[RP] Modra Necht

"L'hérésie est la vie de la religion. C'est la foi qui fait les hérétiques. "

-André Suarès -

Premier coup qui la recroqueville.

Les mains se crispent devant son visage, les deux saphirs exorbités, à peine visible entre les fentes de ses doigts. Elle voit passer les talons qui claquent et résonnent dans sa tête avec la puissance du clocher d’une église qui sonne son glas funeste. Une question vient recouvrir le tintement macabre.

De qui dépends-tu?

J’ai déjà répondu…

Second coup qui vient marbrer le dos calciné.

Un gémissement s’extirpe de la gorge nouée. Les mains tremblantes dévoile le visage meurtri. Elle ne comprend pas. Elle n’aura rien compris de début jusqu’à la fin. La païenne redresse mollement la tête, les saphirs cherchant la réponse dans les émeraudes de la vipère. La suppliciée n’a pas le temps de se protéger le visage. Le bâton fauche l’air et se fracasse contre sa mâchoire. Elle étouffe une plainte rauque avant de gratifier le sol d’une gerbe écarlate.

Nouveau gémissement du chien battu. Douleur.
La tête lui tourne de plus belle et l’inconscience manque de la happer une fois encore.

A qui dois-tu te vouer corps et âme ?

Et là, la phrase prend un tout autre sens dans l’esprit de l’hérétique. Il n’est pas question d’époux, pas de famille, pas de rançon. Il est question de quelque chose de bien plus profond et puissant. Quelque chose que certain ont, gravés au fond du cœur. Une ligne de vie. Une foi.

C’est alors que la tête pivote lentement. Les yeux viennent trouver ceux de l’impitoyable avec une hargne que le supplice avait fait taire.

Mon nom est Gladriel de Castelcerf, fille d’Amaël le Druide et de Gallia l’Amazone, dévote de l’ancien religion, je crois en Cernunos comme en Korridwen, Lug et bien d’autre. Aucune blessure n’arrachera ma foi car elle est celle de mes ancêtres et mes enfants, aucune brulure ne consumera mes convictions car elles sont gravés jusqu‘au plus profond de mon âme. Aucune mort ne me convaincra à l’abandon, car je ne meurs pas, je revis…

Un discours que la bouche éventré n’aura pas le loisir de prononcer. Le regard se fait provocateur et les lèvres frémissent faiblement, désireuse lui craché ce sourire sarcastique transpirant l’insulte mais la douleur l’en empêche. L’envie de se révolter se confond avec le besoin de se soumettre. Se rabaisser pour qu’aucun mal ne soit fait au deux seuls êtres qui comptent pour elle. Et à l’ambivalence de s’affirmer dans un murmure:

_ Ton putain d’Aristote…

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Il lui semble se passer une éternité lorsque les regards se croisent. Une éternité à sonder la brune, plongée dans ses yeux pour essayer de deviner ses pensées. Comme si les émeraudes pouvaient s'ouvrir comme un livre et lui dévoiler ses peurs et ses faiblesses, tout ce qu'elle pourrait utiliser contre son adversaire.

C'est la gravité qui la ramène sur terre... ou plutot qui la fait tomber par terre...

Quelques mots puis un coup bien placé aux chevilles et les pieds de Shirine quittent le sol. Se sentant basculer en arrière, la rousse lache un cri de surprise, les yeux agrandit d'étonnement. Tombant sur les fesses, amortissant quelque peu sa chute de ses mains, elle serre les dents et ses yeux lancent des éclairs en direction du dos de celle qu'elle a choisi d'emmerder. Le rire moqueur fini de la faire entrer dans une colère folle.

Elle hurle de rage et dégaine sa sica avant de sauter sur ses deux pieds.

Elle a trouvé la bonne la Sicaire. Une adversaire qui ne se laissera pas faire et de qui elle aura des difficulté à venir à bout, elle le sent. Mais Deos est avec elle et il ne la laissera pas tomber...

Les muscles bandés elle voit rouge, fait tournoyer son arme dans sa main et se jette sur son adversaire.
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[ Maitre du précipice ]


- Touche finale -

Le bourreau s'est arrêté, oreilles aux aguets. La soumise implore pitié. Dieu que ce mot est laid... Qui ose encore aujourd'hui croire à de telles fables ? Comme si ce faible pourparlers avait la force de faire ployer toute fierté humaine, comme si cet espoir digne de naïveté allait changer la face du monde, comme si la Muse pouvait avoir un droit entre ces murs... Le germain ricane. La femme est à bout, s'accroche aux moindres prises qu'une paroi dangereuse puisse lui offrir. L'arrogance prend une proportion extravagante chez le squelettique. C'est à lui de décider si la mère plonge dans les abysses de la folie. Un voyage aller-retour dans une venimeuse dimension avide de chambouler tout un être.

Ce que je veux ?...

La belle affaire. La louve est là, devant lui, et ne peut rien contre sa personne. Crois-t-elle seulement lui avoir donné un moindre fil à retordre ?... Une main gantée vient se poser sur une joue humide.

Tu le fais déjà. Dis adieu à tes chérubins...

Quelques secondes... Un regard brillant de haine qui s'éteint dans l'instant. Un cri aux portes de la bouche qui ne s'élèvera jamais. Un coup sec à la mâchoire pour dominer le reste de lumière dans cette poche maternelle. Qui croirait le marché d'un illuminé ?... Il n'avait jamais eu l'intention de les libérer. La petite muette serait au goût d'une clientèle peu avertie, et le jeune pur un excellent élève pour de sombres associés. Plus tôt la gangrène s’insuffle chez les petits, mieux ils sont aptes à ne jamais trahir.

Détache-là... Il reste une dernière touche à poser.

Les billes grises reviennent sur la brune aux bras croisés, bloquée dans un demi sourire malsain, fruit des joyeusetés des geôles. Rumwald n'aura pas fait l'erreur de garder un ton normal avant de renvoyer Gladriel au royaume des songes. La jeune piquante brune n'a pas à savoir le futur des deux bambins. Mercenaire payée, pas d'information à divulguer. Et le plus rapidement sera le mieux. L’Église a déjà été bien généreuse... Ce devrait être aussi le cas pour la rançon familiale.

Un autre ange déchu...

Canines ressorties pour l'occasion, devant l’œuvre allongée, le bourreau joue du scalpel avec attention, la lame léchant la peau comme un couteau dans du beurre. Très vite, la louve peut s’enorgueillir d'une dernière cicatrice bien nommée. Pourvu qu'elle ne perde pas bêtement la vie à son réveil... Un éclat de voix lui serait fatal.

Tout le monde appréciera ton nouveau visage... Tu verras.

La tableau terminé, l'artiste de l'ombre se tourne vers les gardiens.

Appelez le sorcier pour coudre cette perfection. Et si l'un de vous souhaite se faire plaisir, qu'il se retienne le temps qu'il faudra. La mort du colis vaudrait votre place à la torturée... Et je prendrais mon temps.

Le Fou pendrait les tripes de l'idiot. Pas de bavure... Il faut que la peinture sèche. Faisons-en donc une règle icelieu. Très vite, le jeune homme entraine Alara au dehors, vulgairement intéressé de l'avis de cette dernière spectatrice, et surtout de lui donner le privilège du bâton pour les prochains jours de prison. Il faut bien entretenir la rage...

***Musique : Winter night de Jesper Kyd***
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Tumulte d’une inconscience sans rêves.

Quand les paupières daignent à s’ouvrir la douleur la rattrape comme une gifle en pleine figure. Et de figure, il en est question. Brulée. Le dos, la nuque…. Brulée… mais ce visage, il pulse d’une douleur ardente qui lui vrille les tempes. Un mal comme elle n’en a jamais eu. Insupportable.

Maladroite, elle tente de se relever, mais le bâton bien vite sévit et quand c’est la botte qui la percute elle s’étale lourdement dans un jappement de chien battu. Le souffle lui manque. Elle va pour écarter les lèvres, trouver cet air qui lui fait défaut, mais quand la bouche s’agite c’est un cri qui s’en extirpe. Douleur. Les deux paumes viennent planées, tremblantes sur les deux joues qu’elle ne peut toucher. Douleur. Un sanglot se forme et s’étouffe dans la bouche meurtrie.

Les parole de la femme se brouille dans sa tête et bien qu’elle en comprenne les mots, son esprit n’arrive pas a en saisir toute la teneur.

Païenne…

L’échos du rire raisonne dans son crâne et lui tire un tremblement d’effroi incontrôlable. " Tu as défié le Dogme ". Défié? J’ai simplement voulut vivre… vivre à ma façon.

La femme n’a pas la force de relever les yeux sur celle qui la toise et qui jubile. A cet instant elle n’a même pas la force de la haïr. Seul l’instinct de survit palpite encore dans son esprit ankylosé. Plus tard, elle haïra l’émeraude, car les femmes les plus infâmes, elle les a toujours connu ainsi, avec ces yeux de vipère et des cheveux de jais.

Une question. La mâchoire qui veut répondre et le sanglot reprend. Tout son être lui hurle de parler pour échapper à la sentence mais elle ne peut pas. Scellée, ses joues éventrées cousues c’est sa parole qu’on a réduit à néant. Les lèvres frémissent pourtant en un murmure qui peine à sortir.

" Personne "

Pas de père, pas de mère, pas d’époux. Une famille exilée en Guyenne. Personne ne viendra pour elle. Personne ne payera pour la retrouver. Lui donné le nom de cette famille que le Limousin couvre d'opprobre ne fera qu'accentué le maux qu'on lui reproche et la Castelcerf ne s'y risquera pas.

