[RP] Tranches de vie tourangelle

[Règles du jeu : cf le topic HRP]

Une commerçante, au matin

Belle matinée, en cette froide saison.

Resserrant son châle sur ses épaules, elle frisonne tant le vent est mordant. Se lever à l'aurore fait partie de son quotidien, qu'il neige ou qu'il vente, son rythme de vie est maintenant réglé. Chaque geste est machinal ... depuis le temps qu'elle exerce.

Nettoyer son étal, y disposer les denrées soigneusement nettoyer, afficher les prix... et haranguer la foule, en criant plus fort que la voisine à côté. Bientôt elle sera aphone à force de brailler autant.. Faut ce qu'il faut pour gagner sa vie. Et de sourire, sans cesse, pour se montrer polie. Et d'arrondir les poids à son avantage, afin de remplir sa bourse un peu plus que d'habitude.

Le marché est particulièrement agitée. Bien sa veine ca, elle aurait du demander à Gilbert de l'accompagner. Se démenant comme elle le peut, elle se plie en quatre pour ses clients, ventant la qualité de ses poissons, de ses légumes. Usant de l'huile de coude et de patience, elle parvient tout de même à ses fins.

Oui, vraiment. Belle matinée ce jour. Elle aura vendu 10 courges, quelques livre de pois cassé...

Bon j'ai pas respecté la contrainte poétique, parce que je suis vraiment nulle en poésie...

Méfiez-vous du boiteux...

Mon bon Messire, une piécette pour un invalide !

Tendant une main ridée et sale à destination du noble qui passait près de lui, le mendiant loqueteux, au regard implorant à faire pleurer une mère de famille et ses mômes, interpellait régulièrement ceux qui passaient à proximité, demandant leur charité. Parfois cela marchait. Le-dit noble jeta donc quelques piécettes, espérant éloigner ainsi de lui le miséreux, non sans lui jeter un regard méprisant et hautain.

Aristote vous le rendra messire ! ou pas...

Il n'avait pas bonne mine ce mendiant. Sale, puant, des loques semblant à peine couvrir son corps. Lorsqu'il marchait, un boitement marqué le faisait parfois tanguer dans les rues étroites de Chinon. Son poste d'observation préféré était la place du marche, près d'une venelle menant au quartier mal-famé de la ville.

Pour un vétéran de Vendôme ma bonne dame !

Quelques instants passèrent, puis il quitta le coin de rue ou il mendiait depuis une heure, se faufilant en boitillant dans les recoins obscurs de la ville. Au fur et à mesure que l'obscurité se faisait, que les ruelles se faisaient traboules et passages secrets, il sembla se redresser, et son pas se fit plus leste et vif. Ceux qu'il croisait baissaient alors les yeux, s'écartant de son chemin. Il entra dans une taverne crasseuse, sans accorder un regard au tenancier qui nettoyait ses chopes, passant dans l'arrière-boutique, puis à une salle plus vaste dissimulée des regards curieux. Plusieurs voyous étaient rassemblés d'un côté, semblant préparer un sale coup,

Le mendiant, qui n'y ressemblait plus vraiment après avoir enlevé ses fringues pouilleuses et passé des vetements propres et incontestablement d'un coût conséquent, se vautra dans un siège confortable, et fit un signe à l'un de ses sous-fifres, qui venait de mettre à jour la comptabilité du banditisme de la ville de Chinon.

Alors, comment vont les affaires ?

Eh bien, les gamins ont ramené un joli butin, des marchands étrangers sont passés en ville et ont trop laissé trainer leurs bourses...
Pour les drogues, on a eu une bonne commande d'opium de la part d'une femme, étrangère au duché probablement, mais solvable d'après le vendeur au vu de ses vêtements et bijoux. Sinon les demandes habituelles, via la boutique d'herboristerie...

Et le bordel de l'Orchidée ?

La tenancière se plaint du manque de fréquentation... Selon elle, il est loin le temps faste de la guerre de Vendôme ou les soldats en permission venaient s'y vider les coilles*...

Il faudrait donner une bonne correction à la mère maquerelle, cela fait quelques semaines que les rendements baissent... Trouvez-moi son mignon du moment et laissez-lui quelques marques bien voyantes, histoire de se rappeler au bon souvenir de cette truie...

Encore quelques détails sur les activités illégales, et le sous-fifre disparut, laissant son chef savourer quelques délicates patisseries que de nobles palais n'auraient pas dédaignés...

On dit que le crime ne paye pas, mais tout dépend qui s'en occupe...

*terme médieval pour vous savez quoi, et non ce n'est pas un oubli de lettre

{Une jeune fille punie}


Eliora, jeune fille de treize ans et de bonne lignée s'ennuyait ferme dans sa chambre couleur lavande.

Elle regardait l'agitation dehors, le marché, les enfants qui jouaient, elle ne pouvait sortir, son précepteur, Mr Lelonbec, l'ayant punie pour l'après-midi à cause de ses rêveries...

En effet, en étudiant le latin et les mathématiques, elle ne rêvait que d'aller jouer avec d'autres enfants et de lire...
Lire était presque sa seule passion.

Sa mère, Guenièvre, lui interdisait de voir les enfants de son quartier, ils n'étaient que des gamins de rue, alors que la jeune Eliora était "une fille du monde", elle descendait en cachette quand sa mère partait
au marché et que son précepteur rentrait chez lui, et puis, elle allait à la bibliothèque de la ville, emprunter quelques livres et les envelopper dans un drap pour les lire dans l'herbe d'un pré voisin ou dans sa chambre, quand elle était sensée dormir.

La chambre était calme, trop calme, comme elle était punie, elle n'avait pas droit au quatre-heures et encore moins au goûter, la servante de la maison, Lisa, nettoya le linge dans la cuisine.

Eliora jeta un œil à sa tenue, ses cheveux blonds, bouclaient autour de son visage, sa robe rouge vermeille et or était serrée par une ceinture de satin orange foncé.
Elle n'aimait pas trop cette robe, mais bon.

Puis, elle eut une idée, elle se déshabilla, sans prendre la peine de fermer les rideaux, sans prendre garde aux regards indiscrets que les gens pouvaient jeter sur ses formes qui commençaient à devenir beaucoup moins discrets.
S'était presque une femme comme disait sa mère...
Restant sur le coin droit de sa lèvre, un baiser attendait de pouvoir se donner.
Elle mit un essuie autour d'elle, alla dans la chambre de ses parents, ouvrit l'armoire de sa mère et trouva ce qu'elle cherchait.
Elle n'avait pas encore de sous vêtements couvrant le haut de son corps, et sa mère en gardait des trop petits.

Eliora en saisit un et courut dans sa chambre.
S'asseillant sur son lit bordant la fenêtre, elle entreprit de mettre son dessus emprunter.

En quelques enjambées, elle trouva une robe verte turquoise allant à merveille avec ses yeux de la même couleur.

Elle rejoignit la fenêtre et jeta un coup d'œil dehors, pas de trace de Lisa mais elle remarqua qu'un garçon la regardait avec de grand yeux, des yeux couleurs or et noisettes.
Il avait du assister à la scène de l'habillage!
Glissant la clé de la fenêtre dans sa poche, elle entreprit d'ouvrir celle-ci.
Une vigne couvrait la façade, elle n'aurait aucun mal à descendre...
Enjambant le rebord de la fenêtre, elle descendit en s'accrochant aux branches de la vigne.

Le garçon la regardait toujours faire.
Eliora rejoignit le portail, le garçon ôta sa casquette et s'adressa à elle...

Salut!
J'mapelle Oliver et toi?

Bonjour, je m'appelle Eliora


Tu vas où?

J'ai faim, j'aimerais bien manger, normalement on m'a punie et j'ai pas le droit de manger aujourd'hui...

Ah, bon, je te conseille le marché, on peut facilement piquer qu'eque chose! Bon je dois te laisser, je vais... chez moi..Au revoir Mam'zelle

Au revoir Oliver!

En trottinant,Eliora alla vers le marché, crotte, voilà sa mère!
S'accroupissant près d'un marchand de fruit, elle s'enfuit à toute jambes, raflant une pomme au passage.
Remontant prestement dans sa chambre par la vigne, elle sauta sur son lit et attacha ses cheveux en deux queues, comme au matin.

Guenièvre vint la saluer et la féliciter de n'être point sortie de la maison.
Eliora se mordit la lèvre discrètement, geste in vu de sa mère.
Elle descendit manger et Eliora, cloîtrée dans sa chambre, ouvrit un de ses livres, elle lut, lut et lut durant des heures, ne s'interrompant que pour réfléchit et enfiler sa robe de nuit de soie.

Elle lut jusqu'à ce que un "tac" sur la fenêtre lui fit faire un sursaut.
C'était Oliver, il venait lui dire bonne nuit, Eliora, charmée par ce garçon à peine pus âgé qu'elle, ouvrit difficilement la fenêtre et lui lança sa clé de fenêtre...


