[RP] Hostel de Josselinière, Père & Fils.. Et Moi !

Le frère d'ouvrir un instant les mains et de hausser les épaules, comme choqué. Pourquoi ? Pourquoi !? Mais enfin cela tombe sous le sens. La différence d'âge, de culture, les illusions d'une fillette qui vont se heurter à la une réalité implacable, sans pitié, dévastatrice, trash ! L'innocence jetée en pâture au lion, aveuglée par le bandeau de la naïveté ! Le massacre de la candeur à coups de masse d'arme languedocienne ! La pureté et la vertu dans l'arène du gladiateur lubrique, assoiffé de titres et de renommée ! SA SOEUR, et THIBERT d'EUPHOR ! Et elles demandent "pourquoi ?" ...

Pour rien.

C'est avec un énorme travail de maîtrise de soi qu'Aimbaud de Josselinière parvient à cette réponse. Il tourne la tête pour capter le regard tranquille de Clémence et repose le sien, encore tourmenté, sur la petite boule blonde. Soupir bref.

Nous organiserons une rencontre avec ce Thibert, où je pourrai juger de lui. Et s'il me plait autant qu'à vous, ma chère cadette, nous conclurons vos fiançailles.

Ceci dit avec un enthousiasme débordant, du style "Je vais me faire une saignée.".
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Tournant légèrement la tête vers Clémence, et gardant bien à l'oeil les réactions hystériquo-tressautantes de sa soeur — comme une casserole de lait qu'il aurait craint de voir déborder — Aimbaud répondit à voix basse aux murmures de sa maritale conseillère.

Honorable... Il est tout juste seigneur. N'est-ce pas un Prince qu'elle mérite ?

Et ceci dit tout en mâchant les mots dans un poing contrarié, avec des coups d'oeil dirigés vers Yolanda. Puis il rejeta le sujet comme il l'aurait fait d'un chat qui lui aurait grimpé sur les genoux, car en fait : il exécrait les chats.

Franchement, il n'est pas un peu tôt pour se préoccuper de ces questions ? Qu'est-ce qu'ils ont tous là, à se hâter de la sorte...!

"... Comme des vautours sur une victime innocente ! ... Proie de la barbarie des hommes ! Ma soeur ! Elle si pure, si intacte, tant ignorante des appétits masculins, de l'ambition des héritiers, de la laideur du moOOOoonde environnant. POURQWÂAaaa seigneuuur...?!!"
Ces pensées, il ne les articula pas. Elles restèrent à mariner sous sa coupe au bol, et à lui faire grincer des dents. Sauf que... Une petite lueur traversa son esprit buté de frère surprotecteur, quand il croisa une nouvelle fois le regard de sa cadette. C'était un regard plein d'étoiles, un de ceux qu'elle avait quand on lui présentait une assiette de crème fouettée où flottait quelques choux. Il tenta de comprendre.

Attendez... Yolanda. Vous auriez une inclination pour ce... type ?

Quoi. À son âge ? Déjà ?! Si précocement. Elle ! Gné pas concevable...?
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Il…

Elle avait d’abord songé à lire tout haut cette lettre tendue, mais ses yeux virtuoses ont déjà habilement parcouru la lettre dans son entièreté, si bien que rapidement, elle relève la tête dans un sourire crispé. Interloquée, elle regarde Yolanda, petit bout de femme impétueux et fébrile. Elle la contemple, le regard tellement sérieux sous le plissement de ses sourcils, et tente de tirer vers le haut l’un ou l’autre de ces sentiments contradictoires qui l’animent en même temps : la satisfaction, et l’angoisse.

D’un bond, elle se lève et, relisant calmement les quelques lignes, se dirige vers le fauteuil dans lequel trônent Aimbaud et son agitation, qu’elle comprend un peu mieux désormais.

Sa Seigneurie y fait comme vous l’éloge de son fils, et de son héritage.

Et bien oui, mais quel homme ne le ferait pas ? Quel homme ne vanterait pas les qualités du fruit de ses entrailles, reflet vivant, en principe, de sa famille et de ses vertus ?

Dans le dos d’Aimbaud, elle se penche vers son oreille et lui murmure quelques mots

C’est un parti plus qu’honorable.

Tendant à Yolanda un sourire affectueux, elle reprend à haute voix.

Quant à savoir s’il possède la réputation de son père, je crois qu’il serait illusoire de déjà le penser, quand son père a eu le temps de se la forger avec les années. Au moins Thibert aura-t-il un fameux exemple à suivre, ou à surpasser. Et à son échelle, ne parait-il pas tout aussi brave et chevaleresque, selon ce que nous raconte votre sœur ? N’est-il pas plus âgé que vous, Yolanda ?
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Gnégnégné tout le monde sait... La mine blasée du Josselinière se releva en direction des deux fanatiques lectrices de manuscrits pipoles. C'est qu'elles allaient finir par le faire passer pour un plouc...!

