[RP] Confessions d'une Accro du Shopping

Midi avait tout juste sonné. Et pour une fois, Blanche était ponctuelle.
Pas dans le rendez-vous qu'elle avait fixé avec Attia, non, elle n'avait fixé aucun rendez-vous avec elle. Dans l'idée qu'elle s'était faite du rendez-vous avec Attia, ce qui n'était pas tout à fait la même chose.
Parce que si Attia n'était pas là, tout ce pourquoi elle venait n'avait plus aucun intérêt, et elle n'aurait pas dû prendre le temps de venir, alors que si Attia venait, Blanche avait raison d'avoir peur, car tout ce pourquoi elle venait prenait une dimension dramatique et vertigineuse.
Elle ouvrit la porte de l'Atelier ; elle avait une clé, en tant de créatrice. Créatrice en manque d'inspiration, cependant. Mais créatrice... tout de même. N'y avait il pas de plus grande honte pour Blanche, que de porter cette petite clé au creux de la main en se disant qu'elle ne méritait plus de la garder, d'en profiter, comme d'avoir une partie de l'atelier qui lui était réservée, ou cet espace de compliments sur page d'or, que les clients jadis lui offraient ?
Elle avait été douée, autrefois. Désormais privée de son inspiration elle n'était plus qu'une copieuse sans génie, qui reproduisait à l'identique des tableaux de maitres sans plus trouver à leur réalisation une quelconque satisfaction. Alors, pourquoi venir ?

Bonjour. Je suis Gwenn Pannezeg, j'ai mon atelier ici.
Le regard d'un artiste, qui lui était inconnu, renforça son inquiétude soudaine. Plus que tout, il fallait qu'Attia l'aide, il le fallait.
Je viens voir Attia. Est-elle disponible ?
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Riches, tenez bon !

Voir Maitre Attia se démener pour terminer les robes du défilé ça le faisait jubiler le Severe.
Elle en faisait son larbin et lui se vengeait gentiment, la résidait tout le piquant de la relation.
Sans broncher donc il acquiesça d'un signe de la tête a l'ordre avant de disparaître a la recherche de quoi la sustenter. Rien de trop bon, ni de trop gras. Juste le nécessaire.

Après avoir livré un plateau de legumes, de pain et de saucisson, il entreprit de mettre a jour son registre en attendant de potentielles clientes.
Une voix lui fit lever le nez de son comptoir.

Bonjour. Je suis Gwenn Pannezeg, j'ai mon atelier ici.

L'air impassible il la toisa. Oui il la connaissait. Le severe se devait de tout savoir de l'atelier, c'etait son travail. Il hocha la tete sans ajouter un mot, se demandant pourquoi elle le derangeait juste comme ça.

Je viens voir Attia. Est-elle disponible ?

La une lueur intéressée passa par son regard.
Que pouvait elle vouloir a Maitre Attia ? Il aurait pu poser la question, mais il s'en garda.
Premièrement parceque c'etait l'occasion de la deranger dans sa pause, deuxiemement parceque Maitre Attia etait toujours disponible pour ses collègues, troisièmement... Pas de troisièmement.

Il se contenta de faire le tour du comptoir son registre en main sans un regard pour la jeune femme.

- Suivez moi.

Le Sévère n'est poli que devant les nobles et les nobles qui peuvent apporter Ecus ou gloire ou les deux. Les creatrices ne sont pas des exceptions, elles sont autant de victimes qu'il pouvait persecuter comme il aimait a persecuter Maitre Attia.
Aussi se contente t'il de marcher. Apres tout en tant que créatrice elle pouvait se rendre elle même directement auprès d'Attia. Mais va savoir , les nobles ont besoin de leur petits privilèges et le Sévère n’était après tout qu'un simple serviteur.

Vous avez des pellicules.

Puérile en plus. Marchant devant il laisse une grimace de dedain retrousser légèrement sa lèvre. Lui répondre ? Pas la peine. L'indifference est tellement plus efficace.

- Je vais vous annoncer.

Et de pousser la porte de la salle de travail de son Maitre, esperant la deranger pour lire dans son regard les eclairs d'agacement qui l'emoustillent tant.