Le garçon l'utiliserait peut-être, un jour...

[Le Jongleur de mots]

En retard … Morte-couille … Il s’était endormi en taverne, à l’étage … Une puterelle d’à peine 12-13 ans comme amusement pendant des heures et le tonneau de vin du tavernier quasi vide … C’était une bonne raison pour s’endormir mais pour une fois que des riches, des nobles probablement, donnaient une fête et qu’il faisait parti des amusements ! Courir, surtout ne pas s’arrêter et ne pas faire attention à cette vermine de viole qui lui battait le dos et les flancs et lui laisserait sans nul doute des bleus sur tout le haut du corps … Courir, surtout ne pas s’arrêter et ne pas faire attention à cette envie de vomir ses tripes … ça passerait … Ou bien non … Dégueuler tout le mauvais vin but depuis trois jours qu’il n’avait pas mangé, sur les chausses d’un de ces riches, nouvellement anoblis par le roi … Il serait bien sûr fouetté pour cela, mais quel fou rire il se taperait ! Seul, bien sûr … Et avant les coups de fouets ou de bastons … Mais il pourrait en faire une chanson, quelques vers … Qui lui servirait pour la prochaine cour ou simplement la prochaine maison de riches où on accepterait d’entendre en vers les nouvelles du royaume …

- Ventre-Dieu de morte-couille de ribaude d’armées à Satan ! Enfin arrivé !

Il en avait volontairement rajouté quelques-uns en voyant qu’un homme d’église entouré de plusieurs femmes était près de la grand porte du château … Histoire de choquer un peu … Il aimait bien voir les joues mal rasées et celles plus soyeuse que du satin s’empourprer et les yeux s’arrondir jusqu’à donner l’impression qu’ils allaient sortir de leurs orbites … Et les soutanes et autres robes virevolter d’indignation devant un tel langage … Oh, par tous les saints, quel langage ! Peut-être au moins nous fera-t-il rire un peu, le maraud ! Il pouvait les entendre penser ! Tous les mêmes … Il les vomissait mais parcourait le pays à leur recherche, n’attendant qu’une annonce de fête ou simplement de souper nombreux pour accourir, ventre à terre et tout en rond-de-jambe, espérant qu’on le laisserait déclamer ses vers, chanter les dernières tribulations du roi et de la cour en s’accompagnant de sa viole ou de son tambourin … Il les vomissait, mais se mettait un repas chaud dans le ventre une fois de temps en temps grâce à eux et parfois, oh rarement, mais parfois, une bourse tombait dans ses mains grandes ouvertes, toujours prêtes à ramasser les miettes qu’on lui jetterait …

Il venait donc d’arriver … Donner son nom au valet … Redonner son nom une deuxième fois car ce-dernier semblait avoir trop d’aération entre les deux oreilles … Cela devait faire appel d’air … La cervelle s’en était allée … Donner son titre … Euh, son titre … Son rôle, plutôt …

- Troubadour, jongleur, ménestrel … Comme vous voulez, messire …

Le valet le regarde, ahuri ! Voilà-t-il pas qu’on lui donne du « messire » maintenant ! Le jongleur, intérieurement jubile ! La soutane et sa suite de grenouilles de bénitier étant encore dans les parages, blasphémer devant eux et donner du « messire » à un vulgaire valet … C’en était trop pour eux ! Rouge de fureur, la soutane entra dans l’énorme maison-château, suivit par les grenouilles qui, pour le coup, et pour être bien certaines de ne pas aller tout droit en enfer, feraient sûrement un effort pour assister à la messe de mâtines !

Suivre le valet … Entrer dans une cour … Passer par les cuisines … Manquer défaillir en sentant la graisse de canard et la venaison, en voyant toutes ces victuailles empilées et ne rien pouvoir chaparder ! Pas le temps ! Suivre le valet … Surtout, ne pas le perdre de vue … Et entrer dans une salle immense où une quarantaine de convives était déjà attablée … Et gris … Et sonore … Même les danseuses qu’il venait de croiser dans le corridor n’avaient pas réussi à leur soutirer un regard d’admiration et de concupiscence … Ne rien laisser paraître … Demander une escabelle … Se préparer, sa viole entre les mains … Pour le début, faire l’éloge de la personnalité la plus importante dans la salle … Le propriétaire des lieux ou celui pour qui le dîner était donné … Ce soir, manque de chance, il avait oublié que c’était pour un prélat … Le même que celui rencontré près de la porte ??? Le même, oui, s’il en jugeait par la soutane rencontrée plus tôt, penchée vers l’hôte qui, de rouge, virait au rubicond puis au cramoisi (avec comme un fond de violet …) … Commencer ou attendre ? L’hôte grimaçait maintenant et faisait signe à un valet d’approcher … Vite, un poème d’amour pour l'apaisement … Et pour faire plaisir aux Dames ... Il fouilla sa mémoire en alerte … Les idées, les souvenirs, les bribes de chansons se bousculaient, tout s’affolait et s’emballait ! Et les seules mots qui sortirent enfin de sa bouche furent :

"Amis je veux éjac***
Tout le vieux fout** accumulé
Dans la boutique de mes *ouilles
Je sens se roidir mon andouille
Il n'est plus temps de reculer
Mâle, femelle, âne ou citrouille
Ce soir je vais tout enc*ler"

... ... ...

Il se réveilla dans un ravin, la tête en sang et le corps meurtri … Il se souvenait vaguement … La chanson … La soutane … L’hôte qui explose … Les valets qui lui tombent dessus à bras raccourcis … Les bastons, les coups de pied au visage … Sa viole était à ses côtés … Cassée … Son tambourin ??? Aucune trace … Le ventre vide mais dégueulant pourtant ses tripes et quelques dents, il reprit le chemin vers une autre ville, sa prochaine destination …

* merci à Boris Vian ... Je suggère que vous alliez vous régaler à la source : Boris Vian, "Ecrits po***graphiques" ...
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« Mieux vaut mourir debout que vivre toute une vie à genoux » (Emiliano Zapata)

{Une enfant punie, suite}

Eliora se tenait dans sa chambre, la punition était finie mais elle pouvait pas sortir, elle lisait, donc...
L'attente de la venue de sa mère, Guenièvre, était insupportable, elle voulait sortir, et vite!
Des pas dans l'escalier.
Un grand sourire illumina le visage pâle de la fillette.
La porte s'ouvre.
Guenièvre apparaît.
Elle dit:


Eliora, ma chérie, ta punition est levée, tu peux sortir dehors, tu es invitée au goûter d'anniversaire du fils de la soeur de notre cousine, Julia.
Je te permets donc d'y aller, pendant que tu seras partie, Ingrid et Lisa rangeront ta chambre, mais je te défends d'approcher les garnements de notre quartier! Allez, file!


Merci, mère, je reviendrai avant le coucher du soleil.

Toute souriante, Eliora sortit dehors, un petit carnet et un stylo à la main, sa mère alla dans sa chambre terminer un travail de couture.

S'engouffrant dans la partie couverte de la rue, la fillette chercha du regard, Oliver, elle ne voulait aucunement parler avec des "Enfants Bourgeois", elle irait pas chez la Julia, mais comment lui annoncer que elle ne viendrais pas, sans que sa mère le sache....
Eurêka! Une lettre signée par sa mère mais écrite par la fille.
S'appliquant de son mieux à imiter l'écriture de sa mère, elle termina par la signature de Guenièvre, scella l'enveloppe et demanda service pour quelques piécettes à un garçon.
Soulagée, elle continua sa route, elle atteignait presque le soleil quand deux mains un peu sales lui emprisonnèrent la bouche et l'attirait vers une petite ruelle.

Oliver! Oh, je suis si contente de te voir!

Eh oui, je suis là, on fait quoi?

Euh... je sais pas, à toi de voir!

Bon, allons dans la prairie du père Mathieu, on s'ra tranquilles

***Durant ce temps, à la demeure familiale***

Ingrid poussa un cri à vous péter les tympans, elle entra en trombe dans la chambre de la mère d'Eliora, tenant dans sa main droite un paquet de livre et dans l'autre, le dessus qu'elle avait piqué.
Le visage d'habitude si calme de Guenièvre De.Rosebourg vira au rouge, à l'écarlate puis au cramoisi.
Elle sortit prestement de chez elle, se dirigeant vers chez Julia.
Là, la colère de la mère monta encore d'un cran, elle n'était pas là, Julia avait reçu une lettre comme quoi elle était malade.
Remontant dans son fiacre, Guenièvre fouilla la ville à la recherche de la fillette.

***A la prairie du père Mathieu***

Les enfants gambadaient comme des bien-heureux, le père Mathieu leur avait donné deux belles pommes et ils les croquaient à pleine dents.
Ils criaient, faisaient les fous, ils n'entendirent pas un fiacre arriver.
Rouge, la mère sortit du fiacre en criant:

Eliora De.Rosebourg, viens immédiatement, tu va avoir de sérieux ennuis!

