[RP]Naître, c'est recevoir tout un univers en cadeau*,toi...

Donatello, incarné par Breiz24

Il pourrait la gifler pour ce refus, il pourrait mais ne le fait pas, parce qu’il lui a laissé le choix. Alors il repose les linges sans mot dire, se contentant de la serrer contre lui, un peu plus, jusqu’à ce qu’elle prononce les mots qu’il guettait avec peur. Il a peur du froid, lui l’enfant du soleil, il a peur du froid qui survient quand on a eu mal, ou peur.. Ce froid qui n’a rien de naturel et qu’il entend bien chasser. De sous la couche, il tire avec peine sa vieille cape en laine brut, l’enroule dedans sans trop la brusquer, et sans souci du sang, sans souci de la souillure, parce que cette fois, elle n’a pas le choix, il la hisse sur ses genoux, comme une fillette, au creux de ses bras, contre lui.
La main vient glisser sous le menton pour le relever vers lui, un baiser sur les paupières, un baiser parce qu’il a peur et que c’est sa seule façon de se réconforter lui-même. A l’oreille de la rousse, des mots en espagnol qui s’enchainent, défilent, sans queue ni tête, de l’amour à la tendresse, il n’y a pas de passion, ou si l’amitié est passionnelle, alors la leur l’est en cet instant, passionnelle au-delà du réel. Un coin de la cape qu’il resserre contre elle, alors qu’il se redresse et se lève, soutenant avec fermeté son délicat fardeau. Près de la cheminée, il se laisse glisser contre la malle qui contient le peu d’affaires lui appartenant, et avec la chaleur des flammes, c’est un souvenir qui revient, une berceuse que sa mère lui chantait, enfant. Il y a longtemps qu’il n’a pas été enfant, mais elle, dans ses bras ? Alors une femme dans ses bras, l’ibère se met à fredonner.

Breiz24

Encore une fois, elle se laisse manipuler. Elle s’en remet à lui. Elle sent qu’il la couvre, la chaleur la ravigote un peu. Si peu.
Elle n’essaie pas de lutter quand il l’enlace, quand il la hisse dans ses bras. Elle doit être si légère entre ses bras. Si légère, et si lourde à la fois. Elle n’a pas la force de l’aider, de s’accrocher à lui. Tout juste celle d’emporter avec eux un linge qu’elle presse entre ses jambes, pour contenir le flux du sang.

Elle se laisse bercer. Elle ne comprend pas les mots venus du sud qu’il murmure à son oreille, elle ne comprend que le ton de sa voix. Elle se tait. Elle est trop fatiguée pour parler. Elle se laisse juste bercer, une main posée à plat sur son ventre, parce que la tiédeur l’apaise un peu, l’autre pressée entre ses cuisses pour endiguer le sang qui continue à couler, comme des menstrues.

Les yeux se ferment, elle ne lutte pas, elle ne lutte plus. Elle a besoin de se reposer. Les yeux se ferment, et pour toujours l’odeur de l’ibère sera celle de la sécurité, et pour toujours sa voix chaude sera celle de la paix. Elle s’endort…
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- Yolanda n'est pas une boite a idées, C'est un personnage original et copyrighté! -

Milo

Il vaquait à ses occupations, comme de coutume : faire le tour du domaine et corriger les éventuels défauts, donner les ordres pour la journée au contremaître et aux apprentis, beugler comme un veau après la truie qui n'avait de cesse de leur jouer des tours plus vicieux les uns que les autres – une chance qu'elle soit bonne pondeuse, sinon repas festif aurait été fait depuis des lustres. La rouquine, elle, était partie pour l'atelier, occupée, le pensait-il, à réaliser des commandes qu'il jugeait tout aussi extravagantes les unes que les autres pour des clients non moins timbrés. Bien qu'il admirait le travail de sa femme, tout ces froufrous et cette opulence le refroidissait légèrement. Peut-être une allergie qui date d'une époque où on voulait lui imposer des rideaux bleus.

Au crépuscule, il rentra de sa journée, harassé, les vêtements tâchés de boue par endroits et les bottes tout aussi crottées. Il entra par la cuisine, guettant les bruits habituels de la vieille bâtisse. Mais le calme qui y régnait lui semblait trop étrange, sentiment qui s'accentua lorsqu'un cri parvint depuis la cour.

- Messire Milo, messire Milo !

- Humm ? Qu'est c'qui t'arrive Thibaud, cesse donc d'gesticuler comme ça et plus encore d'm'ap'ller m'ssire.

Le garçon, essoufflé, pointa du doigt Grani, pas encore dé-sellé.

- Il faut qu'vous alliez à l'atelier, m'ssire ! C'est dame Breiz !

Le gamin n'eut pas le temps d'en dire plus, qu'un juron étouffé qui ressemblait fort à « par les couilles de Thor » sortit de la bouche du géant et que celui-enfourcha avec hâte le hongre alezan. Le ton affolé du petit était suffisamment alarmant pour ne pas traîner davantage, peu importe s'il avait ressemblait plus à un paysan qu'au... gérant d'un domaine. Ils le connaissaient, à l'atelier.

Les lieux furent avalées rapidement, alors que la nuit drapait enfin le jour de son manteau sombre. Il attacha rapidement la longe de son cheval près de la bâtisse, puis frappa à la porte de la bâtisse, bouscula un Sévère tout aussi grognon que lui et entra rapidement dans les locaux, direction la pièce où sa femme travaillait habituellement. Il ne trouva que la nourrice qu'ils avaient embauché en compagnie des enfants, laquelle se leva précipitamment, tordant son giron entre ses mains tremblantes.

- M... Monsieur... Dame Breiz se sentait bizarre et... Monsieur Don l'a emmené et... on ne l'a plu revu depuis. La jeune fille tordit de plus belle son giron, juste avant de reprendre la parole en balbutiant. La loge de l'espagnol se trouve...

Il avait écouté, muet, avant de se filer droit vers la chambre de l'ibère, milles questions tournant dans sa tête. Que lui avait-il fait ? Pourquoi Breiz n'était pas revenue ? Pourquoi personne ne s'en était inquiété, à commencer par Ida ? Pourquoi, pourquoi ? Il arriva enfin à la porte de l'espagnol qu'il ouvrit avec grand fracas, arrêtant son geste devant la scène plutôt macabre qui se dessina devant ses yeux.

Des draps froissés, sans dessus dessous, qui avaient dû avoir une autre couleur, autrefois, pour ne plus prendre qu'une seule et unique : celle vermeille, de ce qui avait tant de fois coulé de ses plaies, celle du sang. Il mit quelques secondes avant de réaliser réellement ce qu'il voyait. Pourtant, son visage, lui, ne trahissait aucune émotion. Comme toujours, ses traits devenaient neutres, presque glacials. Afin de ne pas montrer ce qui le torturait.

Mais surtout, ce qui lui fit rater un battement de coeur, était cet homme, cet espagnol qu'il ne connaissait que peu, voire pas du tout, tenir sa femme inerte entre ses bras. Tenir, bras, inerte. Morte ? Il secoua la tête, se refusant à cette éventualité. Il s'approcha, le souffle court, mais le visage ne trahissant toujours aucune émotion. Pas encore, pas tant qu'il ne savait pas.

Lors, le regard se fixa sur la poitrine de la rousse, il tenta d'apercevoir un souffle de vie en elle, rien qu'un infime mouvement de la chemise qu'elle portait, afin de se rassurer, de s'assurer qu'il ne se trouvait pas en face du meurtrier de sa femme ou pire... Il chassa cette dernière pensée d'un claquement de langue, avant de s'adresser d'une voix grave et métallique à l'ibère, dénuée de tous sentiments, tandis que ses bottes crottées, souillant un peu plus l'endroit, l'amenaient à quelques pas de l'étrange couple.

- Que lui avez vous fait ?
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Donatello, incarné par Aria_la_rousse

Les anges dorment et c’est si beau..

Les mains calleuses caressent sans plus y prêter d’attention les mèches collées au visage par la sueur, il voudrait profiter de son sommeil pour la nettoyer, il voudrait profiter de son sommeil pour la rhabiller, pas que son corps le dégoûte mais justement parce que son corps en cet instant, ne saurait être plus féminin. Il voudrait, mais il se retient de peur de la réveiller, de peur de raviver les douleurs qui tendaient alors le visage qu’il aime souriant, avec cette pointe de moquerie, cette impression qu’elle n’a pas vraiment d’âge, mère enfant, jeune fille et femme d’un autre âge. Et là, il continue à fredonner jusqu’à ce que la porte s’ouvre avec bruit.

