

Le vieux Grec avait accueilli avec un grand sourire la venue d'Ingeburge. Et lui n'avait rien contre les contacts physiques, loin s'en fallait, qui plus est celui de ladite Ingeburge qui avait été pour lui un tel stimulant lorsqu'il s'était agi d'assassiner avec en un enthousiasme cruel le précédent Grand aumônier de France.

Très chère sœur, quelle surprise ! Je vous accompagne avec grand plaisir, je crois avoir fait mon devoir de pasteur auprès de la dame.

Hochant la tête à ces paroles il se retourna une dernière fois vers Marie Alice pour lui lancer un sourire empli de compréhension, puis accompagna Ingeburge là où elle le menait, histoire de s'assoir avant que commence la cérémonie... il lui glissa

Idéalement, s'il reste des fauteuils à la mode canoniale, de réputation ils sont les plus confortables qui soient !

Continuant de la suivre, il aperçut Aurélien qui entrait pour présider la cérémonie, Vanwolk l'assistant. Il ajouta, toujours à l'attention d'Ingeburge

On ne m'ôtera pas de l'idée que la mise à l'Index de mon dernier traité était une bêtise sans nom.... nous serions alors autour d'une bonne table au lieu de se farcir les roquets royaux en chasuble.
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Archevêque de Rouen

Kilia

Elle n'était pas loin, pas assez loin pour ne pas entendre les paroles de Odoacre.
Elle se vit se lever et aller vers lui sans bruit, puis vit ses mains entourer son cou, et sentit tous ses muscles se raidir, et serrer, serrer, serrer. Elle voyait les yeux de l'homme emplis d'étonnement au départ puis elle le voyait s'agiter. Mais elle ne desserrait pas. Elle le vit devenir rouge, puis encore plus rouge. Mais ses mains étaient des serres que rien ne pouvait faire lâcher. Elle se vit, au premier tressautement de l'homme, le lâcher et s'entendit lui dire. Si je vous entends dire encore une fois qu'il faut se réjouir de la mort d'un enfant, cette fois-ci je n'arrêterais pas.
Elle fut sortie de sa rêverie par Monseigneur Aurélien, et repris en chœur:

Après tous nos regards qui ont croisé le sien, qu’elle puisse enfin voir le tiens seigneur.

Seigneur ne détourne pas ton regard de notre amie.

Après l’amitié qu’elle a reçu et qui a guidé sa vie, accorde lui l’amitié ultime qu’est la tienne Seigneur.

Seigneur ne détourne pas ton regard de notre amie.

Après les peines et les larmes qui ont obscurci sa vie, illumine sa route pour l’éternité.

Seigneur ne détourne pas ton regard de notre amie.

Seigneur, nous tournons vers toi nos espoirs à l’heure où disparaît le corps de l’amie qui nous est chere.
Accorde-nous l’espérance de la revoir auprès de Toi pour les siècles des siècles.

Amen
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Dict Lumière de l'Anjou,EX-Paire de France. Future Reyne! Note JNCP: "Peut mieux faire"

Eusaias

La main du Balbuzard se décrispa sur le bras de sa suzeraine. Le message avait été suffisamment clair, il y aura bientôt des morts. Rictus indescriptible qui se fige sur le visage du piaf, les rues de paris seraient obstruées par les cadavres s’il fallait, le Balbuzard tuerait sans rechigner les ennemis des Alteracs.

Il recula alors d’un pas, lâchant le bras de sa suzeraine et porta son regard sur sa fille, Alycianne. D’un geste de la main il l’appela à lui, ne comprenant pas la valeur du présent du Joyau à l’Etincelle. Son regard désormais ne cessait de caresser le cercueil de sa promise alors qu’il reprenait au rythme des autres ces prières qui n’avaient plus aucun sens à ses yeux. L’Eglise avait assassiné Aléanore Jagellon Alterac, sans raison, par pure folie de son Camerlingue, soutenu par ses proches. Il était donc normal que le Camerlingue paye cette folie, Eusaias en fit le serment, les yeux toujours sur le cercueil d’Aléanore. Bientôt il libérait à petites doses cette haine dans ses veines, cette colère et celles-ci feront crever Clodeweck à petits feux, lentement mais surement.
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Aurelien87

Nous allons maintenant accomplir le rituel des quatre signes. Sa Grandeur Marie alice va venir porter auprès de sa fille, la lumière d'Aristote. C'est le signe de la Lumière du Très haut.

Aurélien tendit une bougie à Marie Alice.

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Mariealice

Eusaias avait compris, elle le savait, un regard suffisait pour certaines choses surtout quand une haine était désormais commune. Et celle-ci l'était. Et puis peu lui importait ce que cela risquait de lui causer, depuis longtemps elle n'en avait plus que faire.

Le Grand Aumonier lui tendit une bougie. Un infime instant elle hésita à la prendre puis se souvint que c'était pour Aleanore que tout ceci était fait, non pour elle. Elle la prit donc en tremblant, après s'être levée, et vint se poser non loin du corps.
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Beatritz

Béatrice était présente. Discrète, mais présente, et de tristesse sincère. Comment ne pas être triste, lorsque la lumière, l'étincelle, l'élégance incarnée s'était éteinte ? Comment ne pas être triste du départ d'Aléanore Jagellon Alterac, comment ne pas avoir le cœur grevé d'incompréhension et de compassion pour cette femme si jeune fauchée par le désespoir ?

L'acte qui avait mené Aléanore à la mort était... On ne pouvait le décrire. Béatrice avait senti la détresse de la jeune femme, à ses noces, et... aurait-elle pu changer quelque chose ? A ce moment-là, aurait-il été encore temps de la rattraper ?

Les regrets mettraient longtemps à disparaître... Mais l'Etincelle n'aurait pas voulu que la vie s'arrêtât, que la Cour Royale retînt son souffle, que la mode mourût avec elle.

Béatrice lui devait au moins une chose : avoir, même par sa mort, réussi à la faire revenir à Paris.
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[De retour autant que faire se peut, lorsqu'on prépare les fêtes de fin d'année =) ]

Aurelien87

L’Amitié est la lumière du monde c’est la flamme qui réchauffe notre cœur.
Quelle éclaire maintenant la route de Aleanore, qu'elle la conduise maintenant au Royaume du Très Haut !"

le deuxième signe est celui de la foi. Je vais donc demander à Sa Grâce Killia de poser sur le cercueil la médaille d'aristote que Aleanore a toujours porté fièrement.

Aurélien tendit la médaille à Dame Killia.

Cette médaille est celle des fidèles, que notre amie aleanore a toujours gardé sur elle, malgré toutes les vicissitudes de la vie.

Code:

http://img21.imageshack.us/img21/9217/mdaillebapteme.gif

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Kilia

La duchesse s'approcha. Ses yeux tombèrent sur la médaille déposée dans la paume de sa main. Cette médaille, celle qu'Aleanore avait gardée autour de son cou comme un joyaux. Celle qu'on avait voulu lui retirer pour s'être investit dans un conseil ducal, point pour ses pensées, juste pour une présence. Elle déposa cette médaille et dans un murmure et avec une larme retenue.

Tu vois ma belle jamais on ne pourra te la reprendre cette fois tu l'as pour l'éternité.

Du bout des doigts elle la déposa avec une infinie tendresse comme si la duchesse la plaçait sur le cœur de Aleanore.
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Dict Lumière de l'Anjou,EX-Paire de France. Future Reyne! Note JNCP: "Peut mieux faire"

Aurelien87

Aurélien regarda Dame Killia poser la médaille. Il savait sa grande peine et les idées qui devaient lui traverser la tête en ce moment. Le mal avait été fait et il serait long temps pour penser certaines plaies.

Aleanore, nous déposons cette croix aristotélicienne sur ton cercueil.
Cette croix est le signe qui relie Aristote et Christos, qu'elle soit pour toi signe de salut et de vie éternelle".

Nous allons passer au troisième signe: celui de l'amitié. Je vais donc demander à Dame Blanche, une autre de ses fidèles amies de poser la corbeille de l'amitié. Ces fleurs en sont le symbole.

Aurélien prit la gerbe, et fit un signe à Dame Blanche.

Code:

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Blanche_

Elle ?
Elle haussa un sourcil, muette de stupeur. Comme cette bouche très légèrement ouverte, qui tardait à se refermer. Moi ?
Dans un monde plus simple, ou l'enterrement d'une autre, Blanche y aurait consenti sans grand peine. Après tout, lancer des fleurs, c'est toujours mieux que de balancer du terreau sur les pieds des mourants.
Oui mais l'enterrement d'Aléanore était tout autre : c'était le début de sa vie nouvelle, celle où elle devait briller à sa place. Commencer à étinceler à sa manière, Blanche le voulait de toute son âme. Le faire en devant porter vers elle des fleurs mortes de n'être plus de saison, c'était un sacrilège trop insupportable.
Mais elle s'avança. Vers la gerbe de fleurs et son contour marron clair -rappelons que nous sommes alors en automne, et qu'en automne, rares sont les fleurs fraiches-, devant laquelle elle fit une grimace de dégout. Elle leva les yeux au ciel, vers Elle et le Saint Seigneur, comme pour leur dire, à eux deux qui devaient bien rire dans ce spectacle, qu'elle les emmerdait grave.
Puis.
Elle ôta habillement un gant d'une main alerte, et guida sa paume nue vers les fleurs fanées. Qu'elle arracha sans plus de considération. Elle ôta le lys mort, les fleurs roses autour qui dardaient leurs pétales vers le sol. Écrasa d'un geste dur et sans appel les boutons avortés, les feuilles asséchées et qui n'avaient plus de grâce.

Comment aurais-je pu t'offrir un bouquet de fleurs fanées ? demanda t'elle au corps près d'elle.

Le bouquet se vidait. De fleurs il n'en restait que quelques unes, ultimes survivantes, les autres se mouraient aux pieds de Blanche. Et l'on voyait, à leur agonie sur les dalles, que cela eu été pécher que de les offrir en signe d'amitié et d'amour à l'Alterac.
Finalement, il ne resta plus grand chose : du vert sombre, des feuillages accompagnant. A vouloir trop bien faire, Blanche avait rendu l'offrande parfaite : mais vidée dans sa perfection.
Elle se retourna alors vers l'assemblée, dans un hoquet triste qui lui échappa. Une sorte d'explication, confuse, un appel qui disait qu'elle avait voulu, mais ne savait plus, qu'elle aurait aimé, sans y parvenir. Ses yeux croisèrent ceux de Béatrice. Puis ceux de Clémence.
Elle cessa soudain d'être triste, et tout en les regardant, vidée elle aussi comme les fleurs qu'elle tenait, elle se saisit de la quintefeuille en or offerte pour ses quinze ans, la quintefeuille d'Ancenis, symbole de la Bretagne qui pointait vers la France, symbole de leur relation, c'était une terre cette quintefeuille, c'était tout le duché qui embrassait de sa pointe l'Artois, c'était Blanche qui se glissait vers Aléanore, c'était symbolique. Elle porta la main à son manteau d'hermine. Agrippa les doigts autour de la masse dorée, et des pétales de pierres précieuses. Elle serra. Fort. Et tira d'un coup sec.
La broche se détacha sans un bruit. Un seul plop, qui mourut dans les touffes de poils d'hermine blanche, près d'une queue plus sombre. La broche qui maintenait son manteau avait comme accepté de s'offrir, de quitter la Bretagne qu'elle symbolisait et faisait luire : elle venait, depuis un berceau aux pieds de Nantes, un berceau de fourrure pâle, jusque dans une chapelle parisienne pour mourir dans un caveau froid.
Blanche, toujours sans regarder les gestes qu'elle exécutait, regard fixé sur Clémence et Béatrice, posa le joyau étincelant au milieu de son coussin vert, qui trônait majestueux en ultime fleur, et ultime cadeau.

Voila. déclara t'elle en posant le tout sur le cercueil.
Que la lumière soit.
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Riches, tenez bon !

Aurelien87

Aurélien regarda la jeune femme déchiqueter son bouquet avec stupéfaction. Il avait eu un mal de chien à obtenir des fleurs arrivées par diligence spéciale depuis l'Espagne, bien conservées dans des baquets d'eau fraiche pour qu'elles arrivent en état. Sa bourse s'en souvenait encore. Enfin, le principal étant le geste symbolique, Mgr Aurélien fit l'air de rien et continua la cérémonie.

Aleanore ,nous déposons ce présent sur ton cercueil, signe de notre amitié, signe de notre prière, signe de notre cœur.

Le dernier signe est le signe de la mémoire. Nous allons poser près d'Aleanore, son Livre des Vertu. Il est le signe de la mémoire aristotélicienne, de la transmission de la foy, mémoire de la vertu contre le vice de l'oubli. Je vais demander à Messire Eusaias de venir le poser. La mémoire, c'est aussi celle de l'amitié qui nous a uni à Aleanore, et cette mémoire se traduira par des mots simples, mais venus du coeur, que va dire pour nous, et pour la défunte, Messire Eusaias.

Aurélien fit un signe à Euasias, lui tendit le Livre des Vertu, et l'invita à aller à l'ambon pour parler.

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Eusaias

La patte du balbuzard se referma sur le livre des vertus. Foutue ironie qu’on lui confie ce livre afin de le porter à Aléanore. Il ouvrit le livre et tourna les pages, lentement, parcourant les écrits de ses yeux d’oiseau de proie. Fade et sans saveur il aurait pu le décrire. Les doigts habiles refermèrent le livre dans un claquement et l’amenèrent au dessus du cercueil d’Aléanore.

Tu vois ma belle, ton livre de chevet va t’accompagner.

Il se tut le temps de poser l’ouvrage sur le cercueil. Ses doigts caressèrent celui-ci comme si c’était le corps de la défunte.

Tu te souviens à quoi te servait le tien ? Un maigre sourire apparu sur le visage du Balbuzard alors qu’il revoyait Aléanore abattre le livre sur la tête de Cassian afin de lui remettre les idées en place. Ou encore quand elle s’en servait de « bélier » et qu’elle l’enfonçait dans les attributs des taverniers qui se comportaient mal. Le sourire mourut dans un soupir.

Repose en paix mon amour, je te rejoindrai bientôt.

Et au Balbuzard de rejoindre les rangs, la gorge nouée.
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Aurelien87

Aurélien regarda le jeune homme porter le Livre des Vertu auprès de Aleanore. Il savait sa peine également, et lui fit un petit signe de réconfort.

Cet enterrement nous rappelle plusieurs choses :
- Le souvenir d'une Amie aristotélicienne qui vient de nous quitter. D'une femme qui avait une histoire, unique, avec Dieu. Qui était entourée de tendresse par Dieu. Qui a fait, ou non, l'expérience de cette tendresse.
Nous voici nombreux dans cette chapelle, autour de Aleanore, pour prendre conscience de ce lien d'amour qui l'a toujours unie à Dieu, qui unit Dieu à chacun de nous, à tout instant.
- La mort viendra pour chacun de nous. pour les uns tôt, pour les autres plus tard. Pour les uns dans leur jeunesse, pour d'autres dans leur vieillesse.
Le Seigneur nous prévient : "Soyez prêts, soyez toujours prêts car vous ne savez ni le jour ni l'heure".
Aristote nous a guidé et Christos nous invite à prendre exemple sur lui, à trouver notre joie à vivre pour les autres, à aimer comme ils nous ont aimés.
Notre présence ici est prière. Nous invoquons Aristote qu’il mesure les péchés de notre soeur et que Christos intercède auprès du seigneur pour qu’il la reçoive en son Paradis.

Citation:

Je confesse à Dieu Tout-puissant, à tous les Saints, et à vous aussi, mes Amis, parce que j'ai beaucoup péché, en pensée, en parole, en action.
Je supplie tous les Saints, et vous, mes Amis, de prier le Créateur pour moi. Que le Très Haut nous accorde le pardon, l'absolution et la rémission de tous nos péchés.

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--L_etincelle

Il est mesquin, brûlant ce sourire. Il est la douleur et la peine qui ravage leurs coeurs, et elle observe la flamme vacillante de la petite bougie, hésitant à souffler dessus par jeu, par envie sourde, parce qu'elle n'a pas à être allumée cette flamme.

« Tu n'es pas obligée Maman, tu sais. On est obligé à rien dans la vie.. Certainement pas au mensonge.. »

Les épaules se haussent tandis qu'en fond sonore les propos du Grand Aumônier berce la scène irréelle, ainsi, ils lui auront tout pris, et comme pour se donner bonne conscience, au de là de la vie, ils lui rendent tout ? Tout ce qui avait fait d'elle la Pieuse Aléanore. La médaille est considérée un instant, paupières closes, elle saurait en dessiner les contours, et de la voir là, où elle avait toujours été la laisse perplexe, ainsi les hommes refont-ils la loi du Très-Haut ? Elle cherche Eilinn des yeux, priant pour que l'enfante ne vienne pas à faire les mêmes conclusions désabusées qu'elle.

Les fleurs qui s'avancent vers elle, un frisson de dégoût, oseras-tu ma Blanche ? Ma douce, mon aimée, oseras-tu poser sur ma peau, sur mon coeur, une fleur flétrie ? Bien sur que non, le laid n'a pas sa place dans ce monde, pas dans le notre. Et tu l'aimes cette fleur-là, tu l'aimes et tu la cèdes. J'étais l'Etincelle, sois la Lumière et qu'elle soit belle pour ce qu'elle est plus pure qu'elle ne l'aura jamais été.

Un frisson quand le livre des vertus est refermé en claquant, au dessus de l'épaule du Balbuzard, elle observe, se retient de tourner les pages, rêve de le lui inspirer. La création, l'amour mon aimé et la décision du Très-Haut.

