Isaure.beaumont
La pluie s’abattait sans pitié sur l’Alabrena, bourrelle de la jeune Isaure. Oui, son sort était bien plus triste encore que celui que l’on avait réservé à un condamné le matin même. Les coups brutaux qui s’étaient abattus sur les croupes rembourrées des quatre chevaux lui semblait, à cet instant, d’une tendresse extrême. Son supplice n’avait duré qu’un instant, voire quelques longues petites minutes. Mais le sien ? Il durait depuis deux longues heures.
Et le silence fut rompu une énième fois par les soupirs exaspérants de la damoiselle de Morvilliers. Qu'y avait-il de passionnant à broder ses initiales sur un mouchoir ? Qui pouvait s’épanouir dans les fils et les tissus, sincèrement ? Qu’y avait-il de glorieux à broder de vulgaires nappes pour les autels ? Oui, sincèrement ? Seules les sœurs, touchées par la Grâce de Dieu pouvaient prétendre à cet art. Les ouvrages des nobles dames ne méritaient pas de recouvrir la pierre sacrée, et encore moins les siens.
Et les exquises pervenches se perdaient dans le ciel menaçant, tandis que les boucles dansaient de désespoir contre les joues encore dorées par un soleil qui à présent désertait. L’ouvrage trônait sur ses genoux, inachevé.
Au moins à Morvilliers, je serai libre de vaquer à des activités bien plus intéressantes, marmonna-t-elle en posant son regard désabusé sur la comtesse et la jeune bâtarde du baron de Digoine.
Son regard s’attarda un instant sur la Griotte. Elle aurait dû l’aimer ; après tout, elle était la sœur de Cassian, et pourtant, elle voyait en elle une rivale. Ne saviez-vous pas qu’Isaure était de celles que l’on appelle possessive ? Et bien, c’est fait à présent. Et la Saint Just lui appartenait. C’était la suzeraine de SA sœur et surtout, elle était la première à avoir été confiée aux bons soins de la comtesse de Lavedan. Elle devait donc être la Première petite damoiselle de son Ignoble Grandeur. La fille d’un duc ne passait-elle donc pas avant celle d’un petit baron ?
Et le regard se tourna vers la fenêtre avant qu’un nouveau soupir ne franchisse les lèvres de la brune.
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Et le silence fut rompu une énième fois par les soupirs exaspérants de la damoiselle de Morvilliers. Qu'y avait-il de passionnant à broder ses initiales sur un mouchoir ? Qui pouvait s’épanouir dans les fils et les tissus, sincèrement ? Qu’y avait-il de glorieux à broder de vulgaires nappes pour les autels ? Oui, sincèrement ? Seules les sœurs, touchées par la Grâce de Dieu pouvaient prétendre à cet art. Les ouvrages des nobles dames ne méritaient pas de recouvrir la pierre sacrée, et encore moins les siens.
Et les exquises pervenches se perdaient dans le ciel menaçant, tandis que les boucles dansaient de désespoir contre les joues encore dorées par un soleil qui à présent désertait. L’ouvrage trônait sur ses genoux, inachevé.
Au moins à Morvilliers, je serai libre de vaquer à des activités bien plus intéressantes, marmonna-t-elle en posant son regard désabusé sur la comtesse et la jeune bâtarde du baron de Digoine.
Son regard s’attarda un instant sur la Griotte. Elle aurait dû l’aimer ; après tout, elle était la sœur de Cassian, et pourtant, elle voyait en elle une rivale. Ne saviez-vous pas qu’Isaure était de celles que l’on appelle possessive ? Et bien, c’est fait à présent. Et la Saint Just lui appartenait. C’était la suzeraine de SA sœur et surtout, elle était la première à avoir été confiée aux bons soins de la comtesse de Lavedan. Elle devait donc être la Première petite damoiselle de son Ignoble Grandeur. La fille d’un duc ne passait-elle donc pas avant celle d’un petit baron ?
Et le regard se tourna vers la fenêtre avant qu’un nouveau soupir ne franchisse les lèvres de la brune.
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