- Maitre, l'on demande a vous voir. Gwenn Pannezeg...

Nan.

On aurait pu espérer, qu'aux âges défilants se serait greffée une certaine maitrise de soi, une grâce, une allure, un petit quelque chose enfin qui fasse partir d'elle cet air hautain, superficiel, candide...insupportable. On aurait pu espérer, oui.

J'ai pas envie, j'aime pas, j'suis pas venue pour ça, tu m'écoutes quand je parle ?

Et, à Sévère qui l'exaspérait d'être encore là, car elle le sentait, ou croyait le sentir, derrière elle, à l'épier, elle cria :
Et puis d'abord JE suis Gwenn Pannezeg, crétin !

On aurait pu espérer.
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Riches, tenez bon !

La thérapeute prend place entre des coussins, formes avantageuses bien mises en valeur. Et la rachitique, plus plate celte de marcher en tous sens, en avant, en rond, à chercher ses mots.
Elle fait fi des sièges posés près d'elle qui semblent l'attendre, elle ne veut pas s'asseoir, elle veut des réponses.
Mais il va falloir qu'elle commence elle-même à ôter quelques points d'interrogation.

Je viens, parce que...
Parce que !
Elle grogne. Mais tu sais bien pourquoi je viens !
Les yeux vagues devient, fuient, cherchent une excuse... Les robes !
Il me faut une robe !
Une robe somptueuse, superbe, une robe de déesse ou de princesse, d'héritière à s'en faire pâlir les harems d'Orient, je veux de la soie aux bras et des perles au cou, tu m'entends Attia des Julii, je veux être si belle qu'on ne verra que moi !

Elle trottine, stoppe soudain. Et, posant deux mains sur le rebord du fauteuil de la couturière, elle penche un menton narquois vers elle. Blond et provocateur.
Sous toutes ses coutures.
Il me faut une robe. Il faut qu'elle soit de toi.
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Riches, tenez bon !

L'ironie dans le discours de la rom est presque palpable, tant elle est forte. Mais Blanche se garde d'un quelconque commentaire, car elle sent bien, que celle qui tient les cartes alors, ce n'est pas elle, mais c'est l'autre, elle sent que c'est Attia qui gagne la partie, qui gagnera, plutôt, si elle lui laisse l'avantage de sa supériorité, et de son arrogance.
Elle trottinait dans la salle pauvre, entre les meubles et les tentures, sans s'arrêter elle marchait, jusqu'à ce que l'indécision, dans sa course folle, ne rencontre l'outrageante exhibition verbale de la Julii, et que, stupéfaite, la bretonne ne se tourne vers elle et lui renvoie l'exact reflet de son imperturbable fléau.
Tu te prends pour qui ? disaient les prunelles assassines. Attia crois-tu pouvoir me faire cela, à moi ? Moi qui suis le nord et le sud de la Bretagne ! J'y suis née, proclamée, on m'a vue vibrer sur les planches de la plus belle cité du monde, et toi la gitane, tu me traites comme l'un de tes sous-fifres, la bassesse de ton monde impur, toi tu te permets des choses, la gitane, tu te permets des choses que je n'accepte pas !
Mais les mots ne sortent pas, car ce dont elle a le moins besoin en cet instant, Blanche, c'est justement de se faire d'une amie aussi proche d'Attia une ennemie, c'est d'en faire un rempart contre sa passion. Elle ne veut d'elle qu'une chose, une protection, un enrobage de soie et de colifichets pour faire d'elle une autre, une barrière entre elle et le monde, et cette barrière, si elle veut, elle la fera...

Couvrante. Je veux bien qu'on voit ma gorge, mais rien d'autre. Les bras, couverts. Les seins aussi. Le ventre, les fesses, je veux du tissu partout, en moulte couches, des rubans qui tiennent le tout, il la faut couvrante, pour que je sois recouverte, et que je devienne une poupée faite par toi.
Et puis protectrice, aussi. Tu sais faire des trucs imperméables ?

Autant commander une armure.
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Riches, tenez bon !