L’envie de tuer, de tuer si le bruit la réveille, et involontairement, le corps est serré doucement, pour la protéger de l’extérieur, et de cet homme qui rentre et qu’il connaît pour l’avoir déjà vu. Milo, alors l’ibère chaleureux, se fait incandescent, les yeux se plissent, et les dents grincent, il ne cache pas ses émotions, lui. Il est clair dans ce qu’il éprouve, dans ses bras, il y a une femme qui a souffert par amour d’un homme. Alors, il hait sans demi-mesure, et à la phrase énoncée qui tombe comme un couperet, c’est une autre voix qui répond, celle du fer chauffé à blanc à la limite de rompre.

-Callate gilipolla..

Le revers de la main vient caresser l’ovale du visage, pour calmer l’envie de lui sauter à la gorge, pour le tuer de la détruire comme il le fait, la prise assurée sur le corps fluet, il se redresse lentement du sol et enfin, il pose son regard sur l’homme en face de lui, écrasant de mépris l’onyx qui contemple le géant. Un rictus moqueur aux lèvres, à quoi sert d’être si grand et si fort quand on est si profondément inutile. Il pourrait lui dire, lui dire qu’elle a fait ça pour lui, il pourrait le réduire à l’état de loque, mais cela serait lui nuire à elle, mettre en péril son couple. Il n’y a que lui, qu’il veut blesser.

-Cé qué y ‘ai lui ai fait ? Y’ai été là, moi.. Tou peux en dire autant hijo de puta ? Elle vient dé perdre son enfant..

Oui, frondeur, il le défie à l’heure qu’il est de vouloir lui ôter des mains, lui prendre, d’arriver en retard et de prétendre pouvoir être là pour elle..

Milo

Mais son visage, lui, continuait d'être de marbre.

Il ne pouvait en être autrement. D'une part parce qu'il ne comprenait pas les phrases en espagnol, d'autre part, parce que, durant toute la litanie lourde de reproches de l'espagnol, ses yeux avaient accroché un mouvement. Une main, plus sombre que la sienne, venant caresser le visage de sa femme.

Quelque part dans sa tête, un hurlement retenti. Un cri bestial, de celui qui faisait frémir la peau et battre le cœur à toute vitesse. Celui dont on se demandait si la chose qui l'émettait était humaine. Et le doute, lui, crissait dans les moindres rouages de son cerveau, se frayant un chemin, petit à petit, jusqu'à ce qu'une évidence qu'il se refusait pourtant de considérer comme telle, car elle ne pouvait être.

Ils étaient amants.

Impossible.

Pourtant, ce geste... Cette manière de la tenir et de lui caresser le visage.

Milles coups de poings lancés en même temps au creux de son ventre n'auraient pas eu un effet aussi dévastateur. S'ils n'étaient pas amants, pourquoi ce serait-elle laissée déshabillée ? Elle aurait pu être déjà évanouie, mais il en doutait.

Son coeur lui fit mal comme jamais, étreint de part en part par l'angoisse que la nouvelle égrainait. Pourtant, il ne fallait pas aller à de conclusions hâtives, mais comment pouvait-il en être autrement ? Comment croire autre chose, surtout lorsque le regard de l'intrus était aussi dur que la pierre et ses paroles aussi tranchantes que le fer ?

Impossible.

Pourtant, la douleur, elle, était bien là. Celle qui mettait à genou, fracassait et emportait tout sur son passage, ne laissant que champ de ruines et désolation derrière elle. Elle s'immisçait dans les moindres interstices, fouraillait à la recherche de la moindre plaie, pour l'agrandir et la laisser plus béante qu'à son arrivée.

Mais la colère et la haine stoppèrent le hurlement au bord des lèvres. Son regard se fit encore plus glacial, si tant est qu'il le pouvait. Son esprit, lui, observait son environnement et ses moindres aspects. Il pourrait les tuer. Tous les deux. Juste châtiment de ce qu'ils avaient osé faire. D'abord lui, ensuite elle. Et puis, Ida. Resteraient les enfants, le plus facile, ceux qui n'opposeraient aucune résistance. Il pourrait tous les tuer.

Et la raison l'empêcha de le faire. Une autre partie, qui ne pouvait y croire et qui savait que tout cela n'était que pures spéculations. Tel un barrage, elle retint une partie de sa fureur. Une partie seulement, car en son être, il bouillonnait et cela se traduisait par un tremblement compulsif de sa dextre lorsque celle-ci jaillit pour venir serrer le cou de l'ibère.

L'imposant corps se pencha sur celui de l'homme, bien qu'il soit légèrement redressé. Serrant légèrement, tremblant pourtant lorsque ses doigts voulaient sentir plus encore la veine du cou. Les Azurs, elles, s'embrasèrent du reste de fureur que cette foutue raison n'arrivait pas à contenir, tandis qu'un rictus mauvais déformait son visage et qu'une voix caverneuse faisait retentir les mots :

- Tu as de la chance que je n'en sache pas plus, l'Espagnol ! Il rapprocha son visage, mèches blondes frôlant le visage mat, Azurs contre Onyx. Beaucoup de chance...

Il relâcha, plutôt violemment ce qu'il tenait entre ses doigts, se reculant d'un pas avant de baisser les yeux sur celle qui semblait en sursit. Il refoula au plus profond de lui une quelconque allusion à ce qu'il ne pouvait pas nommer, cette scène qui souhaitait s'imposer mais qu'il ne voulait pas voir, pas tant qu'il ne saurait pas. Même si céder aux sirènes de la douleur étaient le plus simple et, au fond, ce qui lui permettrait peut-être d'en finir au plus vite avec le doute.

Mais le fait qu'un autre homme que lui la serrait entre ses bras l'empêchait de faire plus. De n'esquisser ne serait-ce qu'un geste vers elle, une attention toute particulière pour celle qui tenait sa vie contre ses paupières closes. Il déglutit, crachant à nouveau au visage de celui qu'il pouvait considérer dorénavant comme un ennemi.

- Quand t'auras fini d'tripoter l'corps d'MA femme, salopard, tu voudras p'tet bien la déposer dans un lit ? Les Azurs devinrent railleuses. Ou alors faut qu'j't'supplies pour qu'tu m'laisses la toucher ?

Ce n'est que lorsque sa propre voix mourut à ses oreilles que retentit la dernière phrase de l'Espagnol, comme une dernière carte à abattre : elle venait de perdre leur enfant. Leur chair et leur sang n'était plus.

D'où celui, vermeille, qui s'exposait à ses yeux.
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Breiz24

Elle, elle dort. Paisiblement, ou presque. Elle récupère. Son sommeil est parfois troublé encore par un spasme douloureux qui la fait tressaillir entre les bras puissants de l’ibère. Mais surtout, elle se repose.

Que lui avez vous fait ?

Tiens… elle connait cette voix… Il faudrait qu’elle ouvre les yeux… il va se passer quelque chose si elle ne les ouvre pas… Quelque chose de terrible… Mais elle est si fatiguée…

Callate gilipolla..

Et voila, ça avait commencé… Mais dans le sommeil elle n’avait pas mal, elle était bien… Elle ne voulait pas que ça cesse…

-Cé qué y ‘ai lui ai fait ? Y’ai été là, moi.. Tou peux en dire autant hijo de puta ? Elle vient dé perdre son enfant..

Cette fois ci, ça risquait de vraiment barder, il faudrait peut être qu’elle se réveille… Mais…

- Tu as de la chance que je n'en sache pas plus, l'Espagnol ! Beaucoup de chance...

Oui, là c’était officiel. Il fallait ouvrir les yeux, vraiment. D’autant qu’elle venait d’être secouée méchamment, et que ça lui tirait le ventre.
Elle gémit, malgré elle, et ouvrit les yeux, juste à temps pour le final.

- Quand t'auras fini d'tripoter l'corps de MA femme, raclure, tu voudras p'tet bien la déposer dans un lit ? Ou alors faut qu'j't'supplies pour qu'tu m'laisses la toucher ?