Ça va hein. Moi aussi je le connais. De vue. D'armée. Bon mais bref...

Il fit craquer un peu sèchement le parchemin, avant de le tendre à l'assemblée telle une preuve à conviction lors d'un procès grand-spectacle. Oui votre honneur ! Un vol de soeur ! La famille d'Euphor est présumée coupable. Un peu comme excédé, il se mit à agiter un poing fermé à l'index sévère.

Thibert justement. A-t'il la réputation de son père, celui-là ? Que sait-on de lui ? Il a quel âge d'abord ?!
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Presque naturellement, elle vient coller sur son visage un sourire aimable. Pas de bonjour ? Pas de retour de politesses ? Bon. Aucune importance. Ce n'est même pas perturbant. A peine agaçant. Pas de quoi en faire toute une histoire. On oublie. Tac. Voilà. C'est fait.

Au lieu d'ouvrir la bouche et de lancer un reproche à propos du manque de courtoisie d'Aimbaud, elle ouvre la bouche tout à fait disposée à répondre à la question. De sa voix la plus sucrée. C'est moi qui dit. S'il avait fallu lever la main pour réclamer la parole, elle l'aurait fait sans hésiter en agitant les mains comme elle aurait vigoureusement agité des castagnettes. Moi, moi, prem's !

Évidemment. Tout le monde le connaît. Il est Pair de France tout de même. Et un grand noble du Languedoc.

Et cette sale habitude, celle qui pour sa part ne disparaît absolument pas, celle de hausser les épaules à chaque évidence, désabusée, presque déçue par la question tellement navrante. Elle lance un regard perplexe à Yolanda : n'est-ce pas, que tout le monde sait ça ? Même Aimbaud, le moins mondain des people, doit bien avoir déjà entendu le nom de cet homme – au moins vaguement. Et puis, elle remarque le vélin que le jeune homme tient du bout de ses doigts. Elle y jette un regard curieux et s'abstient de commentaires.

Mais elle s'assoit, se racle la gorge, passe une main dans ses cheveux rendus humides par la fraîcheur du dehors, croise les jambes, les décroise... En bref, elle attend plus ou moins patiemment qu'on daigne leur apprendre ce qu'Actarius d'Euphor leur veut – lui veut. Car cette lettre, là, qui pendouille mochement, doit bien venir de lui : si non, pourquoi les interroger à son sujet ?
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À peine la porte se refermait sur les deux femmes — ou bout de femme — qu'Aimbaud, les jaugeant depuis un trônant fauteuil à l'autre extrémité de la pièce sur lequel il s'était relativement avachi, regretta sa décision de les avoir fait mander toutes à la fois. Il cacha son manque de discernement en s'enfouissant l'ombre des yeux dans une main, sentant venir les babillages hystériques, les paroles en même temps, les applaudissements, les maudissements et les tressauts d'escarpins. Une entrevue avec elles, prises tour à tour, eut été bien plus calme et sensée. Mais pour sa défense, il avait toujours eut des notes pourries en tactique et stratégie à l'armée...

Hum, connaissez-vous Actarius d'Euphor ?

Marmonna-t'il dans ce qu'on était encore loin de pouvoir appeler une barbe, tout en jetant un coup d'oeil de vérification au velin qu'il tenait en main. La lettre était alourdie par un épais cachet de cire bleue frappé des armes euphoriques, elle se dépliait paresseusement vers le sol, rendue transparente par la lumière ambiante.

Ce disant, le Bourguignon continuait de se raboter pensivement le pouce. Absorbé, il n'avait entendu que d'une oreille les salutations de son auditoire, et n'avait qu'à peine relevé le nez de son parchemin.
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On aurait pu imaginer l’infante d’Anjou à une place bien plus honorable que la sienne actuellement, elle aurait pu être entrain de coudre quelques carrés de lin pour son futur trousseau, elle aurait pu être entrain d’apprendre à bien cuisiner de ces charmants sablés dont elle a la maîtrise, elle aurait pu être dans le salon de sa belle-sœur à deviser calmement avec sa cousine et elle, elle aurait pu s’appuyer sur le rebord de fenêtre et contempler avec mille soupirs son frère parer aux attaques du maître d’armes. Elle aurait pu faire tout cela, mais en lieu et place, la voilà qui regrette le repas de la veille, repas qui la contraint à rester aux latrines.

-« Mais pourquoi j’ai repris de la potée, moi ! »

Voilà, c’est dit, Yolanda Isabel de Josselinière, fille d’un Pair de France et d’une Reynette d’Anjou, a la chiasse, c’est malheureux, n’est-ce pas ? Car à l’heure où un messager arrive qui porte son destin dans le creux de son escarcelle, la fillette sent ses boyaux se tordre sous l’effet d’un énième excès de nourriture, et avec cette douleur, l’impression diffuse qu’elle ne finira jamais. Et alors qu’elle s’apprête à abandonner toute envie de reprendre une vie normale pour le reste de la journée, en se laissant aller au dessus du gouffre, les domestiques passent en l’appelant. Aimbaud la fait quérir, merde ! Un filet d’air est expiré avant que de s’essuyer rudimentairement et de rajuster ses dessous et sa robe d’intérieur bleue foncée, à la limite du noir, un bleu nuit qui convient à la petite Lune.