Un gyrophare invisible s'alluma soudain dans la tête bretonne. Et, catastrophée sans vouloir le montrer, elle s'effondra dans un fauteuil, tandis qu'à son esprit troublé les derniers mots de la Julii résonnaient sans plus finir. Bo-boum. Bo-boum. Ton état, ton état... Bo-boum.
Le cœur s'accélère, et à un battement raté, un suivant broie la gorge de l'enfante. Pouls qui brûle, qui saigne à son intérieur. Elle ferme les yeux, se coupe de la réalité.
Les ouvre pour mieux s'en défaire.

Mon état ?
Mais ce n'est pas mon état, de quoi parles-tu ?
Restée assise sur son siège, affalée et superbe dans sa déchéance, car paradoxale, toujours paradoxale, plus encore depuis qu'elle portait, comme promis, la flamme de l'étincelle en elle... Restée assise elle feint l'ignorance, comme une actrice parisienne.

Tu as raison cependant sur une chose, ma chère Attia. Il va la falloir extensible, cette robe.
Pas pour moi ! se protégea t'elle en croisant, et le regard de Sévère, et celui de la rom. Pas pour moi... Pour une amie. Une amie d'une amie, même.
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Riches, tenez bon !

Pique, nique, douille, c'est toi l'an...
Elle douille, la môme. Ô Dieu, que ça fait mal d'être cernée aussi vite, les contours, les raisons de sa venue, Attia n'en a fait qu'une bouchée, et ce qu'elle avait réussi à cacher à tous, Attia l'a découvert en quelques instants.. C'est pitié de voir qu'elle n'est pas aussi douée à cacher les secrets qu'avant. Et quand une capacité lui est ôtée, c'est comme une carte d'un château empilé qu'on enlève ; tout s'effondre, et il faut ensuite reconstruire...
Espérons qu'Attia ait l'âme d'un architecte, ou tout est foutu.

Oh mon Dieuu ! Tu as tout compris ?
Elle s'effondre, donc, en sanglots mal contenus, avec un hoquet comme elle s'essaye à le retenir, mais que sortent les larmes, coulent, coulent sur le duvet de ses joues, tu es triste ma Blanche, alors pleure !
Tu as tout compris si vite... C'est que je suis si grosse que cela, mon Dieuu je suis grosse, et affreuse, et tout le monde va savoir...
Je suis finiiiiiiie !
Cette fois-ci, la tragédienne n'est pas appelée, Blanche ne simule pas, les larmes sont vraies, et la fine silhouette s'écroule sur le divan, mouille de pleurs le velours du meuble, le sale, le purifie. Parfois, le dos à la robe brodées, d'où l'on voit sortir un tissus fin, tressaille et se serre, on voit les muscles qui se durcissent entre les omoplates, mais un soupir, entre les larmes, dénoue la zone de tension et libère l'étau de chair. Le cou de Blanche, la nuque de Blanche, maintenant qu'elle s'est tournée pour pleurer contre le dos du fauteuil, ce sont les seules choses qu'Attia voit, et que voit-elle ?
Elle voit une naissance de cheveux, là où Blanche a remonté les siens en chignon sévère et sacré, une naissance blonde, si blonde, presque pâle et blanche, où l'on a apparemment posé une lourde couche de poudre, mais la poudre est partie, et l'horreur rouge se dessine nettement sous les cheveux, entre les cheveux blonds, un rouge sang en forme de doigts... et de dents.
C'est tellement étrange, de voir Blanche s'écraser comme cela, s'offrir entière dans sa vérité, avec ses façades de maquillages qui disparaissent et montre, justement, la vérité si vilaine. Comme elle pleure, et noie ses yeux dans une flaque salée et chaude, le khôl rapporté d'orient glisse sur les joues, tant qu'elle est presque laide, mais la poudre, sur les joues aussi, elle disparait, et ce qui est en dessous, Dieu, c'est encore plus laid !
Des traces, toujours des traces, montrant qu'elle a souffert, mais on ne sait pas trop comment, de dents, de crocs, de doigts, de griffes, d'un homme... D'un monstre.