Ferme la, Milo.

Elle s’extirpe elle ne sait trop comment des bras de l’ibère, elle tremble sur ses jambes et son ventre le tire atrocement. Elle voudrait se coucher, elle voudrait, elle voudrait avoir une outre d’eau chaude sur le ventre, elle voudrait que les crampes s’arrêtent, surtout. Elle voudrait ne pas devoir serrer ainsi les genoux pour maintenir le linge entre ses cuisses, et elle voudrait surtout que tout ça s’arrête.

Ferme la. Il s’est occupé de moi. Il ne m’a pas touchée.

Comment ça, c’est un peu antinomique ? Mais non, voyons. Elle a pour preuve ses cuisses où craquèlent les rigoles de sang séché, ses mains aux ongles noircis de ce même sang, ces taches sur sa chainse blanche. Elle est toute entière la preuve que l’espagnol s’est occupé de tout, et n’a pas touché son corps corrompu par son péché.

Fous lui la paix. Parle lui sur un autre ton !

Ses jambes la trahissent finalement, les fourbes, et elle s’effondrerait si elle ne se cramponnait pas à la chemise du blond avec l’énergie du désespoir. Et les larmes, finalement, parce que ça fait mal, tout ça.

Il n’a rien fait…Il n’a rien fait… c’est moi…

Comprenne que pourra.
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Donatello, incarné par Breiz24

Et qu’on y brille à ton étoile

Et au rictus déformé par la haine du géant blond, c’est un sourire narquois qui éclaire celui de l’ibère, conscient qu’il doute, qu’il s’interroge. Il déglutit sous la poigne sur sa gorge, et le fardeau dans ses bras commence à peser, mais il soutient le regard et se permet même un ricanement quand il sous entend qu’il pourrait supplier après l’avoir relâché.

Elle gigote dans ses bras, elle gigote et descend pour le faire taire. Il ne sourit pas, aussi plaisant que cela puisse être d’entendre une femme le rabaisser, il n’y a rien d’agréable à la voir vaciller. Il n’y a rien d’agréable à la voir suppliante à son tour, pour prendre sa défense, dont il se fout finalement.. Il le hait en face le Blond, autant qu’elle l’aime, il ne dira rien, elle souffre trop, et pourtant il voudrait qu’elle se taise, qu’elle ne lui avoue pas, qu’elle garde pour eux l’immonde secret, car inconsciemment, il tremble à l’idée que son couple souffre de cette fissure vermeille, de ce coup de canif dans leur relation. Un mouvement vers l’avant quand elle tombe sur lui, un mouvement qu’il arrête de tout son être et dont il efface le sentimentalisme, la tendresse qu’il a pour elle.

- Allonge la.. Yé vous laisse.. ma chambre..

Oui, sa chambre, puisque c’est encore sa chambre dans laquelle ils sont, et de laquelle il part sans un mot, le regard jeté est clair, du mépris, il ne la mérite pas, mais il ne le dira pas, il ne perdra pas l’amitié de la jeune femme pour lui.

Milo

S'il ne venait d'intégrer les paroles de l'ibère, une réponse cinglante serait sortie de ses lèvres à l'injonction de la rouquine. Il serait probablement sorti de la pièce, rétorquant que puisque cet homme s'était occupé d'elle à sa place, qu'il continue donc : ils se débrouilleraient rien sans lui. La colère elle, irait même jusqu'à lui faire dire qu'il pouvait s'occuper d'elle jusqu'à sa mort, lui n'assurerait plus cette charge.

Le géant baissa les yeux sur le poids mort qui s'accrochait désespérément à lui, se retenant pour ne pas l'envoyer paître. Les Azurs fouillèrent le visage bouffi par les larmes et l'épuisement à la recherche de l'Argent, le sonder pour essayer de démêler le faux du vrai. Car sa rage était telle qu'il laissa le désespoir de la rousse la retenir debout encore quelques minutes. Et ses yeux de se muer en raillerie lorsqu'il croisa le regard de l'espagnol.

Ce n'est que lorsque ce dernier quitta la pièce que la dextre du blond vint se caler au creux des reins de la jeune femme, la soutenant du mieux qu'il le pouvait. La senestre gantée, elle, se porta à son épaule pour la ramener vers lui. Elle glissa le long de son cou, s'arrêtant un instant sur son galbe souillé par les larmes. Les doigts s'agitèrent contre sa peau, hésitants d'en finir avec leur proie qui s'offrait si facilement.

- Tais-toi.

Sa voix, dure et rauque, claqua dans l'air. La fureur et la haine qui l'habitaient se recroquevillèrent en un instant. Elles ne s'avouaient pas vaincues, mais laissait place à ce dont la jeune femme avait besoin, pour le moment. Tapies dans l'ombre, elles attendraient le moment opportun pour ressortir. Il se racla la gorge, tandis que le manicle se glissait dans les cheveux roux qu'il repoussait doucement et reprit d'une voix plus douce.

- Tais-toi, il te faut te reposer.

Il l'entraîna sur le lit, souillé lui aussi. D'autorité, il la coucha sur la paillasse, fouillant dans le même temps la pièce à la recherche d'un nouveau linge, plus ou moins propre, pour remplacer celui qui, dans la tentative vaine de la rousse pour tenter de l'apaiser, était tombé. Son regard se posa sur un linge qui, à défaut d'être immaculé, était assez propre pour être glissé entre les jambes de sa femme. Ce qu'il fit, avant de se poser au bord du lit, lequel gémit et grinça sous le double poids qu'il devait supporter.

Comme en transe, les gestes du géant étaient doux. Il enroula de nouveau un bras autour du corps frêle et maigre de sa femme, la redressant légèrement, tête appuyée contre son torse. Sa senestre, elle, toujours glissée dans les cheveux qu'elle caressait lentement tandis que ses lèvres se posaient son front.

- Chut, tu n'as rien fait. Je suis là.

Jusqu'à ce qu'il sache ce qu'il y avait entre elle et Don.
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Breiz24

Elle frémit et tremble, c’est l’énergie du désespoir ou bien celle de la colère qui la tient debout, ou plutôt les maigres forces encore vivace dans ses doigts, et dans ses bras. Les mains souillées s’étaient refermées sur la chemise de son époux, et rien, rien ne pourrait la faire lâcher. Rien sauf…

- Tais-toi.

Elle le lâche, elle le lâche et elle s’effondre, c’est lui qui la retient, et sa voix s’adoucit. Elle ne comprend pas la haine dans sa voix, elle ne comprend pas, pas un seul instant, qu’il puisse remettre en question son amour pour lui. N’est-ce pas pour lui qu’elle s’impose ce qu’elle vient de subir ? N’est-ce pas pour lui qu’elle souffre et qu’elle saigne, non pas pour donner la vie, mais pour tuer celui qui vivait en elle ?
Elle ne comprend pas, mais elle est trop faible pour réagir, elle est à bout, le corps a lâché, les nerfs aussi. Plus rien ne la tient. Elle se laisse manipuler par le blond, elle le laisse la toucher, elle le laisse voir la souillure, parce que c’est lui qui l’a implanté cet enfant qu’elle a tué, parce que c’est lui qu’elle aime, lui et lui seul, et qu’il n’y avait que lui qui aurait pu lui faire un enfant puisqu’il n’y a que lui qui la touche.
Elle ne lui en veut même pas. D’abord parce qu’elle est trop faible pour cela, et puis surtout parce qu’elle l’aime trop pour lui en vouloir. Elle n’avait qu’à pas avoir un ventre si fécond, après tout, et ils pourraient s’aimer plus encore, sans craintes.

Elle ne sait plus penser non plus, elle se laisse faire. Qu’il fasse d’elle ce qu’il veut, son ton cinglant a achevé de la briser, plus grand-chose ne lui importe désormais.
Elle veut juste que les crampes s’apaisent. Juste ça.

Et dormir.
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Milo

Adossé contre le mur, il tenait toujours le corps inerte contre lui. Seules leurs respirations se faisaient entendre, brisant le silence plus sûrement qu'un couperet tranchant. Hagardes, les Azurs contemplaient sans vraiment les voir, les preuves de l'impossible. La seule chose qu'elles voyaient, c'était cette couleur vermeille qui teintait la vision du géant.

