[RP] L'Hydre pèche

[Sur les routes, entre Sarlat et Bergerac]



le vieux Grec s'en cheminait furtivement, très lentement... il savait que certains villageois lui tendraient volontiers quelqu'embuscade indigne aussi avait-il pris le parti d'être discret.

Il se dirigeait de plus vers Castillon, cité où il comptait au moins une poignée d'ennemis acharnés, que le vieux Grec qualifiait publiquement de rebelles à Dieu, voire d'hérétique.... bref, l'arrivée d'un nouveau curé dans ladite ville nécessitait sa présence mais il ne l'annonçait pas à grands renforts de trompettes...

C'est alors qu'il pensait être tout proche de Bergerac qu'il aperçut un corps au bord de la route, des traces de sang et d'une cavalcade mouvementée.

Intrigué, il s'arrêta et découvrit ce qui restait d'une jeune femme. La voyant ainsi ensanglantée et immobile, il s'approcha plus encore.... à ses côtés, une lourde hache.... très abimée elle aussi...

Méfiant au cas où, il lui donna un petit coup de pied là où les blessures semblaient être le plus grave, histoire de vérifier que l'âme avait bien quitté ce corps martyrisé...

Plaine périgourdine, aube blafarde et croassements de corneilles.

La route est balisée de feux éteints. On a campé là il y a peu. Un énorme destrier caparaçonné en guerre fait résonner ses sabots d'airain sur les pierres. Son cavalier, lui aussi empesé dans sa lourde armure de plate, cherche du regard une trace, une réminiscence de ce qui fut là il y a peu. De ce qu'il s'y déroula.
Sa dextre tient l'oriflamme repliée qui jamais ne le quitte. Elle a voyagé ainsi depuis Bordeaux, et son porteur l'amène à ses maitres, qui décideront de la déployer ou non. Pour cela, il doit rapporter ce qu'il aura appris des évènements de la nuit passée.



Au milieu des feux de camps éteints, des faisceaux de lances abattus à la hâte, des cordes, fripes et ordures abandonnées par un départ empressé, une silhouette, aussi noire que les corneilles qui déjà planent dans le ciel blanc. Un prêtre.
A ses pieds, un corps, ensanglanté.
Le héraut de l'Hydre s'avance. Un sabot de la taille d'une grosse caillasse se pose à quelques pouces de la tête du gisant. Une femme.
Sans un regard pour le prêtre, le heaume aveugle se penche vers la suppliciée.
- C'est toi, Vassilissa.

Le héraut n'accorde pas plus d'attention au vicomte qu'au prêtre grisonnant. Elle est toute tournée vers le corps gémissant au sol.
Ainsi il pouvait déduire à peu près ce qu'il s'était produit. Au mépris des consignes données, Vassilissa dite Nitouche, avait mené sa propre route, attirant l'attention d'un groupe de paysans levés à la hâte et armés des encouragements avinés d'un capitaine fort de l'autorité comtale.
Le reste est pure affaire de logique. La petite compagnie, peu téméraire, avait sauté sur l'occasion de pourvoir se vanter d'un fait d'arme qui passerait surement pour héroïque.
Le combat avait du être aussi bref que meurtrier.

- Vassilissa, tu as failli à l'Hydre. Une tête est coupée, deux repoussent. C'est notre loi.
Mais en ce qui te concerne, ce n'est pas une tête qui tombe. Ni même une griffe. Rien de plus qu'une peau morte, une écaille écornée.
L'Hydre te conchie Vassilissa. Même rampante, gémissante et sur un lit de douleurs, le pardon est hors de ta portée. La faux est passée, ne t'accroche pas à sa lame et chois!

Comme pour ponctuer sa sentence d'irrévocabilité, le Héraut lève la hampe de l'oriflamme haut vers les nuées de corneilles.

Derrière la monture écroulée, l'homme aux yeux blancs surgi de nulle
part se tient debout dans une posture impérieuse. Ses pupilles
inexistantes donnent à son regard laiteux la cruelle expression d'un
patriarche courroucé.

Ignorant la dépouille de la femme qui git sur le côté, il s'approche
lentement du jeune homme, enjambe la carcasse du héraut tandis que le
sang du cadavre est absorbé goulument par sa robe trainante.
Il saisit le petit vicomte par la gorge, le soulève comme s'il ne
pesait rien et l'attire vers lui. Son regard blanc et insoutenable lui
vrille la cervelle. Il semble l'examiner avec l'expression concentrée,
froide et à la fois exaltée d'un bijoutier scrutant l'éclat d'une
gemme, hésitant par instant, lui cherchant une fissure.
La robe du vieillard est maintenant écarlate et le sang continue à affluer comme aspiré par une capillarité impossible...