Oh, je t'en prie Attia, supplie t'elle, ne dis à personne ce que tu as compris ! Je t'en supplie, au nom de notre amitié, et parce que, si j'avais été dans cette situation, je l'aurais fait pour toi, je t'en prie aide moi ! Il le faut, m'aider, m'aider à cacher, à serrer fort, à peindre mon visage, aide moi !

Elle se tourne alors, essuie du revers de la main ses joues tuméfiées. Au coin de l'œil, une tâche bleue apparait. Reflet presque symétrie d'un éclat violacé près de son oreille.
Il y avait, c'est sûr, une bague chère à la main qui a frappé.
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Riches, tenez bon !

Laisse nous! Reviens! Va t'en! Elle jouait au yoyo avec lui et si elle n'avait pas été le maitre il aurait pu l'avoir deja remise a sa place.
Mais il n'en était rien, il saurait se venger.
Il n'avait rien apris de l'entretien des deux femmes, il était seulement question de robe, enfin en apparence, mais a présent cela ne l'interessait guère et c'est sans se faire prier, qu'il prit congé la seconde fois.

Il avait certes fort a faire par rapport au registre des commandes, mais le peu d'affluence lui permettait de se mettre d'avantage a disposition de le brune tyrannique dont il espérait tot ou tard apprendre le fin mot de l'histoire.

Quelques clientes l'avaient mandées et alors qu'il terminait les eternels courriers, en bon chien de garde sur son comptoir, a proximité de son maitre.
Il repéra tout de suite la blonde et lui avait lancé un regard mauvais.
Dans le geste de recul qu'elle avait eu il considéra le message comme passé et aussi plongea t'il a nouveau le tarin dans le tas de courrier qui devait etre envoyé le jour meme.
Aussi n'eut il pas le temps de reaction necessaire a arreter la malheureuse qui risquait fort bien de se frotter directement a la colère du Maitre.

Un brin sadique, un brin preoccupé il s'elanca tout de suite a la suite de la malheureuse qui penetrait dans le saint des saints en toute impunité, impatient de savoir le sentence qui serait delivrée.

- Maitre... Je suis confus, je n'ai pas vu cette femme s'elancer...

Pietre excuse du Severe qui put apprecier le spectacle de la decheance faite femme en imaginant que c'etait la l'oeuvre du maitre.

- Dois je vous débarasser ?

Oui le sévere avait un langage bien a lui et le regard mauvais ne quittait plus les deux femmes alors qu'il attendait juste un signe.

Trois femmes.
Deux à la peau claire, une à la peau sombre. Mais les trois âmes, dépecées de leur entourage de chair et d'os, sont si semblables -car meurtries- qu'elles en sont parfaites dans leur trio. Bien sûr, parmi les deux qui l'accompagnent, Blanche a deux relations bien différentes.
Attia est la grande couturière, aimée, jalousée presque car son talent est si fol, que c'est par elle-seule, semble-t'il, que Blanche peut briller, et c'est ainsi qu'elle l'aime, son Attia, en instrument de son destin et de sa gloire.
Della, c'est l'amie précieuse, inébranlable, égale et démesurée, qui soutient et protège, non pas comme la mère, comme la présente. A défaut d'avoir eu l'une et l'autre, Blanche cherche dans les relations qu'elle a avec des femmes, et la mère, et la sœur, et c'est un peu cela dans ce trio, une mère, une sœur, une enfant.

Mais... mais elle n'a rien fait ! plaide t'elle pour que le doute se lève.
Elle n'a rien fait, je lui ai juste... dit.