Il baissa les yeux sur le corps qu'il tenait contre lui, repoussant les mèches brunes, humides des larmes et du sang séché, tandis que sa main droite, elle, tentait de retenir vainement le flot rougeâtre qui se déversait sans pudeur sur un plancher déjà repu, l'obligeant à régurgiter le trop plein. Et son regard, de croiser les Emeraudes vitreuses, un rictus de douleur figé dans une moue suppliante, sa peau, de toucher celle froide et rigide du cadavre qu'il maintenait contre lui. Et lui, fétu de paille prit en pleine tempête, se balançait d'avant en arrière en marmonnant des phrases incompréhensibles, pour tenter d'échapper au cauchemar.

Il secoua la tête, serrant un peu plus le corps de la rousse. Sa vision était brouillée, passé et présent s'entrelaçaient, se mélangeaient, se confondaient, tant les similitudes, troublantes, étaient nombreuses.

La même honte et le même poids sur les épaules, la même peur, qui irradiait dans tout son corps, lui vrillait le ventre et tordait ses viscères. Le même dégoût, se manifestant par des hauts de cœur et un goût de bile amer en bouche. Le même sentiment de solitude face à l'épreuve, incapable de prendre une décision ou de faire quoi que ce soit.

Et surtout, le sang. Qui imprégnait les vêtements, collait à la peau, visqueux, poisseux, rampant sur tout ce qui se trouvait dans son périmètre. Où que son regard se porte, il ne voyait que cela, semblable à une accusation muette et un jugement biaisé. Même le feu qui crépitait dans l'âtre était lourd de menaces. Ne manquait plus que l'ombre de Don, fou de cette cour sans roi, qui, il en était certain, attendait sur le pas de la porte d'entrer en scène, pour le dernier acte.

Il aurait envie d'hurler à sa folie et à la terre de le laisser tranquille. De chasser les démons sirupeux et leurs doigts accusateurs. Que les fantômes soient bannis de ce monde et restent cloitrés dans le leur. Faire taire a colère et la haine à tout jamais, ne plus entendre leur rire sardonique. Car, quelque part, une petite voix au fond de lui savait que tout ce que ces dernières avaient engendré n'étaient que pures spéculations, sans fondement aucun.

Il se recroquevilla sur sa femme comme un enfant, ses lèvres posées sur ses paupières, se balançant d'avant en arrière. Et les aveux Azuréens de se mêler à la chevelure flamme, voix entrecoupée de sanglots s'élevant difficilement.

- Par...D-d-don...Ne moi... J't'en..Prie... Par... Don..N-n-n-ne M-m-moi...
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Breiz24

T-tais toi !

Un murmure plus qu’un ordre, une supplique plus qu’un impératif.
Elle le repousse. Elle se roule en boule, elle cherche un coin de couverture pour se border sur la paillasse, pour garder son ventre au chaud. Elle voudrait bien le masser à nouveau avec l’huile odorante de sa petite fiole, mais sa besace est trop loin et elle ne veut pas tendre le bras.

Elle ne regarde pas le blond, elle ne veut pas l’apaiser. Elle a besoin qu’il soit fort quand elle est faible. Elle le haïrait presque, quand elle a besoin de lui et qu’il gémit et geint au lieu de la souvenir, quand c’est elle qui encore une fois, doit être forte pour eux deux. Presque.
Elle se retient de le blesser, elle retient une phrase qui lui ferait porter la culpabilité de son geste à elle, de toute la force des ses lèvres scellées et de sa mâchoire crispée elle se retient de le chasser.
Elle se contente donc de se pelotonner sous la couverture, essayant de détendre ses muscles endoloris, de se détendre, de chasser de ses pensées l’immonde acte qu’elle vient de commettre, et de dormir.
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Milo

Il resta prostré, tentant d'apaiser les tremblements de son corps. Une fois encore, il se devait d'être fort alors qu'elle avait besoin de lui. Une fois encore, il échouait, laissant ses vieux démons reprendre le dessus et sortir de leur cachette putrescente. Pourtant, il ne bougea pas. Laissant les spasmes de la honte et de la colère le secouer. En colère non plus contre sa femme et l'Espagnol, mais contre lui. Il n'était pas sûr de se sortir indemne de ce maelström de sentiments qui l'assaillaient et l'entraînaient comme un fétu de paille. En pleine perdition, il ne pouvait que se mordre les lèvres jusqu'au sang, pour ne pas entamer une autre danse des fous.

Il posa sa main gantée sur le lit, pour tenter de se calmer. Mais la rebelle, douée de vie propre, ne cessait de s'agiter, le faisant crisper ses doigts plus que de raison, comme les pattes d'une araignée à l'agonie. Soubresauts et douleur, voilà ce qui l'animait.

Le silence et sa respiration hachée le sortirent de sa torpeur. Rageur, comme pour faire fuir les rires crissant tout près de ses oreilles, il donna un coup de poing dans le tissu à l'odeur métallique. Il se redressa lentement, s'imprégnant de nouveau du lieu où il se trouvait, se forçant à en intégrer la palette aux aspects chatoyants que le feu entretenait. Il ne se trouvait plus dans ce cabanon maudit, pas plus qu'il ne tenait entre ses bras sa première amante, au souffle inerte et à la peau froide.

Il rampa avec difficulté jusqu'à Breiz, faisant grincer un peu plus le lit, tâtonnant comme un aveugle à la recherche de prises sur lesquelles s'appuyer. Peu lui importait en cet instant, qu'il ne ressembla qu'à une loque dépourvue de toute humanité. Il se laissa tomber à demi sur le corps de sa femme, glissant sa main gantée sous les couvertures, avec difficulté, tant ses doigts étaient eux aussi crispés. Ondulant sous le tissu, il parvint pourtant à la poser sur le ventre de sa femme, à travers la chemise. Tressautant une fois encore, il glissa sa dextre sous le corps frêle, passant une jambe sur celles de son amante, bottes souillant une fois encore le pauvre lit.

Il posa son front contre celui de la rousse, gardant les yeux ouverts, fixement, observant les moindres tressaillements de ses paupières closes. Maladroitement, il voulait se rattraper de ce qu'il venait de faire, comme un gosse inconscient de ses actes, ce qu'il était, malgré lui. Et c'est d'une voix tremblante, qu'il murmura un « je t'aime Breiz », persuadée qu'elle était déjà endormie.

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Breiz24

Elle le repousse faiblement, elle n’a pas tellement envie de le voir, encore moins qu’il ne la touche. Il lui fait mal à la secouer ainsi, et elle elle ne voulait que dormir. Elle ne laisse que la main sur son ventre, parce que la chaleur l’apaise un peu. Un tout petit peu. Légèrement. Il l’aime oui, elle le sait. Elle l’aime aussi. Si elle ne l’aimait pas tant, elle ne serait pas ici, crispée au milieu du sang qu’elle a perdu, qu’elle perd encore, par moment, quand une contraction retourne son ventre plus fort que les autres. Elle voudrait bien encore un peu de tisane, elle voudrait bien encore un peu de cette huile odorante sur son ventre, elle voudrait bien arrêter de saigner et prendre un bain parfumé, elle voudrait se laver de ce sang, et de cette souillure qu’il représente.

Il la croit endormi lorsqu’il murmure, mais elle ne l’est pas, pas vraiment. Elle ne dit rien pendant un moment, et lâche finalement, dans un souffle :

Tu ne voulais pas que je tombe enceinte à nouveau. Il fallait bien que je fasse quelque chose.

Quelque chose, c’était aller chez la vieille qui lui avait sauvé la vie à la naissance de sa fille, et lui confier son tourment, ainsi qu’une bourse pleine d’or pour le faire s’achever. Elle avait eu en échange des tisanes, la rue pour décrocher l’enfant, les autres pour apaiser son ventre après, et les huiles parfumées. Elle n’avait pas voulu attendre, ni en parler. Il fallait que cela soit fait vite, vite, avant que dans sa tête l’acte ne prenne une autre dimension.

Ce n’était pas un bébé. Pas encore. C’est pour ça qu’elle m’a donné de la tisane, parce que ce n’est pas un bébé. C’est rien. Juste un peu de sang et quelques crampes.