Une peur sans nom la prend aux tripes, comme un chien qui se sait coupable et qui craint la punition de son maitre. Elle veut se recroquevillé, mais elle ne peut pas. Le corps ne répond plus.

Les saphirs se voilent de leurs paupières, le souffle se coupe. Misérable, elle attend son prochain supplice.

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[ Purge ]


- Corrosion de l'Âme -

Elle ne comprend pas encore. La louve aura beau crier, gigoter, rire, pleurer, l'insulter, le menacer, le mordre, le haïr... Ici, rien n'est humain. Ici, rien n'a plus d'importance que les outils. Ici, elle ne vaut pas mieux qu'un grain de pissenlit venant lentement mourir sur le sol. Ici, il est le Roi. C'est SON Monde.

Que me feras-tu ?...

Du souffle à la nuque, le germain passe au jouet du père Fouettard, et laisse cette fois une trace pour la nouvelle insulte au corps féminin. Tandis que le dos saigne d'une nouvelle fissure, les blanchâtres oreilles profitent avec allégresse du cri déchirant emplissant la salle. Il sait que la chair est comme un instrument... Où chaque coup donné à un certain endroit offre une nouvelle note de musique. Et quelle meilleure place que celle-ci pour un concert...

Allons, allons... Si déjà par ma première lâcheté tu te retiens si peu... Que va être la suite ?

Le bourreau laisse le temps à la païenne de se faire à sa fraiche cicatrice, que toute sa peau imprègne à vie la douce descente du fluide rubis... Une sensation bien unique que de voir sa vie se perdre en petites gouttes de pluie. Rumwald ricane, fort de son pouvoir irréversible sur la nature humaine, puis fait enfin face à sa nouvelle peinture d'un soir, les canines figées à leur fourbe sourire.

C'est drôle... Jusqu'ici, je ne me souciais pas du sort de tes chers petits. Tu étais ma seule ambition de la nuit. Mais puisque tu insistes...

Le Fou plaque la menotte meurtrière libre sur la gorge palpitante, les serres bien décidées à ne pas lâcher le tube vital d’Éole.

Je vais peut être faire d'eux les prochaines marionnettes de mes clients assoiffés. Ne t'en fais pas... Si toi tu ne te soumettras pas complètement, eux deviendront de parfaits esclaves. Tu ne les reverras jamais... Ni adultes, ni morts si par hasard ton sang chaud s'écoule trop dans leurs veines à l'âge ingrat. J'ai hâte de voir les progrès de ta fille... Muette elle a une voie toute réservée.

Le regard gris s'éclaire soudainement, cachant la petite folie relâchée l'espace du dialogue. Dans le même temps, le Hibou offre l'air salvateur, et d'un sourire narquois se redirige vers la table de tout les dangers. L'esprit malsain s'interroge sur la manière à suivre... Tandis que les fines lèvres se rouvrent :

Alors... Où en étions-nous ? Oh ! Le souffre. Sais-tu combien il est dangereux ? Très utile pour nombre de choses bien vulgaires... Mais pour toi, il ne sera que plus embellissant ma Muse. Je vais te redonner des couleurs...

Gantée, une main vient s'emparer de quelques morceaux de cette poudre compacte à l'odeur si significative, et l'autre d'un semblant de torche, plus petite que les autres aux sombres murs. Le simple effroi provenant de sa victime est une raison supplémentaire de continuer. Elle nourrit son Art... Brave femme. Enfin, elle commence à saisir le sens.

Apprécie... Délecte-toi.

Rapidement, la poudre s'embrase pour ne laisser derrière elle que tâches et hurlements de douleur pour l'épiderme brulé au cou et aux épaules. La femme pourrait se débattre en se balançant que cela ne changerait rien au final... C'est la nuitée des marques éternelles. Son œuvre à exprimer.

Mieux... Je vais peut être devenir raisonnable avec ton jeune sang... Si tu sais encore rester parmi nous pour la suite.

Les abominables yeux cerclés de noir ne cessent de détailler la faiblesse et les formes alléchantes, sans répit. Il se rappelle combien la gente générale ne supporte pas les pupilles fixées sur leur être. Une gène dont il se délecte sans une once de remord... Tout est si intéressant chez l'homme et ses manières, ses actions et ses pensées.
Philosophie mise à part, le jeune squelettique redonne vie à sa Muse, trop détendue à son goût, de cette écorcheuse liane, sans changer de surface.

Serre les dents... C'est un bon début qui ne doit pas souffrir d'erreur. Je peux ménager ta peine, le sais-tu...?

Dans son monologue, Rumwald attrape un seau posé non loin, puis asperge les plaies dorsales de son contenu. Il ne se lassera pas de ce bruit d'un autre-monde... Là où colère et douleur prennent une force toute particulière et se lient avec l'immonde peur de la Mort. Car qui veut réellement rejoindre l'éternel silence du plus profond de son être ? Menteurs sont ces suicidaires... Pour le germanique, rien ne vaut le lot de plaisirs à portée de mains des vivants.

Tu n'aimes pas le rhum ? Ou plutôt...

Le Fou revient à l'intérieur de l'espace vital et attrape sans ménagement le bas du visage pour le tourner dans la direction voulue. Le sourire reprend une teinte carnassière.

Serait-ce flambé que tu adorerais ?

Oui ? Non ? Les gesticulations ne lui donnent pas vraiment de réponse satisfaisante.

Pourtant... Tu guérirais dans la seconde. A moins que tu ne tiennes plus à tes beaux cheveux ?

Le tableau souffrirait-il de beauté sans ces filins si présomptueux... Telle est la question qui hante l'artiste de l'ombre. Finalement, quelques lourds halètements plus tard, les billes du bourreau sont captivées par cette petite lame dont le proverbe "l'habit ne fait pas le moine" convient parfaitement. Une nouvelle esquisse machiavélique se pose sur le visage fantomatique.

Laisse... J'ai une meilleure idée... Passons du côté face au pile. Je n'y ai pas encore apporté assez d'attention. Quelle négligence...

Le chef d'orchestre laisse un dernier soupir à sa diva avant la reprise :

Tu seras... Divine.

La Religion ne l'aura jamais autant inspiré...

***Musique : Sanitarium de Jesper Kyd***
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[Les hommes, dans tous les temps, ont fait de la religion un instrument d'ambition et d'injustice. *]

Elle était restée là à observer, sans qu'un seul mot ne franchisse la barrière de ses lèvres soudées.
Seul l'émeraude attentif prenait enseignement sur le maître de cérémonie.
Ses gestes habiles et précis, cette aisance dans la torture tant physique que psychologique.
Du grand art ...

Subjuguée, elle se nourrit et parfait son initiation. Quel séduisant monde que celui du vice.

La valse des instruments, l'ivresse de voir le carmin s'écouler jusqu'à la fin de l'œuvre.

Puis l'artiste se retire, emmenant avec lui cette "étudiante", avide de recueillir ses impressions.
Elle le complimente, l'interroge sur certains gestes dont elle a pu apprécier l'exactitude. Et lui, d'enseigner, de transmettre son savoir, en partie ...

Et cette offre alléchante, de terminer le travail.
Elle qui n'avait connu que les "bons" côté de l'église, elle en découvre les inavouables. Future armes pour elle de régler des comptes personnels. Autant lier l'utile à l'agréable.

J'accepte 'vec grand plaisir. J'f'rais en sorte d'pas gâcher le travail. Sourire malsain glissé au coin des lèvres.

Mission acceptée. Il ne reste plus qu'à passer à la pratique et se montrer à la hauteur des espoirs du Maître.

Commence alors la longue attente du réveil de la suppliciée. Afin de continuer de modeler la chair attendrie jusqu'à ce qu'elle abdique ...


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[ Maison de Gladriel]

Petit à petit la lumière qui guidait les 3 cavaliers s’évanouit dans la nuit. La vieille nourrice avait sourit et remontant son châle sur ses épaules d’une poigne noueuse, elle héla le vieux chat qui trainassait à ses pieds.

_ Aller Chaussette, on rentre maint’nant, on va passer la nuit toutes les deux!

La lourde porte de pain se referma. Aussi rapidement que ses vieilles guiboles le lui permettaient, la Corinne s’empressa de rejoindre le coin cuisine, séparé du reste par un petit muret surmonté de quelque barreaux de bois s’enfonçant dans le plafond. Le chat toujours collé dans les pattes pour qu’elle aie matière à râler, elle s’activa à débarrasser la table pour entreprendre de faire sa vaisselle dans le grand bac à eau.

_ Fais gaffe que j’t’y trempes po, toi!

La vielle chatte grise était prévenue, elle n’avait plus qu’à bien ce tenir. Mazette! Toute cette ménagerie! Trois chevaux, un piaf et un chat, c’est que la bonne Dame ne s’arrêtait jamais.

L’argenterie enfin séchée, astiquée et rutilante se retrouve rangée dans le buffet sa place. Un regard satisfait se pose sur le coin cuisine et les mains noueuses calées sur ses hanches, elle affiche un sourire satisfait.

_ C’po beau çà, hein?

Le travail terminé, le repos mérité! Désormais, son temps lui appartient. Lentement, la vielle nourrice se dirige vers le grand fauteuil qui trône près de la cheminé face à son semblable. Un râle de satisfaction filtre entre ses lèvres quand elle s’enfonce dans le velours vert de son siège. Au chat de sauter sur ses genoux et une main calleuse vient caresser le poil gris avec affection.
Seul le crépitement des flammes grésille dans le calme silence. Lentement, affectueusement, les mirettes émeraudes de la vieille embrassent une fois encore cette pièce qu’elle connait dans les moindre recoin. Elle s’efforce de retenir tous ces détails qu’elle connait déjà, comme si c’était la dernière fois qu’elle les voyait. A son âge, Aristote sait bien que tout peu arriver, et plus que la mort, c’est l’oubli que l’on craint.