Empoignant sa fille par le bras, elle la traîna dans le fiacre, en jeta un regard mauvais à Oliver.
Là, la dispute éclata:

Eliora, comment as-tu pus oser?! Oser enfreindre mes consignes?
Et c'est que ce gamin? Je t'avais pourtant dis de ne pas les approcher!!!

Maman! c'est mon ami! Je veux pas causer avec tes sales gosses de riches! Ils vantent tout le temps leurs parents et sont d'un ennui mortel!

Ton ami?! Ce morveux pouilleux! Oh, ça tu va voir, tu sera punie jusqu'à tes 14 ans, ça tu peux le croire!

Eliora garda le silence jusqu'à la maison, sa mère, la ré-empoignant, ne s'arrêta pas à l'étage de sa chambre, elle continuait de monter, jusqu'au grenier.
Ce grenier, Eliora le détestait, les araignées y avaient faits leur nids et ils y avaient tout le bric-à-broc dont on ne se servait pas.
La porte fut fermée à double tours derrière la jeune fille.
Elle soupira, voilà, ce sera sûrement là sa chambre durant 1 mois et 1/2...
Pfff...
Trouvant une couverture mitée et un de la paille qui traînait là, elle s'aménagea un lit.
Quelle vie, la vie d'une fille punie...

En ce jour de marché, le vieux maréchal ferrant observait la foule passante des badauds tout en s’affairant à allumer le feu de sa forge. Il vérifia ensuite l’état de ses outils expliquant au passage au jeune Colin leur emploi. celui-ci effectuait son premier jour en tant qu’apprenti.
La maréchalerie était venu à Mahaut sans réel choix. Son père étant maréchal ferrant, il lui avait enseigner les ficelles du métier. Le temps était venu de transmettre, à son tout, son savoir.
Colin était un enfant du village qui passait le plus clair de son temps dans les parages de l’échoppe du père Mahaut. Ce dernier en était agaçait en apparence mais il appréciait cette présence juvénile dans sa modeste vie d’home taciturne et solitaire.
Dans la cour, un cheval de trait blanc grisatre attendait qu’on s’occupe de lui. Mahaut et colin peinèrent à le faire entrait dans le travail, ce bati en bois, au allure d’appareil de torture, servant à maintenir les animaux moins docile. Le cheval était nerveux et il fallut un bon moment au père Mahaut pour l’apaiser.
Mahaut interrogea son apprenti, jugeant ses moindres réactions:

- Vois tu quel fer doit etre changer?

L’adolescent mit un peu de temps à répondre observant attentivement chaque sabot. Puis, montra le pied arrière gauche du cheval. Le fer à cheval était tordu de tel façon qu’il entamait la chair de la bete. L’animal devait souffrit atrocement. La plaie commençant à saigner.
Le vieux Mahaut passa sa main caressant doucement la jambe du cheval et la souleva pour maintenir, à bonne hauteur, au travail à l’aide de sangles le sabot blessé. Colin lui apporta les tricoises pour retirer le fer abimé. L’opération pouvait s’avérer délicate mais pas pour le vieil homme expérimenté. Le cheval se débattit quelque peu sous la douleur mais il fit par se calmer sentant qu’on lui voulait plus de bien que de mal. La voix douce et calme de l’enfant, ainsi que ses caresses, le rassurait.
Le maréchal nettoya ensuite la plaie avec de l’eau propre, retira l’excédent de corne à l’aide du boutoire puis l’intérieur du sabot avec la rainette. Colin observait chaque geste, les effectuant lui-même mentalement. Mahaut se dirigea vers la forge où un fer chauffait prenant une couleur rouge. Il prit le fer chaud à l’aide d’une pince et le plaça sur le sabot. Une odeur acre de corne brulé se répandit. Mahaut lança un sourire rassurant et amusé à l’adolescent dégouté par l’odeur.

- On finit par s’y faire …

Le vieil homme ajusta rapidement le fer et le cloua avec grand soin au sabot. Puis, il désanglea le pied de l’animal et le sortit du travail avec l’aide de colin.

- Fais lui le tour de la cour, filliot.

Colin s’exécuta. Le maréchal de son regard acéré et expérimenté observa ainsi l’allure du cheval. celui-ci ne boitait plus, signe d’un travail correct.
Après vérification des autres fers, le propriétaire pourrait récupérer sa monture. L’opération avait pris une bonne heure en tout et pour tout. Pendant une heure, deux générations avaient échangé leurs émotions réciproques. Un échange entre un grand père et son petit fils …

C'était une de ces journées froides et humides comme je les détestais le plus. Comme j'aurai aimé rester au monastère à m'occuper du jardin d'herbes médicinales, mais l'ordre de mon évêque avait été sans équivoque. Auréolé de mon apprentissage dans le Berry, terre de sorcellerie si il en était, auprès d'un père exorciste, je lui étais apparu comme la personne idéale pour traiter ce cas. Ainsi, en ce jour, sur cette mule acariâtre que le frère s'occupant des écuries m'avait confié, j'arpentais les routes tourangelles.
Bientôt le petit bourg ou je devais officier apparût au détour d'un chemin. Mais pouvait-on appeler ça un bourg ? C'était tout au plus le rassemblement de quelques bâtisses disparates, dont l'enduit de mauvaise qualité filait avec le temps et les pluies printanières.
Les enfants miséreux jouant dans la boue s'égayèrent telle une volée de moineaux lorsque je m'approchais d'eux, avertissant par-là même les habitants de l'arrivée d'un étranger.
Et ils furent fort prompts à se rassembler, craintifs envers ma personne, avant que le curé en charge de la paroisse n'apparaisse et les rassure sur mon identité. Il vint vers moi, et je vis en lui en lui ce que je détestais le plus chez ceux qui avait quitté le siècle. Sous des airs benoit, je ne voyais que l'ombre des vices qui l'agitaient, et je ne dus qu'à mon expérience de ne rien laisser paraître.

Merci mon frère d'être venu aussi rapidement.

Remerciez notre père l'Evèque surtout, c'est à lui que revient la diligence de cette affaire.

Je comprenais bien ce qui avait motivé l'Evèque à m'envoyer si vite dans ce village désolé. Les premiers cas de peste venaient d'etre connus, et certains seraient prompts à faire un lien entre un cas de possession et cette maladie maudite. Si cela venait à être connu, il y avait alors le risque que des fanatiques viennent brûler ce village et ses habitants, responsables pour eux de la mort qui rôdait.

Je n'ai guère de temps à perdre mon frère, pourriez-vous m'expliquer ce qui se passe exactement ?

Le curé passa un moment à me raconter les derniers faits. Le fils du seigneur du village était devenu de plus en plus étrange ces dernières semaines. L'adolescent, ayant toujours été chétif et en proie à la neurasthénie, était devenu de plus en plus étrange, sa peau prenant un aspect des plus repoussants et sa raison vacillant malgré les soins des médicastres et des herboristes.

Ils m'amenèrent dans une cave humide et sombre, ou une silhouette décharnée était enchainée, poussant des mugissements lugubres et dénués de sens. Mon coeur se transit de compassion pour le pauvre garçon. Je m'approchais

J'interrogeais alors mon frère, un exorcisme ne pouvait pas être pratiqué sans une enquête approfondie du sujet. Y avait-il les trois symptômes classiques de la possession.

Savez-vous si il a parlé une autre langue ?

Nan, à part ces râles il n'a rien dit d'autre.

Usage d'une force inhabituelle ? A-t-il eu des visions ou fait des divinations ?

Vous voyez bien qu'il est chétif, il ne pourrait lutter contre un coup de vent, et d'après son père, il est victime uniquement d'hallucinations, ce qui l'a conduit à demander un exorcisme à notre Evèque. Et son aspect est devenu démoniaque également.

Je constatai que le curé n'osait s'approcher de l'enfant, et qu'il semblait avoir grande crainte de lui. Je passai ma main sur mon crane nu, en proie à la réflexion, et m'approchai de l'enfant. La peau pâle et couvertes de pustules rougeâtres, les cheveux hirsutes, et cet air de démence dans les yeux injectés de sang ne fut point long à me guider sur la solution. Je me relevais, las, et m'adressais à mon frère. J'avais déjà dans mes lectures entendu parler de cette étrange maladie, qui donnait lieu à beaucoup de spéculations, mais je savais, et je devais, pour la sauvegarde de cette communauté, assurer le village que ce n'était point l'oeuvre du Sans Nom, mais celui du Destin.

Las, las, mon frère... Ce n'est point l'acte du Sans Nom que vous avez sous les yeux. Je crains que cet enfant n'ait juste uniquement perdu la raison, d'un mal qui nous apparait certes diabolique, mais qui est incurable...* Bien courte sera sa vie désormais, une question de jours, peut-être de semaines...