Les yeux clairs se lèvent alors vers la bourguignonne. Oui, ça, je lui ai dit "ça", cette chose que tu sais aussi et qui te rendait folle, qui t'a fait crier et mander l'aide de brigands, cette chose, cette infâme chose...
Je vous en prie, aidez moi.
Elle prend le verre amené par Attia, y plonge les lèvres. Et quand elle les ressort, il y a du vin dessus, comme du sang, elle sourit. Le sang n'avait pas le même goût, quand il avait frappé...
Mais ça pique pareil.
Elle se relève, péniblement, comme si on avait coupé ses ailes. Mais elle a une nouvelle force, en elle, et cette force, quoiqu'on en dise... Elle est sûre de savoir de qui elle provient.
D'Aléanore.
L'étincelle vit en elle, en elles. Et il brûle sa vie à l'intérieur, pour qu'elle se redresse après être tombée, tende ensuite les bras vers Attia, quand Della déjà la soutient, et qu'elle demande en souriant et pleurant simultanément, qu'elle demande aide et soutien, et courage et force.
Et, aussi, quelque chose pour cacher ce ventre, et ces tâches sur les bras.

Le verre, vide, pend à sa main contre la robe. Le rebord, de vin imbibé, tache la robe, mais Blanche s'en fout. Cette robe, de toute façon... Il va falloir en changer. Comme en témoigne sa main, en alcôve fermée, une niche, une protection pour la vie, qui englobe sous son nombril, et pince le tissu pour en montrer les courbes.
Innocent profil.
Bombé profil.
Elle caresse, sourit. Et le sourire se perd dans les larmes sur sa joue, stagnantes. Encore tièdes. Ils sont deux à avoir besoin d'elles.
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Riches, tenez bon !

Blanche s'est levée, et Attia a pu voir dans toute sa splendeur le secret.
Elle l'a trouvé belle l'hermine souillée, a la robe tachée, magnifique dans sa détresse, dans ses larmes, dans l'horreur de sa situation. Et un instant l'Attia oublie ses griefs, un instant seulement, perdue dans sa contemplation béate. C’était beau, indécent et dur. Elle se leve a la renconre de la gracile et une main se perd sur la joue subissant l'affront des larmes.
Dieu que les femme souffrent.
Instinctivement la main de la brune effleura son propre ventre comme si jamais ne lui sera donné le tour de porter en son sein la vie. Car même dans l'horreur la plus absolue, cet etre n'etait qu'innocence et n'etait ce pas commandement divin que de ne point oter la vie ?

La gitane se fait sortir de sa reverie par la voix non familière de Della.
Le visage equilibré, alors, se ferme alors que les levres se deforment en une moue et que le regard se fait acéré, pret a decortiquer tout ce qui se dit, et surtout lancant un sourd avertissement : Faites attention a ce que vous dites.

Avertissement qui n'est de toute évidence pas saisi par la blonde, toujours aussi intruse qui prend ses aises tant dans ses gestes que dans sa parole alors le regard assasin est décoché.

Oui elle se sent insultée la gitane et a cet instant l'impudence de la bourguignonne la met hors d'elle. Envie de lui lancer une tirade cinglante, de la remettre a sa place, oui a sa place car qui est elle pour se permettre son langage ?

Oui elle se fait appeler la gitane, oui elle a été adoptée au sein d'une kumpania rom, oui elle avait eu la vie des gens de la route, cependant rien ne permettait a Della de faire une association de ce genre.

- Prenez garde...

Ce sont deux mots qu'elle dit entre ses dents, se contenant pour ne pas les muer en un flot. Nulle place pour la palabre, pas quand une jeune bretonne est en plein desarroi.

- Y a pas marqué chez mama Irma herboriste sur ma porte...

La tirade est moins cinglante qu'en pensée mais suffisamment explicite de l'agacement de la brune. Elle sait que la blonde n'est pas de mauvaise volonté, mais comment contenir un caractère de braise ?
Concentrer son attention sur Blanche, il n'y a qu'elle qui compte.

- Je ne suis pas sure que ce soit ce que Blanche souhaite...

Non ce que Blanche voulait c'etait une robe, une robe qui lui permettrait de masquer l'affront et porter la vie, car a en juger par la tendresse de son geste, cet etre en elle elle l'aimait, elle l'aimait forcement... Malgré tout.

- Vous n'avez qu'a trouver vous meme une faiseuse d'anges, je ne serai pas complice de cela...

Elle se radoucit.

- Blanche... repond moi... tu le veux cet enfant ? Apres tout a t'il choisi de naitre ?