La bonne Dame avait sut mener sa barque. Tisserande, lieutenant, animatrice et directrice de bains, bien que la plupart de ces activités n’avaient pas été accompagné de salaire, l’argent, elle avait su le gagné, mettant sa famille à l'abris du besoin. Ce qu’elle apprécie la vieille, c’est que malgré cette aisance, la coquette petite maison ne transpire pas l’opulence. La maisonnée ne déborde pas de richesse, c’est juste que chaque élément qui la compose se montre finement ouvragé et raffiné, car la Dame Gladriel apprécie l‘art sous toute ses formes.

La Dame aime lire, et les nombreux livres qui jalonnent les trois petites bibliothèques en témoignent. Des piles de vélin, il y en a aussi sur le bureau au bois vernie, encore éclairé par une bougie au bougeoir finement décoré. Le regard glisse sur les deux étagères accolées au mur, à côté de la porte d’entré. Celles-ci encadre un lourd coffre. C’est peut être l’objet le plus simple d’apparence et le moins raffiné qui occupe la maison, mais la solide serrure qui le tien scellé témoigne de son importance. La clef? La Bonne Dame la garde toujours secrètement caché. Dans cette malle, c’est les souvenirs qu’elle y enferme. Des habits, des armes, des lettres de guerres… tout ce qui lui reste de son défunt fiancé.

L’attention se porte ensuite sur les épais rideaux et les tentures qui les isolent du froid. Une fois encore, la Bonne Dame a sut se montrer de bon gouts. Pas particulière coquette, s’il y a bien une chose pour laquelle la Dame se permettait quelque folie, s’était bien ce qui concerne les étoffes. Rideaux, linge de maison et robe, ah! Elle aime le beaux tissu, les belles coutures! En même temps, on ne pouvait en attendre moins d’une tisserande de son talent et de son expérience. Sa garde robe? C’est un vrai petit trésor.

La vieille se lève lentement du fauteuil, faisant grincer ses vieux os. Elle s’approche du mur qui lui fait face, celui là même qui sépare la maison de la grange qui y est accolée. Tirant sur une cordelette, elle ouvre une trappe. C’est que les bêtes produisent naturellement de la chaleur, même si y’a le feu, un peu de chaud de plus ne fait pas de mal! Et puis cette bonne odeur de foin… hum!

_ Ah c’est qu’y va f’lloir ouvrir là haut!

Une trappe identique à été construite dans la chambre de la Dame Gladriel ainsi que dans la salle d’eau qui lui fait face. Ah la salle d’eau! Voilà un luxe que peu peuvent se payer -ou prenne la peine de ce payer. Alors que la plupart vont dans les bains municipaux, la bonne Dame avait souhaité avoir ses bains personnels. C’est agréable, elle dit pas, mais elle avait jamais trop compris d’où venait cette manie de se tremper tous les jours dans un bac d’eau. "Pour l’hygiène" qu’elle avait dit, "çà vient de Rome." " Rhum? Voilà un nom qu’il est bizarre, z’aurait pu trouver autre chose…" C’est une ville du sud apparemment, de celui là même d’où qu’il on apporté les routes pavées.Oui la vieille est pas doué en géographie.Elle connait Bourganeuf est c'est déjà bien assez! Tout de même… Habiter à Rhum. "J’suis po une ivrogne moi!" Voilà ce qu’elle lui répondait quand la bonne dame l’incitait à prendre un bain. Elle n’a d’ailleurs jamais compris pourquoi elle ne comprenant pas cette remarque… M’enfin bref, depuis elle avait fait des efforts. Deux bains par semaine c’est bien suffisant!

_ Boh on mont’ra après tiens!

Et la vieille de retourner poser ses fesses sur le fauteuil. Voilà bien des années, qu’elle était au service de la Dame Gladriel, juste à la naissance des petiots. Trois mois avant sa grossesse, elle avait perdu son fiancé… assassiné. Quel horreur!
Ah! Elle en avait passer du temps à l’étage, dans la chambre des p’tits, chantonnant quelque comptine en les berçant sur la chaise à bascule tandis que leur mère patrouillait dans la ville.

Ah! Ces p’tits angelots. Un sourire étire les lèvres ridées. Pour sûr, elle ne les quittera pas de si tôt. De nouveau elle caresse Chaussette qui a retrouvé sa place.
A tous les coups, la vieille sera en plein roupillon quand la petite famille reviendra.

Une respiration.

Souvenir. Une course effrénée. Claquement des sabots sur le pavé, cœur martelé par l’angoisse. Une église. Une moiteur oppressante. Un refuge tel un tombeau.

Frémissement des paupières.

Elle se souvient, son visage. Regard vert acéré, main sévère aux doigts d’harpie. Elle se souvient de leurs danses, armes aux poing, sourire aux lèvres. Elle entend encore, la gorge fragile se fendre sous sa lame, elle ressent cette sensation qui lui étreint la poitrine. L’instinct de survie de l’animal prit au piège. Ils l’encercle, elle les hait. Elle se souviendra toujours de ce bras qui se tend, cette dague qui siffle. Assez longtemps pour la voir venir, trop rapidement pour pouvoir la fuir. Et la chair de sa cuisse qui éclate quand l’acier s’y loge.

Réveil en sursaut.

Un cri étouffé lui arrache la gorge alors que ses yeux s’écarquillent. Une douleur l’assaille soudainement aux bras et l’esprit en panique en perte de repère tente d’ordonner au corps de toucher le sol, qu’elle arrive à peine à effleurer des orteils. Le rythme de son cœur s’accélère subitement. La femme relève la tête pour aviser ses poignets pendu au dessus de sa tête. Quoi?!

Panique.

Retrouver son calme. Respirer. Oublier ce mal de crâne qui tambourine à ses oreilles. Elle ferme les yeux, se mord la lève en sentait ses reins fumer. Une image clashes alors dans son esprit. Deux billes grise cerclées de noire. Les paupières s’ouvre subitement.

_ Ca..Caël! Mélusine!

Comme réponse, un échos et ce long frisson qui lui remonte le long de l’échine. Elle le sent… Près d’elle. Elle se démène, pour tenter de l’apercevoir, ce visage fendu d’un sourire comme elle n’en a jamais vu. Malsain, inhumain. Les saphirs croisent le yeux de la femme, mais lui, elle ne le voit pas. Elle ressent, elle l’entend respirer. Horrible sensation qui lui grimpe sur la peau. Une boule de haine mêlée d’angoisse lui oppresse l’estomac. Les dents se serrent, les lèvres se délient.

_ Où sont mes enfants?!

Elle ne porte aucune attention au monde qui l’entoure, tout son esprit enveloppant cet être qu’elle voudrait lacérer. Elle ne voit pas les outils posés plus loin, eux qu’elle a si souvent tenu entre ses mains. Elle n’entend pas le feu qui crépite plus loin. Elle ne ressent pas le froid qui parcoure son corps presque dénudé. Elle ne ressent que cette présence, qui l’inonde d’une haine viscérale.

_ Si tu as toucher à mes enfants...

Qu’importe ta réponse, je grave ton visage dans mon âme. Qu’ importe le mal que tu leur à fait, je te ferais cracher ton venin par les tripes. Je le jure, que dans cette vie ou dans l’autre je te ferais payer l’affront que tu fais à ma famille.

Le silence lui parait long. Ce souffle dans son dos lui hérisse le poil. Chacune de ses respirations est une insulte. Nerfs à vif.

_ Parle!


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Elle n’aura pas le temps de la réponse.
Sa prochaine parole est un cri qui éclate dans la nuit. La douleur brulante suit le bruit de la chair qui se déchire. Les mains se tendent et se crispent, cherchent à empoigner la prise qui l’aidera à supporter sa douleur, mais elles n’enserrent que du vide. Première cicatrice fraiche rejoignant sa comparse qui zèbre sa hanche depuis bien des années. Elles sert les dents à se les briser.

L’odieuse main s’agrippe à sa gorge et les promesses insoutenables glissent à son oreille. Ultime respiration sifflante et elle cherche son air. La gorge tente de fuir la main qui la retient alors qu’il écoule des paroles qui lui sont insupportables. Mon fils… Ma fille…

L’étreinte se relâche et les poumons se gonflent subitement. Le soulagement est de courte durée. Nouvelle agonie qui résonne entre les murs. L’odeur nauséabonde de sa propre chair qui brûle lui envahit les narines. Malgré ses hurlements, elle entend le crépitement de ses cheveux qui se réduisent en cendre, le bruit de sa chair qui carbonise. La respiration se saccade, siffle. La douleur et l’odeur infecte lui donne un haut le cœur. Elle veut vomir sa souffrance. Comme si la bile qu’elle veut verser est la cause de sa douleur. Elle sert le dents, retient un sanglot alors que chaque expiration se ponctue d’un gémissement.