- Petit bélier.....
Dans la voix de cristal un soupçon de chagrin semble poindre derrière la colère meurtrière.
La prise d'airain se resserre encore sur la gorge
- Il a chu et c'est toi qui tombes.... te voilà à peine digne de faire pitance des rats.
Il le renifle avec dégout.
- tu empestes la brebis petit bélier...
Le vieil homme est maintenant couvert de sang, son visage en
ruisselle sa bouche en crache lorsqu'il parle et même dans les petites
billes blanches de ses yeux des nuages purpurins se dilluent comme des
fleurs tentaculaires.
- Puisque la mort est sur ta route, ... affronte la sans grimacer, comme il sied au cavalier que tu sais être.
Puis il jette Attila en arrière comme un fétu de paille. L'espace se
concentre et se déchire jusqu'à sa trame puis tout reprend son état
d'origine.
Plus une once de sang sur le Dodécalogue lorsqu'il pivote dans l'ombre et lance sans se retourner.
- L'Hydre attendra que tu honores ton chemin rejeton d'Ysengrin!

A peine le temps de sursauter quand les yeux de la jeune femme s’ouvrent que le vieux Grec se trouve rejoint par deux étranges créatures, mercenaires ou francs-tireurs… l’un d’eux l’ignore, l’autre l’invective rapidement, sans doute par habitude, l’habit religieux provoquant souvent ce genre de réaction chez les gens de guerre…

Et merdre

C’est la seule réponse d’Odoacre… lui qui voulait voyager discrètement, le voilà donc servi. Puis une certaine stupeur…. Vassilissa… connait pas… mais l’Hydre… monstre qui semble vouloir s’entredévorer…pas le temps de reculer avant qu’une généreuse giclée de sang chevalin asperge copieusement, la toque, la robe, le visage et la barbe du Vieux Grec…

Pas le temps de dire ouf qu’une courte cavalcade conduit au massacre du porte-bannière… sans perdre le temps, le vieux Grec lâche alors son bâton ferré de pèlerin ou de brigand, attrape les jambes de la jeune femme et la traîne énergiquement à quelques mètres de la route, dans un bosquet touffu…

Pendant ce temps l’autre frappe frappe et frappe…. on entend le fer se plier, se défoncer, mais aussi les chairs et les os martyrisés…

Sans mot dire, le vieux Grec s’efforce de pénétrer le sous-bois en forçant le passage de son dos… sa toque s’accrochant aux branches.

Une fois hors de vue, l’évêque de Périgueux jette un œil en direction du vacarme…s’il n’a pas été vu, alors il ne sera pas difficile à pister…traîner un corps ensanglanté n’a jamais été une opération très discrète… au moins le sous-bois lui évitera, espère-t-il une charge inopinée d’un cavalier assoiffé de sang.

Le vieux Grec sort alors des plis de sa bure un court glaive acéré et entreprend de découper les vêtements de la jeune femme afin d’en examiner les blessures…

Eh bien voilà qu'elle parlait. Sans se priver pour regarder ce corps qu'il dénudait peu à peu, le vieux Grec répondit

Navré ma fille, je n'ai que ça !

Et le vieux Grec de sortir une gourde contenant un cordial bien corsé dont il commença à verser le contenu dans la gorge de la jeune femme.