Le curé se lamenta un moment d'apprendre cela, mais fut soulagé de voir que sa paroisse n'était point touché par le malin.
Nul doute que le seigneur serait très attristé de cette nouvelle. Autant un enfant possédé du démon pouvait être libéré, autant l'emprise irrémédiable de la folie était elle incurable.

Après avoir récité le crédo devant l'enfant, je repartis comme j'étais venu, sur cette mule acariâtre, après un élan de pitié pour cet enfant. Mais cela désormais ne me concernait plus.

Peut-être serai-je rentré à temps pour les vêpres...


*Maladie qui sera bien des siècles plus tard identifiée comme la porphyrie.

Un pigeon messager

Je volais vite, essayant d'oublier le poids du colis que je portais.
C'était une collection de pierre, à en juger le poids!
Je devais l'amener chez ce vieux fou d'Amédée.
Je titubai...lourd... trop lourd... trop trop lourd pour mes petites ailes.

Je volais à ras des maisons de Tours, encore une bonne centaine de mètres et c'est la libération!
Bon j'exagère mais, c'était trop lourd!

Pfff! Quel effort je dois fournir!
Allez encore 30 mètres... 20... 15!
Et paf, le bec sur la cheminée!Mon corps est bien éraflé mais je continue de tomber!
Qu'est ce qui m'arrive?
Oh, je tombe à l'intérieur d'une pièce, je suis entré par une fenêtre ouverte!
Argh!! Paf!! L'impact se fait dur, j'suis assommé, j'entends une voix:

Tiens tiens, pigeon, pigeon, pigeon= viande, just'ment y'a pénurie!
En avant pour un bon p'tit plat!

Argh! J'allais passé sur le grill, mais je tiens plus rien! Le colis a dut resté sur le toit.
Bon pourquoi ce gros plein de soupe tient t'il un hachoir dans sa main?
Euh, j'vais mourir?

Tchac, la tête coupée, d'un coup, ce borgne me déplume, maintenant j'suis Jasper le fantôme, j'vois tout j'vous dit!
Eh, mon corps est dans un plat, avec quoi? Non! Pas des petits pois! Nan, j'veux pas!
Le pire c'est que je passe au grill maintenant!
Servi: Pigeon rôti au Madder, accompagné de légumes du jardin!

Etant un brittanique j'aurais préféré du Cherry!*Cherry!
Bon, j'vais finir dans un estomac bourgeois, tant pis pour moi!La commande arrivera pas!


*Merci, aux Aristochats de Disney pour ses répliques!

[Fantôme d'un soldat tué durant le siège de Rennes, revenu hanté ses terres] Merci Llyr pour ce défi ^^

Deux ans déjà. Deux ans qu'il était mort, ainsi que tout le reste de sa lance. Pauvres fous qui avaient cru en leur cause jusqu'au bout, engagés dans l'OST tourangelle, prêts à mourir pour leur duché. Ce qui n'avait pas loupé d'ailleurs.

Rennes, ville assiégée qui a résisté tant bien que mal. Au final, qui a profité de cette guerre stupide ? La Touraine ? La Bretagne ? Le Baron ne le saura jamais. Qui a trinqué ? Eux. Armés jusqu'aux dents, les soldats s'étaient élancés sur l'échelle. Longtemps, la ville a résisté. Et tous les jours, même rengaine, à escalader ces murailles... La seule fois où il réussit à se hisser par dessus la rambarde, ivre de joie, il oublia un instant de couvrir ses arrières et leva le poing en signe de victoire à ses camarades. Un signe d'encouragement ... car tout est possible si l'on s'en donne la peine. Sauf que.. ce que ses frères d'armes virent, c'est une hache lui trancher la gorge... et leur ami s'affaler sur le sol, mort instantanément.. Décapité.

Le corps fut jeter dans les douves par les bretons, sans aucune considération religieuse. Un ectoplasme jaillit du lac. Remettant sa tête en place, la chose mit du temps à réaliser ce qu'il se passait. Fantôme ? Folie ! Cela n'existe que dans les légendes païennes. Et pourtant... il voyait bien son corps ensanglanté devant lui, en train de s'enfoncer progressivement dans la vase. Un cri d'effroi, de tristesse déchira le ciel... Sans qu'aucun humain ne l'entendit.

Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah
Mwouarf. Tais toi, dediou ! T'es pas le seul à flotter entre Ciel et Terre.

Sursaut du Baron, qui se retourna et aperçut une autre âme errante, avec un trou dans le ventre. Le Sans Tête laissa parler le Troué, qui semblait d'humeur bavarde.

Ca surprend toujours au début... Tu verras, avec le temps, on s'y habitue. Tu te demandes ce que tu es, 's pas ? Une âme errante, qui n'a pas eu la chance d'avoir un enterrement aristotélicien... condamnée à attendre qu'un jour, Aristote vienne te chercher pour accéder au Ciel.
On n'a plus soif, ni faim. Et on ne peut pas interagir avec les humains. Sauf si... Sauf si tu t'entraines. Je peux t'aider...

Le Troué lui expliqua les avantages et inconvénients d'être un fantôme. Pendant deux ans, les deux compères hantèrent la Bretagne, le Maine, et s'amusaient à faire peur aux païens. Le Baron Sans Tete faisait des progrès, et arrivait maintenant à interagir avec les objets, et les humains. Bien décidé à retourner sur ses terres, et de défendre sa famille, le Baron remit sa tête en place, et retourna en Touraine, seul. Et ce qu'il vit le mis en rage. Non seulement son fief avait été redonné à une espèce d'hurluberlu de nobliau, mais en plus, sa femme, son amour, sa vie, était sur le point de se remarier.

Ce qui ne lui plaisait pas. Le Baron sans Tête sourit en coin, comme s'il allait se laisser faire. Procédant par ordre, il commença par s'occuper de faire fuir l'ignoble usurpateur.

Et de faire grincer les portes, pour le plaisir de réveiller la famille qui a osé dormir dans SON château. Et de se servir dans le sellier, parce qu'après tout, tout ce qui est dans le castel est à LUI. La fillette surprit un jour un morceau de jambonneau flotter dans l'air, et se faire déchiqueter, comme si l'on mordait dedans. Rapportant le fait à ses parents, elle eut pour toute réponse un ricanement du nouveau noble. Mais, dès ce jour là, le doute s'immisça dans l'esprit des domestiques, et de la famille. Seul le noble niait tout en bloc.

Le Baron sans Tête s'amusait bien lui. Traversant les murs la nuit, les soirs de pleine lune, riant comme un âne bâté, le fantôme tenta tant bien que mal de se faire entendre..
Mwouhahahahhahhahahaha

Un de ses jeux préférés était de se glisser dans le corps des soubrettes un court instant, ce qui les faisait fuir, inéluctablement. La sensation qu'un être gluant vous traverse n'est guère agréable...
Un autre était de laisser les domestiques faire le ménage, et de semer la zizanie une fois leur travail effectué. Le soir, il sifflait d'admiration devant la Dame qui délaçait son corsage... voire, quand il était d'humeur coquine, de le délacer lui même dans les soirées mondaines organisées par le couple d'usurpateurs. Le Baron sans Tête explosa de rire quand il apprit que la Dame écopa du surnom "la Dépravée". Gnihihihihihi ! Petit rire sadique qui résonnait dans les couloirs du château.

Les commérages dans le village allait bon train. Au début, les habitants traitaient les soubrettes de folles, de menteuses. Mais, tous ceux qui allaient et venaient dans ce lieu racontait des choses plus étranges les unes que les autres.. La famille du noble perdait les pédales, ne dormait plus, et devenait hystérique pour la moindre chose anormale.
Si bien que la réputation du nouveau noble fut souillé. Pour préserver sa famille ainsi que son prestige, le nouveau noble fut contraint de quitter les lieux, sous l'oeil attentif du Sans Tete, qui ricanait de joie devant cette agitation.

Hinhin.Et d'une bonne chose de faite.

Quant au mariage... Le Baron sans tête s'y rendit, et aperçut l'Amour de sa vie, sur le point à se donner à un autre homme. S'approchant près de l'autel, il faillit manger les alliances, rendre le curé fou. Des idées, il en avait plein la tête. Mais, dans un instant de lucidité, il décida de laisser sa dulcinée vivre pleinement sa vie, et laissa le mariage se dérouler, sans aucune anicroche.
S'en retournant dans son château hanté, où plus aucun humain ne voulait y mettre les pieds, le Baron Sans Tete fut surpris d'y être accueilli par une ancienne connaissance. La Dame Blanche en personne... Une connaissance faite en Bretagne, venue lui rendre visite. Voilà qui promettait des folies à venir.

Iiiiiiiiikk !