Pourquoi…Pourquoi! Qu’ont-ils fait?! Qu’a-t-elle fait! Par tous les dieux pourquoi le monde s’acharnent-il sur elle! Elle a toujours été la victime, l’appât, le poids mort. Par ce qu’elle a été la filleule d’un meurtrière, parce qu’elle a été la fiancée d’un assassin, parce qu’eux ils étaient forts, on leurs a fait payer leurs crimes en s’en prenant à elle, elle l’agneau parmi les loups. Elle leur en veut d’avoir été si fort, elle les détestes car ils l’ont abandonné et elles se hait d’être si faible. Celui là pour qui vient t’il, pour Mélianos, pour Arami ou encore pour son oncle Dragonet? N’a-t-elle donc pas assez payé?!

Un coup, un bond. Elle se cambre retenant sa plainte entre ses dents férocement serrées. " Je peux ménager ta peine." Vague intérêt de la mère en proie au désespoir. Un glapissement se mêle à son souffle. Elle s’ébranle nerveusement au bout de ses liens quand ses chairs se mettent à cuire de plus belle. Autoritaire, la main se saisit de son menton. Gladriel ouvre les yeux retenant les larmes qui lui borde les yeux pour soutenir les billes d’acier qui lui glace désormais le sang.

Il la lâche, la tête retombe mollement sur sa poitrine qui se soulève de soubresaut douloureux. Une ultime prière couvre les gémissements, le ton sanglote, la fière louve supplie.

_ Je ferais ce que tu veux… mais ne touche pas à mes enfants… pitié…pas mes enfants…

Fais de moi ce que tu veux. Fais de moi ta putain, ta bête de foire, ton esclave ou même ta chienne. Je serais ta marionnette, obéissante et dévouée. Je me trainerais à tes pieds si c’est ton désir. Mais je t’en pris, laisse le fruit de ma chaire en pleine santé. Laisse les en vie.

Les larmes lui viennent. Qu’importe sa fierté, qu’importe sa dignité quand la vie de ses enfants est menacées. Elle est comme un macchabée, pendu aux derniers fils de sa vie, le cœur glacé d’effroi dans l’attente de sa prochaine tortue.

Elle tremble. Au sang qui ruisselle le long de ses chairs brûlées se mêlent les larmes qui s’écrasent mollement sur le sol…

Macabre métronome.

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[Le sommeil de l’Eternelle]

Les doigts se referment sur la bourse. Avec précaution, elle en délace les liens, libérant une bouffée d’effluve qui a tôt fait de lui grimper au cerveau. Une grimace lui tord les lèvres et un ultime regard se rive dans les yeux froid du sadique.

N’est elle pas en train de faire sa plus belle erreur? Qu’est-ce qui lui assure qu’à son réveil, ses enfants seront en vie? Qu’est-ce qui lui dit qu’elle ne se réveillera pas dans le seul but de livrer son dernier soupire, la gorge ouverte, crachant son sang? Une seule parole, la parole d’un inconnu. On ne peut pas avoir confiance en un homme qui brandit une arme.

Le doute lui ronge les entrailles, mélanger à cette peur corrosive des conséquences de son acte. Dans la paume de sa main sommeille son unique espoir, échappatoire empoisonné sans garantis d’un réel retour. Gladriel ne peut pas se permettre de jouer avec la vie de ses enfants… Ses enfants: sa chaire et son âme, miroirs d’une joie de vivre qu’elle a abandonné depuis des années. Miroirs aujourd’hui entachés de carmin.

Les saphirs de la mère viennent tour à tour trouver les prunelles de sa progéniture. Elle aimerait sourire, les réconforter, les rassurer, mais ses lèvres restent figées, alors que son regard déborde d’un amour maternel troublé par un voile de crainte qu’elle voudrait tant dissimuler.

Mélusine, sa petite fille muette, elle, quelle avait faillit perdre le jour de sa naissance, quand une femme l’avait enlevé. Gladriel avait donné la vie sous les hurlements des loups et les psalmodies d’une femme détraquée. Ses enfants trouverons t’ils leur mort, baignés dans cette même folie? Le monde est malade… Le monde est fou.

Un appel feutré attire son attention sur son fils, Caël, et elle porte sur lui son regard tendre et glacial. Pour son petit bonhomme, et si ce doit en être le cas, elle ne donnera pas l’image d’une mère éclatant en sanglot dans son désespoir… non, voilà depuis bien longtemps qu’elle n’avait pas pleurer, pour eux.

Les doigts se referment sur l’éponge et d’une main hésitante, elle l’approche à son visage pour y enfouir son nez. Son premier reflexe est de retenir sa respiration.

Le visage se tend au ciel, le regard plongé dans les astres voilés par quelque lambeau de nuage encore gonflé de neige. L’hivers, elle l’aime tant, mais l’hivers lui a tant pris. Une image lui revient en mémoire, une soirée près du feu ses bras enlacant les corps fêlent de Caël et Mélusine.

"Le monde n’épargne personne parce que les Hommes , cupides, l’ont rendu mauvais. La haine des Hommes est devenue implacable, surtout envers ceux qui sont comme nous. Ils nous jalousent, ils nous craignent, parce que nous, nous n’avons pas peur de la mort. Nous vivons chacune de nos vie avec la même intensité parce que nous ne craignons aucun jugement divin. Nous ne nous abaissons pas devant nos dieux, car ils ne cherchent pas à nous asservir comme le font le leur… Ils nous haïssent pour çà, par ce que eux, ils sont aveugles.
Vous ne devez jamais perdre votre foi, et vous ne devez pas avoir peur de la mort. Mourir, c’est revivre… ailleurs. On a plus a craindre de vivre seul que de trépasser, par ce qu’au final, nous ne disparaissons jamais.

Nous somme des âmes éternelles."

Tremblement de sa main. Les poumons quémandent leur souffle vital. Les mâchoires se crispent, alors que la poitrine se gonfle lentement.

Dans son esprit qui frémit sous l’assaut des fragrances narcotiques, une imploration fuse pour la déesse mère Brigit… pour ses enfants.

Dans un dernier frémissement des paupières, son âme rejoint le ténèbres de l’inconscience.

Le néant.

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[L'échiquier se dévoile lentement]

Le Fou devient Maître du jeu et entame la partie. Peu à peu les pions sont posés, tels les jalons d'un cadre sinistre.

La Fidèle toujours collée au cou gracile du garçon, la brune ne peut réprimer un frisson qui lui glace le dos. Réminiscences d'un passé chaotique. Mais la prise reste ferme, la main armée ne tremble pas ... Tenir son engagement sans dépasser ses propres limites.

Et quand le bleu rencontre le vert, il se heurte au refus d'obéir aux paroles désespérées. Un hochement de tête, accompagné d'un sourire aussi malsain que celui du mentor, clos toute tentative de discussion.
Une épreuve de force commence entre la proie et le Hibou, chacun d'eux plaçant ses pièces pour remporter la partie.

Course contre le temps pour elle.
Distillation du poison pour lui ...

Et la frêle progéniture tant aimée qui n'est plus que monnaie d'échange. La carotte que l'on fait miroiter sous le nez de l'âne pour qu'il avance dans la bonne direction ...
Mère devenue esclave de sa progéniture dont la vie ne tient à un fil de lame.

Le garçon tente une rébellion bien vite étouffée. Les petites nacres qui se veulent menaçantes se heurtant sans succès contre la paume qui le bâillonne.

Pour augmenter le poids de son argumentation, le Hibou n'hésite pas à faire couler le carmin infantile, qui lentement glisse sur la lame hostile qui se reflète dans l'anthracite torve.

Le mat du Lion.

Elle abdique et se plie aux exigences du Maître du Jeu.

Inhalation soporifique pour la "Reyne". Exhalation terrifique pour sa descendance.

Silence pesant. Frêles petits corps terrorisés devant la chute de celle qu'ils estimaient inébranlable ...
Les perles enfantines se croisent et on peut y lire la même frayeur.

De leur côté les deux Ombres se regardent et se mettent au diapason pour la suite des évènements.
La lame de la Fidèle quitte la gorge palpitante et avant même que le gamin tente une nouvelle rébellion, le pommeau damasquiné vient s'abattre avec une violence contenue sur l'arrière du crâne. Le petit corps s'affaisse puis émet un bruit feutré en heurtant le manteau neigeux.

Le marchand de sable est passé ...

La frêle chose est ligotée solidement, non pas qu'il puisse se détacher par la force, mais à cet âge là, ça se faufile telle une couleuvre. Le petit paquet ainsi saucissonné est hissé sur le garrot du rétif et retenu par une Sauvageonne maintenant en selle.
Nouveau convoi qui se prépare pour la seconde partie du Jeu ...
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[ Lac Cristallin, Larmes de carmin ]

Les saphirs se harponnent aux émeraudes de la femme. Le sang bout dans ses veines, rivières impétueuses dont le flot véhément est contenu par la seule vue de la lame collée contre la gorge de son fils. L’esprit de l’ancienne lieutenante carbure à toute vitesse. Un œil file sur la garde de son épée accroché au flanc de sa monture. Trop loin. Elle pourrait tenter d’y courir en un geste inespéré, mais la neige qui lui noie les chevilles, cette robe qui lui entrave les jambes… et que dire de cette blessure qui se réveille quand la chaleur et le froid se font mordant, à cet endroit même où une lame lui avait transpercé la cuisse des années auparavant.

Les seuls armes qu’elle possèdent sont le poignard fixé contre son mollet et le stylet lové dans son corset.
De son sang froid effroyable, la mère jette ses paroles comme le serpent crache son venin.

_ Lâche mon fils.

Regarde Mélusine.

