Alejandra
[Dans la rue, sous la fenêtre d'Enzo...puis la casa.]
Il a une belle gueule certes mais il n’est pas très causant. Peut-être qu’il ne voulait pas à son tour se ridiculiser en parlant ainsi. Mais voilà qu’il lui demande d’attendre et elle hausse un sourcil.
Une légère attente se fait sentir où elle se demande ce qu’il fait…Puis voilà un parchemin volant qui plane dans les airs. Ses iris sombres fixent l’objet et attend qu’il descend en douceur, priant pour que le vent ne conduise pas ce parchemin à l’autre bout de la ruelle.
Elle finit par faire quelques pas et se pencher pour l’attraper. La rouquine découvre l’écriture du brun, de même que sa plume qui s’avère être piquante. De quel stratagème parlait-il ? Etait-ce donc si rare qu’une femme désire uniquement parler à un homme qui apparemment lui plait ? La séduction est jeu qui commence souvent en douceur…
Alors soit, elle reviendra quand la nuit tombera. Elle hoche de la tête et se dirige vers le bout de la ruelle, filant aussi loin que possible du pigeon. D’ailleurs…ce dernier n’est pas mort et il s’empresse de signaler sa présence et son mécontentement. Séduire ou s’enrichir, il fallait choisir.
Hey toi !!...Rends-moi mon argent, putain !
Elle sourit en coin et se contente de lui offrir une révérence provocatrice avant de courir à toute jambe. Le retour de la gazelle…
Les brigands étaient parfois trop fiers pour admettre la fuite, bien que la lâcheté soit une tare qu’on leur colle souvent à la peau. Alejandra n’avait aucune honte à prendre la fuite, à courir jusqu’à ce que son corps manque de souffle et de force.
La survie n’avait pas de prix.
Arrivée enfin dans la demeure de sa mère, elle remarque encore son absence. Tant mieux, elle n’avait pas envie de la voir alors qu’elle allait se faire féminine. Elle se prépare un bain, récure la saleté, ravive la pureté de sa peau et le feu de sa chevelure. Un moment de bien être certes mais qu’elle ne veut pas prolonger de trop pour éviter que sa peau se flétrisse.
Propre, elle s’empare d’un petit flacon d’essence de fleur dont sa mère a coutume d’utiliser. Une odeur de rose, douce et délicate qui l’apaise. Elle en pose quelques gouttes dans le creux de son cou, l’espace entre ses monts, à l’intérieur de ses poignets. L’hispanique se fait femme et rien que ça, ça valait son pesant d’écus.
Quelle tenue prendre désormais alors que parmi toute cette collection, rares sont celles qui ne sont pas provocantes. L’armoire d’une putain, reste ce qu’elle est. Son dévolu se porte sur une robe pourpre assez proche du corps certes mais relativement longue. Elle s’empare ensuite d’un corset noir et serre sa taille.
Quant à sa chevelure, l’hispanique allait devoir la coiffer…La brosse alors arrange sa tignasse pour qu’elle devienne relativement lisse et fluide sous les doigts.
Le temps avait passé et elle était enfin prête. Pas une seule fois, elle avait pensé à ce qu’elle allait lui dire, ou faire une fois en sa présence, ni même à l’explication qu’elle pourrait donner pour justifier de l’intérêt qu’elle lui porte.
L’improvisation n’est pourtant pas son fort, elle risquait l’humiliation.
Alors prenant sur elle, la rousse s’assoit et tente de préparer quelques phrases. Mais voilà que la gêne l’envahit et elle se décourage. Pour d’autres situations, elle était capable de s’en sortir seule mais pour ce qui était de la séduction, c’était une autre paire de manche. Elle était relativement rouillée…Une semaine qu’elle n’avait pas vu d’homme, c’est dire. Oui, parait-il que les hispaniques tout comme les italiens, sont des courreurs au sang chaud...Simple rumeur.
La nuit est alors présente et les portes devaient donc être ouvertes. Elle ferme la porte, glisse la clef dans sa poche et sa chevelure libre, elle s’avance jusqu’aux portes de la Rose Noire.
[Devant les portes de la Rose Noire, un "couple" attend aussi.]
Une seule chose, elle espérait ne pas attirer l’attention sur elle et les moqueries des putains qui la connaissait petite. Ces vieilles morues pourraient penser à une possible reconversion de la brigande.
Devant elle, un couple attend. Une brune relativement charmante et un…Bah tiens justement, c’est quoi...un homme, une femme ? Son visage rend difficile cette distinction mais heureusement des signes ne trompent pas, pomme d’Aden et le renflement sous les braies. Apparemment c’était un homme.