L'attia parle en femme libre, femme qu'on ne montrera pas du doigt pour mettre au monde un enfant sans situation, sans mari... Non sur le coup elle se s'en rend pas compte.
Elle attrape la main fine de l'hermine.

- Je te coudrai une robe Blanche. Une robe a la mode espagnole, a cloche. Je ne t'en coudrai pas une seule, mais plusieurs. Tu lanceras cette mode, tu en sera l'instigatrice... Une robe a vertugaden, elle cachera tes formes, elle masquera ses marques avilissantes, et la coiffe qui ira avec te donnera la dignité d'une femme de haute naissance... Jamais personne ne se doutera de ce qu'elle cache j'en fais le serment.

Oui blanche tu seras magnifique. Mais...

- Mais tu le sais ce ne sera la qu'un masque de plus... mais ce que je t'offre Blanche, c'est du temps... Du temps.

Du temps pour trouver un mari a duper... un endroit ou tu pourras le mettre au monde en secret, une personne a qui confier cet enfant, ce batard qui ne pourra vivre que dans le secret...
Peut être avait elle pensé a tout cela deja ?

- Qu'en pense tu ? As tu déjà pris des dispositions ?

Ne pas trop l'assiéger de questions. Elle regarde Della.

- A part votre idée fort peu aristotélicienne, avez vous pensé a autre chose ?

Elle payait pas de mine la bourguignonne. On pourrait lui donner le bon Dieu sans confession, sans se douter que le regard fin cachait les pires idées et les pires intentions.
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On ne se bat pas dans l'espoir du succès ! Non,c'est bien plus beau lorsque c'est inutile !(Cyrano)

Ce n'était pas gagné entre Attia et elle.
Deux mots et deux ratés !
Et le regard assassin de Blanche n'était pas pour apaiser la Blonde.

C'était évident qu'il aurait fallu un sacré nombre de cierges pour demander le pardon de cet acte mais au moins, Blanche aurait été débarrassée de cet...cette tache ! Si encore, il avait été conçu par amour ! Mais là, ce n'était pas le cas ! Oui, une tache, voilà ce que cet enfant était !

Della grimaça, toute seule, dans ses pensées perdues où elle voyait l'enfant de Blanche qu'elle voyait déjà vivant caché au fond d'une abbaye, livré aux bonnes soeurs ou aux moines qui en feraient un cureton sans autre forme de procès.
Sans parler de Blanche qui elle, serait constamment inquiète pour ce rejeton !

Mais puisque Blanche ne voulait pas...Della ferait ce qu'elle désirait, à savoir porter une de ces robes ridicules dont elle avait déjà vu des croquis chez des marchands venant du Sud.

Oui, j'en porterai aussi, Blanche, je te le promets.
Bah après tout, les frusques, elle aimait ça aussi. Tout comme Blanche et Béatrice.

Il faudra prévoir un endroit discret et sûr où tu pourras mettre l'enfant au monde et où tu ne risqueras rien.
Ensuite, tu devras savoir ce que tu désires pour lui...et pour toi.
Et pendant que tu t'occuperas de cela, moi, je ferai claquer notre vengeance sur l'animal qui t'a fait "ça" ! Pensa Della, le front plissé et le regard mauvais.

Puis, elle se détendit et s'adressa à Attia.
Pardonnez-moi...il m'arrive d'être un peu...rude dans mes propos.
Son regard se reposa sur Blanche...Surtout lorsqu'il s'agit de personnes que j'aime. Puis il revint sur la gitane. Je vous présente mes excuses.
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Della de Volvent d'Amahir-Euphor
Chambellan de Bourgogne

[Quand née la Mère.]

Moi, je sais !
Je sais tout.
Je vois tout.
Je suis tout et partout.

« N’est-ce pas trop dur d’être blonde, ma Lumière ? J’aurais préféré te voir brune, mais cela aurait tout changé à notre amitié, n’est-ce pas ? »

La main éthérée glisse sur le ventre à peine arrondi de la bretonne, caressant la vie plus que la chair. Elle n’a jamais enfanté à son grand désespoir, et maintenant, elle le regrette, elle regrette de n’avoir jamais porté la vie. Un regard haineux est jeté à la bourguignonne, vouloir tué la vie alors même qu’elle tente de grandir, faut-il être sans cœur pour proférer un tel blasphème.