-« Je vais mourir, j’en suis sûre.. Qu’est-ce qu’il veut encore.. »

Au moinsseuh ! Un cancer des fesses ! Et c’est avec la certitude que la vie s’arrête en même temps que le bon fonctionnement de son système digestif, que la cadette Josselinière rejoint la grand salle pour s’y saisir dans un élan d’affection des mains de son aimé.

-« Mais ‘Baud qu’y a-t-il qu’il faille nous faire quérir si vite ? C’est .. »

Dans l’azur de l’inquiétude, leur mère est si loin, et leur père est si mal.
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« Non vraiment, les cannes, c'est has been.. Faites rouler vos bourrelets ! »

Lorsque la porte de l'hostel s'ouvrit sur lui, le regard du majordome tomba sur la dégaine de l'Angevin. Il ne ressemblait en rien au portrait d'un honorable témoin, du moins tel qu'on serait en droit de l'imaginer. La chemise défaite, le col humide de sueur froide, le corps à demi affalé sur sa canne, l'adolescent soulevait un regard musclé sur le portier. Pour une raison obscure, on ne croisait guère que du royaliste dans la place.

-Où?!
-Je...Pardon?
-Aimbaud! Où il est?
-Et, vous êtes?
-Celui qui vient lui annoncer qu'il est en train de faire une grave conn'rie. Très grave.

Le majordome s'éclipsait déjà dans une arrière pièce. Le témoin avança un premier pied bot sur le tapis tout propret. Un chandelier en argent impeccablement lustré le dévia de son parcours, et il loucha un instant sur un set de petites cuillères dorées; du genre qu'on serait bien né avec un de ces machins dans la bouche. Mais un écho lointain résonnait au fond de son cerveau, qui le rappelait à l'instant présent. Melchiore téléphone raison. Son faciès se tartina un air enragé et il marcha droit -quoi que franchement claudiquant, à dire vrai- sur la porte derrière laquelle le futur marié s'étouffait d'angoisse.

-Yo! Aim....Baud?

La colère se défragmentait sur le visage de Melchiore. Un peu comme du vieux lait caillé. Ça faisait trois ans. Et les souvenirs d'enfance remontèrent sournoisement titiller le nerf émotionnel de l'Angevin. Il réprima un hoquettement lorsque sa voix en pleine mutation trémula:

-T'as...Pas changé d'coupe.

Assis sur un tabouret design des années 1400, et entouré par une tripotée de serviteurs qui tenaient chacun un objet en main du style un remède, une part de brioche, une manche à enfiler, une poulaine ribouque tout juste déballée, un livre des vertus, Aimbaud releva un regard fatigué sur le nouveau venu. Aucune petite flamme ne s'alluma dans son œil cerné, il adressa juste à son intendant un marmonnement discret en décalant la tête de son côté.*

-Mais c'est qui ?

Puis en entendant la voix de l'infirme...

-M... Melchiore ?! AH AH.

Bondissement de son siège, et précipitation vers l'angevin méconnaissable pour l'écrabouiller dans ses bras:

-Fuyons !

Melchiore tapota l'épaule d'Aimbaud d'une main secouée de tremblements. Ben oui, Aimbaud le dépassait toujours d'une tête. N'importe comment qu'il grandissait tous les ans, Aimbaud semblait en faire autant. Le fourbe. Melchiore s'écarta pour contempler le Bourgignon. Ils était aux petits oignons. L'Angevin était prêt à se jeter dans une course poursuite jusqu'à la porte des appartements (Au moins. Au mieux, ils se seraient fait choper en bas. L'échec était une option récurrente dans leurs manigances communes).

-Ta ta ta...Du calme, fit Eustache, levant une main sage de fonctionnaire chiantos qui fait du zèle.

Le Futur jeta un coup d’œil assassin à Eustache qui tendait l'oreille à la private conversation entre témoin et marié. Le témoin, lui, n'en démordait pas:

-On vous a d'mandé par quel pied prendre la lettre?

Puis revint à Aimbaud, l'observant de rigouques en coupe.

-Comment tu t'sens? Tu l'vis bien? T'étais consentant?

C'était de notoriété publique: Melchiore tenait la gent féminine dans une estime qu'égalait la race dindonne. Une sorte de sous espèce sans but véritable ni inspiration divine.

-C'est une longue histoire... Mais il est bon de te voir, Melckiche. Ça par exemple, je ne t'aurais pas reconnu...!

Puis lui asséna quelques tapes sur l'arrière du crâne, que l'on qualifierait d'affectives, avant d'ajouter à voix basse, précipité:

-Sauve-MOI !