« J’ai fait de ton espèce Mes enfants. Je fais maintenant de vos esprits des âmes. »

L'âme de soupirer, blanche pour le deuil, noire pour l'amertume, grise pour ce qu'elle n'a jamais été que la moitié de tout, jamais vraiment entière en tout, hormis dans la Religion. Et il lui semble alors que les mots du Grand Aumônier sont pêchés, sont tissus de mensonges. Se confesser, elle l'a fait plus qu'à son tour, mais eux, eux tous, l'ont-ils fait ? Les noisettes se posent sur le père alençonnais et interrogent un instant, avant de se refixer sur le Grand Aumônier.

« Et vous mon père, vous êtes vous récemment confessé ? »

Des mensonges, des foutus mensonges qui l'accablent et la laissent pantoise et amère de la mort.

« Confiteor Deo omnipotenti, et omnibus Sanctis ... »

Odoacre

Odoacre commença à dodeliner doucement de la tête et sursauta quand Aurélien clama la prière reprise en chœur.

Regardant à droite et à gauche, le vieux Grec hocha la tête pour montrer son accord.

Oui Seigneur, pardonnez tous ces pécheurs, ils ne savent pas ce qu'ils font.

Et de continuer de hocher la tête. Lui ne récitait jamais cette prière. Un semi-ange ne pouvait pas vraiment pécher.
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Archevêque de Rouen

sépulture Dame Aleanore d'Alterac

Vanwolk

[Préparation]

C'est dans la Resplandissante et Rayonnante Sainte Chapelle de Paris que Monseigneur Vanwolk, Maitre de la Chapelle du Roy entra. Subjuger par ce plafont brillant de milliers d'étoile d'Or il resta quelques instant a admirer cette beauté. Puis il invita la Maitrise des Choeurs de la Franternité des Lys à prendre place dans l'arrière du Chapitre pour entamer quelques répétition de cantique avant la cérémonie.

Mariealice

Le jour était venu, repoussé encore aurait été vain et la mise en place de cette cérémonie avait déjà pris bien trop de temps. Un long soupir suivi d'une multitude d'autres tandis qu'elle jetait un regard hâtif sur le miroir qu'une servante lui présentait pour voir si sa tenue lui convenait. Petit signe de tête en guise de réponse, cape chaude posée sur les épaules et toujours silencieuse, Marie sortit de la chambre.

L'heure approchait et il ne fallait point être en retard. Le corps avait été déposé la veille et elle l'avait veillé un long moment avant qu'on ne l'oblige à rentrer pour prendre quelque repos. Malgré elle, la brune avait fini par y consentir, sachant bien que la journée serait difficile et qu'elle aurait besoin de toute son énergie pour la supporter.

Pour une fois, elle avait accepté un coche pour se rendre sur place sans rechigner ni grogner, toutes ses pensées allant à Aleanore en ce jour, se préparant à vivre sous peu une autre semblable puisqu'il faudrait faire de même pour Maeve.

Une fois à l'air libre, elle se redressa et se dirigea à l'intérieur d'un pas lent, vint se placer auprès du corps et resta là, sans bouger après avoir salué l'officiant dans un murmure.
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Eusaias

L’œil n’avait pas été fermé de la nuit, craignant ce qu’il se passerait le lendemain. Les mains jointes sous son menton, lui toujours assis sur le lit regardait l’eau du vasque onduler à chaque fois que son pied, tel un métronome, allait percuter le pied de la commode face à lui. Le soleil commençait à se faire voir à travers les rideaux, bientôt le baron irait réveiller les enfants, afin d’aller dire un dernier « au revoir à maman».

Une larme perla sous son œil avant d’aller tracer un sillon sur sa joue et s’écraser au sol. Seul dans la chambre de l’hôtel Bourguignon, il n’avait cure du qu’on dira-t-on, il pouvait se permettre cette faiblesse, cet amour pour son aimée perdue. D’abord le buste l’avait tiré en avant et le reste du corps avait suivi, il devait se préparer, il ne pouvait reculer. Il s’éclaboussa le visage avec l’eau du vasque et se rinça la bouche ensuite avec. Le peigne serait aujourd’hui passé dans son épaisse chevelure corbeau et ses plus beaux et sombre habits seraient passés. Il sortirait enfin pour frapper aux portes des filles et de Cassian afin qu’ils se lèvent tous et leur demanderaient de se préparer. Les ainés surveilleront leurs cadets, car ils sont unis chez les Blanc Combaz.

Devant le parvis.

Le coche avait traversé Paris et le Balbuzard n’avait jamais trouvé la ville aussi moche, tout semblait laid, sale et lointain. Hector leur avait ouvert la porte afin qu’ils descendent. Eusaias sortit le premier et offrit ses bras à Alycianne. La benjamine de la maisonnée serait chérie, gardée contre lui aujourd’hui.
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Angelyque

La Duchesse de Bourgogne était également présente, toute de noire vêtue afin de rendre un dernier hommage à la fille de la suzeraine de Digoine.

Quand elle aperçut celui ci devant le parvis de l'eglyse elle posa simplement sa main sur le bras d'Eusais, en un geste de réconfort, sans dire un mot, partageant la douleur des proches.
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--Enfant_de_choeur

Depuis que son archevêque et père adoptif avait été nommé Grand Aumonier, Benoit avait découvert les lustres des chapelles royales. Il admirait plus particulièrement la sainte Chapelle, dont les vitraux lui donnaient l'impression qu'il n'y avait plus qu'un édivice en verre. Suivant les ordres de son archevêque, il se rendit, ce jour là, dans la Sainte Chapelle, afin de tout préparer pour les funérailles qui devaient s'y dérouler. Il changea vite fait quelques nappes d'autels plus très propres, et les remplaça par de superbes pièces brodées qui garnissaient les tiroirs de la sacristie royale. Il mit quelques bouquets de fleurs blanches dans le choeur, et, à l'heure dite, il alla sonner le glas, comme le lui avait prescrit son Grand Aumonier. C'était presque un jeu pour lui, car il devait monter le petit escalier en colimaçon, caché dans la façade et se promener dans les combles de la chapelle, pour atteindre la fameuse corde.

Kilia

[ On s'était dit Adieu ou Au revoir? ]

Une chevauché et un retour.
Un parchemin qui ne peut être tenue par une main qui tremble.
Puis une sœur retrouvée flottante.
Une chose après l'autre...

La duchesse savait prendre la mort avec plus de recule, les blessures à un moment ne peuvent que conduire à la mort, et c'est ce qu'elle ressentait aujourd'hui en allant à l'enterrement. Un cœur sec par tout ce qui l'avait fait saigner. Qu'elle était loin cette Kilia qui aimait de tout son être, qui saignait en grande hémorragie de larme et de cris à chaque mort annoncée.
La lute n'est plus quand on a décidé d'accepter, d'accepter de perdre même si cela n'est pas facile. Accepter de perdre une amie, un amour, un enfant... un rire.
Le pas était lent dans cette chapelle, le regard fixé sur un cercueil qui ne voulait plus dire grand chose, dedans il y avait le sourire, le tempérament de feu, l'ivresse de la vie, et les larmes de désespoir.
La duchesse prit place au deuxième rang sur la droite. Elle aurait pu se forcer dans un sourire complaisant en croisant des visages connus, mais juste une petit inclinaison de tête fut faite.
Elle allait prier pour cette femme enfant dont la vie avait réservé bien des outrages. Prier pour que son âme monte vers un soleil de joie retrouvé. Se retenir de demander que tout ceux qui lui avait fait du mal se retrouvent dans le froid lunaire... se retenir et pourtant...

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Dict Lumière de l'Anjou,EX-Paire de France. Future Reyne! Note JNCP: "Peut mieux faire"

Odoacre

Un grand sourire aux lèvres depuis qu'il avait appris la nouvelle de la "petite sauterie" comme il aimait à appeler toutes funérailles dignes de ce nom, le vieux Grec quitta l'assemblée des feudataires pour se rendre la Sainte Chapelle où il n'avait jamais mis les pieds.

Pas mal du tout...

Il fit son entrée d'un air assuré et aperçut au loin Vanwolk et fit la grimace, espérant que les goûts du prélats lui auront fait penser aux petites saucisses frites et aux sauces bien poivrées.

Et au vin.

Et aux cornichons naturellement.

C'est ainsi l'eau à la bouche qu'il alla s'installer au premier rang en faisant un petit salut condescendant à Vanwolk, tapotant de la sandale sur les dalles tant son impatience était grande.
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Archevêque de Rouen

Blanche_

La chambre était belle et bien fournie ; quoiqu'elle n'y avait porté aucun intérêt. Il s'agissait d'y rester trois jours, quatre au plus, le temps de vivre et survivre à un éternel écho du même drame.
Aléanore...
La tignasse blonde est enfouie sous les draps, les peaux et la fourrure, bouche entrouverte collée de salive et de sueurs aux poils et plumes entremêlés. Le souffle est rauque, sourd, qui trépigne et s'éreinte entre les dents blanches. Si elle ne souffre pas, elle lutte quand même, à crier des gémissements contre l'édredon, mordre les draps, et planter les griffes dans la chair meuble des oreillers. Elle rêve ? Non pas. Elle dort pourtant, reposée moins qu'éteinte, paupières closes sous lesquelles les orbites s'animent, horrifiés. Il y a du sang derrière ces paupières, et des flash de lumière rouge qui s'autorisent des interventions machiavélique dans les méandres de son esprit.
Aléanore...
Ils roulent, les yeux. Ils se révulsent quand la tête se tourne, cramponnée au cou en tentant presque de s'en détacher. Un ultime cri, une ultime complainte, un souffle lâché à la vie, à Elle, comme pour Lui envoyer et qu'elle vive, mon Dieu, oui... pour qu'Elle vive encor !

Aléanore !

Ouverts brusquement sur la chambre close, les yeux vidés de leur éclat habituel cessent soudain de bouger. Ils fixent.
Nus et sombres.
Ils fixent l'embrasement sous la porte, entre les chambranles, là où la lumière s'engouffre et luit. Ils fixent. Comme pour La voir revenir.
Mais elle ne reviendra pas, Blanche...
Griet a tenu sa main, et l'enserre fortement. Comme prenant soudainement conscience de sa présence, Blanche la presse à son tour, respiration haletante qui ralentit.

Elle ne reviendra pas ?

La tête disciplinée hoche la négative.
Furieuse alors, la Baronne se lève, debout au milieu du lit, pleine de sueur qui se glace tant en dehors des draps, il fait froid. Elle est nue et ruisselante, mais surtout en colère. D'un doigt inquisiteur, elle darde alors son impuissance vers la domestique, et braque contre son réalisme, la conviction d'une gamine révoltée. Demi-lune blonde prônée sans pudeur, au sommet de ces jambes blanches, et sous le nombril perlé.

Comment ça, elle ne reviendra pas ? Moi ! Moi, je suis bien revenue !

Il faudra des heures à ses gens pour la calmer. Elle criera, mordra, souillera les draps d'un sang qui sera à tour le sien, à tour celui de ceux qui s'opposeront à son désespoir. Puis, elle puisera dans la pipe pleine de drogues qu'on lui tendra, un rêve éveillé nécessaire pour la guider jusqu'au lieu de l'ultime repos.
Où, froide et droite comme un i, feu hallucinatoire brûlant sous la peau, elle gravira les marches menant à son ultime résidence.

Oh, Aléanore...

murmurera t'elle alors.

C'est toi qui a raison de mourir avant d'être vieille... Les anges n'aiment pas devenir vieux.

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Riches, tenez bon !

Aurelien87

L'heure ayant sonné, Aurélien se rendit dans la Sainte Chapelle. Entre ses appartements du Louvre et l'édifice séculaire, le chemin n'était pas bien long. En arrivant dans l'édifice de verre, il vit un certain nombre de personnes qu'il connaissait dont des angevins. Petit salut de tête à droite et à gauche. En remontant l'allée pour se rendre dans la sacristie, il vit la présence du primat de France. Aurélien se dit que s'il esperait trouver icelieu quelque barbecue généreusement arrosé d'un nectar de dieux, il se fourvoyait gravement, mais enfin, Aurélien préféra mettre sur le compte positif sa présence en ces lieux. Il le gratifia d'un signe de la tête légerement plus appuyé que pour les autres , et continua sa marche vèrs la sacristie. Il avait encore fort à faire, pour régler avec son ami et maitre de chapelle Mgr d'Agen, les derniers détails de la cérémonie.
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Clemence.de.lepine

Elle avait vu le crime, elle avait vu l’horreur du sang, elle avait ressenti le poids de la souffrance, la leur, celle de ceux qui avaient aussi été là, et celle qui gisait à leurs pieds. Elle avait vécu tout cela et elle en avait pleuré, de ces larmes brûlantes qui avaient également souillé d’autres visages, la même journée. Et puis, elle était rentrée chez elle, elle s’était murée quelques jours dans un pieux silence, elle avait porté le deuil, elle avait frénétiquement prié, de Laudes jusqu’à Vêpres, elle avait cessé de s’alimenter normalement, elle avait porté les stigmates de la fatigue et de la tristesse. Pour porter le souvenir de cette Etincelle éteinte. Pour lui porter hommage. Pour que, de là où elle se trouvait désormais, elle puisse savoir que Clémence luttait pour elle, pour sa pensée, pour ses souffrances, et elle y avait mis toute la Foi dont elle était capable dans ses appels et ses prières, dans ses murmures et dans ses cris.

Ensuite, elle s’était résignée. Elle avait cessé de se lamenter sur cette disparition pour sourire de l’image qu’elle avait d’Aléanore. Elle n’était plus malheureuse. Le deuil était passé. Désormais, elle pensait avec nostalgie aux moments passés avec la bâtarde Alterac. Elle les regrettait, continuerait à les regretter, mais ça n’était plus aussi douloureux de remarquer son absence, de se dire qu’elle ne serait plus jamais là. C’était dans l’ordre des choses. C’était juste arriver… trop tôt. Bien trop tôt. Et Clémence gardait au fond d’elle un goût amer, tout de même. Comme une sensation d’inachevé.

Et aujourd’hui, la demoiselle de l’Epine ne pouvait que se rendre à l’office organisé à Paris pour celle de Jagellon-Alterac. Elle portait un masque doux et reposé. Ses traits étaient sereins, bien que graves, et elle avait à ses côtés une petite chienne campée sur ses quatre pattes. Étrangement, Fiora avait d’elle-même sauté du coche qui les avait menées jusqu’ici. C’était la première fois qu’elle acceptait, depuis que Clémence l’avait recueillie, de poser une patte sur le sol extérieur. La blonde héritière l’avait observée, d’abord surprise, puis pensive, et elle avait esquissé l'ombre d’un sourire satisfait. C’était un signe, comme toujours. Et elle hocha la tête à cette pensée.

Fiora l’avait précédée. Elle était entrée de son propre chef dans l’édifice religieux, sans interroger personne du regard, elle avait marché droit devant. Et c’était Clémence qui cette fois l’avait suivie, sourcils froncés et mine interrogative. Elle n’y comprenait rien. La demoiselle avait d’abord salué d’un signe de tête la Duchesse de Bourgogne et ceux qu'elle ne connaissait pas, elle avait observé un moment, d’un œil brillant, les Blanc-Combaz, et s’était finalement résolument dirigée vers le chœur, vers le Grand Maître de France qui était avant tout aujourd’hui la mère de la disparue. D’une profonde révérence, comme elle en avait rarement exécuté, elle lui avait montré son respect et sa compassion. Elle qui rarement parvenait à partager publiquement une émotion et moins encore à signifier un intérêt soutenu pour quelqu’un qu’elle ne connaissait pas. Elle ne connaissait pas Marie-Alice, mais c’était une mère qui avait perdu un enfant, c’était la mère d’Aléanore, et elle ne pouvait que courber l’échine devant elle, non par soumission – quoique Clémence ne pouvait que spirituellement se soumettre, devant cette image forte d’une mère accompagnant sa fille dans son dernier voyage – , mais par humanité, bienveillance et sympathie. Elle se releva alors, les phalanges serrées sur ses jupes à s’en briser, croisa le regard de Marie-Alice, cligna une fois des paupières, et inclina la nuque avant de se retirer.

Y avait-il besoin que l’on mette des mots sur ses émotions ? Non. C’était inutile.

Elle n'avait, durant toute cette scène, que pu jeter un œil discret vers la bière contenant le corps de l'Étincelle aimée. Elle n'avait pas voulu, ou elle n'avait pas pu malgré toute sa volonté et la force de ses convictions, s'attarder davantage devant le cercueil.

Elle alla rejoindre Blanche qui de toute évidence n’avait pas suivi le même chemin que Clémence, portant un masque de douleur, douce folie qui lentement devait ravir son âme. La française vint emprunter une des mains de la bretonne et désigna d’un léger mouvement du menton la petite chienne qui trottinait vers elles.

Elle n’est pas tout à fait partie… souffla-t-elle à l’attention de son amie, comme si cela pourrait toutes deux les réconforter.

Karyaan

[Sur les routes du Mans à Paris]

Bois qui claque, pas rythmés par le bâton qui frappe le chemin glacé de rosée gelée. L'aube s'impose, le soleil se fraye un chemin tant bien que mal. Et cette lumière si particulière d'un automne qui se fait hiver. La nature se tait lentement, s'endormant pour quelques mois, le temps de se reposer un peu après le tumulte d'un été ardant.
Elle marche, celle qu'on surnomme la Brindille, elle marche depuis plusieurs jours. Depuis qu'on lui a appris la date des funérailles d'une de celle qui a marqué sa vie. Toujours vêtue de noir, lourde cape à capuche lui barrant les trois quart de son visage, l'enveloppant comme un linceul d'ombre. Chausses usées mais visiblement entretenues, elle avance, au rythme de ceux qui sont habités à voyager ainsi. Elle marche et se souvient.

Limoges, il y a si longtemps. Un sourire, une jeune fille, et des nuits à refaire le monde autour d'une tisane fumante. Et la rencontre d'une famille qui la marqua comme au fer rouge. La gentillesse de ces puissants qu'elle n'aurait jamais pensé possible. Cette simplicité qui fait qu'elle en est remarquable. Et ce cadeau qu'elle lui a offert, à elle, la va nue pieds, la gueuse, l'invisible. Ce cadeau qui la suit à présent partout, si précieux.