Et de fait, cela n’avait été que ça, un peu de sang et quelques crampes. Elle se raccrochait au discours de la vieille pour se déculpabiliser, et parce qu’au fond d’elle-même, elle savait que s’il avait fallu laisser la vieille la fouailler pour décrocher la vie de son ventre, elle ne l’aurait pas laissé faire. Ca avait déjà été son crédo pour Elin, elle l’aurait répété au blond avec la même ferveur. Mourir pour donner la vie, oui. Pas pour la tuer.

Ce n’est rien, Milo, ça ira mieux demain. Tu vas rentrer à la maison avec les enfants, je vais dormir ici. Tu reviendras demain avec des habits propres pour moi. J’ai besoin de dormir…
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Naître, c'est recevoir tout un univers en cadeau*,toi...

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[Naître, c'est recevoir tout un univers en cadeau*; toi, tu n'auras rien...]

[Atelier des Doigts d’or, salle de couture]

Il y avait des jours que cela la travaillait. Elle se connaissait, assez, en tous cas, pour détecter les signes tôt. Après tout c’était déjà la troisième fois que cela lui arrivait, même si deux seulement avaient portés leurs fruits.
Elle s’était tue sur son inquiétude, ne désirant pas gâcher leur premier anniversaire de mariage. Elle s’était tue si bien qu’elle avait réussi à ne pas y penser de la journée qu’ils avaient passée ensemble, ne quittant leur lit que pour aller se restaurer au coin du feu. La journée avait été délicieuse, et elle avait passé la journée du lendemain à faire jouer le bracelet d’argent sur son poignet gracile, admirant la lumière qui s’accrochait au métal de manière différente à chaque heure du jour.

C’est quand elle avait décidé de compter que la réalité lui était revenue de plein fouet à la figure. Dix sept jours. Même pour elle qui était assez peu régulière, dix sept, c’était beaucoup trop. Souvent, elle attendait cinq, six jours, parfois une semaine, et il lui fallait à nouveau retenir quelle était la phase de la lune pour ses calculs. Mais dix sept, c’était beaucoup trop.

Aussi s’était-elle levée tôt ce matin là, plus que d’habitude. Elle avait argué de travail en retard à l’Atelier, ce qui n’était pas réellement un mensonge. Elle avait vraiment beaucoup de travail. Elle embrassa ses enfants à peine réveillés, et sourit à leur nourrice, lui murmurant quelques instructions avant de sortir.
La jeune femme et les enfants la rejoindraient plus tard à l’Atelier, pour profiter de la grande cour fermée où ils pouvaient se défouler en toute sécurité… et en restant près de leur mère qui préférait les avoir avec elle-même au travail, pour le plus grand effroi de ses collègues.

Alors que l’aube s’achevait à peine, le soleil hivernal rasant les maisons, elle s’enfonça à pied vers le bas de la ville, menant son cheval à la main dans les étroites ruelles.
Elle savait où elle se rendait, elle y était déjà allée. Son pas était sur, même si la main tremblait sur la bride du cheval noir.

Lorsqu’elle atteint son but, elle glissa un écu dans la main d’un garçonnet pour qu’il veille sur le frison, lui en promettant le double à son retour si le hongre était intact, puis elle l’abandonna dans la courette et frappa à l’huis.
Une demi heure plus tard, elle en ressortait, défaite, ses craintes confirmées, et un petit sachet de tisanes précieusement serré dans sa main, contre son ventre. Deux nouveaux écus furent glissés dans la main du gamin, et elle enfourcha Sombrelance, rangeant le sachet au fond de sa besace pour ne pas l’égarer en route.
Le cœur au bord des lèvres, tant le gout et l’odeur de la première tisane de rue qu’elle venait d’ingérer était désagréable, elle se mit en route.

La journée s’avançait lentement, ses enfants étaient arrivés, ils jouaient à ses pieds, dans la salle de couture. Elle les regardait, son ouvrage sur les genoux. Elle ne parvenait pas à se concentrer, trop perturbée par le geste qu’elle était en train de commettre, une énième tasse de tisane à l’odeur nauséabonde fumant dans sa main.

*Jostein Gaarder

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--Donatello..

Encore un matin qui s'étire comme l'homme sur la couche, l'homme sur sa couche qui se redresse après un moment resté à écouter les bruits alentours. De sa galerie, il entend les arrivantes à l'Atelier qui viennent ranger les leurs avant de rejoindre le petit salon et les salles de commande. Au même titre que le Sévère et l'Amoroso, il vit à l'Atelier l'ibère, il dort à l'Atelier, il aime à l'Atelier.

Et en parlant d'aimer, il caresse du regard, l'étoffe soyeuse dans le coin de sa galerie qui n'attend qu'à être cousue, brodée, et lui, préfère lui tourner le dos et rejoindre le salon privé. A la recherche de quelqu'un avec qui parler, quelqu'un avec qui simplement partager cet amour du Maître. Des cris d'enfants, des rires, un sourire sur le visage tanné de l'espagnol qui pousse la porte de la salle de couture, passe une main calleuse sur son visage pour se réveiller, dans ses cheveux, pour se coiffer.

- Hola madre ..

Un baillement qu'il voudrait étouffer de la main qui s'arrête à mi-chemin, alors qu'il sent l'odeur infecte de la tisane.

- Tu .. cosa apesta la muerte.. Tou veux touer alguien ?

Un sourire à Elin dans les bras de la nourrice à qui il dit bonjour d'un signe de tête, deux doigts qui s'agitent au dessus d'un petit minois et à qui répond un sourire enfantin, deux doigts qu'il pointe en direction des deux gosses qui courent autour avant d'esquiver un coup d'épée en bois de la part de Gauvain. Des rires, des cris, une vie.. Finalement, rien qu'une vie.

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Elle sourit à l’arrivée de l’ibère, machinalement. Elle est contente de voir quelqu’un. Quelqu’un d’autre que ses enfants, ou leur nourrice. La petite est gentille, parfaite avec les enfants, mais elle ne sait pas reconnaitre l’odeur caractéristique de la plante, et c’est tant mieux. Elle espère que l’Ibère n’est pas doué non plus en herboristerie.

Personne, beau brun… c’est un fortifiant.

En tous cas, c’est ce que croit la petite Ida, et c’est mieux comme ça. Lentement, la tasse est portée à ses lèvres, et elle boit le liquide immonde. Jusqu’à la dernière goutte, pour faire disparaitre son forfait, pour qu’il ne vienne à l’idée de personne de gouter son « fortifiant ».
Malgré elle, sa main se porte à son ventre. Elle a du mal à fixer son attention sur ce qui l’entoure. Son regard suit un instant son fils et Graine qui se poursuivent, puis le hochet coloré qu’agite sa fille. Les doigts malgré elle caressent ce ventre qu’elle veut ignorer.

Je ne tue personne, Don je… Si…

La main se crispe sur son ventre alors qu’un spasme l’agite. Elle se redresse, pose rapidement son ouvrage loin d’elle, sa tasse vide sur la table, et ramasse sa besace au sol. Ne pas laisser trainer sa tisane en sortant, voilà ce qui importe.
Un deuxième spasme la crispe déjà, lui coupant presque le souffle sous la douleur. Elle attend que cela passe, pâle comme la mort, et se redresse péniblement, se levant pour quitter la pièce.
Elle est debout quand la troisième crampe survient, et elle doit se raccrocher à Donatello pour ne pas tomber. Cramponnée à lui, c’est dans un souffle qu’elle murmure :

Si je… je le tue… fais moi sortir… pas devant les enfants… s’il… te plait… après j’explique…

L’acier se fait implorant alors qu’elle s’applique à respirer calmement pour chasser la douleur de son esprit et paraitre calme aux yeux des enfants.
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--Donatello..

Pourquoi elle se justifie tant ? Hein ? Une main sur la tête de Gauvain pour l'empêcher de lui coller des coups d'épée pendant que sa mère lui parle, il écoute et hausse un sourcil. Pourquoi deux fois personne ? Pourquoi répète-t-elle la Meyre ? La main s'ôte et vient tapoter la tête du petit rouquin afin de se tourner tout à fait vers sa mère. Sa mère qui semble souffrir, tu parles d'un fortifiant, comme on se sent inutile dans ses moments-là, face à une femme qui souffre, les moments qu'il déteste le plus à n'en pas douter.