Ça semblait être la chose à faire. Melchiore hocha la caboche avant de menacer Eustache du bout de sa canne, gardant un œil derrière la tête, en joug sur les autres domestiques, des fois que la fantaisie les prenne de porter secours à leur pair:
-'vous en mêlez pas. On s'tire. Et j'vous conseille pas d'nous coller aux trousses.
-Et pourquoi pas? Avança prudemment Eustache.
-Parc'que Spino le veut. Et que dans dix secondes, vos gonades auront pris la place de vos amygdales?

Mais. Fort malencontreusement pour nos deux candidats à la fugue, un nouveau domestique apparut, qui annonçait l'arrivée de la sauveteuse en chef.
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Melchiore de Montmorency
D'honneur n'a que le doigt
[En cours de reconstruction]

[Trois ans plus tard — Jour de Mariage]

AAAAAAAAHHH. HHHAAA. HAAAaaaAAaAAaAHHhh....
— Mais qu... Mais que se passe-t'il, messire ? Le pain n'est pas frais ? Les oeufs sont trop cuits ? Vous voulez de la brioche peut-être ?
AAAAAAAH ! AAAh.... Calme. Calme.
— Un verre de vin ?
Je ne veux rien avaler... Blurp.

Dans la lumière crue du petit matin, à la table de la grand Salle de Corbigny, Aimbaud s'agrippait à la nape. Il se cogna le front sur la table deux trois fois. Respira à foooond. Blanc de stress et d'insomnie. L'intendant de la mesnie, Eustache, tentait vainement de remédier à cet état de fébrilité.

— Tenez. C'est une décoction de sauge et de tilleul, de poudre de salamandre et de bourgeons de cerisiers, préparé par le médicastre de votre pè...

Le jeune seigneur n'écouta même pas la suite et chopa une fiole dans un buffet que l'on venait d'ouvrir, en renversant au passage une rangée de petits bocaux en cristal. Il déboucha le flacon et s'en enfila le contenu fiévreusement.

— Mais.. m... Cinq gouttes suffisaient, mon seigneur...!
Ark... Blg... p... Peuh ! Le médicament lui glissa des mains et s'explosa parterre. Aaarh j'ai les mains moites, Eustache, et des points au coeur... Là, sous la côte. J'ai la langue sèche, et la glotte qui se serre. Je veux vomir... Avouez-le moi, que je suis souffreteux...

Il agrippa le serviteur par le col, paniqué et furieux à la fois.

Je vais creveEEER ! DITES.
— Avec tout mon respect, vous avez tort...! Mon jeune seigneur est juste un peu... Angoissé, peut-être ?
Il faut que je dorme.

Maltraitant son bel habit de cérémonie, il se dirigea à tâtons vers sa chambre, blanc comme un linge. Deux serviteurs le retinrent sous les épaules et le ramenèrent gentiment jusqu'à son siège

— Les noces débutent dans une heure, vous pourrez prendre du repos ensuite.
Une heure... Une heure. Ah, fort bien. Fort biEn. ... fort bien...

Tout en bégayant, il se malaxa les côtes en grimaçant, lève le regard vers le plafond et commença à voir osciller de petites étoiles blanches dans la marqueterie des poutres.

— Il tourne de l'oeil ! Baffe.
... t...! Que ! NON MAIS VOUS AVEZ PERDU LE SENS COMMUN, EUSTACHE ?
— Pardon messire. Mais il faut vous ressaisir. C'est un mariage, quoi... Vous en avez vu de pires !

On lui fit mettre la tête dans une bassine d'eau gelée. Quand il sortit la tête du linge mouillé dans lequel on l'étouffait un peu, qu'il eut avalé la gorgée de vin tonique qu'on lui administrait, mâché tant bien que mal un morceau de brioche pour faire passer le goût âcre de la décoction, déglutit une cuillère de miel et gelée royale, pas trop rechigné à ouvrir l'oeil droit quand deux doigts experts tirèrent sur sa paupière pour mieux examiner sa pupille, manqué de dégueuler quand on lui posa un baton de bois sur la langue pour inspecter le fond de son gosier, se fut laissé boutonner le col, peigner la coupe au bol, en somme... Quand il eut subit tout cela, un serviteur se pencha à son oreille pour lui annoncer la venue d'un inconnu n'ayant pas décliné son identité.

Gné ? Faites venir...
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[Toi Jamais.. ]

Un compliment.. Sur sa robe, sa robe griffée DO. L'inconnu sur lequel elle met un nom est considéré un instant avec tendresse. Elle l'aime un peu.. Un coup d'oeil à Aimbaud, un sourire un peu trop triste pour une fillette chérie. Un sourire qui pleure parce que son frère l'aime moins au fur et à mesure que les autres garçons l'aiment plus. Elle l'aime tout à fait, finalement.