Elle marche la Brindille, se souvenant de ces moments si simples, si loin. Se rendant pour la première fois de sa vie à Paris. Fille de la nature, née sous les étoiles, ayant grandit dans les forêts, courant dans les herbes des prairies. D'un tout autre monde, d'un tout autre temps. Elle sait qu'elle va devoir entrer dans une église et faire profil bas. De toute façon, elle restera dans l'ombre, personne ne la remarquera et c'est tant mieux. Mais elle ne peut pas ne pas y aller.
Elle a rendu hommage à Aleanore la nuit de So-Wein, gravant son nom sur bougie noire et priant les Dieux pour le repos de son âme, pour qu'ils la guident et l'apaisent.
Ironie du sort. La jeune Alterac, si pieuse, désirant passer au bûcher tous les hérétiques. Assommant sans vergogne, à coup de livre des Vertus, ceux qui ne semblaient pas assez croyants, ou trop entreprenants à son égard. Elle, la jeune Aristotélicienne, veillée, priée, honorée, la nuit du plus important Sabbat, par une qu'elle aurait pu dénoncer pour sorcellerie sans état d'âme.

Si elle avait su...

C'est surtout pour sa mère qu'elle se déplace. Même si elle sait qu'elle ne l'approchera sans doute pas. Même si elle restera en retrait, ne se mêlant pas à ces gens là. Elle sait qui elle est, et surtout qui elle n'est pas. Chacun sa place. Mais par respect pour celle qui l'a aidé quand elle en avait besoin, alors elle fait le chemin.

[Paris]

Et le bâton en bois d'aulne frappe le pavé humide. S'arrêtant ça et là, demandant son chemin à cette populace de capitale, toute occupée qu'elle est à survivre au milieu de ces pierres ancestrales. Elle n'est pas là pour faire du tourisme, mais comment ne pas rester en extase devant la magnificence de certaines bâtisses ?
Et d'arriver alors en vue de la Saincte Chapelle, restant figée face à la splendeur de l'édifice. Un long frisson la parcourt alors, cherchant à garder un semblant de contenance alors qu'elle sait qu'elle va fouler un lieu saint qui n'est pas le sien.

Capuche toujours relevée, masquant de trois quart son visage, ne laissant voir d'elle que ses lèvres fines, elle s'avance sur le parvis de l'église. Fantôme de brume, tout de noir vêtue, restant en retrait, dans l'ombre de ces grands là, déjà présents. Tout en discrétion, elle entra dans la Chapelle et son cœur manqua un battement à la vue des vitraux sublimes. Elle resta un long moment immobile quand elle se rendit compte qu'elle était sur le passage et pouvait gêner. Elle s'écarta alors et se mit en retrait, ne s'approchant pas de la Nef ni de ceux déjà là, entourant la mère endeuillée par trois fois. Elle trouva un coin, non loin d'un pilier, dans l'ombre, et s'y cala. Faisant glisser sa lourde besace discrètement au sol, elle la déposa en silence, retira sa capuche, découvrant un visage fin à la peau diaphane, pâleur accentuée par la noirceur de ses cheveux longs à moitié coiffés, et des yeux gris comme les nuages, puis elle attendit. Pas franchement à l'aise, mais elle se devait d'être là. Pourquoi ? peu importe, mais elle devait y être.
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"La parole est l'arme du faible, l'épée l'arme du sot, j'ai choisi d'être faible et de m'entourer de sots."

Armoria

Ce qu'elle avait pressenti lors de l'hommage au roi avait été confirmé par un faire-part. Etait-ce le destin des femmes appelées un jour à devenir GMF que de perdre les uns après les autres ceux qu'elles aimaient ? Curieuse danse que celle-ci, où le cavalier était la faucheuse.

En faisant route vers Paris, et dans ses appartements du Louvre où elle s'était apprêtée, elle avait songé à la mort du fils de Marie. Elle avait alors parlé de dieu pour la soutenir, affirmant que ses desseins étaient toujours bons, même lorsqu'ils semblaient cruels et insoutenables. Que pourrait-elle dire, cette fois ? Rien de plus, rien de mieux, sachant pertinemment que chaque perte faisait croître la douleur. Elle se contenterait d'une présence silencieuse et de ses prières. Une oreille, une épaule, des mains pour recueillir ses semblables, et une âme pour prier.

Elle entra dans l'édifice à l'appel du glas, marcha jusqu'à Marie dont elle effleura la main sans un mot avant d'aller prendre place.

Une présence.
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Vous pouvez utiliser mes lettres RP.Héraldique

--L_etincelle

La présence.

Elle caresse du regard, éprouve d'un souffle. Sa mère qui veille quand il faudrait qu'elle sommeille. Maman, un mot qui berce et résonne comme autant de notes de musiques délicieuses, comme une berceuse qu'on voudrait offrir à un enfant. Maman qu'on aime et qu'on chérit, qu'on adore et qu'on admire. Maman qui ne pleure plus pour ce qu'elle a trop pleuré. Maman qui chavire comme le bateau qui remorqua Maeve. Tiens bon la barre, Maman, il reste un mousse à bord de ta barque. Merlin, petit magicien au flambeau. Il sera fort pour toi, Maman, il sera fort pour nous toutes, pour la faiblesse que Dieu a infligé aux femmes Alterac de n'être que des femmes.. Faillibles devant l'Eternel.

Sait-il l'homme d'église dans le coin pourquoi il est là ? Et pourquoi elle est là ? Ô Père Eternel, ris-tu du cocasse de la situation ? Elle rit jaune avec lui, elle ne rit plus quand elle les voit. Elle pleure en dépit de l'interdit. Un Blanc-Combaz ne pleure pas, mais elle ne l'était pas vraiment, n'est-ce pas ? Elle a le droit, elle a ce droit de verser des larmes d'amour pour cette famille qu'elle veut unie. Vague d'amour qui enserre le coeur mort de l'Etincelle. Elle brille dans chaque flamme de la Saincte Chapelle, glisse dans chaque rai qui s'agite sur la surface polie des vitraux, illumine d'un éclat différent les étoiles du plafond. Et s'accroche aux émeraudes d'une broche fermant la cape d'une Mère d'Anjou.

Il est loin le temps du sourire, le temps des connivences dans le regard, il n'y a plus de réciprocité puisque les noisettes se sont éteintes et pourtant, il lui semble que les émeraudes brillent plus fort encore pour cette femme qui aura recueilli plus de douleur qu'il n'est permis d'en héberger, cette femme qui aura soulagé sa peine sans faiblir. On se reverra en Anjou, et elle attendra, elle attendra que la Mère la rejoigne.

La présence.

Pas la sienne, la sienne. Un tapotement léger, un piétinement doux, un souffle délicat. Tout cela pour un sourire qu'on accroche, une voix enfantine qui retrouve la douceur de ses joies d'antan quand les mains se tendent vers l'avant, spectre d'amour et de sourire.

« Mia meraviglia .. Tu n'as pas oublié. » (1)

Tu ne m'as pas oublié. Considéré avec émotion, le petit lévrier qui trottine avec allégresse sur les pavés de la Chapelle Royale, délicate fleur italienne que celle qui se fait bergère d'un jour et apporte les agnelles au sacrifice divin. Agnelles unies devant la Mort et l'Eternel, par la main. Un sourire, une main qui voudrait caresser et s'ajouter à celles-ci. Une évidence.

« La raggiungerà, mia preziosa. Gli sarai utile.. » (2)

Un geste, une invitation et le sourire qui revient quand la chienne rejoint les deux blondes et que le regard se pose sur une silhouette, sur la silhouette au fond, un sourire amusé et doux à la fois, un sourire limousin s'il en est, un sourire enfantin pour ce qu'il rappelle les souvenirs qui reviennent en mémoire. Doux et léger, comme une fleur blanche immaculée.
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(1) « Ma merveille .. Tu n'as pas oublié. »
(2) « Va la rejoindre, ma précieuse.. Tu lui seras utile. »

Gnia

Dans la même chambre de la même auberge. Exactement.
Exactement le même breuvage, les mêmes artifices, les mêmes volutes de fumée, la même torpeur distillée par la thériaque.
Avait précédé une visite à Notre Dame. La même chapelle, le même prie-très haut.
Mais cette fois la Saint Just était seule dans sa fuite, même pas de foutue Concèze à qui lancer quelques piques assassines, avec qui partager l'oubli.

Alors elle avait fait parlé l'ombre. L'Etincelle n'était plus, ne restait que l'ombre. Et chanvre, opium et hypocras aidant, la discussion avec elle avait été.. et bien... relevée. Evidemment.

Le plus dur c'est la chute.
Le lendemain rappelle toujours ô combien les abus de la veille sont des excès. Et probablement que sans douleur, il ne peut y avoir de plaisir. Ou plutôt l'inverse dans le cas présent.
La tête dans un étau, la Comtesse se laisse habiller, poupée de chiffons perdues dans ses pensées. La fortune investie dans la couteuse garde robe achetée en l'honneur de la Jagellon Alterac ne parvient même pas à susciter un infime intérêt chez la saint Just. Elle se contente de caresser la terre cuite d'une pipe qu'elle porte de temps à autre à ses lèvres avec un discret sourire énigmatique, le regard perdu sur les flancs de la cathédrale de l'autre côté de la Seine.

A la tienne, Concèze.

Ce regard vague qui ne voit rien de ce qu'il effleure, ce petit sourire lointain, elle les conserve alors qu'elle pose le pied sur les pavés au bas du parvis. Lissant machinalement le lourd drap flamand de son surcot d'un bleu aussi sombre que celui de ses yeux. Ces yeux, elle les relève enfin jusque sur le saint édifice, tandis que le glas fait vibrer l'atmosphère de son appel au malheur.
Et comme l'on monte à l'échafaud, la Saint Just gravit les marches et entre dans la bouche noire de la chapelle.

A l'entrée d'une chapelle commence et finit toujours un voyage.
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Mariealice

A l'intérieur de ce corps devant elle, restait-il une étincelle de sa fille? Quelque chose qui n'était pas parti avec son âme pour rejoindre l'au-delà? Une infime particule de son être qui, si elle tendait la main et la posait sur la sienne, dégageait son front livide pour l'embrasser, se ranimerait et la lui rendrait? Une lueur d'espoir qui lui permettrait de cesser d'avoir froid si profondément.

A l'intérieur de son propre corps, restait-il une étincelle de vie? Quelque chose qui n'était pas partie avec Arthur, Aleanore, Maeve? Une infime particule de son être qui, si elle ouvrait les yeux pour regarder à cet instant le monde en face, pourrait respirer librement, avec un coeur sans toutes ces cicatrices? Une lueur d'espoir d'enfin cesser de souffrir.

A l'extérieur de cette bulle protectrice invisible, la vie, la réelle, celle qui pulsait, qui n'attendait pas et ne pouvait s'arrêter que d'une seule et unique façon. Personne ou presque n'était au courant et elle n'était efficace que pour celui qui l'appliquait sur lui-même. A charge à ceux qui restaient de faire avec....

A l'extérieur donc il y avait les autres, qui arrivaient, lentement, doucement. Elle n'y prêtait aucune attention, à ces mouvements, ces pas feutrés, ces murmures, ces saluts. Tout juste un signe de tête comme un automatisme pour un regard croisé, un geste effleuré... Tout ce qui devait être un réconfort mais qui lui semblait si vain. Seulement la bienséance, l'éducation, le respect, tant de carcans lui imposaient de rester droite, digne, heureusement pas de sourire. Alors la mère endeuillée faisait ce qu'on attendait d'elle, luttant pour ne pas les mettre dehors, tous, se barricader en cette chapelle jusqu'à ce que le corps d'Aleanore tombe en poussière.
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Eilinn_melani

Paris, Paris...

Non, non, Eilinn ne veut pas aller à Paris ce jour. Elle refuse de monter les marches de la Sainte Chapelle, l'angoisse la tenaille, la fait désirer un raid chez Ella Durée pour se goinfrer et succomber à la tentation de se goinfrer de toutes les gourmandises possibles et imaginables, dans le plus total abandon aux appels du Sans Nom. Et il est certain qu'Aléanore ne lui en tiendrait pas rigueur si elle faisait ça, si elle abandonnait lâchement le devoir auquel elle devait se tenir.
Eilinn mangerait alors quelques macarons à la framboise en hommage culinaire à l'Etincelle, et pleurerait tout son saoul à l'évocation des souvenirs d'Aléanore.

Mais pleurer, elle l'avait déjà fait. Après l'état d'hébétude qui avait succédé aux évènements de Nogent, Eilinn avait trouvé refuge à Noirlac, trouvant au sein du clergé séculier le silence, l'absence de question et le réconfort dont elle avait besoin pour porter son secret. Même si l'annonce des funérailles de l'Etincelle avait ôté le poids du péché de ses épaules, la gamine restait torturée par les images sanglantes auquel le baron de Digoine l'avait confronté. Seule sa couche sommaire et les murs dépouillés de sa cellule cistercienne avaient accueilli ses pleurs pendant de longues nuits, et peu à peu, tout s'était calmé.

Et aujourd'hui elle est là, devant les marches de la Sainte Chapelle. Certains carrosses portent des armoiries connues, mais elle ne se sent pas le cœur aux mondanités. Qui l'aurait d'ailleurs en cet instant ? Elle finit par entrer, ses yeux s'habituant à la clarté des chandelles, et distingue au fond le catafalque de l'Etincelle. Hors de question de s'en approcher, même si le visage paisible d'Aléanore ce jour peut supplanter la vision d'horreur de la chapelle de Nogent.

Du regard, elle fouille les bancs du regard, et repère Clémence de l'Epine, accompagnée de la baronne Blanche. Un instant, un élan la pousse vers la fille L'Epine, vite brisé en aperçevant au premier rang le corbeau bourguignon et sa descendance adoptive. Eilinn prend alors place sur un banc, triturant distraitement un de ses rubans clairs, espérant que sa compère vienne pour soulager le poids de la solitude qui est sienne.
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Odoacre

Le vieux Grec regardait avec ennui les enfants de chœur, salua Aurélien en levant son bâton bien haut.

Lorsqu'il entra dans la sacristie, Odoacre aperçut Marie Alice. Il s'apprêtait à lever son bâton mais se retint et choisit de se lever en se dirigeant vers elle d'un pas décidé. Ce visage aussi blafard que celui de l'archevêque était rubicond, non cela n'allait pas du tout !

Sans aucune forme de procès, il se plaça directement à côté d'elle et lui tapota la main en souriant

Bien le bonjour ma fille, vous avez sacrément bon goût, et je dois vous féliciter car cette petite réunion m'a permis de venir icellieu pour la première fois ! Comme quoi à chaque chose malheur est bon !

Il gloussa alors de contentement devant son bon mot. Puis il fronça les sourcils et la regarda avec intensité.

Je vois.

Hochant la tête, et parlant lentement

Vous confondez le deuil avec la constipation, un mal très répandu dans nos contrées...

Lui tapotant l'épaule

Réjouissez-vous donc ! Votre fille devait être jeune, à la fois baptisée et non pas encore troussée par la moitié de la valetaille comme c'est souvent le cas chez les nobles, elle est partie pure et a rejoint dans la lumière le paradis solaire !

A ces paroles, la figure d'Odoacre s'épanouit

C'est un jour de fête ma fille, vous devez vous réjouir pour elle, votre progéniture a reçu bien tôt ce que tous nous mettons une vie entière et difficile à obtenir.... la félicité, la grâce, l'illumination... danser avec les anges...

Terriblement sans-gêne, Odoacre n'en était pas moins absolument mystique et la sincérité transparaissait dans son discours.

Votre tristesse vient du manque, il se conçoit, mais ma foi, apprenez à vous en réjouir, faites sonner cors et buccins et faites venir vins fins et melons doux pour sustenter nos papilles !

Lui tapotant à nouveau l'épaule

Au nom de l'Église de France, sachez que je partage absolument votre joie et votre félicité.

Puis s'appuyant sur son bâton, Odoacre porta son attention sur les enfants de chœur à nouveau, se demandant s'ils allaient jouer un air entrainant.
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Archevêque de Rouen

Minouche

[ Éponge ]

- Sur les routes d'automne, coche pour "la Belle" -

Soupir... Les paysages défilent avec une lenteur bien trop palpable. A l'intérieur, silence, profil bas. L'attente devient une torture devant cette femme qui a bien trop perdu pour porter un masque convaincant de sérénité. Jouer les idiots, faire une grimace...? Non. Mieux vaut même éviter.
Cette tristesse, il la porte sur ses frêles épaules, apeuré lorsqu'on n'épargne pas une Violette du rappel de la Faucheuse, ou bien silencieux comme il peut en tout autre moment identique à aujourd'hui. Oh, il serait mentir de croire que les enfants ne comprennent pas grand chose de ces malheurs... Eux pourtant si curieux et attentif à tout ce qui les entoure.
Mais surtout, et bien malgré nous les adultes, la Mère Nature a décidé depuis des temps immémoriaux que chaque petite âme soit une véritable éponge face aux sentiments alentours. Comme une épreuve, une réalité à apprendre... A accepter.

Le jeune esprit laisse ses souvenirs se raviver, chaque journée remémorée depuis que le pilier féminin Alterac lui a tendu la main...
Lui, le petit voleur, le môme à la bouille noire de crasse. Comment ne pas être attendri par ce flot de générosité au fur et à mesure du temps qui coule ?... Manger à sa faim, un lit, une place, une tâche. Un rêve de gamin de la Rue.
Alors si pour apprendre, il doit accepter certaines règles loin de sa pauvre condition, il n'y a pas à réfléchir. Enfin un peu, pas trop, la caboche n'est pas toujours remplie.