Alejandra patiente alors, tournant ses pouces pour calmer cette inquiétude et ce stress. Elle n’était jamais rentrée là-dedans mais les putains n’en disaient que du bien, de même que les clients, alors à son tour de voir par elle-même…
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Il a une belle gueule certes mais il n’est pas très causant. Peut-être qu’il ne voulait pas à son tour se ridiculiser en parlant ainsi. Mais voilà qu’il lui demande d’attendre et elle hausse un sourcil.
Une légère attente se fait sentir où elle se demande ce qu’il fait…Puis voilà un parchemin volant qui plane dans les airs. Ses iris sombres fixent l’objet et attend qu’il descend en douceur, priant pour que le vent ne conduise pas ce parchemin à l’autre bout de la ruelle.
Elle finit par faire quelques pas et se pencher pour l’attraper. La rouquine découvre l’écriture du brun, de même que sa plume qui s’avère être piquante. De quel stratagème parlait-il ? Etait-ce donc si rare qu’une femme désire uniquement parler à un homme qui apparemment lui plait ? La séduction est jeu qui commence souvent en douceur…
Alors soit, elle reviendra quand la nuit tombera. Elle hoche de la tête et se dirige vers le bout de la ruelle, filant aussi loin que possible du pigeon. D’ailleurs…ce dernier n’est pas mort et il s’empresse de signaler sa présence et son mécontentement. Séduire ou s’enrichir, il fallait choisir.
Hey toi !!...Rends-moi mon argent, putain !
Elle sourit en coin et se contente de lui offrir une révérence provocatrice avant de courir à toute jambe. Le retour de la gazelle…
Les brigands étaient parfois trop fiers pour admettre la fuite, bien que la lâcheté soit une tare qu’on leur colle souvent à la peau. Alejandra n’avait aucune honte à prendre la fuite, à courir jusqu’à ce que son corps manque de souffle et de force.
La survie n’avait pas de prix.
Arrivée enfin dans la demeure de sa mère, elle remarque encore son absence. Tant mieux, elle n’avait pas envie de la voir alors qu’elle allait se faire féminine. Elle se prépare un bain, récure la saleté, ravive la pureté de sa peau et le feu de sa chevelure. Un moment de bien être certes mais qu’elle ne veut pas prolonger de trop pour éviter que sa peau se flétrisse.
Propre, elle s’empare d’un petit flacon d’essence de fleur dont sa mère a coutume d’utiliser. Une odeur de rose, douce et délicate qui l’apaise. Elle en pose quelques gouttes dans le creux de son cou, l’espace entre ses monts, à l’intérieur de ses poignets. L’hispanique se fait femme et rien que ça, ça valait son pesant d’écus.
Quelle tenue prendre désormais alors que parmi toute cette collection, rares sont celles qui ne sont pas provocantes. L’armoire d’une putain, reste ce qu’elle est. Son dévolu se porte sur une robe pourpre assez proche du corps certes mais relativement longue. Elle s’empare ensuite d’un corset noir et serre sa taille.
Quant à sa chevelure, l’hispanique allait devoir la coiffer…La brosse alors arrange sa tignasse pour qu’elle devienne relativement lisse et fluide sous les doigts.
Le temps avait passé et elle était enfin prête. Pas une seule fois, elle avait pensé à ce qu’elle allait lui dire, ou faire une fois en sa présence, ni même à l’explication qu’elle pourrait donner pour justifier de l’intérêt qu’elle lui porte.
L’improvisation n’est pourtant pas son fort, elle risquait l’humiliation.
Alors prenant sur elle, la rousse s’assoit et tente de préparer quelques phrases. Mais voilà que la gêne l’envahit et elle se décourage. Pour d’autres situations, elle était capable de s’en sortir seule mais pour ce qui était de la séduction, c’était une autre paire de manche. Elle était relativement rouillée…Une semaine qu’elle n’avait pas vu d’homme, c’est dire. Oui, parait-il que les hispaniques tout comme les italiens, sont des courreurs au sang chaud...Simple rumeur.
La nuit est alors présente et les portes devaient donc être ouvertes. Elle ferme la porte, glisse la clef dans sa poche et sa chevelure libre, elle s’avance jusqu’aux portes de la Rose Noire.
[Devant les portes de la Rose Noire, un "couple" attend aussi.]
Une seule chose, elle espérait ne pas attirer l’attention sur elle et les moqueries des putains qui la connaissait petite. Ces vieilles morues pourraient penser à une possible reconversion de la brigande.
Devant elle, un couple attend. Une brune relativement charmante et un…Bah tiens justement, c’est quoi...un homme, une femme ? Son visage rend difficile cette distinction mais heureusement des signes ne trompent pas, pomme d’Aden et le renflement sous les braies. Apparemment c’était un homme.
Alejandra patiente alors, tournant ses pouces pour calmer cette inquiétude et ce stress. Elle n’était jamais rentrée là-dedans mais les putains n’en disaient que du bien, de même que les clients, alors à son tour de voir par elle-même…
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