Et l'amour transparaît, en un sourire qui joue sur les lèvres sucrées. Il y a si longtemps qu'Aimbaud ne lui a pas dit qu'elle est jolie, lui qui l'aimait, lui qui lui faisait camper dans ses histoires de chevalerie, le rôle de la princesse. Ô Aimbaud, frère infidèle. Alors à Arthur, elle sourit doublement.

- Je suis bien contente de vous rencontrer Arthur de Troy, si vous avez envie de manger, vous pouvez aller, c'est bon ! J'ai déjà goûté pour être sure de la sureté !

Et de se tourner vers son frère qui jure. Donc, il va bien, la main potelée vient serrer celle plus nerveuse de son frère, un sourire tendre avant de lâcher la main à regret et de descendre les échelons du piédestal pour rejoindre les autres alors qu'un autre se fait annoncer. La main rondouillette s'élève gracieuse.

- Bien bien, qu'il entre et vienne se présenter à Nous.

Un quart de tour pour sourire à son frère et précepteur, un regard qui en dit long, qui dit toute la fierté qu'elle voudrait voir chez lui quand elle prononce ces mots. Et ce sont les mots d'Arutha qui la tirent de cette attente. Arutha qu'elle considère un instant avant d'éclater tout bonnement de rire. Le bras arrondi vient se glisser dans celui d'Arutha et le jumeau vole jusqu'au bras d'Arthur.

- A table mes gentils messieurs ! Moi, j'ai plutôt de la faim ! Griotte, tu viens ?

Non, Griotte se barre aux chiottes, la classe ! Nez froncé qui se défronce quand approche le buffet auquel Yolanda commence à faire honneur en piochant un macaron qu'elle enfourne avant de lâcher tout de go.

- Vous savez que le goûter, il est pour trouver un fiancé ?

Oh un plat et plaf !

[hrp/ désolée, désolée, pour le retard..]
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« Non vraiment, les cannes, c'est has been.. Faites rouler vos bourrelets ! »

[S.O.S morveuse en détresse.]

Mode furtif activé. La môme risqua un coup d'oeil dans la salle. Deux blondinets étaient plantés au centre de la pièce et semblaient tenir la discussion à un interlocuteur invisible. Yolanda était franchement naine. Passant à coté du trio, Alycianne fonçait comme une flèche en direction de Oooh meeerde ! Aimbaud en ligne de mire. Le coeur de la morveuse rata un battement.

Naaaan ! Mais, naaaan... Fait chier ! J'vais mûûûriiir !

Le plafond allait lui tomber sur la tête. Un troupeau de lépreux rhinopharingiteux allait lui passer sur le corps. La fin du monde était proche ! Qu'allait-elle devenir ? C'était la panique ! Mais pourquoi cet état d'intense détresse ? Parce queee ! Mais paaarceee queee ! - Ce qui peut aussi se traduire par : "Aimbaud va essayer de se venger" ou "Aimbaud va lui foutre la honte". Ou alors : "Aimbaud va la rabaisser parce qu'elle n'est qu'une bâtarde." Ou bien : "Aimbaud va être gentil et tout mielleux avec elle. Il fait parti des prout-prout. C'est un faux-cul." Mais ça peut aussi vouloir dire : "Aimbaud va... " Je suis sure que vous avez capté le truc.

Voila donc les raisons pour lesquelles la môme était franchement mortifiée par la présence du jeune Josselinière. Heureusement qu'il n'avait pas encore remarqué sa présence. Elle aurait peut-être le temps de prendre ses jambes à son cou avant qu'il ne pose les yeux sur elle.

Ooooh non ! Il m'a vu ! J'fais quoi ?

Alycianne n'est plus là pour te prodiguer des conseils foireux. Tu parles toute seule, ma fille. Ressaisi toi ! Pour une fois, écoute ta narratrice, tente un sourire et va le saluer. C'est pas si compliqué que ça...

Griotte piqua un fard et apostropha le valet le plus proche du seuil de la porte, qu'elle ne s'était toujours pas résignée à quitter :

Excusez-moi mais, où sont les latrines ?
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Pas de réponse de son frère, elle s'inquiète. Non, vraiment, elle s'inquiète à donf' même.. Aimbaud n'a pas répondu. Elle s'inquiète tant et si bien que le joli parlé bourguignon est oublié au profit de l'accent angevin.

- La vérité, 'Baud, t'es sur que ça farte ? Tu m'fais flipper ma race là..

Et interrompant la petite scène familiale, v'là-t-y- pas qu'un gosse s'pointe. Blond, yeux verts, plus grand qu'elle - si, si ça joue question sexe à piles - et qui lui sort la phrase la plus douce à l'oreille qui lui était donnée d'entendre venant d'un inconnu. T'es belle.. Les mots résonnent, chantent, et oublié le grand frère, quand elle se tortille, rose de ravissement avant de répondre.

- Oui, c'est moi, qui organise le goûter ! Et c'est moi Yolanda Isabel ! Tu viens d'où ? C'est qui tes parents ?