Le regard de Gladriel se tourne vivement et se plante sur un visage qui semble appartenir à un cadavre. Une peau d’albâtre au regard d’argent rehaussé par des cernes d’un violet noirâtre… L’effroi la gagne. Une lame blanche vient aussi barrer la gorge de sa petite fille. La mâchoire se serre. Les saphirs passent d’un visage à l’autre, de son fils à sa fille, de l’homme à la femme.

Ne trouves-tu pas Maman.. Belle?

Un frisson glacé lui remonte l’échine, lui tendant la colonne comme un pantin dont on viendrait de tendre le fil. Et la lame s’active traçant sur la peau de sa fille une ligne vermeil. Les saphirs se parent d’horreur. Un claquement de dents sur l’intérieur de sa joue freine cette envie soudaine de bondir sur l’enflure. Les larmes qui déferlent sur les joues de sa petite fille lui lacèrent le cœur. Une haine meurtrière lui envenime les veines. Cette même agressivité qui fait grogner la mère louve avide de sang quand on s’en prend à ses petits… mais à défaut d’attaquer, elle ne peut que sortit les crocs.

Le visage de la Castelcerf se tend, les entrailles tiraillées par cette frustration des plus atroces. Les deux lames plaquées sur les gorges enfantine sont comme deux armes enchâssé dans sa propre gorge. Elle est désarmée. Son cœur se resserre quand son regard se pose sur le visage de sa fille muette.. Et les larmes carmines qui ruissellent sur son cou…

Une bourse de cuir vient s’échouer à ses pieds dans un fracas feutré. Un regard lui est à peine accorder, et les saphirs se plantent de nouveau dans les perles métallique.

Le qui, le pourquoi, le comment sont des questions qui ne lui viennent même pas à l’esprit. Une seul chose la préoccupe, la vie de ses jumeaux.

_ Relâchez mes enfants… et je saurais me montrer des plus dociles.

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Shirine mort de toutes ses forces et laisse le sang de la brune lui couler dans la bouche. Pendant un quart de seconde, l'envie folle de refermer hermétiquement ses lèvres et jouer la sangsue lui prend, mais elle manque de temps pour apprécier le breuvage. La rousse est plus légère et l'ennemie sans doute un peu plus forte. La situation finit par retourner à l'avantage de l'autre qui lui envoie sa main en plein visage prenant le risque de laisser Shirine lui arracher un morceau de lèvre.

Elle aurait bien embarqué un petit souvenir...

Repoussée vers l'arrière, la Sicaire lache prise petit à petit et se retrouve rapidement sur le dos. Rôles inversés... Elle se débat avec fureur mais la pression soudaine contre sa gorge la fait paniquer. Ses mains tentent de dégager son cou si précieux.

Il est trop tard. Ouvrant la bouche comme un poisson, Shirine cherche l'air, suffoque...

La tête commence à lui tourner rapidement et sa vue se brouille. Elle ne sent même pas sa propre lame contre son bras, uniquement le gout du sang dans sa bouche et celui qui bat à sa tempe, ne songeant qu'à récupérer un peu d'air pour ne pas mourir ici.

Ce serait trop bête... Pas maintenant, pas là, pas comme ça...

Pas de ses mains...


"Deos,
J'ai encore des choses à accomplir en ton nom,
Ne m'abandonne pas,
Laisse moi une autre chance,
Encore une..."
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[ Cadeau empoisonné de Morphée ]


- Berges du lac de glace, orée de la forêt -

Le temps se suspend... Enfin la Reine daigne se dévoiler de ses tours de bois, sans défense, sans possibilité de jouer la renarde. Si la mission doit se solder par un échec, l'artiste lui n'hésitera pas d'égorger le bourgeon palpitant d'une coupe claire... Parfaite. La simple idée d'avoir tout contrôle nourrit son immense orgueil, au point de laisser un rire narquois s'échapper, d'offrir une première marque en l'esprit complètement hagard de la fillette. Instinctivement, les serres accentuent leur emprise, le poignard maintenant capable de sentir chaque battement apeuré. Les premières fondations peuvent dorénavant se construire... Lentement... Fin charbon jouant sur la frêle feuille.

Regarde Mélusine...

L'enfant ne se débat pas, la fine bouche accentuant un joli miroir de l'effroi maternel. Le germain aspire avec délice l'ambiance des lieux, ses yeux clairs parcourant d'une horrible lenteur sa prochaine Vénus...

Ne trouves-tu pas Maman... Belle ?

Léger soubresaut enfantin. Délicieuse ainée... Ne bouge donc pas naïve... Tu vas te blesser...

Chut... Maman est très douce n'est-ce pas...? Jamais elle ne ferait de mal à ses tendres trésors. Elle va être très... Très... Trèèèès obéissante.

Deux billes grises se plantent au même instant chez Gladriel. Sans se presser, le jeune squelettique laisse sa main non armée se saisir d'une sacoche, rendant libre voix à la gamine mutique.

Maman va être très gentille... Tout se passera bien pour tout le monde. Sinon...

Déchirure futile au cou, ode au carmin. La pureté de la peau vient s'entacher d'une entaille à peine indolore, réveillant les perles aux coins des âtres, rivières déferlantes sur les joues blanchies par le froid. Le ton devient affreusement sec et dégoulinant de folie, le sourire disparu l'espace de quelques secondes.

Je la saigne comme une truie.

L'avertissement est lâché avec fracas, maitre à courber l'échine des plus audacieux. Le Fou murmure le respect et son indépendance, de sa robe mystérieuse et unique... Marginal jusqu'au bout des ongles. La simple et froide colère qui emplit les iris de la véritable proie excite son corps entier, le croissant reprenant sa place d'origine, dérangé à souhait. Le cuir à peine boursouflé est jeté aux pieds de la robe de velours.

Maman va doucement ouvrir et approcher jusqu'au nez ce qui est à l'intérieur... Sans théâtre...

Le cadeau est une éponge. Mélange de jusquiame, chanvre et mandragore, les divines effluves plongent chaque âme dans un sommeil profond... Assez pour qu'un barbier puisse devenir boucher... Assez pour que deux assassins n'aient pas de surprises sur le chemin du retour. Voilà l'offre du sadique germanique. Une visite chez Morphée de la Reine... Ou un voyage sans retour de la chair féminine soumise à ses pinces.

Tic tac... Tic tac... Tic tac...


***Musique : Amb Zone de Jesper Kyd***
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[1 semaine plus tard le 21 Décembre
Limousin-Marche: Bourganeuf]

Il fait froid.

C’est étrange la neige… C’est liquide et c’est solide, c’est froid et sa brûle. Etrange oui, bien étrange. La fillette ouvre les doigts pour laisser s’échapper la neige blanche. Son regard métallique se lève au ciel. Certaines étoiles sont voilées par des lambeaux de nuage qui laissent s’échapper quelque flocons venant s’échouer sur sa peau d’albâtre.

C’est froid.

Certain dise que tout la haut il y a un monde de gens décédée. Ils y sont heureux. Mais si c’est le cas, pourquoi pleurent-ils si souvent?
Les yeux de la fillette se reporte sur son frère qui s’amuse à sculpter un bonhomme dans le monticule de neige qu’il a formé. Il a toujours aimé l’art et il s’amuse toujours à imiter Maman. Maman c’est une artiste elle. Elle sait sculpter et dessiner. Elle voudrait être comme Maman plus tard. Oui, comme Maman… mais en moins triste.

Mélusine tourne alors la tête. Entre la croupe des deux chevaux elle peut distinguer les champs qui mènent au village. Ce chemin là est rongé par l’obscurité. Elle avance lentement, de quelque pas qui font crisser la neige puis elle s’immobilise derrière les deux équidés.

Tout et blanc et brillant, mais pourtant, tout est tellement sombre. L’acier de ses yeux se plonge dans les ténèbres. Maman dit qu’il faut se méfier de l’ombre car des démons y habite. Pourtant on dirait qu’il n’y a rien. Une partie d’elle-même aurait envie de s’y perdre comme toujours… Ce soir pourtant…

Il fait froid.

L’air semble lourd… pas à cause de la neige. La nature semble retenir sont souffle comme effrayée. Les démons vont-ils sortir de l’ombre? Les yeux rivés dans l’obscurité Mélusine attend, immobile.

Elle a... peur?

[Par c'que la mort c'est pas encore pour aujourd'hui!]

N'empêche, elle a beau dire qu'elle s'en fou de la mort, la rousse, ça fait chier quand même de mourir! Et ça fait mal aussi. Elle a failli y passer deux fois déjà, persuadée que la troisième est la bonne...

Pourtant, le Très Haut semble encore en avoir décidé autrement...

Au moment où sa vue se brouille et où il lui semble que son âme est prête à décoller, la trachée se dégage et l'air s'engouffre. Elle se repli sur le côté et tousse à s'en arracher les poumons. Les larmes assaillent ses yeux qu'elle ferme, ne songeant qu'à aspirer l'oxygène et se protéger la gorge. Si son père la voyait, il serait furieux d'apprendre que sa fille prend des risques aussi irraisonnés. Pourtant elle le lui a dit: les plans suicidaires c'est le lot quotidien du Lion de Juda. Les Sicaires ont cette tendance folle à se jeter sans crainte dans des combats à première vue perdus d'avance...

La foule l'étouffe à son tour. Elle ne voit rien, mais elle sent l'agitation autour d'elle. Foutez-moi la paix, a-t-elle envie d'hurler. Ils ne comprennent pas qu'elle veut RESPIRER? Elle tente alors de se redresser pour lever les mains et essayer de les éloigner, mais quelqu'un l'empoigne, la soulève et elle se retrouve la tête en bas, toujours à tousser.

Il se passe quoi là?


[Plus tard.]