Écuyer personnel, dis comme cela, l'enfant ne se doute de rien ; Même plutôt motivé à ce qu'on puisse le trouver utile, proche d'un destrier et d'armes. Mais ceci... Cet interdit... Il n'aurait jamais pu penser une once de la tragédie familiale arriver.
Effet papillon. Il s'est envolé... Et plus vraiment seul à sa suite. C'est un brasier entier qui s'éteint. Du charbon lourd à avaler...

Que faire petit homme ? Que faire pour aider une mère abattue, toi qui n'en a pas eu ?

Dans ses poches, une solution. L'idée reste en suspend, devant la morne vie qui se déroule sous ses yeux clairs. Bientôt il faudra apporter son soutien à un deuil... Deux trésors évanouis, deux fleurs fanées.

- Paris, à quelques pas du lieu -

Finalement, il ne l'aime pas cette ville de pavés gris, comme le ciel. Belle, belle... Ses anciens compagnons lui ont menti. C'est triste. Trop triste. Pourquoi donc les grands viennent-ils ici ? Seul un croquemort peut être en joie. Rien qui n'arrange le moral... Aucune légèreté dans cette ambiance si lourde en l'hostel de la famille... Le môme n'a même pas pris goût au luxe dont il a droit ; Il s'en contrefiche.
Ce qu'il souhaite par dessus tout, c'est que sa grande brune secrètement adorée aille mieux.

Les pensées digne d'un candide s'effacent cependant alors qu'il arrive enfin devant la Saincte Chapelle. Un haut lieu qui ne manque pas de coches, d'il ne sait où... Qu'importe, il est en retard... Même si cela est pour une bonne raison. Il est propre, pour une fois de la tête aux pieds. Les habits laissés à sa disposition pour la malheureuse occasion lui vont parfaitement bien. Un paradoxe dont on souhaiterait se passer.
Le regard émeraude balaye à peine la cour... Mieux vaut ne pas trop rester seul longtemps.
C'est donc d'un pas décidé que le minot ose entrer, non sans lancer un regard au ciel, avec la seule espérance que son fantôme ne l'abandonne pas pour la suite. Une mère sans visage... Ça doit bien donner du courage, non ?

Les chausses foulent les froides pierres, pour finalement s'arrêter près d'un pilier. La faible lumière régnante ne doit son salut qu'au peu de forces d'Hélios ainsi qu'aux cierges et chandeliers d'une valeur sûre... Le gamin de la Rue reste planté sur ses positions, devant tant de trésors montrés au public. Bien heureux qu'il est d'avoir le pourpoint aux armes de la Violette...
Il n'y a là à ses yeux que des gens de la haute caste. Inconnus. Il est étranger. Ce monde n'est pas le sien. Minouche ne connait pas l'Étincelle. Encore moins la Flamme.
Les souvenirs sont futiles, dans les bras d'une dame de compagnie aux yeux du ciel du jour.

- Dis, l'est comment Aleanore ? Plutôt dans le joli ?

- Oh oui... Elle était très belle...

- Oh... Plus qu'toi ?

- Bien plus Minouche... Bien plus...

Belle, bien habillée et gracieuse, brune... Voilà le peu qu'il avait soutiré ici et là sans toucher la famille Alterac.
Mais quelle importance... Alors que plus loin un linceul cache cette poupée sans vie, une planche de bois pour simple soutien avant la morbide cérémonie décidée. Il ne pourra certainement pas la voir... Pleurer en son honneur... Sourire aux évocations du passé... Il n'a pas prié pour un passage doux... Il n'est que l'écuyer.

Que faire devant tant de grandes personnes aux abois... Pourquoi tout est si compliqué ?

Bien le bonjour ma fille, vous avez sacrément bon goût, et je dois vous féliciter car cette petite réunion m'a permis de venir icellieu pour la première fois ! Comme quoi à chaque chose malheur est bon !

Tilt. Un rire. Léger. Un vieil homme vient à côté d'une chevelure que l'enfant reconnaitrait entre mille. L'acoustique de la chapelle, malgré la voix normale du dict homme, ne font aucune exception d'oreilles quand aux paroles prononcées.

Réjouissez-vous donc ! Votre fille devait être jeune, à la fois baptisée et non pas encore troussée par la moitié de la valetaille comme c'est souvent le cas chez les nobles, elle est partie pure et a rejoint dans la lumière le paradis solaire !

Marche. Le nain ne comprend pas tout, mais assez pour lui redonner l'adrénaline qui manquait à la mécanique.

C'est un jour de fête ma fille, vous devez vous réjouir pour elle, votre progéniture a reçu bien tôt ce que tous nous mettons une vie entière et difficile à obtenir.... la félicité, la grâce, l'illumination... danser avec les anges...

Votre tristesse vient du manque, il se conçoit, mais ma foi, apprenez à vous en réjouir, faites sonner cors et buccins et faites venir vins fins et melons doux pour sustenter nos papilles !

Au nom de l'Église de France, sachez que je partage absolument votre joie et votre félicité.

Blanc. Troussée, joie, réjouir, jour de fête... Les mots sonnent et vibrent comme des insultes pour le vécu du bonhomme. Les jambes l'ont amené rapidement jusque devant le vieillard. Il n'y a plus de réflexion, juste un réflexe de la Rue.

Crachat. Les pieds de l'homme reçoivent leur dû. C'est le dégout. La colère infantile contre un adulte qui a touché le point sensible. Le regard vert fixe le vieillard avec défi, moutarde au nez.
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Ewaele

Elle ne pensait pas que le jour où elle avait accepté d’accompagner Marie à Paris elle y serait restée aussi longtemps. Ce n’était guère dans ses habitudes de traîner dans la capitale des jours durant. Mais les évènements s’étaient succédés les uns après les autres, aussi incroyables qu’impensables. Les sentiments avaient étés nombreux en passant de la colère à l’impression d’avoir été trahie, de l’effet de surprise à un manquement de battement de cœur, à une effervescence qu’elle ne pensait plus jamais ressentir au… Malheur !

Ce matin là, chacun vaquait à ses occupations ou ses préparations, Ewa n’avait pas voulu laisser son amie face à l’adversité, mais elle savait aussi que Marie aurait besoin de se retrouver seule. Seule face à elle-même, seule face à sa douleur de mère, seule tout simplement… La rousse serait là en la Saincte chapelle mais se ferait discrète sauf si besoin, sauf si… Oui sauf, bien évidemment. La rousse avait réussi à dire ce qu’elle avait à dire à sa sœur de cœur, pas de grandes paroles pas de grands discours, plus une présence, des échanges de regards, une main sur l’épaules, gestes simples, et peine partagée même si, Ewa le savait, la douleur n’était pas la même et ne le serait jamais.

Juste un instant d’échange avec un des autres convives de l’hostel, instant chargé d’émotion, mais pour l’heure ils devaient faire face à la réalité. Une fois décision prise qu’il était l’heure de partir, elle s’enroula dans sa cape azur et se rendit aux écuries, elle arriverait seule. Les sabots résonnaient sur les pavés des rues de la ville, elle tenait les rênes de façon lâche, et sa monture avançait mécaniquement suivant les instructions que la rouquine lui transmettait tout aussi mécaniquement. Elle était enfin rendue à destination.

Entrée de la chapelle, son regard s’accrocha automatiquement à Marie et ne la lâcha pas, chaque pas étaient durs, elle aurait aimé se précipiter vers elle, la serrer dans ses bras et l’emmener ailleurs, un ailleurs où tout serait si différent… Mais elle savait qu’elle n’en ferait rien, elle savait que la brune devait dire au revoir à son enfant, comme elle l’avait déjà fait quelques années plutôt au jumeau d’Aléanore. Marraine devant Aristote pour l’un, de cœur pour l’autre, Ewa pleurait intérieurement leur disparation. Elle continua son avancée jusqu’au banc réservé à la famille devant l’autel, ses yeux toujours rivés sur son amie, elle avait fait abstraction de tout ce qui l’entourait, de tous les visages qui étaient déjà présent pour rendre un dernier hommage à l’étincelle. Prendre place et patienter, ses émeraudes surveillant l'arrivée d'un homme aux côtés de sa Suzeraine qui se trouvait debout devant le corps de sa fille. Ses sourcils se froncèrent en voyant le sourire sur le faciès de cet inconnu et à la réaction de Minouche la rousse ne pût s'empêcher de faire un pas en avant pour voir de quoi il retournait. Elle s'arrêta pourtant, etait-ce réellement nécessaire ? Marie savait qu'elle était là et d'autres encore, si besoin elle lui ferait comprendre.
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Armoria

Elle allait le tuer. C'était certain, Marie allait tuer le primat. Ou Eusaias. En tout cas, Armoria ne donnait pas cher de sa peau. Elle se leva lorsqu'il reçut une dose de cirage naturel sur ses pieds, et vint se placer non loin de lui - faisant en sorte de faire écran entre l'ignoble et l'enfant qui venait de faire ce qu'au fond, elle approuvait.

Monseigneur, si vous cherchez spectacle, je doute que vous soyez au bon endroit. Je prierai Dieu qu'un jour, Il vous fasse le don de la compassion. Pour l'heure, si vraiment vous avez l'intention de demeurer icelieu, tâchez de le faire en silence, et dans le respect de la douleur de ceux qui en ont trop pour songer aux desseins que le Très-Haut a pour chacun de nous. Ne donnez pas davantage d'arguments à vos détracteurs qui n'attendent que cela.

Elle le regardait avec fermeté. Pour la douleur de Marie, elle ne pouvait pas grand chose ; mais pour qu'elle soit respectée, voilà une mission faite pour ses épaules.
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--L_etincelle

Je suis l'herbe dans cette pipe, je suis la thériaque que tu absorbes, chaque gorgée d'hypocras révèle un peu plus de cette lumière. Je suis toi et celle que tu étais, je suis moi et celles que nous voulions être. Je suis l'oubli et la folie, je suis ta ruine et tes victoires, je suis chacun de tes soupirs, le moindre de tes rires. Une prière, une douceur, les mots, Agnès, à ta candeur, bougresse, réfère-toi et rêve le monde tel que nous l'aimions en ces soirées parisiennes. Je suis le partage, je suis l'aristotélicienne, je suis l'égoïste, je suis la païenne.

La garce, la vilaine, et tu franchis ces portes, lentement, douloureusement, à la tienne ma bourgeoise, moi, je revis à chacun de tes souffles, à chacune de ces bouffées, n'entends tu pas la moquerie et la mesquinerie dans chacun des pas qui frôlent le pavé ? Les cantiques et les paternotres qui s'élèvent dans leurs silences, soupire ma comtesse, évertue toi à te détruire, car pour chaque destruction, il y a un renouveau et pour chaque mort, il y a une vie, et cette vie qui prend sa source dans ton sein, le saint des saints. Fais moi sainte ma très chère. Bienheureux les simples d'esprit et qu'il était simple de ne pas en avoir quand l'oubli nous le dérobait à la faveur de la nuit.

Et la nuit s'écroule sur la chapelle en la présence d'un oiseau de mauvaise augure qui vient semer la discorde dans la chapelle. Impavide étincelle qui contemple l'arrivée de personnes qui ont compté. La princesse, se souvient-elle de ce bal, où elle dansait, présentée pour la première fois à la Cour de France ? Marraine, ô Marraine, la sienne, la mienne, Marraine, tu étais reine de ces coeurs enfantins que ne réagis-tu pas pour en sauver la mère, et le sauveur s'annonce être un enfant. Pluie naturelle, écho de l'Etincelle.

Et en écho, le rire qui s'égraine, carillon lointain de sa jeunesse, les prouesses du couvent, les ave maria, les beata, et elle est béate, de joie, d'hilarité, et elle rit en réponse au glas. Elle rit et s'approche de sa mère, en caresse, en signe de paix, les anges n'agissent pas, ils veillent, et elle n'a rien d'un ange et sa mère le sait.

J'ai connu l'amour, la mort, la vie, le vide, l'espoir, le pire. J'ai connu les hommes, les femmes, les pleurs, leurs peurs, j'ai vu le meilleur et le malheur, j'ai vu ma mère, je vois mon père. J'ai cru mourir, je ne peux plus que rire. Et j'ai aimé, comme je t'ai aimé, comme nous t'avons aimé, comme le recommandait Oane. Il ne faut pas pleurer les morts ou alors des larmes de joie, ils sont bienheureux auprès du Très-Haut. Pourras-tu verser ses larmes de joie Maman ? Pense à Arthur et Maeve. Ils sont heureux, ils sont saints parmi les saints ces enfants que tu as porté en ton sein propre, repose maintenant près de celui de Notre Père. Elle observe l'homme, il lui semble en connaître le visage de l'avoir fréquenté durant sa repentance à Rome. Odoacre de Corinthe. Alors une évidence qui entraîne un autre rire qui éclate comme le soleil d'été sur les champs de framboises en Limousin.

« Il est grec ! »

Avec tout ce que cela comporte, hilarant, n'est ce pas ? C'est de l'humour mort..

Odoacre

Le vieux Grec s'apprêtait à frapper le crâne du gamin d'un coup de son bâton de pèlerin - à bout ferré - lorsque dans un mouvement de robes, Armoria s'approcha pour murmurer quelques mots...

Le Primat ne fit mine de ne pas prêter attention aux propos de ladite Armoria et répondit d'un ton sec

Un peu de dignité petite sotte, ce n'est pas un théâtre.

Puis il tapota la main de Marie-Alice d'un air protecteur.
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Archevêque de Rouen

Karyaan

Bras croisés, bâton de marche calé contre son épaule, ombre fondue dans l'ombre d'un pilier loin de ces hauts là qui dansent une mascarade funeste de celui qui se courbera et qui flattera le mieux. Lourdes portes qui s'ouvrent comme on dégueule la tristesse d'un jour. Sans bruit, gongs huilés pour ne pas faire de fausse note à cette mélodie sombre. Et les voilà qui défilent, parés les uns les autres de tout ce qui semble somptueux et noir. S'approchant chacun, envahissant un espace, étouffant sans nul doute cette femme qui se noie. Ras de marée humaine et de sentiments mêlés, déferlant contre cette roche maternelle qui s'effrite. On la croit de marbre et pourtant. Cœur d'albâtre qui se dissout sous les larmes, même si elles semblent taries, il y a des sanglots bien plus acides que ceux qui glissent sur des joues humides.

Lourdes portes qui s'ouvrent à nouveau, comme si la vie extérieur tentait de gueuler en silence toute l'indifférence face à l'événement qui se joue dans ce lieu de deuil.
Sourcil qui se hausse et léger sourire qui se peint sur son visage. Un petit homme apparait. Maintenant qu'elle le voit, elle s'étonne de ne pas l'avoir aperçue plus tôt. Il semble tout aussi perdu qu'elle, normal, ce n'est pas leur monde, ils sont comme des détails qui font tâches au tableau funeste, même s'il est beaucoup plus logique que l'enfant soit là, plutôt qu'elle. Elle le suivit du regard, s'avançant de quelques pas, jusqu'au pilier qui la cachait. Et c'est là, grâce ou à cause de la résonance des lieux, elle entendit le vieil homme.
Main dextre qui se pose sur le marbre du pilier alors que la senestre serre son bâton à s'en faire claquer les phalanges. Elle l'écoute ce cul béni d'une église intolérante, elle l'écoute et un long frisson la parcourt à certaines de ses paroles. Il voulait toucher, marquer, choquer, c'est chose faite. Elle qui est d'une tout autre croyance, comment ne pas vomir celle là qui se montre sous un jour des plus mesquins ? Elle sait cependant que c'est celui qui parle qui est à blâmer et non pas les préceptes de cette religion. Malgré tout, elle ne peut que fulminer de se dire que ces hommes là, tous enrubannés de respect qu'ils pensent avoir droit, sont plus abjects que la fange qui nait du mélange putride entre la boue et les excréments d'un animal malade. Et encore... la vie peut naitre de la pourriture. De ce genre de saleté là, il ne nait que la mort et l'amertume.

Votre tristesse vient du manque, il se conçoit, mais ma foi, apprenez à vous en réjouir, faites sonner cors et buccins et faites venir vins fins et melons doux pour sustenter nos papilles !

Son cœur manqua un battement aux mots prononcés. Non pas qu'ils la choquent de croire qu'on puisse se réjouir d'une mort, mais bien parce que se sont des mots que des païens comme elle disent lors de ce qu'ils appellent, "La cérémonie des Adieux". Elle murmura, presque inaudible, les yeux rivés sur le vieil homme qui venait de se faire lustrer les chausses par l'écœurement d'un enfant.

Ensemble, nous voulons la recommander aux soins et aux bénédictions du Dieu et de la Déesse, afin qu’elle repose, libre des illusions et des regrets, jusqu’au moment de sa renaissance ici-bas. Sachant cela, nous comprenons que la tristesse n’est rien, et que la joie est tout.

Sourcils qui se froncent et pas en avant quand le Primat lève son bâton de pèlerin pour frapper l'enfant. Elle se stoppe alors qu'une femme qu'elle ne connait pas s'interpose et chuchote des mots qu'elle ne peut entendre.
Recule contre le pilier, ses yeux de brume rivés sur le dos du grec, visage fermé, impassible. Les mots sont rien, les mots ne sont que des voilages qu'on peut oublier. Mais les gestes et surtout les coups sont un tout autre aspect, et lever la main sur un enfant, quelque soit l'acte qu'il ait commis avant, c'est une chose qu'elle ne tolèrerait pas. Peu importe le lieu, ou le moment.
Cependant, elle recule, se fondant de nouveau dans l'ombre, ne se mêlant pas, restant invisible mais là. Juste un regard à Minouche et un léger sourire qui se veut rassurant. Elle recule et s'éteint dans l'obscur du pilier. Elle recule, et attend.
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"La parole est l'arme du faible, l'épée l'arme du sot, j'ai choisi d'être faible et de m'entourer de sots."