Courir ! Fuir ! Dès que je mets le nez dehors, à l’air libre, je manque de me faire écraser par un sabot, une roue. Un chien m’aboie après. Pire, un chat veut me croquer !! Le cœur battant à tout rompre, les yeux fixés sur mon objectif, les oreilles aux aguets, captant le moindre bruit, je détale. Les pavés, irréguliers, froids, parfois trempés, filent sous mes pattes. Mes coussinets amortissent les chocs et m’empêchent de déraper.

Si je sors, ce n’est pas pour vous effrayer, mais bien pour me nourrir. Il faut dire qu’avec votre habitude de jeter vos détritus dans la rue, y’a de quoi faire. Pelures de fruits, bouts de gras, miettes de pain : tout est comestible. Et si je trouve un bon coin, je préviens les copains. Suis comme ça, moi ! Pas radin ! La solidarité est notre mot d’ordre. Nous autres, on vit en groupe, comme vous. C’est d’ailleurs ce qui fait notre force. Si j’aime quelqu’un, je ne lui ferais pas de mal. Par contre gare à celui qui m’revient pas ! Je peux être très agressif ! Voyez un peu mes longues dents bien acérées. J’hésite pas à mordre, moi.

Agile, je suis bon grimpeur, et trottinant sur les poutres, je regagne mon nid. J’ai installé ma petite famille bien au chaud, dans un grenier. Là, les petits, encore nus et aveugles, gigotent. Vous les prendriez pour des haricots, si vous les voyiez. Ma femelle ne quitte guère le nid, garni d’un peu de paille et surtout d’un vieux bout de fripe qui traînait. Alors je lui rapporte de quoi manger. Pour l’instant, ce sera une croûte de fromage. Plus tard, j’irai chaparder un morceau dans le cellier.

Après un bon repas, je fais un brin de toilette. Bin oui, je suis propre, moi ! Humectant mes pattes antérieures avec ma langue, je les passe ensuite sur mon museau, derrière mes oreilles. Coups de langues rapides sur le ventre. Une torsion et c’est au tour des flancs. C’est pour récupérer mon odeur. C’est très l’important l’odeur. Ça permet autres de savoir qui je suis.

Oh, vous m’avez sûrement déjà vu. Mais si, dans le fond d’une ruelle sombre, sur un tas de grains. Aussi grand qu’une main, le poil noir, une longue queue nue, un museau effilé toujours en mouvement et deux oreilles rondes et fines… Oui, c’est ça. Je suis ce que vous appelez un « rat ».

[ Le Batelier sur la Loire]


Une barge lourdement chargée laissait sa large empreinte s’étioler sur le cours tranquille de la Loire. Le long baton du batelier laissait, pour sa part, de temps à autre, sa marque dans l’eau glacée, par un beau matin du mois de mars, maintenant ainsi le cap de l’embarcation.
Vie rude que celle du batelier, rythmée par les caprices de ce fleuve imprévisible. Néanmoins, le marinier connaissait les yeux fermés tous les dangers ou les bons passages de la Loire.
Il ne regrettait en rien sa vie. Elle lui apportait tant! Non pas en monnaies sonnantes et trébuchantes. Seule une poignée de batelier arrivaient à vivre aisément de leur travail malgré leur role majeur d’approvisionnement des villes.
Le batelier transportait essentiellement des marchandises mais il arrivaient parfois que quelques voyageurs décident de prendre place à bord pour une courte durée.
C’était en ce moment le cas, j’étais ce genre de fret. L’idée, peut etre saugrenue, me prit de voyager non par la route mais par le fleuve pour me rendre à Tours. Il y a deux jours je quittais la charmante ville d’Orléans dans laquelle j’étais pour affaire. Le batelier, plutôt réticent au départ, finit par se laisser convaincre de m’embarquer, le charme féminin aidant peut etre ...
Le calme transport me permettait d’observer le paysage défilant, les manœuvres physiques du batelier, les badauds travaillant soit dans leurs champs soit passants sur le chemin de hallage. De temps à autre, dans les endroits où le courant était trop faible, le batelier attelait un cheval de trait à la barge et le convoyage reprenait sa course.
De temps en temps, quand le batelier était d’humeur causante, il me racontait sa vie.
Il me raconta ainsi que son métier était l’une des plus anciennes professions. Son espace de vie sur le bateau était plus que réduit: la plus grande partie de la barge servant à la cale de fret. Il vivait à longueur d’année sur le fleuve sa barge étant sa seule demeure.
Il me dit aussi que la Loire était l’un des fleuves les plus fréquentés et je le constatais aisément. Bateliers, meuniers en son moulin, pecheurs s’égrainaient le long du parcours. Echanges rapides de nouvelles, un simple salut au loin, insultes vindicatives d’un pauvre pécheur dont la prise s’était échappée dérangé par notre arrivée.
Enfin, j’aperçus au loin les tours du château ducal et le clocher de la la cathédrale de Tours. Mon court voyage s’achevait …

Une jeune tzigane...

Esméralda maintenant a 17 ans, depuis qu'elle est toute petite, elle voyage de ville en ville.
Aujourd'hui, elle arrive dans une ville qu'elle ne connaissait pas, cette ville s'appelle Tours.

C'est un jour de marché, tant mieux, les gens pourrait la renseigner sur certaines choses...
Elle descends de sa roulotte.
Ses longues boucles noires tombent sur ses épaules et les anneaux d'or qu'elle porte aux oreilles s'agitent quand elle marchent.
Il fait bon aujourd'hui, pas un souffle de vent n'est présent.

Sa chemise blanche est assez légère et recouverte d'un corset vert foncé, sa jupe bleue s'agitent en tout sens en même temps que les tissus variés qui l'embellisse.

Elle se promène dans les rues, accompagnée de sa chèvre, Tam-Tam.
A l'entrée d'une place, deux gardes l'interpelle:

Eh! Mam'zelle! Où vous z'aller?

Je vais sur la place messieurs, j'ai à faire!

Oh! Elle a à faire la donzelle? Bon, passe, mais j'te préviens, que j'te r'vois plus!

Elle se dépêche de passer, Tam-tam trottine à son côté.
La place est bondée.
Elle regarde les étals.
Elle s'arrête devant une femme qui vends de la farine.
Et lui demande:

Excusez-moi madame, combien vaut un kilo de farine?

Eh ben, ça coûte 60 écus le sac! Mais je suppose que c'est au-dessus de vos moyens alors fichez le camp!

Puis vient un homme, assez beau et bien habillé, d'une voix douce, il demande:

Madame, je suis avec cette dame-dit-il en désignant Esméralda- et j'aimerais un kilo de farine!
Oh mais bien sûr mon bon seigneur, c'est 30 écus le sac!

Fort bien, je vous le prends -fit l'homme

Puis prenant le sac que la dame lui tendait, il le donna à Esméralda qui le remercia:

Merci beaucoup! Ces gens ont une méfiance incroyable! Que puis-je faire pour vous remercier?

Oh, ce n'est rien, bonne route!

Sur ce, il s'en alla, Esméralda, elle, retourna dans sa roulotte et repartit, un peu triste de ne pas avoir pu rester un peu avec l'homme.

Elle s'apellait Martine. Elle était blonde, avait les cheveux bouclés.
Elle était jeune, s'approchant de la fin d'adolescence. Ce qu'elle faisait dans la vie? Elle aidait ses parents, en traiant les vaches, en lavant le linge, et en s'occupant de ses freres et soeurs.

Il s'appellait Juliuz. Il était brun aux cheveux courts.
Il était jeune, il sortait de l'adolescence et dans la vie....? Il aidait son oncle a la taverne, et allait tard le soir a l'étage, où l'endroit se transformait souvent en bordel.... Il cotoyait des filles de joies et servait les hommes qui les rejoignaient.....

Un jour, Juliuz se rendit a la taverne, et Martine allait au village vendre du lait.
Dès qu'il la vit, il su qu'il fallait qu'il la connaisse, de toutes les manières possibles.
Il la suivit. Elle marchait tranquillement, en faisant basculer son sceau vide, et en chantonnant.
Il se disait qu'elle était jolie, surement vierge, et qu'il aimerait bien la défleurer...
Il deboutonna sa chemise, laissant apparaitre ses tablettes de chocolat, et son torse un peu poilu.
il décida d'aborder la jeune fille....

Mademoiselle! Auriez vous a boire? je suis deshydraté....
Martine, surprise, baissa la tete pour ne rien voir du corps de Juliuz et répondit timidement
Non désolée messire....
Oh ne sois pas désolée, ce n'est pas grave! Permet moi de te dire quelque chose!
Belle Demoiselle, vos beaux yeux me font mourrir d'amour
Martine rougit, elle ne savait pas où se mettre, voulant couper court a cette conversation elle répondit
Alors mourrez en silence et loin de moi!

Juliuz, surprit de la réaction ne comprit pas, la dernière fois qu'il avait entendu cette phrase, l'homme avait culbuté la dame dans la seconde qui suivit....
Il laisse partir la demoiselle en disant
Nan ne pars pas, dis moi au moins ton nom!
Ca te regarde pas!
Elle accelera le pas, et alla se refugier dans une taverne, la mauvaise taverne....! celle precisement d'où venait Juliuz!
Il la laissa entrer et attendit quelques instants pour refaire apparition.