Elle n'est pas finie la robe qu'elle a posé, et c'est cette constatation qui s'imprime dans l'esprit de l'ibère quand elle s'écroule sur lui. Entre les dents, le reproche, car même si elle est mère, elle est jeune comparée à lui, et il s'octroie ce droit de la traiter en enfant.

- Toi, tou as fait oune connérie ! Yé sais pas quoi, pero yé sens qué c'est bien gros ! Plus fort, peut être. Tou n'as pas aimé la nougatine au piment dé chez moi ? Raaah ! Les femmes !

Un regard d'excuse à la nourrice, un clin d'oeil au rouquin, un clin d'oeil d'hommes, de connivence feinte pour l'ibère, de confiance pour l'enfant. Et il la sort, appuyée à elle jusqu'à la porte qu'il referme avant de glisser une main sous les jambes et de la porter jusqu'à sa propre galerie, jusqu'à sa propre couche en priant pour qu'elle tienne le coup sans savoir ce qu'elle a mais en espérant que ça ne soit pas ce qu'il pense. Sur la couche encore défaite, elle atterrit la mère.

- Explica .. ¡ Ahora Breiz ! ¿ Qué haces ? Tou as mal ? Tou veux dé l'eau ?

Et sans attendre de réponse, il récupère la carafe qui traîne sur un chevalet, pas de gobelet.. Foutu lui. Le doigt se pointe sur la rousse.

- Yé commence à en avoir marre dé vos connéries à toutes ! ¡ JODER !

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Elle s’en remet à lui, totalement, aveuglément, alors que la douleur lui vrille le ventre à nouveau. Elle a fait une connerie oui, surement. Mais c’était la seule solution disponible. Alors elle s’en remet à l’ibère, le laisse inventer le mensonge qu’il veut pour la tirer de là, prends le temps de rassurer son fils entre deux crampes, lui murmurant qu’elle va se reposer et qu’il doit rester jouer avec sa copine. Elle prend le temps de sourire à la nounou et se laisse entrainer dehors, tenant sur ses jambes par la seule dignité qu’il lui reste.

Elle se cramponne à son cou tandis qu’il l’enlève et l’emporte dans cette aile du château où dorment « leurs » hommes, les trois à résider sur place quand elles s’en retournent le plus souvent en leurs foyers le soir. Elle se laisse aller, recroquevillée sur la couche, les deux poings pressés sur son bas ventre, se mordant les lèvres. Et levant vers l’ibère un regard noyé de petite fille.

Je pouvais pas le laisser là Don, tu comprends. Je pouvais… Elle se tait alors qu’une nouvelle crampe lui vrille le ventre. Le regard seul s’accroche à celui de l’espagnol. Ne m’en veux pas, semble-t-il dire, ne me rejette pas, comprends moi.
La crampe passée, elle reprend dans un souffle :

Je ne pouvais pas le garde…

L’aveu la bouleverse plus qu’elle ne l’aurait pensé. Et elle prend pleinement conscience de ce qu’elle est en train de commettre. Tuer une vie, pour préserver la sienne. Tuer le fruit de ses amour, pour la sauvegarde son bonheur.
Elle craque, la rouquine, elle fond en larmes. Une main reste pressée sur son ventre douloureux, l’autre se cramponne à la literie, et elle sanglote, sans pudeur. Les vannes sont ouvertes, elle ne pourra plus les fermer.
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--Donatello..

S'il avait été plus sensible, la carafe aurait fini au sol dans un éclat de terre cuite qui explose comme son coeur à l'instant où elle prononce les mots et confirme ses craintes. Un pas en arrière, un geste de recul à l'écart d'elle qu'il admire tant, à l'égard de celle qu'il n'appelait plus que la Madre. La bouche s'entrouvre parce qu'il voudrait lui cracher son mépris, sa haine de sa faiblesse, prendre une vie, prendre la vie d'un enfant, alors que lui, crève à l'idée de n'en avoir jamais à lui. Et elle, elle, égoïste femelle, elle le tue cet enfant, dans son sein. Il voudrait pouvoir l'étrangler de ses mains, et pourtant quand le filet de voix s'extrait et qu'elle le regarde, il n'y a plus rien, rien qui vaille la peine.

Une chemise à lui qui traîne est attrapée, et il s'assied sur le bord de la couche, la main cramponnée aux draps est récupérée et un baiser atterrit dessus. Un soupir qui fend l'air quand l'ibère humidifie la chemise pour bassiner le front de la rouquine, le front et les yeux qu'il tamponne doucement pour en ôter les larmes. La carafe est déposée sur le sol, alors qu'il s'appuie contre le mur, et passe ses bras sous ceux de Breiz pour la remonter contre lui.

- Vous mé tuerez oune jour..

Elle perce l'affection dans la voix de l'espagnol. Donatello a la trentaine passée et bien plus, pas d'enfants, pas de femme, pas de famille, mais il les a, elles, sans vraiment savoir où les placer. Epouses, maîtresses, amantes, aimantes, soeurs, filles, il ne sait pas vraiment, mais la main, elle, sait quand elle glisse dans la masse flamboyante pour démêler doucement les boucles éparses.

- Yé souis bien inutile guapa..

La main libre vient glisser jusqu'à rejoindre la sienne sur son ventre, il ne connaîtra jamais les mêmes souffrances, mais il y a de la compassion dans le geste qu'il esquisse pour rester contre elle. Combien de temps ? Il n'ose le demander, se contente d'espérer que cela ne vire pas au drame, qu'en sait-il après tout, il est homme avant toute chose.

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Elle se laisse aller contre lui, elle ne peut pas lutter, de toutes façons. La douleur lui vrille le ventre, de plus en plus fortes, alors que les crampes s’appliquent à chasser cet être qui vit au fond d’elle.

Et elle ? Elle sanglote, accrochée à lui comme une enfant à son père, elle sanglote parce qu’elle a mal, parce que sa douleur est aussi violente moralement que physiquement. Elle se tord entre ses bras à chaque spasme, et chacun fait redoubler le flot des larmes. Elle sait que la culpabilité la rongera toute sa vie pour ce qu’elle est en train de faire, et c’est d’une voix hachurée de sanglots et de gémissements étouffés qu’elle tente de se justifier auprès de l’ibère.

Il… fal… lait… Don… Il fallait que je… que je… que je le fasse… Je… Elin et moi on a failli… failli mourir toutes les deux… Elle était si pe… si petite et… Le souffle coupé, à nouveau, le ventre tordu, et le poing pressé sous la main de l’ibère, pour faire taire la douleur. Et… elle… elle est sourde…

L’aveu la broie, aussi surement que la contraction qui la déchire. Elle en parle si peu, de ce handicap de l’enfant, de ce handicap que personne ne voit, que personne ne connait, hormis la nourrice de l’infante, ce handicap qui est sa honte, à elle. Parce qu’elle n’a pas su s’arrêter à temps, parce que la petite fille était venue au monde trop tôt, si tôt qu’elle n’était pas bien positionnée dans son ventre, qu’il lui avait fallu des heures pour l’expulser, et qu’elle ne devait sa survie qu’à la manœuvre risquée qu’avait tenté la matrone qui venait de lui donner la tisane de rue.
Elle savait, du plus profond de ses entrailles, que sa fille n’aurait pas été sourde si la naissance s’était mieux passée. Elle ne veut plus vivre ça encore.

Je ne peux pas mourir… Don… Je ne peux pas… mes enfants… Milo… Milo ne veut plus d’autre… d’autre enfant et… moi je ne veux pas mourir…

Un reniflement, lamentable, vient ponctuer sa dernière phrase, et une crampe la tourmente à nouveau, tremblante entre les bras protecteurs de l’ibère.

Je vais vomir.
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--Donatello..

Qu'est-ce qui autorise un homme à juger du geste commis ?

Rien. Les mains brunes viennent essuyer doucement les larmes au fur et à mesure qu'elles s'échappent des perles qui se déversent, perdent leur éclat si caractéristique pour se parer d'une lueur différente, la perle n'est plus si douce, elle devient noire. Combien sont-elles ces femmes qui tuent leurs enfants pas encore né ? Sa mère.. Qui abusée par un soudard, avait tué l'enfant dans son sein et en était morte.. Faut il être folle pour boire les potions des sorcières, mais n'est-elle pas un peu folle cette jeune femme dans ses bras ?