Fitz

Le Père Fitz avait eu largement le temps de ruminer encore et encore les événements s'étant passés ce jour-là. Les si s'accumulaient dans sa tête.. Et s'il l'avait arrêtée dans son geste, et s'il ne l'avait pas bénie, et s'il avait prévenu Eusaias dont il avait tant entendu parler, et si...

Les temps furent des plus moroses depuis. Du boulot s'amoncelant sur son bureau mais nulle envie de rattraper son retard. D'autant que son Archevêque lui tapait de plus en plus sur les nerfs.. Maintenant qu'il s'était décidé à abandonner les voies terrestres, il attendait un bateau afin d'y déposer ses affaires soigneusement poussiéreuses, depuis le temps qu'il les avait préparées au voyage jusque Rouen.. Et puis, l'Alençon, ça le gavait en ce moment ! Envie de voyager, d'abandonner toutes ses charges.. Mais pour aller où ?

Lorsque une affiche fut placardée en gargotte alençonnaise, annonçant les funérailles de la Dame aux Framboises, il ne put réprimer un énième pincement au coeur, ressassant encore et encore ses multiples "si".. Mais la décision ne tarda pas à arriver. Il se rendrait à Paris, et trouverait la paix dont il avait tant besoin.

[A Paris... "Que c'est beau !"]

Première fois que le clerc pose ses illustres petons sur le sol parisien et ses pupilles n'ont de cesse de voyager sur les divers paysages offerts à ses yeux. Mais l'annonce qu'il avait arrachée et qu'il tenait en ses mains se rappela rapidement à son esprit. Il devait se rendre à la Sainte Chapelle. Et vite, avant d'arriver en retard à une telle cérémonie. Le comble pour honorer une dernière fois une fidèle de l'Eglise !

C'était donc armé - comme toujours - de sa plus belle soutane éclatante de blancheur qu'il posa pied sur le parvis de la Chapelle. Le noir était souvent de circonstance dans ces conditions mais sa garde-robe n'était point grassement fournie en cette couleur triste. Il laissa le temps à ses yeux de s'accommoder à la pénombre envahissant le lieux consacré, et s'avança dans la nef, en direction des nombreuses personnes, déjà arrivées pour .. la réunion.

Et là... Surpise ! Qui voit-il là-bas, près de la mère de l'Etincelle ? Mais Odoacre bien sûr ! Le Primat, l'Inquisiteur, l'Archevêque de Rouen.. La mâchoire se carre, les sourcils se froncent. Ce n'était pas le jour idéal pour déclencher une énième dispute avec son supérieur. Vraiment pas le jour. Il faudrait se retenir. Pour Aléanore.

C'est alors qu'il entendit la tirade du Primat en direction de Marie-Alice. Non mais c'est pas croyable ça ! Comment osait-il proférer de tels propos durant ces funérailles ? Il insultait la mère et la fille ! "Non mais j'te jure, ça c'est un Grec !" pensa-t-il très fort.. Il vit qu'il n'était pas le seul à avoir réagi. Il laissa donc les autres se frotter au Primat, c'était d'autant mieux pour sa poire..

Puis son regard accrocha la boîte dans laquelle le corps sans vie de l'Etincelle était déposé. Il n'irait pas la voir, pas maintenant en tout cas. Il ne put s'empêcher de se demander si Dieu organisait des transferts de temps en temps entre la Lune et l'Astre Solaire. Car au moment de son suicide, l'Aléanore était bel et bien excommuniée. Ce n'était que quelques jours plus tard qu'une annonce fut faite afin de rétablir sa condition à titre posthume - ce qui le faisait bien rire soit dit en passant - et la question était donc bien là : son âme avait-elle pu entreprendre le chemin inverse vers la Lumière ? Son suicide était-il resté puni devant le Jugement du Très-Haut ? Tant de questions dans l'esprit du clerc lorsqu'enfin, ses yeux quittèrent le cercueil pour se poser sur les bancs encore vides. Lequel irait-il rejoindre ? Devait-il d'abord apporter ses condoléances à la famille ? Oui, il passerait au devant de son Monseigneur pour apporter tout le soutien nécessaire à la mère de la défunte.. Il s'approche donc de l'attroupement et ignore le Grec.

Toutes mes condoléances, ma fille.. Malgré ce que le Primat vient d'oser proférer, je comprends votre peine et il est tout à fait normal de vouloir honorer pour une dernière fois la mémoire de votre fille chérie.

Regard tout de même vers l'Archevêque de Rouen et inclinaison de tête.. Sa supérieure à la Nonciature lui avait bien rappelé "Pas d'incident diplomatique s'il vous plaît, surtout avec le Primat.."

Monseigneur..

Les dents lui faisaient rudement mal.. Cela faisait quelque temps que sa mâchoire était crispée au maximum. Tiendrait-il encore longtemps si le Primat répliquait avec son habituelle impudence ?
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Curé dans mon bled perdu.. Entre autres..

Mariealice

Elle n'avait toujours pas bougé et, sans doute que sans le contact insistant sur sa main, sans cette intrusion dans sa bulle, elle n'aurait même pas prêté attention à l'Archevêque et encore moins à ses paroles. D'ailleurs, de prime, elle n'entendit rien, ou du moins, entendit mais son esprit enregistra les paroles pour les traiter plus tard et se concentra sur cette main prenant la sienne et la tirant vers le bas puisqu'il était assis, cette main tapotant sur la sienne comme un autre de ces gestes de réconfort. Son regard se posa sur cet assemblage incongru puis remonta le long du bras jusqu'au visage surmontant le tout. Un moment de flottement le temps de se remémorer à qui il appartenait, où il avait été vu et ce qu'il faisait là, s'arrogeant le droit de troubler son recueillement.

Les noisettes se firent changeantes, doucement pour l'instant puis les mots, une fois décodés, les firent devenir vertes, comme un océan tumultueux sous un ciel orageux.

Du monde vint se porter... A sa défense? Son aide? Son secours? Les yeux fixaient toujours Odoacre et son air heureux, son sourire qui lui donnait envie de vomir, sur lui tant qu'à faire. Mais ce fut un crachat qui atterrit sur les chausses de l'homme d'église, propulsé par un enfant de 6 ans, son écuyer. Et le bras se leva comme pour s'abattre sur Minouche alors qu'une silhouette blonde et petite venait se placer entre le Grec et l'écuyer. Murmures qu'elle ne saisit pas, murmures dont elles se moquaient alors que, doucement toujours, les mots de la brune reprenaient ceux enregistrés un instant plus tôt, comme pour être certaine de ce qu'elle avait entendu.

Bien le bonjour ma fille, vous avez sacrément bon goût, et je dois vous féliciter car cette petite réunion m'a permis de venir icellieu pour la première fois ! Comme quoi à chaque chose malheur est bon !

Bon goût... Haussement de sourcils en le fixant toujours et en se demandant en quoi elle pouvait avoir bon goût....

Je vois.

Pas elle.

Vous confondez le deuil avec la constipation, un mal très répandu dans nos contrées...

Toujours pas... Que venait faire son transit avec un enterrement.

Réjouissez-vous donc ! Votre fille devait être jeune, à la fois baptisée et non pas encore troussée par la moitié de la valetaille comme c'est souvent le cas chez les nobles, elle est partie pure et a rejoint dans la lumière le paradis solaire !

Jeune... Oh oui elle l'était, pure elle l'espérait mais qui pouvait dire si rien ne s'était passé entre celui qui aurait dû être son époux et elle. Parce qu'il était hospitalier? Elle ne pouvait certes pas l'affirmer juste pour cela.

C'est un jour de fête ma fille, vous devez vous réjouir pour elle, votre progéniture a reçu bien tôt ce que tous nous mettons une vie entière et difficile à obtenir.... la félicité, la grâce, l'illumination... danser avec les anges...

Lentement un sourire naquit sur les lèvres de la brune. La félicité, l'illumination, danser avec les ange... Pour celle qui avait d'abord été excommuniée, dont la façon de mourir avait été soigneusement tue. Non vraiment cela était risible. Et qu'il le croyait l'était encore plus.

Votre tristesse vient du manque, il se conçoit, mais ma foi, apprenez à vous en réjouir, faites sonner cors et buccins et faites venir vins fins et melons doux pour sustenter nos papilles !

Manger. Il voulait manger. Il pensait manger au sein d'une église? Etait-ce cela les enterrements à Rome?

Au nom de l'Église de France, sachez que je partage absolument votre joie et votre félicité.

Et là c'en fut trop pour l'armure devenue trop fragile dont elle s'était entourée, armure qui se brisa à l'instant tandis qu'un éclat de rire s'envolait et retentissait sous les voutes. Ce même rire qui l'avait secoué un jour face à Gaborn, peu de temps après la mort d'Arthur, quand elle se débattait avec une forme de mort intérieure et ne s'en était sortie que parce qu'il avait réussi à la toucher, à lui tendre une main dans cette tempête. Et de nouveau en elle cette femme perdue au milieu d'une clairière tombait à terre tandis qu'elle riait à gorge déployée, de ces rires qui glaçaient le sang tellement ils semblaient crier au secours. Et elle n'entendit plus rien, pas même les condoléances du dernier arrivé.
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Armoria

Doux seigneur... Les mots, avec retard, avaient atteint l'esprit de Marie, et avaient rompu les barrières. Et que pouvait-elle faire, elle que la folie avait parfois caressé de ses ailes ? Gérer, d'abord. Gérer, elle savait faire. Il fallait aider Marie, chacun avec ses moyens. Donc, avant tout, se tourner vers l'immonde Grec.

Sortez. Sortez avant de vous retrouver avec une énième plainte au séant.

Dents serrées, voix glacée d'une sombre colère. Dans ses oreilles résonnait le rire dément. Elle ne connaissait qu'un seul remède, et encore... Une gifle, cinglante et inattendue, pour rompre le cercle que la folie tissait. Si personne ne le faisait, elle s'en chargerait, au péril de l'amitié.
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Zya62

Un rire l'accueillit. Un rire glacial. Un rire damné. Un rire connu, malheureusement.
Non pas de la femme qui le poussait, mais de toute personne qui aimait à en perdre raison.
Et elle est là, elle hésite. Elle fuit les funérailles depuis celles de son époux, il y a quelques années. Parce qu'elles sont comme une déchirure permanente qui lui rappelle ses failles, ses erreurs.
Et ce rire qu'elle connait trop pour l'avoir poussé des journées durant sans qu'on ose l'arrêter. Ce rire qui vous retourne en dedans, tant le désespoir qui s'y loge est grand... Oui, ce rire la fait hésiter à pénétrer en l'édifice saint.
Elle n'est pas là pour celle qui fut surnommée Framboise et qu'elle n'a pas connu. Elle est là pour celle qui l'enfanta. Elle est là pour celle qui a perdu encore récemment un énième enfant. Sa filleule. Maeve. Qu'elles enterreraient bientôt de même.

Alors, se rappelant ce but, elle esquissa un pas, puis un autre dans l'intimiste édifice, jusqu'à apercevoir l'attroupement autour de Marie, jusqu'à entendre l'injonction d'Armoria. Et le regard de la Vanillé au Primat expliquait tout. Le regard de tous vers le Primat, en fait.
Qu'avait-il pu dire, pour faire d'un lieu d'apaisement, un lieu de grondement? Comment un ecclésiaste pouvait en arriver à ça?

Les émeraudes se posent sur celle qui fut ou est encore son guide, son chef, son amie... Et au diable les convenances, au diable l'impact, au diable les réactions alentours. Et tant pis si l'on juge qu'elle n'avait à intervenir.
Une amante sait.Une mère sait. Une femme, tout simplement, sait.
Elle s'agenouille à sa portée et lui prend le menton entre les doigts, maintenant ce visage, forçant le regard. Le ton est péremptoire, l'autre main est prête et se lance peu après, claquante et résonnante, pour une gifle dont le bruit se propagerait le long de chaque voûte de l'édifice religieux.

Marie, reprends toi! Cesse! Cesse ça de suite! Tu m'entends? *puis plus proche, maintenant de nouveau le visage qu'elle avait lâché juste avant que sa main ne se porte sur sa joue, pour qu'elle lui fasse face, elle lui dit doucement* Arrête... Ça n'apaisera rien...

Et la légère pression est relâchée, pour ne garder que le contact physique, la chaleur humaine d'un simple effleurement d'une joue. Elle lui avait dit qu'elle serait là pour elle, dans une récente missive, après l'annonce de la mort de Maeve. Qui eut cru qu'elle serait ce jour, là, de cette manière, la Saint-Ange... avec les effets que cela aurait après ce geste...
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Odoacre

Marie-Alice éclata de rire et le visage d'Odoacre s'éclaira d'autant plus, hochant vigoureusement la tête et affichant un contentement quasi béat d'avoir été celui qui aura déridé la mère endeuillée.

Aux paroles de Fitz il répondit par un vague geste qui le congédiait et arqua un sourcil en direction d'Armoria, laissant transparaître cette sorte d'étonnement qui frappe un seigneur lorsqu'il prend conscience que son valet le regarde droit dans les yeux.

Sans cesser naturellement de diffuser des ondes de contentement.
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Archevêque de Rouen

Ingeburge

Comme une ombre insaisissable, la Prinzessin aux blanches mains et aux voiles noirs apparut en la Sainte Chapelle et, d'un pas décidé mais léger, s'approcha du Primat de France, le rire strident de Marie Alice lui vrillant les oreilles. Dès son arrivée dans le lieu sacré bâti sur ordre de Saint Louis sur l'île de la cité, dans l'enceinte du palais homonyme, elle avait pu apercevoir un petit regroupement qui quand elle s'approchait lui avait fait comprendre ce qu'il avait d'insolite... et de dangereux. Dangereux car elle savait combien les saillies et sorties du vieux Grec dérangeaient, dangereux car elle connaissait par le menu le détail de l'esclandre survenu sous les voûtes de Notre-Dame. Alors, elle avait filé droit, sans prendre garde au présent, ne bousculant pourtant personne et dans un souffle, elle venait de glisser dans un souffle, alors que la vicomtesse d'Arnac-Pompadour riait encore :
— Monseigneur, cher Primat, je ne m'attendais guère à vous voir en ces lieux, en ce jour. Nous pourrons donc tous deux suivre l'office ensemble.

Puis, esquissant un geste en direction du bras d'Odoacre – geste qui ne fut pas achevé, elle avait toujours le contact en horreur – elle invita le prélat à la suivre. Ils gagneraient les rangs dévolus aux ecclésiastiques de haut rang et elle pourrait le tenir à l'œil. Son regard opalin posé sur la face ridée de l'Hellène, elle attendit une réaction. Plus tard, elle saluerait les présents, comme le Grand Ecuyer de France ou la princesse de Chantilly. Mais pour l'heure, il s'agissait de mettre un terme à la scène en train de se jouer. Quand elle avait choisi de se rendre à cet office où on ne l'attendait certainement pas, elle avait fait une liste des raisons la poussant à le faire. Ainsi, elle était le nouveau Grand Maître des Cérémonies et même si Aleanore et elle n'avaient pas travaillé ensemble, elle croyait à la solidarité des officiers au sein d'un même corps. Idem, cette charge nouvelle lui commandait de participer à toutes les cérémonie,s publiques ou privées, touchant de près ou de loin le Roi de France et sa cour et en l'occurrence, c'était à l'aînée du Grand Maître de France que l'on rendait hommage. Et puis, jamais elle n'oublierait vraiment cette lettre de Marie Alice en son alcôve de généalogiste, cette lettre lui demandant d'ajouter des dates de décès à sa fiche de famille, toujours touchée parc ces nouvelles funèbres qui lui parvenaient régulièrement et d'autant plus qu'il s'agissait de celles concernant des enfants. La Hérauderie... c'était là qu'elle avait le plus souvent croisée la demoiselle de Concèze, toujours escortée de son insupportable chose à poils. En cet instant, elle pouvait désormais ajouter une raison de plus : assurer autant que faire se peut la quiétude d'une cérémonie qui s'annoncerait certainement douloureuse.
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Foutu forum!!!

Karyaan

Et le rire claqua comme un coup de fouet à répétition. La réverbe de l'édifice accentuant l'écho, rendant le rire fou, hystérique, dérangeant au possible. Elle était ressortie de l'ombre, la Brindille, s'avançant près du pilier, des envies de meurtre de grec dans les yeux. Elle en aurait bien fait du tarama de celui la, si elle savait ce que c'était, à grand coup de bâton d'aulne, bois maudit s'il en est. Mais ça aurait été mal venu et puis c'était surtout à Marie-Alice qu'il fallait songer. Le débile profond au sourire niais attendra. Elle allait s'approcher quand une femme qu'elle reconnue se planta devant la mère endeuillée et la gifla de manière franche et claire. C'est certain qu'il n'y avait que ça à faire, et elle même allait s'imposer ce fardeau. Heureuse qu'une autre prenne la responsabilité d'un tel acte, la Brindille jeta un bref regard à Minouche et lui fit un signe de venir vers elle, pour qu'il s'éloigne de tout ça. Pour qu'il ne prenne pas de coup perdu si les choses s'envenimaient, pour qu'il reste en retrait. Écuyer certes, mais enfant encore.

Elle avait fait quelques pas pour accueillir le petit bonhomme et fixait toujours le Primat d'un visage impassible. Elle allait le haranguer le vieux bonhomme, elle allait lui dire ce qu'elle pensait, comme elle sait si bien le faire tout en s'attirant les foudres aux grands désarroi de celle qui la protège. Elle allait le prendre ce risque démesuré d'une gueuse tentant de faire fermer son claque bouse à un Grand de la Très Haute. Et c'est au moment où elle allait ouvrir la bouche pour déverser sa verve qu'une ombre s'accrocha au vieux grec pour l'entrainer au loin. Et la voix de sa mère envahie son esprit - Rien arrive sans raison ma fille, n'insiste pas, tais toi, tu n'es pas de ce monde, ne te mêle pas, tu risques bien plus que ta vie et tu le sais - elle se tue donc et reporta son attention sur Minouche et Marie-Alice. Elle murmura un peu gênée de troubler un possible silence.