Oui, des questions essentielles pour savoir s'il est Prince, déjà, il est charmant, y a du potentiel. Et en parlant de potentiel, v'là qu'un deuxième prétendant s'radine, poussé par une Alycianne et .. Il lui avait semblé voir Griotte. Les yeux s'écarquillent, puis non, puis ils se re-équarquillent devant la diatribe d'Alycianne. Et quand enfin, elle se tait pour laisser répondre Aimbaud, c'est Yolanda qui prend la parole.

- 'Cianne, ça faisait longtemps ! Au moins.. Deux mois, c'est du long, deux mois. C'est un ami à vous ?

Et de pointer le blondinet nouvel arrivant du menton en souriant, avant de descendre de son trône rose pour esquisser une révérence.

- Je m'appelle Yolanda Isabel de Josselinière, et c'est mon grand frère, Aimbaud.

Comme elle parle bien ! Mais en attendant, elle dévisage Aimbaud, alors quoi ? Cette recette ? Elle vient ?
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« Non vraiment, les cannes, c'est has been.. Faites rouler vos bourrelets ! »

[Hum... Un gros mot ?]

Comment ça un fiancé ? Elle a craqué son collier de perles, la Yoli ou quoi ? L'Aimbaud en reste comme deux ronds de flan, serrant faiblement la petite main blanche et potelée de sa soeur tout en la laissant le mener à leurs places respectives. Il fallait réagir, l'emmener voir un médicastre... "Docteur, ma soeur a une libido monstrueusement précoce !" Il voyait d'ici la réponse de l'expert en diagnostique, le Docteur Maison : "Mais voyons ce n'est rien. Quelques bisous baveux, un caramel qui passe d'une bouche dans l'autre. Au pire elle aura la grippe, et là revenez me voir..." Mais ça n'était pas — rien — c'était la porte ouverte à tous les excès. La bande-annonce de bien d'autres conséquences telles que le fameux "soulevé de jupes", ou encore la terrible "main baladeuse".

AAaarg ! Grommela Aimbaud en se secouant la tête pour se défaire de ces visions.

Une petite voix couinarde le tira de ses pensées. Il avisa un gnôme blond qui avançait aussi vite que le lui permettaient ses jambes courtaudes, jusqu'au trône de Yolanda avec un sourire mille fois trop pervers aux yeux du Frère. Et puis, ce fut la phrase :

C'est toi Yolanda Isabel ? Moi, c'est Arutha ! T'es belle !

Feuque ! Crotte de bique à ressort ! Il se retourna comme un flamby vers un valet qui lui portait un plateau de sucreries en forme de coeur — quelle horreur ! Non mais... vous avez entendu ? Je suis le seul a avoir entendu ça ? Vous déconnez ou quoi. Il vient de la draguer !

Le serviteur fila en transpirant, avant de subir le joug d'une colère josselinière. Aimbaud se leva tout d'un bloc de son trône, bien décidé à choper ce morveux par son noeud de cravate pour lui apprendre les règles à suivre concernant les filles de la famille, quand une main l'arrêta sur le plastron, et l'obligea à faire volte-face : donc à faire face au coin de la pièce, panorama intéressant. C'était une tornade de cheveux noirs et une bouille d'angelot en stuc, avec une voix haut perché... Alycianne !

Aimbaud, comment tu vas ? Euh... Tu connaîtrais pas la recette de la morue aux fraises à la chantilly mayonnaise et aux câpres flambée au pastis ? C'est très, très important.

Hein ?... De...? Trois ? Il s'était toujours douté que dans la fratrie Blanc-Combaz, elle était un peu le maillon ralentit de la chaîne. Ca devait pas cogiter bien droit, là-haut. Dommage, c'était la plus jolie ! Mais bon, la nature est ainsi faite qu'il faille que dans une portée, la maline soit pas canon, tandis que la joliette ait une case en moins. Mais enfin, que lui répondre ?

Va te faire soigner !

Non ça ce serait très, très, très vexant. Allons un effort Aimbaud, pour une fois dans ta vie, fais preuve de courtoisie...

Je ne connais point cette recette, mais si un jour vous venez à la trouver, j'aurai grande joie de la goûter en votre aimable compagnie.

Non ça, c'est lèche-botte au possible. Plutôt vomir. On oublie.

C'est alors que par dessus son épaule, il entendit une nouvelle voix de prétendant. Un autre matou imberbe amateur de frangines ! Panique. Il tente de se retourner mais l'Alycianne lui tient fermement les bras. Ne trouvant décidément pas ses mots, il ouvre plusieurs fois bêtement les lèvres tout en passant par diverses expressions, hésitant, furieux, effrayé, serial-killer, très poli, ennuyé, pris-au-piège, et encore une fois serial-killer pour finir. Enfin, un mot vient à lui. Le bon mot, le mot parfait, qui résout tous les problèmes, les situations embarrassantes, les dilemmes graves...