- Salut Toi.
- Tu m'as reconnue Vicomte?
- Avec une gueule comme ça, difficile de se tromper. Et puis le Dode m'a annoncé ta venue. Pour moi.
- Aaah. Le Dodécalogue. Il va falloir que je m'occupe de lui un jour. Il m'agace.
- Parce qu'il te nie. Il t'échappe. Tu ne peux rien contre lui.
- Tu veux parier?
- Avec Toi? Tu triches comme une vieille duchesse.
- Je ne peux rien contre le Dodécalogue, c'est vrai. Mais je peux m'attaquer à ses constituants.
- Qu'est ce que Tu mijotes?
- Le Dodécalogue sans l'Hydre, ce n'est plus que de la chair à asticot.
- Vieille Peau! Pour une fois on vit! On exulte! On savoure chaque goul"e d'air, chaque parole est musique, chaque coup est caresse, chaque caresse est extase. Occupe toi plutôt des innombrables Scribouillards qui passent leur vie à nous affadir la nôtre! De tous ces pécores englués dans leur sucrerie de champ de foire! Ou des ces comploteurs d'alcôves qui ne vivent que pour leur propre satisfaction.
- Mmmmh Je m'en occupe. Sans entrain il est vrai. Ils ont autant de saveur qu'un navet rance. Il M'en faut moissonner des centaines pour éveiller Mon intérêt. Alors que vous....
- Le jour où l'on ne sera plus, l'Hydre ou les autres, qui refusent de plier le col, que restera-t-il?
- Tu marques un point. La vie sera vraiment.... mortelle. Rhi rhi rhi rhi rhi! Qu'est ce que tu proposes?
- Laisse moi filer, pour une fois.
- Attila! Crétin des alpages!
- Dode! Qu'est ce que vous foutez là encore! Je négocie ma survie mon vieux. Allez donc fouetter Bouba ou Fernand.
- ATTILA BORDEL!
- Dites donc! Y a que moi qui
- ATTILA!
- Groumpf!
- As tu oublié ton Eveil? Mon Enseignement t'est-il devenu étranger? Le Mystère! C'est le Mystère! L'Ultime! Cette vieille Peau fait de l'esbrouffe.
- Euh... je vous emm
- TAIS TOI! Tu n'as de pouvoir que sur le renoncement et l'abandon. Le Leu n'est pas prêt!
- Dites.. si je dérange...
- TAIS TOI!
- Oui Ferme là un peu! Alors c'est vous le Dode? Enchantée, vraiment...
- De même... Quoi de neuf ces derniers temps?
- Bah, la routine... vous me faites bien rire tout de même.

Alors que les silhouettes se fondent dans la brume mourante, le tonnerre d'une cavalcade monte de l'horizon. Bientoit l'éclat des lances et des épées tirées ne laisse plus aucun doute. Les cris de "Périgord" sont brâmés comme autant de bêlements moutonnier. C'est sur, aujourd'hui le Périgord se couvre de gloire.

Attila se campe sur ses jambes et lève la masse de forge.

Puis c'est le noir et la douleur.
- Bor... del!

Secouant alors la tête

Non ma fille, et vous êtes bien trop mal en point pour voyager !

Se redressant il la toisa de haut...

Vos blessures sont trop graves et il va falloir que je vous soigne ici ma fille.

Une étrange lueur s'alluma dans le regard du vieux Grec

Ma fille, je vais vous appliquer ma médecine spéciale, que j'appelle sainte et qu'on peut qualifier de métarésurrectionnelle...

Odoacre se mit alors à arroser la jeune femme avec le reste de sa gourde de cordial jusqu'à la vider complètement

Puis il commença à fouiller dans sa robe de bure.... apparemment celle-ci possédait un certain nombre de poches, fentes et autres caches...

Il redressa alors la tête pour regarder la jeune femme

Dites moi ma fille, vous n'auriez pas un briquet ? Je crois que j'ai égaré le mien...

[lundi soir, sur le noeud]

Assise dans un coin du campement, la gamine réfléchissait. Un jour que sa mère s'était faufilée, en douce, sur la route de Bergerac... Une journée entière qu'elle attendait là, espérant qu'au détour du chemin sa robe rouge apparaisse... En vain.
Il était tard, les premières étoiles étaient déjà là...
Dans le camp, ça se chamaillait. Certains voulaient rester, d'autres partir...
Personne ne faisait attention à ce petit bout de femme, là, immobile sur son caillou.

Amor lui lécha la figure, et elle sursauta.

- Oui, t'as raison Amy, i'faut faire que'qu'chose... Mais quoi ?

Si le vicomte avait été là, c'est lui qu'elle serait allée chercher. Mais elle était seule. Labaronne, son deuxième choix, ronflait déjà dans sa meule... Nénuphar... Nan, elle n'avait jamais aimé Nénuphar. Et Dran ne la laisserait pas partir.
Elle eut une pensée pour Bourgogne... Elle l'aimait bien, le vieux sergent... Mais il boitait encore sa dernière dérouillée...
Elle jeta un regard à la vache, hésitant enfin sur la conduite à tenir à ce niveau... Sa bovine seigneurie, comme pour l'aider à se décider, se coucha sur le sol pour ne plus en bouger.