Elle déverse le flot de sa culpabilité, et il écoute, patient, caressant doucement la chevelure, inutile devant l'adversité, la douleur prend le pas sur l'amour qu'il peut donner.

- Pero tu hija vive .. Yé n'ai pas d'enfant Breiz..

Est-ce que tu comprends ? Personne ne me survivra.. Ni la mémoire, ni le souvenir, rien que le temps qui effacera jusqu'à la présence un jour d'un ibère plus fou des femmes qu'elles ne sont folles de lui.

- Tou né vas pas mourir estupida.. Yé dis à tu hijo qué tou révénais !

Il y croit, malgré l'âge, il s'y raccroche comme un enfant. Elle ne peut pas mourir, car si cela arrivait, comment survivre à sa mort ? Comment vivre encore à l'Atelier sans avoir sa présence flamboyante à ses côtés. Et là, la phrase qui s'infiltre dans le cerveau et comme un automatisme, le corps dans ses bras est basculé sur le côté, et les cheveux retenus en arrière pour ne pas qu'elle les souille en rendant.

Rien, il n'y a rien qui puisse permettre à un homme de juger ce genre de geste, rien que l'amour qui pousse sinon à accepter, au moins à apaiser.

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La poupée de chiffon qu’elle est devenue entre les bras de l’ibère a à peine le temps d’avoir un élan de gratitude à son égard que son estomac se révolte. Le maigre déjeuner qu’elle a ingurgité au matin, le trop plein des innombrables tisanes bues dans la matinée répandent une odeur acre dans la pièce, autour de la literie souillée.

Le corps brisé, maltraité, repose au creux des bras de l’ibère, alors que les crampes la torturent. Avoir libéré son estomac la soulage un bref instant, dont elle profite pour lui répondre.

Je ne vais pas mourir. La… La vieille m’a sauvé la vie et celle d’Elin… Je ne vais pas… pas mourir…

Elle se tait, le temps de laisser passer une autre violente contraction de son ventre. C’est un peu comme accoucher, avorter, finalement. De la douleur, du sang, des larmes. Mais pour rien. Pire que rien. Pour la mort, au lieu de la vie.

Elle se raccroche à l’Ibère, de ses maigres forces, et murmure :

Il me faudra une autre tisane, Don, pour… pour après…

De la camomille, du souci, de la lavande, pour que les spasmes s’arrêtent quand l’irréparable sera commis. Mais pas avant.
Une main tremblante s’empare des cordons serrant son corsage, tire maladroitement dessus, tentant de défaire les liens.

Aide moi… Je ne veux pas… La robe…

Elle ne veut pas souiller sa robe non. La literie de l’ibère, ce n’est pas grave, mais sa robe, si. Ou pas. Elle tire toujours sur le vêtement, son ventre lui dit que le moment approche, qu’il va se passer quelque chose d’abominable, et elle n’aspire plus qu’à une chose, c’est se rouler en boule avec un chiffon entre ses cuisses, pour retenir la souillure.

L’eau perle toujours aux cils roux, elle se demande comment elle a pu avoir la folie de penser qu’elle aurait pu faire cela seule.
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--Donatello..

Le mot le plus à même d'exprimer le ressenti actuel de l'ibère, est plus ou moins : ¡ JODER ! Mais pas parce qu'elle a vomi sur sa couche.. Non, ça, ça passe encore, il ira porter les draps chez une des lavandières du bourg le plus proche ou suppliera Gigi de le faire pour lui. Non, c'est de la voir comme ça qui l'épuise, le révolte et l'énerve, et si le moment n'était pas si horrible, il pourrait presque rire à l'idée de comprendre tout simplement qu'il devient trop vieux pour tout cela.

Et elle le rassure alors que ce devrait être à lui de le faire. Elle ne va pas mourir, non, elle ne peut pas. Les bras se resserrent autour d'elle, pour la première fois, il remarque qu'elle est mince, trop peut être pour une femme qui a enfanté par le passé. Une tisane .. Parce qu'elle a pas bu assez de saloperies de plantes peut être ? Il renifle avec mépris, le ravale de son mieux.

- Yé n'y connais rien.. Tou mé diras, yé férais ..

Il réfléchit à comment se procurer les plantes, ne sait même pas celles qu'elle veut, et toute à sa réflexion, il ne voit pas la main qui s'acharne avec maladresse sur les lacets du corsage. C'est la voix qui le tire de ses pensées, qui le fige quand le regard se baisse. C'est comme une trahison.. La bouche s'ouvre et se referme, il fixe le corps meurtri dans ses bras. Si tu la déshabilles, Donatello, c'est la fin, n'est-ce pas ? C'est la fin de cette admiration chaste, de cette amitié prude entre vous deux, c'est la fin de cette barrière qui trouve son compte dans le respect mutuel. Si tu enlèves cette robe, tu enlèves tes réserves, tu fais tomber son piédestal, et elle redevient femme..

Elles et leurs foutues robes.. Et elle pleure dans ses bras en luttant contre elle-même, comment peut-il la laisser seule ? Pas maintenant.. Et pour la première fois de sa vie, l'ibère sent ses mains trembler alors qu'il délace lentement le corsage d'une femme, il s'écarte d'elle, un instant, se redresse et fait passer la robe par dessus sa tête qu'il soulève doucement. La chainse est considérée un instant, puis finalement, il la remonte sans lui demander son avis, au dessus des hanches. Salir ses draps, et tant pis, pour le carnage à venir, mais il faudra bien la revêtir pour rejoindre les enfants.. Epargner les vêtements.. Oui, c'est cela, il faut épargner les vêtements. Il se rappuie contre le mur, et la reprend contre lui, relevant le menton, les yeux, le regard, tout pour ne pas croiser son corps.

Car sur les joues de l'ibère, il y a des larmes qui s'écoulent, lentement creusant des sillons dans la barbe mal rasée. Des larmes à l'idée de perdre tout à fait son âme, des larmes silencieuses qui trouvent leur écho dans les mains qui caressent doucement qui les mèches rousses, qui la joue de l'infortunée pleureuse.

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Elle se laisse aller, manipulée par les grandes mains tremblantes. Elle n’a plus la force ni la volonté de lutter. Tout juste un brusque regain de panique quand il découvre ses hanches, remontant la chainse.
Elle remonte sur elle un drap, cachant sa nudité et l’immonde, alors qu’elle sent le sang, lentement, s’écouler. Ce ne n’est là que les prémisses de quelque chose de plus horrible, elle le sait. Sa main se crispe sur le drap, le poing fermé s’enfonce entre ses cuisses serrées alors qu’elle lutte pour ne pas hurler.

Les crampes se succèdent sans relâche, et elle, elle se tait. Elle mérite de souffrir, c’est elle qui s’est infligé ça. Elle mérite ce qu’il lui arrive, parce qu’elle a choisi.
Quand elle avait perdu un enfant, celui qui aurait du être l’ainé de Gauvain, elle n’avait que peu souffert. Elle s’était éveillée alors que tout était déjà fini, et son enfant mort dans ses draps souillés.
Forcer la Nature était forcément plus risqué. Plus douloureux. Aller contre elle méritait la souffrance.
C’est ce qu’elle se disait, la rouquine, un poing crispé entre ses jambes et l’autre refermé sur la chemise de l’ibère. Tu l’as bien mérité.

Don… de l’eau… fais chauffer, pour la tisane… laisse moi… ça va aller… il me faut… Il faut que tu la fasses pour moi, il y a un sachet dans ma besace… lavande… camomille… il sent bon… c’est pour calmer…Elle ne peut pas dire ce qu’il faut calmer. L’innommable est en train de se produire en son sein, et c’est elle qui l’y a déclenché. … après… Après, oui, que se passera-t-il après ? Enverra-t-on chercher son mari, que lui dira-t-on ? Don la trahirait-elle auprès de celui qu’elle aime tant qu’elle a tué son enfant pour lui ?
Elle ose croire que non, que comme elle, il parlera de fausse couche. Que ce sang qui coule entre ses cuisses plus fort que toute menstrues est un rejet de la nature et pas de la mère.