Il s'échappe des mains de la jeune-fille, et dit très simplement :

Défection !

Puis se retournant vers ce qui l'intéresse, il balaye la pièce d'un regard de faucon affamé et cible trois gibiers potentiels : le gamin blond, l'autre gamin blond et... Oh tiens ! Griotte.
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[Dans Paris]

Pandorha qui passait un peu de temps à Paris pour sa fonction de Dame de la Chambre de la Reyne, se baladait dans les rues avec Marie sa suivante quand elle vit une affiche, une affiche rose. Cela attira immédiatement son attention, elle alla pour lire et eu le sourire aussitôt elle retenait les informations importantes.

Marie vite rentrons, je dois écrire une missive à mon cousin.
Bien votre Grasce.

Elles rentrèrent donc à l'hôtel privée de la Duchesse, acquisition fait avec la Duchesse Nennya. Pandorha alla immédiatement dans son bureau pour rédiger la missive.



Elle n'écrivit pas le but de ce goûter, il n'avait pas besoin de savoir que c'était uniquement pour les héritiers, il aurait la surprise comme ça. Elle donna la missive à Jacques qui parti sur-le-champ.
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Pandorha d'Arundel des Olonnes, née de Noldor,
Chancelière du Berry,
Baronne de Buzançais,
Dame de la Fortillesse et de la Beausse.

Quand on était à Paris, même au fin fond d’un collège, on se devait d’être plus ou moins au courant des derniers potins. Et justement ce jour-là était un grand jour ! Une mioche cherchait à se fiancer, mais ce qui avait tapé l’œil de la progéniture ducale, c’est que cette même mioche organisait un goûter.
Lorsque l’on passait le plus clair de son temps dans un coche pourri pour se faire balloter du BA jusqu’à la capitale et inversement, on ne refusait donc jamais une si sympathique invitation à s’en fourrer plein la panse. De toute façon quoiqu’il puisse se produire, Arthur privilégierait toujours sa gourmandise.

Hiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii ça a parfois du bon d’être un mâle !

Sauf que derrière, les deux valets qui s’étaient rendus complices de la fugue du blondinet du collège ne suivaient pas aussi bien le rythme et se demandaient encore ce qui avait poussé celui dont il avaient la surveillance à s‘enfuir de la sorte.

Rho allez, du nerf ! Sinon y aura plus de pâtisseries pour moi, et vous savez ce que ça signifie ? Que c’est la cata ! Et que ça pue sévère pour vous !

Car le blondinet pouvait être aussi sympathique qu’impitoyable. Mais que voulez-vous, il fallait savoir diriger les hommes d’une main de maitre dans la famille. En fait pas tout à fait. Le rouquin l’avait depuis toujours habitué à se comporter comme l’égal des domestiques, mais lui, à onze ans, qu’est-ce qu’il pouvait bien en avoir à carrer de l’égalité entre nobles et gueux ?!
D’ailleurs il continuait d’arpenter les rues bondées de Paris pour rejoindre l’hostel particulier des Josselinière, famille qui faisait bien partie de sa classe sociale. Et c’était une question d’honneur d’arriver à l’heure au goûter, non pas pour faire la causette aux domestiques, mais bel et bien pour remercier celle qui avait dû faire dépenser une fortune à ses parents pour trois malheureuses pâtisseries.

Bientôt Arthur et ses sbires se retrouvèrent à la bonne adresse. Sans même se retourner vers les bonshommes, parce que pas le temps, il rejoignit l’entrée.

Bien le bon jour ! Politesse oblige. Je suis Arthur de Troy, c’est aujourd’hui le goûter ?

Phrase d’accroche du pur beau-gosse à qui il manquait Ze truc qui tue, l’éloquence. Toutefois il affichait son sourire de tombeur même s’il préférait le réserver à son hôte s‘il venait à s‘enticher d‘elle.
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Le normand avait fait des siennes, ce jour-là. La Héraudérie, d'abord, la Pairie, ensuite, sans que sa nourrice ne soit avertie de quoi que ce soit. Elle s'inquiétait peut-être pour lui. Ptete bien, ou ptete pas. Tant pis. Après tout, elle avait accepté de partir faire des courses.
Il avait "lu" une annonce, n'avait pas tout compris, mais avait saisi l'essentiel du message. Et en avait fait sa propre déduction. Il pourrait se faire des copains. Bien manger, aussi, puisqu'un goûter avec des copains, c'est toujours bien organisé. Et toujours bon, surtout.

Il prit la direction de l'Hôtel des Josselinière, demandant parfois -souvent- qu'on l'aiguille dans la capitale. C'était grand, et il commençait à se dire que déambuler seul dans la ville n'était pas une très bonne idée. Certaines ruelles étaient sombres, jonchées de trucs bizarres. Oh, un rat ! Exclamation surprise, et dégoûtée.