- Bon, on s'ra tous les deux, Amor... T'as pas peur ?

Elle prit son chien dans ses bras, le ventre noué par ce qu'elle allait tenter...

[mardi matin, sur la route de Bergerac]

Un cheval filait, seul, sur la route de Bergerac. Sur son dos, ballottant au gré des cahots, une petite fille s'accrochait encore à son rêve... Elle courait retrouver sa mère. Derrière le cheval, un corniaud de la pire espère suivait, mais qui n'aboyait plus depuis que les minutes de galopade s'étaient muées en heures...

Soudain, l'enfant se redressa. Là, au loin sur la route, reconnaissables entre mille au son de leurs voix et à leurs uniformes... il y avait des soldats.
Le cheval dévia, s'enfonça dans les champs, traversa jusqu'au bois. La gamine maitrisait bien la bête, elle ne dévissa pas.
À l'approche des arbres, le galop ralentit. L'enfant hésitait. Attendre, ou avancer ?

Un cri retentit dans le lointain, qui la saisit par les tripes.

- Maman !

Elle sauta du cheval, dégainant son poignard en moins d'une seconde. Le bâtard sur les talons, elle s'enfonça dans les bois en suivant l'origine des cris.

Arrivant par derrière le prêtre, elle ne lui laissa pas vraiment le temps réagir. Elle le bouscula violemment, pour aller se poster à côté de sa mère. Le regard haineux, le menton décidé, on lisait dans son être qu'elle n'avait rien à perdre. Sa famille était là. Cette femme allongée, elle mourrait pour elle si il le fallait, sans vraiment y penser. Elle persiffla :

- Pense même pas t'approcher... Tu vas pas lever la main sur une gamine comme moi, pas devant Tristote...

Ses grands yeux gris observaient le prêtre, son esprit était déjà ailleurs... Il fallait faire vite, sa mère pissait le sang, et elle n'avait qu'un cheval... Qu'elle avait libéré un peu plus tôt dans le bois... Comment allait-elle faire pour parer à tout ça ?

Amor grogna, elle revint au présent, et à l'homme de bure. Première étape, s'occuper de c'ui là...

La méfiance couvait dans les yeux de la petite, prête à mordre soudain. Ce bâton elle le connaissait bien, pour vivre dans un monde d'adultes aux caractères plus qu'incertains... Aussi ne le lâchait elle pas du regard, prête à esquiver par la fuite la menace de la dérouillée.

- On m'appelle Clo, ch'uis l'écuyère... Mais rêvez pas. J''vous laiss'rai pas approcher d'ma mère, surtout tout vieux et tout moche comme ça !

Obstacle dérisoire à la folie d'un homme, la gamine et son chien se dressaient entre eux deux.
La mourante épuisée ne s'agitait plus guère. Dans ses rêves fiévreux défilaient les visages de ses amours d'antan... Elle grogna doucement :

- Rhaaaa z'êtes pas obligé, Seigneur, de tous me les rapp'ler...

Sa fille tourna la tête, indécise soudain.

- M'man ?

Mais sa mère déjà n'était plus vraiment là...
Et les yeux de l'enfant, désespérés soudain, se tournèrent vers le prêtre. Et parce qu'elle n'avait plus rien à perdre, elle récita sans respirer :

- Je crois en Dieu le Trés-Haut tout puissant Créateur du Ciel et de la Terre des Enfers et du Paradis Juge de notre âme à l'heure de la mort et en Aristote son prophète le fils de Nicomaque et de Phaetis envoyé pour enseigner la sagesse et les lois divines de l'Univers aux hommes égarés fe crois aussi en Christos né de Maria et de Giosep il a voué sa vie à nous montrer le chemin du Paradis c'est ainsi qu'aprés avoir souffert sous Ponce il est mort dans le martyr pour nous sauver il a rejoint le Soleil où l'attendait Aristote à la droite du Trés-Haut je crois en l'Action Divine en la Sainte Eglise Aristotelicienne Romaine Une et Indivisible en la communion des Saints en la rémission des péchés en la Vie Eternelle AMEN

C'était la seule qu'elle connaissait, la seule que sa mère lui ait jamais apprise. Mais s'il était prêtre comme sa bure le clamait, il allait certainement comprendre... qu'il fallait les aider. Les yeux de l'enfant étaient rivés sur lui, plein d'espoir, de confiance... Naïveté charmante que permet l'innocence...

Le chien, lui, pas dupe, continuait de grogner.