Avec milles précautions, elle se défait de son étreinte, elle le repousse avec toute la fermeté dont elle est capable, elle veut l’éloigner de la souffrance qu’elle s’inflige.

Ca va aller… ma tisane… s’il te plait…

Elle n’ose plus le regarder, elle se recroqueville, une main à plat pressant son ventre vrillé de douleur, l’autre fermée entre ses cuisses, tentant de contenir le flux qui grandit, lentement.
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--Donatello..

Il voudrait décrisper les doigts de la rouquine sur sa chemise en espérant que ça la décrispera, elle aussi, mais il sait bien que c'est impossible, alors il se contente de les serrer sous sa main, ces doigts contractés à en lâcher.

Il ne veut pas savoir ce qu'elle veut calmer, parce qu'il le sait finalement, il se souvient, il se retrouve à treize ans. Et quand elle lui parle de tisane, il hésite, rester avec elle, et fuir près de l'âtre. Rester près d'elle ou l'abandonner juste un peu pour se retrouver. Elle décide pour lui et le repousse, pas besoin de forcer plus, il s'éloigne volontiers et rejoint la petite cheminée pour y rallumer les braises sous le petit chaudron. La besace est attrapée et il fouille, renifle, porte à son nez un sachet, l'éloigne puis le renifle de nouveau.

- Tou m'émmerde..

Et le sachet est posé à côté du chaudron, mais pas seulement, il ôte sa chemise totalement, et la déchire en charpies qu'il trempe dans l'eau avant qu'elle ne soit brûlante.. A gauche, à droite, rien, il n'y a rien.. D'autres que le chevalet dont il jette la toile neuve achetée à grand frais au sol pour y déposer les linges en attendant que l'eau se mette à bouillir, il lui tourne le dos. Lâche devant cet aspect de la féminité, il se concentre sur les bulles qui commencent à se former à la surface de l'eau. Et il vide le sachet dans l'eau en fixant les braises rougeoyantes, les braises qui lui rappellent la sienne sur la couche qu'il n'ose plus fixer. Ca fume dans le chaudron, et des yeux, il cherche un récipient, n'en trouve pas d'autres qu'une écuelle qu'il remplit de la tisane.

Un soupir, un soupir qui s'éternise et enfin, il se lève, rejoint la couche, le chevalet et la femme. Ce n'est plus un corps, c'est de la souffrance à l'état brut qu'il a devant ses yeux. L'écuelle est déposée au sol, et il s'assied à ses côtés, relève sa tête et la dépose sur ses genoux, les mains sont retirées d'autorité et un linge est attrapé du chevalet dont il se serre pour nettoyer les mains, méticuleusement, il n'y a plus de peur, il n'y a pas de dégoût.

- Deja.. Yé nettoyerai.. Querría ayudarte alma mia..

Le visage est attrapé entre ses deux mains et tourné vers lui, pas un mot, pas un bruit, la peur qu'elle perde pied si elle regarde en bas. C'est moche à voir la peur.. Plus encore quand elle a la couleur du sang.

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Elle attend, poupée de chiffon dans des draps sanglants, elle attend qu’il revienne. Les mains crispées sur son ventre, elle patiente, elle frémit et tremble, elle guette.
Elle sait qu’elle saura, lorsque l’innommable se sera produit. Alors elle attend.

Lorsqu’il revient près d’elle, elle se laisse manipuler, elle le laisse laver ses mains. Elle se laisse aller contre lui, passive, patiente. Elle essaye d’endurer en silence. Mais elle ne peut pas retenir les gémissements plaintifs qui parfois s’échappent de sa gorge nouée. Les mains, sitôt lavées, sont de nouveau pressées sur son ventre, parce qu’appuyer rend la douleur moins pénible, plus supportable. Ou bien n’est-ce qu’une illusion, mais qu’importe, elle le croit.

Et puis, elle sait. C’est ce flot de sang qui arrive d’une seule vague. C’est cette douleur si vive qu’elle se redresse brusquement. C’est ce rouge qui ruisselle sur ses cuisses, et qu’elle regarde, terrifiée, fascinée. C’est ce linge souillé où la tâche grandit.
C’est ce rouge noir, celui qui entraine avec lui le nid douillet où l’enfant aurait du grandir.

La main ensanglantée se tend, tremblante, vers l’écuelle, la porte à ses lèvres. Elle s’applique à boire, lentement, avec milles précautions. Elle espère que son estomac ne se révoltera plus. Elle la vide, jusqu’à la dernière goutte, avant de la déposer à nouveau au sol. Et elle se laisse retomber lentement, tremblant de peur, priant pour que le sang s’arrête de couler, bientôt. Elle se laisse aller contre Don, inspirant l’odeur rassurante de l’ibère.
Cinq doigts rougis se crispent sur la chainse blanche, les cinq autres cherchent dans sa besace. Elle a payé une fortune pour mettre toutes les chances de son côté. Elle sort la petite fiole de grès, se tourne sur les draps souillés, et laisse tomber quelques gouttes d’huile à l’odeur lourde, épicée.

La fiole est reposée, et les doigts, malhabiles, tremblants d’épuisement et de douleur, entreprennent de masser le ventre, lentement, laissant l’huile s’infiltrer lentement dans la peau.
Il était temps que les crampes s’arrêtent.
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- Yolanda n'est pas une boite a idées, C'est un personnage original et copyrighté! -

Donatello, incarné par Breiz24

Comment les femmes font-elles pour vivre avec cette douleur constante, la douleur d’enfanter, d’avorter, celle de donner la vie ou la mort. Elle a du courage alors qu’il a peur, une peur ancestrale, une peur humaine, celle de perdre un être aimé, celle de sentir la mort de près.

Comme elle, il voit la tâche rouge s’étaler entre ses cuisses, comme elle, elle le fascine cette tâche qui grandit, drapeau écarlate de l’horreur brandit par un corps en signe de provocation le drap entre son corps et l’extérieur, et il veut brûler ce linge souillé qui touche son corps à elle. Un corps qui souffre sans qu’il n’y puisse rien, rien d’autre qu’observer sans rien dire et souffrir pour elle, et par elle. Il regarde les mains qui s’agitent, la tisane qu’il a préparé qui glisse entre ses lèvres et cette fiole qu’elle sort pour s’en masser le ventre.

Tout était prévu, elle a tout prévu. Il ne sait si c’est de l’horreur ou de l’admiration qu’elle provoque chez lui, mais il sait qu’il l’aime plus qu’avant encore pour ce courage. Le corps léger est attrapé, comme un enfant, sur ses genoux contre lui. Il attrape un des linges humides et tièdes qui attendent sur le chevalet.

-Dejame ayudarte..

Il ne le fera pas sans son accord, non, il ne la touchera pas à cet endroit sans son accord.

Breiz24

Elle se laisse aller contre lui, entre ses bras, elle ne bouge plus, elle attend. Il faudra du temps pour que les crampes s’arrêtent, il faudra du temps pour que le sang cessent totalement de couler. Il faudra du temps pour accepter ce qu’elle a fait. Elle triture le drap souillé, cherche un coin sec pour remplacer la tâche rouge sur son bas ventre, et à force, elle trouve, dissimulant du mieux possible ses jambes.

Elle se tourne en position fœtale, la tête sur les genoux de l’ibère. Elle ne veut pas qu’il la touche, elle ne veut pas qu’il partage sa souillure. Les linges sont fermement repoussés. Elle se lavera seule quand le sang aura cessé de couler. Quand elle sera moins faible.

J’ai froid.

Elle se blottit, du mieux qu’elle peut, recroquevillée sur sa douleur, les mains sur le ventre, le drap remonté jusqu’à la taille, elle cherche la chaleur de l’ibère, mais elle ne lui suffit pas. Pour un peu, elle grelotterait. Elle cherche un instant une couverture du regard, mais la fatigue la gagne, elle ne bouge plus entre les bras de l’espagnol. Elle se contente d’attendre. Elle s’en remet complètement à lui.

Elle ne peut plus. Le point de rupture a été atteint et le corps brisé refuse de se mouvoir encore. Elle attend.
Don fera surement quelque chose. Quelque chose pour qu’elle n’ait plus froid, quelque chose pour que les huiles rentrent dans sa peau. Quelque chose pour rendre l’attente de la fin de la douleur supportable.

Don gèrera. Elle, elle ne peut plus.
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