La rousse reprend ses esprits doucement. Le sang lui a monté à la tête et elle a tenté de négocier calmement qu'on la remette sur pied. Pas la peine de chercher encore les ennuis. Le grand brun qui la transportait lui dit vaguement quelque chose, mais Shirine n'a même pas le temps de se souvenir comment il s'appelle qu'elle doit suivre le mouvement et se voir expliquer ce qu'elle fou là.

Alara donc... Fallait qu'elle retienne ce nom...

Et Thorvald, mais oui! Bien entendu... Elle lève les yeux vers lui, un peu étonnée de le revoir.

La Sicaire croise les bras. Elle ne doit pas ressembler à grand chose, sale et tachée de sang.

Et moi Shirine. J'voudrais juste aller récupérer mes armes. J'y tiens...

"Ce poignard courbe vous accompagne désormais partout, y compris au Jardin des Délices." Ca compte.
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Les dés sont lancés et la température monte ... La foule se masse autour des deux guerrières improvisées.

Immersion.

Les cris fusent. Les paris s'envolent. Le Maître des lieux les enregistrant en bonne et due forme pour qu'il puisse se servir grassement à l'issue du duel, reversant tout de même une somme rondelette à celle qui remporterait l'affrontement.

Ambiance électrique. Appel à la violence, au sang ... Odeur d'excitation, d'adrénaline où la sueur, de l'alcool, des vomissures et l'urine des bas fonds se mêlent. Le cris des deux jeunes femmes sont couverts par ceux des braillards tant assoiffés de bière que du carmin qui a déjà pointé le bout de son nez.

Rouge. Comme le feu qui bout dans ses veines.

Rouge. Comme l'éclat sanguinaire au coeur des émeraudes courroucées.

Rouge. Symbole de l'érotisme qui se dégage, aux yeux de certains, de ces deux corps féminins qui luttent et dansent à leur manière.

Rouge. Comme le carmin qu'elle arrive finalement à soutirer à l'adversaire ...

D'ailleurs cela ne semble pas au goût de cette dernière qui ni une ni deux, change son arme de main pour lui envoyer son poing en pleine joue gauche. Mais des mornifles du genre, la brune elle connait et sourcille à peine malgré la lèvre qui éclate sous l'impact, libérant un abondant flot rubis.
Bien ancrée au sol, elle ne bouge pas d'un pouce ... Et d'un geste ample, elle relève sa senestre, solidement ancrée à la rapière. Le pommeau forgé vient rencontrer, dans son élan, le menton de la rouquine. Puis dans la continuité du geste, la brune se débarrasse de sa rapière, la dextre venant chopper le col de la sicaire un peu sonnée. Et profitant du léger flottement, l'envoie mordre la poussière une seconde fois, sous les cris frénétiques de la populace enfiévrée.

D'un revers de main, elle essuie le filet de fluide rougeoyant qui dévale sur sa peau diaphane. Le goût métallique lui envahissant la bouche, elle crache avant de fusiller la rousse du regard.

Sale chienne .. T'vas m'le payer c'te fois ci ... Nouveau crachat sanguinolant qui vient orné le sol crasseux. R'lève toi, que j'te règle ton compte une bonne fois pour toute ... Après tout ... C'toi qui l'a cherché .. Alors viens ..

Rire mauvais qui s'envole parmi les cris ambiants. Moqueuse ? A peine ... Elle ne lui rendait que la monnaie de sa pièce, à cette jeune téméraire qui ne voyait sans doute pas le danger d'une brune qui commençait tout juste à s'amuser.
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[Bâti, bourdon, surjet ... Séance coutûre !]

Présentations faites, chacun se retire. Le colosse emmène la rouquine et la brune se retrouve seule avec le Germain ... Léger soupire discret, puis elle lui lance un léger regard, avant de finalement poser une question frisant l'absurde au vue de tout ce qui s'était déroulé.

Dites .. V'connaitriez pas un médecin dans le coin ? Va falloir, r'coudre j'crois ...

Les émeraudes fuient les perles inquisitrices, se concentrant sur la balafre ornant l'épaule et où ses doigts jouent pour en rapprocher les deux berges.

Mieux, une bonne connaissance. Je t'y amène... Tu m'as l'air trop désarmée pour la route.

Elle ne mouftera pas malgré son orgueil touché à vif par le ton taquin qu'il utilisera pour lui répondre et insinué sa faiblesse, seul un haussement de sourcil esquissé témoigne de la légère contrariété. L'argent mis en jeu dans cette affaire vaut bien le coup de mettre à mouchoir sur un égo un peu trop souvent démesuré. Quoi que ...

C'pas vraiment un problème ça ... J'veux juste m'faire rafistoler et si possible par quelqu'un pas trop mauvais, j'voudrais pas perdre un bras bêtement. Trop sûre d'elle, sans doute ... Mais sa dague toujours dissimulée, elle se sait protégée et se gardera bien d'en faire part. J'vous suis.

Nouveau ricanement. Ne t'en fais pas... Personne ne veut mourir bêtement. Et fort de son savoir d'ajouter : Les surprises... Paris regorge de petits groupes affamés. Je doute encore qu'après ton duel, tu ne perdes plus qu'un bras. Quel dommage... L'homme aux cheveux de lune, se tourne et se lance dans un parcourt sinueux, au gré des ruelles glauques.
La brune, quand à elle, ne relèvera pas les dernières paroles, se plongeant dans le mutisme tandis qu'elle le suit dans les venelles crasseuses. D'aucuns diraient que ces deux là forment tout sauf un couple et ils auraient bien raison. Rien, mais rien, si ce n'est l'appât du gain, n'aurait pu les rapprocher. Or le sort est parfois étonnant à ce sujet, et pour preuve.

Leurs pas les mènent vers des rues plus animées, les regards lubriques masculins ne se font pas prier pour se poser sur le physique athlétique de la brune. Des voix l'interpelent de manière graveleuse et auxquelles elle répond d'un simple regard noir qui suffit souvent à mettre court à toute harangue.
Excursion terminée, trois coups frappés à une lourde porte. Celle-ci s'ouvre en même temps qu'une recommandation est soufflée discrètement. Une dernière chose. Evite de planter quoi que ce soit sur une main balladeuse.

Une voix féminine mais grave surgit. Ah, Hibou, tu m'amènes une nouvelle ? Le Germain éclate de rire et rétorque aussi sec. Plutôt tes talents Marie... En couture cela va de soit.

C'est le temps qu'il faut à la brune pour réaliser dans quel genre d'endroit il l'a conduit. Un temple de la luxure dans toute sa splendeur, des femmes dénudées, de l'alcool coulant à flot et où des flacons d'opium passent discrètement de mains en mains ... Léger mouvement de recul de la Sauvageonne, accompagné d'une grimace boudeuse, mais le Germain semble un habitué et à contre coeur, elle pénètre dans le lieu de débauche. Sa présence attirant forcément les regards, mais pas que ... Elle repousse une main qui vient l'air de rien, flirter sur une hanche. Elle serre les dents, maudissant celui qui a osé la trainer dans un endroit aussi sordide que celui-là.

C'est c'que vous appeler une médecin vous ? Légère grimace de la brune, dont le regard se pose sur la tenancière. J'espère qu'elle sait c'qu'elle fait au moins ... Ton sec et volontairement mal aimable.
Je vois... Tu préfères que l'on te brule la peau ma chérie ? Tu me diras, on n'y verra qu'une tache...
Léger gromellement. C'bon allez y ... Les émeraudes se reportent sur son accompagnateur. On doit parler je crois, donc on a un peu d'temps pour qu'vous fassiez ça bien ...

Changement de décor. Une chambre sans aucun artifice luxuriant, au calme. La tenancière qui sort son nécessaire de couture pendant que le jeune couple se toise et s'appréhende un peu mieux. Et tout s'enchaine entre questions et grimaces de douleur.
La petite entrevue terminée et quelques points plus tard, on retrouve une brune fraichement armée d'une nouvelle rapière à la garde finement ouvragée et damasquinée. Rendez-vous pris, ils se séparent.

[Un mois plus tard, Bourganeuf dans son blanc manteau ...]

Limousin, terre déjà foulée pour un larcin étrange dont elle s'était chargé. Cette fois, elle le découvre dans le blanc cotonneux de la neige fraichement tombée. Les pas des chevaux sont feutrés et le rétif est inhabituellement calme.
Les quatre "compères" se sont retrouvés pour régler les derniers détails de la mission. Ils se divisent en deux groupes et comme prévu la brune tient compagnie au Germain, pour son plus grand plaisir (à lui hein !). Une longue attente s'en suit aux abords d'une propriété, guettant les faits et gestes, les allers et venues ... Dissimulés dans un sous-bois à l'abri des regards ... Bien que bien couverte, la brune plutôt habituée à l'élément aquatique sous sa forme liquide, laisse de temps à autre échapper un gromellement. P'tain ça gèle ... Alors elle retire ses gants et se réchauffe les mains sous la retombante crinière du rétif.

La nuit tombe et promet d'être longue ... Mais alors que les complies sont bien avancées, du mouvement les sort de leur léthargie. Trois chevaux sortent dans les bourrasques glaciales, les cavaliers faiblement éclairés par leurs lanternes.
Les deux guetteurs enfourchent alors leurs montures et suivent les traces laissées dans la poudreuse. A bonne distance pour ne pas être remarqués, le Germain menant la poursuite. Les renseignements, glanés au cours de la semaine précédente dans le village, avaient été fructueux et avaient permis de bien se préparer à l'action prévue. Il fallait espérer maintenant que tout allait se passer comme prévu et que les deux groupes accompliraient leur tâche de façon irréprochable.
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Le colosse se laisse emporter dans cette histoire qui ne lui ressemble pas. Trop de robes ecclésiastiques à son goût, trop de regards fiévreux emplis de haine plus de que luxure. Il n'est pas dans son élément.