« Je l’aime déjà cet enfant dans ton sein. Il sera beau comme sa mère, crois-tu qu’il m’aurait aimé ? Comme tu m’aimais, toi, malgré nos travers, malgré nos égarements. Je voudrais que ce soit un fils, j’aurais aimé avoir un fils, Blanche. »

Un fils qui aurait eu le regard de son père, profond et aimant, autant que cinglant et cruel. Un fils qui aurait pu se targuer d’avoir l’or noir de sa mère. Les doigts aux ongles effilés s’immiscent dans les mèches blondes de la future mère, elle sera d’or sa chevelure, et ses yeux.. Aura-t-il le regard passionné de sa bretonne, cet enfant.

« Donne-moi un fils en pleine santé, ma Lumière. A la gloire de nos pairs et qu’il soit su de tous que nulle n’aura jamais d’enfant aussi beau que le nôtre. »

Avec envie le ventre est considéré, avec amour la gitane est admirée. Comme elle fait bien son travail, comme elle est toujours forte quand tant de femmes sont faibles.

Blessée...
Elle avait pourtant mesuré le terme, cherché le mot qui conviendrait bien a la situation, et il faut croire qu'elle était passée a côté.
Elle écoute l'hermine déclamer sa plaidoirie. Pauvre enfant, il n'ya aucune fierté dans la souffrance, elle le sait bien la gitane, pour etre pareille, pour lever la tete en toutes circonstance façon "même pas mal" .
Mais elle ne s'y laisse pas leurrer pour autant.

A cet instant elle sait que la même violence les habite toutes les trois. Les blondes et la brune. Cette violence si naturelle, si solidaire, si normale.
Elles veulent toutes la même chose. Vengeance.

Les yeux de la brune se levent de l'ourvage qu'elle est en train de finaliser, passent de la bourgignonne a la bretonne.
Qu'est elle prête a faire pour le savoir ? Eh bien la meme chose que la diplomate tiens.
Et contre toute attente elle sourit.
Ce n'est pas moi qu'il faut defier Blanche...

- Je pense que nous sommes toutes d'accord sur la sentence. Un acte de cette barbarie est intolérable, impardonnable...

Elle se lève et se rapproche de l'hermine pour prendre une mesure avant de faire jouer ses doigts sur la robe qu'elle prépare.
Elle sourit a nouveau, pourquoi sourit elle ?
Il y a cette histoire que lui racontait son père de sa grosse voix, les écrits d'un vieux fanatique qui se prenait pour un prophète...
Un passage lui revint des limbes de l'oubli. Comment pouvait elle oublier , a chaque fois qu'il lui avait manqué elle se l'était répété , dans la langue oubliée de son enfance, puis dans celle de sa mère...

- La marche des vertueux est semée des obstacles qui sont les entreprises égoïstes que fait surgir l’œuvre du malin...
J' abattrais alors le bras d’une terrible colère d’une vengeance furieuse et effrayante sur les hordes impies qui pourchassent et réduisent à néant les brebis de Dieu...*

Les mots sont toujours aussi impressionnants... Elle baisse un instant les paupières dans un léger soupir.

- Je connais quelqu'un, qui pourrait être le bras de ta vengeance Blanche... Une femme... De mon sang, la Belladonne...

Voila tu sais maintenant.
Comme pour laisser le temps a la blonde d'assimiler l'information, elle passe a autre chose.

- Je crois que cette fois c'est bon, souhaite tu essayer la robe ? Ainsi je verrai quels ajustements apporter...



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On ne se bat pas dans l'espoir du succès ! Non,c'est bien plus beau lorsque c'est inutile !(Cyrano)

Regards.
Regards qui s'échangent comme autant de mots ou d'acquiescements, de remontrance aussi, parfois.
Le regard a cette faculté de tout dire...sans un mot.
Un regard...une vie.