Lui faire boire une tisane l'aiderait à se calmer un peu... peut-être. J'ai un peu de valériane et de passiflore dans ma besace... si vous voulez... Ou au moins lui apporter un linge humide pour qu'elle puisse se rafraichir... les idées...

Elle ne savait pas trop à qui s'adresser, alors elle parla à celle qu'elle connaissait au moins de vue pour l'avoir côtoyé un peu dans les tavernes du Mans. Elle fixait donc Zya, attendant une possible réponse, même si elle sait pertinemment qu'elle pourrait tout autant se prendre un vent force 8 qui décoiffe. Elle n'est rien après tout, rien à comparer de ceux et celles qui l'entourent en tout cas.
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"La parole est l'arme du faible, l'épée l'arme du sot, j'ai choisi d'être faible et de m'entourer de sots."

Aurelien87

Aurélien n'avait nulle intention de répondre aux énièmes provocations du primat. C'était une habitude chez lui, de venir là où il n'était pas invité, et de se faire remarquer par des comportements fort éloignés de la bienséance, et de ce que l'on pourrait attendre d'un prélat. Mais tout cela était tellement convenu de la part du grec que plus rien ne surprenait Aurélien. Il s'avança donc devant le cerceuil de la défunte, pour y prononcer les paroles d'usage, paroles qu'ignorait certainement le brillantissime théologien.

Nous sommes ici rassemblées pour nous recueillir devant la dépouille de notre amie, de votre fille Aleonore. La perte d'un être cher est toujours une épreuve douloureuse, même si nous esperons au fond de nous, que cet être cher a rejoint le Très Haut, dans le bonheur du Paradis Solaire. Nous allons donc prier pour que Aleonore soit jugée avec toute la bienveillance que le Très Haut a pour ses enfants, et esperer que ses vertus l'emportent sur ses quelques erreurs, celles que nous tous, faisont parfois. Prions donc.

Aurélien traca le signe d'Aristote sur le cerceuil.

Après tous nos regards qui ont croisé le sien, qu’elle puisse enfin voir le tiens seigneur.

Seigneur ne détourne pas ton regard de notre amie.

Après l’amitié qu’elle a reçu et qui a guidé sa vie, accorde lui l’amitié ultime qu’est la tienne Seigneur.

Seigneur ne détourne pas ton regard de notre amie.

Après les peines et les larmes qui ont obscurci sa vie, illumine sa route pour l’éternité.

Seigneur ne détourne pas ton regard de notre amie.

Seigneur, nous tournons vers toi nos espoirs à l’heure où disparaît le corps de l’amie qui nous est chere.
Accorde-nous l’espérance de la revoir auprès de Toi pour les siècles des siècles.

Amen
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Jehanne_elissa

Alors que la cérémonie commençait une frêle silhouette en tenue de deuil avait franchi les portes d'un pas rapide avant de se faufiler vers les bancs, vers cette chevelure noire qu'elle connait si bien, ces épaules bien trop affaissées pour que leur titulaire se porte bien. Tête baissée car un peu honteuse d'arriver en retard elle termine de glisser sur le banc et décroche un sourire à son amie. Ses mains pâles, gantées, viennent enlever la capuche de sa cape couvrant ses cheveux roux puis elle s'assoit, se redresse, et murmure la prière en retard.

Pourquoi la petite Goupil était-elle ainsi en retard?

Car Paris reste paris premièrement. Elle était dans les offices de la Curia, entre vélins et correspondances, elle s'était préparée en temps et heure, avait sauté dans le coche en temps et heure mais Paris reste paris, Paris reste encombrée, paris reste sale, Paris ressemble parfois à un champs plein de bestiaux plutôt qu'une ville. Et ça, ce paris, elle ne s'y ferra décidément jamais. Chaque fois qu'elle évolue dans les artères de la ville, ses rues étroites, ses rues boueuses, ses rues puantes c'est les belles routes dégagées et ensoleillées du Languedoc qui lui manquent. Paris reste Paris.

Les mains qui se joignent pour prier se délaissent de leurs gants de cuir noir.

Paris était la première raison. La seconde et la plus importante alors que la première n'est au fond qu'une excuse trop facile est bien évidemment l'occasion de ce rassemblement et de cette visite de la Saincte-Chapelle. Aléanore... Oui sa mort l'avait touchée. Oui bien sur, elle l'avait bien aimée l'Etincelle et ses grands airs, l'Etincelle et ses mots acérés, l'Etincelle et son regard maternel. l'étincelle et l'amour qu'elle lui donnait alors qu'elles se connaissaient si peu... Oui, alors elle devait être là. Mais n'est-ce pas dur de venir dire adieu? N'est-ce pas dur d'être face au vide, face à l'absence? face au fait qu'on ne le reverra jamais?

Les yeux se ferment brusquement.

Et il y a une troisième raison. Elle est partie oui. Mais elle est partie en mentant. Elle leur a menti à tous, à Eilinn, à elle, à toutes, à tous. Pourquoi? Pour es protéger. Oh oui, la belle protection. mais vouloir les protéger ainsi avait tout simplement un peu ternis, enlevé un peu du camaïeu éclatant qu'elle donnait à Aléanore. Puis... Les yeux n se ferment plus, ils se plissent de façon très moche. Cette scène... Ce sang dans ses chausses. Eilinn vidée de ses forces sur un prie-Dieu. Le sang, cette odeur, cette nausée... Gorge qui se noue.

Les yeux s'ouvrent. Alors pourquoi est-elle là? Si la défunte l'a déçue, si le souvenir de ce jour la rend malade a sens propre du terme? car Jehanne Elissa de Volpilhat reste Jehanne Elissa de Volpilhat. Aléanore avait su se montrer si bonne, si pieuse et si protectrice envers elle avant ce jour ou tout a dérapé qu'elle ne peut la détester. Elle ne déteste personne, la petite Goupil et si par malchance on l'obligeait à détester quelqu'un ça ne serait certainement pas Aléanore. Et peut-être même que, malgré tout... malgré tout, malgré le souvenir, malgré la nausée, malgré l'horrible mensonge, malgré la douleur d'Eilinn, Aléanore resterait quelqu'un de cher. Certainement, même. Alors honore la, petite Goupil.
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--L_etincelle

« Tigre enragé, vipère venimeuse, sépulcre d'abomination, spectacle de malheur.. Tu fais profession de prêcher la sainteté, toi qui ne connais Dieu que de parole, et fais de la religion chrétienne un masque pour te déguiser... Qui ne vois rien de saint que tu ne souilles, rien de chaste que tu ne violes, rien de bon que tu ne gâtes... »

De la noisette chaleureuse à l'or brûlant qui pailletaient alors le regard ardent de l'Etincelle quand la colère la prenait du temps de son vivant, du temps de sa jeunesse, mais être jeune n'est ce pas vivre vraiment ? Et ces enfants assises au devant vivent-elles vraiment dans ce que leur jeunesse veut bien leur offrir de candeur et de béatitude quant à la joie de chaque jour ? La joie qu'il ternit, lui, le Grec, l'infâme qui profane jusqu'au recueillement douloureux d'une mère trop éprouvée déjà. Que n'est-elle vivante.. Que n'est-elle parmi eux, Sandres serait sorti et aurait tranché la carotide de l'Hellène comme on met à mort un goret, avec dégoût et répulsion, pour ce que leur sang trop gras et trop noir souille tout ce qu'il affleure.

Comme des ongles qui crisseraient, le rire maternel tranche l'infini et glace l'air pourtant doux de la Saincte Chapelle, et en écho, les propos de l'officiant ajoutent plus encore à l'irréalisme de la scène. Alors elle voudrait le faire taire, cesser d'insulter le Très-Haut. Et rien ne vient que la résignation déçue et amusée qui joue sur son visage, comme il joue sur celui de son complice d'alors qu'elle rejoint en glissant. Il n'aurait pas du être père, il n'aurait pas du être d'église, il aurait dû être homme, elle aurait aimé discuter de longues heures auprès d'un feu, de longues heures auprès d'un verre à refaire un monde qui ne convient pas pour ce qu'il est trop sale pour se prétendre exemple de la confession aristotélicienne.. Elle aurait voulu qu'il soit homme pour rester de longues heures auprès de lui à refaire une vie qui lui semble stupide à l'orée de sa mort. Rédemption, tu aspires à ta rédemption chérie. Rends tes effets, rends ta robe, voyage, pars et ris de ce qui se trame car là-haut, il ne détourne pas son regard de toi.

« Seigneur ne détourne pas ton regard de notre amie. »

En souvenir, en écho, le rire de sa mère, comme une vielle mal accordée qui accorderait moins de crédit encore à la prière.
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"L'Epitre envoyé au Tigre de France", extrait de La Cour des Dames, Tome 3 "Madame Catherine", Franck Ferrand.

Alycianne

Petite Rouge bien blanche de teint, aujourd'hui.
Une menotte coincée dans celle de son père, une autre resserrée sur un caillou. Elle en connait les moindres aspérités. Strié de blanc et noir, deux blanches, trois noires, cadeau de l'Etincelle, il y a de ça bien longtemps. Et tandis qu'elle avance, dans cette Chapelle si grise, si froide, elle se souvient.
Aleanore est revenue. Elle lui a ramené des présents. Pour elle ? Pour moi ? Des edelweiss et un petit caillou. Edelweiss séchées qu'elle portera dans ses cheveux quand bien même ces fleurs piquent, et ce jusqu'à ce qu'elles tombent en miettes. Caillou qu'elle trimballera avec elle... A jamais.

Elle est Ailleurs. Et cet Ailleurs, les recoins même de sa mémoire, la protège sur l'instant du rire d'une mère dévastée, démentiel, lointain. Le silence se fait, autour d'elle, et la sort de sa léthargie. S'élève la voix de l'archevêque. Et à la môme de ne pas comprendre. Prier pour qu'Aleanore rejoigne le Très Haut ? Bien sûr qu'elle est avec lui ! Aleanore était une fille, une mère, un modèle !
Pourtant, elle s'est tuée. Aussi bien qu'elle-même s'est tue. Lucide Alycianne cette fois qui a compris qu'il lui fallait protéger Cassian de la vérité, d'un éclairage sur une mort, sur un suicide.

- Aleanore, dis-moi que tu parles de fourrures avec Aristote ! Dis-moi que tu es là-haut, dis-moi que c'est beau, dis-moi qu'il faut croire !
Dis-moi que je pense que je crois ce qui est bon ! Dis-moi que je peux haïr le Très Haut, Aristote, ceux-là qui font trop de mal ! Dis-moi qu'il y a du bon, après ! Dis-moi que je suis folle !

Dis-lui qu'elle reste elle-même, que rien ne change, son petit monde naïf lui sera sauvegardé.
La mioche baisse la tête. Elle sait qu'elle n'aura pas de réponse. Donc comment savoir ?
Choisir. Entre ce qui fait mal, et ce qui lui promet le sourire, l'Alycianne ne réfléchit pas longtemps. Comme si cela lui avait été soufflé à l'oreille... Petit sourire d'un Quartz.

- Merci.

Et les larmes coulent sur ses joues, sans raison, sans remords. Elle glisse un regard à Cassian, puis lâche la main de son père.

Petite fille qui sort des rangs, sort du rang. S'avance lentement jusqu'au cercueil. Là, elle ouvre la sacoche qu'elle a tenu à porter, en sort un mouchoir noué.

- J'ai essayé de faire des tartelinettes à la framboise, mais ça a tout cramé tout noir et puis en plus j'avais pas de framboise alors j'ai mis de la pomme. Mais bon j'espère tu aimes quand même.

Mouchoir brodé d'un raffiné A rouge, encore un autre présent de l'Etincelle. Mais la petite lui a rajouté deux autres lettres, B et C. Aleanore. Alycianne de Blanc Combaz. Le tout contenant les restes calcinés de petites gourmandises fruitées, posé à côté du cercueil.
Adieu.
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Armoria

Soulagée. Egoïstement. Parce que Zya avait assumé la claque salvatrice. Parce que qu'Ingeburge avait décidé de prendre en main l'importun, ou en tout cas, d'essayer. Restait à gérer le malaise qui naît quand on se demande ce qu'on peut faire de plus, quand on sent qu'il faut faire plus. Elle entendit les paroles d'Aurélien, et l'évidence se fit : le secours de la prière. Elle qui n'avait jamais connu la révolte envers dieu croyait dur comme fer que c'était le cas de tout le monde. Alors, elle s'agenouilla derrière Marie, posant ses mains sur les épaules de celle qui lui avait succédé, et rapprocha sa joue de l'oreille de la mater dolorosa, répondant dans un murmure fervent aux appels de la prière.

Citation:

Après tous nos regards qui ont croisé le sien, qu’elle puisse enfin voir le tiens seigneur.

Seigneur ne détourne pas ton regard de notre amie.

Citation:

Après l’amitié qu’elle a reçu et qui a guidé sa vie, accorde lui l’amitié ultime qu’est la tienne Seigneur.

Seigneur ne détourne pas ton regard de notre amie.

Citation:

Après les peines et les larmes qui ont obscurci sa vie, illumine sa route pour l’éternité.

Seigneur ne détourne pas ton regard de notre amie.

Citation:

Seigneur, nous tournons vers toi nos espoirs à l’heure où disparaît le corps de l’amie qui nous est chere.
Accorde-nous l’espérance de la revoir auprès de Toi pour les siècles des siècles.

Amen

Répondre à la litanie, et espérer que la répétition trouvera une faille pour entrer dans l'esprit pris dans la tempête et y déposera l'amer miel de la consolation que la foi procure. Y mettre toute sa foi et toute son âme.
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Vous pouvez utiliser mes lettres RP.Héraldique

Bess.scte.merveille

Comme tout ce qui ne touchait pas sa fonction, elle avait apprit la chose dans son bureau, à la lueur de la lumière chiche d'une bougie. Elle avait relue la missive, comme pour être certaine. Ainsi donc la vie faisait encore des siennes, en laissant la mort prendre le pas.

Elle avait prit les dispositions pour être présente. Non pour Aleanor qui n'était plus, mais pour Marie. Oh non pas qu'elle ait besoin de qui que ce soit, une mère qui perd un enfant n'a besoin que d'être seule et tranquille, à laisser son coeur se briser un peu plus alors que la perte se fait ressentir chaque jour... plus qu'hier et moins que demain.

Viendrait un temps ou la douleur serait moins forte, ou elle ne labourerait plus ses entrailles.

Viendrait un temps ou l'absence serait toujours la même, tout en étant différente.

Bess fit son entrée dans le silence relatif de la Saincte Chapelle. Le regard rivé sur Marie et non sur le corps de sa fille. Le souvenir d'une perte identique lui avait déjà labouré l'âme toute la nuit, la ramenant quelques années auparavant alors elle savait.... et nul mot, nulle caresse, nul intention ne saurait amoindrir la peine d'une mère qui commence seulement à faire son deuil.

Elle était juste là parce qu'elle savait comme d'autres sans doute ....
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Ewaele

Qu’est-ce qu’elle avait dit ? Elle ou d’autres… Et ce furent les autres qui se précipitèrent vers Marie ! A ce moment là sa main se glissa dans sa cuissarde, elle n’avait qu’une envie, raccompagner cette plaie d’homme de foi plein de pus à l’extérieur de la chapelle puisqu’il n’avait aucune décence. Elle aurait aimé lui glisser la pointe de sa dague entre les deux omoplates et lui aurait parlé d’une voix calme mais grave que lui seul aurait pu entendre mais là encore quelqu’un la devança…

Un rire.
Echo d’un son se répercutant contre les pierres taillées de l’enceinte qui les abritait, rire de douleur, d’appel au secours, rire de folie d’une femme qui exhortait sa peine…

Une gifle.
Claquante et sonnante, seule chose qui pouvait sans doute ramener la Vicomtesse à la raison… Mais quelle raison, celle d’une mère meurtrie, d’une mère insultée, d’une mère victime de la vie ? Sans doute pas, mais la rousse n’aurait pas mieux fait que Cyrielle sans doute à ce moment là.

Le cœur de la rousse se serra, l’impuissance était terrible en de tels instants, elle la fixait sans savoir quoi faire, trop de monde déjà autour d’elle, trop de mouvements. Et quand bien même ils mettraient tout en œuvre pour la soulager, rien n’y ferait, rien ne serait plus comme avant, comme à chaque fois que l’on perdait un être cher il fallait du temps pour se reconstruire, mais on ne revenait jamais totalement comme on avait pût être. Elle éviterait de penser à la perte que représentait un enfant, que savait- elle en fait de cette douleur, elle n’avait jamais été véritablement mère… Sa main se posa machinalement sur son ventre traçant cette cicatrice qui le barrait… Elle ferma les yeux, essayant de savoir ce qui serait le mieux pour son amie… Elle avait manqué à son devoir de vassale encore une fois en n’étant pas la plus rapide pour la sortir des griffes de ce rapace sans nom… Ou plutôt si, on aurait pu le comparer au diable tellement il était perfide et puant… Une mimique de dégoût vint prendre place sur son visage, alors qu’elle entendait déjà l’Archevêque commencer la cérémonie. Elle aurait voulu avoir un appui, un soutient, pour être plus forte pour celle qui avait toujours été là pour elle. A ses côtés elle trouva une main et y glissa la sienne dedans. Elle l’aurait reconnue entre mille, son point d’encrage !
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Vanwolk

Apres les signes et les paroles de l'archeveque, Vanwolk fit signe a l'orchestre de la chapelle d'entonner un hymne afin que le recueillement et la priere s'installe en ce lieu et au sein de la communauté rassemblée pour dire au revoir !
http://www.youtube.com/watch?v=jkLXOWimMY8

Eusaias

Eusaias avait glissé le long de l’aller, s’installant tout devant non loin de Marie. Il n’avait pas desserré les dents depuis qu’il était rentré, ne regardant personne, mis à part Marie et ses enfants. Même le contact de la duchesse de Bourgogne ne le tira pas de sa torpeur. Il s’était de fixer droit devant lui non loin de la dépouille de sa promise. Peu à peu, dans le dos de l’homme au faciès d’oiseau de proie, la Sainte Chapelle se remplissait. Aléanore, malgré son caractère piquant avait su séduire beaucoup de grands du Royaume et d’Empire et nombreux étaient ceux qui venaient lui témoigner leur amitié.