Pourtant, l'homme aux yeux gris, aussi gris que les siens, qu'il a déjà croisé naguère aux Miracles, a raison de sa légère méfiance. Déterminé et assuré, bel homme (ce qui ne gâche rien) Rumvald l'emporte dans son sillage. En faisant miroiter l'or, il sait déjà que la presque totalité de la salle se mettrait à ses pieds.

Je m'apprêtais à les sauver gratuitement, mais puisque vous insistez ... je viens chercher ce coffre

Tandis que Rumwald empoigne la brune, Thorvald soulève avec aisance la rousse à demi-évanouie et la charge sur son épaule. Sitôt recouvrés ses esprits, elle ne va certainement pas tarder à se débattre, à taper des pieds et des poings, mais il en a emporté de plus coriaces dans son antre. Elles finissent toutes par céder. Et si ce n'est de gré, la force du géant les y contraint. Même si finalement, ce soir-là, il y a peut-être plus rentable que la bagatelle.

C'est ainsi qu'après un bref énoncé du contrat, ils se retrouvent dans la ruelle à faire les présentations. Comme c'est charmant ...

Je suis Thorvald mais je crois que presque tout le monde ici me connait ... Partons ce soir, oui, et éloignons le plus vite possible de ce commanditaire des plus ... glaçants. Vous auriez dit "surprenant", vous ? Tiens ...

Un demi-sourire désinvolte apparait sur ses lèvres charnues, comme pour souligner l'ironie latente. Quelque chose lui dit que cet encapuchonné est bien le genre à mettre le feu à la Cour des Miracles et à sa dite vermine, à vouloir sauver le monde en le purifiant de ses âmes dévoyées ... Brr.

[ Une prière entendue... ]


- Arène, le cœur -

Délicieux spectacle que deux femmes farouches en pleine action... Dommage qu'il ait une autre idée en tête pour ces fougueuses. Il en aurait bien invité une pour un parfait voyage. Ah douloureuse que la réalité pour l'artiste bien souvent...
La soif est calmée d'une légère incision sur la lèvre inférieure. Les choses sont assez venimeuses. Il doit réfléchir avec clarté.

Regard aussi gris que clair qui balaye avec lenteur l'amas honteux du petit peuple. Le sourire vissé du Hibou s'agrandit quelque peu. La chance est-elle de son côté...?
Les bottes viennent doucement s'approcher de cette silhouette surplombant presque toute la foule. Petit à petit, les détails apparaissent et effacent l'incertitude.

Des cheveux bruns, tout de rouge vêtu, une boucle d'oreille... Le germain est maintenant juste à côté d'un colosse.

Un coffre rempli d'écus pour le gardien s'il m'aide à sauver deux femmes en détresse ?

Les âtres de la vie finissent par croiser des jumeaux de couleur. Plus de doute. Les canines sont sorties avec allégresse.

Enchanté Thorvald. Je connais un très bon endroit pour discuter affaires et mettre à l'abri les deux vies qui se jouent...

Le sourire se fait presque narquois.

Évidemment, il ne tient qu'à vous de me suivre...

Le pas s'accélère. Pas un regard en arrière. Le pâle ne laisse pas vraiment de choix au gardien, certain de l'effet pervers d'un arrêt soudain de paris d'un combat en arène. Si un combattant sort, les plus enragés viendront se lâcher sur celui qui reste ; Et le Hibou avait noté comme une lueur d'intérêt chez le brun dans ce duel féminin... Autant pousser les choses.
Au centre du cercle humain, le germain profite de l'effet surprise pour saisir vivement l'étrangleuse par derrière, bras sous les aisselles, avant de s'engouffrer avec vivacité pour la sortie aux habitués. L'arène devient Colisée, mêlée au ton général. Les coudes et les poings jouent avec ardeur, les bras du germain abandonnant leur prise à moitié, pour une serre gauche tenace. Les tâches du flux vital sur son gant libre l'exalte, adrénaline qui lui permet de maintenir une furie bien décidée de revenir à son combat. L'escalier est dévoré non sans mal, et les bottes rencontrent enfin les pavés rassurants, sans avoir à viser un autre gardien de porte bien trop occupé à remettre de l'ordre dans un chaos assourdissant.

Nan mais ça va pas ?! Z'allez m'lâcher oui ?

Rire amusé, si ce n'est taquin. Le pâle n'obéit pas et continue la marche forcée, l'accent pincé en réponse :

A Paris, mieux vaut avoir la foule pour soi si l'on tue en arène... Ce soir, des dizaines bavaient autant pour vous que la rousse. La mort attendra... Sauf si... Vous insistez.

Le ton change légèrement, comme excité à l'idée d'une réponse affirmative. Regard quand à lui brillant d'une teinte macabre...
Finalement, la fuite est stoppée un instant, la jeune brune s'extirpant de la chaine de chair. Comme souvent, la surprise, pseudo peur de l'inconnu, bien ancrée dans les pupilles féminines.

En quoi la vie ou la mort vous intéresse donc ? Vous m'voulez quoi ? J'vous connais pas ...

Croissant vicelard qui évolue à sa guise. Le servant de l'inquisiteur fait son apparition, comme prévu. Le Hibou prend le temps de jauger la sauvageonne, puis l'étourdie sur l'épaule du colosse.

La vie de mes probables partenaires m'intéresse. Une affaire pour des milliers de pièces, impossible d'accomplir seul.

Un bras long et fin vient montrer le muet encapuchonné.

Notre payeur commun veut absolument nous montrer le trésor pour juger de sa crédibilité. Je ne l'ai pas vu moi même... Pouvez vous m'y accompagner ?

Ses mots semblent faire leur chemin dans la tête des plus aptes à comprendre. Le gardien semble acquiescer, restant à sa place. Quand à la fougueuse encore debout :

J'vois ... Si c'est suffisant pour m'permettre d'récupérer c'que j'viens d'perdre par vot' faute et d'me r'payer une rapière ... Pas d'entourloupe hein ...


- Ruelles et secrets -

Courbette encourageant la marche et le suivi du muet. Les minutes passent avec lenteur, seule une douce tension palpable émanant du petit groupe. Le quinto termine sa route devant un entrepôt tout à fait banal, quoique gardé si l'on laisse l'instinct nous guider.
Le dict Pépin vient frapper quatre coups à la seule porte cloutée visible. Une fente de lumière apparait puis s'évapore au bout de quelques secondes. Bruit de loquet. Le serviteur sans voix au sombre capuchon ouvre la porte et invite les suiveurs.
Ricanement distinctif du germain. Vraiment les hommes du feu de l'Église sont d'une prévoyance...

Flambeaux aux murs, le lieu dévoile son secret, une dizaine de coffres que quelques hommes aussi voilés, semblent se dépêcher d'ouvrir. Les flammes dansantes permettent d'apprécier au mieux le trésor... Le véreux n'a pas menti.
La garde reprend sa place, tandis que le guide prend place en arrière, à son habitude. Le pâle lui laisse le temps aux autres de vérifier le contenu, ou bien de reprendre ses esprits. Les jeux sont faits...

Deux mille écus chacun si nous arrivons à bout du contrat de notre bon samaritain, un noble au grand pouvoir qui veut voir une famille ennemie bouleversée, les Castelcerf.
Nous devons voler et kidnapper la nièce du dit Dragonet, appelée Gladriel, qui réside à Bourganeuf, dans le Comté du Limousin.
Nous pouvons tuer presque tout le monde... Sauf la cible, ses enfants, et les servants trop importants.
Offrons-leur juste une surprise mémorable...

Lueur sadique des iris.

Le gain du vol et du kidnapping nous regarde, nous sommes libres.
Il faut juste deux personnes pour chaque point afin d'éviter au mieux l'échec, ou la mort, à votre guise. Voilà pourquoi je vous ai choisi.
Si vous consentez à l'offre, alors nous partons dès ce soir. Si vous refusez... Il vous suffit de partir.

L'éclat ne disparait pas, comme devin de la suite. Beaucoup ont vu leurs visages, l'inquisiteur a surement prévu d'autres rouages en cas de refus de ceux qui savent plus ou moins la vérité. Finalement, ils sont tous tombés dans la gueule d'un loup féroce dès qu'ils sont entrés.
Rumwald a bien fait d'accepter ce contrat, tout promet d'être vraiment excitant... Quel que soit le choix.

Ah j'oubliais... Je me nomme Rumwald. Et notre brave guide Pépin... Qui est aussi docile que sa langue coupée et son incapacité à lire et à écrire. Notre payeur est plutôt surprenant vous ne trouvez pas ?

***Musique : Before the storm de Jesper Kyd***
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A chaque jour suffit sa peine. Et celle de Shirine aujourd'hui c'est une grande brune aux yeux verts. Une grande brune enragée à l'épaule blessée et à la lèvre ouverte.

Le retour de bâton est direct. Sauf qu'elle y a mis les formes. Le coup au menton est agrémenté du manche de la rapière. La mâchoire claque et Shirine remercie le ciel que sa langue se soit trouvée bien à sa place dans sa bouche à ce moment précis... Sa tête part en arrière suivie de ses cheveux puis elle sent ses pieds quitter le sol et c'est lourdement qu'elle atterrit par terre, étalée de tout son long.