Pourtant, après quelques dizaines de marche, il arriva enfin à l'Hôtel. Il avait faim, et l'idée du goûter le faisait se presser encore un peu plus. Arutha passa sous le porche de l'Hôtel, et demanda à un homme/domestique/valet/personnage-inconnu qui se trouvait là : C'est ici le goûter ?

Il est là, le divin frangin, chantez haut-bois, résonnez musettes !

Car alors qu'elle indique à un valet où ira telle couronnes de houx, puisque les fleurs sont à oublier en janvier, voilà que son frère arrive et se plie en une révérence avant de lui baiser les mains. Est-il encore bon de mentionner qu'elle est l'enfant chérie de la famille ? La prunelle des yeux de ses parents, la peur constante d'un grand frère ? Il est l'aîné, elle est l'innée.

- Ma petite soeur... Auriez-vous perdu la tête, tête blonde ? Inviter des "hommes" ici ? Papa va être furax.

Elle rend la révérence qu'elle veut réussie comme jamais, avant de sourire à son frère et de le prendre par la main, étant bien trop petite pour le prendre par le bras.

- Papa a dit que je peux.

Cette phrase ne veut-elle pas tout dire ? Le valet de son frère est congédié d'une main, alors même qu'elle entraîne Aimbaud vers les trônes pour se glisser sur le sien.

- Papa a dit que je peux pa'ce que il faudra que un jour, j'a un mari. Tu .. Vous aussi, vous pareil, mais une femme, alors p'u personne m'aimera comme mon 'rand frère et je sera triste. Alors y faut que j'a un fiancé. C'est de l'importance 'Baud.

Elle y a beaucoup pensé, Aimbaud est en âge d'avoir une fiancée et bientôt une épouse. Alors qui l'aimera à la manière d'Aimbaud ? Protecteur et moqueur, aimant et distant ? Personne, personne d'autre que ses parents, aucun autre garçon. Et il lui faut trouver le Prince Charmant pour cette raison. Le trône bleu aux couleurs des Josselinière est montré du doigt.

- Pis, ça fera des copains, dans le pire.
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« Non vraiment, les cannes, c'est has been.. Faites rouler vos bourrelets ! »

[Bande son pourrie]

C'est le jour ! C'est le jour ! Le jour de rencontrer le Prince Charmant ! Pas un grain de poussière qui traîne dans l'hôtel, pas un domestique qui ne court pas pour préparer la fête tant attendue.

Dans la grande salle, aux murs couverts de tentures carmines, un buffet rempli de gâteries achetées en masse chez la devenue célèbre Ella Durée, de la charcuterie puisqu'il y aura des princes charmants et qu'un homme mange de la viande, c'est Papa qui le dit. Les tables disposées en U pour laisser libre l'espace qu'il faut pour danser ou jouer. Un trône sur une estrade, un trône au dossier rembourré et tendu de velours rose, comme le siège. Un autre trône à ses côtés, bleu ciel, celui-ci.

Et au milieu de toute cette agitation, Yolanda Isabel, habillée de rose, habillée par des Doigts d'Or, pas ceux d'Attia cette fois, ceux d'Estrella.



Yolanda qui régit tout cela d'un doigt de maître, retenant des sautillements à chaque arrivage de nouveau plateau recouvert de macarons. Yolanda qui retient une moue boudeuse, puisque son frère n'est pas là, alors qu'elle a fait mettre un siège pour lui, à ses côtés. Vilain frère !
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« Non vraiment, les cannes, c'est has been.. Faites rouler vos bourrelets ! »

Leurs messes basses l’agacent, mais elle garde par devers elle ses bouderies, au moins cette fois-ci. Au moins le temps de savoir, mais va-t-il enfin leur dire ? Va-t-il enfin.. A-t-il dit ce qu’il a dit ? La bouche s’ouvre un instant avant de se refermer puis de s’ouvrir de nouveau, à la recherche d’air. Enfin exaucée, enfin elle est exaucée, et la joie l’emporte sur tout, sur la bienséance, sur les bonnes manières, sur tout, absolument tout quand Yolanda Isabel de Josselinière se met soudain à trépigner d’hystérie en criant de sa voix de soprano.

-« JE VAIS ME FIANCEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEER ! »

Un instant, un court instant pour reprendre son souffle avant de sautiller autour du couple magnifique en battant des mains. Epouser Thibert, c’est vivre une aventure merveilleuse, c’est dire à Aimelina qu’elle va être une femme avant elle, c’est avoir troqué le joug d’un frère pour celui d’un époux, et de Thibert ou d’Aimbaud, elle ne sait vraiment lequel lui est le plus loyal.

-« HIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII »

Voilà. Elle va se fiancer.

-« AVEC THIBEEEEEEEEEEEEEEEEEEEERT ! »

Au cas où vous n'auriez pas suivi.
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« Non vraiment, les cannes, c'est has been.. Faites rouler vos bourrelets ! »