La Renarde pouvait avoir un regard dur, acier, assassin aussi.
Elle pouvait le faire s'éclaircir et devenir caresse.

Est-ce que toutes les femmes jouaient du regard ?
Beaucoup sans aucune doute.
En tout cas, ce trio là s'y entendait.

Della était restée silencieuse, elle avait écouté et observé.
Elle avait recueilli les regards que l'une et l'autre lui avaient adressés.
Et elle les avait comprises.
Elles avaient le même but.
Au final, elles étaient faites du même bois, même la gitane.

Lorsque Blanche se dévêtit, ce fut cette fois un regard protecteur que Della posa sur elle. Il engloba la Bretonne, la couvrit d'un voile de tendresse.
Petit à petit le regard changea.
Il se fixa sur la délicate courbe du ventre de sa chère Blanche en même temps que sa main se posait sur son ventre à elle, ventre vide et mutilé.
Un serpent de jalousie s'enroula autour de la Blonde bourguignonne qui faillit l'étouffer...ne devant son salut qu'à l'Amitié partagée, tuant le serpent d'un coup d'Amour !
Alors, le calme revenu dans le coeur de Della, elle trouva Blanche...belle, magnifique.

Oh oui, ma Blanche, nous te vengerons !
Même si pour cela, je dois vendre mon âme...murmura-t-elle alors qu'Attia s'affairait autour de l'Amie.

De ce corps qui avait souffert la déchéance, avili de force à la bestialité de l'homme, sortirait un fruit qu'il faudrait protéger et aimer à son tour.
De ce corps qui prenait forme sous la poussée de la vie, naîtrait la descendance même si forcée.

Mais avant...

Della se leva et fit quelques pas, histoire de remuer un peu, pour secouer un peu toutes ces pensées qu'elle venait d'avoir, toutes ces émotions qui faisaient d'elle une femme.
Bien sûr la mort serait trop douce pour ce scélérat.
Mais il nous faut agir de sorte que l'animal ne puisse plus faire de mal...qu'il ne puisse plus...refaire..."ça".

La proposition de la gitane provoqua un petit sourire amusé.
Ainsi...on ne savait pas faire passer les enfants chez "eux" mais on n'hésitait pas à venger...Intéressant. Cela pouvait toujours servir, si un jour...
Mais oui, ma Blanche, si...Attia peut nous venir en aide...Regard à la gitane et rictus qui devrait être un sourire...Je veux dire...en nous faisant connaître cette...Belladonne...

Blanche serait bientôt habillée.
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Della de Volvent d'Amahir-Euphor
Chambellan de Bourgogne

Oh oui, elle est belle Blanche...si belle que la Blonde s'en mord les lèvres, qu'elle serre ses poings et doit faire appel à toute sa volonté pour ne pas serrer l'enfant Blanche entre ses bras, lui baiser les joues, les lui caresser jusqu'à son cou et descendre vers la gorge si Blanche et si belle...

Della frissonna.
Souvenir d'un tête à tête particulier et d'un baiser peut-être pas si innocent que ça maintenant qu'on y repensait.
Un discret sourire s'étire doucement sur les lèvres si fines...STOP !

On arrête le délire, Della ! On retombe dans ses jolies bottines si bien cirées de jeune mariée sans aucun faux pli ! Et puis, on efface ce sourire, allez zou ! Et le regard...hop, on le relève, on ne s'étend pas sur la courbe des hanches si bien dessinées, mises en valeur par la future maternité...Ohlà ! STOOOOOP !

Ca va, ça va.
Della is back.

Tu es très belle, Blanche.
Attia a très bien choisi.
Sourire qui n'a plus rien de coquin à Attia.

Si votre belladonne est aussi efficace que vous ne l'êtes pour la couture, nous avons sans doute trouver la main qui vengera cet affront.
Les yeux bleus reviennent à la Blanche...comme une caresse...
Qu'en penses-tu, Blanche ?
Les pas emmenèrent la Renarde aux côtés des deux femmes, sa main frôla le tissu de la robe et presque dans un murmure :
Vraiment très belle...
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Della de Volvent d'Amahir-Euphor
Chambellan de Bourgogne