Sonnée, Shirine reste immobile quelques secondes, le nez dans la poussière. Les cris qui l'entourent finissent de la faire revenir à elle. Ses oreilles sifflent et une ancienne blessure à l'épaule droite fait parler d'elle.

La Sicaire s'appuie sur son bras gauche pour se redresser. Elle passe sa main droite sur son menton pour essuyer les quelques gouttes de sang avant d'aller constater les dégâts sous la hanche gauche. Le sang y est plus abondant mais la blessure n'est pas si profonde, la cicatrice, s'il venait à y en avoir une, serait très légère.

L'état des lieux fait...

Sale chienne .. T'vas m'le payer c'te fois ci ...R'lève toi, que j'te règle ton compte une bonne fois pour toute ... Après tout ... C'toi qui l'a cherché .. Alors viens ..

Elle lève les yeux pour soutenir son regard, entre deux mèches rousses.

Son rire moqueur s'envole et Shirine sourit en coin, jetant un coup d'œil à la rapière puis à sa sica qui gisent chacune de leur coté aux pieds de la foule. Shirine tente alors de grappiller quelques secondes pour pouvoir se relever avec assurance et non pas en chancelant.

Règle moi mon compte! Fais-toi plaisir! J'regrette pas d't'avoir cherchée...

Elle lâche un petit rire à son tour puis bondit une fois de plus sur ses pieds en direction de la vipère. Cette fois ci elle se la prend en pleine face et c'est bien le but. La brune la reçoit les mains en avant et bascule en arrière. Sans arme pour le moment, gardant son poignard pour plus tard, Shirine referme ses mains sur les poignets de son adversaire qui se débat. Non sans mal, elle essaye de l'immobiliser au sol, assise sur son bassin, les genoux de chaque coté et les pieds rabattus sur le haut des cuisses pour limiter le mouvement des jambes.

La tache est rude et la Sicaire se bat sans arrêt contre un bras qui essaye de se relever ou une jambe qui tente de se faire la malle.

Les yeux dans les yeux, un grand sourire se dessinant sur son visage:

Un baiser ma jolie? Pour t'aider à éponger tout ce sang?

Joignant le geste à la parole, sans crier gare, Shirine se penche et attrape la lèvre ouverte de son adversaire avec les dents.
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[ 21 Décembre 1458
Limousin-Marche - Bourganeuf ]

Un épais manteau poudreux recouvre le paysage d’une blancheur immaculée. Le froid devenu coutumier en ces temps hivernaux, semble geler la bourgade dans son propre sommeil. Un vent glaciale souffle dans les ruelles, imposant le silence par sa seule présence. Quelque lueurs blafardes parsèment les chaumières du centre endormies de la belle Bourganeuf, pourtant, un peu à l’écart, une maison rayonne de chaleur. Serait-ce la fête avant l’heure?

Un feu brûle avidement dans l’âtre, faisant profiter de sa chaleur une large pièce décorée avec une certaine aisance. Autour d’une table ronde, siège une vieille dame accompagnée d’une mère et de ses deux enfants. La table correctement dressée et l’ambiance festive qui règne parmi les convives ne laisse aucun doute quant au caractère particulier de ce jour précis. Ces païens ne fêtent pas Noël avant l’heure, non, ils fêtent La Nuit-Mère, la Modra Necht.

La nuit est assez avancée quand les vœux de bonheur passent d’une oreille à l‘autre accompagné des branches de houx et de guis qui s’échangent dans la bonne humeur. La mère pose sur ses épaules une lourde cape de cuir doublée de velours, recouvrant sa robe de velours grena, tandis que la vieille nourrice habille chaudement les enfants. Elle se saisit d’une lanterne puis salue la vieille dame que le froid hivernal n’invite guère à une escapade nocturne. De plus, la vieille, a foi en Aristote et en célébrant les fêtes calendaires avec eux, elle ne fait qu'acte de tolérance. Prenant soin d’emmener avec elle une petite branche de gui, la femme rejoins l’écurie avec ses enfants. Le son des lourdes portes qui s’entrouvrent est accueilli par quelques doux renâclements et le cri perçant d’un faucon perché plus haut. La femme aide sa fille à monter sur la grande percheronne, puis s’occupe de son fil qui tente de grimper sur Le gris. Elle enfourche a son tour un étalon ibérique à la robe d’or et aux crins d’argent, piaffant d'impatience et paradant inutilement… comme à son habitude. S’assurant que tous va bien derrière elle, la femme s’engouffre à l’extérieur suivi de près par le faucon enfin libre de déployer son envergure.


La lanterne à la main droite, les rênes dans la gauche, le petite procession traverse les rues enneigées de Bourganeuf dans un silence religieux. Le cortège n’est éclairé que par la faible lueur de la lanterne porté par celle que certain appelait la Gardienne… Gladriel, la gardienne des fantômes. .. C’est une femme au cœur celte dont l’âge effleure la trentaine, de long cheveux châtain chute sur ses reins, aujourd’hui retenu par un diadème brillant d’une gemme blanche scintillante. Un pentacle est retenu à son cou, par une chaine d'argent, tandis que dans son décolleté, elle garde dissimulée un petite croix druidique aux côtés d'un stylet, à la lame fine comme une aiguille.
La lueur de la lanterne vient déposer sur son visage aux yeux de saphir, une lumière orangée. Un visage si singulier, amalgame de douceur et d’amertume, lui qui avait su rester si juvénile malgré les années se voyait peu à peu recouvert par le ton dure et glaciale reconnu aux Castelcerf. Une femme telle une lame, à double tranchant, aiguisée jusqu’à la moelle. A trop côtoyer les ombres, elle était devenu fantôme elle-même, discrète mais redoutable, aux sein de ses remparts qu’elle avait tant chéris.

Arrivé devant la porte fermée de la ville, il lui suffit de montrer son visage pour qu’on lui ouvre l’accès. Un frisson lui parcoure l’échine, mais arrivé au dehors, toute tension se relâche.

Une étendue immaculée s’étale devant ses yeux. Les champs se sont assoupis sous un épais manteau de neige qui crise doucement sous les sabots des chevaux. L’air glacé qui glisse sur son visage ne cesse de lui rappeler de doux souvenirs enneigés. Réajustant subtilement ses doigts sur les rênes, la femme quitte l'amble pour adopter un galop cadencé. La lanterne tangue au bout de son bras levé, menaçant de renversé la bougie quelle protège dans sa carapace de verres. Pourtant, Gladriel s’en soucis bien peu… Elle pourrait devenir aveugle, elle saura toujours comme le rejoindre.

La vaste étendue enneigée laisse peu a peu place une légère cuvette. Un lac, enclavé en partie par les bois, y siège en son fond. Sa surface scintille de part et d’autre, là ou la glace à poser son règne, brillant de mille éclats comme si les étoiles même étaient venues s’y échouer. Le Lac Cristallin se déploie à leurs regards dans toute sa splendeur hivernal. Quand les sabots des chevaux atteignent les berges, la femme ralentit l’allure, imité de près par les jumeaux. La bourganiaude descend souplement de l’étalon avant d’aidé ses enfants à mettre pied à terre. Un sourire entendu avec sa progéniture, elle leur cède la lanterne et s’éloigne lentement d’eux.

Le reflet des étoiles et de la lune dans la neige lui offre une visibilité suffisante pour rejoindre le gardien de ce sanctuaire de paix. Elle se retourne un instant pour apercevoir du coin de l’œil ses enfants qui joue calmement près des chevaux sous le regard attentif du faucon perché sur une selle. Elle arrive devant un vieux chêne centenaire dont les branches noueuses sont couronnées de poudre immaculée. Un sourire effleure ses lèvres. Sa main se pose sur une cicatrice barrant le tronc de l’arbre. Il est étrange de constater comme certaines blessures ne se referment pas. On lui avait pourtant si souvent répété que le temps soignait les plaies de l’âme. Peut être n’est il pas capable de soigner celle du cœur?

Gladriel sort de sa petite besace la fameuse branche de gui. Elle porte à son visage le petit être végétal. Plusieurs petite perles ornent la branche et luisent d’un blanc nacré. Les boules blanche symbolisent la pleine lune, et la douceur avec laquelle nous devons traité les êtres qui nous sont chers. Les deux saphirs de la femmes s'attendrissent tandis qu’un sourire nostalgique vient adoucir son visage. Elle dépose délicatement le gui au pied du chêne, puis elle se redresse, et pose ses deux mains sur l’écorce froide avant d’y approcher son visage. Elle murmure alors à l’arbre, comme si l’être qui était venu rendre son dernier souffle entre ces racines, il y a de cela bien des années, pouvait l’entendre.

_ Puisse les Awens du monde blanc te guider vers une vie meilleure… et si tu as déjà retrouver le monde des Incarnés je te souhaite une existante plus paisible et plus douce qu’elle ne le fut mes cotés…

Le vent souffle doucement sur le lac, faisant frémir la couronne neigeuse du vieux chêne, laissant s’envoler quelque flocons de neige qui dormaient sur ses branches. Des murmures s'épanchent des lèves de la bourganiaude, les trois prières celtes s'échappent dans la nuit.

_O Ghel An Heu...

Elle laisse un doigt glisser lentement sur deux enluminures entrelacées, s'abandonnant au froid de l'hiver qui l'enveloppe dans ses souvenirs.


[RP restrictif, pour participation veuillez vous référer ICI ]

*Modra Necht : La Nuit-Mère, l'une des 8 fête calendaires Druidique
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