Elle etait assise au comptoire, buvant une tisane. Elle se remettait de ses émotions. Elle pensait " roh pourquoi tu lui as répondu comme ca! c'était pas aimable! "
Dans ses pensées elle ne remarqua pas Juliuz qui entra.
Son oncle, tenant du bar vint vers Martine et lui dit:
Ah ma petite ca va pas...? c'est quoi ton nom?
Euh sisi ca va, je m'apelle Martine.
Et ce n'était pas tombé dans l'oreille d'un sourd!
Hey tonton, l'addition de la demoiselle c'est pour moi!
l'oncle fit un signe de tete et alla plus loin, laissant les 2 jeunes parler ensemble.
Alors Martine, je t'ai fait peur? il n'y a pas de raison, tu me plais et je te le montre, tu es très jolie et j'aimerai beaucoup t'embrasser et plus si affinités...
Devenant rouge ecarlate, Martine ne savait vraiment pas où se mettre, étant presque piégée, tellement il était attirant! Juliuz, souriant, la fixant d'envie.

Euh non vous m'avez pas fait peur, c'est que heu.... que ben euh j'ai pas l'habitude! j'aimerai beaucoup que vous me laissiez tranquille, merci pour le verre tout de meme.... Touchant son verre, ne voulant pas le lacher..
Il mit sa main sur la sienne et la fixa.
Elle se sentait defaillir, enlevant sa main brusquement, et tombant de son tabouret....
Aaaah
Il se precipita pour la ratraper, nez a nez avec lui, il l'embrassa
Se laissant faire, elle toucha au passage son torse, sa nuque, lui ses seins, et c'est a ce moment, où elle ne controlait plus rien, qu'un pet monstrueux vint troubler la scène.....
Juliuz lacha la donzelle
Mais...!
Elle était honteuse, elle allait pisser dans sa culotte, elle voulait presque pleurer tellement avait honte
Je euh.... euh....
Boarf c'est naturel, tu peux me faire confiance!
Il s'approcha a nouveau et l'embrassa, lui touchant les fesses en particulier.
Elle se laissait faire, elle n'osait pas bouger.

Hey P3r3v3ert, tu sais pas qui j'ai eu comme client hier? le duc! barbe lui meme est venu chercher ce que j'ai de mieu ici, tellement il se sent seul! je lui ai filé alexaria! Ahah j'aurai aimé voir sa tete!!

L'oncle hurlait dans la taverne. Martine entendit et comprit où elle était.
Elle se decolla et giffla Juliuz.

Je ne suis pas une catin!!
Non juste peteuse!
Gougat!
Hum tu veux pas continuer cette joute verbale ailleur? y'a un moulin avec de la paille confortable a coté!
Ah mais, rustre!
Oh fais pas cette tete, tu savais a quoi t'attendre! au fond tu brules de désir!
Mais ca te regarde pas, va voir tes catins!

Tournant les talons, sa robe relevée et coincée dans sa culotte, laissant paraitre ses fesses....

Oh moins je me paye un dernier jeton....!

Farci, pigeon un peu fou voyageait souvent d'un bout a l'autre du duché de tourraine, il appartenait a un habitant de Chinon qui envoyait de nombreuses missives..il n'était pas rare que le pauvre volatile livre 3 ou 4 missives par jour..il en etait tout maigre..

RRrrou RRrrou marre de ce travail, en plus chez cette femme, une comtesse parait-il, j'y suis déja allé ce matin RRrrou RRrrou, il a qu'a y aller mon maitre..
Je sais pas ce qu'ils ont à se dire mais ils iraient plus vite en se voyant, j'suis rapide mais quand meme depuis 2 semaines aller 2 fois par jour a Vendome je commence a fatiguer..
RRrrou RRrrou vla une mignonne faut qu'j'fasse bon air moi..

Eh la belle tu vas ou comme ça? et tu transporte quoi? je peux t'aider tu sais, je suis assez fort pour porter ma missive et ton colis..

Bonjour bel oiseau, je vais a Tours, est-ce dans la meme direction que vous? je transporte un colis de petites patisseries..je sens leur odeur d'ici...ah si je pouvais en manger seulement une..et vous vous transportez quoi?

Ah ouais tours je vais y passer mais je continue jusqu'a Vendome moi, s'tu veux ton colis j'te l'ouvre comme ça on se mange un gateau tous les deux..ça se verra pas, moi je transporte une lettre de mo maitre jusqu'a une comtesse..j'arrete pas en ce moment..en plus la comtesse me donne rien pour me remercier alors je meurs de faim moi!

La belle pigeonne hésita un peu mais une odeur de tartelette au citron l'attirait depuis le debut et finalement elle craqua..

Je veux bien qu'on ouvre le colis mais on ne prend qu'un seule patisserie sinon l'homme qui doit les recevoir s'apercevra de quelquechose..

Tout en disant cela, elle posa son colis sur le bord d'un muret,la belle et le maigrelet s'acharnerent sur les rubans qui entouraient le paquet et finir par en defaire un, le deuxieme resistait un peu plus..

Attends ma belle, je vais prendre de l'elan et tirez sur c'qui reste du noeud ça devrait se defaire..

Il se recula légèrement puis battant rapidement des ailes il fonça sur le colis bac en avant..le ruban se défit completement mais emporté par l'elan le malheureux pigeon frappa le colis qui tomba du muret..

oh non..toutes les patisseries sont par terre..je ne peux plus les livrer comme ça..ma maitresse va me tuer..je ne suis plus digne d'etre une pigeonne messagere..

la jolie se mit a sangloter tout en donnant des coups de bec dans la tartelette qui lui faisait de l'oeil..

pleure pas cocotte, on s'en fiche de ces saletés d'humais, z'ont qu'a se les livrer eux memes leurs affaires.. moi j'en ai marre j'arrete, je vais te voler tes patisseries et partir vivre loin d'ici peut etre dans le sud..

dites?...je pourrais venir avec vous?...j'ai nulle part ou aller...et si je rentre ma maîtrese va me faire rotir et me manger demain midi..cmme elle l'a fait avec mon cousin..s'il vous plait..je ferais tout ce que vous voulez..

Tout ce que je veux? ça tombe bien j'ai besoin d'une femme pour tenir mon nids et assouvir mes appetits.. allez suis moi cocotte.. a nous la belle vie..tu le regretteras pas j'te promets..

et nos deux pigeons de ramasser les patisseries et de s'envoler avec direction le sud..
ce qu'ils ne surent jamais c'est que l'homme qui attendait les patisserie et la pâtissiere furent brouillés longtemps...chacun pensant que l'autre avait voulu l'arnaquer..
Quand a la comtesse n'ayant pas eu la reponse attendu elle declencha une guerre contre le duché voisin..

On ne devrait pas confier nos affaires a n'importe qui si l'on veut qu'elles soient bien menées...

Mon popotin frappa durement la table!
L'homme qui avait commandé mon contenu l'avait bu d'une traite.
Il poussa un gros Haaaaah pour dire qu'il avait plus soif, mais son allocution se perdit dans le brouhaha de la taverne bondée en cette fin de journée.

Sur la table de droite, une bagarre éclata au sujet de la propriété d'une tartine de fromage et l'échauffourée fit arriver de plein fouet une collègue dans la tête de mon client.
Il tomba à la renverse, mais se releva d'un bond, énervé à mort par l'affront il poussa un hurlement primaire.
Il m'attrapa par la poignée pour me faire valdinguer en direction du premier envoi.
Si j'avais une vessie, je crois que je me serai fais dessus!
Le mur arriva trop vite. Et pour en remettre une couche j'ai encore morflé quand je rebondit sur le plancher.
C'est parti pour une baston générale..... encore.
Heureusement que j'ai pas de bouche, sinon ces vieux alcolos m'auraient entendu. J'avais même pas fini de pester qu'un bourrin qui passai en courant me shoota dedans. J'ai tournoyée sur le sol et je ricochait sur un pied de tabouret pour finir ma course sous un buffet.

Malgré le potin des bourrins de la taverne surpeuplée puant la sueur, la bière et le vomi, je me sentais bien, parce que je savais qu'au moins plus personne viendrait m'embrouiller pour la soirée.

Une fois tout ce petit monde partis ou expulsé, la petite serveuse Lucette fit du rangement et me ramassa pour me plonger dans la bassine. J'aime bien me sentir propre, surtout après que des mineurs crasseux m'ai prise dans leurs mains et m'aie portée à leurs lèvres...... Beurk, ça me dégoutte.
Mais le problème quand on me lave c'est que ça me chatouille partout, partout, partout.....