Le Balbuzard la mine sombre fixait droit devant lui afin de ne pas montrer sa peine. C’était ainsi chez les Blanc-Combaz, les sentiments n’étaient pas à montrer au grand jour, on les enfouissait afin de ne cacher ce côté humain, ce côté si faible. Toujours plongé dans sa « catatonie » il ne vit pas le Primat agresser sa suzeraine, il ne vit pas les remous autour d’eux. Il ne frémit même pas quand Alycianne lâcha sa main pour apporter une pâtisserie à sa « mère ». Seul le rire perçant de Marie lui fit décrocher le regard de l’autel. Sa tête ne bougea aucunement, seuls les Onyx glissèrent sur le côté et virent Marie au bord de la « folie » ce ne fut qu’à ce moment que la tête pivota lentement, le regard toujours braqué sur sa suzeraine. Beaucoup étaient regroupés autour d’elle et semblaient énervés, tendus une gifle retentit, mais de qui vis-à-vis de qui ? L’esprit du Balbuzard n’était plus avec eux, seul son corps agissait. Il rejoignit donc, faisant fi du reste le cercle qui se formait. Sa main saisit le bras de Marie et porta son regard sur celle qui venait de parler en dernier.

Que c’est il passé ?

Les yeux se plissèrent afin de faire passer un message indicible : « ne me mens pas ! »
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Enguerrand_de_lazare

Enguerrand n'avait point réussi, une fois n'était pas coutume, à arriver en temps et heure à cette triste cérémonie. Nulles excuses, il les avait déjà toutes utilisées tant et tant de fois qu'elles en étaient si usées que l'on pouvait voir à travers le tissu de mensonge dont elles étaient tissées.
Aussi, c'est alors que la célébration avait déjà commencé, qu'il avait pénétré en la Saincte Chapelle, sans prêter plus attention à ce décorum qui, en d'autres temps et d'autres lieux lui avaient fait haïr cette religion et particulièrement ses servants. Mais le temps avait passé et les blessures anciennes, sommairement pansées et cicatrisées n'étaient plus désormais, du moins la plupart du temps, que fugaces et douloureux élancements à l'âme.

Sa tardive arrivée lui avait toutefois évité le spectacle que toutes et tous avaient pu observer, ces insultes proférées, ce rire sépulcral et glaçant jusqu'au sang, ce remue ménage, puis enfin cette claque violente et, se peut, salvatrice. Il n'en savait donc rien pour l'heure, et peut être cela aurait il mieux fallu. L'esprit était chose des plus fragile, et la fine couche de raison dont il avait péniblement réussi à recouvrir le sien menaçait bien trop souvent de se rompre, risquant par là même de faire ressurgir ses démons et cet autre qu'il avait pourtant si difficilement réussi à vaincre, ou pour le moins à dompter.

S'avançant parmi les travées d'un pas rapide, le Jagellon, désormais ainé de la branche familiale, ne fixait son regard que sur la silhouette de sa sœur bien aimée. Il aurait voulu s'approcher d'elle, la prendre dans ses bras, tenter, vainement, bien probablement, de prendre quelques onces de la douleur qui l'avait envahie. Helas, son retard ne lui permettait point cette liberté, et c'est le visage comme taillé dans le marbre qu'il prit place sur les travées réservées à la famille, venant se placer silencieusement aux côtés d'Ewaele. Un regard à elle adressé, inhabituel pour cet homme d'ordinaire froid et réservé, préférant enfouir sentiments et émotions sous carapaces d'acier et de cuir? Nul autre signe révélateur pour observateur indiscret, si ce n'est ce léger frôlement de main alors qu'il se plaçait à ses côtés, avant que les deux êtres ne se lient tous deux, affrontant de concert le triste moment à venir.

Un regard, à nouveau, vers sa sœur.
Une ombre d'inquiétude traversant ses pensées.
Quelque chose, un détail, un rien, avait fait s'allumer en lui les hurlements de l'inquiétude. Quelque chose s'était passé. Sans qu'il n'en sache rien ni même ne comprenne l'horreur de la situation.

Mais déjà la musique funèbre avait envahi les lieux, l'empêchant de poser les questions qui le tenaillaient et son esprit tourmenté se focalisait à présent sur le cercueil, sources de toutes leurs attentions, et de toutes leurs souffrances.
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Mariealice

Le rire... Dans quelques siècles on dirait qu'il pouvait servir de remède, qu'il soulageait, qu'il aidait tout simplement. Mais celui qui secouait les entrailles de la brune était tout sauf un soulagement. Il l'emprisonnait, la tirait vers la folie et l'oubli. L'oubli, si, voici ce qui était finalement salvateur. Alors au lieu de se battre contre, elle riait à gorge déployée, à s'en péter les cordes vocales, si fort que même un choeur d'anges ne saurait se faire entendre en ce lieu où l'acoustique était pourtant faite pour que la musique et les mots élèvent les âmes des pauvres pêcheurs à genoux sur les prie- dieu ou les pierres froides. Alors elle riait, la mère perdue, de cet homme d'église qui lui disait de se réjouir de la mort de son enfant, de ses enfants, de cet homme qu'elle aurait sans doute tué sur l'heure, en ce lieu saint, lui aurait définitivement agrandi le sourire à coup de dague, si elle n'avait été secouée d'un fou rire hystérique.

Autour d'eux, du monde s'agitait mais, en pleine tempête, elle n'en avait plus conscience. Que lui importait d'ailleurs celui-ci alors qu'elle le quittait doucement? Au sein de celui-ci qui serait son nouveau monde, nul archevêque fanatique, nulle Princesse venant l'une s'interposer, l'autre éloigné l'homme d'église, nulle ancienne élève tentant de la ramener vers eux. Jusqu'à....

Jusqu'à cette gifle faisant stopper net le rire, la laissant pantelante, à bout de souffle mais le regard vide, fixant le corps si proche et pourtant à jamais si loin, comme si Zya était transparente. La messe commença, comme si de rien n'était, comme si tout était normal mais rien ne l'était. Et surtout pas le fait qu'une mère doive enterrer la chair de sa chair ni qu'une autre enfant, tout de rouge vêtue, pose elle ne savait quoi sur le linceul.

Encore une voix, connue, celle d'Armoria, celle de la femme avait qui elle avait partagé un deuil, récitant une litanie. Une prière pour l'aider face à la froideur d'un de ceux qui étaient sensés les réciter pour soulager les coeurs. Elle faillit rire à nouveau de cette hypocrisie qui lui crevait les yeux. Aleanore était morte parce que certains avaient bafoué sa foi, celle qu'elle avait depuis l'enfance, celle qu'elle n'avait jamais cessé de professer et on lui demandait de réciter une prière.... Et Karyaan qui proposait une tisane. Plutôt toute une bouteille d'alcool qu'elle aurait volontiers descendue.

Ce qui l'en empêcha? Elle ne saurait le dire. Etait-ce un profil d'oiseau de proie se dessinant à l'angle de ses yeux? Sa serre sur son bras? Sa voix demandant des comptes?

Ses yeux se levèrent et croisèrent ceux d'Eusaias, de son champion et, sans un mot, elle fit passer un message. Plus tard... Plus tard nous parlerons.... Et plus tard, tu tueras pour elle et moi. Mais pas maintenant. Et de se redresser, faisant signe à ceux auprès d'elle qu'elle allait faire face, se releva, droite, reformant sa bulle et attendant la fin. Une fois la cérémonie finie, il faudrait prendre la route vers la Bourgogne, l'enterrer puis faire de même pour Maeve. Pour l'heure, le devoir était de tenir bon.
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Karyaan

Et de fixer toujours Zya, attendant réponse. Sachant pertinemment l'absurde d'une telle question en un tel lieu et un tel moment. Juste cette impression d'impuissance, juste cette sensation d'être comme une tâche de boue sur pourpoint de soie. Alors elle avait dit ce qui lui était passé par la tête, histoire de tenter d'aider sans vraiment trop savoir quoi faire. Elle l'aurait bien achevé ce grec, passant sa rage et sa haine de cette église qui lui a tout pris, sur cet ours miteux puant la fange putréfiée de l'intérieur.
S'ils savaient comme elle se fait violence d'être icelieu. S'ils savaient comme elle leur tordrait bien le cou à ces enfants de chœur qui psalmodient l'hypocrisie d'une religion où l'intolérance est vertu. S'ils savaient la nausée qui lui monte à la gorge, lui nouant le ventre quand elle entend la litanie imbécile clamée haut et fort, reprise avec élan par tous les culs bénis de l'assistance.
Et de serrer son bâton de marche à s'en blanchir les phalanges, et de se mordre les joues de l'intérieur pour s'assurer de la fermer, et de fermer les yeux pour encaisser ce flot d'immondices qui la submergent comme un tsunami de selles en décomposition. Elle se fait violence, elle, la sorcière, d'être présente et de se taire. Pour cette mère mais aussi et surtout par respect pour sa fille qui malgré l'abandon de ses paires et des institutions de son église, était pieuse et aimante de son Dieu. Ceux qui sont à blâmer ne sont pas là, ne sont plus là. Nul droit de faire scandale ici et maintenant, nul droit de demander des comptes pour le gâchis de cet enfant lâchement jugé et abandonné. Nul droit aujourd'hui. Bientôt sans doute, la Loi des Trois fera son office, tout ce que l’on fait à autrui nous revient multiplié par trois, que ce soit bon ou mauvais. Et nul doute que ceux qui ont détruit l'âme et le cœur de celle qui est allongée sous un linceul, se verront frappés en retour. Ainsi est la loi de toute vie.

C'est à tout ça qu'elle pensait la Brindille, en suivant la silhouette du vieux débile qui était entrainé par l'une de ses comparses. C'est à tout ça qu'elle réfléchissait en reposant son regard sur Zya et croisant celui de cet homme qu'elle ne connaissait pas et qui la fixait elle, après avoir chuchoté quelques mots qu'elle mit un certain temps à assimiler.
Elle fronça les sourcils la gueuse, penchant légèrement sa tête de coté. Petit regard rapide, remarquant le geste simple et tendre de cet homme posant sa main sur le bras de la seule personne qu'elle respecte en ces lieux. Il la connait donc, forcément, oui, on ne se permet pas ce genre de chose au sein de leur sphère si on n'est pas un minimum proche. Et les questions s'enchainaient dans son esprit. Analysant le moindre détail pour s'assurer que cet homme pouvait mériter un minimum de confiance de sa part.
Yeux gris glissant sur le visage de Marie Alice qui s'était calmée, autre détail qui s'impose, son regard posé sur celui d'Eusaias, dialogue silencieux, entre deux êtres qui forcément étaient liés.
Elle reporta elle même ses yeux de brume sur le faciès particulier de celui qui lui avait parlé et resta silencieuse. Toujours debout, droite comme la fierté de n'être rien, du haut de sa petite taille, visage de marbre, impassible ou presque, si ce n'est un léger sourire au coin de ses lèvres. Indéfinissable, illogique, et pourtant là. La brume de ses yeux plongeant dans ceux de l'homme, sans aucune retenue ni peur. Elle n'est rien certes, mais elle sait aussi en son fort intérieur qu'elle est tout. C'est la force et la puissance de sa croyance.
Dialogue muet à nouveau. Elle lui répondra oui, elle lui dira ce qu'il veut savoir, mais pas maintenant, pas tout de suite. Elle lui expliquera s'il le veut toujours et si personne ne lui a dit avant. Mentir ? pour quoi faire ? Protéger ? Qui ? Ces gens là qui se foutent bien de la vie ? Certainement pas. Elle lui répondra oui, mais pas de suite, pour l'heure, il y a une âme à honorer et une mère a supporter, et ses yeux, comme pour lui faire comprendre la priorité du moment, se reportèrent sur le cercueil de celle qu'elle a peu connu et pourtant aimé dès le premier instant.
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"La parole est l'arme du faible, l'épée l'arme du sot, j'ai choisi d'être faible et de m'entourer de sots."

Attia.

[ Un Avé Maria... ]

A Paris la gitane ?
Non en Bourgogne. En bourgogne depuis le mariage de la petite Stilton elle n'etait plus revenue. Trop laide, trop bruyante la capitale ne lui parlait pas. Elle serait pourtant obligée d'y retourner pour le défilé royal.

Elle est mélancolique la gitane.
Elle a encore en son sein le parchemin envoyé par la pair de France.
Aleanore serait inhumée ce jour.

C'est un jour froid, glacial, triste. La Gitane est mal couverte, elle tremble un peu mais le sent elle ?
La gitane est de celles qui s'attachent vite.
L'aleanore elle ne l'avait pas connue aussi bien que ses proches, mais en le peu de temps qui leur a été donné elle avait pu apprecier la jeune fille qui representait la classe, la mode et tout ce pourquoi Attia continuait a s'abimer les doigts, pour l'amour de la beauté et de la perfection.

Elle n'est pas dans cette froide chapelle ou l'Aleanore recevra son dernier hommage, mais l'hommage elle le rendra aussi.

Elle penetre alors dans une église. Non elle n'est pas des croyants fervents. Elle n'est pas completement athée non plus. Mais elle aime les eglises, pour la solleneité qui s'en dégage, cette impression de pouvoir y etre en securité et que quoi qu'il arrive on ne sera jamais seul.
A la lueur des bougies elle deambule. Ce n'est pas l'heure des croyants, a peine une dizaine de personnes présente.

Alors la gitane ploie les genoux devant l'effigie de la sainte mère, parcequ'elle espere que le regard doux et bienveillant de la madonne entoure la jeune Aleanore et l'entoure de l'amour qu'on lui envoie d'ici bas...
De son enfance, Attia qui alors n'avait rien d'une gitane, ne garde que quelques souvenirs. Parmi ces souvenirs, celui de l'Avé Maria. Cette prière qu'elle disait avec sa mère, pour accompagner son père dans ses voyages, demander pour lui protection. Cette même prière qu'elles avaient répété quand il avait disparu, quand l'espoir de le revoir subsistait encore, cette prière qui était devenue amère quand enfant elle avait compris que la prière n'aurait jamais prémuni l'être aimé de la mort...
Mais devant le visage serein de la madonne les mots lui reviennent... Intacts, fluides, beaux. Alors dans le leger echo de la batisse flanboyante, elle declame.

Avé Maria
Ave Maria, gratia(e) plena,
Dominus tecum,
benedicta tu in mulieribus,
et benedictus fructus ventris tui Jesus.
Sancta Maria mater Dei,
ora pro nobis peccatoribus,
nunc, et in hora mortis nostrae.
Amen.

Etrange... etrange moment... La gitane se laisse envahir de plénitude. Laissant un instant s'enfuir sa tristesse. Prostrée elle ferme les yeux. Elle ne le vois pas, mais les larmes lui coulent sur les joues.
Oui la vie est injuste, oui on ne devrait pas perdre les gens qu'on aime, mais c'etait la vie, tout comme le regard doux et aimant de cette madonne, celle la même qui avait pleuré son propre fils... Oui la vie est injuste...

- Repose en paix Aleanore...

Plus tard, la gitane se lèvera, essuira ses larmes et sortira de l'eglise. Elle marchera jusqu'a ce que sa torpeur s'evanouisse, jusqu'a ce que le froid sera devenu intolérable. Alors elle retournera a son auberge, seule, et triste...

Je vous salue, Marie pleine de grâce(s) ;
Le Seigneur est avec vous.
Vous êtes bénie entre toutes les femmes
Et Jésus, le fruit de vos entrailles, est béni.
Sainte Marie, Mère de Dieu,
Priez pour nous, pauvres pécheurs,
Maintenant, et à l'heure de notre mort.
Amen.

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Les Doigts D'or, j'Adore! *** Les autres c'est rien que des copieurs!!!

Zya62

Tout s'enchaine vite, très vite. Tout d'abord, l'effet immédiat : l'arrêt du rire. Et même si le regard est vide de sens, le soulagement de la voir réagir se fait.
Puis Aurélien qui débute la cérémonie, l'air de rien. Il était pourtant difficile de ne pas voir ce qui se passait, avec autant de monde attroupé... Mais il commençait et Armoria se plaçait déjà derrière Marie, lui murmurant à l'oreille les liturgiques paroles... Cela changerait-il les choses? Elle en doutait mais se tairait. Après tout, l'expérience des uns n'est pas celle des autres. Et si sur elle elles n'apportaient rien, ayant depuis longtemps renoncé de croire en un Dieu et en son Amour... peut être que sur Marie...

Et puis une jeune femme rencontrée au Mans se manifesta... Comment s'appelait-elle déjà? Ka...Kary...Karyaan... Mais déjà, elle n'a pas le temps de lui répondre, un Balbuzard entrant en scène. Alors, doucement, elle se redressa, rompant le contact avec Marie pour laisser à la place de ses doigts légère rougeur. Étant assez proche pour voir l'échange verbal, comme l'échange muet... position de donneuse de gifle oblige... les échanges muets même... elle ne pouvait qu'acquiescer au message de la jeune femme. Et elle se permettrait, elle, de le lui faire savoir au Bourguignon entr'aperçu quelques fois auprès de l'Alterac, en divers regroupements armés ou cérémonies...
Le Chevalier approcha donc du Blanc-Combaz, planta les yeux dans le regard qui se voulait autoritaire inutilement et dit d'une voix rendue sourde.