Une fois ma toilette terminée, Lucette me ranga sur les étagère ou j'ai plus qu'a attendre demain pour qu'on me remplisse de bière qui va saouler un pouilleux irascible qui déclenchera une baston générale......... encore.

[ Ou la dure vie d'une mie de pain ]

Arrachée nerveusement à la croute, elle hurlerait de douleur, le ptit bout de mie, si elle avait des cordes vocales. Subir les doigts du Doc, être malaxée, roulée en boule, et être déposée consciencieusement sur la table, en alignement avec d'autres miettes déjà en place... tel est le lot quotidien des tranches de pain qui passent entre les mains du toubib de Chinon.

Parfois, témoin de scène gênantes, embarrassantes... Des corsages de poitevines qui se délacent, pour examen de rougeurs inexistantes ... Parfois écrasées sous des masses humaines qui gigotent sur la table.

Mais la vie d'une miette n'est pas si minuscule que ca... Oh que non. Parce que la miette est la reyne de la voltige, volant dans les airs comme aucun autre aliment... Se balançant d'une personne à une autre, pour de multiples raisons. Sous le coup de la colère, parce qu'un individu n'a pas daigné dire bonjour. Ou, tout bêtement .. parce qu'un humain s'ennuie et qu'il souhaite en taquiner un autre. Sans compter la raison la plus simple : la faim. Et les concours de gobages ! Le nec plus ultra, tout un art ! L'humain doit savoir viser, et la rattraper malgré sa petite taille...

Et d'un Doc qui vient malaxer une miette ... La soirée bombardement commence...

Un hurlement, des postillons en veux-tu, en voila, un gros barbu dans les poils mal taillés duquel se débattent miettes de pain et boulettes de boeuf bourguigon -plus c'est long et à feux doux, meilleur c'est, conseil du chef. Surtout prendre un vin de qualité, on fait pas de bonne cuisine avec de mauvais ingrédients, ces jeunes, ça sait plus ce qui est bon, une pitié que c'est, M'ame Michu, j'vous assure !-, aheum... J'en étais où, déjà, moi...? Ah oui : le beuglement d'un barbu de la face et l'est pas content, le gars :

Rondidjiu de Rondijiu !V'la t'y pas qu'une moucham' prend ma poire pour son gard'bastringue !

Evidemment, quand on n'est un gros barbu de comptoir, lorsqu'une mouche se met à slalomer autour de vous, on controle pas bien ses gestes dans sa chasse à l'insecte volant, du coup, on renverse son verre, mais comme on est un peu alcoolo sur les bords (et du foie), on a retenu les sages paroles de ses maitres :

Perdre du vin, jamais ne te permettra, jeune Pleindgamma

Les neurones étant, comme il est communément admis, très sélectifs, cette main bientot mortelle rattrape à la volée cette chopine prete à s'envoler, laissant un bref instant d'éternité -et de répit- à Momo la bien nommée.

Phacochère de mes entrailles ! J'l'a échappé belle, Nom du Bouc ! Si c'tait pas du malheur 'ed perd'un pif comack !

Mais, car il y a un mais, quelques goutelettes de vin en ont profité pour se faire la belle et c'est là qu'intervient notre bonne vieille Ploc, la gougoutte à Mermer -Curey, suivez, je vous prie-. Ploc est née un 19 Octobre 1438, en même temps que ses soeurs Plic, Plac, Plouc (la moche) et quelques millions d'autres, des oeuvres de Sieur Pinot, dict "Le Noir" et dame Presse, une vieille pas commode et qui fermentait du goulot mais une bonne femme fort barrique au demeurant.

La vie de Ploc -et de millions d'autres de ses frangines, mais c'est pas notre affaire alors, on va pas y passer la soirée, tout de même- s'écoula dans une saine émulation vinifiante, se payant du bon temps avec un pote du nom d'Ethan Ol. De temps à autre, un petit coup de fermentation pour se procurer des sensations fortes, papa qui divorce d'avec maman et qui vous embarque dans un tonnelet... Le temps s'écoule... Plic, ploc, plic, ploc, plic, ploc... S'en même s'en rendre compte, on s'est laissé vieillir, une autre copine est apparue, Pourriture, une noble à ce qu'elle dit, une de la haute de la barrique, quoi...

Un jour, pôpa, qui a des gouts petit-bourgeois assumés, déménage dans une bouteille vachtement classieuse, il fait déposer une étiquette sur le devant, pour être bien certain qu'on ira pas confusionner son chez nous avec celui d'un autre - faudrait voir à pas confondre un tel vin de garde avec... Euh... un vague Touraine pour pochtron à la petite semaine, nanmeho !- et vogue la bibine ! C'est ainsi qu'on se retrouve dans l'achalandage d'un tavernier du coin, et de bon goût, puis, peux de temps apres, à l'intérieur de la chopine sus-signalée.

'Spice d'asticot ! Une tab' nettoyée d'la veille ! Bourricot ! Tu m'raclure' tout, la Barbe !

Brutalement rappelée à la dure réalité taverniere, Ploc n'en continue pas moins sa course folle, précédée de Plic et suivit de Plouc, la moche, et de quelques centaines d'autres, attirées par une théorie pas encore découverte mais déjà opérante vers le rebord en pente de la fameuse table, tout ce petit monde se laisse gentiment graviter jusqu'au moment ou notre malheureuse gougoute, un peu concon sur les bordeaux -pour une burgonde, une vraie honte- se retrouve stupidement stoppée nette dans sa glissade folle par une miette, lâche et grillée de la face, offrant ainsi son corps de déesse à une... Langue !

SLUUUUUURPPPPP !!!

Un instant interloqué, l'aubergiste entonne :

Mais t'es rien qu'un vieux Digoulasse ! Jamais vu un jobard pareil, par mes Saintes Artères !

Auquel l'affreux de cette désormais célèbre affaire de la goutte perdue répondit, pas plus complexé que cela, la mine joviale et les joues cramoisies par une belle couperose acquise de haute lutte avec la Dive Boutanche :

Bah quoi ??? J'vas quand même pas laisser trainer de si bon reste, foi d'bourguigouin ! Cirrhose qui s'en dédie !!!

Et c'est ainsi qu'apres une aventure qui maintint, mâtin, nos ineffables lecteurs dans une haleine que mon propre grand père ne renierait en rien, s'acheva la longue, palpitante, rebondissante, gouleyante, vinifiante, vivifiante, pétaradante et aventureuse vie de Ploc, la bête gougoutte...

De sa cellule où la sentence vient de tomber...

Il avait demandé de quoi écrire au garde. Celui-ci lui avait amené non sans râler. Mais il voulait lui écrire, peut être pour la dernière fois, il voulait qu’elle sache que tout ceci était faux...

La lettre finie il demanda à ce qu’on l’amène à sa mère avant l’heure H.


Quelques heures plus tard, sur la place centrale...

Le soleil était déjà bien haut dans le ciel. Pas un nuage à l’horizon. Les passants avaient cessé de l’insulter et de lui lancer des légumes ou des fruits pourris. Combien de temps c’était écoulé ? Il ne savait pas. Ses poignets lui faisaient mal et son cou avait du mal à rester droit. Sur son visage s’écoulé un filet de sang. Pourtant il essayait de regarder ce qui se passait autour de lui. Le monde continuer de tourner, les gens de marcher et parler et les mouches de voler. La petite fille avait fini par avoir raison de son père et il lui avait acheté les plus belles fraises du marché. La bourgeoise bêcheuse avait eu droit à son étoffe. Les soulards du quartier avaient cessé de lui lancer les choppes de bières vides pour se réfugier à l’ombre des tavernes. La jeune fille en fleure faisait tournoyer son ombrelle et clignait des yeux devant le bellâtre qui lui faisait la cour. Plus personne ne se préoccupait de lui. Sauf peut être ce chien venu lui renifler les miches plusieurs fois. Et ce papillon qui tourné autour de lui comme pour le narguer de sa liberté. Sa gorge était sèche. De plus en plus sèche. Son crane chauffé sous les rayons incessants du soleil. Son estomac réclamé son dû. Ses jambes commencés à flancher. Il continuer pourtant de regarder ce monde qu’il a tant aimé. Il continuait à observer ceux qui l’entoure et l’ont condamné. Il continuait à la chercher sans pour autant la trouver...Sa langue passe sur ses lèvres, il essai de parler mais ne peut plus. La soif...bien pire que la faim, la soif le tue à petit feu. Et personne pour s’en inquiéter. Même pas l’escargot qui parade devant lui depuis des heures. Personne...Seul, comme il ne l’avait jamais été. C’est à cet instant qu’il se mit à repenser à ce qu’a été sa vie. C’est à cet instant qu’il se mit à compter ses amis. C’est à cet instant qu’il se rendit compte à quel point il était seul. C’est à cet instant qu’il comprit la folie qui l’avait poussé vers cette fille. C’est à cet instant qu’il aurait aimé leur dire à tous que la solitude est la pire des choses dans la vie. Que la guerre et la faim doivent être moins dures quand on est entouré. C’est à cet instant qu’il comprit que lui n’avais rien eu de ça. C’est à cet instant qu’il baissa les bras. Il était trop tard pour changer sa vie et il le savait...Sa déglutition était douloureuse. Il pleura...Pas longtemps, son corps ne pouvait plus vraiment. Il pleurait et le petit garçon le montra du doigt en riant avant de lui jeter une pierre sur le sommet du crâne. Le cri de douleur était tellement étouffé qu’il se demandait si on l’avait entendu. Il saignait de plus en plus. La tête tournait et ces yeux se fermaient sans qu’ils les commandent. Il avait l’impression de quitter le sol, de voler, de survoler tout ce monde qui condamne sans savoir. Survoler toute cette haine gratuite d’un troupeau de moutons. Il pensait voler mais il sombrer peu à peu...
Alors que les marchands remballent leurs étales et que le soleil ce couche, ils auraient aimé leur dire à tous qu’ils en profitent tant qu’ils le peuvent et que souvent quand on se rend compte de son erreur, qu’on s’aperçoit que ce qu’on a n’est pas le principal, il est trop tard...Il fait nuit noire quand son esprit s’éteint. Il est mort seul, pourtant dans la nuit, pour peut qu’on prête l’oreille, on peut entendre couler les larmes d’une mère...