Vous saurez après... L'heure n'est plus à cela mais au recueillement... Asseyez-vous et soutenez-la, ce sera bien plus utile...

Humpffff... A coup sûr, il n'apprécierait pas, mais il y avait une mémoire à respecter en plus d'une mère. Et elle n'était pas là non plus pour le ménager. N'attendant pas réponse et se doutant qu'au pire, il saurait lui faire comprendre qu'il n'appréciait pas, comme tout Bourguignon qui se respecte, elle continua, s'arrêtant juste un instant auprès de Karyaan.

Un linge lui ferait le plus grand bien, oui... Si vous pouviez... Merci à vous... pour elle.

Et une bonne impression définitive qui s'encre et de quoi approuver quelques propos de Baile au passage. Un fin sourire de gratitude se peint sur le visage de l'Ange, avant qu'elle ne poursuive sa route vers un banc où prendre place, un peu en retrait, pour suivre la cérémonie entamée et laisser les premières loges à ceux qui avaient des liens avec la jeune femme qu'ils honoraient ce jour d'huy.
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Karyaan

Yeux posés sur la dernière couche de l'Étincelle, par la périphérie du regard et surtout parce qu'elle est et reste toujours sur le qui vive, elle voit la Dame Blanche se redresser et s'approcher. Passant à ses cotés, s'arrêtant et murmurant.
Yeux posés sur le bois froid où une petite fille vêtue de rouge y dépose un présent, une offrande. Elle écoute, la Brindille, ce que celle qu'elle ne connait que trop peu lui chuchote à demi mot.
Yeux qui se ferment un bref instant et attention qui se reporte sur le visage fin d'un Ange qui lui sourit simplement. Sourire qui s'échange, la remerciant d'avoir osé faire ce geste que beaucoup avaient espéré. Poids qui n'est pas simple à porter quand on lève la main sur une personne qu'on aime et qu'on respecte, même si c'est pour l'empêcher de sombrer. Juste un regard qui s'échange et qui glisse alors qu'elle continue son chemin pour s'assoir plus loin.

Et c'est en silence qu'elle recule jusqu'au pilier, se fondant dans l'ombre de la niche qu'elle avait trouvé quand elle était arrivée. Ne voulant se mêler... plutôt raté...
Posant contre la pierre froide son bâton de marche, elle s'accroupit pour récupérer un tissu de lin propre dans sa besace. Léger sourire en coin en caressant le cuir noir du sac qui ne la quittait plus depuis un an. Elle se leva et sortie en silence de la Chapelle. Elle n'est certes pas aristotélicienne, ce lieu là n'est certes pas sacré à ses yeux, mais elle a le respect de la croyance des autres et on ne souille pas des lieux saints, quels qu'ils soient. Elle revint quelques secondes plus tard, après avoir versé de l'eau fraiche sur le tissu, tiré d'une gourde souple.
Elle s'approcha toujours en silence de Marie Alice et tendit simplement le linge humide à cet homme là, qui lui avait parlé précédemment. Pourquoi à lui ? Sans doute que la gueuse se dit que Marie Alice acceptera plus facilement s'il vient de lui, plutôt que d'elle. Non pas pour une question de classe sociale, elle sait pertinemment que le Grand Maitre de France est loin, très loin de ce genre de considération. Mais juste qu'elle sait que dans ces moments là, on est plus réceptif à un proche qu'à un inconnu, et elle sait très bien qu'elle est sa place.
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"La parole est l'arme du faible, l'épée l'arme du sot, j'ai choisi d'être faible et de m'entourer de sots."

Odoacre

Kilia

Eusaias

Aurelien87

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Mariealice

Beatritz

Aurelien87

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Kilia

Aurelien87

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Blanche_

Riches, tenez bon !

Aurelien87

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Eusaias

Aurelien87

Citation:

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--L_etincelle

Odoacre

Fitz

Après que l'Inquisiteur fut emmené loin, très loin du Père, l'Alençonnais put soulager quelque peu ses mâchoires douloureuses. Mais pas le temps de respirer, le Grand Aumônier n'avait pas attendu longtemps avant de commencer la cérémonie pour laquelle ils étaient tous réunis en ce jour, dans la ville Lumière. Les petons avaient donc accélérés l'allure afin de rejoindre le banc le plus proche.

La cérémonie suivait son cours. Il en connaissait les étapes par coeur. L'officiant était des plus.. rigoureux, enchaînant les prières, les gestes symboliques et les regards empreints de compassion. On ne pouvait faire mieux. Vraiment... Il ne pouvait pas être Français et mauvais officiant à la fois : Dieu ne punit jamais deux fois ! (Clin d'oeil du narrateur à qui comprendra) Oui bon, le Père s'englobe tout seul dans la réflexion, mais vu le temps qu'il passait en ce moment en monastère, il ne se considérait plus vraiment comme faisant partie de ce Royaume..

Puis lorsque la médaille de l'Etincelle fut apportée au corps, ainsi que son sacro-saint Livre des Vertus, il ne put s'empêcher de penser.. Les neurones, c'est pratique pour ça.. Penser.. Il avait ouï dire que la Dame de Concèzes avait rédigé un testament avant de passer à l'acte. Et que ces symboles de sa vie d'antan avaient bien été légués.. Ne respectait-on donc pas ses dernières volontés ? Ce n'était de toute manière pas à lui de s'occuper de cela..

Cérémonie plutôt morne en fin de compte. Pas d'énorme bourde de l'officiant, pas de faux pas des invités, pas de pigeons s'élançant par-dessus le cercueil pour y déposer leur matière organique, rien.. Alors le Père Fitz continue à assister à ces funérailles, mains croisées sur ses genoux, attendant patiemment la fin de la cérémonie quelque peu cocasse à son goût. Les envolées lyriques à destination de l'orgueil d'Aléanore - s'il était encore là - et les éloges de sa vie de fidèle lui laissait une amertume en travers de la gorge.. S'ils savaient ! S'ils connaissaient la raison pour laquelle un corps sans vie se trouvait en ce moment dans cette boite, ils n'oseraient pas marteler sans cesse combien l'Eglise est fière d'avoir pu compter parmi ses fidèles une Dame telle qu'elle fut. Ingrate. L'Eglise était ingrate. Et oubliait vite. Trop vite. Rien à faire, il avait bien besoin de cette retraite trèèèès prolongée dans son petit monastère de campagne.

Lorsque vint le tour de la confession, pour la première fois de sa vie, le clerc eut un sursaut d'hésitation. Devait-il faire semblant ? Devait-il réciter la prière tout en mentant honteusement ou devait-il se taire ? Regardant discrètement aux alentours, il put constater que la confession était prononcée suffisamment fort pour qu'une voix en moins ne se fasse pas remarquer. Il ferma donc les yeux, dans une posture qui pourrait laisser penser qu'il récitait la prière en son for intérieur. En réalité, il priait pour que cette cérémonie s'achève rapidement.

La confession allait-elle bientôt se clôturer ? Son calvaire intérieur serait-il un jour apaisé ? Regard vers la voûte.. L'âme d'Aléanore assistait-elle à ses propres funérailles ?
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Curé dans mon bled perdu.. Entre autres..

Ingeburge

Docilement, c'est en tout cas ce que son attitude laissait accroire, Odoacre l'avait suivie. Bien sûr, il avait cru bon d'agrémenter son éloignement d'un quelconque commentaire mais elle n'entendit rien. Quand on a l'habitude d'assister à des offices sans fin, quand on a l'habitude de suivre des séances de conseil interminables, quand on a l'habitude de participer à des réunions mondaines, on apprend à se détacher, à ne plus rien percevoir et à repérer sans avoir l'air d'y toucher les propos ou les attitudes prédisant qu'un drame va se nouer. Aussi, le regard glacé, une ombre de sourire qui n'en était pas vraiment un étirant ses lèvres, elle l'écouta pérorer, bien présente physiquement mais lointaine pourtant.

Ils s'assirent, là où ils devaient et elle percevait, entre les phrases rituelles prononcées, les bribes des propos que le Primat de France lui adressaient. Elle ne savait trop de quoi il parlait, certainement une affaire romaine... Ô Rome, siège des pires souffrances, frappant ses enfants et détournant le regard de ceux qui la combattent.

La demande de pardon fut entamée par le Grand Aumônier de France et, machinalement mais non sans sincérité, Ingeburge s'agenouilla. A ses côtés, Odoacre n'esquissa nul geste. Elle lui lança un coup d'œil de biais, pouvant le voir dodeliner de la tête, arborant sur son visage ridé un air de contentement; manifestement, lui, ne prierait pas. Alors, elle joignit les mains, ferma les yeux et reprit, dans un murmure la prière sacrée :
— Je confesse à Dieu Tout-puissant,
à tous les Saints, et à vous aussi, mes Amis,
parce que j'ai beaucoup péché,
en pensée, en parole, en action.
Je supplie tous les Saints,
et vous, mes Amis,
de prier le Créateur pour moi.
Que le Très-Haut nous accorde le pardon,
l'absolution et la rémission de tous nos péchés.
Amen.

Aujourd'hui, elle prierait pour deux.
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Foutu forum!!!

Armoria

Récitait-elle le confiteor, la blonde altesse ? Evidemment : à voix basse, comme chaque fois qu'elle priait. La foi, c'était intime, pour elle.

Avec sincérité et conviction ? Certes. Surtout depuis qu'on lui avait - enfin - explicité les tenants et les aboutissants de la luxure, et qu'elle s'était découverte pécheresse. Notez que depuis, elle se maintenait dans une stricte vertu. Pour combien de temps ? Ah ça...

Avec du remords envers la trépassée ? Certes non. Et pour cause : elle ignorait la cause, et même les circonstances de sa mort. Aussi sa ferveur n'était-elle entachée d'aucun faux semblant, et ses prières s'adressait tant à l'âme de la disparue qu'à sa mère et à Eusaias.

Est-ce que les prières sincères allaient jusque vers les âmes auxquelles elles disaient adieu, malgré une erreur d'aiguillage due à l'ignorance ? Seule Aleanore le savait.
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Vous pouvez utiliser mes lettres RP.Héraldique

Aurelien87

Aurélien alla à l'ambon et ouvrit le Livre des vertus:

Ecoutons maintenant un extrait du Livre des vertus.

Citation:

La voix divine me dit: “Toi, l’humain que les tiens nomment Sypous, tu es venu à Moi, découvrant tout ce qu’un humain pourra connaître après sa mort. Tu as visité chacun des sept Enfers, où tu as rencontré chacun des Princes-démons, qui se sont présentés à toi, conformément à Ma volonté. Qu’as-tu retenu de tes périples ?”

Je répondis: “J’ai compris le sens du Salut. Lorsqu’un humain a vécu dans la vertu, s’étant ainsi conformé à Ta divine parole, transmise par le prophète Aristote et par Christos, le messie, Tu lui accordes le droit d’accéder en ces lieux, au Paradis, au sein du soleil. S'il se détourne de la vertu, refusant d’écouter Ta divine parole, qu’il s’abandonne aux plaisirs terrestres, à l’égoïsme, à la tentation, à de fausses divinités, Ton infinie sagesse t’amène à l’envoyer en Enfer, dans la lune, pour y être puni pour l’éternité. Tu nous aimes, mais c’est également à nous de T’aimer.”

Dieu me dit: “Maintenant, le temps est venu pour toi de faire ton choix. Tu peux décider d’accepter la mort. Dans ce cas, je jugerai toute ta vie, les moments où tu as su œuvrer pour la vertu et ceux où tu t’es détourné d’elle. Si, alors, Je juge que tu le mérites, tu rejoindras les élus pour une éternité de joie et de bonheur. Mais si Je juge alors que ta vie n’a pas été assez vertueuse, tu connaîtras une éternité de tourments en Enfer. Mais, si tu penses que ton temps n’a pas encore été accompli, que tu n’as pas encore fait tes preuves devant Moi, tu peux décider de revenir à la vie.”

Je ne savais que répondre. Avais-je mérité de rejoindre le Paradis ou finirais-je en Enfer? Alors, j’entendis des voix. C’était celles de mes amis, qui priaient pour le Salut de mon âme. Bien qu’ils se trouvassent sur terre, je les entendais distinctement. Cela me faisait chaud au coeur de voir qu’ils se souciaient tant de ce qui allait m’arriver. Il me fallait leur montrer que leurs prières n’étaient pas vaines. Je décidai d’accepter la résurrection, afin de pouvoir vivre dans la vertu et de mériter le Paradis. Je leur devais bien ça, au moins autant que je me le devais à moi-même.

Mes enfants, vous venez d’entendre ce très beau passage du Livre des Vertus. Dieu nous y trace le chemin de notre vie. A celui qui suit ses préceptes, et vit dans la vertu, le paradis au sein du Soleil. Je ne parlerais même pas de ce qui arrive à celui qui se vautre dans le vice, vous l’aurez compris, ce qui lui arrive est atroce. Pire encore que ce que vous pouvez imaginer. Des souffrances épouvantables leur sont réservées en cette joyeuse compagnie des 7 démons ! Vous imaginez vous dans cette situation pour l’éternité ? Non ! Mes frères, une seule voie s’offre à vous, celle de la vertu. Dieu nous le dit, et de manière très claire. L’homme vertueux peut accéder au paradis, au soleil, à la joie et la félicité perpétuelle. Mais l’homme peut avoir des faiblesses, et pour cela, il vous faut venir demander votre pardon à Dieu. Pratiquez, assistez à l’office et venez vous confesser. C’est seulement à ce prix que Dieu prendra en compte votre repentance. Elle est essentielle pour pouvoir accéder enfin au paradis que tous nous désirons.

Amen.

Les chantres, sur un signe discret d’Aurélien, se mirent à chanter un chant séraphique

Nous allons écouter maintenant l'éloge funèbre d'Aleanore. C'est Messire Eusaias qui va la prononcer.

Aurélien invita d'un signe de la main, le jeune homme à venir à l'ambon.
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Eusaias

Le regard du Balbuzard se reporta sur le prêtre, l’homme avait-il décidé de le tourmenter ? Il lâcha donc la main de sa jeune fille Alycianne et rejoint l’autel. Il balaya d’un regard la salle avant de poser ses yeux sur le cercueil. Ce fut d’une voix morne qu’il reprit :

Aléanore a été pour bon nombre d’entre nous, l’incarnation de l’excellence.

Il se tut un court instant, ayant du mal, lui pourtant si loquace, à trouver ses mots.

J’ai rencontré cette jeune fille, il y a nombreuse années chez ma suzeraine et je dois avouer que déjà elle aspirait à devenir une grande, une très grande dame. Elle rêvait de servir l’Eglise, me lisait le livre des vertus lors de nos soirées et me racontait ses années au couvent. Car oui Aléanore, si injustement excommuniée a été élevée dans la foi !

Son poing se crispa si fort que son avant-bras se mit à trembler sous la pression, un jour ce même poing il l’abattrait à plusieurs reprises dans le visage du camerlingue jusqu’à ce que celui-ci crève.

Aléanore est devenue, peu à peu en grandissant, une jeune femme brillante de mille feux. Espiègle, intelligente et possédant un visage parfait elle a su conquérir avec ses armes les plus grandes coures, elle a su être admirée par les plus grands. La mode Parisienne évoluait selon les gouts de celle qui était désormais connue sous le surnom de « l’Etincelle ». Intendante « aux Menus Plaisir de la Cour», Paris vivait au rythme de ses caprices, de ses envies. Mais… Mais Aléanore était aussi la femme que j’aimais, la femme qui m’aimait. Souvent nous nous déchirions, mais nous le faisions par amour par folie… Nous entretenions une relation amoureuse, bien que distante, franche et sincère. Elle avait adopté mes enfants : Griotte, Cassian et Alycianne et nous rêvions d’être cette famille unie. Nous rêvions d’être heureux ensemble… Nous rêvions….

Le regard du Balbuzard toujours posé sur le cercueil se brouilla.

Puisse-t-elle me pardonner de ne pas avoir été là, de ne pas avoir su la protéger. Repose en paix mon amour.
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Aurelien87

Merci pour ce témoignage plein d'émotion, messire Eusaias

Les chantres, sur un signe discret d’Aurélien, se mirent à chanter un chant séraphique , pendant ce temps, il alla poser une rose blanche dans le cercueil de Aleanore.

Que ceux d’entre vous qui le souhaitent, s’avancent maintenant pour poser une rose blanche dans le cercueil de notre amie.

Une fois que l’assemblée eut fini de venir faire un adieu au défunt, Aurélien fit refermer le cercueil, puis le fit amener jusqu'au parvis de la Chapelle, où l'attendait le convoi funebre.

Nous allons maintenant renvoyer à la terre le corps de notre amie et parente Aleanore. Elle va rejoindre son tombeau, en terre aristotélicienne, terre où elle vit le jour. De la terre viens notre corps, à la terre il retourne. Cette terre où reposent déjà tant de membres de nos familles et où nous retourneront un jour.
Le moment est venu pour nous de lui dire "à Dieu". C'est un moment de tristesse, mais il faut que l'espérance reste forte en nous, car nous espérons revoir notre amie quand Dieu nous réunira, dans la joie de son Royaume.
Recueillons-nous en pensant à tout ce que nous avons vécu avec elle, à ce qu'elle est pour nous, à ce qu'elle est pour Dieu. Méditez ce très beau poème que j’ai lu dans une chronique :

Citation:

J'ai tracé ton nom sur le sable mais le vent l'a emporté.

J'ai creusé ton nom sur un arbre mais l'écorce est tombée.

J'ai gravé ton nom sur le marbre mais la roche s'est cassée.

J'ai enfoui ton nom sur mon coeur et le temps l'a gardé.

Aurélien traca le signe d'Artistote au dessus du cercueil, puis il fit un signe au cocher, pour qu'il emmene vèrs sa dernière demeure, le corps d'Alienore.
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sépulture Dame Aleanore d'Alterac