Le temps est long...

Il fût un temps ou j'étais belle, aussi brillante que de l'argent, je descendait avec grâce pour ouvrir la grosse porte derrière moi, et des hommes et des femmes me caressaient à l'envie...

Mais les ans ont fanés ma beauté, et plus personne ne s'intéresse à ce qui se cache derrière ma porte....

C'est triste quand même....

Ce soir il fait nuit, on entend pas un chat.... Ha! voila un homme. J'ai faillit pas le voir... tout de noir vêtu, a croire qu'il le fait exprès... qu'il est beau!

Ha, par Aristote (oui je suis une poignée pieuse, qu'on se le dise!), il s'approche de moi.... Que ces main sont grandes et puissantes! Il me saisit.... Et avec délicatesse qui plus est.... Cet homme viril qui se comporte si doucement, c'est plus que je ne puis en supporter. Je manifeste mon plaisir.

Criiiiiii

Quoi donc? il s'arrête!... C'était si bon....

Oh! il recommence... Plus doucement... quel délicat homme, je doit lui dire:

Criiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii

Nouvel arrêt.... Mince....

Voila qu'il sort quelque chose de son sac.... Diable mais c'est de l'huile... délice des délices je....

Hô! Grossier personnage! Il huile les gonds de ma grosse porte! Et moi! On en as encore que pour cette grosse... Moi qui suis si svelte, en plus on est aussi vieille l'une que l'autre quelle injustice vraiment... Ha diable, il vas m'entendre! On ne me méprise pas moi!

Ces mains hypocrite se repose sur moi... tu vas me le payer bourreau des cœurs!

Criiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii

He oui! Tout ce son vient de moi et pas de cette incapable de porte! Ha c'est ca, fuit tant que tu le peut!

Tient d'autres s'agitent? Voila que cela devient poursuite... Sans doute d'autres belles éconduites.

Te voila bien attrapé, voleur de cœur!

Depuis plusieurs heures je me sentais malade, de pire en pire… d’abord ça résonnait sous mon crâne, des coups violents contre les parois, des choses qui s’entrechoquent..on dirait presque que j’ai des chopes dans la tête puis ensuite des nausées, la bière que je vidais qui remontait dans mon gosier de plus en plus souvent..
C’est que c’est la fête ici, inauguration de cette nouvelle taverne..les verres se vident rapidement et régulièrement même si tout le monde n’apprécie pas le goût âcre de la bière servie par le patron, moi je l’appréciais cette drôle de bière..tous les verres non finis étaient pour moi, ça en faisait quand même pas mal..
Bleuuurrrrp et c’est reparti encore un bière qui remonte ça va vraiment pas..et voila qu’on me propose a nouveau de finir une bière..il vaudrait mieux pas mais je peux pas refuser..tout le monde va me regarder de travers sinon vu toutes celles que j’ai vidées avant..ils ne comprendront pas que je m’arrête maintenant..et voilà je sens le liquide bien frais descendre dans ma gorge puis être stoppé par quelque chose..des restes du repas de ce midi sans doute..la bière stagne dans mon gosier, je me fais discret, même si de temps en temps des bruits m’échappent..
Mais voila qu’un homme s’approche de moi, c’est le curé..sa bière a la main, chope presque remplie, il commence a râler puis trébuche..et là catastrophe sa bière m’éclabousse et celle coincé au fond de ma gorge jaillit d’un coup sous la violence du choc..et voila que je rends la majorité de la boisson que j’ai avalé tout au long de la soirée.. la bière éclabousse le curé et les quelques personnes trop proches de moi..
Tous les clients m’observent.. j’ai gâché leur fête ils vont m’en vouloir longtemps sans doute.. soudain alerté par le bruit et l’odeur le patron s’approche de moi, il tient un objet étrange à la main il le pose sur ma bouche..je suis bâillonné par ce qui ressemble à une ventouse…le patron agite l’objet 2 ou 3 fois et je sens l’air de ma poitrine expulsé les aliments qui me gênaient encore, un peu de bière s’échappe de mon estomac en même temps.. je me sens beaucoup mieux maintenant..
Le patron me nettoie un peu puis s’occupe du sol et enfin crie à toute la salle : « Que la fête continue..l’évier est réparé »

Un nez en plein milieu d'une figure, quoi de plus normal ! Mais quel nez ! L'un de ceux qui se promène narines évasées aux vents, l'un de ceux qui furette dans tous les recoins, l'un de ceux qui sont toujours mis en avant bien avant les pommettes et la bouche. Voici donc cet appendice nasal en goguette par beau temps pour humer les effluves printanières.


Première alerte olfactive donnée par un bouquet de fleur qu'un mignon agite sous le nez d'une jouvencelle. AaaaaaaaaaatchoooOOOooouuuuuuum. Cri de de débordement de mucus ou plutôt d'encombrement de pollen dans les orifices jumeaux de ce pif allergique au point d'effaroucher, non pas la pucelle, mais le poussin béjaune qui se sait plus comment casser la coquille collé à son séant. Des yeux qui se lèvent vers le ciel, une main qui époussette la poudre florale égarée, un nez fin qui s'offre au soleil pour une autre ritournelle amoureuse, toujours nez à nez. Caresses douloureuses des rayons sur les ailes, passage langoureux de pommade en cas de coup de soleil.

Seconde alerte à dominante gustative lancée par le fumet d'un poisson grillé qu'une bobonne aux allures de bombonne prépare à son bourgeois ventripotent. Snif snif snif ! Tentative d'approche des nasaux malheureusement devancés par le museau qui ne se privera pas de dévorer la chair rosée de cette poiscaille juteuse. Des yeux qui se baissent vers une assiette, une main qui ramasse des miettes abandonnées par le goulu repu, un nez de patate qui gigote au soleil pour humer la gamelle savoureuse qui ne lui passera bien sur pas sous le nez. Caresses douteuses de graillon jusque sur l'arrête, frottement vigoureux d'un gourmet pour oublier la rougeur que le soleil lui a offert.

Troisième alerte, visuelle celle là, enclenchée par un corsage bien garni, tiens donc. Glop et flop. Bruit d'une truffe frappée du bout des doigts afin qu'elle se plonge ailleurs que dans le bénitier d'une bigote. Et bien oui, le frémissement des fosses nasales a trahi l'émoi du couillu causant l'effroi d'une presque vermoulue. Des yeux qui se tournent vers une autre garcelette, une main qui tire déjà sur le laçage un peu moins revêche de cette pimbêche, un nez non grec qui pique du nez dans l'ombrage pour fuir le soleil entre les seins de la donzelle aguicheuse, celle qui saura le mener par le bout du nez. Caresses moelleuses sur l'organe nasal, douleur ou douceur diffusant une couleur pivoine au reste d'un visage aussi rayonnant que jovial.


Ce florilège de pieds de nez est destiné à mettre au parfum tout ceux qui osent mettre leur nez dehors par beau temps et a pour morale la suivante : il faut savoir montrer le bout de son nez, même rouge, pour gagner l'objet de sa convoitise et avec les doigts dedans s'il le faut, sous peine de le voir roussir encore plus aux moindres caresses.

Avoir un nez de betterave enragera ceux qui font toute une salade d'une pelade ou qui craignent d'avoir l'air d'un clown. D'autres sauront saisir l'occasion pour se faire pétrir leur nez aussi mutin que coquin à l'aide d'une odorante crème de soin afin de provoquer une autre alerte rouge, la dernière qui manquait à l'appel des sens : avoir du pif pour passer du tactile au charnel, merci m'dame soleil !